eihwaz

Avete presente quella fastidiosa sensazione che prova nell’esatto momento in cui ti rendi conto che i piani che hai organizzato quando ti sentivi particolarmente estroverso (vibato, direbbe qualcuno) si sono rivelati, in realtà, non troppo condivisi dal te del presente?
Ecco, Mimmo Malatesta si sentiva proprio così in quel momento. Non fraintendete, la bontà d’animo del ragazzo non avrebbe mai potuto rinnegare quella scelta, strumento per il raggiungimento di un bene superiore e tutti quei pensieri che la sua bussola morale avrebbe potuto fargli – ma rimanere da solo? In una foresta? Senza nemmeno un amico a cui appiccicarsi o che potesse fargli da canalizzatore per la socialità? Un affronto che il Malatesta non avrebbe dimenticato così facilmente. Non era stato neanche scortese, anche quello era giusto puntualizzarlo: aveva fatto il suo giro di presentazioni e aveva provato fortissimo a ricordarsi i nomi di ognuno, finendo per dimenticarlo un secondo dopo che questi furono pronunciati perché troppo impegnato a pronunciare correttamente il proprio – poi aveva deciso di camminare ad almeno una decina di passi indietro da ognuno di loro perché troppo intimorito.
Non sapeva bene quanto tempo fosse passato dal loro addentrarsi nella fitta vegetazione, ma fatto stava che il calciare una pietruzza come se fosse una palla non era più divertente, e la stanchezza psicologica lo destabilizzava ancor più di quanto facesse la stanchezza fisica – e teniamo a mente che Mimmo non era un grande camminatore, sebbene Cerignola sembrasse abbastanza simile a quel paesaggio. C’era bisogno di una ricarica di energie, e apparentemente non era neanche l’unico. Prese un gran respiro che gli bruciò i polmoni ed espirò nel fare una piccola corsetta che lo portò vicino alle ragazze che gli stavano poco davanti – Minnie e Albena? Mena e Bella? Mosca e Betty? Loro insomma.
«Ma voi lo conoscete quel meme?» la voce del Malatesta risuonò impastata nel pronunciare quelle parole in quel silenzio tombale, e non sapeva bene se fosse semplicemente colpa di quel caldo straziante che ti si appiccicava alla pelle fino a farti sudare l’acqua del battesimo o semplicemente per non aver proferito parola per tutto quel tempo a causa della stanchezza percepibile sui loro volti – Mimmo compreso. I capelli ramati gli si erano appiccicati alla fronte tanto da sembrare ancor più scomposti di quanto normalmente non fossero, il sudore a colargli dalle tempie alla mascella ed il dorso del polso ad asciugarselo nel cercare un minimo accenno di consenso per continuare con il proprio discorso.
«Are you a Nicki fan? Am I a Nicki fan? Pull up in the Sri Lanka – What????» era decisamente complesso cercare di spiegare determinate cose, specialmente se queste fossero decisamente più divertenti nella sua di quanto potessero esserlo se raccontate – o almeno quella era una delle tante bugie che amava raccontarsi dopo: “che bella giornata oggi!”, “sono proprio contento di essere un’entità terrena!” o robe del genere. «No? Mai sentito?» deglutì quel poco di saliva che gli era rimasta nella bocca, accennando ad una risatina un po’ nervosa prima di guardare la ragazza alla sua sinistra (decisamente poco propensa al fandom di Nicki Minaj) e poi quella a destra (decisamente più propensa, e lo aveva capito subito) con la quale il Malatesta avrebbe volentieri scambiato un pugnetto (u!), con tanto di «Un pubblico difficile, non credi? Cri… cri…» perché Mimmo Malatesta ci stava davvero provando a farsi degli amici. Amici che, a quanto pare, non tardarono ad arrivare.
«Ma Dio però…» indice e medio sulla tempia ed un gran sospiro lasciare le sue labbra secche in quel momento che non era descrivibile come uno dei suoi migliori, ma sicuramente che non sarebbe stato tra i suoi peggiori «va bene, non era così divertente ma… prenderla così sul personale?» per lui era stato molto divertente.
