othila

Tutti a chiedere ma perché Friday, ma cosa fa Friday, e nessuno a domandare come sta Friday: la risposta era male, grazie per non aver chiesto.
All’alba dei suoi trentatrè anni, poteva tranquillamente riempirsi un calice di vino, ruotarne il contenuto osservando un punto nel nulla del suo salotto, inspirare l’odore caldo e pastoso del camino, e dire di essersi rotta il cazzo di come non funzionasse il mondo con giusta cognizione di causa. L’aveva visto e vissuto, incompreso e plasmato. La stessa mente atipica e frizzante dell’adolescente che era stata, ma rinforzata dalle esperienze che avevano lente, ma inesorabili, limato la sua persona fino a raggiungere il punto di rottura. Un’attivista lo era stata sempre, mai nel modo che avrebbe realmente potuto fare la differenza. Le sue battaglie le aveva combattute in solo, o con il paio di teste calde racimolate qua e là a gridare a gran voce motti di cui altri, non loro – lignaggio troppo puro, quello De Thirteenth – avrebbero pagato il prezzo.
Con buone intenzioni, l’americana. Sempre. Era… strano vivere in un mondo creato apposta per gente come lei, e cercare la voce per renderlo anche di altri. Suonava tutto sbagliato, come aspirare l’aria da un palloncino all’elio: non piacevi a chi il privilegio lo aveva, e non facevi abbastanza agli occhi di chi non aveva nulla. Avevano perfino ragione entrambi, nulla da dire a nessuno. Il paradosso vecchio come il mondo che faceva imprimere i canini sul labbro inferiore, coprire gli occhi con le mani, e chiedere a Dio ma perché cazzo stiamo ancora qui a discuterne, è ingiusto e basta.
E quindi, eccola lì. Non era la prima volta che andava in Sri Lanka, ma perfino nei suoi viaggi improvvisati c’era più organizzazione che in quella missione guidata dal Ministero. Se Friday, Friday!, che pur intendendosi di politica non aveva mai partecipato a nulla di simile, si rendeva conto che nessuno delle alte sfere sapesse che pesci pigliare (eccetto gli squali, quelli sembravano pigliarli tutti) figurarsi chi non si trovasse al primo rodeo. Trovava tutto… scomodo, ed intollerante. Parlava poco, che di per sé era un enorme segno di cedimento, e rimaneva silente a giudicare, prendendo appunto sul proprio taccuino su come migliorare per la volta successiva.
Non aveva dubbi ce ne sarebbe stata un’altra. Ce n’era sempre, una cazzo d’altra.
E Friday era stanca, perché non ci si poteva più sentire al sicuro nemmeno in casa propria. La gente continuava ad essere rapita ovunque, per giochi di cui nessuno conosceva la posta in ballo. Erano pedine che nessuno si preoccupava di raccogliere, e nella loro stupida partita alla guerra, continuavano a trascinarsi dietro giovani a cui tranciavano un futuro - forse, magari: non l’avrebbero mai saputo – brillante, rovinato da PTSD e droghe per rendere il tutto più tollerabile. Aveva guardato Thor quella mattina, ed ignorato la ormai familiare stretta al petto del pessimismo. Era stata lei a dire a sua sorella che dovesse prendersi le sue responsabilità, no? L’aveva fatto, aveva scelto, e Friday l’aveva rispettato.
Ma a quale prezzo. Armi alla mano, sembrava ancora più piccola. Ricordava i primi passi, ed il sorriso senza denti della foto dei suoi sei anni – gli incisivi; Sandy aveva cercato di rimediare con un paio di gomme da masticare, riuscendo nel creare materiale per incubi a tutta la famiglia. Ricordava le prime lacrime, e la prima volta che l’aveva trovata a mordere con rabbia l’angolo della credenza. Ricordava gli occhi tristi del perchè mamma e papà non ci sono mai e posso venire con voi. Era ancora quella bambina, per Fray. Cresciuta – poco in altezza, forse ancor meno nello spirito – ma identica a com’era, ed allora le aveva preso il viso fra le mani, osservandola con una serietà di cui pochi le avrebbero dato credito.
