Sapete, arrivava un punto nella vita di tutti dove si fermavano a riflettere sulla propria esistenza e come fossero arrivati a quel punto. Era la stessa conversazione che Sinclair stava avendo con se stesso ora che si ritrovava a discutere di dubbie tematiche con un ragazzo molto più giovane di lui. Certo, non era la prima volta che si sfioravano argomenti simili, ma la volta precedente era stata in veste del tutto professionale. Forse aveva battuto la testa più forte di quello che pensava. «parlavo in senso più ampio, lo sport come metafora, ha presente? o come pratica ricreazionale in camera da letto» se avesse avuto dell’acqua in bocca, si sarebbe soffocato. Lanciò uno sguardo allarmato ai suoi dintorni, sollevato nello scoprire che nessuno del personale avesse sentito. Non era imbarazzato dell’argomento, uno del tutto naturale in fin dei conti, ma era anche una persona con del riguardo verso le orecchie altrui. Senza contare che alcuni di loro erano suoi ex colleghi. Decise di sorvolare oltre, perché sentiva di dover assumere il ruolo di adulto maturo nella conversazione, nonostante Lawrence glielo rendesse impossibile. Stava cercando in tutti i modi di infilarsi sotto la sua pelle e suscitare una reazione, come se fosse un gioco che gli procurava la più grande soddisfazione- e forse era così, i giovani lo spaventavano. Sinclair, da parte sua, doveva ammettere con rammarico che non gli dispiaceva. Forse era stato plagiato dalla magia antica di Abbadon, si sarebbero spiegate molte cose. «ma temo proprio di non aver capito granché, e che parlando di attivo e passivo non intendesse proprio la stessa cosa a cui pensavo io, eh doc?» Sinclair, che era abituato a parlare in gergo medico senza che nessuno vi percepisse doppi sensi: 0_0. Con il senno di poi, doveva ammettere di non aver scelto i termini più consoni a una conversazione già alla deriva da tempo. Era sempre più certo che il Matheson stesse cercando di provocarlo, in cerca di una soddisfazione forse a premere i bottoni giusti sarebbe arrivata prima o poi. Non aveva mai detto di essere un santo. «Stessa cosa per il prono e supino. Se vuole, può rispiegarmelo in altri termini» ovviamente avevo letto porno, ma sorvoliamo. Sinclair passò una mano tra la barba, i polpastrelli ad accarezzarla brevemente- ma cristo santo. Si fossero trovati in un altro contesto, uno fatto di luci soffuse e alcol a scaldare il sangue e il corpo, gli avrebbe mostrato esattamente come rimetterlo al suo posto. Ma non poteva, quindi si limitò a socchiudere le palpebre leggermente, lo sguardo a scivolare brevemente sui lembi di pelle scoperta, o sul quel maledetto neo sul volto che continuava a distrarlo «non lo so, sento che potrebbe essere necessaria una dimostrazione pratica» potevano essere in due a giocare a quel gioco, dopotutto si sapeva che la migliore difesa risultava essere l’offensiva. «Dopotutto, si impara meglio quando si sperimenta qualcosa in prima persona» lasciò cadere il tono di voce, una bolla riservata a loro due dove nessuno avrebbe fatto caso alle loro parole, il busto a sporgersi appena in avanti «gli esercizi per la terapia, ovviamente» ovviamente. Erano fondamentali, specie dopo un trauma come quello che aveva subito alla nascita. «niente che un po' di sano moto attivo e passivo, prono o supino non possa curare» era proprio un demente, ma in maniera endearing e un po' derogatory. Lanciò uno sguardo dismissive alla gamba rotta «conciato così? Starei molto attento, Lawrence, e mi preferirei affidarmi alle mani di un esperto» esperto di medicina, qualcuno che prendesse il suo stato seriamente e che non gli concedesse di svolgere attività troppo estenuanti per il corpo. Appunto, esercizi di fisioterapia attentamente selezionati. Peccato Sinclair non fosse un esperto, ma conosceva ottimi fisioterapisti.

