laguz

Con il pollice, tirò su la levetta della lattina.
«non la sputi?» Troy Bolton Hawkins, in partenza con un gruppo che si sarebbe rivelato life changing - tutto da dire, per chi – osservò la Monster fra le mani del Cheena con l’aria curiosa di un nordico che avesse appena scoperto a Roma comprassero il latte nei bar. Fake spostò gli occhi blu dalla lattina al bicchiere tenuto in mano, per poi concludere il rimbalzo sul volto della donna. «no, la metto nel caffè» fu il turno del Cheena di guardarla come fosse stato ovvio e assurdo, potesse fare con la bevanda energetica qualcosa all’infuori di quello.
Si osservarono per molto tempo, Troy e Fake. In silenzio, riflessivi.
La Bolton alzò un dito, uno solo: «te ne pentirai»
Così com’era arrivata, dal nulla come lo squalo di cui aveva sentito parlare nella notte, sparì, lasciando Fake con il giusto grado d’inquietudine ad osservare un punto nel vuoto. Fu più o meno a quel punto che piegò il capo lateralmente osservando il cugino.
«ma tu hai capito» una domanda già trabocchetto da fare a Taichi per chiunque dotato di un minimo di senso logico e razionale, quindi non il Cheena, e che Fake porse con sincera curiosità, facendo tintinnare le manette fra loro nel travaso del buongiorno dei campioni. Non aveva dormito un cazzo, il Cheena. Se in parte poteva biasimare l’eccitazione di essere vicino alla meta, dall’altra doveva ammettere di essere rimasto sveglio a fare, banalmente, il suo lavoro. C’erano ancora alcune chiazze di sangue sotto le unghie, perché lì non aveva i suoi materiali ed era una merda togliere il liquido cremisi dalle zone più scomode, ma non ci fece caso. Non più del solito. La deprivazione del sonno non avrebbe limitato i suoi movimenti, considerando fosse stato addestrato a situazioni ben peggiori, ma sicuro l’avrebbe reso meno stabile, e considerata la partenza, sarebbe stato o molto divertente, o molto poco divertente, senza reali vie di mezzo. Ma c’erano quasi, capito. Come potevano aspettarsi che rimanesse fermo facendo qualcosa di stupido e ridicolo come dormire. Aveva insistito per proseguire nella notte, guadagnandosi occhiate poco felici dall’intero campo, e quando Ty e Claudia l’avevano convinto non fosse possibile, si era rannicchiato su un tronco facendo vibrare il ginocchio così velocemente da causare uno tsunami dall’altra parte del mondo.
Non ci stava bene, con troppa energia repressa. La sentiva sfrigolare sotto pelle come un'emorragia che aspettasse solo di diventare livido ed essere assorbita.
Alzò un braccio, quello non legato a doppio filo al Lìmore – di quello, come il giorno precedente, si sarebbero liberati solo una volta fra gli alberi: avrebbe ucciso per molto meno che non essere separato da Ty – per salutare entusiasta Barry, sentendosi tradito dal fatto che il ragazzo stesse cambiando gruppo pur sapendo lo Skylinski non avesse alcuna voce in merito (ma chi vogliamo prendere in giro? Sicuro l’aveva avuta, e chiesto espressamente di non ripetere l’esperienza.) e sospirò quando il biondo non ricambiò la sua euforia.
Che gente triste, in quel posto. Uno avrebbe potuto pensare che fossero felici di poter fare finalmente qualcosa, no? E figurarsi, sempre pronti a piangere per il fatto di doversi sporcare le mani, o uccidere qualcuno. Ma che razza di vita vivevano? Quella era una giornata tipo di Fake, e di sangue e carne si alimentava come un fottuto dissennatore.
Strinse un’ultima volta Claudia, inspirando per raccogliere ogni grammo del suo profumo e riciclarla nei propri polmoni quando ne avesse avuto più bisogno. Fu mite, delicato e contenuto, il sorriso ed il cenno che rivolse a Ficus. Professionale, il Cheena.
