[mini q] take our final bow 'cause it's our time to go

Al sorriso divertito sulle labbra dell’Hamilton non venne dato il tempo per divenire onesto, iridi delle foglie in primavera sollevate verso Gugi in una gomitata del tutto allusiva mentre gli indicava la sua ragazza (copia?) dietro le sbarre; William Lancaster, o chi per esso, tolse a Jamie il gusto di sfottere William Barrow per la presenza di Helianta Moonarie in poche, mirate sentenze che del sorriso lasciarono solo un lieve appannaggio, bello da ammirare e vuoto di contenuti. Non se ne fotteva davvero, ma davvero un cazzo, di quella missione e di quel mondo – o di chi ci viveva, per dirne una – ma se la carneficina che si erano appena lasciati alle spalle era stata opera di Seth, fra le tanti frasi che il biondo avrebbe preferito non sentire, sicuro come il fottuto oro c’erano «potrebbe aver sentito dire del vostro viaggetto in messico» e «ora è ad hogwarts». Corrugò lieve le sopracciglia, lingua ad umettare le labbra nello sforzarle, ancora e strenuamente, a rimanere sollevate verso l’alto. Inspirò piano e regolare, controllando il proprio battito e mettendo un freno al lacerante bisogno di alzare la Glock e ritinteggiare le pareti di quell’ufficio del cazzo con il cervello di Lancaster. Aveva ucciso e martoriato i suoi fedeli sottoposti, Seth: cosa significava una cosa del genere per il Messico? Per Hogwarts?
Cosa significava per Vin e Leonard?
E quel vecchio, anziché farli proseguire, continuava a ciarlare dei loro cazzi? Avevano chiesto il loro, fottutissimo, aiuto, dal quieto e pacifico 2118, e quello era il loro ringraziamento? Sperava di non salvarne mezzo, Jamie Hamilton – altro che l’intero mondo.
Neanche un fottuto mezzo.
Non ascoltò il resto del discorso; non guardò i suoi compagni improvvisati, né gli amici o conoscenti di anni o una vita. Era un ragazzo amichevole, il francese – indubbiamente amabile, con quella tendenza nel sorriso e nelle iridi smeraldi di piacere sempre un po’ a tutti – ma era anche un impeccabile bugiardo, e con la stessa dolcezza con il quale sorrideva a Lancaster avrebbe potuto spaccargli ogni osso in corpo per il puro piacere di sentirle scricchiolare: finchè avesse potuto evitarlo, avrebbe loro risparmiato il bruciante vibrare d’oro e veleno nello sguardo. Apparentemente annoiato e distante, non si sprecò a muoversi neanche quando venne dato loro libero accesso al Portale, facendo mostra di essersene accorto solo con un languido movimento della mano ed un «chiudo la fila» detto in un ghigno a tutti e nessuno.
Non voleva andare, Jamie. Li ascoltò allontanarsi stringendo l’interno della guancia nei denti, il pugno ad aprirsi e chiudersi debolmente lungo il fianco. Jamie non era una Harvelle, che la perdita ancora non sapeva cosa fosse; non era una Crane, che la propria vita già ce l’aveva lì; non era un CJ Hamilton, illuso che il non percepire alcun dolore l’avrebbe salvato anche da quello.
Jameson sapeva cosa significasse, perdere qualcuno. Lo sapeva come il quattordicenne che, accartocciato sul divano e con le sopracciglia corrugate, ancora poteva convincersi che non fossero suoi, i due corpi mancanti all’appello – che avrebbe potuto essere chiunque altro, ma non Meredith e Kentucky Hamilton. L’ignoranza era una fottuta benedizione, e Jamie ne era consapevole: finchè si trattava di rimanere al Ministero e sapere gli altri a farsi i propri cazzi in Messico o a scuola, poteva credere quel che gli veniva più comodo; era perfino stato ottimista, Jamie, convincendosi che quelli del Sottosopra avessero esagerato i loro timori.
Ma se Seth era già passato in ambedue i luoghi sopracitati, Jamie non voleva sapere.