Ironico a dir poco, che mentre Lawrence stava avendo la crisi della sua vita, l’uomo accanto a sé stava pensando a cosa preparare per cena. La vita di un adulto qualunque, che anche quando presentato davanti a una tragedia e a un futuro incerto, doveva fingersi ancora funzionale. O meglio, più che cosa preparare per cena, l’Hansen stava pensando oltre. Irrompere al Testa di Porco anche quando la sua presenza era sgradita, seguire la stessa routine di ogni sera con la stessa precisione di una prescrizione medica, soffocare le proprie paure per accollarsi il malessere del fratello. Era il suo casino, e come tale l’avrebbe ripulito. Vi erano anche gli occhi che sentiva puntati su di lui, uno sguardo a cui non aveva saputo dare alcuna spiegazione se non memorie di un futuro distante che non poteva sperare di cogliere. Non era lo stesso uomo che aveva insegnato come gestire i propri poteri a Jekyll, ma avrebbe sempre e comunque esteso una mano verso di lui. «oh no, ma prego giudichi pure» e a questo punto Elisa spera che solo più Pandi stia leggendo questi post, così da poter lasciarsi andare liberamente a determinate considerazioni. L’Hansen era abituato alle formalità, un uomo della sua età e della sua professione non poteva che aspettarselo. Eppure, quando si era trattato di quello che doveva essere un coetaneo di Lawrence, non ci aveva riflettuto più di tanto prima di invitarlo a usare il tu. L’aveva fatto sentire fin troppo vecchio, specie tra quelli che erano compagni di fazione. Non era come Javi o Vince, Sinclair, non era stato tirato su a ordini e rigide gerarchie. Nonostante ciò che aveva invitato Moka a fare, non estese lo stesso trattamento a Lawrence. Thinkin. Lasciò che una risata roca gli solleticasse la gola, per poi ruotare nuovamente lo sguardo sul ragazzo «no, davvero, sarebbe ipocrita da parte mia» meno professionale, quel commento casuale, ma in fondo non si trovavano dentro al suo studio, non più. Non poteva giudicare il Matheson per qualcosa di cui era peccava anche lui. Insomma, chi volesse intendere in tenda, il resto- beh, a fanculo o come continuava il detto. «dicono ci siano modi diversi per sfogarsi, ma onestamente la violenza non mi hai mai affascinato. e neppure gli sport estremi, non nella maniera canonica, comunque» inserire war flashbacks di Sinclair che insegnava a Wren dell’impact play e dell’importanza del consenso del BDSM, per poi passare ad altri ma altrettanti colorati argomenti di conversazione. Quasi si sentiva trasportato in quella foresta. «lawrence, ti sembro qualcuno che pratica sport estremi?» domandò serio, perché davvero dude ma l’aveva visto. Eppure era perfettamente sano! Kinda, dipendeva dalle definizioni. Chissà che sport estremi conosceva il Matheson, sperava non fosse il rafting. E davvero, finse di non cogliere l’innuendo nelle sue parole, perché non poteva permettersi di concedergli troppo terreno. «non canonicamente, almeno» chissà se lo disse davvero, in qualche au sicuramente. Lasciò cambiare argomento al ragazzo, un qualcosa di buono e giusto, dato il livello di disagio che stava iniziando a toccare Elisa «qual è la prognosi, doc?» thinkin parte due, che dire. Davvero, l’unico commento che si sentiva di dare. Ah, che domanda che gli aveva posto Lawrence, dovette mordersi la lingua per trattenersi dall’iniziare un rant medico non richiesto. Certo che si era informato prima di iniziare la fisioterapia, colpa della sua deformazione professionale «l’ossofast ha fatto quello che poteva, ma mi tocca comunque la fisioterapia. sai, cose come esercizi per il recupero del ROM articolare attraverso una mobilizzazione passiva/attiva-assistita che prevede dorsiflessione del piede, circonduzione del piede, prono/supinazione del piede, flessione plantare del piede» grazie fisioterapiaitalia.com - si era lasciato prendere la mano, vero? A giudicare dallo sguardo perso di Lawrence: sì, e di brutto. Ogni tanto si dimenticava che non tutti parlavano la sua stessa, elementare lingua «scusa, sono affascinato dalla.....medicina» sì, certo, come no. Preferì deflettere l'attenzione del Matheson con una tattica che funzionava sempre: lasciarlo parlare di sé «come hai fatto a ridurti così? e io che pensavo di essere messo male» haha joke's on him, era messo dieci volte peggio di Lawrence.

