perth

«mi sembra sensato» Non lo era affatto, e tanto riflesse il morbido sorriso incurante a curvare le labbra di Yale Hilton. Perchè mai, abbandonato fra i boschi e lontano da qualsivoglia traccia di civiltà, avrebbe dovuto esserci un maniero? Vecchio stile, perfino, tutto marmo e colonne ricche d’intarsi. Un qualcosa che non avrebbe stonato nella parte storica di Londra, o sul set di un film ambientato negli anni del colonialismo. Sentì d’improvviso il suo privilegio bianco al solo metterci gli occhi sopra.
Gli ricordava un po’ il ranch in Texas. Se credevate che Nonno Hilton avesse una dimore umile e modesta, vi sbagliate di grosso: gli Hilton erano eccentrici, estremi. Da prendere sempre con le pinze. Perfino fra cavalli e letame, dovevano essere quelli diversi - fosse mai che venissero confusi con qualcuno di fama minore. La popolarità era per gli Hilton quello che il sangue era stato per i Parker-Black. Non serviva molta fantasia a comprendere in quale contesto fosse nato e cresciuto l’Hilton; giustificava molti dei suoi comportamenti avventati e rivoltosi, la costante competizione con cui la sua famiglia lo voleva a giocare guerre non sue.
E per una (1) volta che se l’era scelta e presa, lo rimandavano alle origini.
«ha un po’ le vibes di hansel e gretel» spinse il cappello da cowboy – mite e modesto quanto lui, infatti era di un rosa sgargiante e brillantinato - maggiormente sulla testa, schiccherando i due lacci verso il proprio volto come avrebbe fatto con una chioma sciolta e fluente.
Un altro sorriso, esasperante e delizioso.
Nulla stupiva o impressionava più il buon Hilton, ormai. Che quel mondo fosse assurdo, l’aveva capito ed ignorato da un pezzo; che la missione fosse potenzialmente suicida, idem. Sperava sinceramente che sia Shiloh che Dave avessero avuto di meglio da fare in quel dello Sri Lanka, e non si fossero uniti alla gita per la sua, per quanto dolce e consigliata, compagnia. Aveva già abbastanza morti sulla coscienza senza aggravare il fardello con le due sole persone a cui effettivamente importasse qualcosa della sua sopravvivenza (Daveth Gallagher poteva dire quello che cazzo gli pareva, e addirittura pensarlo, ma non l’avrebbe reso reale quanto avrebbe voluto; e quindi.). Il mondo avrebbe sentito la mancanza di Yale, sicuro, ma non… davvero. Era conosciuto ed adorato ovunque, ma aveva un qualche peso sulla bilancia del rilievo, quando lo facevano tutti e senza conoscerlo? Nei giorni in cui l’idea di abbandonare il letto lo faceva tremare da testa a piedi, si diceva che sì, importava, perché si trattava comunque di lui.
Purtroppo non era così stupido da crederlo sempre.
Stupido ego smisurato ed insicuro.
Il sangue che attirò l’attenzione di Cherry, non ebbe lo stesso effetto su Yale. Fino a prova contraria, poteva ancora credere si trattasse di qualche animale che avesse trovato riparo all’interno della sala da ballo per consumare con meritata calma i suoi pasti. Portò il gomito al naso, inspirando il proprio profumo per soffocare l’odore di morte emanato dalle pareti del mausoleo. «o di casa di mia zia» mormorò, appena superiore ad un sussurro, sulla spalla di Dave. Sua zia aka la sorella de La Madre, anche detta colei che per anni aveva pagato perché Davide impedisse al pargolo Hilton di commettere più stronzate di quante ne reputasse lecite. Insomma, il pappone originale della puttana – non in tono derisorio, lo trovava un mestiere di tutto rispetto – al suo fianco.
Immaginava Dave sapesse che il suo stipendio non fosse più pagato da sua madre, che ormai se ne strabatteva il cazzo – dio grazie! - di avere un figlio, e che quella spesa fosse tristemente ricaduta sull’Hilton stesso, ma non gliel’aveva mai chiesto. Avrebbe dovuto? Dubbi del tutto leciti, mentre entravano nella sala da pranzo nel nulla addobbata a banchetto con cibo fresco e appena sfornato.
Non rise solo perché era ben addestrato, ma ammiccò divertito verso i pallidi occupanti della tavolata. Erano più bianchi della Abbott in bassa stagione.
Gli mancava già.
Non sobbalzò alla chiusura della porta alle loro spalle. Neanche lui, era così un clichè.
«ah, finalmente, i nostri stimati ospiti!»