Si spostò con metodica lentezza seguendo i passi degli altri oltre il Portale, la camminata di chi in guerra non ci andava perchè l’aveva già vinta – l’ennesima finzione, altro argento a colare su argento per renderlo più brillante di quanto già non fosse. Misurò ogni movimento calcolandolo al centimetro, rallentando l’andatura fino ad essere l’ultimo ad uscire nell’ufficio del Preside di Hogwarts. Rimase qualche altro istante nella stanza, le dita a scivolare sul legno lucido della scrivania ed a cercare le ante della vetrina dove Seth, sperava, teneva gli alcolici: i rumori e gli odori del campo di battaglia giungevano fino a lì, e l’Hamilton aveva ancor meno voglia d’imboccare il corridoio della scuola. Non aveva valutato concretamente la possibilità di poter morire, Jamie, ma ignorarla in quel momento sarebbe stato sciocco e presuntuoso: se fosse morto quel giorno, non voleva certo farlo da sobrio. Strinse la mano sul collo di una bottiglia che, ad occhio e croce, doveva costare quanto l’intero arredamento dell’ufficio; non si preoccupò di leggerne l’etichetta, solo passivamente conscio che avrebbe potuto essere acido, quando svitò il tappo per portarlo alle labbra. Aspirò l’aria fra i denti ed un sorriso, il familiare bruciare del whiskey a pungere gola e nervi. «prima che sia troppo tardi» sventolò la bottiglia di fronte alla squadra, sopracciglio inarcato sui pochi fra loro che, come l’Hamilton, esitavano sulla soglia prendendo tempo.
Inspirò. Si obbligò a seguirli, ma rallentò di proposito l’andatura del proprio passo: si preoccupò di controllare che la Glock fosse carica, le scarpe allacciate. Tutti i denti ancora in bocca ed un cuore pulsante nelle costole, capo sempre chino ad osservare i gesti automatici delle proprie dita. Udì i pianti – lontani, ma persistenti. Grida che avrebbe preferito non udire.
Jamie allungò il braccio prima di cambiare idea, stringendo le dita sulla stoffa della maglietta del Barrow per frenarlo e tirarlo verso di sé. «william,» non lo chiamava William da almeno una decade, e fu il primo, sopracciglia aggrottate, a rimanere stupito da quella scelta. Non Gugi, non Barrow, non Guglielmo, non Principe Peter, Flagello dei lupi o Tumnus Biondo - William. Chiuse gli occhi stropicciandosi la fronte, le dita a scivolare nervosamente nel ciuffo castano dorato. Vai prima tu, a vedere? Poi mi dici quanto siamo nella merda da uno a “avevi ragioni Jamie dovevamo rimanere a casa”. Se Leonard è morto non dirmelo, ne riparliamo a casa. Francamente, Gugi, sappi che se fosse davvero morto non riuscirei a non odiarti – sì, lo so, non è colpa tua: è colpa mia. Non dovevo seguirti per forza, ma sapevi che l’avrei fatto: potremmo anche avere priorità diverse su questa amicizia, Barrow, ma resti comunque il mio miglior amico. A proposito, non morire. Non fare l’eroe – anzi, guarda, rimani qui e basta, okay? Cerco le carte – le avranno le carte, in questo secolo di merda – e ci facciamo una partita, ti lascio pure vincere anche se sei una mezza sega. Ecco, lo sapevo che sarebbe giunto il momento del bondage e avrei dovuto legarti – era solo questione di tempo. Va bene, va bene, che palle: andiamo.
Ma prima di morire, William Secondo d’Inghilterra, credo sia giunto ormai tempo che tu sappia -
«hai la maglia al contrario» beh, anche quello. Ingoiò tutto il resto in un sorriso sghembo ed un sopracciglio inarcato, superandolo nell’avanzare verso le scale del castello e lasciando che la smorfia tornasse neutra mentre proseguiva verso i rumori – le voci, ed i pianti, e tutto ciò che l’Hamilton odiava nel genere umano.
