contro: galápagos

Avete idea di quanto ci voglia un mezzo militare ad arrivare fino in Equador? Prima di quel momento, Sinclair non si era mai posto il quesito, un errore fatale di cui si pentì per le successive infinite ore. Il silenzio permeava ogni angolo dell’aereo, asfissiante quanto la sensazione di vago panico data dall’altezza. Ma come cazzo gli era venuto in mente di salire su quella trappola mortale, con qualche coraggio. Non era un soldato, l’Hansen, seppur avesse deciso di impugnare un’arma per la giusta causa- a differenza di Javier e Vincent, quello non era un ambiente dove prosperava. Lo special aveva dimestichezza con gli strumenti della sala operatoria, era sulla lama di un bisturi che bilanciava la riuscita o meno di un’operazione, non sulla sua abilità di rimanere impassibile davanti alle turbolenze dell’aereo militare. Il fatto che vi fosse poco più dello schermo del suo cellulare a distrarlo non aiutava. Davvero una grande compagnia, c’era poco da dire.
Prima di decollare aveva fatto lo sforzo di presentarsi alla gran parte della squadra, dopotutto se si escludeva la Resistenza, non aveva motivo di conoscere molti di quei volti. Risparmiò i convenevoli a Vincent e Javier, percependo il bombastic side eye del Mendoza come un avvertimento che valeva più di mille parole. Cristo Iddio, e ora che c’era? Sì, era palese che l’Hansen stesse ignorando l’elefante nella stanza e avrebbe continuato su quella strada fino- non lo sapeva, fino a che non sarebbe stato inevitabile supponeva. Era un adulto funzionale, era in grado di separare la missione dalla sfera privata.
Stacchetto tattico.
Osservò con sguardo analitico il cadavere, o quello che ne rimaneva, studiando la pelle tumefatta e la flora a percorrere il suo corpo. Avesse avuto più tempo, si sarebbe concentrato maggiormente sulle cause del decesso, ma un suono gutturale ad agghiacciante lo costrinse a distogliere l’attenzione dal corpo. Non era il suo primo rodeo, ma non significava che la vista dello Shambler non lo fece esitare per un paio di battiti. «ma che cazzo è?» non poté evitare di lasciarsi andare a un linguaggio colorito, al posare gli occhi sulla mostruosità che si parò davanti a loro. E giustamente, non c’era due senza tre. Fuckin’ beautiful, per citare un importante filosofo olandese di nome Max Verstappen. La priorità dell’Hansen al momento era di non lasciarsi sfiorare da qualsiasi ricoprisse gli shamblers, almeno fino la picture del nemico davanti a lui non sarebbe stata più nitida. Si lasciò spostare da Javier, seguendo ciecamente la lead dell’amico, di certo più ferrato in situazioni come quelle di lui. Piegò il capo nella sua direzione in un cenno di gratitudine, fin troppo impegnato dal salvare anche Vincent per sprecarsi in parole futili. Avvolse la mano attorno al braccio dell’uomo e lo tirò verso di sé per sottrarlo alla traiettoria nemico, un sibilo tra le labbra rivolto al Kinsley «attento a non farti toccare, potrebbero essere velenosi» ormai, aveva davvero visto di tutto nella vita. Lo lasciò andare, per spostare la sua attenzione alla creatura davanti a loro. Aspettò che Vincent lo intrappolasse nella bolla d’acqua, poi tentò di prosciugare i liquidi dal suo corpo. Easy peasy, in teoria.