Fu uno sguardo di intesa quello che venne scambiato con Betty (Ben), i quali neuroni erano ormai perfettamente connessi con quelli di Mimmo dopo lo scambio di pugnetto, prima che questa avesse tentato di spingere l’uomo che avevano davanti lontano da quella pioggia di proiettili – portando il Malatesta a provare a scattare in avanti per poterlo intercettare e proteggere entrambi dietro al suo scudone, lasciando che un braccio finisse sulle spalle di Raphael per poterlo far accovacciare insieme a sé: «Oddio amo scusa…» sapeva dell’importanza del consenso, ma quello non era decisamente il momento adatto per sentire le regole del galateo – si sarebbe fatto perdonare raccontandogli la lore dietro al meme di prima. Se la difesa fosse andata a buon fine, forse un po’ in sovraccarico e non ricordandosi di essere un mago (o semplicemente avendo soltanto due mani a disposizione ed un solo cervello), avrebbe carico verso Mahalia come se fosse un ariete (era dei pesci Mimmo, ahah!).

Bennett, esattamente come Mini da qualche parte dispersa in quella giungla cingalese, vibrava di rabbia. Una furia tale a trasparire dalla pelle chiara, da farle domandare come gli animali ancora osassero cinguettare in sua presenza. Non lo sentivano che era incazzata a merda? NON AVEVANO PAURA? AVREBBERO DOVUTO! Non solo avevano distribuito i Ben (e Lollo.) nei vari gruppi, privandola di fatto della possibilità di assicurarsi in diretta che non morissero e scoprirlo troppo tardi grazie all’ausilio di Ictus, ma avevano avuto l’audacia di farli camminare, e camminare e camminare, senza un cazzo di scopo, per quelle che le parevano giorni. Mesi. Forse anni. Magari arrivati ovunque dovessero arrivare, le avrebbero dato il diploma e fatto le congratulazioni per il primo figlio.
Al proprio passaggio, accoltellava le piante con una violenza tale da farla quasi sentire in colpa. Quasi. Sentiva i muscoli delle braccia in fiamme, ma no, non avrebbe né usato la magia, né lasciato che i due (DEROGATORY) UOMINI! Adulti del gruppo, facilitassero il loro passaggio.
(Anche perché Ben doveva tagliare molto più in basso rispetto a loro: i rami che non intralciavano il cammino del prof e l’altro tipo, lei li prendeva tutti in faccia.)
«è disumano. questa.» indicò l’ambiente poco ospitale attorno a loro, pugnalando l’ennesima foglia sul suo cammino. «è una cazzo - scusi prof – di tortura» un ringhio, ed un’altra spadata alla vegetazione. «cazzo.» rafforzativo, perché poteva anche non piacerle il pene, ma come insulto rendeva sempre alla perfezione. Mordicchiò nervosa l’interno del labbro, indispettita dal fatto che gli Adulti aprissero e chiudessero la fila (spero. Io sara.) perché non si fidava di loro. Le piaceva il Vaughan? Mah, non era Freddie, non significava che fosse euforica all’idea che le coprisse le spalle? LO SAPEVA FARE? EH? AVEVA UN FLAUTO MAGICO CHE RICHIAMAVA LE CREATURE?! Oddio… Oddio. Lo aveva davvero? Sperava di sì.
Battè le palpebre, l’espressione torva di chi avrebbe voluto essere ovunque eccetto che lì, e quando aprì bocca per parlare, tutto ci si sarebbe aspettato tranne «mi piace il tuo scudo» perché non c’entrava nulla, ma lo osservava da un po’ ed ormai doveva dirlo.
Si fermò quando si fermarono gli altri, muscoli tese ed orecchie aperte, ma non sentì nulla.