Ma di che cosa cazzo si stava parlando. Il sorriso sulle labbra dell’Hilton si allargò fino a mostrare il bianco dei denti, occhi blu ad osservare uno ad uno i suoi compagni, ed atterrare poi sul proprietario. Erano finiti… dentro una setta? Di nuovo? Era proprio un vizio il suo, allora. Lo guardò versarsi un liquido rosso e denso nella tazzina, e fu immancabile pensare al tè con il cappellaio matto e la lepre marzolina. Vi dirò: aveva comunque visto cose più bizzarre, e restava affatto diverso da una cena di famiglia in patria.
Anzi. Sangue compreso, certo.
«stavamo giusto per–»
Pausa. Si sentì improvvisamente molto, molto osservato, e per una volta nella sua vita, era abbastanza sicuro di non aver fatto nulla. Portò incuriosito un indice al petto, arcuando le sopracciglia. «c’è puzza di cane.» Una battuta vecchia come il mondo, e non era quello a turbarlo, quanto come facessero a saperlo. Mica puzzava davvero, l’Hilton – mai.
La cosa più strana di tutte? Fu istintivo, e davvero poco signorile da parte sua, il ringhio basso e gutturale a sgusciare dalle labbra. I suoi nemici naturali, ok? Non era mai bestia, Yale – al massimo un cortese lupetto – ma c’era qualcosa che suscitava un fremito al petto nella pelle alabastro di …
L’ennesima pausa. «richard?»
Ah, era in una setta! Spiegava tante cose delle sue scelte di vita. Lo salutò, appiattendosi contro il muro per avere almeno un lato coperto. Allontanandosi, afferrò anche la ragazza dai capelli rosa, circondandole gentile e rispettoso il petto con il braccio, e guidandola verso il suo stesso muro.
«sentite, possiamo – ehi – potremmo»
[cullen che si muovono molto veloci in background]
Prese la pistola, mirò al lampadario, e sparò un colpo.
«possiamo stare tutti calmi, gentilmente? Un respiro profondo, e ne parliamo?» reclinò il capo verso Edward. «andiamo, dickie. Non hai più diciassette anni da un po’»

Il maniero abbandonato, la tavola imbandita in modo creepy, le scale figherrime e il tizio a scenderle come fosse nella sua regency era.
«tutte inspo per il romanzo» sussurrò Clod a Cherry, occhi verdi fissi sull’uomo e una mano poggiata non così casualmente sul fodero della pistola che teneva legato al busto come le vere poliziotte badass.
Non staremmo qui a dire di quanto fosse stato difficile anche quel giorno accettare che Fake e Ty venissero smistati in un altro gruppo, lontani dalla sua supervisione, perché poteva rincuorarsi del fatto di avere la Benshaw al suo fianco — almeno quello.
L’altra nota positiva era l’aver incontrato la versione AliExpress dei Cullens; ohi, Clod era una donna di cultura, certo che aveva letto Twilight.
«preferisco il bianco.»
Lanciò distrattamente un’occhiata alla pavor, accigliandosi.
«baby,» mai derogatory, sempre un po’ affectionate anche quando diceva minchiate, «rosato supremacy» stava, dopotutto, bene su ogni cosa. Come lei! Il vino rosé era il signature bi wine e nessuno poteva contraddire. Metteva d’accordo tutti. Già che c’era prese Cherry per i fianchi perché non era una codarda, lei, e la spostò dalla traiettoria del sassolino solitario, lanciando poi un veloce «oblivion quibus» prima di piroettare come una fatina ed entrare in tackle, con il piede a martello – che in una partita di calcio le sarebbe costata il rosso diretto –, direttamente sulla cavità poplitea di Alice. «e pensare che eri anche la mia prefe» assurdo, la mancanza di rispetto dei giovani di oggi!

«ah, finalmente, i nostri stimati ospiti!»
L’istinto di Beauregard – quello che gli aveva urlato di roteare i tacchi e fingere di aver percepito (con il singolo occhio di Salem) cose strane fuori da quelle mura all’incirca nel momento stesso in cui erano passati attraverso il portone principale –, non fece che urlargli contro.
Un’altra volta, con più intenzione: EMERITO DEFICIENTE TORNA INDIETRO.
Ma indietro dove.
Indietro dove, che erano chiusi là dentro.
«lungi da me rifiutare.»
