pro: milli mejlis

«p-p-p-pensavo n-n-non s-s-sapessi usarla»
Avevano già avuto quella conversazione, Barbie e Mckenzie. Una vita prima, l’aria della California appiccicata alla pelle, il Guaritore a lanciargli armi e chiedergli di prenderne almeno una – c-c-c-cristo, m-m-morirai g-g-giovane - e l’Hale a bisbigliare che non fosse fatto per le armi.
Non lo era, all’epoca. Aveva appena compiuto sedici anni. Voleva solo non rimanere indietro, dimenticato da Dio e da loro.
Quattro anni dopo, un Mac diverso e sempre uguale aveva ricambiato l’occhiata del Jagger senza sorridere, senza bisbigliare nulla. L’aveva guardato e basta, pieno di cicatrici tutte nuove, bocca dischiusa a forzarsi di domandare e gola serrata incapace di farlo. Tremava appena, l’ex Corvonero; se guardato contro il sole, sembrava traslucido come vetro o carta molto sottile.
Ad un soffio dallo spezzarsi. Inevitabilmente, perfino.
Era stato il primo a distogliere lo sguardo.
«non devi farlo per forza. Lo sai, vero? Lo sai, mcchicken?»
Lo sapeva? Aveva risposto a Run che volesse, farlo. Mosso appena le labbra, così che lei potesse leggerlo dalla sua bocca senza che perpetrasse alcun suono. Aveva lasciato che gli stringesse il viso fra le mani; si era perfino permesso di stringerla a sua volta, abbassare le palpebre, e lasciare che gli sussurrasse quel che le pareva, fintanto che gli avesse detto qualcosa. Che lo riattaccasse come poteva, comprimendo i pezzi così che rimanessero uniti. Schiacciandoli fra loro fino a formare qualcosa di coerente.
Aveva indossato la divisa dei soldati, Mckenzie Leighton Hale.
Aveva indossato la divisa dei soldati, Mckenzie Leighton Hale, ed aveva premuto le dita sulla carotide, cercando ogni battito e strizzando per farlo rimanere dov’era. Deglutendo ossigeno, e saliva, e bile fino a rischiare di affogare in sé stesso; guardando ovunque eccetto che nella direzione di Arturo, o di Nicky, o di Barry o Dominic; Kiel o Fitz o Erisha.
Però li aveva cercati, li altri. Suo malgrado, non appena aveva messo piede in Portagollo, si era alzato sulle punte spostando gli occhi cenere sulla folla, ed aveva ignorato quanto si fosse sentito un po’ più svuotato, un po’ più solo, ed un po’ più stupido nel non trovare Ptolemy o Lena, Olga o Moka. Un po’ più freddo e spaventato; un po’ meno reale nella propria pelle, fino a quando non aveva stretto la mano della Winston nella propria facendo scivolare il pollice sul suo polso, cercando di rubarle la cadenza perché diventasse sua. Poteva farlo per lei, sapete; fingersi normale, s’intendeva. Poteva respirare un po’ più a fondo, rilassare forzatamente la posa delle spalle, ed offrire un mezzo sorriso a Turo, se voleva prenderselo; uno sguardo più limpido a Dominic, se voleva averlo, ed una spallata amichevole a Kiel, se volevano permettersela. Poteva farlo, ok? Poteva maledettamente farlo.
E poi poteva -
uno
- respirare e -
due
- non pensare a -
tre
- tutto il resto e -
quattro
- respirare e -
cinque
- respirare e -
sei
- mac ti prego santiddio respira e basta -
sette
- mac ti prego non piangere -
otto
- mac ti prego non guardarti allo specchio -
nove
- passerà -
dieci
- e andare avanti, istante dopo istante. Seguire i ritmi militari, perfino sedersi vicino a Java e chiederle come si stesse trovando. Perfino stringere le labbra attorno all’erba offerta dalla Crane, fingendo fosse una qualsiasi giornata al loro appartamento, lasciare le sue dita fra i propri capelli e gli occhi chiusi. Perfino inumidire appena le labbra con l’alcool, alzare gli occhi al cielo e non cercare più alcun Dio.
