[1/3] darling

not a perfect soldier -- 1994's | shadowkinesis | criminal | deatheater

Accavallò le gambe sopra la sedia più vicina, le spalle poggiate contro lo schienale dell’ennesima – e molto presumibilmente anche dell’ultima – che era stato costretto a cambiare mano a mano che il combattimento si espandeva, minacciando la propria e personale quiete. A Daveth Gallagher, di quel conflitto, non poteva importare di meno. Di quei caduti, di quel funerale, della guerra che sembrava essere scoppiata, se ne fregava altamente: non erano più affar suo, battaglie del genere; la sua presenza nell’Aetas era completamente disinteressata, uno svago come un altro in un’ordinaria giornata qualunque – da quando le onoranze avevano preso una svolta inconsiderata, non aveva mosso un dito in favore di nessuno dei contendenti, limitandosi a gettare mozziconi ancora accesi a chi gli si avvicinava troppo, spostandosi unicamente quando era inevitabile per non finire nel fuoco incrociato. Passava lì per caso, Thane: se lo ripeteva ad ogni celebrazione pubblica cui prendeva parte, così tanto da essersene convinto col passare del tempo, ignorando tutti i veri perché che lo spingevano ad uscire di casa ogni mattina procacciando eventi simili come un famelico predatore il suo pasto quotidiano – che li aveva rinchiusi in un cassetto, quei perché, ignorandoli abbastanza a lungo da renderli ormai irreali ai suoi stessi occhi.
Distante dalla folla, orecchie da mercante alle proclamazioni pubbliche e lo sguardo basso, indifferente e lontano da scambi di occhiate – a meno che non gli fosse strettamente necessario incontrare gli occhi altrui, nelle più varie sfumature delle iridi il ritratto della prossima vittima che gli era stata designata sotto lauto compenso -; Dave assisteva senza prendere parte né parti a gran parte delle mondane occasioni come la degenerata commemorazione, attendendo solo il momento in cui queste sarebbero terminate, le folle a disperdersi già dimentiche di quanto accaduto fino ad allora, scivolando anch’egli nella fiumana di gente che faceva ritorno alle proprie dimore: uno spettro come un altro in un mondo di replicanti, che soltanto si nutriva di quella calca ad opprimere il respiro fino a quando questa non sarebbe scemata - che aveva bisogno, di quella calca. Che fosse esattamente ciò che aveva avuto, sin dal principio, intenzione di fare anche quel giorno, non era da discutere: se aveva atteso tanto prima di sloggiare, era solamente perché bramava un possibile banchetto alla fine. Tuttavia, era andata in maniera decisamente diversa da come aveva potuto aspettarsi – ed ancora, niente cibo né soprattutto alcolici. Se avesse conosciuto meglio chi dalla partenza aveva preso parola, sostituendosi prepotentemente alla voce della Withpotatoes, allora avrebbe potuto immaginare come la situazione sarebbe tragicamente evoluta: di Vasilov, Lafayette e amici, però, il Gallagher sapeva ben poco – lo stretto indispensabile, dacché aveva messo piede nel mondo magico; tutti quei dissapori che avevano dimostrato mano a mano non erano di certo riportati in giro per la rete, né tantomeno aveva mai avuto così a cuore interessarsi della vita e dei profili psicologici dei presidi da chiedere in giro notizie scottanti sull’allegra compagnia. Sapere che tipi di persone fossero, di certo, non lo avrebbe fatto allontanare tanto facilmente dal boschetto: non voleva sporcarsi le mani di una futile battaglia di cui non conosceva i presupposti, soprattutto sullo stesso terreno nel quale poco prima si stavano ricordando dei morti, ma non poteva nemmeno perdersi uno spettacolo del genere. Quando non era portato a tenere un kalashnikov tra le mani e militare sul campo di guerra, o quando non era egli stesso a seminare zizzania inaugurando una lotta – anche quelle più stupide, non faceva alcun tipo di distinzione se c’era da creare un po’ di caos -, gli piaceva semplicemente ammirare un tale spreco di energie. In quel disordine, Daveth trovava una pace non indifferente – che se avesse avuto popcorn e coca-cola, sarebbe stato perfetto. C’era stato poco che di tutto il siparietto gli aveva fatto puntare lo sguardo un po’ più a lungo, a bruciare sulle labbra non solo l’ennesimo filtro di sigaretta mentre CJ veniva casualmente preso di mira dalle angherie del preside di Durmstrang – aveva capito quanto fosse attitudine del Knowles ricevere quel tipo di attenzione dalle figure autoritarie, ma era una questione di principio, la sua -, o quando una sconosciuta chioma biondo cenere dalle familiari movenze sfrecciava nel mezzo della battaglia davanti la sua postazione: per il resto aveva solo osservato i combattenti dimenarsi tra la folla, nei lineamenti di taluni una familiarità a cui non riusciva a dare una forma definita, e con maggiore interesse chi, in quello scontro, si proclamava neutrale. C’era qualcosa di così incommensurabilmente sbagliato, in tutta la situazione, che poteva quasi diventare interessante agli occhi di chi a tutto quello era completamente estraneo.