Sorriso vincente stampato in volto, lo sguardo ben fisso sul proprietario di casa. O almeno, supponeva lo fosse diventato nel mentre. L’ultima volta che Beau aveva rintracciato un Cullen era stato nella triste, grigia cittadina di Forks. Il genere di luogo dove non andresti neanche con una pistola; piccola, umidiccia. I residenti più strani che avesse mai avuto il dispiacere d’incontrare. Aveva avuto appena vent’anni, allora; e lei ne aveva avuti all’incirca diciassette. L’aveva osservata da dietro a una delle porte di metallo che separavano i minorenni innocenti dai pazzi con il fucile marca Walmart (americani, eugh), un libro di Bio A-level stretto tra le mani. Per qualche motivo lo sportello consulenze lo aveva guardato una volta e aveva deciso che passasse per un adolescente convincente, e Beau, che di certo non era il tipo da rifiutare un vantaggio quando gli si presentava davanti, si era stretto nelle spalle e si era iscritto nel registro.
Isabella Swan. Dall’Arizona, e quindi additata come un ratto da laboratorio da tutto il corpo studentesco con lo stesso livello di pathos di Karen Smith in Mean Girls. Ma sei pallida come la morte, Bella!
Incredibilmente nessuno si faceva domande sui figli del dottor Carlisle, palesemente in un range che variava dai venticinque ai trentacinque anni, e con un quantitativo d’informazioni sullo stato federale sotto mano che aveva del preoccupante. Accettavano l’incesto. Accettavano la chiara aria di culto che si trascinavano dietro. Accettavano le quaranta uova sode che Emmett si portava per pranzo e che neanche consumava. Accettavano che Jasper fosse così chiaramente un suprematista bianco da sfiorare l’illegale in almeno qualche Stato. Tiravano la linea al fatto che il Sole rimbalzasse su Bella.
Sicuro un posto particolare. E altrettanto particolare era la ragazza in questione; Decente Swan, più che Bella, secondo il suo onesto parere. Ma Beauregard era pur sempre cresciuto tra i corridoi di Beauxbatons, e sua madre si portava dietro il gene dimenticato di una veela che generazioni e generazioni prima aveva infilato le unghie nella carne di un suo antenato con più pene che cervello, e quindi, per farla molto breve, non era facilmente impressionabile.
Edward però sì. Edward Cullen era un fottuto figlio della peste bubbonica. O della spagnola. Non ricordava, esattamente, come fosse iniziata quella storia; tutto quello che sapeva, e che gli era bastato sapere al tempo, era che Edward non bombava all’incirca dal giorno prima di sempre. E centoquattro anni di celibato auto-imposto ma tutto fuorché desiderato era destinato a rendere Edoardo un ragazzo noioso. Nonché ferale in una maniera che prima di quel momento non aveva ritenuto sinceramente possibile. Bella, essendo Bella, non si era accorta di un cazzo di niente – e quando inevitabilmente il loro girarsi attorno era sfociato in un mordimi Edward mordimi, Beauregard era subentrato.
Come da contratto.
Il suo primissimo lavoro in solitudine!
Emozionante, bellissimo.
All’incirca una ventina d’anni più tardi, Carlisle Cullen era di nuovo davanti a lui. Non una singola nuova ruga a testimoniare il passaggio del tempo; a differenza di Beau, certo, che nel frattempo aveva raggiunto l’età che Carlisle si era portato nella tomba secoli e secoli prima. E che, tra parentesi, aveva spedito un conveniente sostituto della testa mozzata della fidanzatina-giocattolo di suo figlio in Italia, dritta fra le braccia di un lord che si dilettava nelle maniere più creative.
Si dava il caso, d’altronde, che mentre la sua famiglia agiva unicamente per il bene di un ordine antico quanto la creazione del pane, Beauregard Daisley fosse in grado di mantenere segreti. Il cliente migliore era quello che fruttava più soldi. Sull’onore e la giustizia — beh. Ci stava ancora lavorando.
Giusto ritenere, da parte sua, di essere comunque persona non grata. Un po’ da megalomane teorizzare che si trattasse di un piano elaborato per inviare la sua, di testa, a Volterra; ma conoscendo i metodi poco ispirati dei Cullen, era più probabile che avrebbero gettato il suo cadavere martoriato sulle scalinate di Villa Daisley, per la noia infinita di sua madre.
Se solo.
«c’è puzza di cane.»
Trascinò i sai lungo i fianchi, le punte argentate rivolte verso il resto della sua stirpe – un avviso e una minaccia che caddero su orecchie sorde. Ma lo sguardo; quello lo puntò brevemente alle sue spalle. Lì dove anche quello di Carlisle si era fermato, e da dove era provenuto un ringhio che di umano, dopotutto, aveva ben poco.
