berkana

Avrebbe dovuto andare da uno bravo anziché accettare umilmente che il flusso della vita lo trascinasse a rilento un giorno dopo l’altro. Si disse, Stanley Luna, che sarebbe stato meno terrificante se avesse fatto un percorso di terapia che lo portasse ad accettare quel che aveva visto e vissuto. Ci credeva davvero? Non particolarmente, ma era sempre più facile dare la colpa alle proprie scelte che al proprio mero, triste, essere: sulle scelte, si poteva lavorare. Morse l’interno della guancia, posando sbiaditi occhi blu sul paesaggio. Immobile, con il fucile stretto al petto come una coperta di Linus. Distante, perché quella storia l’aveva già vista.
Poteva essere causa sua, quella. Tranquillamente. Il suo mondo ribaltato per il capriccio di un – cos’era, poi, Abbadon: mica l’aveva capito. - qualcuno, distrutto come un fiore fra le mani impacciate di un bambino. Si sforzò a deglutire, sentendo la saliva corrodere la gola.
Dal giorno in cui erano stati attaccati e la magia esposta, non aveva mai sperato in una fine diversa. Pessimista cronico, realista obbligato, aveva indossato la divisa da militare sapendo fosse superfluo, perché seguire gli ordini era un’alternativa migliore al dover sopravvivere da soli.
Era anche il motivo per cui era lì, Stan. Pensavate forse che conoscesse qualcuno dell’infame Lotus…? No, ovviamente no, fosse mai che il Luna avesse una motivazione concreta che lo spronasse a proseguire fra gli arbusti dello Sri Lanka: era così stupido, così fottutamente idiota, che si era unito perché era la cosa giusta da fare. Capito? Alcuni maghi ci avevano provato a salvarli, un anno prima. Si erano uniti alle loro file, tentando di contrastare l’inevitabile. Aveva anche scoperto com’era finita la loro decisione, fra morti apparenti, possessioni e perdita di magia. Nessuno di quelli che aveva conosciuto al fronte faceva parte degli smarriti dell’hotel, e manco di quella missione, eppure il Luna era comunque partito, perché non era una questione personale.
Era principio. Sarebbe crepato per una cazzo di questione di principio.
Faceva quasi ridere, quando non voleva piangerne.
Aveva sperato Joey gli dicesse di non andare. Non sarebbe andato, perché faticava come un pesce fuor d’acqua a vivere nella società. Avrebbe accettato di buon grado di farsi impacchettare e rimanere al sicuro mentre qualcun altro, di nuovo, rischiava la vita anche per lui. Non era né il più coraggioso né il più ammirevole in circolazione, il serbo. Andiamo, si chiamava Stanley: avete mai conosciuto un eroe con un nome così banale? No, esatto, e per un buon motivo. Non l’aveva fatto, il Moonarie. Aveva rispettato la sua scelta, perché erano amici.
Erano amici? Con l’ennesimo ramo a frustargli la faccia, non potè che domandarsi se invece non fosse stato tutto calcolato, e si fosse semplicemente stancato della sua presenza. L’avrebbe capito: non era un grande acquisto di lusso nel piano esistenziale, anzi. Discount, e quelli anche a metà prezzo nei cestoni. Però. PERò! Era stato così signore, ai suoi venticinque anni suonati, da non aver supplicato Joni Peetzah di non abbandonarlo al suo destino, pur avendo intravisto alcuni – ciao Fake e Ty – ammanettarsi per non essere separati. L’idea l’aveva sfiorato. Non si considerava amico di Joni, non quando la Peetzah aveva la faccia di una che di amici ne avesse già di troppo, ma erano colleghi. Conoscere qualcuno l’avrebbe fatto sentire un pelo meglio.
Si era fatto andare bene perfino il polacco, e ne era terrorizzato. Qualche settimana prima, l’aveva incrociato mentre cercava di cancellare le prove del furto in una casa della Mai Soli, e … uh. Non l’aveva denunciato, che sarebbe stata la cosa giusta da fare, ma non si era fatto uccidere!, che credeva fosse un bello sviluppo da parte di se stesso come personaggio. Avevano una specie di… accordo, ok? Un accordo di cui il Luna davvero non teneva gli estremi: poteva infrangerlo quando voleva, Row, bastava lo lasciasse in pace.
