pro: bruxelles

«Vattene. Ti prego. Salvati.» Quelle parole risuonavano ancora nelle sue orecchie. Dove voleva che andasse? Quale posto sarebbe stato sicuro? Quella era una guerra. Bertie sapeva meglio di lei che non si sarebbe tirata indietro e lei per prima sapeva che nemmeno lui avrebbe mollato. Perché lei avrebbe dovuto salvarsi? Perché lei avrebbe dovuto scappare? Perché non poteva farlo lui? Ora, comunque, era troppo tardi per tirarsi indietro. Aveva tanti motivi per rimanere in vita e non si sarebbe lasciata spezzare così facilmente e poi doveva pensarci lei a uccidere Bertie, quindi anche lui doveva tornare vivo e vegeto da lei. Quel bacio, quel fottutissimo bacio, doveva ancora realizzarlo ma ancor di più doveva ancora realizzare perché l'unica cosa che le avesse lasciato sulle labbra era il sapore di un addio. Vaffanculo, vaffanculo, vaffanculo. Niente era andato secondo i piani. Niente andava mai secondo i piani, i suoi, per lo meno. Quello avrebbe dovuto essere il suo anno, l'ultimo a Hogwarts e l'ingresso nel mondo degli adulti e invece era arrivata la guerra.

Erano stati inviati a Bruxelles, non la sua meta preferita ma non poteva negare fosse una città splendida. O almeno, non avrebbe potuto negarlo se non avesse avuto davanti a sè uno scenario di morte simile. Meglio loro che me, questa era l'unica cosa che le passava per la testa in quel momento insieme al pensiero costante che non essendo a Londra, non avrebbe riconosciuto nessuno e quello era il distacco di cui necessitava per andare avanti. Quelle persone non erano altro che persone qualunque, morenti, ma persone qualunque. Non aveva mai visto la morte riflessa nei volti delle persone a cui voleva bene, fortunatamente, e non voleva vederla ora. Avvicinandosi verso il Municipio furono fermati da sei uomini mascherati, armati e con gli zainetti fighi -cit. Tutti con pugnali, shuriken e armi da fuoco e poi in mezzo a loro c'era «robin hood» che non doveva aver apprezzato il suo commento perché prese una freccia dalla sua faretra e la scoccò verso la sua fronte. Si abbassò per evitare la traiettoria in una perfetta dimostrazione del limbo, ma Euge sembrava essersi preoccupato per la sua povera vita e aveva cercato di trascinarla via. «grazie prof» era il caso di chiamarlo prof in quell'occasione? Non erano a scuola ma era sempre una delle sue studentesse (per poco, si spera). Ringraziò anche se voleva dimostrare di sapersela cavare anche da sola, dopotutto quello era il vero test della vita. «se sopravviviamo mi sembra giusto promuoverci, secondo me una guerra è una prova più che sufficiente» wink wink. Quale occasione migliore per lavorarsi i professori? Doveva fare bella figura. «expulso»

Il Laboratorio sembra il ricordo di una vita fa. Da allora, da quel fatidico evento che l'aveva costretta ad elaborare una realtà che altrimenti le sarebbe stata preclusa plausibilmente per tutta la vita, erano cambiate tante cose; tanti visi nuovi e sconosciuti avevano iniziato ad affacciarsi nell'esistenza infima di Selena.

Suo padre Vitaliy non era il genere di politico che cercava di fare mistero dei propri vizi al punto di trasformarli in un segreto di Stato. Così lei era stata riconosciuta come figlia nel tempo di un esame di paternità e un paio di firme.
La sua vita era stata... comoda. Eccezionale, per la banalità che si mostrava essere il Mondo Non-Magico alla fine dei conti.
Aveva frequentato le migliori scuole e prima ancora di terminare gli studi aveva già iniziato a capitalizzare sulla sua avvenenza. Per portarsi avanti, come le aveva detto sua madre.
I ricordi iniziavano a rabbuiarsi, da qui.
Amò un uomo. Non ne fu riamata.
La sua vita finì prima del tempo.
O meglio, quello sarebbe stato il suo piano, se non fosse stato per il rapimento. Fece, invero, appena in tempo ad attraversare l'uscio e riversarsi su una strada vuota in una fredda notte di dicembre.
L'orrore che aveva vissuto era scolpito con una precisione clinica nella sua memoria. L'orrore in sé, però, non sembrava più ricordarlo davvero. Quella dimensione di strazio, dolore, confusione che aveva spezzato ad uno ad uno i fragili equilibri su cui si era costruita la sua coscienza fino a quel momento. Tentare di tornare con la mente al periodo della sua prigionia significava per lei guardare da fuori l'odissea di sofferenza di qualcun altro; e poi, solo poi, dare a quel qualcun altro il suo nome, il suo volto e la sua vita solo per far quadrare la percezione della sua mente con la realtà dei fatti.
Dunque, in un certo qual modo, sì.
La sua vita finì davvero prima del tempo.
Nel peggiore dei modi.