«fai la brava», e non era stata una richiesta. «anche tu» a Dylan Kane, ed i suoi grandi occhi tristi ma sempre brillanti. Guardarle le aveva ricordato il sogno di quella notte, uno strano e peculiare incubo che aveva avuto il sentore del rimpianto sulla lingua.
Friday c’era stata, in Siberia. Non ci era passata, non era arrivata alla fine: se l’era vissuta tutta, con le urla spaventate dei bambini ed i balbettii mentre cercavano di imparare a leggere. Facendo promesse vuote conscia che non avesse alcun maledetto modo per mantenerle. Guardandoli morire perché era l’unica alternativa che non li avrebbe resi le armi che qualcun altro aveva voluto fossero. Aveva sognato un ragazzino, senza avere alcuna idea di chi fosse, e sul suo volto si era impresso il loro.
Mi dispiace non significava più nulla, e l’aveva sentito ruvido ed amaro sul palato. Raramente piangeva su quello che non poteva cambiare, ma non significava che, da testardo mulo qual era, non avrebbe comunque continuato a farlo pur sapendo l’esito non sarebbe cambiato.
E figurarsi al cazzo ed al cazzone se non la mettevano con bambini! Joni poteva anche essere di fatto un’adulta, ma esattamente come Thor, la ricordava quando le trecce erano più lunghe delle sue zampette da ragno, e tale sarebbe sempre rimasta agli occhi di Friday. Aracoeli, auto esplicativa, dimostrava se possibile meno anni di quanti ne avesse – aveva chiesto, sì, perché l’età delle nuove generazioni non era calcolabile – e la barba di Amos non ingannava nessuno.
La donna bionda la ricordava, Friday. Dalla Siberia. Non aveva detto nulla in merito, limitandosi ad un sorriso tirato e solidale, ma la ricordava, ed era già un prurito al palato in più. L’altro tizio non aveva idea di chi fosse, ma il fatto che avesse una mano robotica denotava almeno due cose: che fosse molto fiko; che non fosse stato in grado di tenersi la mano appiccicata al polso.
Quindi. Inspirò profondamente, seguendo la mappa con il senso dell’orientamento che era stata obbligata a sviluppare le duemila volte in cui Wendy s’era persa e non aveva saputo darle che vaghe indicazioni.
Osservò incupita i segni del passaggio, battendo le ciglia ramate. Tutto le diceva di sbattersene ed andare avanti, col cazzo e col cazzone!, ma non poteva, perché magari significavano qualcosa. Indizi che fossero sulla buona strada? Diede una leggera spallata alla Peetzah, trattenendosi a stento dallo spettinarle i capelli. «tutto a posto?»
Manco a dirlo, apparvero delle persone. Non particolarmente minacciose, ma inquietanti? Quello sì. C’erano… un altro tizio della Siberia, wow, tutti lì; quello che era morto nella battaglia di Hogwarts; il proprietario del bordello indiano; e «uh. ma io ti ho… sognato» non ricordava le facce di tutti coloro che erano smarriti, erano davvero tanti, ma dedusse che facesse parte della categoria. Non specificò che non fosse alcun sogno strano e peculiare, sempre perché vogliamo credere di aver costruito una solida base di fiducia e dignità personale, ma aggrottò le sopracciglia ed aprì la bocca per dire qualcos’altro. Cosa, non lo sapremo mai.
Perchè «mi chiamo friday comunque. De thirteenth» si spostò, sorridendo melliflua alla mini creatura che aveva appena cercato di accopparle il ginocchio. Giusto perché le giunture non le facevano già abbastanza male, no. Parlò rivolgendosi ai suoi compagni, studiando gli avversari. «pensate sia – qualche tossina?» cercò di afferrare la mazza prima che colpisse Joni, lanciando al ragazzo l’occhiata di monito che meritava. «un...» cercò di strappargliela dalle mani. «incantesimo…?»

