here's your judgment

barrow

«OBI!»
«BARRULY!»
«TEPPISTA!»
le voci giunsero tutte insieme alle orecchie del corvonero, prima ancora di poter capire dove avevesse effettivamente messo piede: era certo di aver sceso una quantità illegale di gradini dopo che tutto il suo gruppo si era dato sa fare per aprire la porta che pareva essere la loro unica via d'uscita, le dita della mano destra intrecciate a quelle di amalie in una stretta tanto forte da temere di farle del male. Ma non era riuscito ad allentarla, nemmeno quando nella semioscuritá voci familiari avevano fatto aumentare i battiti cardiaci di ciascuno di loro; al contrario, un guizzo di terrore lo aveva spinto a stringere con più forza, la certezza di una trappola in agguato dietro l'angolo. Poi erano apparsi in carne e ossa, e per un istante il dolore al fianco e le fitte come scariche elettriche nei muscoli della gamba smisero di avere importanza.
Ammesso ne avessero mai avuta.
«ehi..» lasciò che murphy lo circondasse con le braccia, il calore di lei a trasmettersi attraverso la pelle come un unguento magico capace di guarire ogni ferita; non si tiró indietro quando kieran fece altrettanto posandogli la testa sulla spalla, un sorriso stanco a premergli contro la gola; cercó le iridi chiare dei suoi genitori, come forse mai era riuscito a fare fino a quel momento, un inconsapevole sospiro soffiato tra le labbra. «state tutti.. state tutti bene.» e non era una domanda, la sua, quanto più la constatazione di un pensiero che gli aveva picchiato in testa costantemente come un martello pneumatico, sempre presente seppur a livello inconscio.
Gli sarebbe piaciuto avere il tempo per raccontare a kieran dei fake!freaks.
Gli sarebbe piaciuto avvicinarsi a william e akelei per sussurrare che non era poi così male, essere loro figlio.
Gli sarebbe piaciuto avere il tempo di baciare amalie per conservare ancora un po' il sapore di lei sulle labbra.
Avrebbe voluto avere almeno il tempo per respirare, barrow skylinski.
e invece, col cazzo.
Se le porte improvvisamente blindate alle loro spalle non dovevano per forza essere presagio di sciagura e morte, gli spuntoni di roccia affilati come fottuti rasoi davano un segnale inequivocabile: forse era davvero giunta l'ora di lasciarci le penne. Per quanto rapidamente tentó di spostarsi sulla propria sinistra, tirando amalie con sé, lo sperone roccioso cresciuto dal nulla tra le crepe del pavimento riuscí comunque a lacerargli la pelle del fianco risalendo fino al braccio sinistro, lì dove la pietra grezza finì per incidere più a fondo. «merda! merdamerdamerda» da terra, dove era finito disteso, barry sollevó la testa cercando con occhi troppo grandi i compagni, la sua famiglia, incisivi a mordere le labbra fin quasi a spaccare la pelle sottile: erano vivi, tutti, qualcuno messo meglio di altri, ma ancora respiravano. Avrebbe detto a se stesso che era quella la cosa importante, se sul cuore non gli fosse pesato un terribile sospetto, la consapevolezza che solo i pessimisti per natura sapevano riconoscere come tale - era solo l'inizio. Lo aveva già affrontato, barrow, quel momento: quando la fatica e il dolore prendevano il sopravvento ed il minimo spirarglio di speranza arrivava a confortare i cuori stanchi, solo allora arrivava la botta finale. Quella dove un ragazzino neanche diciassettenne sceglieva di mettersi dalla parte dei nemici, davvero convinto fosse il male minore. «ams?» il nome della ragazza appena sussurrato, le dita a controllare con delicatezza le ferite aperte sulla pelle. «stai-» un fischio acuto gli penetrò il cervello simile ad un ago incandescente spinto con forza direttamente nei timpani, e più che accartocciarsi su se stesso afferrando la testa bionda tra le mani barry non riuscì a fare; cancellava ogni cosa, quel suono, pensieri compresi.
Avrebbe tanto voluto ancora un po' di tempo, barrow skylinski - lynch beaumont-barrow.
Peccato che il fottuto tempo fosse ormai scaduto.