A Mini lasciò la parte di bevanda energetica che non aveva versato nel proprio bicchiere. La sera prima aveva visto Ficus sparire insieme ai suoi amici, e si era seduto vicino a lei, ad un punto imprecisato della notte. Schiarendosi la voce, guardando ovunque eccetto che il profilo della ragazza. Troppo impacciato in quel ruolo che così maledettamente poco gli apparteneva: come ci si poteva aspettare si prendesse cura di qualcuno, quando a malapena si prendeva cura di se stesso? Ma era … era stata? … era… qualcosa. Doveva qualcosa ad entrambi, Fake – a Mini, ed a Toast – quanto meno poter dire di averci provato. «squali, mh?» tirò le labbra in un sorriso non troppo diverso da quello che la Mikhailova aveva abbandonato al Lago il giorno prima.
Non era stato molto il loro scambio, ma era comunque stato qualcosa, abbastanza da giustificarlo quando quel mattino le porse la lattina aperta. «non ci ho bevuto. Se la vuoi? Altrimenti, mi hanno detto di sputarla»
mini:
fake:
mini:
fake:
«passatela bene!!!!»
e quindi.
Diciamo che era stato già un trionfo vederli vivi, e se l’era fatto bastare.
Torniamo al momento in cui seguì il Gruppo Del Giorno verso gli alberi, e finalmente potè liberare il cuginetto dalla sua bollente energia cinetica. Chi cazzo era tutta quella gente? Forte! «ti conosco!!!» a Balt, perché era sicuramente capitato nella sala delle torture, ed a Shiloh, perché era famosa e Fake viveva su tiktok. Sorrise ad entrambi, sinceramente estasiato di essere con loro: come avrebbe detto pulce, pota! Lawrence e Gale due enormi [ cri cri ] ma non dubitava si sarebbero divertiti tantissimo – o sarebbero morti provandoci! Funzionava uguale, per Fake.
Ad un certo punto del loro viaggio, dopo aver commentato ogni forma erbacea nel giro di cinque metri ed aver canticchiato un paio di canzoni, esordì con «conoscete il gioco “ho visto qualcosa”?» iniziò, a bassa voce (per i suoi standard. Per quelli comuni? Un po’ meno), alzandosi sulle punte per spiare oltre i cespugli. Nel dubbio, lo spiegò a tutti: consisteva nel far indovinare ai compagni di viaggio cosa si fosse visto; potevano fare solo domande a cui rispondere con sì o no, per giungere alla soluzione.
«inizio io. Ho visto qualcosa di verde»
E sì, se ve lo steste chiedendo, era proprio un albero. Peccato non ci fosse stato il tempo di elaborare, visto che si ritrovarono dal nulla in una radura secca e morta quanto (sara. Dentro) l’inverno.
Thinking. Fake, essendo Fake, inspirò l’aria a pieni polmoni per assicurarsi non ci fossero strani gas tossici o allucinogeni in circolazione - non temete, miei prodi Laguz, sarà il vostro canarino! - e quando nulla titillò le sue narici, si affacciò oltre il limitare degli alberi.
«strange forte» un bisbiglio che parve quasi ritornare con l’eco, giusto perché non era tutto abbastanza inquietante così com’era. Tirò su con il naso, passando riflessivo la mano sul mento. Non esisteva, né in cielo né in terra, che qualcosa di stupido come un po’ di erba gialla lo fermasse dal suo obiettivo - la mappa diceva proprio dovessero andare da quella parte - quindi fuck it, we ball, fu uno dei primi a metterci piede. Vi stupirà saperlo, ma quando c’era da essere cauti, sapeva esserlo: passi misurati, respiro lento. Una mano attorcigliata al polso di Taichi, perché se il Lìmore fosse morto, in una scena molto shakespeariana l’avrebbe seguito a ruota, devastato dai sensi di colpa e dall’idea di ritrovarsi improvvisamente solo.
