How many times must I keep it inside?

Famiglia.
Per tutta la vita aveva mai desiderato nient'altro che una famiglia. Durante gli anni in orfanotrofio non aveva fatto che pregare, prima di andare a dormire e ad ogni maledetta candelina di compleanno, affinché qualcuno l'adottasse.
Poi erano arrivati i Rivera, che l'avevano tirata fuori dall'inferno e trattata come fosse sempre stata figlia loro, e per un po' quel desiderio si era acquietato. Per diversi anni aveva persino osato credere di non poter essere più felice di così. Aveva finalmente dei genitori, a Hogwarts si era fatta degli amici, era una maga brillante e una figlia modello. I suoi professori non facevano che ripeterle quanto fosse promettente, e quale futuro prospero l'attendesse. I suoi genitori smorzavano la pressione di tanta aspettativa dicendole che, qualunque cosa avesse scelto di fare, loro le avrebbero voluto bene comunque. Era tutto talmente bello, talmente perfetto, da rendere la tragedia in arrivo quasi scontata.
Avrebbe dovuto aspettarselo Nicole, così sveglia e previdente, che quella felicità semplicemente non potesse durare in eterno, eppure non l'aveva fatto. Si era crogiolata in quella tanta agognata gioia al punto da dimenticarsi che di cose brutte, nel suo mondo, ce ne fossero più di quante riuscisse a immaginarne. Non l'aveva vista arrivare, ma era arrivata lo stesso. La tragedia. E sette anni nei laboratori avevano spazzato via tutto ciò che di buono la vita aveva ammesso di concederle negli ultimi anni.
Aveva perso la sua magia, aveva acquisito un potere che somigliava più a una maledizione, aveva temuto ogni singolo giorno per la sua vita e, al contempo, aveva sperato affinché finisse in fretta. Quand'erano venuti a liberarla, aveva avuto l'impressione di essere semplicemente finita in una prigione più grande: il mondo intero, pronto a torturarla con le sua troppa rabbia, troppa tristezza, troppa felicità. Sentiva le emozioni degli altri in maniera talmente intensa da sovrastare tutto il resto. Eppure, malgrado sopportasse a malapena la vicinanza altrui, aveva cercato i suoi genitori lo stesso. Li aveva cercati perché avrebbe preferito morire con la testa poggiata sul grembo di sua madre che da sola, divorata da quella stessa solitudine che aveva contraddistinto gli ultimi duemilacinquecento giorni della sua vita. Troppi, per una persona sola.
Ma non aveva trovato che una casa vuota ad attenderla.
Morti
morti
morti.
Era nata senza una famiglia, poi ne aveva finalmente avuta una, poi l'aveva persa ancora. Erano passati anni prima che riuscisse a superarla, e forse non l'avrebbe mai superata del tutto. Certo, aveva imparato a controllare il suo potere, si era trovata un lavoro e una causa in cui credere. Qualcosa di lei, però, era rimasta in quei laboratori. Una perdita dolorosa e visibile, che chiunque avrebbe potuto scorgere nei suoi occhi spenti, nel suo sorriso trattenuto, in quel disturbo ossessivo che la costringeva a pulire il suo ufficio cento volte in un giorno. Non sarebbe mai più stata la Nicole Rivera di un tempo, ma era pur sempre Nicole. Non avrebbe mai accettato di arrendersi senza combattere. Per questo aveva combattuto, ancora e ancora. Per sé stessa, per la Resistenza, per tutte le persone che ogni giorno si rivolgevano a lei per ricevere un po' di sollievo.
Poi era arrivato Stiles, e la sua vita era cambiata di nuovo.
Era stata lei a scoprire il loro legame di sangue ma, onestamente, non aveva mai osato sperare alcunché. Aveva smesso di desiderare una famiglia, Stiles però lo era diventato comunque. L'unico con cui riuscisse finalmente a ritrovare un po' di ciò che era stata un tempo, l'unico con cui sentisse di poter essere realmente sé stessa. Erano stupidi, ma erano fratelli.
Non aveva soltanto trovato una famiglia, aveva riacquisito la voglia di vivere che aveva perso. Per questo era riuscita a rimettersi in contatto con quei vecchi amici di Hogwarts che non aveva più avuto il coraggio di chiamare, per questo aveva cominciato ad accogliere in casa sua orfanelli come Dustin, come mgk. Per questo non aveva opposto troppa resistenza nell'aprire il suo cuore a Sinclair.
La sua vita, per lo meno, era dotata di una crudele coerenza. Ogni qual volta sentiva di essere finalmente felice, ogni cosa finiva per crollarle inesorabilmente addosso. Stavolta, però, era pronta. Sapeva che sarebbe potuta arrivare da qualunque parte: da quell'interrogatorio al Ministero, dal suo coinvolgimento negli scontri che avevano portato alla fine di Vasilov, dal suo irregolare lavoro come psicomaga in quanto special. Non da Sin, però. Da chiunque, ma non da lui.
Si era ritrovata a stringere fra le mani quei documenti, inutili pezzi di carta che non significavano niente, ma che significavano tutto. In alto a destra la fotografia di un Sinclair più giovane, ma sempre lo stesso. Affianco il codice identificativo di un laboratorio. Status: dottore.
Aveva lasciato scivolare il foglio sul pavimento della sua stanza al Quartier Generale. Aveva raccolto le sue cose, e se n'era andata.