«SONO TORNATI DAVVERO»
cosa cazzo-
«prima che possiate dire qualcosa, abbiamo – uh, un problema»
-succede.
Sapeva di essere scivolato nella conca, il corvonero, di aver picchiato il fondoschiena atterrando infine sull'ennesimo pavimento di pietra, la testa a rimbalzarvi per seconda. Era certo di aver aperto gli occhi senza vedere nulla, se non gli strascichi luminosi del bagliore che un attimo prima aveva accecato tutti loro cogliendoli alla sprovvista. Ma era stato davvero un attimo? Per quanto lo riguardava poteva benissimo essere passata un'ora, un giorno, la frazione di un secondo. Di una sola cosa era certo, barrow skylinski, nel posare le iridi grigio azzurre su quei volti che tra tutti sarebbero stati sempre i più familiari, quelli impossibili da dimenticare: che per loro era passato più di un anno, infiniti battiti di ciglia. «merdine?» nonostante la presenza di ergei e digei nella stessa stanza, il sangue ad impegnargli la stoffa della maglietta e il dolore lancinante delle ferite, nonostante tutto barry non ebbe difficoltà a riconoscere gli originali tra le copie, le iridi dei freaks a riflettersi nelle sue come specchi.
«questi gentili signori hanno promesso di lasciarci stare, se lancaster darà loro le gira tempo; william ha detto che gliele avrebbe date quando voi foste arrivati – e che prima, ha bisogno di vedervi con i suoi occhi. sono arrivati questa mattina, hanno – sapevano che sareste arrivati, ecco. non vogliono farvi del male, vogliono solo…» barry, che tra parole dette ad alta voce e voci ad insinuarsi nella mente non ci staba già più capendo un cazzo, la bionda dallaire non la guardó neppure; gli uomini alle sue spalle tanto meno. Si mosse piano strisciando carponi sul pavimento, passando accanto a murphy e kieran per raggiungere i fratelli, joey e i bicigini, la mano destra tesa a sfiorare il braccio di sersha. «mi dispiace.». E nel momento in cui le dita si posarono su quelle della sorella, il mondo svanì di nuovo.
Credeva davvero di avere ancora tempo, barrow skylinski.
Ma, porca di quella gran puttana, si sbagliava.

«lancaster è morto, non ci servono più»
hoe don't do it.
«uccideteli tutti»
un pensiero inutile, quello del corvonero. quasi una muta richiesta, nel sentire le parole gracchianti provenienti dalla radiolina, l'incredulitá che seguiva la confusa consapevolezza di averli persi di nuovo. «brutti stronzi fottuti.» un sibilo tra i denti digrignati, il cuore troppo rapido a battere contro la cassa toracica. Furiosi, barrow skylinski, come non ricordava di essere mai stato: non per william lancaster, testa di cazzo pure lui, quanto per l'ennesima beffa e danno insieme. Strappato ai genitori, ancora, separato da famiglia e amici, sbattuto e ferito, dolorante e distrutto. Li odiava, tutti, dal primo all'ultimo. E quando vide la prima tipa lanciarsi nella sua direzione, più che ragionare con la testa il diciottenne agí d'impulso spostandosi di lato, per sfruttare così lo slancio della mangiamorte e farla stampare contro il muro alle sue spalle, iridi grigio azzurre ad intrecciarsi con quelle altrettanto limpide di una considerevolmente fatta amalie. «io li ammazzo.» strinse la testa tra le spalle, ancora abbastanza lucido da trovare la forza di posare un bacio sulla fronte della bionda, prima di voltarsi verso dak e il suo avversario
«immobilus!» e che cazzo. già che c'era, muovendo la bacchetta verso la donna con un rapido scatti del polso, le lanciò anche un «soffuco.» così, tanto per.