Attaccamento. Mandava sempre tutto a puttane, quel bastardo dell’affetto – bastava che iniziasse ad importarti, e te lo portavano via. Si obbligò a non guardare nessuno dipingendo sulle labbra una curva sorniona, intoccabile ed intoccata dalle lacrime di chi li circondava. Non cercò né Melvin, né Leonard; tenne la testa sollevata senza prestar attenzione ai corpi riversi a terra scomposti, o a quelli più ordinati adagiati contro le pareti. Non significa niente, Jamie. Non vuol dire niente, Hogwarts è grande – e li conosci, sai che «JAMIE» fu così sollevato che, per un battito di cuore, l’Hamilton lasciò scivolare l’usuale maschera artificiosamente contenuta per far posto a sorpresa e conforto, nell’udire la familiare voce della Diesel rimbalzare da un quadro all’alto. Un sorriso istintivo quando la bionda spuntò dal marasma correndo, un salto per stringerglisi addosso – ed altrettanto naturale lui nel tenerla contro di sé, occhi chiusi e naso fra i capelli. «sei…intera» osservò atono, sentendosi molto più Hamilton del solito nell’appurare di essersi preoccupato per nulla: che spreco. «ed hai ancora una piega perfetta?» dita a scivolare distratte fra le ciocche chiare di lei, sopracciglia arcuate: Jamie non era mica una Kardashian solo quando si parlava d’essere il cuore dello spettacolo, c’aveva certe priorità – eh. La fece scivolare a terra ignorando il suo sguardo offeso, non sapeva se dai modi o dalla mancanza di fede per la sua sopravvivenza (entrambe), una mano sulla testa per spingerla lontano così che andasse a seccare qualcun altro: voleva bene a Vin, ma fino ad un certo punto.
Sempre fino ad un certo punto.
Limite che non pareva ben chiaro neanche a Leonard Hamilton, perché Jamie ebbe appena il tempo di sollevare lo sguardo ed incrociarne gli occhi bruni prima di ritrovarsi stretto fra le sue braccia. Un primo sospiro, leggero e delicato, nel rendersi conto che non fosse morto. Era vivo, capite? Ed a mescolarsi al sollievo il senso di colpa, il fastidio dell’essersi fatti dei problemi per nessun motivo specifico. Quella paura sempre sotto la lingua di perdere tutto, di nuovo, era una delle cose che più affliggevano l’Hamilton, maggiormente propenso a lasciarsele alle spalle prima che potessero toglierle: non la voleva, né era in grado di gestirla. Serrò le palpebre solo il tempo di un respiro trattenuto nei polmoni, incapace di ricambiare la stretta o di dirgli un quarto di quel che grattava la gola. Non era più quel Jamie, Jameson – e fu quindi il primo a distaccarsi dall’abbraccio, un’imbarazzata pacca sulla schiena del padre ed una mano ad allontanarlo da sé. Hai un aspetto di merda. Dio, ma perché non sei rimasto a casa? Perdere anche te, ed in un’altra fottuta scuola, sarebbe dannatemene troppo ironico: potrei sopportare un epatite, ma questo? Questo è roba per cui andarci fuori di testa. «se jeremy non ti piaceva così tanto, potevamo fare a cambio» spalle strette fra loro, e sorriso a metà spruzzato appena di malizia.

«ma quella è -» indice verso una donna poco distante, peso poggiato sul piede sinistro. Reclinò il capo, Jamie Hamilton, sguardo distratto e labbra piegate verso il basso mentre al fianco di Leonard osservava la drammatica, catastrofica, situazione attorno a loro. «- zia rea? Ah, era» aria sibilata fra i denti, pugno poggiato sul mento: eh vabbè, era andata così. Tamburellò con l’indice sulla propria guancia, stringendo pigro il labbro inferiore fra gli incisivi. Da quant’erano lì – dieci minuti, forse meno? Ed erano già nella merda.
Meraviglioso e fantastico. Jamie sarebbe anche rimasto volentieri a bordo pista lasciando gli altri ballare finchè il Vecchio non avesse trovato le colonne per le Reliquie, sbattendosene sinceramente il cazzo di quei ragazzini a morire come mosche in estate, ma. Ma.