Ormai, il fatto che Sinclair avesse l’indole da crocerossina era stato stabilito. Non vi era alcun motivo di fingere che non fosse così, che al vedere il ragazzo chino su quelle sedie un istinto primordiale non lo chiamò all’azione. Non poteva dire di conoscere Lawrence, se non per quel poco tempo che aveva passato nel suo studio, ma si era fatto una blanda idea della persona che doveva essere. Si domandò cosa avesse potuto ridurre in quello stato un ragazzo che era parso così spavaldo, sicuro di sé- ma, in fondo, la guerra doveva aver lasciato le proprie cicatrici su tutti. Lasciò vagare lo sguardo sulla foto che Lawrence stava custodendo, non ci voleva un particolare acume per dedurre che doveva ritrarre qualcuno di importante per lui. Magari, una di quelle cicatrici che ancora faticavano a guarire. «Non è mai stato un problema, Doc» sorrise, il Matheson, più falso di un Giuda. E Sinclair finse di cascarci, perché era più facile per tutte e due, specie quando quello rappresentava un meccanismo di difesa così palese. E l’Hansen curvò le labbra in un sorriso simile, pigro e congeniale, genuinamente divertito dall’epiteto usato dal ragazzo. «A quanto pare, mi piace e basta» e chi era lui per giudicare, che dopo la rottura con Nicole aveva passato innumerevoli notti tra le braccia di un’altra persona, a caccia di un sentimento che sapeva essere inarrivabile. «a ognuno i propri passatempi, di certo non posso giudicare» alzò le mani, l’Hansen, non era il suo compito psicanalizzarlo, e non aveva nessuna intenzione di farlo «alle volte può essere una valvola di sfogo del tutto lecita. se praticato in modo sicuro, certo» stava avendo quel tipo di discorso con un ragazzo più giovane di sua figlia? Sì, certo, ma Sinclair era una persona professionale. Seria, adulta. Era un discorso del tutto naturale, non c’era nulla per cui arrossire e comportarsi come degli adolescenti. «difetto di fabbrica, dici? come mai?» piegò il capo genuinamente incuriosito, tentando di ricostruire pezzo per pezzo l’incognita che rappresentava il Matheson.

Sebastian Quinn aveva già conosciuto la morte decenni prima, un mero sfiorarsi dei polpastrelli, una promessa lasciata a metà. Un uomo pragmatico, il Quinn, che aveva preferito sacrificare la sua identità al posto della vita. Così attaccato alla promessa di una nuova alba da voltare le spalle a trentasette anni di memorie. E aveva funzionato, no?
Undici anni dopo, aveva accolto il Mietitore a braccia aperte e l’aveva stretto al petto come un vecchio amico. Sinclair non aveva fatto altro che rubare e rubare tempo, consapevole che prima o poi sarebbe giunto quel giorno. Sarebbe dovuto morire molto tempo prima.
Una stirpe maledetta, quella dei Quinn.
E quando il fumo denso e scuro fuoriuscì dalla faglia, quando Abbadon sancì il destino dei maghi, Sinclair divenne conscio del fatto che quel luogo sarebbe divenuto la sua tomba.
Mi dispiace, Al. Perché non se lo meritava, di essere messo in mezzo. Perché lo aveva abbandonato per così tanti anni. A lui e Richard, una famiglia che avrebbe dovuto proteggere anzi di disfare.
Uno sguardo a Jekyll, ad Arturo. Era colpa sua, se avrebbe trascinato loro padre in una tomba.
Uno sguardo a Bengali. Perché non sarebbe mai stato il padre che si meritava, che era già troppo tardi, anche se nessuno dei due poteva ancora saperlo.
E Murphy- un sospiro,
E prima i sette nani.
E poi Arianna e i monologhi.
Ma come si fa.
A scrivere cose serie.
Roberta che finge nonchalance.
Basta.
Ok.
E Murphy- Murphy non era lì, una fine calzante data come era iniziata la loro storia. Avrebbe voluto stringerla in un abbraccio per un’ultima volta, dirle che era fiero di lei, nonostante tutto. Che sperava avrebbero avuto più tempo, ma che era grato per gli anni che avevano avuto. Avrebbe voluto-
La nube l’aveva raggiunto.
Non vi era più un battito, all’interno del petto di Sinclair Hansen.