Due mesi dopo era in piedi davanti al gabinetto di un bar messicano, una mano a tenere la porta dietro di sé e l'altra a stringere un test di gravidanza. «Vuoi aprire questa porta?? Devo pisciare» aveva ignorato l'ennesimo martellare impaziente ed era rimasta a fissare le due linee rosse al centro dell'asticella bianca. «Ehi??» «Gesù cristo» aveva aperto la porta sbattendola letteralmente in faccia al tipo, scivolando poi fuori dal bagno senza guardarsi indietro. Per quel che ne sapeva, quel maledetto test sarebbe potuto sgusciare via dalla spazzatura e perseguitarla per il resto dei suoi giorni, meglio affrettarsi ad andar via.
Aveva lanciato un'occhiata al bancone e valutato di bere sino a dimenticare ogni cosa di quell'orribile serata, ma aveva presto realizzato di non potere ingerire alcolici. Non per i prossimi sette mesi almeno. Sempre che intendesse portare avanti la gravidanza, s'intende, ma Nicole non si sarebbe mai perdonata un aborto senza aver prima avvisato il padre del bambino della sua condizione. Sinclair. Il fatto che fosse fuggita in Messico proprio per non doverlo rivedere rendeva le cose certamente più difficili, ma non per questo meno doverose.
Si era concessa due settimane per rimuginare. Infine, con tutta la dovuta rassegnazione, aveva preso il primo aereo - per niente certa di poter sopportare una gravidanza e una passaporta - ed era tornata a Londra.

Sinclair era lì, ovviamente. Credere che avrebbe smesso di andare al parco a dar da mangiare ai piccioni la domenica mattina soltanto perché lei se n'era andata sarebbe stato davvero ingenuo. Si prese del tempo per osservarlo in silenzio. A guardarlo così, seduto sulla stessa panchina in cui l'aveva invitata a uscire la prima volta, le spalle curve e la coppola sulla testa, Nicole poteva quasi fingere che fra loro non fosse cambiato niente. Quasi. Le bastò fare un passo, perché ogni cosa le tornasse dolorosamente alla mente.
Fece per chiamarlo, ma si accorse di non essere più in grado di pronunciare il suo nome. Perciò, senza dire niente, si sedette semplicemente al suo fianco. «Ciao» soffiò, costringendosi a spostare lo sguardo dalla punta delle proprie scarpe al volto di Sin. Rimase a fissare i suoi occhi per un breve istante - bugiardo - prima di arrendersi e metterlo del tutto a fuoco. «questa camicia è un disastro» commentò, incapace di trattenere un piccolo sorriso al ricordo di quella volta in cui aveva tentato di insegnargli a stirare.
Solo Dio sapeva quanto avrebbe voluto mollargli un pugno.