Le dita sottili erano ancora strette attorno alle sue lame quando la russa scoppiò a ridere dinanzi alla nuova arrivata. Era un suono vuoto, velatamente ironico, privo di ogni emozione. Eppure, l’istinto fu quello, perché la scelta di parole fu quanto di più paradossale avesse sentito in quei giorni.
Ci sarebbe voluto ancora del tempo per far rimarginare le proprie ferite e ce ne sarebbe voluto molto di più per scendere a patti con la propria coscienza. In fondo, sapevano solo che avevano consegnato il mondo a un essere fortemente bipolare, narcisista e con manie di protagonismo. Cosa sarebbe potuto andare storto? Cos’altro poteva fare dopo una guerra in cui aveva raso al suolo decine di città e fatto milioni di vittime innocenti? Una guerra in cui aveva strappato la magia ad alcuni dei suoi avversari per farli diventare simili a lui? Non ci vedeva misericordia dietro quel gesto, solo pura crudeltà.
Spostò le iridi chiare sulla ragazza davanti a sé, il petto ancora scosso da quella risata improvvisa. “Scusami è che… abbiamo fatto proprio un’enorme cazzata.” A perdere, in primis. Ma anche a combattere battaglia dopo battaglia come se avessero avuto qualche speranza.
Lasciò qualche istante in più la mano sui suoi coltelli, perché ne aveva bisogno.
No, non li avrebbe lanciati contro la Iglesias Mendoza, ma le servivano per riorganizzare i pensieri, per trovare conforto in quelle armi che l’accompagnavano ormai da diversi anni. Imparare a usarli era stato naturale, così naturale da non ricordare un preciso addestramento.
Amava i coltelli ancor prima di essere venduta e il suo passatempo preferito nei lab era stato osservare una delle guardie giocare con uno di essi. Ricordava lo lanciasse in aria e che questo cadeva sempre, perfettamente, sul suo palmo, senza mai tagliarlo, sempre dalla parte del manico.
Lo aveva guardato per ore, provando a rubare ogni suo trucchetto, prima di possederne dei propri, prima di specializzarsi, prima di fare le sue prime vittime, prima di doversi far strada nonostante tutto e nonostante tutti.
“Non è occupato, puoi sederti.” Continuò facendo un po’ di spazio sulla panchina, osservando i lineamenti della ragazza alla fievole luce del lampione. “Non hai una bella cera.” Si sentì in dovere di dirle, perché era inutile mentire, dire quanto la trovasse in forma e in salute. L’aveva intravista ogni tanto nella base militare, ma non avevano mai combattuto insieme. Le bastava sapere fossero dallo stesso lato della trincea, che non ci sarebbe stato neanche il pericolo di un fuoco amico.
“Anche tu non riesci a dormire?” Domandò ruotando il busto nella sua direzione, stupendosi di quante domande fosse ancora in grado di fare, di quanto fosse alla ricerca di qualcuno con cui parlare senza dover necessariamente farlo, senza dover necessariamente affrontare questioni più grandi di lei.
“Io sono Olga.” Non stese il braccio nella sua direzione, non le offrì una mano da stringere. “Non credo ci fossimo presentate prima.”

Non riusciva più a uscire di giorno, la mercenaria, non riusciva a vedere le macerie di quel mondo che aveva sognato e agognato fin da quando era solo una bambina.
Era doloroso lasciare che le sue iridi chiare vagassero sulla devastazione che si era lasciata dietro la guerra, sulle case diroccate, sulle macchie di sangue che ancora si riuscivano a scorgere, appartenenti a corpi ormai destinati all’oblio.
Ci aveva creduto, ci aveva sperato con tutta se stessa… almeno fino a quando la radiolina non iniziò a parlare, frenando ogni entusiasmo.
Mi dispiace.
Lo sentirono tutti sul campo di battaglia, immobili, privati della possibilità di festeggiare per un’altra città liberata, il sollievo disintegrato sui loro volti.
Era stato tutto inutile.
Ricordava di aver portato lo sguardo stanco sulle proprie mani, per cercare conforto nelle proprie lame ancor prima di sollevarlo per cercare Ekate tra i commilitoni. Ricordava di aver visto il sangue macchiarne le dita e, a quel punto, sembrò quasi una visione, sembrò quasi profetico: il prossimo, sarebbe stato il suo.
