a scar means I survived

Spostò il borsone dal letto, abbandonandovisi poi con un sospiro stremato ed il braccio a ricadere pesantemente sopra gli occhi. CJ Knowles - diciannove anni, ex prefetto ed attuale alunno dei Tassorosso, eredità di un futuro dov’era figlio e nipote e padre - trovava più stancante essere quel CJ in quel mondo, che l’essere il cazzo di figliol prodigo del prete di paese a Bodie, California, 1917. Da quand’erano tornati nel presente, c’era un assurdo senso di quiete angosciata che, in quanto bestia bipede, lo agitava senza alcun motivo apparente. Come la leggenda narrava gli animali si inquietassero in procinto di una tragedia imminente, così il Knowles reagiva alla tregua di Abbadon: male. Era sempre stato un ragazzo all’erta, mai rilassato malgrado il sorriso noncurante a pender dalle labbra facesse intendere altro; sempre sull’orlo di un abisso invisibile ad altri, affacciato su pozzi senza fondo in attesa che la terra cedesse e lo risucchiasse nei suoi cazzo di buchi sotterrandolo mai del tutto vivo, e non abbastanza morto. Quella…quella vita normale, fatta di lezioni, quidditch, la sua ragazza ed i suoi amici, era – era irreale, ecco che cazzo era. Lo stressava più dei viaggi nel tempo, più delle lotte intestine fra gang nelle periferie di Londra, più di domandarsi ogni notte dove fottutamente avrebbe dovuto dormire. Non la capiva, una vita che non andasse giornalmente conquistata. CJ Knowles, il camaleontico CJ Knowles, non riusciva ad adattarsi all’equilibrio; tutto il caos che mancava attorno a sé, a cui per tutta una vita s’era disposto ordine per potervi dare un senso, gli si era fottutamente ritorto contro. Gli aveva morso la mano, quel piccolo bastardo, contaminando una mente che nel caos ci aveva vissuto per esistenze, ma che quello stesso caos l’aveva sempre lasciato fuori dal cazzo. Lo annebbiava; lo impigriva, rendendolo indolente e – fottutamente stanco.
Inspirò ed espirò, concentrandosi sul dolore al petto nell’eccessiva dilatazione dei polmoni. Non era fatto per vivere, lui; i CJ del mondo, sapevano solo sopravvivere o morire.
Accolse il (poco) delicato tentativo di Cocaine di salire sul materasso con un basso ringhio frustato, premendo però la mano sul letto così da abbassarlo e facilitare la salita del cane. Quando gli pungolò il fianco con il piatto muso deforme, sibilò solo un «non ora, cocaine» prima di rendersi conto che quella bestia infida, sibilenca e sbercia, del suo bulldog francese, non fosse affatto interessato a lui.
Perlomeno, non quanto lo era al copriletto sotto, di lui.
Oh, no. «oh, no» una sensazione d’umido si fece strada attraverso la sottile camicia della divisa, anticipando già quel che il Knowles, conoscendo I suoi polli handicappati, temeva. «oh, nO» saltò in piedi tirando con sé il copri lenzuolo, scagliando così un esaltato Cocaine a rimbalzare sul letto del vicino. Gli occhi verdi del Tassorosso scattarono dal lenzuolo, alla borsa.
Dalla borsa, al lenzuolo. E tolto quello, rivolsero il proprio disappunto al materasso. «merda» un’occhiata al calendario posto sul comodino, con le date cerchiate di rosso e la scritta inferno a pulsare di vita ogni ventotto giorni. Uno, due, tre – diciotto, diciannove, venti, «ventun giorni??» tu ququoe Trincea, vagina mei. Il primo ciclo mestruale di Trincea, era stato il giorno stesso in cui suo suocero, anche conosciuto come prof Barrow, aveva dato loro l’ingrato compito di prendersi cura di un organo genitale. Era stato tentato di prendere un pene, il Knowles, ma si era infine convinto a stringere le mani attorno a Trincea in quanto sarebbe stata una sfida personale, fare da baby sitter ad una vagina.
Rimpiangeva tutto.
«vaffanculo» il ciclo anticipato no, non l’avevo considerato. Una delle tante testimonianze sul perché il Knowles sarebbe stato un genitore di merda: non sapeva davvero prendersi cura di qualcuno senza imprecare tre volte ogni due; Dio grazie che Fawn fosse già adulta e vaccinata. Seccato, afferrò materasso (stretto sotto braccio, perché ovviamente non c’erano altri modi di trasportarlo.) e lenzuola indirizzato verso il bagno, Trincea a sanguinare dimenticata sul pavimento del dormitorio.
«ciggei, chi dobbiamo sotterrare oggi?» assottigliò le palpebre verso Sandy, la testa del De Thirteenth reclinata sulla spalla ed i pensosi occhi azzurri fissi sulle evidenti macchie di sangue. «oh, gasp!, hai per caso deflorato mia sorella? Lol xd xd» haha (citando Betta: ) che ridere. «ex vagino munita,» gli lanciò contro materasso ed affini (un vero freaks o sapeva lavare il sangue dai tessuti, o aveva abbastanza soldi da sputtanarli in una lavanderia; scegli quale freaks essere, sandy), recuperando poi la borsa gocciolante da terra. «hai ancora degli assorbenti da spacciarmi?»

Avrebbe preferito la risposta fosse no, Christopher Jeez Knowles.
Aveva passato venti (20) minuti in bagno a lavare orripilato Trincea (ne aveva visto di sangue, ne aveva fottutamente visto di sangue, e nulla l’aveva raccapricciato quanto i grumi di sangue incastrati nei peli pubici di Trincea: era stato quasi tentato dal chiedere alla Kavinsky di farsi impiantare un pene; non sapeva se dopo quel periodo, volesse aver altro a che fare con le vagine), dopodiché CJ era rimasto in contemplazione della vagina chiedendosi come…come dovesse infilare quella merda di cotton fioc gigante al suo interno. Cioè, al dove ci arrivava, ma il come…? E cosa – cosa gli rappresentava quel filo interdentale, doveva usarlo come un cazzo di nunchaku? Infilò cauto un dito all’interno della cavità, le palpebre serrate per ignorare l’odore di sangue morto (diverso da quello vivo; fottutamente diverso) e la sensazione di umido sui polpastrelli. Serviva a ben poco armarsi di guanti - poteva anche non bagnarsi, ma quel cazzo di freddo superava perfino il lattice. – ma ci provò comunque, CJ: tastò la fessura, fece seguire alla falange l’inizio di quella fottuta tortura cinese in finto cotone, ma – niente.
Non entrava.
Com’era possibile.
Ecco perché alla fine optò per fasciare Trincea nella carta igienica, strizzarla sotto braccio, e bussare scocciato al suo logo preferito di Hogwarts. «doc-» si spostò appena in tempo per far sgusciare lontano un faina!Joey selvatico («ciao eh, merda.») che non diede neanche segno di vederlo, affacciandosi poi in infermeria dove un del tutto sano Dakota Wayne, parlava con i lettini.
Non che CJ fosse nella posizione di giudicare, eh. «mi accodo» un mezzo sorriso, il sopracciglio biondo a scattare verso l’alto. Gli adulti potevano non sopportare gli adolescenti, ma sapevate a chi piacessero anche meno? Agli adolescenti.
Benvenuti nella Gen Z.
Comunque: «ha mica degli assorbenti? Trincea perde» come i rubinetti, ma più horror.