«un modo come un altro d’iniziare.» e iniziare, they sure did: lasciò trapassare una lama lungo la spalla di Jasper, e balzò indietro per concedersi spazio di manovra. Erano tanti. Erano tanti anche loro, ma la mandria spericolata di Carlisle era tanta e di stampo non-morto, il che significava che valevano tanto quanto un esercito intero. Bene, ma non benissimo.
«Isabella!» gioviale, mentre spintonava gentilmente via la ragazza con … decisamente più forza del necessario. «sei diventata proprio, uh» e di nuovo, affondò un sai nella carne. «carina.»
Era ancora cessa.

Ecco cosa succedeva a resistere ai pensieri intrusivi di colpire una ragazzina: il pugno se l’era dato da solo, Yale Hilton. Anche un bel gancio a voler essere proprio onesti, se il sangue a colare sul mento poteva esserne di qualche indicazione: non si era rotto il naso, ma il labbro sì. Passò la lingua sulla ferita, pungolando poi perplesso l’interno della guancia. Sopracciglio inarcato, ed alla fine sorrise, perché comunque fosse andata, era stato comunque un successo.
Oh, se solo Edward avesse saputo quanto ironico fosse, colpirsi da solo. La sua intera esistenza era costellata da autolesionismo e sabotaggio come la fottuta cintura di Orione. Il trucco per sopravvivere a tutti gli haters, d’altronde, era essere il peggiore fra loro.
«oppure puoi flagellarti da solo, certo. Chi sono io per dirti cosa fare.»
Allontanò lo sguardo dalle proprie nocche per posarlo incuriosito sull’uomo – emanava un Oscuro Passato che avrebbe intrigato ed ammaliato Shiloh Abbott, lo sapeva, e quello di suo bastava a farglielo già piacere – adocchiando Alice alle proprie spalle mentre si prendeva a pugni da sola. Oddio… loro? :cuore fasciato: «tutto bene?» Uomo di poca fede, Beau Qualcosa, se pensava l’Hilton avesse effettivamente voglia di mordere Sorta. Non era neanche il suo tipo? Sciolse le labbra in un sorriso morbido, scuotendo una spalla. «era un vibe check» ciao fratellino, vorrei dire un bacio ovunque tu sia ma ho il pensiero costante di Mood stretto fra Mort e Troy quindi anche no.
Yale Hilton non serbava rancore, non per così poco. Quanti anni aveva Sorta, venti al massimo? Meno, probabilmente. Non la biasimava per essere rimasta immobile: alla sua età (ah, e adesso no?) era così sfasciato dalle droghe, che a malapena ricordava di la sua era da giovane adulto!
[i ribelli in background che gli obliviano tutta la sua vita da ribelle: uh, le droghe, haha. Toxicone]
Alice aveva smesso di prendersi a pugni, e stava guardando Beau con un espressione davvero poco… promettente. Sembrava distratta ed appagata allo stesso momento, un po’ come la scena cursed della prima stagione di You – sara, perché questo collegamento mentale? Non lo so, perché non ti fai i cazzi tuoi e mi lasci andare a briglia sciolta? Hai ragione anche te, scusa – e Yale, che era un bravo figliolo ma un po’ sospettoso di natura, nel dubbio prese la mano di Beau fra le proprie.
Sono Dio, bisbigliò qualcuno al suo orecchio.
(Yale non si faceva più domande, sulle voci nella sua testa)
«non lo farei.» uno reverse card, con tanto di mezzo sorriso strizzato fra i denti.
Era un bimbo delle stelle: ci era nato, per stare sotto l’obiettivo. Lo percepiva su di sé come una seconda pelle, e si volse in tempo per soffiare un bacio a Shiloh – a chi altri avrebbe potuto mandare un video, Daveth Gallagher? Mica li aveva, degli amici – ed ammiccare attraverso la lente al suo cucciolo da guardia. Per un peculiare processo mentale, riconobbe sul viso di Dave i segni del passaggio estraneo di qualcuno. Con la coda dell’occhio, cercò chi, trovando un pallido biondo con l’espressione più maniaco da 118 che avesse mai visto.
Tutto a posto, comunque. «ma amo, basta chiedere» Lo disse a Jasper o Dave? Poco importava, perché erano la stessa cosa: allungò la mano, dando uno schiaffetto al Gallagher. Gentile (manifesting il 30pd) e leggero perché era un uomo delicato. Gli diede anche un buffetto prima di allontanare la mano, temendo sì che gliela mordesse – Yale era lupo una volta al mese, ma Dave una bestia 365 giorni l’anno: non sei preoccupato, Beau; non cerchi lavoro, pensaci – e voltarsi verso la versione umana di un noodle.