Di certo poteva testardamente ignorare l’esistenza di Mort Rainey. Facilmente, anche. Aveva già abbastanza fuoco nemico e proprio per scegliere di non preoccuparsi di quello amico, no? Almeno quello, Cristo santo, pensava di meritarselo. Ma chi aveva permesso agli studenti di unirsi all’esercito. Selezione naturale, immaginava. Non aveva chiesto nulla, conscio che nessuno – e di certo non Euge – potesse rispondere a quella domanda, ma aveva comunque sollevato uno sguardo d’accusa su qualcuno. Satana stesso, magari.
No, non Eddie. L’altro, quello che di crudeltà ci rideva meno ma ne offriva altrettante.
«non sto ridendo» perché la sua vita era un grande scherzo, ma non aveva ancora capito chi si stesse divertendo sulle sue spalle (sara. Ciao mac): davanti al parlamento dell’Azerbaigian, Mckenzie si era deciso a fare l’essere umano civile, ed aveva infine spostato lo sguardo sui suoi compagni.
A Reggie, aveva perso un battito. Involontario, immemore di un tempo in cui l’aveva adorata e venerata ma comunque consapevole che anche in quella ne avrebbe subito l’effetto devastante. A Heather, gli era quasi sfuggito un sorriso; forse ne avrebbe offerto uno completo, se la Morrison non fosse morta e risorta per mano dello stesso uomo per cui stavano combattendo.
Ma perché Mort Rainey. Un’occhiata rapida, giusto perché gli sembrava il momento opportuno per rendere chiaro che sì, sapesse esistesse, e sì, l’aveva sentito blaterare cose assolutamente casuali e non adatte alle circostanze; sempre sì, aveva coscienziosamente scelto la tattica opossum del muovere muscoli solo per necessità e fingere di non averlo riconosciuto.
«il nome non ufficiale dell’Azerbaigian è terra del fuoco» gli sembrava molto importante elencare il primo, ma non l’ultimo!, dei suoi fun facts sul posto. Tutto era meglio del rendersi conto di dover attaccare un Parlamento, no?
Fu più o meno a quel punto che sollevò lo sguardo sui draghi sopra di loro.
«pensa» ma che cristo di madonna signore sfiga portava. Curvò le labbra in un sorriso vagamente isterico, che fece brillare con la potenza di mille watt sui suoi compagni, ammiccando da sotto ciglia bionde. Un po’ come Sara, che l’ha appena scoperto e lo trova estremamente divertente, ridendo da sola nel buio della sua cucina.
Non aveva neanche salutato Goleador.
Ignorò la fitta al petto, spostando lo sguardo dai fottuto draghi solo quando tre figure si palesarono di fronte a loro.
Fuoco.
Pirocineti? L’unica cosa al mondo della quale l’Hale non avesse paura? Si permise perfino di sospirare, sciogliendosi dentro la divisa militare, ignorando il peso della fondina e quello sulle spalle a ricordargli che fosse tornato al maledetto punto di partenza.
Harper. Hans.
Chissà se anche loro avevano un nome con la H.
Ed alla fine, pur di non pensare al resto, fece l’unica domanda che premeva sempre agli angoli delle labbra, ed alla fine faceva solo di rado: «perchè?» perché degli special lottavano contro Abbadon? Rotolò il quesito a Heather e Reggie, anche se possedevano entrambe poche elementi per comprendere la sua domanda; non si offendeva se sceglievano di rispondere ad altri quesiti filosofici. Si voleva ancora abbastanza bene da non parlare al Caposcuola Serpeverde, Sotto Segretario di Sta Cippa e Portavoce del Gomito della Madonna, quindi persistette nel fingersi selettivamente sordo e morto – funzionava sempre.
Il primo giorno ed erano già ai frustini infuocati. Unhinged era anche per i nemici?
«??» verbale, in qualche modo, mentre tentava di spostarsi dalla frustata diretta a lui. Una specifica necessaria prima di continuare la lettura: Mac era davvero stupido, esattamente come sembrava. Manco un po’ di sessismo made in Bodie a giustificare la spinta laterale con il braccio per portarla dietro di sé, perché – tristemente – l’avrebbe fatto per tutti. A lei però offrì un sorriso nervoso, perché nessuno era abbastanza gay per Heather Morrison.
Era confuso. «uhm. Sapete ……..il….. turco……….?» magari potevano parlarne? E comunque, bacchetta alla mano per spegnere il piromane come avrebbe fatto con un pokèmon.

Mort Rainey era sempre pronto.