Restò qualche istante ferma, immobile a contemplare la morte. Non si accanì torcendo la lama all’interno della ferita. Anzi, mollò quasi la presa, voltando lo sguardo altrove. Non c’era rispetto o dignità in quel gesto, non riconosceva alcun onore al nemico. Andava semplicemente avanti, una morte dopo l’altra, come se fosse stata programmata solo per quello. Pensava che, forse, il suo codice etico e morale le avrebbe impedito di uccidere, che avrebbe fatto la sua vita da mercenario, nei bassifondi, senza mai andare troppo oltre, senza mai oltrepassare quel limite - o serie di limiti - che in Siberia era stato valicato così tante volte quando era solo una ragazzina.
Invece aveva ucciso e continuava a farlo. Per quanto pulisse con cura i suoi coltelli, le lame erano sempre macchiate di un sangue non suo.
Aveva scelto di non ricordare i nomi, di dimenticare i volti, di proseguire a testa alta, senza voltarsi indietro. Se lo avesse fatto, se solo si fosse fermata ad analizzare il suo passato, probabilmente non sarebbe stata lì, ma a fare ammenda, a punirsi per ogni vita che aveva giustamente, o ingiustamente, tolto.
Tornò all'accampamento con gli altri, l’aria sempre più pesante a insinuarsi tra loro, così densa da rendere particolarmente complicato il respiro. Per quanto fossero nella natura più incontaminata, il pericolo scorreva sottopelle e loro restavano allerti, in attesa.
Prigionieri, voci, teorie, illazioni e torture.
Un loop che durò un’intera notte, come una macabra ninna nanna intonata per farli addormentare, senza mai far distogliere l’attenzione dall’obiettivo.
Un obiettivo che, in tutta onestà, la Ivanovska non aveva ancora compreso. Era lì perché ne aveva bisogno, perché nello sfidare nuovamente la morte, probabilmente sarebbe riuscita a darsi un senso. Leniva il dolore con altro dolore, perché non aveva mai imparato a ricomporre una frattura, a darsi del tempo per guarire. Guarire davvero.
Per questo, l’indomani, non era nelle condizioni di giudicare alcuni dei suoi nuovi compagni, per questo doveva provare a mantenere stretta la sua lucidità perché altri avrebbero potuto crollare. Lo leggeva negli occhi della rossa, di chi conosceva le persone che li attendevano nella radura.
Tutto era strano, lugubre, sbagliato.
Eppure i loro avversari erano lì e non dubitarono un istante prima di attaccarli.
Non c’era più tempo, ammesso ne avessero mai avuto.
“Figlio di puttana…” ed essendo un Linguini, probabilmente la Ivanovska non aveva idea di quanto ci fosse andata particolarmente vicina. Si spostò dalla traiettoria del proiettile o, almeno, provò a far sì che almeno il suo cuore fosse abbastanza lontano dalla sua gittata. “Non sembra un incantesimo.” Rispose a fior di labbra ad Amos, mentre estraeva la bacchetta e la puntava dritta contro la gola di Lapo, sperando che il fascio arancione facesse il suo.

Il suono della spalla fuori posto, la fece rabbrividire e lasciare d’istinto la mazza. Non ci teneva così tanto ad ottenerla, se significava strapparla dal ragazzo con mano compresa. Lo scatto lo sentì vibrare nelle proprie ossa, alieno e sbagliato. Indietreggiò di un passo senza mai distogliere lo sguardo dal ricciolino, se non per una breve occhiata verso Amos. «non…sono un esperto di incantesimi. ma forse un’allucinazione? o sono controllati?» Teoria interessante. Quando anche Olga aggiunse che non sembrasse un incantesimo – vero: nessun imperio arrivava a quel livello, ma non sapeva in quale altro modo giustificare il senso di… vuoto che percepiva dai loro sguardi – tornò a guardarli cercando tracce di qualcos’altro. Potevano esistere telepati così potenti da imprimere un intero pattern di azioni? Sapeva fossero in grado di modificare memoria ed identità, ma quelli sembravano… involucri, svuotati. Umettò le labbra, rimbalzando seria gli occhi verdi dall’uno all’altro dei loro avversari. Ne studiò i vestiti, l’impronta lasciata sul terriccio. Cercò se stessero respirando puntando l’attenzione al petto e le spalle.