Niente. Voleva davvero non fare una sega, Jamie. «che selvaggi, nel ventunesimo secolo» scosse il capo puntellando con la canna della Glock la propria coscia, la testa a seguire i vari spostamenti dei compagni sul campo di battaglia. Non chiese a Leonard se dovessero fare qualcosa, consapevole che l’Hamilton Senior fosse intimamente d’accordo con la strategia del figlio: erano bravi soldati, quelli come loro, ma le guerre se le sceglievano e le vincevano sempre. Non erano fatti per le belligeranze d’altri. Fece scivolare gli occhi turchesi su Laurent e William, Tokyo e Vin, Ezra, i Fetcher ed i gemelli del destino – gli unici del quale potesse minimamente interessarsi, essendo suoi coetanei. Giusto uno sguardo a Kieran e Murphy perché era un bravo figliolo. Meh, pareva se la cavassero una meraviglia, non avevano bisogno di lui. Li salutò con un ampio sorriso e sventolata della mano in aria, caso mai avessero frainteso le sue attenzioni e credessero volesse aiutarli. Si fidava ciecamente di loro (ma quando mai) e sapeva che sarebbero riusciti a salvarsi anche senza il suo soccorso (in quale vita). Abbassò lo sguardo sulla Diesel quando, provata e sporca di sangue (non suo, come ci tenne a precisare) si accasciò al suolo di fianco alla sua gamba. «JAAA/AAAA/MIEEE fai qualcosa?» mh, no? Non credeva proprio? Non se la sentiva? «dai, per favore» Ma cos’era quella mafia. Corrugò le sopracciglia, il capo nuovamente sollevato. «ma se stanno alla gran -oh» oh. Chiuse brevemente gli occhi ed inspirò dalle narici, mentre Melvin lo spingeva con poca grazia all’avventura!!&&. «sto andando - mmh» raggiungendo Ezra, Jamie si sarebbe baciato il palmo stampandogli poi la mano sulla fronte, benedicendolo e spingendolo lontano prima che kebab, oltre a venderlo, potesse diventarlo. Seguendo il biondino Eroeh del 2017 capitato per caso nel suo mondo, Barry Patata Bollente Skylinski, Jamie avrebbe afferrato Ayo da un polso e, approfittando dell’esiguo peso della fanciulla, l’avrebbe semplicemente sollevata spostandola da una morte semi certa e dato che a difenderla è sara, ora la morte è sicura. Alzò gli occhi quando il suono del cane del fucile lo riportò alla realtà, trovando un particolarmente stanco, agguerrito ragazzino puntare l’arma contro uno dei tanti Seth.
Ah, santo cielo: era decisamente un Barrow. Per un istante e per quanto fosse possibile agli Hamilton del mondo, Jamie provò un briciolo di tenerezza nel sentire la voca atona del diciassettenne e leggervi quella specifica determinazione negli occhi blu: sapeva che avrebbe ucciso qualcuno, il Corvonero, ma era pronto a correre il rischio. Poteva non essere la cosa giusta da fare, ma era l’unica possibilità che avessero – lo sapeva Jamie, lo sapeva Barry.
Lo sapeva un po’ chiunque, anche se taluni si sforzavano di non pensarci. «daje barrow alla seconda, PORTA ONORE AI BIONDI» avrebbe incitato, con tanto di pollice sollevato ottimista verso il fanciullo.
A ognuno la propria parte, oh.

Passò la lingua sulle labbra sentendo il sangue ormai secco sciogliersi a contatto con la saliva, cercando fra frammenti di carne e denti ancora un briciolo del sapore dolce amaro di Sersha Kavinsky. Rimpianse di non averla tenuta stretta al proprio petto un po’ più a lungo, di non aver intrecciato le dita alle ciocche bionde di lei costringendola ad un altro sospiro condiviso, di non aver tenuto per sé e per loro ancora un poco di quell’aria viziata e ferrosa. Respirava a malapena e solo a bocca spalancata, ma quell’ossigeno l’avrebbe sacrificato volentieri se fossero valse le labbra della Serpeverde sulle proprie. Era durato solo un attimo, ma quell’attimo era bastato a farlo sentire completo, lenendo il vuoto che CJ scavava da anni e mesi ed ore in un costato già cavo. Quel mondo aveva smesso di comprenderlo la prima volta che il suo culo era stato sbattuto senza troppi complimenti all’Aetas, denigrandolo a sogno ed utopia. Nei mesi in California, quel senso di distacco non aveva fatto altro che consolidarsi, rendendo l’universo alternativo nulla più che un racconto con cui spaventare i bambini che non si fossero comportati bene.