Aspetta. Non sentiva davvero nulla. Portò un palmo alla conchiglia uditiva cercando di stapparlo, pressione?, e osservò confusa l’ambiente attorno a loro, stringendosi d’istinto al resto del gruppo. Funzionava così in guerra, no? Formazione tartaruga…? No? Solo in Asterix e Obelix (avere una fratella cristo sara. Vabbè sapete cosa, ora lo lascio più grande faceva quell’effetto)? Eh, vabbè.
Un fruscio. Si mosse prima di capire, allungando un braccio per spingere il prof lontano da… qualcosa – un proiettile. Persone.
Ah minchia, così proprio. A cazzo durissimo.
«proprio un bello scudo. L’ahi ordinato su internet? Hashtag small business» perché tutto era meglio che pensare stessero FUCKIN SPARANDO A ICTUS E MONA, BASTARDI. Si sporse per dare un bacio sulla guancia alla Benshaw, perché stava per fare qualcosa di molto stupido ed era decisamente su di giri, quindi si chinò per raccogliere una manciata di terra e lanciarla in faccia ad uno dei… militari? Forze del disordine? Mercenari? Ma chi cazzo poteva permettersi tutti quei mercenari nell’economia del duemilaventiquattro, quando la gente non poteva manco più sostenere il peso di Netflix. Troppo assurdo. «minchia spari» ed avrebbe provato a colpirlo al braccio con cui impugnava l’arma, con la propria scimitarra glitterata su cui aveva scritto BEN1 con i brillantini. «0 skills, press q» reale.

Mona, contrariamente a pandi nonostante sia ancora sveglia a quest'ora, aveva molti rimpianti; primo fra tutti, non aver insistito un po' di più per avere un Ficus, per dire, al posto di un Ictus, nel loro gruppo. Pensate, si sarebbe accontentata di avere persino un Paride (ma mai una Delilah) piuttosto, e invece no.
Aveva pensato a lungo, ed in silenzio, a come sbarazzarsi del medium e farlo sembrare un incidente agli occhi del prof Vaughan e soprattutto a quelli di Ben; di quel Domenico Malatesta non le interessava abbastanza da preoccuparsi della sua reazione (e, se proprio, avrebbe fatto sparire anche lui) e quell'altro lì non aveva capito nemmeno come si chiamasse, perciò chissenefrega.
C'era una scaletta di priorità chiare e ben definite, e diventare ben8 era in cima alla lista; specialmente quando il fato le offriva davvero l'occasione perfetta si farlo e poterlo mascherare da incidente.
Ma Ben non doveva saperlo; c'erano dei piccoli segreti che la Benshaw doveva mantenere anche nei confronti della mora, purtroppo. Lo faceva per il bene di entrambe. Non le aveva nascosto del limone con Sorta Motherfucka, perché era certa che l'avrebbe invidiata e allo stesso tempo sarebbe stata felice per lei, ma poteva nasconderle quello.
Davvero, bastava una cosa semplice come farlo inciampare (o dimenticare una difesa) e al resro avrebbe pensato lo stesso special *manine* era un piano che attendeva solo di essere messo in atto.
E probabilmente questo è il punto della narrazione in cui parlo con Ben e rispondo (male) a Mimmo, ma non vedo più le parole tante le lacrime causa sbadigli, perciò taglierò corto — anche perché, non c'erano più rumori e Mona non riusciva più nemmeno a sentire la propria voce. E non c'era nulla che le piacesse più della sua voce. A parte il suo aspetto. E le coccole con Bennett.
Quando poi i rumori tornarono, tutti insieme e fastidiosi come Delilah Parker, era troppo tardi per domandarsi cosa o come fosse successo: uno dei nemici apparsi dal nulla doveva aver fatto qualche magia, e i galeoni della Benshaw erano tutti su qualche strambo special. Sapeva di non sbagliarsi.
Attenta a non distrarre né rovinare la posa della mora, Ben le si mise schiena contro schiena, coprendole le spalle, puntando la balestra contro il nemico che l'aveva presa di mira. E poi, anche se non era nemmeno lontanamente il suo prof preferito, fece lo stesso per scoccare una freccia contro Mahalia.