Forse il moto del cambiamento era realmente il suo posto nel Mondo. Quello Magico, si capisce.
Anche fuori dalla gabbia, quella nuova comunione spirituale con le bestie che le aveva permesso di non perdere la voglia di vivere durante il periodo di crudele reclusione ben si era adeguata al suo nuovo status di paria nel Mondo Magico.
Ci era voluto però un po' di tempo prima che Selena, Styx, si accorgesse di quella monotonia insignificante.
Anche a fronte di quella realtà nuova e straordinaria, continuava a non sentire assolutamente nulla di diverso da quel tepore confortevole che la intorpidiva da tutta la vita. Insopportabile. Forse, se qualcosa in quel mondo di equilibri statici e ingannevoli fosse finalmente cambiato, il torpore l'avrebbe finalmente abbandonata.
Così, desiderosa di vedere finalmente quel Mondo mutare, quel Mondo appena conosciuto che non aveva voluto ancora davvero fare suo, aveva deciso di diventare una divisa fra le fila di quell'esercito. Per un animale gregario seguire gli ordini era facile e il corpo segaligno celava solo in parte la quella propensione allo sforzo fisico originata nell'infanzia e tenuta adeguatamente viva.

Non era stato facile, ma era stato più facile di quello che aveva immaginato arrivare fino a quel punto.
Non poteva certo avere aspettative circa una situazione del genere. Non aveva mai fatto parte di un esercito, tanto per cominciare, né era mai stata in un campo di battaglia punteggiato di cadaveri. Eppure nulla di tutto quello che era successo, dalla partenza per il Portogallo all'arrivo a Bruxelles, sembrava toccarla davvero.
La città vuota le sembrava incantevole anche con quel principio di distruzione, più di quanto la ricordasse quando ancora pullulava di vita. I corpi dei caduti erano solo cibo per le mosche. Le persone in agonia e incapaci di salvarsi creavano un sottofondo familiare quando domandavano vanamente soccorso al loro passaggio, mettendola ulteriormente a suo agio. L'odore del sangue che si faceva strada nelle narici non era che un ricordo d'infanzia, reso ancora più vivo dalla balestra da caccia fra le mani.

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Come nei boschi durante una battuta di caccia, appunto, anche sul campo di battaglia la capacità di fare attenzione ai suoni si dimostra fondamentale. Abbastanza da permettere ai nostri eroi di avvertire quei fischi ed evitare in maniera molto coordinata il cemento che si solleva.
La via verso il Municipio è bloccata ma, si spera, ancora per poco. dipende, quante ere geologiche mi servono per finire questo post?
Quello che cattura l'attenzione di Styx al momento sono i loro ospiti mascherati, idealmente i fautori di quel piccolo contrattempo.
Quando si dice la quiete prima della tempesta, tutto sembra iniziare nell'arco di un momento.
Lo vede arrivare, il mascherato Noa, perché in fondo cieca non è, ma in questi casi è più il tempo fra idea e azione a fare la differenza. E lei di riflessi non ne ha pochi, comunque, però insomma, ora vediamo.

Quello che cercherebbe di fare in primo luogo è spostarsi, ma non solo quello, o sarebbe troppo banale e poco wizarding world. mi piace iniziare alla grande, così, per vedere se mi riesce, e sì, sono ufficialmente uscita fuori dalla mia fase prosa bella, non siete contenti? Si sposterebbe scartando di lato rispetto alla traiettoria ideale dell'arrivo in scivolata del suo avversario improvvisato, dunque, cercando di calcolare la tempistica in modo da spostarsi appena prima che sia troppo tardi; allo stesso tempo lascerebbe però come illusione visiva un'immagine della sé di qualche istante prima, ancora ferma con la balestra in mano, intenta a mirare e pronta ad essere fatta inciampare di malagrazia.
Questo non toglie che la vera lei che si sposta per schivare sia ancora una realtà, tangibile a differenza della gemella temporanea, ma Noa sentirà il bisogno di contattare immediatamente il suo oculista per una prenotazione, per capirci.
Immediatamente dopo quell'alto (no) momento tattico, sarebbe arrivata la controffensiva. Successivamente ad una schivata andata a buon fine, si distanzierebbe anche di un altro paio di passi all'indietro per sicurezza; subito dopo, alzerebbe la balestra come se ad arrivarle in carica davanti fosse stato un grosso cervo e non un essere umano come lei^{[citazione necessaria]} e cercherebbe di intercettarne la figura mirando all'altezza del torace, sperando di infilargli una freccia nelle costole. Potrebbe prenderlo a una spalla come al ventre tutto considerato: è un tiro rapido e bisogna sicuramente fare una media fra la velocità del susseguirsi degli avvenimenti e le variabili mira allenata e dimestichezza alta con lo strumento, ma fuori dal letto nessuno è perfetto suppongo.