Ed allora perché è così reale, CJ. Ed allora perché fa così male. Ed allora perché il cuore del Tassorosso pareva essere divenuto piombo a picchiare su carne tenera prima di cuocerla alla piastra, gli occhi verdi chini su un esanime Jeremy Milkobitch. Quanta differenza poteva fare che non fosse lo stesso ragazzo con il quale, negli annoiati pomeriggi in sala comune, s’intrufolava alle feste di CelesteBrowninDornette per rubarle le candeline ed usarle per dare fuoco alle tende, quando il pianto di Arabells Dallaire lo rendeva maledettamente umano e maledettamente Jeremy Milkobitch? Quanto poteva importare che il corpo accasciato al suolo rispondente al nome di Gwen non fosse la Markley, se a piangerla c’erano un Cillian ed un Dominique che avrebbero potuto essere Archibald e Aidan?
Quell’intera guerra l’aveva sotto valutata, ancora cinicamente convinto che fosse tutto un pessimo ed ironico scherzo del destino. Lui, che il conflitto ce l’aveva nel sangue, aveva masticato quelle morti a denti stretti e capo chino, un sorriso smozzicato nello scettico e poco onesto tutto qua? rivolto a Dio o chi per esso.
Tutto qua?
E poi era apparso Van Lidova. CJ aveva quel viso spigoloso impresso nella memoria come una cicatrice sempre fresca, gli occhi scuri e vuoti ad osservarlo privi di luce dalla parte opposta della scrivania. Quel volto falso ed illusorio sotto al quale, coprendo un arrogante ghigno, si nascondeva Vasilov – un mago purosangue, dannazione. Un fottuto purosangue con pregiudizi verso chiunque non avesse un pedigree fatto di incesti a mantenere la linea illibata.
Non aveva alcun senso che fosse lì, che fosse Seth. Che da anni tenesse le redini di quel Regime, che possedesse un potere così oscuro e tremendo – com’era possibile? Cercò lo sguardo di Sandy, labbra strette fra i denti e dorso della mano ad asciugare l’insolente rivolo di sangue dal naso spaccato. Aveva creduto che Vasilov, nel suo camuffarsi per prendere lo scranno della Gran Bretagna, avesse scelto tratti casuali e del tutto anonimi, ma… non aveva alcun senso, l’uomo di fronte a lì a sorridere pacchiano e presuntuoso. Seth non avrebbe dovuto esistere. Cosa significava quella cazzo di pagliacciata? Incrociò lo sguardo di Andy, e non lo trovò affatto sorpreso da quell’apparizione – lo vide solamente sibilare quando l’oscurità parve farsi più densa e molliccia in filamenti concreti che diedero forma ad altri Seth: un intero, fottuto, esercito di Seth. «ve l'ho già detto che siete degli stronzi?» e CJ Knowles, sputando un grumo di sangue sul terriccio che arginava il Lago Nero, gli diede l’unica risposta che quel quesito domandava: «non abbastanza», che nel linguaggio dei Freaks significava non morire, pezzo di merda, e ridimmelo anche domani. Quanto cazzo ti pare, ma vaffanculo: ridimmelo. Gli volse un silenzioso cenno del capo, gli occhi chiari a scivolare su Joey, Sersha, il De Thirteenth – tutti ragazzini che ragazzini non avevano mai avuto la possibilità d’esserlo, e per il quale era ormai tardi desiderare altrimenti. Comprendeva perché la vita di CJ Hamilton fosse così una puttanata placcata d’oro: lui non li aveva, dei Freaks. Non aveva un gruppo di merde dal quale voler tornare sempre, per il quale avrebbe dato vita ed anche quel che veniva dopo - ogni fottuta volta.