Le ricordavano qualcosa. Fu in tono di voce basso e misurato, che parlò. Molti del suo gruppo non sembravano lucidi, li conoscevano?, ed una parte di lei avrebbe preferito tenere le proprie teorie per sé così da non farli preoccupare, ma che senso aveva proteggerli in quel contesto? Non poteva più, Fray: poteva solo impedire che la situazione peggiorasse. «il drago...» si schiarì la voce, cercando lo sguardo di Eddie e Olga. «vasilov. Non ci sono fonti certe in merito, ma qualche anno fa» una pausa. Pensò a come ponderare le parole, se ci fosse un modo facile per dirlo. Nel valutare quali termini usare, e se fosse o meno l’effettivo caso di condividere quelle che non erano altro se non supposizioni, alzò la bacchetta pronunciando un rapido flos verso la pallottola indirizzata all’Hamilton. Hamilton come Rea, o Hamilton come Gemes? Conosceva entrambi, e non credeva esistessero risposte giuste a quella domanda (.) ma fu lì lì per chiederglielo comunque, distratta dal suo stesso soliloquio.
Si riprese il tempo di lanciare un cowboy funis a lapo, tentando di intrappolarlo con una corda dorata di modo che non creasse più problemi. Provò anche ad avvicinarlo, così da poterlo studiare da vicino. «si diceva fosse stato in grado di vincere sulla morte» Guardò il bambino armato di (ascia) katana avventarsi contro di lei.
Wow. Ce l’aveva in maniera decisamente personale. «a suo modo. Aveva riportato degli… zombie?» Provò un saltello all’indietro, cercando di evitare il fendente. «zombie» confermò. Ah, come adorava essere portatrice di buone novelle! Prima che Ara iniziasse a piangere e chiedere di tornare a casa (sarebbe stata giustificata, Fray era tentata di fare lo stesso e manco lo conosceva, Remì) accennò un sorriso solo in parte isterico. «o magari sono alieni»
Un opzione sempre valida e che non avrebbe scartato facilmente. Fight her.

fray: «pensate sia – qualche tossina? un... incantesimo…?»
amos: «non…sono un esperto di incantesimi, ma forse un’allucinazione? o sono controllati?»
joni: «allora io gli spacco la schiena, eh!»

una conversazione non del tutto canon, ma la scena era andata proprio così. a segno, come il secondo colpo di mazza inferto a fake!remí: aveva ancora le braccia sollevate, joni, quando il rumore (meccanico? forse) la costrinse a compiere un intero giro su se stessa — se non l'avesse visto arrivare, o si fosse testardamente decisa a non guardare, questo nemmeno lei sapeva dirlo. non ci fossero stati fray e amos, però, l'avrebbe certamente sentito «grazie» per essere intervenuti mentre lei dava le spalle al suo aguzzino rendendosi esposta e vulnerabile, ma non solo.
si erano presi la responsabilità di colpirlo al posto suo.
inconsciamente, perché non avevano modo di sapere quanto l'ha letto fosse importante per lei; fino a che punto quel qualcosa che li legava rendesse a joni impossibile anche solo l'idea di potergli davvero fare del male.
per questo, non poteva credere fosse lui.
loro.
«ci deve essere un modo per capire se li stanno manipolando» per puro istinto, le iridi grigio azzurre di joni pescarono Friday nel mucchio: la somiglianza con la professoressa de13 faceva gran parte del lavoro rendendola in automatico l'adulta badger™ del gruppo, e il suo nome in calce a certi articoli di giornale faceva il resto.