Non si concesse il tempo di crollare, la Ivanovska, non si arrogò il lusso di dare sfogo alla rabbia o di fuggire, lontano dalla guerra e da ogni responsabilità. Pulì i suoi pugnali e, stringendoli ancora tra le dita, si smaterializzò all’accampamento, pronta a ricevere nuovi ordini, pronta a bonificare la zona.
Ferma su quella panchina, protetta dalla chiara luce della luna, lasciò che il peso delle sue azioni curvasse la sua schiena, perché portava la memoria di ogni oggetto distrutto, di ogni tenda smantellata, di ogni simbolo identificativo che aveva dovuto cancellare con un Ardemonio.
Nessuno, alla fine del lavoro dei volontari, avrebbe potuto dire chi fosse stato presente lì quei giorni, cosa fosse successo in quella base militare.
Eppure, per quanto avesse lasciato che il fuoco distruggesse la vita che si era consumata lì in quei giorni, la sua mente ne conservava ancora il ricordo di chi era caduto e di chi ce l’aveva fatta. Ma, anche qui, si poteva parlare solo una vittoria parziale.
Viveva con la consapevolezza che sarebbero venuti a cercarli, uno ad uno, per punirli. Traditori di una dittatura che doveva ancora nascere.
Lasciò che il suo corpo scivolasse sulla panchina, la testa che andava a poggiarsi lentamente sul freddo metallo dello schienale, le palpebre abbassate perché aveva visto orrori a sufficienza da volersi concentrare solo sui suoni della natura attorno a sé: il fruscio del vento tra le foglie, l’eco di alcuni bambini che giocavano nelle case in lontananza, il leggero gracidio degli insetti.
E poteva sentirla ancora, se si fosse concentrata abbastanza, l’umanità dei giorni trascorsi in trincea, quella che animava i momenti in cui dimenticavano di essere soldati per brevi istanti, in cui ricordavano di essere vivi, che valesse ancora la pena combattere per qualcosa o per qualcuno: c’era la sensazione lasciata dalle labbra di Emilian sul proprio corpo, il calore di Miles, la presenza costante e rassicurante di Ekaterina. Tutto ciò le aveva permesso di non crollare, di andare avanti, stoicamente, incontro al proprio destino.
Un destino di merda, se doveva proprio dirla tutta, che l’aveva lasciata ancora una volta in balia dei venti freddi e gelidi della Siberia. Perché era tornata ancora una volta lì, fisicamente e non. Perché ogni volta che pensava ai laboratori una furia indescrivibile accendeva il suo sguardo. C’erano odio e rancore, c’erano questioni non risolte, nodi che avrebbe dovuto sciogliere prima che fosse troppo tardi.
Ma era proprio in quelle sere, quelle in cui la rabbia la privava di ogni energia, che si ritrovava a pensare al suo passato, a cosa sarebbe successo se non fosse mai scappata. Era riuscita a nascondere le cicatrici che gli esperimenti avevano lasciato sul suo corpo, era riuscita a coprire i segni che le torture avevano impresso sulla sua pelle, i marchi con cui veniva identificata quando veniva prelevata dalla sua cella; tuttavia, c’erano ferite che non era riuscita a curare, che non era ancora in grado di far smettere di sanguinare.
Spesso si era ritrovata a pensare alla sua famiglia, si era chiesta se vendendola al miglior offerente fossero riusciti ad avere un futuro migliore, se vivessero ancora nei bassifondi, se avevano festeggiato sul cadavere di quella figlia che avevano ceduto per il vile denaro; si era chiesta se l’avevano dimenticata e se pensassero che lei avrebbe potuto dimenticarsi di loro.
Un sospirò uscì dalle sue labbra, cercando con esso di allontanare quei pensieri, almeno per il momento, almeno per un altro po’. Forse avrebbe dovuto restare, forse avrebbe dovuto piegarsi a quel volere e diventare special, piuttosto che dedicare la sua vita a smantellare un laboratorio dietro l’altro, fino a perdere una guerra, la sua guerra.
Riportò il suo sguardo sul parco attorno a lei, prima di irrigidirsi appena, le dita che correvano innocenti verso i suoi coltelli, in paziente attesa.
Sapeva di non essere più sola in quel momento, c’era solo da capire se l’intruso fosse un amico...
... o qualcuno da uccidere.