si ripeté – solo per la ventesima volta nel giro di una giornata – di aver vissuto situazioni peggiori di quella.
fece persino mente locale; una lista allegra di tutte le disgrazie passate e presenti che il mondo gli aveva riservato. così, giusto per riportare le sue priorità a uno stato di finta normalità.
faceva comunque schifo al cazzo.
più si guardava attorno, e più gli sembrava apparente. a partire dalla sentita mancanza di un diaz con cui scambiarsi qualche parola in spagnolo – alzare un velo indubbiamente terapeutico, anche se solo mentale. poi c’era il resto.
la coraggiosa sconosciuta che evidentemente non aveva capito bene il gioco e aveva deciso di improvvisarsi legolas; avrebbe riso, javi, se il contrasto tra il suo arco (neanche una balestra. l’arco. ok. ok, ok, ok) e fucili e pistole del resto della compagnia allegra lo avesse notato su di un tappeto d’addestramento e non al fronte, con la vita di tutti a rischio. e non era neanche il male peggiore: c’era il suo personale cerbero nato da scelte di vita dubbie a perseguitarlo, d’altronde.
si era imposto di non pensarci, e ovviamente lo aveva fatto lo stesso. alla chiamata senza risposta che ancora lampeggiava nel suo centro notifiche, a schernirlo e ammonirlo al contempo. avrebbe potuto prendere moka da parte e dirgli una stronzata qualunque per mettere delle pezze. non ho visto, ero troppo occupato, mi sono dimenticato. un sorriso educato, una stretta di mano; routine macchinosa con parole vuote alla quale moka non sarebbe cascato, ma che quantomeno avrebbe cementato un più papabile rapporto di lavoro tra loro due. se c’era qualcosa che meritava meno del silenzio statico, però, era quello: si fidava di lui, javier. e sapeva di poter contare sulla sua professionalità, indipendentemente da quanto lo volesse, con tutta probabilità, sei metri sotto terra. e quindi aveva lasciato stare. aveva detto lo stretto necessario, e non aveva invaso i suoi spazi.
aveva pensato a vincent, certo. a quello che si erano detti, e tutti i buchi di memoria che non era riuscito ancora a riempire perché il tempo non sembrava mai bastare. a quanto fosse fottutamente strano avercelo al fianco un’altra volta – in un contesto che aveva il sentore di déjà vu, e che al contempo gli pareva lontanissimo da qualunque cosa avessero vissuto insieme. aveva dimenticato cosa si provasse. esilarante e terribile nello stesso battito: perché era nel caos della battaglia che si attivavano, vince e javi, ma il prezzo da pagare era l’incertezza di uscirne tutti d’un pezzo. e non poteva davvero permettersi di perderlo di nuovo. cristo, lo aveva appena ritrovato.
e sinclair.
enorme sospirone. sinclair hansen ancora stretto al suo petto come un cucciolo mal addestrato. abbandonò brevemente la fronte contro la sua spalla, rallentando piano la presa sui fianchi.
«cristo.»
che ormai era meno una richiesta agli alti cieli di dargli la forza per mantenere la calma, e più una simbolica voice line da tirar fuori a ogni evenienza.
e ancora non aveva visto lo spettacolo. «cristo.»
appunto.
«ma che cazzo è?»
a giudicare dai gorgogli che giungevano da chissà quale area della grotta: «un avvertimento.»
mantenne il tono appena sopra il sussurro, e fece scorrere il palmo contro la sua schiena; una leggera pressione per spingerlo in avanti, obbligarlo a proseguire.
«è la fine che faremo noi se non ci diamo una mossa.»
che come supposizione, insomma, troppo scorretta non doveva essere.


certo. questo nell’eventualità in cui di fronte a loro si fossero palesati dei qualunque soldati dell’opposizione, e non delle bestie ultraterrene. e se, sempre se, invece di attirare le attenzioni su di loro non avessero guardato a terra, evitando le fottute ossa. ma porca puttana, moka.
fu istintivo allungare le mani per attirarlo a sé. a malapena se ne rese conto. un momento gli occhi scuri di javi erano fissi sulla figura mastodontica dell’essere che stava a tutti gli effetti correndo nella loro direzione; quello dopo, erano sul telly. ah, ops.
spezzò il contatto visivo prima che potessero scivolargli dalle labbra delle parole decisamente poco necessarie – una distrazione che non poteva permettersi. si limitò a trascinarlo ancora un po’ più avanti, per evitare il caricone all’orizzonte; e attese che la creatura fosse abbastanza vicina per spaccargli il pugno contro il volto tumefatto, nella (forse vana, ma uno ci prova comunque) speranza di destabilizzarlo un minimo. poi proseguì per la sua strada, il mento basso e i denti stretti in una morsa dolorosa. quanta voglia di crepare male in un solo uomo.
e a proposito di déjà vu. «sin.»
dall’antico verbo scozzese: li mortacci tua. strinse una mano sul suo polso – prima che altro bestione se lo incollasse contro il muro, con un po’ di fortuna.
«questo» sbuffò una risata, e piegò il volto nella direzione generale dei funghi cresciutelli. «non me l’aspettavo, devo dire.»
e amen.