Un attimo di esitazione, poi, quando fu il momento di difendere Mimmo. «uh, stavo per dimenticare» cit pandi che si stava dimenticando davvero di scriverlo. Stavolta, la difesa della bionda fu più fisica, quando diede una spinta a Mimmo per toglierlo dalla traiettoria del proiettile (e farlo finire a faccia in giù nel sottobosco? perché no)

ottimo, quella era l'occasione in cui si sbarazzava di Ictus mentre (sara dormiva) (entrambe nel dubbio) Ben non guardava?! Bello. Potendo scegliere, Mona avrebbe atteso un attacco un po' più sostanzioso ai danni del ben deforme (che non era Ficus; Ficus era solo alto) ma si accontentava di tutte le occasioni che le capitavano — chi era lei per rifiutare l'aiuto del karma, quando quest'ultimo posava la sua mano su di loro e li benediceva *manine*
Si prese il bacio di Bennett perché stava per fare potenzialmente qualcosa che non le sarebbe piaciuto e voleva che la compagna ricordasse quel momento, quello prima del suo stesso avventarsi contro i nemici con la scimitarra sguainata, anziché pensare a tutto il resto.
Mona, dal canto suo, stava già ignorando il vecchio barbone con il fucile, perché chi cazzo è morto e ti ha nominato capo, dico bene? La Benshaw seguiva una sola persona ciecamente, e quella persona era la mora già in fase killer di fronte a lei.
« avete ricontrollato il vostro equipaggiamento? se vi si inceppa qualcosa mentre ci ingaggiano vi potrebbe costare la vita, assicuratevi di avere tutto e occhi aperti. »
«posso inceppare la sua esistenza?» borbottò rivolta a nessuno in particolare, essendo Ben già troppo impegnata a trucidare gente, aw, that's my wife!
« qui fa umido e qualsiasi cosa potrebbe ucciderti, persino l'aria. almeno l'afghanistan era secco come clima e l'unica cosa di cui ti dovevi preoccuparti era la terra nelle mutande.»
«qualsiasi cosa» concordò infine con lui, mettendo da parte la balestra e impugnando la bacchetta, «persino un incidente» così, era assolutamente la minaccia che sembrava. Castò un confundus in direzione di uno dei nemici, ma non la preoccupava l'idea di prendere qualcuno che fosse non un nemico; l'importante non fosse Ben, e forse il Vaughan.
« concentrati ok? ne usciremo vivi, promesso. »
«non può prometterlo» né essere certo di uscirne vivo lui stesso slayyy
Virò su se stessa per colpire di nuovo lo stesso nemico con uno stupeficium, e poi senza perdere un battito puntò in direzione di Ictus e del suo nemico, castando un incarceramus diretto ai piedi — di qualcuno, anche di Ictus stesso smack.

«mi piace il tuo scudo (…) proprio un bello scudo. L’ahi ordinato su internet? Hashtag small business »
«ti ringrazio, sì! L’ho preso da questa ragazza che si firma come porcavirgola su etsy, ti passo il link se torniamo vivi» oddio, qualcuno lo aveva notato? Inutile dire che Mimmo distolse lo sguardo e si portò una mano dietro al collo nel ricevere quel complimento, decisamente non abituato a quel genere di love affirmation che lo portò quasi a strozzarsi con la propria saliva nel dare a Ben una risposta: «e anche la tua lama non è per niente male! È custom? L’hai personalizzata tu?» certe informazioni andavano scambiate anche se immersi in una situazione potenzialmente mortale, c'era poco da fare.