Per sempre. Perché gli faceva un po’ di lecita paura.
In tutto ciò, Stanley stava rivivendo i traumi dell’anno precedente come i gatti con i war flashback dal Vietnam, fermo e con sguardo spento e vuoto, al che mi sorge il dubbio che Barry, pur non sapendo con chi avesse a che fare, la tentazione di schiantare qualcuno ce l’avesse avuta proprio con lui. Un risvolto inaspettato. «stiamo entrando, immagino»
Ma dove. Guardò la nuca del biondo, abbassando prontamente lo sguardo sul terreno prima di correre il rischio di incrociarne lo sguardo. Fosse mai che il genere umano avesse sviluppato il gene Medusa: di quei tempi, non si sapeva mai. Colto in flagrante di reato – distratto sul campo di battaglia pur essendo l’adulto della situazione. Handicappato, frocio, mongoloide, puttana, nano, ritardato, ecc. - arrossì e spinse le labbra all’infuori come se avesse la più pallida idea di come muoversi, colpevole nell’adocchiare il profilo impolverato di Jester. «mh-mh» che saggio, che loquace, che saputo, che conoscitore: a spronare il popolo, il generale Mort gli faceva una pippa.
Entrarono, perché quella era la sua vita.
«chiudo la ...fila?» Una pausa. Li guardò con smarriti occhi spalancati, prima di darsi un contegno. Petto in fuori, sguardo al cielo.
«chiudo la fila.»
Che eroe, che paladino, che - cazzo.
Ma. Battè le ciglia più volte, stringendo il fucile così forte da temere che sarebbe imploso portandolo al creatore nel modo più stupido ed umiliante in cui, in circostanze simili, potesse togliersi la vita. Avevano un qualcosa di… familiare…. ? E se lo erano per Stanley, che non conosceva nessuno, il cerchio era davvero piccolo.
«inizio a notare un pattern» Chiudere o meno la fila, si era ritrovato alle spalle della formazione omega dei suoi compagni. «ti capita -» Stan ma che fai, conversazione in questi momenti difficili e sudati? NON PARLARE, NON PARLARE, MISSION ABORT, SI RENDERANNO CONTO CHE SEI UN IMPOSTORE E TI – aspetta.
Che potevano fare. Erano già in guerra?
«- spesso?» qual era il pattern. Non avrebbe dormito sonni tranquilli se non l’avesse scoperto, non ironicamente.
«quello di morte e disperazione?»
«ah, quello? Potrebbe essere colpa mia» sorrise, perché una volta accettata l’inevitabile dipartita, non aveva più freni inibitori. Partiva già un po’ allucinato dal terrore e la mancanza di sonno: nessuno poteva biasimarlo, per quel sorriso fuori luogo, l’occhiolino, o l’indice e medio sollevato nell’universale gay rights.
Era ancora in posa quando iniziarono a picchiarsi. Come, niente preavviso? E lui come faceva a prepararsi psicologicamente. Li guardò tutti, cercando di capire quale fosse il suo social cue per intervenire. Apriva la bocca e la richiudeva, una mano allungata di là ed un passo dall’altra parte. Poteva… poteva intervenire? Quali erano le regole. Avevano forse marchiato la loro preda, e si sarebbero indispettiti se - «gasp! idropompa» si fece perdonare per il commento inopportuno avvicinandosi alla bionda, che osservò preoccupato ed attento. «quante dita vedi?» le mostrò il palmo con la mano aperta.
E con un verso di cui, con il senno di poi, non sarebbe andato molto fiero, si abbassò appiattendosi a terra. «i cazzoni da dietro????» ???? tratto da una storia vera, di una Sara terrorizzata e confusa quando giocando a Lol i suoi nemici le sono apparsi alle spalle. Dovreste davvero farvela una partita con noi, qualche volta. «BRENDA!»
Una pausa. Doppia pausa. Distrarla doveva pur permettere a chi era più sveglio di lui di fare qualcosa, no? Alla peggio, gli avrebbe fatto pena e non l’avrebbe più attaccato: funzionava uguale, per Stan. «SEI SVEGLIA??»