«stai cercando di appartarti con me, dallaire?»
«cosa?» istintivo ed istantaneo, e con un pizzico di ilarità isterica ad ammorbidire la piega della bocca, Elijah riportò di scatto le iridi acquamarina sulla ragazza, la fronte corrugata ed il naso arricciato: sapeva bene quanto quel «ma no,» a fuggire le proprie labbra fosse inutile, o quanto quella di Rea una mera provocazione sarcastica e retorica, e non poté fare a meno di divertirsene nel momento in cui il pensiero divenne suono. Era un idiota; a maggior ragione dopo il commento che seguì immediato quei due monosillabi, e che sapeva benissimo sarebbe arrivato da un momento all’altro.
Non avrebbe mai potuto dire di conoscere perfettamente la Hamilton, per quanto potesse tenerci a farlo e nonostante tutti gli sforzi che negli ultimi anni aveva compiuto per avvicinarsi non solo a lei, ma a tutte le persone che il Dallaire aveva amato prima di dimenticarsene, tuttavia aveva imparato a conviverci (fisicamente e spiritualmente parlando) ed almeno in piccola parte riteneva di averla capita – quel tanto che poteva bastare a percepire le note sardoniche e beffeggiatrici, nemmeno troppo nascoste, dietro la voce della donna. Per quanto fosse, e sempre sarebbe rimasta, un mistero impossibile da risolvere – di quegli arcani nascosti sotto cumuli di ere sedimentate nella sabbia, cocci di un mosaico che solo il più abile archeologo avrebbe saputo ricomporre, che faticano per essere riportati alla luce e che una volta dissotterrati mostrano soltanto la superficie rovinata dal tempo e dall’usura; di quelli che in molti studiano, ma che solo pochi s’ostinano ad osservare con passione fino a trovare quella minuscola serratura sotto la polvere, che aperta lascia la scena alla più bella e splendente delle gemme: al chiaroveggente non serviva vedere dal vivo quello spettacolo, per sapere fosse così –, era arrivato ad un punto della propria vita in cui il non detto dell’illusionista arrivava più forte e chiaro della sua voce.
Ed allora era ancor più un maledetto idiota, nel sentirsi costretto a smorzare l’accenno di un mezzo sorriso; un vero fesso, che aveva pensato più volte a quel no nel giro di un solo battito nel petto che non ai propri amici dispersi nella foresta in tutto quel tempo. Perché avrebbe dovuto essere cosciente del fatto che la risposta migliore da dare, fosse il silenzio. Perché sapeva che la propria proposta fosse innocente, e che quella di Rea solamente canzonatoria – ma.
Ma. Era così sbagliato, credere non lo fosse davvero? Era davvero così stupido, da parte sua, riflettere su quanto quel diniego fosse una menzogna a metà? Probabilmente sì; probabilmente, avrebbe dovuto crucciarsi ancor di più al riguardo fino ad arrivare alla conclusione che forse, la volta successiva, sarebbe stato meglio – per lui – pensare prima di dar fiato alla voce.
Non era così facile – non da quando Rea Hamilton era divenuta la costante della sua esistenza e dei propri giorni, né dal momento che ogni pensiero a lei legato aveva il profumo dei suoi capelli ed il soffice suono del respiro sul proprio petto.
«volevo solo essere speranzoso» con le labbra strette tra loro e le goti ad arrossarsi appena sotto il palmo della mora, poteva tanto riferirsi alla bislacca costruzione di Eugene e Nate ed alla loro (possibile, ma improbabile: amava i suoi migliori amici, ma aveva ragione Rea quando diceva che ci sarebbero morti soffocati) sopravvivenza al suo interno, quanto all’appartarsi con lei nella tenda.