«Oh!» un’esclamazione che diceva tutto e che diceva niente allo stesso tempo quella che uscì dalle labbra di Mimmo nell’osservare il braccio di Mahalia piegarsi sotto il peso del suo stesso corpo, lasciando a Mimmo l’audace compito di sottolineare l’elefante nella stanza «oddio… ha davvero preso una brutta piega. Braccio storto… brutta piega… piega… storto… l’hai capita? Ahah…» . Probabilmente ad Haidi quella battuta non era piaciuta poi così tanto e poteva capirla, la solidarietà transfemminista era una qualità che Mimmo riconosceva e supportava, ma provare a pestargli il piede per quello? Non era stato neanche così controverso! Per questo un’espressione assai confusa andò a dipingersi sul volto del pugliese che, scandendo perfettamente ogni sillaba, pronunciò un classico: «Puoi non - » e allora avrebbe provato a fare un passo indietro così da poter evitare quello scarpone.
«’sta gran cafona, non mi meriti.» lingua a schioccare contro il palato e dito medio alzato al cielo nel camminare nel lato opposto del campo – ma la sua walk of shame venne interrotta quando la propria spalla andò ad urtare un ramoscello – quasi candendogli addosso e costringendolo a voltarsi. La realtà lo colpì in faccia duramente nello scoprire che non aveva provato a dare una spallata ad un ramo piantato nel terreno, ma quello era Ictus: «oddio amo scusa, come stai? Ti ho fatto male? Non ti avevo visto… mi spiace…» poggiò una mano sulla spalla del ragazzo, controllando di non aver fatto grandi danni. Chiaramente Mimmo non avrebbe risposato quella notte, tormentato dalla figuraccia appena fatta.
Che Mimmo odiasse la violenza era un dato di fatto, ma l’esperienza della strada gli aveva insegnato che, alle volte, questa era necessaria. Si era già fatto il segno della croce prima di entrare nei camini del ministero ed il signore lo avrebbe perdonato per tutti i suoi peccati, ne era sicuro: «ma suca» un ma che era partito nell'alzare il gomito ed un suca nel momento in cui provò a colpire la vicina Simona proprio sul setto nasale. Gliel'aveva insegnato il suo amico Fiken!

Figurarsi un po’. Strappare la lama dalla spalla del nemico, con tanto di goccioline di sangue a cadere esteticamente ad arco, fu soddisfacente come un video di ASMR. Malgrado fosse una grande fan delle armi da taglio, non aveva mai davvero colpito qualcuno con una spada – nel suo tempo libero, preferiva i coltellini da lancio – e doveva dire di essere soddisfatta dalla sensazione della lama a penetrare nella carne. Ten out of ten, would recommend. Sorrise trionfante, un passo indietro ed un’occhiata compiaciuta a Mona – aveva visto? aveva visto?! - prima di richiamare l’attenzione di Mimmo nell’unico modo conosciuto all’indelicato animo di Bennett Meisner. «LAMPIONCINO SDERENATO!» e corsa incontro al ricciolino, come se non si trovassero in un campo di battaglia, perché era una fiera sostenitrice del riconoscere un buon lavoro di squadra, quando presente. Il pugnetto non bastava, voleva qualcosa di più intenso, e quindi saltò per sbattere il petto contro quello del forse-Linguini-o-forse-sono-solo-razzista. «daje squadra daje» non avrebbe detto questa la vinciamo perché sapeva come sarebbe andata a finire, ma il pensiero era quello. Non era forse l’inizio a segnare la riuscita di una missione…? Le statistiche erano a loro favore, avevano tutte le classi del caso: il tank (mimmo) l’assassino (mona) l’adc (ben) il support (ictus) e… un Silverhand, che aveva un fucile fichissimo ed una serie necessità di lavarsi i capelli, ed un prof, a cui diede automaticamente il ruolo di mentore. Tutti gli eroi ne avevano bisogno, e sperava che il Vaughan non avrebbe deluso le sue aspettative.
Di sicuro, l’avrebbe fatto: era pur sempre un uomo.
Asciugò il sudore dalla fronte con il dorso della mano, la lingua a guizzare sulle labbra. Quel… caos, non era qualcosa a cui la scuola l’avesse abituata. Tutti i loro duelli, oltre ad essere stati simulati, erano ordinati, precisi. Seguivano un pattern specifico, mossa e contro mossa. Lì? Lì c’erano solo persone, e proiettili, e stavano sparando a Mona -
stavano sparando a Mona?