16 novembre 2016
«e se vi dicessi che, ipoteticamente s’intende, potrebbe esserci la possibilità di riportarli indietro?»
Elijah. Heidrun. Aloysius.
Non credeva ai miracoli, Sinclair, non voleva riporre fede in un uomo che non aveva alcuna garanzia da dargli. Ma aveva un’altra scelta?
«Omnia vincit amor et mors cedat amori»
Un battito debole, e poi sempre più forte, vivo a pulsare contro la sua pelle.
Ce l’avevano fatta. Ce l’avevano fatta?
«se muore uno di voi, muoiono anche gli altri due»


Sinclair Hansen era stato un dottore estremista nei Laboratori per quella che era parsa un’eternità. Aveva torturato, fatto a pezzi e ricucito insieme decine di essere umani- alcuni, erano cadaveri. Non si era mai considerato un brav’uomo, una definizione fin troppo vasta e resa torbida da conflitti etici e morali di cui non voleva nemmeno iniziare a preoccuparsi. Aveva voltato pagina, pregando che il suo passato non lo tormentasse più, aveva cercato di fare una differenza. Ma non era bastato, non bastava mai.
Non ricordava molto, Sinclair, ma quello che era rimasto impresso a fuoco nella sua mente era sufficiente.
Aveva amato i suoi poteri, una conquista, il culmine di tutto ciò a cui aveva lavorato. Li aveva considerati un dono, una nuova opportunità per chi come lui non aveva avuto altra scelta. Non pensava che un giorno avrebbe sterminato un’intera città, preso e preso vite ancora ed ancora fino a che non era rimasta più alcuna traccia di civilizzazione.
Ma non era stato lui, no? Era quello il nocciolo della questione, determinare quanto la colpa ricadesse su di lui e quanto fosse stato semplicemente un burattino. Sinclair Hansen non aveva mai avuto paura di addossarsi le proprie responsabilità, ligio al dovere e proiettato verso un futuro che ancora in pochi potevano comprendere. Ma quello? Non era opera sua, nemmeno lontanamente.
Era solo felice di essere vivo.
Di non portato a fondo con sé Aloysius.
Anche se sui fratello si rifiutava di guardarlo negli occhi, di riconoscere la sua esistenza a meno che non fosse attraverso il fondo di una bottiglia. Quattro anni sobrio, gli aveva gridato contro una delle prime sere che aveva messo piede alla Testa di Porco. Quattro anni sobrio, per poi buttarli nel cesso e autodistruggersi sera dopo sera, bicchiere dopo bicchiere.
Gli aveva strappato via quello, gli aveva strappato via la Resistenza.
Sinclair non rimpiangeva le migliaia di vite sulla sua coscienza, ma le conseguenze che avevano avuto sulla sua realtà.

Ancora reggi?
Dai, collassa.