Accese con pigrizia un altro cilindro di tabacco, mentre l’acqua evocata dal proclamatore del palco come nuova Svizzera dei poveri andava ad accumularsi sul terreno, ed attese sdraiato sul suo giaciglio di fortuna che le scariche terminassero, osservando apatico l’entrata in scena del nuovo Ministro inglese e l’uscita dei più quando la marea aveva trovato un nuovo equilibrio, riassestando la quieta pace dell’inizio.
Era quello, il momento in cui Daveth Thanatos Gallagher usciva di scena: non c’erano più cause da prendere in considerazione, niente che potesse tornargli utile per la propria vita od il proprio lavoro – che lì non c’era andato in veste di sicario, quanto più di curioso spettatore a riempire le file, il mai esplicito bisogno di comprendere un po’ di più quel mondo che gli spettava di diritto dalla nascita ed al quale era stato precluso per vent’anni. Non c’erano più fratelli da cercare tra la folla, quando la folla si smaltiva; non c’era più una massa in cui sentirsi più al sicuro, rispetto alla tetra solitudine pregna di incubi ricorrenti.
Che non era affar suo, continuò a ripeterselo mentre si alzava dalla sedia, le scarpe a sguazzare negli ultimi centimetri d’acqua che il terreno ancora faticava ad assorbire. Che aveva finito di prendere parte a guerre e battaglie, tenendo per sé unicamente le proprie, lo ricordava ad ogni sospiro, ad ogni passo che lo avvicinava al palco anziché al limitare della radura. Che non gli interessava, lo sapeva da sempre.
La verità, era che non poteva farne a meno - can’t take the kid from the fight.
E detestava, il biondo, prendere parte a simili avvenimenti senza saperne abbastanza. Avrebbe potuto continuare sulla propria lunghezza d’onda, se quello si fosse limitato ad essere un semplice funerale; tuttavia. Raggiunse in tempo la piccola ressa che s’era adunata ai piedi di Lancaster per udire di questo solo le ultime farneticazioni riguardo autografi e file, prendendo poco distante una sedia rimasta incolume e ivi sedendosi. Le iridi celesti, sovrappensiero, non poterono che posarsi sul primo fan che aveva avuto l’onore di prendere la parola – e ancora prima delle sentenze ch’egli sputò, ci fu qualcosa nell’uomo che lo costrinse per un attimo a fissarlo, la fronte corrugata ed un prurito a solleticare il palato: lo conosceva? Era stato uno dei tanti da cui aveva tratto profitto eliminando chi gli veniva richiesto?
Che ne poteva sapere, Daveth, di tutti i tè delle cinque del pomeriggio che Finnigan Dallaire aveva preso con Nathaniel Henderson, di tutte le giornate condivise con lo zio a giocare con i vari modellini di navi pirata collezionate dal Lowell nel corso di una vita intera. Come poteva, ricordarlo.
Decise di concentrarsi unicamente sulle sue parole, sulle sue accuse, distogliendo lo sguardo per riportarlo su Lancaster, e su chi aveva avanzato ipotesi. L’americano, a dir degli altri, sembrava un personaggio scomodo - uno di quelli che aveva sulla testa una taglia da milioni di sterline, che su commissione tutti avrebbero voluto morto. «perché è ancora vivo?» domandò sottovoce, il tono caldo a perdersi tra le volute di fumo di sigaretta. Che era quello, il campo in cui Thane sapeva destreggiarsi maggiormente. «perché non l’hanno uccisa?» Era sempre stato lì, sotto tiro di tutti: se davvero sapeva che qualcosa bolliva in pentola, se era una figura così eminente, nonostante per quanto ne poteva sapere il Gallagher avesse reso il palco una zona intoccabile sia dai nordici che dai francesi, di occasioni ce ne potevano essere state a bizzeffe; perché non era stato eliminato?