«non abbastanza» ripetè secco, spaccando la bocca nell’ennesimo sorriso sornione. Tentò d’inumidire le labbra, si schiarì la gola indietreggiando colpevole dopo un’ultima, mesta occhiata ai suoi migliori amici: l’aveva evitato fino a quel momento, e credeva di volerlo fare fino alla fine, ma con il tempo a scandirsi a furia di caduti sul campo di battaglia, CJ si rese conto che Gemes era stato solo l’ennesima vittima di un egoismo tutto Knowles – che non si meritava una verità scomoda e stupida, la quale un’utilità non l’aveva né per il Tassorosso, né per l’avvocato. Passò il pollice sulla punta del naso strappandosi una smorfia sofferente, i denti spaccati a tranciare la carne della bocca nel sorriso opaco con il quale tirò una debole gomitata all’au-Hamilton. «senti,» subito al dunque, il Knowles. I convenevoli li lasciava a chi di parlare ne avesse avuta ancora voglia. «non pensarci troppo, okay? non ha alcuna importanza» si strinse nelle spalle distogliendo lo sguardo, Houdini stretta al petto come il figlio che CJ non meritava ma del quale CJ aveva bisogno. «è storia vecchia» letteralmente, tipo di diciassette più ventitrè anni prima. Inarcò le sopracciglia. E mentre Ellis confidava a suo padre dove poterla trovare una volta tornato a casa, e Gwendolyn svelava l’arcano agli Arcidan, CJ Knowles avrebbe fatto il diverso minimizzando la questione ad una scrollata di spalle – certo, loro non dovevano liberare una povera anima innocente dal peso emotivo di un CJ Hamilton. Non è colpa tua, avrebbe voluto dirgli; ma non è neanche colpa sua, sentendosi in parte doveroso di giustificare l’altro CJ – o sé stesso, sempre sé stesso. «mi dispiace per il tuo mondo, amico» non sorrideva più, il cuore a stringersi nell’udire l’ennesima supplica del non farlo, andiamo. non puoi farlo davvero sapendo che l’avrebbero fatto, perché di scelta non ne avevano. Guardò un Frankie con il volto coperto fra le mani, un Billie con le braccia avvolte alla vita di Elijah, una Gkee a sputare sangue e respiri finchè poteva.
A quel punto era difficile ignorare l’elefante nella stanza: la situazione poteva solamente peggiorare.
E l’avrebbe fatto.
Avrebbe voluto congedarsi con un superfluo ci abbiamo provato; fu perfino tentato di mentire, l’inganno di un andrà meglio a premere in gola – ma quando mai il Knowles s’era sporcato tanto d’illusioni? «dico davvero» concluse abbassando il capo, sapendo che non servisse ad un cazzo ed incapace di deglutirlo assieme alla saliva ed al sangue. Un «mi dispiace» che, poco distante, ripeté in un soffio ad Andrew Stilinski, le guance bagnate di pianto e le dita sporche di sangue a tremare attorno al fucile. Lui parve non sentirlo, ma a CJ non sfuggì l’improvviso irrigidirsi delle spalle.
Dio, che vita di stenti.
Bonus: ma se fossero morti tutti, chi li avrebbe riportati a casa? Perché la morte non la temeva da un pezzo, ma l’idea di sopravvivere e rimanere prigioniero in quel fottuto universo al contrario, gli strappava l’aria dai polmoni. Piuttosto una pallottola in bocca, ed evviva la morte.
«che bella merda» commentò atono ritrovandosi al fianco della Drinkwater, un ghigno appena accennato nella sua direzione. Si respirava più sangue che aria, in quella landa del cazzo di Hogwarts – quasi gli mancavano le brutali, sadiche torture con il quale Van Lidova lo deliziava nei giorni pari e dispari. Quasi, perché in quelle era da solo: almeno lì sarebbero morti felici e insieme, come le vere squadre.
Cinquanta amiki ed un paio di ps.