Non dice una parola, non per il momento, nonostante non disdegni mai una buona conversazione. Magari se fosse riuscita effettivamente a combinare qualcosa senza farsi troppo male subito, se ne poteva letteralmente parlare.

Si fa ingannare abbastanza da fallire la sua manovra e lasciarsi colpire. Il sibilo frustrato che gli esce da sotto la maschera è comprensibile: quell'illusione non è più di un trucchetto della durata di qualche istante e una freccia in un fianco come benservito è il colmo.
« Ow, scusa. » il tono è gentile ma vuoto di reale preoccupazione. È più una forma di cortesia, la sua. E in realtà un po' le dispiace, non è che apprezzi la violenza in modo particolare. Neanche la disprezza, però. Fa parte della vita, come si suol dire. Insomma, le dispiace ma non abbastanza. Al massimo, le dispiace non poterlo uccidere subito per risparmiargli tutti quegli affanni, ma è una sua mancanza.
Non è abbastanza forte.
Perlomeno, non da sola.
Anche il resto della situazione assume inevitabilmente una certa importanza, dopo quel solitario. Quel tale che ha appena lanciato un precisissimo shuriken verso una dei suoi compagni, per dirne una, le sembra un po' troppo preciso per essere vero, quindi se per esempio lei cercasse di fargli perdere la concentrazione cosa ne sarebbe di quella traiettoria così pulita che sembrava una scena di un film d'azione?
« Sharp, attenta! » l'inflessione est-europea dell'accento è palese, ma in una settimana nel dubbio ha parlato in inglese un po' con tutti. Il cognome di lei però lo ricorda, è abituata a lavorare con tante persone e ad avere tanti cognomi da imparare, quindi riconoscere i suoi commilitoni è il meno.

L'idea per aiutarla con Gust c'è, però, e non è solo darle il proverbiale heads up.
E l'idea in questione sarebbe sparargli nelle orecchie un suono improvviso così forte da fargli dimenticare anche cosa ha mangiato ieri. Un botto, uno sparo come di un mortaretto, dal nulla nelle suo orecchie - si spera - vergini da traumi uditivi precedenti. Un'illusione uditiva solo per lui. fatta apposta per lui
Non sei contento?
O almeno senza rancore, dai.

Perché insomma, non sarete mica tutti come Noa, vero?
Quando lo vede brandirle contro il coltello, naturalmente cerca di scansarsi indietreggiando. Non gli toglie più gli occhi di dosso, pericolo incombente che altro non è, in primo luogo per essere sicura di misurare la distanza giusta per evitare la coltellata. Il tutto guardandolo con un'espressione corrucciata, angoli delle labbra piegati appena verso il basso, che esibisce insieme confusione e dispiacere.
Naturalmente sa benissimo perché la sta attaccando. Se non la spezza prima, spera davvero di recuperare la freccia dal suo cadavere.
Però quella che mostra nel linguaggio del corpo è una rabbia per i suoi gusti incomprensibile. Eccessiva.
« Dovresti calmarti, temo. » gli consiglia, gentilmente. Non sta cercando di farlo arrabbiare di proposito, sul serio. In fondo, se si calmasse un po' potrebbe effettivamente pensare meglio. Che poi potrebbe finire per riuscirci comunque anche non volendo, è un altro paio di maniche.

Magari però ora che si tiene così sotto tiro, un'altra freccia ce la può sprecare. Così, per sport. Un cervo nella stagione degli amori sarebbe più difficile da colpire, in fondo.
Ha ancora la balestra fra le mani e incocca un altro dardo pescato dalla faretra con una mano, proprio mentre sta indietreggiando per evitare il coltello. Mira come può puntando adesso alla parte superiore del torso: per umiltà punta al centro del petto, ma nei suoi sogni vorrebbe prenderlo direttamente al collo e farla finita.