daveth thanatos gallagher

Spit your blood, and bare your teeth; go down a savage, go down fighting

Heidrun Crane era stanca. Era stanca di fingere che fosse tutto una meraviglia, stanca di pretendere che le accuse ed il rancore le scivolassero​ addosso senza tangerla; era stanca di ignorare ed essere ignorata, stanca di interessarsi e stanca del non farlo.
Ed era stanca, Dio!, di quello - quell'odio a scivolarle denso sulla pelle, strappandola dai muscoli parola per parola; quei rimproveri cinici spremuti d'ironia. Qualcuno ci scherzava, qualcuno glielo faceva pesare con malizia; taluni si limitavano a frecciatine, altri a sottile biasimo.
Non dovevi morire.
Ed era stanca di fingere che morire non avesse contato un cazzo, Run. Era stanca di lasciarsi incolpare, una bara fatta di critiche - era stanca che le venisse rinfacciato di essere fottutamente morta. Credevano che a lei fosse piaciuto? Che fra una tequila e l'altra, nel suo fottuto tempo libero, si dilettasse a spararsi in testa per risorgere come Gesù Cristo? Che non le pesasse l'essere tornata? Avrebbe dovuto essere una meraviglia, un sollievo, una seconda possibilità. Avrebbe dovuto approfittarne, Heidrun, di quei battiti dietro le costole e quei fiati nei polmoni - non avrebbe dovuto aver timore di uscire da casa e mettere in pericolo la vita d'altri; non avrebbe dovuto sentirsi diversa; non avrebbe dovuto sviluppare assuefazione per pasticche atte a donarle sonni privi di sogni; non avrebbe dovuto sentirsi in colpa, guardando la sua famiglia ed i suoi amici, per averli delusi fottutamente morendo. Non era così che si era immaginata la sua seconda vita.
Non era così che avrebbe dovuto essere.
È colpa tua.
Ovviamente. Non le bastavano i conosciuti a dipingerla come un errore, dovevano mettercisi d'impegno anche persone della quale Run ignorava l'esistenza: avrebbe voluto, avrebbe potuto, riderne, la Crane. Ma era stanca di quella leggerezza che poco aveva a che fare, con la reale morsa a stringerle la gola.
Non le rispose. Non batté ciglio quando il pugno della giovane si schiantò nell'erba vicino al suo viso; la guardò e basta, Run, chiedendosi distrattamente cosa le fosse successo - cosa vedesse, lei, al posto di Roy: perché non dubitava di non essere altro che un capro espiatorio, il sacco da pugilato sul quale scaricare la propria tensione. Non poteva esserci nulla di personale, fra loro - nulla a giustificare quelle lacrime umide a scivolarle sul collo. Così sospirò e basta, le palpebre serrate.
Che le avrebbe volentieri tirato una testata, la mimetica, ma... Stava piangendo, l'altra: poco importava che non avesse nulla a che fare con lei, quel magone.
Heidrun Ryder Crane, Cristo, la capiva. Così sorrise sghemba, al cielo ed al volto tondo della ragazza; so cosa si prova, avrebbe voluto dirle; non serve a un cazzo, avrebbe voluto aggiungere.
Invece non fece nulla, gli occhi chiusi a privarsi di quella disperazione che non le apparteneva, ed il capo a scuotersi debolmente sull'erba: che ne sapeva, Heidrun, di Adelaide Milkobitch. Che ne sapeva, la giovane dagli occhi blu, della ragazza che morta, lo era davvero.
Non si mosse neanche quando il peso di lei venne a mancare, e respirare divenne più semplice. Si portó entrambe le mani al viso soffocando nei palmi sospiri simili a singhiozzi e risate lacere quanto tagli, le spalle a tremare dell'uno e dell'altro.
Cristo Signore, stava impazzendo.
Continuò a ridere, un braccio ora posato sugli occhi ed il sorriso libero di prendere aria; continuò a ridere come se tutto fosse normale, con la vivace ferocia di chi sapeva che di normale non c'era un cazzo, ma andava bene comunque.
Cos'hai fatto?
Cosa aveva fatto?
Sapeva per certo cosa non avesse fatto: non se n'era andata quando ancora avrebbe potuto farlo - da quel funerale, dal capanno, dal mondo magico, dai laboratori; da suo padre, dai Quinn, da Gemes.
