hit it until it breaks || 03.07.17 - 21:00

15.01.2043. Uno schiocco di dita, una flebile fiamma a danzare sui polpastrelli poco lontana dalla punta della sigaretta; gli occhi azzurri - gli stessi limpidi zaffiri di sua madre, come aveva sempre tenuto a fargli notare suo padre, il tono malinconico tra l’aroma di tabacco e luppolo ad addensare il profumo dell’uomo, mentre in quelli del più piccolo dipingeva diverse sfumature del celeste di Maeve, sempre nuove e sempre bellissime - a cercare di perdersi tra le fughe delle piastrelle sul terreno, nella vana speranza di non vedere nulla, di non sentire nulla. Fin troppo difficile, per chi aveva sempre sentito tutto fin troppo distintamente - ogni risata ed ogni pianto ed ogni abbraccio, impresso nell’amigdala a disegnare gli intricati sentieri nell’infinito labirinto della memoria emotiva, a mancare come l’ossigeno quando si ripresentavano inaspettati alla porta del subconscio.
Jekyll Orwell Crane-Winston, non voleva vederli andare via, dimenticarsi per sempre di lui, di loro. Non lo aveva mai voluto. Non voleva alzare lo sguardo, incrociare quelli dei suoi amici, della sua famiglia, e leggerci dentro quello che sarebbe stato un ultimo saluto. Un commiato che aveva il retrogusto amaro dell’abbandono, definitivo nell’inderogabilità di una scelta che tutti quanti erano stati chiamati a fare.
Non era mai stato bravo, con gli addii – che mascherava dietro un ampio sorriso il vuoto allo stomaco, l’assenza a premere nel petto prima ancora che la testa potesse capire l’effettivo danno. Eccelleva, il pirocineta, nel dispensare affetto e felicità con i gesti più stupidi e sinceri, a caratterizzarlo un’ilarità ed un’esuberanza che, a detta degli amici dei genitori quando non degli stessi, nessuno riusciva a comprendere da chi avesse ripreso - era il migliore, in quello.
Allora perché, alla fine, lo lasciavano tutti? Perché ci tenevano così tanto, ad andarsene? Non che il biondo, d’altronde, avesse mai chiesto a nessuno di rimanere – restava lì sulla punta della lingua, penzoloni dalle labbra dischiuse, quell’inespressa supplica a pulsare sulle gengive. Restava lì, quel segreto taciuto dal biondo, quella volontà che mai aveva espresso a nessuno – perché non sapeva come chiederlo, di non venire abbandonato. Che era lui, a sbagliare, non glielo avevano mai detto; non aveva mai pensato, di essere lui quello sbagliato – il proverbiale gioco divertente fintanto che durava, e che quando iniziava ad annoiare, petulante e ripetitivo, nessuno aveva voglia di seguire; perché bastava sempre Jekyll, fino a quando non diveniva il troppo che stroppiava, fino a quando non si trasformava in nient’altro che la solita ordinaria routine. Che dovesse imporsi lui, un po’ di più, non glielo avevano mai fatto notare: perché di suo, il Crane, già lo faceva con la sola presenza, senza pretendere nulla se non quella altrui, senza tenere nulla per sé se non le proprie paure – ed aveva sbagliato, lo aveva sempre fatto.
Aveva sbagliato, quando non era riuscito a chiedere a Maeve Winston di non lasciarli da soli, immobile davanti ai ricordi della madre, le braccia di Mabel strette attorno alle spalle – perché poteva farlo, per loro: perché immaginava fosse difficile, ma non le stava chiedendo così tanto; poteva raccontargli ancora un’avventura passata, una storia dalle sfumature mitologiche e concrete, di insegnargli qualcosa in più. Di rimanere: solo un altro po’, solo per sempre.
Aveva sbagliato quando le parole non erano uscite, quando non era stato in grado di supplicare Aloysius Crane di restare assieme ai suoi figli – di cantare loro un’altra canzone, di strimpellare ancora un po’ la chitarra, di illuminare le notti più buie e tristi di piccole stelle in una stanza nella penombra: solo un altro po’, solo per sempre.
Accese il cilindro di tabacco, le mani tremanti giustificate dal freddo inverno inglese e gli ultimi preparativi, le ultime avvertenze dirette ai missionari a suonare distanti nelle orecchie - troppo forti, per quelli che rimanevano; troppo pesanti, nello stomaco di chi stava lì a guardarli scomparire. Alzò gli occhi senza nemmeno accorgersene, distratto da tutto e da niente. Preso, da tutto e da niente. Altrettanto repentinamente lo distolse, senza voler sapere ancora quanto mancasse – le iridi chiare a cercare nell’oscurità appena rischiarata quelle di chi, come lui, aveva scelto di non partire. Di non dimenticare: non aveva mai ritenuto tanto quella missione un qualcosa di stupido come si ritrovò invece a fare in quel momento – River, Grey, Ade, tutti a cercare di non pensarci. Non chiese il permesso - non aveva mai dovuto farlo - quando andò ad abbracciare Hyde da dietro le spalle, il mento poggiato sulla testa del fratellino e le palpebre calate. «mi serviva un poggia testa» si giustificò, stringendolo un po’ di più – ad impedirgli, di andarsene. Almeno lui, glielo doveva; che ancora temeva, che anche gli altri prima o poi sarebbero partiti: come avrebbe potuto biasimarli davvero? C’era il loro tutto, proprio davanti agli sguardi carichi d’apprensione, a vibrare negli ansiti più preoccupati – e c’era il loro tutto, lì dietro. Eppure, Jekyll non riusciva davvero a comprendere la loro decisione. Nemmeno per un istante, lui, aveva pensato di prendere parte a quella cosa, se non come vigilante – un salto indietro, un salto avanti, una semplice passeggiata tra due epoche diverse e oh!, ma guarda: ci sono mamma e papà; ci sono Run e Gemes, zio Sin e Murphy, e Shot e Dakota; magari, possiamo parlargli. Soltanto un attimo, promesso, poi ce ne andiamo. Non poteva nemmeno pensarci, di tornare indietro e non ricordare
Non ricordare quella volta in cui era uscito di casa senza avvisare i genitori, intrepido già all’età di cinque anni nello scavalcare la staccionata che separava la loro casa dall’ambiente esterno e vagare in solitaria senza alcuna meta – solo per il bisogno di sentire un po’ di libertà, di uscire e di correre senza qualcuno dietro a controllarlo. E quella volta in cui si era perso, camminando troppo più in là, gli occhi carichi di lacrime e le labbra tremanti; quella volta in cui sua madre l’aveva ritrovato, e l’aveva stretto al petto, il sorriso morbido a piegare il volto diafano e la supplica di non farlo mai più.