E nonostante tutto, Sinclair era lì alla fine della nottata ad offrire a suo fratello un bicchiere d’acqua, a rimettere al loro posto le bottiglie sul pavimento. Non era raro che lo riportasse a casa, trascinando fuori Troy per dargli una mano. Ci sarebbe stato comunque, anche se non il Crane voleva, anche se il mattino dopo avrebbe attributo quei ricordi ai fumi dell’alcol.
Forse Sinclair sentiva di avere un debito karmico da pagare, qualcosa che appagasse quella voragine che aveva nel petto da diversi giorni. Non sapeva cosa lo spinse ad avvicinarsi al ragazzo seduto su una delle seggiole di plastica, forse l’impressionante somiglianza con un suo ex paziente. Sempre se di paziente di potesse parlare, lo aveva incontrato solo una volta. Cosa ci facesse alla sua sessione di riabilitazione, poi, era un mistero. «Lawrence?» tentò di attirare l’attenzione del ragazzo, fin troppo immerso in qualcosa che teneva sul grembo per accorgersi della sua presenza. «Posso?» i muscoli lo stavano uccidendo dopo la fisioterapia, non credeva di voler rimanere in piedi ancora per lungo. Non aspettò il permesso di Lawrence per sedersi, poggiando poi le stampelle sulla seduta accanto a lui. Avrebbe avuto molte domande da fare, come se non l'avesse visto combattere per l'altro lato -quello giusto, sbagliato, dipendeva dal punto di vista- ma preferiva non ritornare a quei momenti, concedersi almeno qualche minuto di pace. «Alla fine hai risolto quel problema?» che problema. Beh, quello per cui era venuto da lui per poi non varcare mai più la soglia del suo studio.

Ari: scrivi in inglese! Elisa: ok spengo il neurone.
The first rays of sun peeked through the curtains, stretching along the walls and spilling onto Sinclair’s sitting form. He was hunched on the bed, uncaring of the cold breeze tickling his skin, unmoving apart from the rising of his chest. He stole a glance at the woman lying next to him, then at the clothes scattered all over the floor. It was hard to think with the piercing headache threatening to open his head, but the dread eating away at him (or was it nausea?) was urging him to remember something about the previous night. Fuckin’ hell, he told himself it would be the last time. But if life taught him anything, was that oftentimes promises were nothing more than wishful thinking wrapped in a pretty bow. And yet, he kept at it, days bleeding into weeks and still the same resolution in mind: this is the last time. The last time he’d heed the siren call of a pretty face, or the golden haze of a good whiskey just to fill a person-shaped hole. Still, believe it or not, the more he buried himself in the warmth of another human being and the less time he spent kneeling at the altar of his own misery. Not the best coping mechanism, but he didn’t know otherwise. Sebastian Quinn had been a deeply flawed human being, therefore Sinclair Hansen couldn’t be that far off.

As Fleetwood Mac loved to sing, you would never break the chain. Sinclair wandered through the halls of the establishment, fingers tips running along the concrete walls, while his step faltered and fell back into an erratic crescendo. He did not have one too many, he was just- how did his nephew called it? Feeling it. Vibing along. Or whatever term young people liked to call it those days, he stopped trying to keep up years ago. He stepped into the Better Run, the cloying smell of cheap perfume and sweat permeated every crevice of the club, while the bass of the music reverberated through his bones. Soon, he was hit by the club’s lights, and the deafening noise of the music swooped every coherent thought away. The floor was packed with bodies, one face indistinguishable from another- it reminded him of a headless monster, moving in unison and ready to swallow whoever dared to get close enough. Not him, he was far too old for that. Sinclair went straight to the second floor, the stairs a maze in itself, narrow and crowded, but he was an old hand at navigating those environments. He steered himself through the press of people towards the bar, already spying a familiar back among the patrons. Il dialogo te lo piazzo in italiano o è strange forte «cristo, javier, da quant’è che aspetti?» Sinclair slid onto the stool next to Javier, a routine that had become all too familiar ever since the man came back from- whatever the hell he’d been. He grinned at him, turning his head to watch the man. Sinclair’s unruly curls fell into his eyes, and he pushed the back with the back of his hand. «facciamo così, per farmi perdonare offro questo giro» and if, tecnically, it was Javier’s turn. Not that Sinclair was keeping count, as if.