La Meisner non era mai troppo lontana dalla Benshaw come un satellite con il proprio pianeta, e le bastò girarsi per buttarsi su di lei, spingendola a terra. Tenne una mano sotto la nuca della Corvonero, così che non colpisse la testa al suolo, ed un braccio premuto sul terreno per allentare la caduta. «bu» le sorrise, chinandosi per darle un bacino sulla punta del naso. Un momento di tenerezza di breve durata, perché era Ben, ed aveva una missione.
Nello specifico, fare brutto al tizio che già aveva accoltellato in precedenza. Come osava avvicinarsele? Cosa – cosa voleva da lei. Solo perché era alta un metro e cinquanta, non significava che avrebbe subito le sue brutali angherie. In un gesto di sfida, afferrò la scimitarra a due mani e rimase ferma al suo posto, rispondendo alla spallata con un’altra spallata. Approfittando della spinta, avrebbe poi piroettato su se stessa, e grazie alla vicinanza che l’altro avrebbe cercato, avrebbe provato ad infilzarlo allo stomaco con la lama affilata della sua scimitarra scintillante.

All’alba delle 16:19 Sara si accorge di non aver fatto il codice. Vabbè. Il clima, in quel di Modena, era ormai del tutto simile a quello dello Ski Lanka e, anzi, forse il tasso di umidità era persino peggiore. Ictus era stato temprato dalle estati a Bodie prima e all’orfanotrofio indiano (??? Chissà se lo è davvero. Nel mio cuore lo è, ma forse mi confondo solo con il bordello di Lapo. Chissà. Chiediamo l’aiuto del pubblico – Del, dov’era?), ma, a ogni passo, accusava sempre di più l’opprimente cappa di afa che gli bloccava il respiro a metà della gola, impedendo all’ossigeno di raggiungere davvero i polmoni.
O forse era l’idea di starsi avvicinando sempre di più alla guerra. La consapevolezza che, in giro per il mondo, nella stessa, identica, orribile situazione, c’erano i suoi amici. C’era Erisha.
Non è che non avessero mai litigato prima di allora. Era successo tante volte, com’era normale, sano accadesse. Ma quell’ultima discussione era stata diversa. Ancora prima di aprire bocca sapeva già quale sarebbe stato l’esito, e non perché una qualche anima chiaroveggente gliel’avesse svelato. Sapeva ciò che era giusto, e soprattutto ciò che Erisha riteneva giusto. Sapeva che non si sarebbe tirata indietro, e che, stavolta, lui avrebbe fatto lo stesso. Perché non poteva essere altrimenti.
Ma questo non gli aveva impedito di piangere di rabbia, di frustrazione, di paura, soprattutto, a ritmo con le martellate di Delilah sulla sua mazza (di lei, non di lui. Eh.). Una lacrima per ogni chiodo. (Se Sara avesse postato nella preq, ma sappiamo tutti che è una persona orribile.)
Si chinò per evitare che l’ennesimo ramo gli arrivasse in faccia, guardandosi bene dal far notare a Ben che il suo aiuto nell’accoltellare le piante era sì preziosissimo, ma sì e no dal bacino in giù. In fondo era abituato a camminare sempre mezzo curvo, sentendosi sempre troppo alto, troppo fastidioso, troppo di troppo, per cui non gli pesava poi così tanto. E stare in quel modo alle spalle delle due corvonero gli dava l’idea di essere pronto a proteggerle, a fare loro da scudo, quando ce ne sarebbe stato bisogno.
Peccato che, fino a quel momento, fosse successo esattamente il contrario.