Non ricordare la prima volta che aveva sentito suo padre suonare la chitarra, intonando un vecchia canzone dei suoi tempi - Pink Freud, forse? -; quella volta in cui gli aveva chiesto, dipinta sul volto fanciullesco la più ingenua delle ignoranze, cosa stesse facendo. Se potesse aiutarlo, in qualche modo, per il solo capriccio di rimanere dentro quella stanza e sentire un po’ di più la voce dell’uomo, imparare qualcosa di nuovo e sconosciuto fino ad appassionarcisi - fino a farlo diventare il suo tempo pieno.
Non ricordare quella volta che aveva costretto Mabel ad insegnargli come si allacciassero i nodi delle scarpe, e non contento del primo successo le aveva sciolte, e sciolte ancora e poi un’altra volta, solo per ridere di gusto con la sorella per tutte le volte che lei rimaneva lì piegata a ripetere l’operazione fino allo sfinimento – della bionda, non di Orwell: era instancabile, sia da ragazzino che da pseudo adulto.
Non ricordare quella volta che aveva chiesto a Grey perché si chiamasse in quel modo, pur essendo nera anziché che grigia (un dilemma che ancora, a volte, lo attanaglia) – ultimo tra tutti, il problema di chiedersi perché fosse così fisicamente diversa da lui, Hyde, River e le gemelle; perché per Jekyll, non aveva mai avuto nulla di dissimile dal resto della famiglia, lei. O quella volta che River gli aveva insegnato a guidare la macchina di papà, nonostante non avesse ancora l’età per farlo, finendo per capitombolare in un burrone che, giurava!, fino a qualche minuto prima non c’era. O quell’altra volta ancora, quando Gwen era appena tornata accasa dopo un’estenuante seduta dall’estetista e lui, accidentalmente, le aveva dato fuoco alle sopracciglia appena aggiustate – guadagnandosi piatti lanciati addosso tra urla e imprecazioni, e risa del resto della famiglia.
Non ricordare quell’esibizione in quel pub anonimo di Londra, uno dei più sconosciuti ed anonimi, e Davina sotto al palco; non era un poeta, Jekyll, e probabilmente non sarebbe mai stato bravo come credeva fosse suo padre, ma cantare era la cosa che lo faceva sentire meglio - il modo migliore, per esprimere quei sentimenti che a parole negava dietro battute e stupidaggini. Non ricordare quella dedica, canto più che orazione, musica a coprire i silenzi: e quel bacio, strappato ad un tempo ed uno spazio al quale non sarebbe più appartenuto.
Non ricordare tutte le volte, ogni singola volta, che Hyde non stava bene – i tremiti esagerati, la pelle traslucida, più pallida della normale carnagione del fratello. E tutte quelle dannatissime volte che in silenzio, senza che lui potesse accorgersene, si sdraiava al suo fianco stringendolo tra le braccia, il calore naturale del maggiore ad intiepidire le ossa del più piccolo – e la silente promessa, che non gli sarebbe mai accaduto nulla fintanto che la notte poteva raggiungerlo a scacciare quei demoni.
Non ricordare Ade, CJ, BJ, Cliff, Joey, Kieran – non ricordare nessuno.
Non ricordare se stesso.
Non era disposto, a perdere così tanto – che già così, stava perdendo troppo.
«è ora».
Era ora – ed era quel momento, e tutti quelli passati, e tutti quelli futuri che si sarebbero persi.
Fece per sporgersi, nell’aprire gli occhi sulla schiera in partenza. Dire loro di non farlo, dire loro che voleva aggiungersi; c’erano troppe cose in ballo, e Jekyll non era avvezzo a situazioni simili. Era un ragazzo semplice, si limitava a poche cose alla volta – suo fratello diceva che non era abbastanza sveglio per fare più cose contemporaneamente, tipo parlare e camminare allo stesso tempo, e forse aveva ragione. Non si mosse. Li osservò, e basta.
Non gli aveva detto addio - non lo aveva mai fatto.
Non l’aveva detto ai suoi genitori, anni prima.
Non l’aveva detto a Davina, quando aveva cercato di convincerla a non andare, a non lasciarlo - e l’aveva lasciata lui, sperando e pregando che così facendo lei avrebbe cambiato idea: ma non era abbastanza, Jekyll Crane-Winston, per chiedere tanto.
Non l’aveva detto a Mabel e Gwen, nascondendo in quel «non osate scordarvi di me» la sempre tacita richiesta di restare – solo un altro po’, solo per sempre.
Era palpabile, la partenza – alzò una mano sorridente, nascoste dietro i denti le mille parole non dette. Perché non era capace di gestire la tensione, Jekyll – sfociava nell’eccesso di ridicolaggine, il biondo, senza nemmeno rendersene conto; quando, perlomeno, non si chiudeva in un religioso silenzio duraturo. «FATE BUON VIAGGIO EH» urlò, nel silenzio generale. Non era il caso? «E RIPORTATECI I SOUVENIR»
Guarda che non tornano.
Guarda che non tornano.
«E FATE TANTE FOTO MI RACCOMANDO!»