Ty era tutta la sua famiglia. Quel che gli mancava, se lo stava andando a recuperare. Non poteva - non poteva farcela da solo. Quando le bestioline metalliche si avvicinarono, usò uno dei suoi cauti passi per piazzarsi praticamente sopra il lampione cinese, una sfida negli occhi blu verso quelli robotici dei droni volanti. Minchia volevano da loro.
Lungi da Fake avere teorie in merito, mai avrebbe pensato al sensore di movimento. Anzi, quella era un’ottima, eccellente base per ucciderlo: tutto quel che faceva era muoversi, costantemente, anche quando non aveva necessità di farlo.
E quindi… e quindi. Strinse le labbra fra loro, quando sentì i passi. Fece scivolare la lama ricurva dall’interno della manica al proprio palmo, lasciandosi ancorare dalla familiarità del gesto. Canalizzando i suoi Ale e Marta interiori su lol, «no bueno...»
Ma proprio per un cazzo di niente. Come spesso nella vita, accadde tutto in fretta. Si ritrovò a piegarsi, appiattendo le mani con un sonoro applauso sulla lama che gli avevano appena lanciato – ah, amateur!!! - uno scatto laterale per allontanarsi dal gruppo, finendo inevitabile per dare uan spallata ad uno dei loro. Non era un genio, ma aveva come la sensazione fosse il caso di non rimanere uniti. Non sempre l’unione faceva la forza, ecco. «bello!! lo rivuoi?» sorrise denti affilati, e glielo rilanciò contro.

Lawrence non avrebbe dovuto trovarsi lì, per tutta una lunga serie di motivi che andavano dal fatto che la gamba rotta l’anno precedente ancora gli faceva male quando il tempo cambiava e quando applicava troppo sforzo, al fatto che non avesse nulla da andare a recuperare.
Moka chi?
E quell’altro, il vecchio bastardo? Già superato, storia di ieri. Lawrence Matheson era giovane, bello e ricco, non aveva bisogno di rimanere ancorato a certi uomini e farsi trascinare in basso da loro. Poteva puntare a meglio, aspirare solo al top del top, divertirsi ogni sera in un ambiente, e in un letto, nuovo.
Davvero, non aveva bisogno di nessuno.
L’avrebbe ripetuto allo sfinimento fino a che non avessero iniziato a crederci tutti.
Sembrava essere l’unico a farlo.
Ma. MA! Cherry era lì. E lui non era mai troppo lontano dalla Benshaw. Non le avrebbe permesso di divertirsi senza di lui, vi pare? No, doveva rendere la sua presenza importante e indispensabile anche quella, anche – e forse soprattutto – se quella volta Cherry si era portata dietro un’altra amichetta. Sì, Lance era geloso; perché Cherry era sua amica e certe attività come morire in guerra andavano fatte insieme, non con la prima biondina di turno che parlava come se avesse una patata stretta tra i denti.
Quanto meno era riuscito ad averla tutta per sé il giorno prima, ed era stato glorioso; un po’ meno sul finire, quando era stato colpito in pieno petto da un incantesimo che l’aveva schiantato contro una colonna e l’aveva lasciato senza fiato a terra per svariati minuti, ma succedeva (quando condividevi i ps con Mona).
E io non so più cosa sto scrivendo perché, alla fine, ho sonno davvero. Quindi flashforward al giorno dopo, con un nuovo gruppo composto da persone che conosceva più o meno e altre con cui avrebbe volentieri approfondito la conoscenza e perché proprio il guardiacaccia.