I mercenari, o qualsiasi cosa fossero, erano saltati fuori dal nulla e non avevano perso tempo. Non era riuscito a non fissare lo stormo di anime che si portavano dietro, un monito di tutte le persone che avevano già ucciso. Si domandò se fossero tormentati, almeno un po’, da quelle presenze, ma a giudicare dalle loro espressioni vuote capì che non doveva essere così.
Per la prima volta da quando avevano messo piede nella giungla, Ictus si sentì rabbrividire.
Ma poi Mona (MONA!) era intervenuta, senza battere ciglio, per lui. Anche Eddie, d’accordo, ma Mona!!! Quel 18 l’aveva proprio sentito nel cuore. Sorrise grato all’amica e all’uomo, cercando poi di imbracciare l’arco un po’ goffamente. Si sentiva (era) decisamente inutile, ma tentò comunque di fare del suo meglio. A partire dal chiedere a una delle anime che seguivano Dilovar quale fosse il suo punto debole. Annuì serio e si schiarì la voce guardando il mercenario negli occhi: «Ti ricordi di Lucky? Non è stato tanto fortunato, avendo te come padrone… L’hai lasciato morire, Dilovar. È caduto in quel pozzo asciutto nel bosco… Ti chiamava. Ti chiamava e tu l’hai lasciato morire». Riesumare i traumi della gente non era esattamente la sua attività preferita, ma se poteva servire a non far gambizzare – o peggio – uno dei suoi compagni, doveva mandare giù l’amaro e farselo andare bene.
Sperando di non essere caduto per la spallata di Mimmo («Grazie amo!»), tentò di dare il cinque a Simona per evitare che lo prendesse in faccia – o forse no, difficilmente era abbastanza alta da arrivarci. «Attenti», avvisò i compagni, prendendo la mira con l’arco. Quello era l’unico sport, sempre che di sport si potesse parlare, in cui non era un disastro completo e, nelle settimane precedenti, si era fatto ulteriormente addestrare da tutte le anime arciere volenterose che aveva trovato. In effetti avrebbe potuto chiamarle a raccolta anche adesso, ma per una (1) volta decise di fidarsi di sé stesso e mirò alla fronte di Heidi.

Mona Benshaw era così perfetta che pure quando non si impegnava riusciva ad ottenerne risultati ottimali — persino quando il suo intento era tutt'altro. Aveva cercato di colpire Ictus, non di salvarlo, e invece.
A Ben, però, rivolse un sorriso morbido e non artificiale, sapendo che sarebbe stata contenta del suo aver portato in salvo uno dei bens, e ahimè, rendere felice la Cacciatrice era la vera priorità della Benshaw, checché ne dicesse.
Nella vita, e ancora di più in quel preciso momento dove le alternative erano, appunto, un Ictus (anche letterale), un prof, un vecchio dai capelli unti, un Mimmo.
Il sorriso, nonostante la situazione, si allargò in automatico nel vedere la mora spillare il primo sangue della giornata, e si fece ancora più morbido — qualcosa che raramente si vedeva sul viso della strega, e quasi sempre solo in relazione alla Meisner.
Stava per dirle qualcosa, farle pollice alto o darle un bacino sui capelli per essere stata così brava, ma Ben la precedette, afferrandola con delicatezza e buttandola a terra. Vi dirò, essere schiacciata dal peso familiare della Meisner non era male, le ricordava una delle tante serate passate nel dormitorio corvonero *moon*
«heilà» la salutò, accettando bacino sul naso e facendosi poi aiutare a rimettersi in piedi. «ci vediamo al prossimo giro» pinky promise!
Nel frattempo, aveva altro da fare — tipo difendere (ancora?!) il vecchio da morte quasi certa; per farlo, Mona alzò la bacchetta verso il nemico e lanciò un everte statim, prima di piroettare su se stessa e, facendo uso di anni e anni di allenamento, si dilettò in una ruota a mezz'aria senza poggiarsi con le mani (perché era così figa) e nell'atterrare diede un calcio a Garnet, poi prese Mimmo per un braccio e lo tirò via.
«siamo a due» al terzo, lo avrebbe colpito lei💕