Non poté quantificare, il tempo che era passato da quando erano scomparsi – quanti respiri aveva trattenuto, quanto aveva più stretto a sé il fratello, quanti battiti persi nell’eco.
Se n’erano andati. L’avevano fatto davvero; e lui che, fino all’ultimo istante, ci aveva sperato non lo facessero: quanto poteva essere stupido? Tanto. «ho bisogno di un abbraccio di gruppo» sussurrò al fratello, tentando lentamente e discretamente come un granchio sul bagnasciuga, di avvicinarsi agli altri: nessuno voleva fare abbraccio di gruppo - quindi, li prese singolarmente, anche se loro non volevano. Le molestie, le aveva riprese tutte da Run. «sa, raga; briscoletta? Tanto abbiamo un po’ di tempo per-» eeee rumori sospetti. Era tanto che non li sentiva, un po’ gli mancavano. «-… morire?» tentò, mentre gli spari echeggiavano.
Inutile dire che, Jekyll, non ci stava capendo un cazzo.
Non erano in un bunker? No, in realtà no: ma un po’ ci somigliava.
… Non è vero, ma ok.
«HYDE HO PERSO INJIN YAYAY» «CHI?» «HALLAH KEBAB» «COSA» «UHUHUH GANGA» «perché non sei partito.» «IL CRONOCINETA»
Uno sparo.
Qualcosa, qualcuno, li prese – degli altri nessuna traccia.
Uno strappo allo stomaco.

2016. Il deserto.
Il fottutissimo deserto. «hyde copriti» fu la prima cosa che gli venne da dire, sotto i cinquanta gradi all’ombra – che d’ombra, non v’era nemmeno l’ombra. «ma fa caldo» «sì, ma ti becchi un’insolazione» - a volte, un po’ di Winston!Jekyll usciva fuori.
«sto morendo jeky y yyyyy ll hyde e e e e e eE EeEe»
«mh.»
«mh»
«pensi stia davvero morendo?» Jekyll si avvicinò, prendendo un rametto bianco da terra per punzecchiare il cinese. «uh, ma è un serpente! HYDE TI PIACE?» «POSALO» «MA GUARDA CHE MUSINO!» Hyde, giustamente, lo ignorò, preoccupandosi di punzecchiare il fianco del cronocineta con il piede. «amen, fratello; beato te» «è morto?» «tra poco»
Morì, poco dopo, minacciato da Jekyll di non fare il cinese – quando scoprirono che, sorpresa!, era giapponese.
Questa è la breve storia triste di come Jekyll Orwell Crane-Winston adottò un serpente albino.
E di come i due fratelli si ritrovarono persi per gli Emirati Arabi.
Fine?

«merda» ringhiò piano Gemes, lo sguardo a saettare dai suoi difensori alla bruciatura sotto pelle. «non ringraziarmi»: piccolo stronzetto; apprezzava, davvero, che avesse ritenuto opportuno ricambiare il favore di poco prima tentando di salvarlo dalla palla di fuoco, ma onestamente? Avrebbe preferito che lui e il Milkobitch si fossero tenuti da parte, magari sarebbero stati più utili. Non si soffermò più di tanto a guardare Todd, che forse l’astio per quella disfatta non aveva niente a che vedere con la palla di fuoco, seguendo invece i movimenti dell’altro, la testa rasata a fare da sfondamento della barriera – le mani di Gemes distratte, tanto quanto distratto era lui, a sfiorare i margini della ferita. C’era qualcosa di sbagliato, in quel ragazzo. Disfunzionale – nella risata sprezzante, nei modi bruschi, negli scatti, in quella malsana disperazione a trascinarlo da una parte all’altra.
Una tempesta, una catastrofe - una calamità naturale, di quelle che osservavi per ore ed ore, senza la forza di battere ciglio. Sorrise tagliente, la lingua a scoccare sul palato – gli occhi a guardarsi intorno, una bacchetta puntata al ragazzo. Due occhi azzurri - al che, Gemes, semplicemente si fermò.
Qualsiasi cosa, in lui, si fermò – il battito, il respiro, la ragione. Perché non era semplicemente possibile.
Fu un solo attimo, un solo dannatissimo attimo, in cui le iridi blu dell’Hamilton caddero in quelle d’oltremare della ragazza: fu come guardarsi allo specchio, per il telecineta.
Fu come osservare una parte di sé, muoversi nella folla staccata dal proprio corpo, il suo stesso riflesso ad allontanarsi dalla superficie di vetro - fu così strano, da essere fastidioso.
Da essere meraviglioso: di una meraviglia, che non aveva mai realmente provato; di una meraviglia, che non riconobbe scrutando le iridi di giada del giovane ariete.
Puntò la mano, riscossosi nel momento in cui la ragazza fu entrata in scivolata sul ragazzo, verso la bacchetta di uno sgherro di Vasilov, l’intento di togliergliela dalle dita a scivolare inconsistente nell’aria, fino a poterla toccare - istinto, non ragione: perché non aveva niente a che fare, con quei due, non era compito suo aiutarli.
Perché l’avrebbe fatto sempre, e sempre l’aveva fatto.
«tu non vieni?»
Cosa. Seguì lo sguardo della ragazza, seguì lei prima ancora di capire davvero, gli occhi puntati sulla figura di Run – e subito, il quesito sorse spontaneo. «perché dovrei?» Perché no?
Perché, no. Si convinse, che se aveva accondisceso silenziosamente alla semplice richiesta della ragazza – così naturale, quel quesito, così normale; quasi fosse una cosa di tutti i giorni, sapete? – era stato solo perché, nel caso fosse morta la Crane, sarebbe morto anche lui. Non voleva permetterlo.
Si convinse così tanto, che fu l’unico motivo per il quale alzò una sedia telepaticamente, diretta verso la testa dell’aggressore. Si convinse così tanto, da non esserlo affatto - che forse, non lo era mai stato; il piede a spezzare lo schienale di un’altra sedia, il semplice bastone di legno riarrangiato molecolarmente a divenire un pugnale fai da te.