Di domande ne faceva pure troppe, e i commenti non richiesti erano un borbottio continuo e inarrestabile; eseguire gli ordini non gli piaceva perché riteneva la maggior parte degli ordini che gli davano una perdita di tempo da parte di incompetenti con manie di grandezza e sosteneva fieramente che lui avrebbe potuto fare decisamente meglio.
Lamentarsi era senza dubbio una delle grandi doti del serpeverde, agire, d’altra parte, rientrava sicuramente nella top five, brillava per intelletto e diligenza, e aveva tanti altri pregi, Mort Rainey, tra i quali scegliere era davvero difficile, ma scaltrezza e saggezza senza alcun dubbio si giocavano la finale per il gradino più alto del podio. Per quanto ne sapeva Mort avrebbero potuto tranquillamente dividere la coppa perché erano un duo vincente, inarrestabile: l’una gli faceva notare le vie più tortuose ed efficaci per raggiungere una meta, e l’altra gli regalava un incredibile senso di adattamento al pericolo che gli permetteva di trovare il modo migliore per affrontare quel cammino tortuoso. Sapeva, quindi, che bisognava prima eseguire gli ordini per trovarsi poi nella situazione di impartirli – ed era dannatamente bravo anche a portare a termine missioni di cui non approvava l’organizzazione (la maggior parte, per essere chiaro).
Era stato pronto anche in quel caso e aveva svolto alla perfezione i compiti che gli erano stati assegnati, l'addestramento che avevano dovuto affrontare, e se gli era stato chiesto di fare il caffè, l'aveva fatto di buon grado perché lui, a differenza di altri scansafatiche, lavorava anche in guerra. Era un bravo soldato, e sarebbe stato anche meglio come comandante.
E non vedeva l'ora di iniziare la sua scalata.
Era carico, come la sua rivoltella.
Era pronto, come lo era sempre stato.
Era divertito, come solo un'altra volta in vita sua lo era stato.
Oblinder 2k22 anyone?
Aveva affondato una mano nella tasca dei pantaloni della divisa e aveva guardato fisso l'Hale che gli rivolgeva, il sorrisino stampato sul volto era dei più larghi e dei più soddisfatti che avesse mai sfoggiato.
Prima che l'ex corvonero potesse toccare la passaporta, gli posò una mano sulla spalla e si piegò su questa, avvicinandosi al suo orecchio per: «buh» conoscendo Mac, era probabile che fosse saltato, ma il Rainey era un gentiluomo e non avrebbe riso in alcun caso. Non voleva parlargli, ovviamente, non voleva nemmeno dargli fastidio, cosa che invece era un po' più strana, voleva solo che lui fosse ben conscio della sua presenza. Allontanò la mano dalla spalla del maggiore e mosse qualche passo in avanti, facendo per lasciarsi Mac alle spalle, salvo poi voltarsi per un attimo di spalle, recuperare il coltellino che Jklowell gli aveva (regalato!!) lanciato una settimana prima, e baciarne la lama «questo lo conservo per te, Hale» una minaccia, una promessa.
Poteva far finta che non esistesse per quanto voleva, poteva anche ignorarlo, ma Mort Rainey sarebbe sempre stato lì, pronto a colpirlo quando meno se lo aspettava.

La risata successiva non aveva nulla a che vedere con l'ex battitore, stranamente. «è il meglio che sapete offrire?» quasi uno sfottò, quello in cui si lanciò guardando i tre special a sbarrargli la strada che conduceva all'entrata del Parlamento, mentre la mano correva subito alla rivoltella; ma le sue parole durarono poco, giusto il tempo di poter alzare lo sguardo verso il cielo e notarli — cuccioli, feral, animali magnifici e maestosi «ora si ragiona» sembrava quasi felice di quella scoperta, entusiasta, con il sangue che gli pulsava forte nelle vene e gli ricordava che era vivo, e che doveva restarlo, se voleva comandare il mondo.
Non aveva mai avuto un motivo preciso per alzare le mani il Rainey, ma anche quella motivazione lo fece muovere e scattare in avanti nel tentativo di spintonare via lo special che gli si era lanciato contro, facendo pressioni con le mani sul suo petto per allontanarlo da lui prima che gli desse una spallata. Gli ringhiò contro a muso duro e caricò il pugno destro con cui avrebbe tentato di colpire Murad in pieno viso — un pugno carico di forza e di odio, perché non era abituato ad essere attaccato per prima, era sempre lui quello che partiva all'attacco e si sentiva quasi offeso che qualcuno avesse provato a fregargli il posto.