«conoscete il gioco “ho visto qualcosa”?» spostò le iridi cioccolato su Fake, il torturatore che presentava chiari segni di psicopatia nonché figlio di Sinclair, lo ricorderò a tutti perché deve hittarvi in momenti random della vita come fa con me e gli sorrise in maniera morbida. «non credo…?» e il Cheena, anima folle e ingenua quale era, si premurò di spiegare le regole all’intero gruppo. «inizio io. Ho visto qualcosa di verde» Lance non aveva davvero davvero idea di cosa poteva essere, eh. Nessuna proprio. «mah, fammi pensare…» non ne ebbe il tempo. Perché l’istante dopo piovevano su di loro i primi attacchi e daje, si entrava nel vivo anche di quella battaglia. Giorno due, non ti temo!
(Sessantacinquesimo anno di quest, invece, un po’ sì.)
Registrò subito la figura di Anima(delimortaccitua) (Taichi: dici a me?) (no) che prendeva la mira e sparava un colpo contro di lui, perciò da bravo (fratello di Lisi) studente di incantesimi, alzò la bacchetta con un gesto istintivo per tramutare la polvere da sparo in petali colorati — perché sarebbe davvero maleducata da parte del karma farmi beccare un altro colpo di pistola al petto, siamo solo al primo giorno di questa nuova settimana.
Devo fare davvero tante cose in questa strategia, aiuto. Allora.
Dopo aver provato a difendersi dal colpo, Lance provò a tirare a sua volta una botta di nunchaku sulle gengive di Anima (la voce di Cherry a risuonare nelle orecchie con il suo “dove vai con ‘sti nunchaku di nuovo che poi te li dai in faccia da solo”e sperava non fosse quello il caso *manine*) per poi girarsi velocemente e ritrovarsi faccia a faccia con Olly (e Benji? dov’era?) che voleva fare un attacco – che non andrò a cercare scusate amici – su Taichi, e decise che boh, lo spillungone magrolino andava portato in salvo (spero) e provò a fare lo sgambetto al tipo per farlo cadere (Olly, non Taichi; quello lì sembrava già reggersi in piedi per miracolo).
E nel frattempo Balt diventava una statua di pietra. Lance valutò se fotografarlo e tenere il ricordo da condividere poi con Liz, nel caso in cui avessero fallito a farlo tornare umano o a proteggerlo da morte certa, o se fare qualcosa per detrasfigurarlo — e poi pensò che non gli interessava abbastanza del ragazzino, e che a Liz avrebbe potuto dire si fosse trattato di uno spiacevole incidente e che avesse fatto il possibile per salvato e ci avrebbe dormito comunque benissimo la notte.
Ma tanto c’era daddy Galen pronto a farlo tornare bambino vero, quindi davvero non un problema del Matheson. Che guardo intensamente, molto intensamente i droni alti nel cielo e, con un sospiro, mandò un bombarda in direzione di quello che puntava — meh, che puntava proprio a Balt. Che destino beffardo.
«ma chi ha pensato che portare bambini in missione fosse un’idea furba» borbottò tra sé e sé, arrivando alle spalle di Trace e lanciandole una maledizione del richiamo per far sì che tanti piccoli (o meno) ramoscelli lo bucherellassero come un formaggio groviera.

Per una lunga, eterna settimana, Gale aveva alternato l’andirivieni delle preparazioni finali allo sbattere la fronte contro il muro e chiedersi cosa cazzo stesse facendo. A essere del tutto onesti, ancora non lo sapeva. Aveva provato a razionalizzare quell’improvvisa voglia di sporcarsi le mani con gli affari del Ministero dicendosi che c’erano dei minorenni tra gli arruolati, e lui lavorava per lo stesso sistema che quegli studenti li aveva armati in primo luogo. Una necessità, quella di esserci, prima ancora di essere un dovere di semplice cittadino. Non aveva retto. Si era chiesto se fosse solo un modo che aveva trovato il suo cervello per superare la frustrazione che stava provando da fin troppo tempo, allora; pensava di essersi avvicinato al nucleo delle sue ricerche, e in quel nucleo aveva trovato solo polvere. Dei bibliotecari che non sapevano cosa farsene delle sue domande sconclusionate su questioni oscure; Richard Quinn, che aveva provato a comprarsi con un po’ di carisma spiccio prima di capire che era come comunicare con un sasso. Nessuno, nessuno che gli dicesse un cazzo di niente.