Si convinse così tanto, che se non la guardava negli occhi poteva credere che fosse vero – il legno a cercare, nel petto dell’uomo, qualcosa da trafiggere.

«sa, sa. Prova, prova» come ci fosse arrivato, su quel palco, Jekyll non lo sapeva. «yo, ciao raghi, mi sentite?» No, ma nessuno lo disse – perché, ovviamente, non lo sentirono. Come ci era arrivato, a quel funerale, Jekyll non lo sapeva. «a tutti voi del funerale mani in alto che mi affetto per Vasilov in due» indicò quello che sapeva essere, grazie ai libri di storia - aka, mamma, Mabel e Hyde, essere il preside di Durmstrang. Non se lo filò – e lui che gli aveva anche fatto l’occhiolino! Perché ci fosse una guerra in atto, Jekyll non lo sapeva - e cercò tra la folla la famiglia, gli amici, tutti. Un sorriso, ad increspare le labbra, la carnagione resa bronzea da un anno in Medio Oriente a tirarsi. «lo sai che Lancaster è il mio idolo da sempre» indicò l’uomo – anche lui famosissimissimo nel futuro per il suo swag. «che a Salem vende cazzate per la povera gente» il flow venne interrotto da un pop-corn, evidentemente di Willy, lanciatogli addosso - oh beh, almeno qualcuno lo stava ascoltando. «dai skerzo tvb lanchi»
Come fosse arrivato a Londra, Jekyll non lo sapeva.
Aveva troppo sonno, Franklyn Daniels - così aveva detto di chiamarsi, allo sceicco quale - per pensare razionalmente. Considerando che già non lo faceva quando di sonno non ne aveva, è tutto dire. «non ballo, non sballo – uh guarda Hyde» si staccò un attimo dal microfono, senza puntare gli occhi sul fratello: era ovvio fosse lì. E invece, probabilmente era a fare harakiri da qualche parte. «papà sta morendo – di nuovo! Non è cambiato proprio nulla, eh» - che tutto, era fottutamente cambiato. «NON SPUTO SU MIA NONNA, NON SPARO SULLA FOLLA.» ed era lì, il nocciolo della questione del rapper – perché cristo, erano tornati indietro nel tempo per mettere a posto tutto, e adesso si ritrovavano con una guerra mondiale. Davvero?
Non sparo sulla folla.
Non sputo su mia nonna.
Non lo capivano?
Non si sputava, sulla nonna – no, scusate: non si sparava, sulla folla.
«sono soltanto un bianco, che suda come un nero, che rappa come un razzo, attaccati a sto» «ci sono dei bambini, jek» «hai ragione, willy – PALAZZO!»
Lasciò cadere il microfono a terra.
Nessun applauso: ora, okay che era stanco e magari non aveva dato il meglio di sé, ma insomma. Un po’ di incoraggiamento? No, eh. «uuuuuh river! TUPP!» nemmeno si curò, del fatto che, beh, non avrebbe dovuto interferire – ma come poteva non rompere le palle a quel cagacazzi di suo fratello, quando questo era ancora un neonato e non poteva sgridarlo perché gnegnegne jekyll non puoi dare fuoco alle tende dei campeggiatori. Scassa minchia. Fu voltandosi, che la vide.
L’aveva già vista, mentre cercava inutilmente di aiutare Al, ma ora era lei in difficoltà - e papà a morire male, quindi non poteva intervenire. «hyde, mamma, attacco, difesa, via» chiamò il fratello al volo, ovunque egli fosse, gettandosi dal palco come un concertista strafatto di coca – rotolando poi sul prato, da vero esperto perché mai nessuno lo prendeva quando si gettava a fine canzone. In concomitanza con Hyde, premurandosi di non guardarla troppo - non intervenire, Jekyll, non intervenire - l’aiutò a scansarla, frapponendosi tra lei e l’attaccante, una barriera di fuoco a difenderla.
E poi, le vide.
Spade laser.
Lele ha sonno.
Si avvicinò zitto zitto quatto quatto a zio Amos e Jade, mentre questi ingaggiavano una battaglia con spade luminose – aw, quanto li amava. «SWIUUN SWIUN SWUUUSH SWUUUSH NA NA NA NA NA, NA NA NAAAAAAA» perché che lotta era, senza sottofondo musicale di Star Wars? Una merda, ecco cosa.
Jekyll andò in brodo di giuggiole, quando Amos gli disse di averlo sentito - che voleva imparare da lui, quando anni dopo (o prima?) era stato il contrario. What a time to be a time traveler. Accolse la spada laser con summo gaudio tra le mani, individuando uno zio Shia non troppo lontano in procinto di morire - vizi di famiglia -, e sebbene deluso dal fatto che l’Hamilton mini non avesse voluto la sua spada di fuoco, lo seguì alla difesa del suo babbo natale preferito, quello che invece dei dolcetti nei pacchi metteva la droga.
Sono le cinque e un quarto, quindi senza pensarci troppo provvide a cercare di tagliare le braccia all’attaccante, per poi ritornare da mamma.
Mamma - poteva abbracciarla? «hyde, posso abbracciarla?» «no» «papà? Mabel?» «no»
Eh vabbè ci aveva provato. «allora do fuoco al tizio» e così fece.
Era sempre così bello, dare fuoco alle persone – anche se ogni volta lo sgridavano un po’ tutti.

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Ancora ignaro, Cole Baudelaire, della baguettata che mirava alla sua testa da tempo immemore, restò ad ammirare l’incantesimo puntare alla testa della donna-corvo, e con esso la sequela di attacchi che seguirono ad infierire sul povero – economicamente, di certo non moralmente o eticamente parlando: non era il tipo da commiserare gli avversari, non gli faceva pena. Fu uno spettacolo agghiaccantemente magnifico, un accanimento terapeutico ai danni dell’arpia da rientrare negli annali: certo non si capacitava di come ella potesse essere ancora in piedi dati i fori sgorgante macabro sangue dai bulbi oculari, ma non poteva non essere fiero – per quanto, il preside, potesse mai esserlo realmente – della cattiveria esercitata dai suoi studenti.