«ma—ma non penso che siano loro» era più facile convincersene, se lo diceva ad alta voce — SARA E GIULIA LASCIATEMI STARE «la spalla» indicò il braccio dell'impostore con la mazza, cercando poi i loro volti, in cerca di una risposta alla domanda che non aveva ancora formulato. avete sentito? tenne le labbra chiuse a formare una linea dritta: non voleva pensassero fosse così disperata da immaginarsi le cose.
non era così disperata, giusto?
torna a casa.
ci aveva quasi creduto.
nel sogno, dove tutto sembrava andar esattamente come doveva. torna a casa — avrebbe voluto farlo. prendere la mano verso quella che Mac le tendeva, intrecciare le dita alle sue e seguirlo; ma quando lui l'aveva guardata, quando quegli occhi che ora emanavano luce morta e guasta e sbagliata si erano rivolti a lei, joni era stata assalita dai dubbi.
e aveva aperto gli occhi nel buio, incapace di parlare o gridare forse persino respirare.
«non sono loro» ripeté, abbassando la mazza fino a toccare terra, il catalizzatore di nuovo stretto nella mancina. forse, se l'avesse ripetuto abbastanza volte, alla fine ci avrebbe creduto.
«zombie»
se non respirano, significa che sono morti.
ma allora Friday, cazzo, da che parte stai????
dovette ignorare quanto appena detto dalla de13, in onore della propria sanità mentale! piuttosto, preferì concentrarsi sul buon remí, al quale lanciò un everte statim con tutta l'intenzione di lanciarlo direttamente su markino: per evitare ad amos di perdere un piede, ma anche un cuore spezzato 💔 per il buon Vincenzo linguini, invece, che joni non conosceva se non di nome per le innumerevoli volte in cui gigio lo aveva citato in occasioni del tutto casuali e mai collegate alle attività in corso, l'ex Tassorosso decise di tornare al suo status quo.
attese il passo indietro si Olga per colpire l'italiano con una mazzata sul braccio sinistro, lungi da me insinuare lo scopo primario fosse spezzarglielo 🙏🙏

Aracoeli non aveva mai avuto bisogno di provare a essere positiva. Non a caso sua madre l’aveva sempre chiamata cielita, perché era il suo piccolo e tenero cielo, il cielo terso e accogliente di una giornata di sole, così azzurro da abbracciare tutto e tutti, senza giudizi e con amore. Era sempre stata così, le era sempre venuto naturale essere allegra e vedere solo il meglio nelle cose e, ancora di più, nelle persone. Il mondo era bello e la vita ancora di più. C’era sempre un motivo per sorridere e per essere grati, per sentirsi parte di qualcosa e fare in modo che anche gli altri, intorno, si sentissero accolti.
Era rimasta positiva quando, per la prima volta, aveva dovuto lasciare l’unica casa e famiglia che avesse mai conosciuto, il Porto Rico e sua madre, per partire alla volta di Castelobruxo.
Era rimasta positiva quando, alla scuola di magia sudamericana, era stata additata come sangue sangre sucia, come inferiore, perché figlia di una maganò e di uno sconosciuto.
Era rimasta positiva quando Xiomara si era ammalata e, al suo capezzale, c’era solo lei, sempre lei. Era rimasta positiva anche se erano solo loro due, come d’altronde era sempre stato.
Era rimasta positiva quando sua madre aveva lasciato lei, la sua cielita, per raggiungere un altro cielo, molto più grande, immenso, anche perché sapeva che non sarebbe rimasta sola. Quello sconosciuto era suo padre e sarebbe andato tutto bene.
Era rimasta positiva quando la guerra era scoppiata e Javier era partito, perché sapeva che sarebbe tornato, perché una famiglia, lei, ce l’aveva ancora, con Mireia in quell’appartamento costellato di ricordi che non le appartenevano, ma di cui, da lì in avanti, avrebbe fatto parte.
Ma ora non c’era più nulla.
Prima sua zia, poi suo padre, erano spariti.
Aracoeli non riusciva più a essere positiva. Doveva sforzarsi, adesso, per essere quella con sempre il sorriso sulle labbra. Si guardava allo specchio e non si riconosceva più. Come aveva fatto, fino a quel momento, a non perdere più la speranza? Come aveva fatto a non soccombere davanti alla consapevolezza che, ora, era davvero sola?