Chiuse gli occhi nel momento in cui la mano lo colpì al viso, ispirando forzatamente solo per soffiare, con una punta di stanca esasperazione, quel «cosa vuoi che faccia, rea» che non aveva davvero il suono di una domanda. Lesinò dal chiederle posso davvero?, ma la tentazione era forte: c’erano quei momenti, poco Elijah Dallaire e più chiunque altri, in cui il biondo sentiva la necessità di abbandonarsi allo stereotipo vivente qual era; non la stupiva, e quindi era legittimato a non fare di più. Dischiuse le palpebre, sollevando un sopracciglio. «se vuoi posso provare a parlare con gli scoiattoli di questo adorabile bosco e chiedergli di portarci le noci più grandi che trovano,» sorrise appena, un velo di malizia a premere sull’angolo della bocca. «potrebbero effettivamente trovarli». Si strinse nelle spalle, studiando la nuca della Hamilton mentre si distanziava di qualche passo. «oppure potremmo effettivamente andarli a cercare, ma non ho davvero idea di dove potrebbero essere and-» «hai per caso parlato con nate, ultimamente?» e le sopracciglia corrugate, la testa un filo reclinata e le braccia conserte dovettero parlare per lui: parlava quotidianamente con l’Henderson, non aveva davvero idea di come rispondere a quella domanda. «di… questo» ah, ecco.
Chinò il capo sull’indice di Rea, per poi schioccare la lingua sul palato. «di questo cosa?» non alzò la testa, non rilassò le braccia lungo i fianchi; anzi, se possibile si strinse un po’ di più in esse. «di cosa dovrei parlargli, secondo te?» sentiva ogni goccia appiccicargli i fili dorati sulla fronte, ciascun rombo di tuono lontano attenuato dalla fitta boscaglia, ma non potevano in alcun modo sovrastare il rimbombante battito del cuore contro le gabbia toracica. Ne avrebbe avute parecchie di cose con cui riempire le giornate del professore, certo che questo non attendesse altro. Allora sollevò lo sguardo, puntando gli occhi verdi in quelli scuri di lei mentre spostava indietro i capelli. «dimmelo, perché non ho idea di cosa sia questo» imitò il gesto di lei, indicando prima sé poi l’altra. «dio, non so nemmeno cosa io significhi per te, rea.» soffiò, accompagnato dal cenno di una risata morta sul suo stesso nascere: senza malizia od accusa alle sue spalle, solamente l’indizio di una resa sempre dietro l’angolo ma alla quale, il Dallaire, mai avrebbe sporto la mano. Lesinò dall’aggiungere quel sempre se significhi qualcosa, perché decisamente troppo melodrammatico pure per le sue corde inquinate dall’essenza di Nathaniel: non riusciva a capire cosa, ma sapeva che qualcosa dovesse esserlo, per lei.
«perché io so benissimo cosa tu sia, per me,» distolse lo sguardo; deglutì. «e credo di saperlo da sempre» con un filo di voce, e senza ritenere opportuno specificare che quel sempre avesse un gusto dolceamaro sulla lingua. «no, non ho parlato di questo con nate,» concluse (poco) disinvolto; doveva convenire con la ragazza che, a quel punto, quella sembrasse poco una casualità. «ma magari non aveva bisogno gli dicessi nulla.»

Questo non sta succedendo.
Elijah Dallaire, le mani premute contro i fianchi ed i polmoni a riempirsi d’aria boschiva, calò le palpebre sullo spettacolo che la natura aveva da offrirgli. Sorrise, spontaneo e genuino, beandosi della moltitudine di suoni che quella foresta faceva rimbalzare da fronda a fronda – un eco verde, pulito e rinfrescante: ogni nota ad uscire dal becco degli uccellini, ogni folata di vento a muovere i rami degli alberi in un soffice fruscio, ogni goccia d’acqua a scrosciare contro le rive del fiume lì vicino od a cadere sopra le foglie; in quella sinfonia, tutto quanto irradiava un senso di pace e benessere che ormai rare volte, il chiaroveggente, poteva affermare di provare.
Questo. Non. Sta. Succedendo.
Ancora, prese quanta più aria possibile – inspirò dal naso, ed espirò a labbra appena dischiuse quando il petto fu abbastanza gonfio da non poterne più. Impercettibilmente, la presa delle dita sulla propria carne si fece più salda; di appena qualche centimetro, ma sollevò il mento verso il cielo che tendeva alla pioggia. E di nuovo, si ripeté in quel respiro; lo stesso che, di volta in volta, si faceva sempre più forzato e, marginalmente, disperato.
Inutilmente, del tutto inutilmente, tentò d’ignorare la voce di Rea ad insediarsi nell’orchestra del bosco; vano e sciocco fu, per il biondo ventottenne, cercare di non pensare a quel calore scivolare tra le costole come miasma. A quella rabbia che Elijah sapeva non essere totalmente sua, ma che in quel momento non poteva non provare: con la ragazza dietro di sé, e con il proprio migliore amico, condivideva ogni singola goccia di sangue a pulsargli nel petto; ogni anelito di fiato, ciascuna emozione e sensazione, non era più soltanto sua – e viceversa, era tutto di dominio pubblico tra loro tre. Benedizione e condanna sotto molteplici punti di vista, sebbene provasse sempre e solo a concentrarsi sulla prima parte: se non fosse stato per quella connessione, ora si troverebbe sei piedi sotto terra.