E dalla mancanza totale di pudore: non era una novità, affatto, ma era sempre una grande gioia. Spettatore immobile di quella scena, mentre la Crane, la De Thirteenth ed il Knowles colpivano ripetutamente la ragazza-corvo con tutto ciò che avevano – e, ad un certo punto, divenne davvero tutto, senza esclusione di colpi: la mossa del tanga era stata la ciliegina sulla torta, e fu lì che si lasciò prendere da un mite applauso sentito, qualche battito di mano il cui suono andava a perdersi nell’eco degli scontri circostanti. Quando gli studenti mostravano la propria vena sadica e perversa, gli voleva quasi bene.
Quasi. «dieci punti a tassorosso e grifondoro» sancì piatto, la piega di un sorriso ad increspargli le labbra. «ricordatemi di segnarli quando torneremo a scuola» e così dicendo, molto acab molto i don’t really give a fuck, si voltò, cambiando quella che era stata la sua direzione sin dall’inizio: se non c’era modo rapido di uscire da quella villa, tanto valeva combattere con stile ed arguzia, il che significava solo una cosa. «sempre che ci torniate»
Significava soltanto: baguette.
Quella megera di una Black non solo non era andata da lui con le baguette, insinuando che, AH!, fosse stato proprio lui a portarle nell’abitazione, ma l’aveva perfino rifiutato. Ed insultato, ferito nell’orgoglio (???) (no non è vero, cazzo gliene).
Non si meritava la sua baguette, tanto valeva riprendersele.
Scavalcò qualche corpo a terra, passando anche sopra a gente che non era morta ma soltanto caduta, ed arrivò al bagno tranquillo come un bambino, aspettandosi ancora uno scontro in atto. Quando aprì la porta, eh, bordello, e Lele ha davvero poco tempo per scrivere e si è svegliato da tipo mezz’ora, quindi non ha idea di cosa abbia scritto.
Vide un lavandino, letteralmente, volare verso il più grande dei due e Cole, preso da quel momento di immensa bontà e beneficenza, estrasse la bacchetta, puntandola verso il lavabo in rotta di collisione con l’uomo. «reducto!» avrebbe gridato, sperando di vedere l’oggetto di marmo - era marmo? I Dallaire potevano permetterselo? Forse era solo plastica – frantumarsi in tanti piccoli ed innocui frammenti. E poi lo vide, l’uso che ne stavano facendo del suo pane. «quando vi ho detto di usarle, non intendevo in questo modo» commentò apatico, mentre la bacchetta scivolava dolce verso la ragazza, la mente del Baudelaire a formulare un confundus non verbale in modo da distrarla quanto bastasse. «e sì, sono venuto per le baguette» rispose, correndo verso il ripostiglio ove le aveva celate. Ce n’erano ancora a sufficienza per combattere quattro volte, sicuramente abbastanza da sfamare tutti i poveri lì presenti. Saggiò l’elsa farinosa della sua farinosa arma, e per quanto potesse preferire gli incantesimi di tortura al corpo a corpo, non poté risparmiarselo: senza esitazione, si sarebbe scagliato contro la donna, brandendo il pane come una mazza, per poi colpirla in faccia con tutta la forza che gli era possibile.
«prendine in prestito quante vuoi, sono qui per quello» concluse, posando il dorso del filoncino sulla spalla, già pronto ad uscire dopo il suo trionfante ingresso. Aveva ancora un attacco ad attenderlo, dall’altra parte della casa. «spero abbiate modo di farne altri usi, presto o tardi»
E con quello, intendeva che sperava le avrebbero mangiate, perché erano davvero buonissime.
Come fu entrato in bagno, così ne uscì.
Camminando.

cole baudelaire | 1990's | the headmaster | death eater

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Sorrise compiaciuto, quando vide la ragazza corvo prese tra le proprie ossute dita la baguette, visibilmente felice di potersi permettere un languido pasto, preferendo il filoncino di pane a quello umano che era quel povero. Cercò tra la folla ammattita, la bacchetta puntata sulla stessa e la maledizione cruciatus ancora in corso sul suo perverso corpo, i Dallaire: più che per il semplice fatto di essere riuscito a difendere il ragazzino, la cui incolumità poteva fregargli fino ad una certa, la soddisfazione ad allargare la piega delle labbra era tutta data da quella semplice, e banale ad occhi altrui, piccola vittoria personale. Non aveva mai avuto dubbi, Cole Baudelaire, sulla supremazia dell’abilità della propria famiglia davanti ad un forno a legna rispetto a quella degli altri francesi, e pertanto era palesemente ovvio che chiunque, persino bestie immonde e che poco avevano d’umano come quelle megere, apprezzasse il loro operato a tal punto da fermarsi, rinunciare a qualsiasi cosa stessero facendo per deliziarsi del pane made in Baudelaire-Beaumont: tuttavia, averne la conferma era ogni volta fonte di immensa gioia per il preside di Hogwarts. Fu quasi tentato, in quel momento, di tornare nel bagno ove aveva lasciato baracche e baracchini – costume idiota, cappello idiota e maschera idiota, nonché la propria riserva personale di baguette, adatte ad ogni occasione -, per far vanto pubblico delle loro qualità culinarie, pubblicizzando inoltre in maniera non proprio occulta il forno che quei poracci dei suoi familiari avevano aperto: purtroppo, non poté farlo. A frenarlo, più fattori di quanti non ne aveva calcolati: lui in prima persona, effettivamente, non si sarebbe mai messo a distribuire prodotti del proprio business come fossero bigliettini promozionali, lasciava un tale pesante e sporco compito alla servitù, a quei giovini che speravano di racimolare qualche spiccio grazie a quell’ingrata attività – e che, invece, ricevevano solo le brioche di fine giornata che nessuno aveva comprato -; tornare in quel luogo, avrebbe significato interrompere di nuovo il simpatico siparietto davanti al quale si era ritrovato qualche minuto addietro, e per quanto non gliene potesse fregare una minchia di chi si celasse dietro quelle maschere, aveva un certo rispetto per scene di quel genere, ognuno aveva il diritto ad un certo livello di privacy in determinati contesti; se qualcuno lo avesse visto con altri filoncini, avrebbe capito che sapeva dove questi erano stati riposti, e per tanto avrebbero potuto incolparlo dell’attentato al maggiore dei Dallaire di prima – non che fosse un problema, ma troppa carne al fuoco non gli piaceva. Ultimo, ma non meno importante, non poteva semplicemente scavalcare i corpi che s’affollavano gli uni sugli altri in una battaglia della quale non aveva ancora ben chiaro il motivo. O meglio, poteva eccome, e l’avrebbe senza dubbio fatto se fosse risultato più semplice ignorare quel bordello: aveva cara la pelle, Cole Baudelaire, e per quanto potesse avere notevoli abilità magiche e riflessi invidiabili, non voleva rischiare di morire infilzato da strane donne di cui non aveva capito l’effettive potenzialità - volavano? Il loro becco era fatto di qualche materiale magico? Potevano duplicarsi? evidentemente, sì.