Same old shit
So many problems, you can take your pick

barrow

beh, che dire:
«vaffanculo.»
quando il gomito della mangiamorte gli si ficcó nel fianco già ferito, barry sentì i polmoni svuotarsi tutti in una volta, l'ossigeno a mancare per una manciata di secondi. figli di puttana fino in fondo, quei galoppini del cazzo, confermato. «brutta stronza.» decisamente troppo lucido per i suoi gusti, il corvonero inspiró a fondo, il braccio destro poggiato sulle spalle di amalie in attesa di ritrovare l'equilibrio e le forze momentaneamente disperse tra fitte acute e incazzatura nemmeno più tanto latente. Peccato la bionda avesse semplicemente fumato una canna e barry non potesse strafarsi per osmosi come stava accadendo in una stanza simile a quella dove si trovavano loro, solo ad un mondo alternativo di distanza. Sniffare cocaina direttamente dai capelli biondi della diciottenne sarebbe potuta essere un'ottima soluzione in un momento che richiedeva estremi rimedi, ma evidentemente non era più il tempo per richiedere una grazia satanica a Belzebù.
«ora c-c-capisco p-perché b-barry abbia p-preferito l-la p-p-patata»
interessante. per ovvi motivi barrow skylinski non conosceva barnaby jagger - gli sembrava familiare, ed era quasi sicuro di averlo intravisto l'aprile precedente durante la mission nell'altra dimensione - ma il fatto che un tizio arrivato dal far west conoscesse il suo nome e l'infamous storia della patata, la diceva lunga. «ah, lo sapevo. le merdine parlano sempre di me.» era forse un sorriso quello spuntato sulle labbra piene del diciottenne? strano, ma vero. «hashtag t-team b-b-barry» rinvigorito dalla notizia e alleggerito emotivamente grazie al tifo di barbie, barry ricambió il gesto battendo il proprio palmo contro quello del ragazzo, una fitta di dolore al costato che comunque non riuscì a cancellare dalle iridi cerulee una nuova luce carica di ritrovato entusiasmo. Ottimo, quando c'era da uccidere a sangue freddo dei completi sconosciuti. «che tu sappia..» si schiarí la voce, un rapido sollevarsi di spalle nel tentativo di far passare la domanda successiva per mera curiosità scintifica, al puro scopo di scambiare due chiacchiere. «hanno dato il mio nome a qualcosa? sai, tipo.. tuberi. con cui parlare come se fossi.. io.» mhhhhh ora che ci pensava aveva lasciato il suo sacco di freaks!patate a casa di gugi. oops. «vabbe scusa eh, ma- » ma si continuava a morire e barry ci teneva a fare la sua parte.
Uccidendo, non crepando #30pa
«expulso!» puntò prima la bacchetta contro il tizio pronto a fare caricone su darden mandandolo a sbattere contro un muro - forse -, rivolgendosi poi ad un altro cowboy; floyd, a differenza di barbie, aveva proprio l'aria antica da far west, sprigionando anni venti da ogni sigolo poro della pelle abbronzata. «a sinistra.» - cit. Giusto un avviso, quello di barry, così che il villalobos potesse spostare la testa dalla traiettoria della freccia che fece partire in direzione di monroe dopo aver imbracciato la balestra, il dardo puntato allo stomaco del mangiamorte. «ma da dove venite voi, esiste l'acqua corrente? e l'elettricità? si fanno davvero i duelli a mezzogiorno come negli spaghetti western alla sergio leone?» poteva anche essere un criminale con problemi di droga, barrow cooper, però aveva comunque i suoi interessi: di solito legati all'esistenza degli alieni, ma anche la storia in generale aveva la capacità di stuzzicare la sua parte più razionale e studiosa, quella grazie alla quale aveva sempre superato gli esami a hogwarts con ottimi voti.
Prima di perdere due fottuti anni di seguito, ovviamente.
E in attesa di risposte per placare l'eccesso di curiosità così tipica delle giovani menti (?), approfittò della pausa per assestare un calcio nelle chiappe di monroe, al solo scopo di togliersi una soddisfazione.