Ci provò, ci riprovò, e ancora riprovò a non farci caso – ma il sorriso sulle labbra tendeva sempre più alla risata isterica, che non alla pace dei sensi che tanto avrebbe voluto ostentare.
Ma non poteva davvero farlo.
Non voleva, farlo; mai aveva voluto, e mai l’avrebbe seriamente considerata come un’alternativa reale e possibile. Nell’indole del Dallaire, non esisteva la propensione all’ignorare volutamente chicchessia: accorreva per chiunque, anche quando non v’era la minima necessità del suo intervento – laddove, anzi, la sua presenza risultava addirittura superflua e scomoda. Men che meno, riusciva seriamente a pensare di fingere di non sentire la Hamilton.
Era quella che sentiva di più. Giorno dopo giorno, era quella che voleva sentire di più: che si trattasse della sua voce, o di lei e basta, non faceva molta differenza.
«elijah» e nei momenti in cui chiamava il suo nome, rendeva il tutto ancora più facile – e complicato, in una maniera che non riusciva a comprendere. Complicanza che non avvertiva realmente, lui: era più un eco delle difficoltà di lei, a suo modesto parere.
Non era stato difficile per Elijah rispondere a quel richiamo due anni e mezzo prima, non lo sarebbe stato mai nel tempo a venire.
«dimmi?» innocente, pacato e cauto, nel voltarsi verso la mora, esibendo una tranquillità che non esisteva affatto. Perché lo sapeva che lei avrebbe compreso che, dietro quella piega gioviale, si nascondeva ansia allo stato puro. «dimmi che…» deglutì, mordendosi le labbra; quella goccia a scivolare sulla tempia dell’ex grifondoro poteva essere tanto pioggia, quanto sudore freddo: impossibile da comprendere, in quel preciso istante di stasi.
Non dirlo.
«non ci siamo…»
Non dirlo. Non ad alta voce.
«persi eugene e nathaniel.»
«eh.» Eh, cosa? «eheh.»
Elijah Dallaire voleva morire. Di nuovo.
Posò le iridi acquamarina sulla ragazza, sospirando lieve. «non ci siamo persi eugene e nathaniel.» era quello che voleva sentirsi dire, no?
Ovvio che si erano persi Eugene e Nathaniel. La loro tenda era lì, ragion per cui era da escludere il fatto che fossero stati loro due a finire chissà dove in quel bosco sperduto e dimenticato da Dio; erano ore (ore!!!) che dei due non avevano alcuna traccia, né notizie. Senza contare che erano stati loro ad ubriacarsi come spugne – facendoglieli vagamente (molto… molto vagamente) (okay, niente affatto, ma lasciateglielo credere) odiare ad ogni sorso che trangugiavano senza esitazione davanti a lui, che era in un programma di Alcolisti Anonimi – : le probabilità parlavano chiaro. «magari sono soltanto andati a cercare… qualcosa?» cosa? Qualcosa. Si massaggiò la tempia, cercando di fare mente locale: dovevano almeno aver dato un indizio su dove fossero diretti, no?
No. «quantomeno sono ancora vivi, guardiamo il lato positivo!» con tanto di sorriso a trentadue denti, lo stesso che era certo l’altra gli avrebbe spaccato di lì a pochi minuti. Rettificando: quantomeno Nate era ancora vivo. Su Euge, non poteva dire lo stesso. Avrebbe voluto proporre di cercarli, ma nello stesso istante – quasi l’avessero sentito, dai piani superiori – la debole pioggerella che aveva iniziato a cadere sopra le fronde iniziò a farsi più intensa. Bene, ma non benissimo. «entriamo nella tenda, che ne dici?» si avvicinò di qualche passo alla ragazza, facendo scivolare lo sguardo sulla cosa che i suoi amici avevano voluto costruire, affermando fosse la loro opera migliore: non lo era, ma il tentativo era apprezzabile ed era comunque molto fiero di loro. «quando smette di diluviare usciamo a cercarli, mh?»