Meglio cercare di aprirsi un varco verso l’uscita, scrollarsi di dosso la polvere accumulatasi sulla giacca e lasciare quella plebe ad azzuffarsi come preistorici attorno ad un cosciotto di pollo. Non era affar suo, e non lo era mai stato. «beh, è stato un piacere» disse monocorde al giovane che aveva salvato poco prima, passandogli di fianco mentre a terra ancora agonizzava la ragazza: ovviamente, non ritenne necessario aggiungerlo, il piacere era tutto di Joey, e nient’affatto il suo – cazzo gliene fregava, al Baudelaire? «ringraziami un’altra volta» e così dicendo, se ne andò ignorando il fatto che la stessa donna stesse cercando di ucciderlo con la SUA FOTTUTISSIMA BAGUETTE ma a questo ci pensiamo poi, già puntando la porta d’entrata dall’altra parte della sala sort of, chissà dov’è, chissà cos’è lo spazio.
Ma. «C'est quoi ce bordel?» domandò, osservando una scena abbastanza particolare: due ragazzi mascherati in volo, un’altra donna uccello intenta a perforare il femore del ragazzo con il proprio becco mentre lanciava una raffica di oggetti a colei che lo teneva – che Cole stranamente riuscì a riconoscere, nella memoria ancora sedimentata la lotta nel fango della lezione di un mese e mezzo addietro. La cosa che più lo interdette, però, era che stava accadendo in mezzo alla sua dannatissima strada. «oh, seigneur» esclamò tra i denti, la bacchetta già sfoderata di fronte a sé. Esitò, pensando che se li avesse lasciati fare si sarebbero spostati comunque, togliendosi dal cazzo: già aveva salvato un plebeo, e nonostante il ragazzo emanasse una forte aura di ricchezza, della Crane non poté dire altrettanto. Dannazione, mica era un benefattore in visita alla Caritas! Eh vabbè, ormai ci si trovava, tanto valeva fare la propria uscita di scena in maniera figa watwatwat. «protego!» avrebbe gridato, già immaginandosi la barriera formarsi tra il duo in volo e la serie di oggetti casuali, bloccando l’avanzata di quest’ultimi; solo in seguito, senza fare un fiato, avrebbe rivolto la bacchetta direttamente sulla ragazza corvo, il becco già ben puntato verso la gamba del più giovane – oh, un altro studente: quasi quasi li lasciava davvero a morire tutti quanti e ciaone, meno gente da non seguire ad Hogwarts. Avrebbe tirato indietro il braccio, ed in un colpo di frusta riportato il catalizzatore verso la figura in moto, uno schiantesimo a partire dalla punta.
Osservò il volo dell’uccello #wat o presunto tale, vediamo che dice il fato, mentre la ragazza – dove aveva lasciato il più giovane?????? Ah boh, acab – compariva nel momento adatto a scalciarle in faccia. Cercò una traiettoria che non avrebbe previsto la morte della giovane, ed una volta che l’ebbe trovata lanciò un «foramen» diretto alla testa di lei, sperando di vedere un buco aprirsi da parte a parte del capo mentre il contraccolpo dell’incantesimo gli faceva appena alzare il braccio. «sceriffo, bel cappello» si irrigidì, Cole Baudelaire, sentendo la voce della mimetica. L’aveva scoperto. Bordel de merde, l’aveva scoperto. Cercò con le proprie iridi verdi quelle di lei, scambiando attraverso la nuova maschera uno sguardo di pura indifferenza. «non so di cosa lei stia parlando, mi dispiace»
Era sicuro di non essersi scordato, così stupidamente, di togliersi il cappello da cowboy, o qualsiasi altro particolare del travestimento: tanto valeva fingere nonchalance e lasciare che le cose andassero come dovevano andare ??????????????????.