«cristo - » ed afferrando un braccio di Ellis, l’avrebbe spinta prima che uno spuntone potesse affettarla. «- santo» ed ancora allacciato alla ragazza, si sarebbe lasciato trascinare via indietreggiando insieme a lei come il duo di pinguini spastici che un tempo, una tal Sara, gli aveva casualmente indicato come sé stessa e una certa Roberta: eh sai, quando si chiudono le porte dei treni e vai in panico ma non sai cosa fare, allora cerchi supporto giusto per dire di averci provato! (12) DIFESA PER AYO (barry + jamie): 1 + 3 | (22) DIFESA PER CJ (cj + barry): 1 + 2 = 3 pd (-19 ps). «eh, vabbè» ritrovandosi schiena contro schiena con la ragazza, pur separandoli svariati centimetri, il Knowles reagì nell’unica maniera consona: citando le charlie’s angels chinandosi ed intrecciando i gomiti con quelli di lei. Sollevandola appena e tenendola agganciata alle proprie spalle, avrebbe cominciato a roteare mentre lei intonava le note della loro battle cry prendendo a calci uno dei tanti Seth lì presenti.
Beh, dai. C’erano modi e compagnie peggiori per morire.

«daje barrow alla seconda, PORTA ONORE AI BIONDI»
Forse non era quello il momento di sottolineare che si tingeva i capelli, ma, ehi!, l'importante era averci quanto meno provayo. A fare il proprio dovere senza lasciarsi prendere da sentimentalismi che non avrebbero portato benefici a nessuno. Ok, sherman era finito impalato, ma respirava ancora, giusto? Non aveva né tempo né voglia per sentirsi in colpa, Barrow Skylinski, troppo occupato a guardare i propri amici rischiare la vita e, in casi sempre meno rari, lasciarci le penne; non conosceva il ragazzo colpito, e tanto bastava al corvonero per distogliere lo sguardo dal sangue vischioso che gli incollava la maglia riportandolo sui Freaks, in particolare quel Cj Knowles capace come sempre di tradurre i pensieri di Barry senza che quest'ultimo fosse costretto a parlare.
Li amava anche per quel motivo, i Freaks.
Poteva mandarli a fanculo, o rimanere in silenzio, e loro avrebbero capito comunque cosa gli passava per la testa, e cosa ogni volta rimanesse bloccato alla bocca dello stomaco. Non chiedevano spiegazioni, non pretendevano mai più di quanto ciascuno di loro fosse in grado di dare.
«amalie?» giá, amalie. La situa stava prendendo una piega che Barry ben riconosceva, una china pericolosa lungo la quale si poteva soltanto scivolare rapidi, senza alcuna possibilità di risalita; e per quelli come loro, che sulla cima del dirupo ormai ci stavano da tempo, pronti a ricevere una bella spinta di incoraggiamento, ogni occasione poteva essere l'ultima. Non ci aveva creduto, il corvonero, quando erano finiti per la prima volta nell'upsidedown e si era crogiolato nell'idea di averla ritrovata, solo per perderla di nuovo l'attimo successivo; quella sera le aveva chiesto di rimanere e Amalie l'aveva fatto, ma non era riuscito a spingersi oltre. Non era riuscito a dirle ciò che ai Freaks non doveva mai dire, perché già lo sapevano, senza il bisogno di parlare. Ma la Shepard come avrebbe potuto? Dopo che l'aveva ignorata, dopo le parole sprezzanti e gli sguardi induriti dalla rabbia, dopo aver tradito la sua fiducia compiendo un passo verso le file nemiche. Come poteva sapere quello che provava, se non faceva nulla per dimostrarglielo?
