effulgent

(of a person or their expression) emanating joy or goodness

«ti sono debitore» Phobos lasciò cadere le corde a terra, poco distanti dai propri piedi – non sarebbero servite a nulla, ma sempre meglio tenerle a propria portata (di mano, di incantesimo) piuttosto che a quella delle persone che avevano rapito «jamie» –, scuotendo il polso davanti a sé per scacciare via l’idiozia appena uscita dalla bocca del più giovane. Arricciò il naso e contorse la bocca in una smorfia sardonica, facendo poi scivolare le iridi verdi sul volto del ragazzo per studiarne l’attuale situazione – della quale, perso nei convenevoli, aveva per un istante perso la cognizione. «neanche per sogno,» non era il tipo di persona che accettava crediti del genere, il Campbell; la salvezza e la felicità del prossimo era il massimo tipo di pagamento che poteva gradire in situazioni del genere. Non negava che la riconoscenza altrui potesse sempre rivelarsi utile in un ipotetico futuro, ma non era nel suo stile intervenire per un tornaconto personale: un po’ perché, in particolar modo quando non programmata (come quella con l’Hamilton, sì), la propria presenza in occasioni simili poteva risultare burrascosa ed imprevedibile, e sarebbe stato stupido agire unicamente per convenienza quando il risultato era incerto; un po’, perché se lo faceva era per il piacere di fare la cosa giusta, di aiutare il prossimo – senso civico, sostanzialmente. «non preoccuparti di questo.» mai; e soprattutto, ora. «phobos, è un piacere!» avendo un po’ più di tempo, si sarebbe dilungato in una conversazione che senza dubbio l’altro non aveva intenzione d’intraprendere: non che fosse un fan delle chiacchiere vane, ma adorava sapere tutto di chi gli si parava di fronte nelle situazioni più disparate; non si poteva mai sapere da cosa sarebbe nata un’ottima amicizia.
Senza contare che, dato il suo ruolo nella Resistenza, era anche suo dovere sapere il più possibile del mondo al di fuori del Quartier Generale: l’unico tipo di profitto cui potesse in qualche modo interessarsi.
«è destino» tornò con lo sguardo su Jamie, dopo averlo spostato per gettare un occhio all’ambiente circostante. Se non si considerava il varco che aveva aperto nel condotto d’areazione sovrastante, avevano una sola via d’uscita a loro disposizione: la porta da cui doveva essere stato trascinato il ragazzo. Nessuna finestra disponibile per la fuga, ed aveva studiato abbastanza le planimetrie dei vecchi laboratori caduti in disuso da tempo da sapere che le pareti erano troppo resistenti; prima che potesse buttare giù un muro a forza di incantesimi, sarebbe certamente giunto qualcuno richiamato dal troppo fracasso causato dalla magia. I suoi sensi di lupo, poi, non è che stessero in qualche modo aiutando: aveva cercato di fare affidamento sul suo fiuto per cercare di carpire qualche informazione riguardante la posizione degli aguzzini, ma non doveva essere in quella fase del mese e l’unica cosa che riuscì a dedurre fu che non dovevano essere così vicini da allarmarli. «io e i tuoi… nipoti? eravamo… molto legati» non credeva al fato o a chi per esso. Era senz’altro certo che ciascun essere umano fosse fautore del proprio destino, che ne fosse consapevole o meno. Ogni individuo, per il trentaduenne, aveva il controllo sulla propria esistenza ed il potere di cambiarla – che fosse poi per il meglio o per il peggio, non era da sindacare. Però era indubbio il fatto che quella fosse una peculiare ed esilarante coincidenza. Sollevò le sopracciglia castane, schiudendo le labbra in un “oh!” di felice approvazione. «ad essere onesti, non avevo dubbi» innanzitutto perché se i propri discendenti erano anche solo un decimo di com’era lui, era convinto fossero in grado di fare amicizia anche con le patatine fritte del McDonald – arrivando a sentirsi in colpa quando dovevano poi mangiarle; been there done that. Poi, perché «sei un così bravo ragazzo!» nemmeno “sembri”. Non ce la faceva, Phobos Xavier Campbell, a non vedere costantemente il meglio nelle persone che incontrava – anche, e soprattutto, quando altri avrebbero detto non ci fosse alcunché di buono sotto la superficie: solo perché non erano in grado di scavare un po’ più a fondo, arrendendosi al primo o al secondo strato sotto pelle, preferendo dare per scontato quel ch’era palese. Si sarebbe potuto dire lo stesso del professore, quello è vero: sotto un certo punto di vista, poteva dare l’impressione di un ingenuo ottimista incapace d’essere analitico – un fesso, come taluni (Edward) gli avevano fatto (e facevano ancora) (sempre il Moonarie) notare. Naturalmente non era così; non sarebbe sopravvissuto in quanto ribelle per quindici anni se avesse dato una fiducia illimitata al primo che gli passava davanti.
Era sospettoso, guardingo, sempre attento – ma non cinico. Non sarebbe stato lui, se a prescindere non avesse dato un’opportunità a chiunque.
Ma non era il caso di stare troppo a rimuginarci sopra. «scusa, non volevo sembrare tua nonna» probabilmente aveva fallito, ma era imbarazzante e fiero di esserlo. Doveva avere al massimo mezzo decennio in meno di lui, avrebbe potuto tranquillamente diventarci amico – soprattutto se già in precedenza aveva avuto a che fare con i geni Campbell –: parlare come se fosse la vecchietta che uscendo di casa ti regala una caramella dell’età del bronzo ma che, chissà perché, ancora producono, non era stata la sua migliore uscita.
Tornando a questioni più di vitale importanza, come – non so! – il rapimento. «hai delle armi con te?» ma chi è che andava in giro armato per comprarsi dell’erba nei vicoli più malfamati di Londra? «assolutamente no,» aveva la bacchetta, al massimo: bastava. «non ne ho bisogno, puoi fidarti» che detta così, nessuno si sarebbe mai fidato. Nessuno lo aveva mai fatto, e aveva sempre fatto ricredere tutti quanti: non era insegnante di Combattimento Corpo a Corpo solo per occupare una cattedra. «ciecamente.» aveva pure preso lezioni private con Antonino Cannavacciuolo per perfezionare l’arte delle sberle e diventare il degno successore di Marshall Eriksen.
«ora ho io qualche domanda.» estrasse la bacchetta, gettando uno sguardo alla porta ed accertandosi che non ci fosse ancora nessuno in avvicinamento, in particolar modo per fargli vedere che comunque, un’arma, ce l’aveva. «ce la fai a camminare? ti hanno ferito in qualche modo?» a parte il calcio che gli aveva dato lui appena arrivato. «hai una vaga idea di chi ti abbia portato qui?» dentro di sé, andò nel panico – moderatamente, senza far trapelare alcuna emozione all’esterno. Fossero stati ribelli, sarebbe stato imbarazzante.
Ultimo, ma non per importanza: «tu hai un piano?» così, giusto per sapere.

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