cole baudelaire | 1990's | the headmaster | death eater

i'll clap when i'm impressed -- mask + outfit

Sistemò la casacca da cowboy al lato del water, piegandola più volte in modo da non farla essere di ingombro nella toilette, per poi adagiarvi la maschera ed il cappello che aveva tenuto fino alla fuga - fuga che, senza ombra di dubbio, non era passata inosservata. Più della fuga, in realtà, il lancio della baguette. Si era chiesto, Cole Baudelaire, dal momento che era entrato nella stanza adibita a servizi per i molteplici ospiti della festa, come potesse gente come Eugene Jackson o William Barrow convivere, ogni giorno della propria vita, con tutto quel disagio galoppante a gravar loro sulle spalle: se l’era chiesto così tante volte, in effetti, da aver persino perso la cognizione del tempo seduto sulla tavoletta di quel bagno. Solitamente, evitava di porsi tali stupidi ed inutili quesiti ( ad esempio “come si può essere davvero così deficienti nella vita reale?” o “per quale motivo la gente dovrebbe divertirsi a fare pagliacciate del genere?” ), preferendo approcciarsi alla quotidianità in maniera pragmatica e realista, lasciando invece i come e i perché a tutti coloro che amavano fingersi filosofi e sognatori, illusi che credevano che con le proprie parole e le proprie teorie e le proprie limitate risposte sarebbero in qualche modo riusciti a raggiungere qualcosa; tuttavia, era impossibile in casi simili a quello evitare di porsi certi interrogativi esistenziali, sebbene sapesse benissimo quanto fosse inutile e una perdita di tempo, visto e considerato che nessuno sarebbe stato in grado di dargli una risposta sensata – men che meno lui avrebbe saputo giustificare certi atteggiamenti. Davvero, non riusciva a spiegarsi, in realtà ormai da anni, come potessero persone come il pavor o l’assistente di strategia non stancarsi mai di comportarsi in maniera così stupida: dopo nemmeno un’ora vestito in quel modo, il Baudelaire ne aveva già piene le palle. A conti fatti, era già annoiato a morte dall’intera festa – e si stupì, in vero, di come avesse fatto a resistere fino a quel punto: non v’era rivalità tra famiglie che reggesse, quando si aveva un animo cupo come quello di Cole, inadatto a comportarsi come un animale sociale in mezzo ad una folla. Per quanto lo riguardava, la festa poteva benissimo concludersi a quel punto; era rimasto così tanto tempo a studiare la maschera di riserva e quella lasciata a terra insieme al completo, ignorando i chiacchiericci concitati oltre l’uscio dietro al quale si era rinchiuso ( inizialmente per sviare possibili sospetti diretti alla sua persona riguardo all’aggressione di poco prima ), che effettivamente era come se egli, a quel party, non ci fosse mai stato. Non gli importava nemmeno di cosa stessero facendo i due - o più? - piccioncini rintanatisi in quello stesso antro, o chi fosse giunto in quella Villa, o cosa stesse accadendo nella sala da ballo: era giunto in quella casa con un solo, vile ed ai limiti dell’infantile, scopo, che svestitosi dei panni che aveva deciso di indossare restare lì stava diventando un problema. Non disagevole o molesto, nei suoi confronti più che in quelli degli altri: benché egli mal tollerasse eventi simili, era stato abituato sin da fanciullo a destreggiarsi con classe tra le file delle famiglie benestanti, lesinando dai convenevoli ma mantenendo comunque un certo profilo; più che altro, inutile. Aveva avuto il suo momento di gloria, per il quale bambinesco agire avrebbe potuto incolpare una persona a caso ed affermando che sì, ovviamente, l’idea di base era stata la sua – d’altronde, non era mai stato un segreto la serietà con la quale aveva preso la faida francese: perché nascondersi così tanto dietro un dito che avrebbe in ogni caso svelato la sua figura? -, ma che non si sarebbe mai ridotto così in basso da lanciare una baguette in mezzo ad una sala da ballo.
Aveva un certo contegno, lui. Aveva una reputazione da rispettare.
Sospirò, più sonoramente di quanto avesse previsto, e fu in quel momento che decise di levare le tende. Come era arrivato a ridursi così in basso? Glielo aveva sempre detto, sua madre, di non frequentare quel tipo di compagnie a scuola – ma lui non l’aveva mai ascoltata, più per dispetto nei suoi confronti che per affetto verso coloro con i quali passava il proprio tempo -: non aveva mai, di certo, pensato che avrebbero potuto influenzarlo fino a quel punto. Calò la maschera grigio ferro sugli occhi, per mera circostanza, prima di uscire e posare gli occhi su una scena che, di certo, non si era aspettato. «chiedo perdono, non era mia intenzione interrompere…» studiò la situazione con fare critico, ponderando con calma le parole da usare. Sangue, due uomini e una di quelle donne corvo che aveva intravisto all’entrata, bacchette sfoderate ed oggetti a volare per la stanza: maledetti Dallaire, avevano dato via alle orge senza prima avvertirlo? Lo sapevano, che adorava quel tipo di cose. «qualsiasi cosa voi stiate facendo» asserì, sventolando una mano in aria e superando il terzetto – di cui riconobbe i visi dietro le maschere dei due maschi, ma senza riuscir loro a dare un nome. Come se fossero importanti, d’altro canto. Esitò, soltanto quando giunse sull’uscio dei servizi igienici, le dita a stringersi sulla maniglia. «non so se possa esservi… utile» sorrise appena, gettando uno sguardo allusivo alle sue spalle. «ma qualcuno ha lasciato qualche baguette nel bagno» A buoni intenditori, poche parole.