Oh the heart it hurts
Such and image of unimaginable things

barrow

«ueppa!» dai, non era morto nessuno?!? bellissimo. con darden c'erano andati davveri molto vicino, ma alla fine il fato avrva guardato giù dall'alto dei cieli e aveva premiato lo sforzo. Due generazioni a confronto, barry e floyd, due fottiti mondi di distanza. «l’acqua sì, la corrente – meh, forse in altre città, bodie fa cagare» «serio? che cazzo. e cosa fate senza internet da quelle parti?» se stava tentando di bloccare l'immagine orribile di cj e sersha che occupavano il loro tempo libero bombando nei fienili? purtroppo sì, e senza grandi risultati. «anzi guarda, non dirmelo, meglio non sapere.» un brivido percorse la schiena del corvonero, un rivolo di sudore a scivolare dai capelli tinti di un biondo chiarissimo giù per la tempia. brr. lo osservó comunque con interesse mentre sparava a non mi ricordo chi, annuendo dopo aver tirato il calcio in culo al nemico. «senti, farai anche il pane.. però con quella pistola sembri clint eastwood nei suoi momenti migliori.» e gli batté una mano sulla spalla soffocando l'ennesima fitta di dolore, stupide ferite e stupide rocce.
Mano destra stretta attorno alla bacchetta e balestra nella mancina, barry si avvicinó più rapidamente possibile (poco) ad amalie, approfittando di quell'attimo di time out per riempire i polmoni di ossigeno permettendo a quest'ultimo di giungere agognato al cervello; aveva bisogno di schiarire le idee annebbiate dalla continua perdita di sangue, seppur in quel momento minima, confermare uno dei pochi punti fissi rimasti in quella stanza con lui. Chinandosi in avanti cercó le labbra della bionda con le proprie, palpebre sollevate quel tanto che gli bastava per osservare i limeamenti delicati di lei, le ciglia scure in perfetto contrasto con la pelle chiarissima sporcata da residui di terra e sangue. Approfondì il bacio per una frazione di secondo, pregando che amalie non avvertisse il sapore metallico del sangue sulla punta della lingua, prima di allontanare la testa a malincuore e con una sensazione di vuoto appiccicata addosso che niente avrebbe potuto togliergli. Tranne forse uccidere tutti i mangiamorte avversari presenti. «spero davvero di aver assorbito un po' di maria per osmosi, altrimenti sono nella merda » le sorrise nella speranza non notasse quanto dentro fosse tremendamente serio - no davvero raga, QUALCUNO HA DELLA DROGA? PLIS. -, sfiorandole nuovamente i capelli con il proprio viso prima di ruotare su se stesso armi in pugno.
«ok brutti stronzi, dov'eravamo rimasti?» eh. eravamo che alex stava per essere brutalmente sbattuto contro un muro, e sebbene barry non avesse idea di chi fosse il ragazzo (giusto?), sollevò comunque la bacchetta nella direzione del mangiamorte, lanciandogli un «volate ascenderai» per levarlo un po' dal cazzo. E siccome le iridi grigio azzurre intercettarono quasi nello stesso momento una pistola/fucile venire puntato in direzione del povero ancielo swing, il corvonero optó per un «flos» direttamente sul proiettile appena espulso dalla canna.
E poi niente devo preparare la cena quindi si vola: deciso a fracassare le palle a quanta più gente possibile - come sempre - barrow avrebbe questa volta puntato la balestra random su uno dei mangiamorte, attento a non colpire un compagno per sbaglio (ma nemmeno così tanto, siamo sinceri), facendo scattare la freccia in direzione del primo cuore nemico a disposizione. 'Sup, bitch.