Un impasse affatto trascurabile. Non poteva esattamente andare in giro a dire che il suo spiccato interesse nei confronti di un paio di strani avvenimenti celava il bisogno di mettere a tacere in via definitiva fantasmi che la sua famiglia si trascinava dietro da secoli. Fantasmi che erano rimasti storie da raccontare davanti a un falò per così tanto tempo, e improvvisamente c’era stata un po’ di realtà, in tutta quella fantasia orrorifica. Non sapevano manco se fosse esistito davvero, Grantaire. Di certo non lo sapeva suo padre, o le sue zie; ai suoi nonni era in ritardo di un paio d’anni per chiederlo.
E quindi. E quindi aveva ingoiato il senso d’impotenza, e si era detto che semmai fosse accaduto qualcos’altro – qualunque cosa – almeno lui ci sarebbe stato per viverlo sulla sua pelle. La guerra, evidentemente, era quel qualcos’altro.
Forse. In via ufficiale, non era ancora certo del perché si stesse sacrificando per la patria. Non che avesse avuto piani migliori per il weekend, in effetti.
«ne ho uno simile a casa»
Guardò Balt; poi tese la testa nella direzione di qualunque cosa stesse guardando.
Cheena.
Un torturatore? Aveva un torturatore dentro casa?
«un drone.» decisamente più plausibile. Annuì, lento, e considerò l’idea di chiedergli se in quanto esperto sapesse anche come distruggere alla rapidità della luce quelli di gradazione militare, perché altrimenti erano fottuti nel senso peggiore del termine. E invece il Monrique se n’era già andato.
Beh.
C’erano un paio di problemi. I simpaticoni che erano appena sbucati dal nulla, e i droni che si azionavano tramite sensori di movimento. E Gale, dolce Galen Acharya, con un’arma imbracciata che poteva far saltare la testa a ciascuno dei presenti con una sola carica di pallottole, ma che a distanza di sicurezza era l’equivalente di una carezzina un po’ violenta.
Avrebbe dovuto scegliere un Remington.
Non l’avrebbe fatto manco sapendo a cosa andavano incontro, perché era più tipo da contatto diretto e mani ben spianate a vista. Schioccò comunque la lingua contro il palato, perché era sempre il momento giusto per lanciare un paio di malanni al manico di rincoglioniti che governavano sulle loro teste. Per sport, if you will.
«ma chi ha pensato che portare bambini in missione fosse un’idea furba»
Sorrise, una mano già tesa nella direzione di Balt per trascinarlo via dalla traiettoria del drone con la bavetta (...l’elettricità?) alla bocca. Non la più intelligente delle idee, probabilmente, perché così facendo attirò anche l’occhio vigile del suo amico robottino, ma insomma. Non che avesse molta scelta.
«ricordami quanti anni hai.»
Troppo più grande, d’altronde, non sembrava.
E vabbè. Sapete cosa. A quel punto era tutto fair game; magari a forza di zompettare in giro per l’area li avrebbero mandati in confusione e si sarebbero autodistrutti. Non ne sapeva abbastanza di tecnologia da poter confermare o negare.
«gaaaleeeeee»
Oh, cristo. Proprio mentre stava facendo i suoi passettini rapidi. Lo studiò con la coda dell’occhio, brevemente convinto che stesse per planargli addosso alla rapidità della luce; e invece.
Era già confuso da tutto e non erano manco passati, realisticamente, 10 minuti. Otto anni di quest. Almeno era abbastanza vicino a Olly da potergli tirare dietro una pallottola. Indebolita dalla distanza, ma insomma – da qualche parte si doveva pur iniziare.