Le si avvicinò misurando i passi, iridi grigio azzurre a posarsi morbide sul volto della ragazza, ma solo per un istante; si spostarono rapide altrove, sulla miseria che li stava colpendo senza pietà massacrando e dilaniando le carni di chi prendeva il posto di Seth proteggendo l'uomo senza nemmeno volerlo. Quello che voleva Barry, invece, era vederlo morire male, così male da poter mantenere quel ricordo per sempre e tirarlo fuori dal cassetto della memoria ogni qual volta ne avesse sentito il bisogno.«quella sera, da olivander.. ti ho detto una cazzata.» una tra le tante, che non sapeva perché il cappello parlante lo avesse spedito a calci in culo a Bauxbatons; o, meglio, che l'unica spiegazione logica fosse che i freaks non se ne facevano niente, di un Barrow Cooper qualunque. Quasi di aveva creduto lui stesso, a quella stronzata. «lo so perché mi ha mandato in francia, e non a salem.» Mosse i piedi nel terreno fresco vicino alla riva del lago nero, il capo rivolto finalmente nella direzione di Amalie, le labbra premute una contro l'altra in una chiara espressione di ansia: quella che il corvonero provava sempre, quando si trattava della Sheperd. Di dire la cosa sbagliata, da prestazione, di non essere in grado. «avevo appena scoperto chi erano i miei genitori, ma quel bastardo di un cappello lo sapeva.» un movimento quasi impercettibile, la mano destra ancora stretta attorno al fucile e la mancina a cercare il polso della bionda, stringendolo tra le dita. «e sapeva anche di te, immagino.» e vabbè, ad Amalie toccava ancora una volta leggere tra le righe, che proprio non c'era verso di rendere il concetto un po' più chiaro, di farla semplice - dopotutto, se l'era scelto lei. In questa vita, o in qualunque altra, la Shepard aveva pescato dal mazzo estraendo il numero peggiore, quello più complicato, forse persino sbagliato, come lo era stato Lynch per Mabel in un tempo che non apparteneva più a nessuno dei due. Eppure erano ancora lì, a cercarsi tra decine di persone, spalla contro spalla per non doversi dire in faccia la verità.
«ah.. mi muore la mamma» gli venne spontaneo guardarsi intorno, gli occhi chiari a cercare istintivamente il volto di Andy Stilinski, quasi nella speranza di leggere nelle iridi caramello la presenza fisica, reale di quello Stiles che sarebbe saltato subito sull'attenti, sentendosi chiamato in causa alla parola mamma. Fu solo un attimo di tristezza incondizionata, che Barrow scacció dalla mente come un pensiero indesiderato, decidendo infine di dedicarsi alla delicata operazione "come /salvare/ tua madre e vivere felice": prese la bacchetta, sostituendola al fucile abbandonato sul terreno accanto ai piedi, la punta del catalizzatore rivolta contro la figura di Akelei Beaumont «presidio herba!» bello, quel protego. Non ricordo chi l'ha inventato, ma lo amo! Chissà se l'amore verrà ricambiato o il fantasma di Akelei tornerà per sempre a perseguitare me e Barry fino alla fine dei nostri giorni (aka per barry domani). L'incanto avrebbe dovuto proteggere la Beaumont dalla roccia accuminata, e noi vogliamo dare per scontato che lo farà: per il quieto vivere, per dormire bene la notte nonostante il fottuto temporale.«cosa sta facendo..» non era una domanda vera e propria, quella che sfuggì a Barry dalle labbra, quasi un sussurro incredulo rivolto ad Amalie o forse a nessuno in particolare. Ma lei era lì accanto a lui, e tanto bastava. Le indicò Roy con un cenno del capo, il volto della ragazza identico a quello di Heidrun Crane, le stesse iridi giada del Knowles perse nel vuoto; sembrava non esserci affatto, la mora, bloccata in un loop dal quale non aveva la forza di uscire. Non voleva nemmeno pensare, il corvonero, allo sguardo che avrebbe avuto lui se gli avessero ammazzato Sersha o Sandra, così a brucio. «dobbiamo spostarla di lì » e le si sarebbero avvicinati insieme, afferrando la ragazza per la vita fino a sollevarla letteralmente da terra - pesava niente, Roy Harvelle. Poi, prima ancora di lasciar andare la presa sulla ragazza, Barry avrebbe afferrato una delle balestre, la sua, puntandola contro l'ennesima copia di Seth, scelta pregando satana in persona che facesse un miracolo impedendo ai lineamenti affilati dell'uomo di trasformarso in qualcosa di peggio: un volto amico.
Com'è che dicevano quei babbi dei fani?
«nessuno uno, di secondo, nemmeno zitto.» i repeat it like a mantra. E avrebbe scoccato la freccia.