Il desiderio irrefrenabile di andarsene da quella abitazione scemò dal momento che i suoi piedi calpestarono il pavimento di quella che era stata la sala da ballo, e che ora altro non era che un campo di battaglia in piena regola. «dallaire» mormorò, a metà tra lo stizzito ed il divertito, cercando tra le teste che s’affollavano quelle dei proprietari della villa. «sempre i soliti esibizionisti» – eppure, si erano di gran lunga superati quella sera: coinvolgere un’intera platea ignara in una riproduzione violenta delle giornate di Sodoma andava ben oltre ciò che si aspettava. Sinceramente impressionato, avrebbe applaudito se solo non si fosse trattato di loro: continuò a camminare, intravedendo scene di battaglia più sentite di quanto non avrebbe creduto possibile. Mise mano alla bacchetta, poco convinto da ciò che le iridi verdi andavano indagando minuto dopo minuto: se non si fosse aspettato dal principio qualcosa di promiscuo, probabilmente avrebbe capito dal principio che c’era qualcosa che non andava - e quando l’avrebbe capito, presto o tardi che fosse, avrebbe fatto in modo di aver cara la propria pelle prima di preoccuparsi di chiunque altro. Non era un uomo d’azione, per quanto ne avesse sempre avute le potenzialità: non gli piaceva sporcarsi le mani o i vestiti, e di certo non idolatrava la rudezza della carne a colpire altra carne. Lasciava quelle cose da plebei ai vandali, seduto in cima alla propria torre d’avorio a farsi beffe di chi ci rimetteva. Ma per quanto gli costasse ammetterlo, lì c’erano persino studenti della sua scuola. Tranquillamente, poteva fingere di non saperlo nascondendosi dietro il semplice fatto che oh!, erano mascherati: tuttavia, lui sapeva che erano lì e nonostante un giorno sì e l’altro anche fantasticasse sul modo di ucciderli tutti in una sola mossa non poteva andarsene e lasciarli a morire. Odiava constatarlo, ma erano una sua scomoda responsabilità.
E poi, la vide.
Non aveva idea di chi fosse, né aveva poi così tanta importanza: il vestito, la maschera, i dorati capelli a seguire la sua caduta al suolo in preda ad un infarto – la sua visione, lo colpì come un fulmine a ciel sereno. Dimentico per un attimo della battaglia incombente, a rapide falcate si avvicinò alla ragazza, e passo dopo passo fu come se i suoi lineamenti avessero deciso di dare una forma più solida nella mente del Baudelaire, più definita e reale. Cole la conosceva, la ragazza che stava tentando di sbattere la testa di una delle ragazze corvo contro un tavolo, eppure non l’aveva mai vista davvero. Così bella, e fulgida nella sua giovinezza: Nicéphore Black era stata sempre un’ombra per il serpeverde, una di quelle persone che non ti inculi minimamente di pezza e che ignori così naturalmente da starci quasi male, troppi anni di differenza ad impedire un qualsiasi approccio. L’unica cosa che riuscì a chiedersi in quel momento, era come avesse potuto ignorarla davvero, e soprattutto, come potesse ella preferire la compagnia di una persona come Ethan Dallaire - ah!, ecco dove l’aveva vista: vicino al ragazzo cui poco prima aveva lanciato un filoncino di pane; ed eccolo lì, il pomo della discordia, a giacere a terra immobile e perfetto.
Non c’era più alcuna donna uccello, più alcun Dallaire tra loro. Le prese il viso tra le dita, costringendola a voltarsi nella sua direzione, e senza esitare un istante in più premette le proprie labbra contro quelle di lei. Per quanto gliene poteva interessare, potevano anche morire tutti in quel preciso istante – o sempre, acab. Tra le tante labbra che aveva baciato, tra i tanti volti che aveva tenuto, mai aveva pensato di poter avere lei - semplicemente perché, in fin dei conti, non sapeva chi ella fosse. Si staccò unicamente quando le grida isteriche della plebe si fecero più vicine, annunciando lo spostamento degli scontri, ma rimase lì, le palpebre calate ed il respiro a fondersi con quello di lei. Fu solo un sussurro, quello che rivolse alla ragazza – e a lei soltanto: quando aveva erroneamente pensato che non sarebbe stato il Capuleti dei loro Montecchi wat, non aveva ancora conosciuto Nicé e nemmeno allora. «rinnega il Dallaire, Nicéphore – ti chiami così, giusto? Rifiuta la sua corte: io ti amo» sussurrò, un anelito ad incastrarsi tra le crepe delle labbra. Lo pensava davvero? No Si piegò a raccogliere la baguette lasciata a terra, tenendola sotto il braccio. «lasciali qui a morire, andiamo via» le propose, atono ma in un certo qual senso entusiasta della sua stessa proposta wat «ma capisco ti ci voglia del tempo per pensarci: in bagno ho trovato delle baguette» accidentalmente, non ce le aveva affatto messe lui «se accetti, torna da me con una di quelle» le propose, per poi allontanarsi e lasciarle i suoi dovuti spazi per pensare.
Forse per far impressione sulla ragazza, forse mosso semplicemente a compassione per un povero ragazzo che stava per essere svitato dalla ragazza corvo come una bottiglia francese, non lo sapeva nemmeno Cole il perché: semplicemente, sfilando il filoncino da sotto l’ascella, avrebbe tentato di lanciarlo sulla traiettoria della megera mascherata, impedendole di attanagliare il giovane studente e probabilmente ucciderlo. D’altronde, si sapeva che gli uccelli e i poveri mangiavano anche le briciole di pane cadute a terra chissà se la ragazza corvo e Joey avrebbero combattuto per la pagnotta secondo Cole, sì. Una volta vanificata l’offensiva avversaria, sempre che tale potesse definirsi (???), avrebbe puntato la bacchetta contro la ragazza, dimentico d’un tratto del colpo di fulmine che l’aveva fatto innamorare della bionda poco prima. Perché il vero Cole Baudelaire, sentimenti come l’amore, non sapeva davvero cosa fossero – un gioco, una menzogna, favole raccontate ai bambini per farli sperare in un mondo migliore. Tutto ciò che provava Cole, tutto ciò che era Cole, era puro sadismo, piacere nella forma più superficiale e carnale – di certo, rientrava nel vasto numero dei piaceri quello di infliggere dolore, per puro desiderio di farlo. «crucio!» avrebbe gridato, già pregustando il fascio di luce rossa che sarebbe andato ad infrangersi contro il corpo della ragazza corvo. Nemmeno doveva preoccuparsi del fatto che ci fossero bambini, in quella sala: almeno una volta, tutti loro, erano finiti nella Sala delle Torture. Figuriamoci se non c’erano finiti, piccoli mostri ingrati.

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