Sembrava un uomo loquace. Incuriosito, l’Hilton, non potè trattenersi da «ma tu lo sai dire trentatrè trentini entrarono a trento tutti e trentatrè trotterellando?» domande di un certo spessore.

Daveth avrebbe voluto dissociarsi.
Aveva dei limiti, e quando il gruppo aveva deciso per qualche assurdo motivo di non circumnavigare quella chiesa nient’affatto sospetta e di varcarne il portone d’ingresso aveva capito di esserci molto vicino.
Quando aveva visto i fottuti Cullen, aveva rivolto uno sguardo a Yale pregno di significato ed aveva pronunciato poche parole, altrettanto allusive: «ho lasciato la macchina in doppia fila, andiamo.»
Poteva accettare quasi tutto, il Gallagher: ne aveva viste abbastanza, ed il mondo non lesinava a mostrargliene sempre di particolari; si sentiva relativamente pronto alle stranezze.
I vampiri no. I vampiri erano un po’ troppo anche per l’ombrocineta.
«c’è puzza di cane.» e fu lì, esattamente a quelle parole, che decise tutto sommato non ci fosse bisogno di fare dietrofront e lasciare a quelle sanguisughe i suoi compagni – escluso l’Hilton, a meno che non avesse proprio voglia di farsi succhiare. In tutti i sensi possibili in cui potrebbe essere interpretato questo pensiero, sì. Si avvicinò appena al ragazzo, naso arricciato e narici ad inspirare sopra la sua spalla. «ah, ma la sentite anche voi?» non necessariamente perché era un licantropo, ma perché era Yale.
Doveva dirlo? Doveva proprio dirlo?
Decise che non dovesse nemmeno considerare di farlo, di essere sollevato di essere stato assegnato alla sua stessa squadra – aveva dei princìpi troppo solidi per sabotarli in quel modo, e tutto da solo per di più.
Aveva bisogno di estraniarsi un attimo per quel fugace pensiero a balenargli nella mente, e così fece.
«è un chianti, quello?» fucile alla mano, si rivolse direttamente al pallido biondo rimasto dietro alla tavola imbandita con un cenno del capo: gli sarebbe davvero piaciuto un bel bicchiere di vino rosso.
«no, è sangue.» oh, beh, ovvio – scontato e banale, che tristezza.
«almeno è buono?»
«delizioso, toscano anche questo.»
«immaginavo.» un intenditore, in fin dei conti.
Nel mentre successero delle cose che non gli sfuggirono di certo – come poteva, se lo sguardo zaffiro finiva sempre per cadere sul texano? Inevitabilmente, nolente, quello che desiderava il Gallagher; lì, alla fine, capitava comunque. Recuperò il telefono – un altro, non quello fatto esplodere nell’oscurità con la live di Shiloh in corso: quando mai un sicario girava soltanto con un cellulare? – ed avviò la telecamera. Come poteva, come poteva non riprendere il momento in cui Newhaven si prendeva a pugni da solo? Non c’era bisogno che gli dicesse di sorridere per la Abbott, perché era vero e reale: [sospiro pesante] aveva un’amica, ed era lei.
Poi, lo sentì. Sottopelle, a fregare sui polpastrelli e nella mente.
«ma amo, basta chiedere.» sentì la mano alzarsi fuori dal suo controllo, senza il suo consenso – incivili, quei nordamericani –, e quando lo schiaffo dell’Hilton gli arrivò prima del proprio, dovette trattenersi davvero molto dal lasciare spazio ai propri pensieri intrusivi e spostare l’attuale oggetto del desiderio del palmo (il proprio viso) su qualcosa che avrebbe davvero voluto schiaffeggiare (Yale). Fece comunque arrivare le dita sul viso del ragazzo, ricambiando il più leggero e delicato buffetto con uno altrettanto gentile. «davvero cortese, da parte tua.» gli sorrise addirittura, prima di gestire le ombre gettate dalle colonne della costruzione e farle scivolare sotto una delle bionde, quella immobilizzata e prossima alla rottura del setto nasale, facendola sollevare in aria abbastanza da non essere preda facile dei nemici.
«ma tu lo sai dire trentatrè trentini entrarono a trento tutti e trentatrè trotterellando?» Dave alzò il fucile.
Combatté nuovamente contro i propri pensieri intrusivi. A lungo.
«ma che problemi hai.»
E non sparò all’ereditiere. Una grande prova di forza e tenacia da parte sua.