L’aveva fatto senza pensarci, perché era l’unica cosa da fare. Erano bastate poche parole perché la positività, dentro di lei, avesse una fiammata. Una scintilla di speranza e Aracoeli non si era voltata indietro. Certo, il suo contributo sarebbe stato completamente inutile, ma doveva provarci. Voleva vedere ancora suo padre e sua zia. Voleva vedere ancora Kaz.
Lo Sri Lanka le ricordava un po’ casa, seppure in modo distorto. Erano lì da una settimana e non era ancora cambiato nulla. Doveva ricordarsi di sorridere, anche se per fortuna la gentilezza ancora le saliva spontanea alle labbra. Erano lì da una settimana quando fece quel sogno. Non era la prima volta che le succedeva, e non sarebbe neanche stata l’ultima, ma c’era qualcosa di diverso. Era più reale, eppure più strano. Era lui, ma non lo era. Quel peso sul petto era più opprimente dell’aria intrisa di umidità della foresta tropicale. E gli occhi… erano i propri. Erano quelli di suo padre.
Quelli che la scrutavano in quel momento, invece, avevano qualcosa che non andava. Quella scintilla verde, quasi palpabile, ne oscurava la malinconica lucentezza. Eppure, vedendolo, un sussurro tentò di uscirle dalla bocca, una parola che non aveva ancora mai osato dirgli, perché non c’era stata l’occasione, né il tempo: «Papi».
Intorno a lei, i suoi compagni cominciarono a fare ipotesi su chi, o forse cosa si trovavano davanti, ma quella parola continuava a risuonarle nella mente. Sapeva che avevano ragione e ognuna delle teorie aveva senso, tuttavia, nonostante quegli occhi non fossero i suoi, faticava a venirvi a patti. Aveva desiderato rivederlo, e ora eccolo lì.
«Ma se… fossero davvero loro? E noi…», balbettò, strofinandosi via con un braccio le lacrime. «Ci dev’essere un’altra soluzione, no? Al fare loro del male… Potremmo metterli semplicemente fuori combattimento e cercare di capire se sono loro…» Quel suono, però, lo percepì benissimo. Non era passato molto tempo da quando Aracoeli era volata giù dalla scopa durante i provini per la squadra di tassorosso, e le sue, di ossa, non avevano fatto quel rumore. Non riusciva a descriverlo, ma non era… umano.
Però quello era pur sempre suo padre. «Non gli faccia male, por favor», pigolò in direzione di Eddie, dovendo davvero sforzarsi per non rimanere lì ferma e percepire, nello schiaffo, le dita di Javier. Forse così avrebbe capito se si trattava davvero di lui o meno. O forse no, perché non ricordava il suo tocco: le volte in cui aveva avuto l’opportunità, e il coraggio, di abbracciarlo, si contavano sulle dita di una mano. «Perdón… stupeficium.»

Al momento è impossibile dire se Olga ha chiamato i morti del Linguini o se i suoi riflessi sono stati più veloci dello sparo. Vorrei aggiungere anche qualcosa di intelligente, ma - nonostante i conclamati problemi di udito - sto provando a sentire cosa dicono in cucina e, soprattutto, se stanno sparlando delle inquiline non presenti. Un colpo veramente, veramente basso. Ho anche misurato la febbre, ma sono solo a 36.9 e non posso neanche darmi malata, quindi la sveglia alle 06:30 è lì che mi aspetta.
Un po’ come Olga, che aspetta il momento giusto per agire. Vorrei dirvi di più, ma già siamo a rischio così e le emozioni non sono proprio il nostro cavallo di battaglia. Quindi, facciamo che si accorge - si spera in tempo - dell’attacco alle sue gambe e, spinta dal bisogno e dalla necessità di fare un caricone, si lancia altrove, spostandosi da lui, esibendosi in un salto che le sarebbe valso il titolo di MVP in una partita di basket, tentando di difendersi dall’attacco che, comunque, rischia di prendersi ugualmente.
Poi, perché siamo a corto di idee, facciamo che estrae una delle sue lame e prova a conficcarla dietro il ginocchio di uno degli avversari, scelto a sorte dal sommo stratega.