«radiamolo al suolo questo cazzo di Parlamento di babbei» un grido di battaglia, si sarebbe aspettato un incitamento di rimando da parte degli altri, se nessuno si proponeva come leader toccava lui a farlo, si sarebbe preso quella responsabilità e avrebbe difeso tutta la sua squadra (meno Mac) a costo della vita. Ecco perché corse alla bacchetta e ancora prima che potesse verificare se si fosse riuscito a scrollare il pirocineta di dosso, avrebbe pronunciato un easy «aqua eructo» verso la sfera incandescente lanciata contro di Reggie.

sorrise divertita «volevi le fiamme?»
era fottutamente ironico, suvvia. Una settimana fa Raegan chiedeva di voler vedere il mondo bruciare, e la loro prima missione consisteva nell'affrontare dei Targaryen e i loro draghi? Comico.
Un po' come il fatto che quel posto si chiamasse terra del fuoco, se doveva dirla tutta. Immaginava un po' la resistenza attorno ad un tavolo a organizzarsi su dove mandare la gente e dirsi "mah, sapete cosa? sarebbe proprio un inside joke pazzesco mandare i draghi e i pirocineti lì" "minchia di brutto!". Li faceva proprio tipi da organizzare riunioni importantissimi il giorno del compleanno di qualcuno per tentare la gente ad andarci con la scusa di dolci e bevande.
«perchè?» la domanda la risvegliò, e portò gli occhi azzurri sul legionario.
«perchè ci attaccano?» lanciò uno sguardo a Reggie. Normalmente, sarebbe stata lei la più adatta a rispondere ad una domanda sugli special-... ma Heather sapeva che non era lì perchè voleva giustizia, quindi si sentì in diritto di dire la sua: «non a tutti viene data la possibilità di scegliere se e contro chi combattere» lei non aveva sentito di averla. «o forse hanno paura» di Abbadon, di diventare burattini (ombre), o forse solo di loro. Non una motivazione sufficiente per Heather a farsi uccidere, comunque.
Quando Mac la toccò per spostarla, aiutò il gesto muovendosi per togliersi dalla traiettoia, un semplice mormorio («kinky») a sfuggirle dalle labbra vedendo la frusta.
Fece n Soffuco verso il pirocineta che se l'era presa con lei, provò poi a lanciare uno stupecifium sullo special che se l'era presa con Reggie. Non era il caso andasse a fuoco, ancora. Mh?
«uhm. Sapete ……..il….. turco……….?»
«no. forse esistono incantesimi di traduzione» arricciò il naso «ma non mi vengono in mente. Vuoi parlargli? Magari capiscono l'inglese, se parli piano»
E poi vabbè c'era il futuro ministro della magia inglese che diceva cose. Heather si impersonò nel memeo i pretend i do not see come kyle perchè non era pronta a commentarlo.

«non a tutti viene data la possibilità di scegliere se e contro chi combattere. o forse hanno paura» Una frase che Mckenzie Hale davvero, davvero, non avrebbe voluto sentire. Aveva fatto scivolare i polpastrelli sulla propria gola, abbassando lo sguardo sulla Morrison il tempo di un paio di battiti sotto le dita, prima di riportare gli occhi sui pirocineti.
La considerazione triste, ma anche l’unica che permettesse all’ex Corvonero di spostare nervosamente la bacchetta da una mano all’altra, era che i tre avessero scelto di essere lì più di quanto non l’avessero fatto loro. Non erano babbani; non era il loro sistema a costringerli a resistere, era… altro. Non sapeva se fosse più tollerabile credere fosse paura, o un ideale. Annuì perché pensava ci fosse molto da aggiungere, e sapeva di non volerlo fare.
«no. forse esistono incantesimi di traduzione, ma non mi vengono in mente. Vuoi parlargli? Magari capiscono l'inglese, se parli piano» Voleva parlargli? Aveva creduto di sì, perché magari … magari si erano solo fraintesi, no, e magari potevano ancora trovare un compromesso. Stupido, ancora forzatamente ingenuo nelle prime impressioni, e quelle seconde e terze possibilità che minacciavano di diventare quarte e trentesime. Tornò a guardare Heather, cercando nel tono della bionda un indizio che gli stesse dando corda solo per farlo impiccare, perché pur cercando il meglio, tendeva sempre a trovare il peggio nelle persone. Ma gli sembrava seria, come se trovasse quell’opzione superflua ma fosse disposta a dargli il beneficio del dubbio. Umettò le labbra, trattenendo un fiato sulla lingua. «cambierebbe qualcosa?» domandò comunque, pur sapendo la risposta, perché magari Heather ne aveva un’altra e la speranza era una puttana dura a morire. Aveva troppa poca fiducia in sé per ascoltarsi e basta, più facile sentirselo dire.
«avete presente quella serie sulla gente che si ammazza male?»
Spostò gli occhi grigi su -
(sua sorella)
- Reggie Lynch, corrugando appena le sopracciglia. Sapeva che fosse poco sano, e che dicesse tanto della sua persona, ma gli bastava guardarla per potersi impedire di soffocare con la sua stessa aria. Era… familiare, l’espressione della ragazza, e non era solo il Juno a vibrare fra i denti a renderla tale. Era la violenza implicita nella curva delle labbra, a suggerire Willow in modo quasi doloroso – e come lei, un po’ tutte le persone che abitavano la vita dell’Hale, moralmente incapace di legarsi emotivamente a persone con una stabilità psichica.
So, in conclusion, it really be like that sometimes.
«probabilmente sì?» perché viveva con Willow Beckham, e non guardavano romcom: solo morte, distruzioni e mutilazioni, sgranocchiando pop corn. «dai. quello con la tipa dei draghi.» Annuì, una piega divertita delle labbra, rilassando di un poco le spalle nel sentire il peso del suo braccio sulle spalle.
(Madonna figlio mio, sei proprio un disturbato.)
«secondo te li possiamo adottare?» Le sorrise, perché la sua vita andava così: platonically love struck con tutti gli psycho, fossero miti come Joni Peetzah o sanguinarie come Raegan Lynch. «perchè no? Ne ho già uno a casa» in versione ridotta, ma decisamente non meno omicida. No, non parlava di Willow – ma anche, in effetti. «e harper -» si spense così. Di botto e a metà frase, le ciglia a battere rapide su uno sguardo distante e velato, labbra ancora dischiuse e voce incastrata in gola.
Scosse il capo, tossicchiando per eliminare il grumo alla trachea.
E Harper.
Eh.
Rimbalzò la bacchetta fra le dita, puntandola rapido sul fuoco verso Veena per permetterle di andarsene con un incanto estinguente. Veniva tradito spesso da se stesso, ma mai dal suo corpo: reagiva in fretta, azione e reazione. Era la sua testa a rimanere indietro.
Ed alla fine. Alla fine, fu costretto dalle circostanze a ruotare lo sguardo su Mort Rainey, un sospiro già premuto sul palato. Quindi quello era il momento in cui la smetteva di fingere che non esistesse: bloccato, cancellato; rifacciamolo da capo. Corrugò le sopracciglia, cercando di capire cosa, di preciso, lo stesse affliggendo. Emanava sempre onde ominous, ma c’era qualcosa di specifico in quel caso. Lo osservò impassibile, alzando vago una mano nella sua direzione.
«caldino, uh» Un problema per il quale aveva una soluzione: sguardo piatto, bacchetta puntata verso il Caposcuola, un Aguamenti già sulla punta della lingua. Non cercava (ancora.) di annegarlo, ma lasciò comunque che si bagnasse più del necessario. Così, per self care prevenire eventuali altre scottature. Sorrise anche, umore già migliorato. «meglio?» fu così maturo da evitarsi di arruffargli i capelli, perché almeno uno dei due doveva essere quello normo, e sappiamo tutti non potesse esserlo Mort Rainey.
La compagna aveva detto « No ma, fateci esplodere anche la terra sotto ai piedi, magari. Pft. » E Mac, che assorbiva tutto come una spugna, aveva deciso fosse un ottimo suggerimento per la loro strategia. La sua, almeno.
Ancora non puntava ad uccidere. Sapeva, razionalmente, che lì stessero andando a parare, ma ancora non l’aveva elaborato. Quindi, bacchetta puntata ai piedi del pirocineta, scagliò un incantesimo che avrebbe dovuto aprire il terreno sotto di lui, così da distrarlo abbastanza perché la finisse di cercare di arrostire i suoi compagni. «come li chiamiamo?» indicò con un cenno del capo i draghi sopra di loro; aveva ancora i moduli – che aveva stampato in più. - d’adozione avanzati da Ptolemy, era pronto ad usarli per le creature.