Da quella vita.
Se ne rendeva conto sempre tardi, quando andarsene non era più un opzione ammissibile - quando non poteva neanche più dire di voler tornare a cinque anni prima: se cinque anni prima Heidrun avesse ignorato la lettera di Joanna Harvelle, avrebbe evitato tutta quella merda - eppure ci sguazzava comunque senza rimpianto, sapendo che senza quella merda non avrebbe avuto una piccola sqwad di ballerini mimetici, un nipotino biondo ed ancora bruttino, due coinquilini stupidi, un tricheco. Non avrebbe avuto uno spaco, una Murphy, un Amos ed uno Sciaia - nessun Palmer, nessuna Akelei.
Un fratello biondo ed abbastanza carino ma non quanto me. Un padre alcolizzato ed uno zio con l'artrosi.
Alcuni mali esistevano per necessità.
Rimase stesa al suolo, le gambe pigramente allungate davanti a sé, e gli occhi testardamente chiusi. Decise che, che cazzo, il suo dovere l'aveva fatto - non avevano più bisogno, di lei. Non aveva più bisogno di loro, lei. Si obbligò a respirare piano, a vivere piano. I suoni della battaglia le giunsero sempre più ovattati, le grida dei feriti più sottili - ed alla fine li abbandonò tutti, la Crane, serrata in una quiete egoista e codarda. L'erba a solleticarle le guance, l'odore della terra smossa a pungerle le narici, e quello del sangue ad accelerare il battito - l'istinto di autoconservazione era difficile da mettere a tacere, quando il cuore minacciava di scoppiare nel petto per l'adrenalina d'altri. Non i suoi, altri: niente di metafisico dai poli eumes, per una volta. Era il semplice delirio di massa ad accendere la mai sopita spia di Run del volersi far coinvolgere.
Si costrinse a rimanere in disparte.
Si costrinse a non pensare, espirando stanchezza ed inspirando colpe, coricata al centro della radura.
Sarebbe rimasta lì ancora a lungo, forse sempre, se solo -
Corrugò le sopracciglia, quando l'acqua le inumidí la schiena facendole aderire la maglia alla pelle. Spalancò gli occhi solamente quando il liquido le coprì le mani; si alzò infine a sedere, facendo leva sugli addominali, quando anche le braccia vennero sommerse. L'attenzione venne attratta da un oggetto sottile a galleggiare a poca distanza dalla sua gamba - lo prese, stringendolo delicata fra le dita.
Si guardò attorno.
«donnie, gentilmente...»

Il cuore ancora gli pesava, a CJ. Più denso, più metallico sulla lingua e dietro le costole, mentre le palpebre calavano su un paio d'occhi verde acido. Non si capiva, il Knowles - non si fottutamente capiva. Vantava di sbattersene il cazzo, in quei sorrisi storti ad adombrare lo sguardo, ma nelle vene il sangue accelerava sempre - perché? Si interessava a cose che non comprendeva, persone che neanche conosceva, e lasciava da parte l'unico del quale avrebbe dovuto effettivamente fregargliene un cazzo di qualcosa - sé stesso.
Era montato al contrario, CJ Knowles. Polmoni al cielo e pelle sotto la carne. Non capiva perché gli importasse delle parole di una donna qualunque, ad un funerale qualunque, di una vita qualunque: non capiva perché a lei dovesse importare di un ragazzino qualunque, ad un funerale qualunque, di una vita qualunque. Parlava solo una lingua, CJ, ed era quella della violenza - il resto gli sfuggiva, il resto non era mai stato cosa sua. Quindi odiava a mani basse, si arrabbiava a mani basse, lasciandosi consumare da istinti animali privi di raziocinio. Non sapeva come vivere in altro modo - non credeva gli potesse importare, di vivere in un altro modo.
Ma non riusciva ad odiarla, la stronza dagli occhi blu - e quando non riusciva ad odiare gli altri, odiava sé stesso. Privo di remore, CJ, per CJ. Privo di compassione o limiti, solo risate taglienti e sangue a macchiare la pelle. Si odiò perché una sconosciuta si era interessata a lui; si odiò come quando, anni prima, s'era odiato davanti ai biscotti di Idem.
Strinse il pugno attorno alle spine della mazza finché uno degli spuntoni non penetrò la carne del palmo, un sibilo fra i denti - quello lo capiva, CJ: il dolore, la carne a bruciare. Quello lo distraeva, riportando il cuore dov'era sensato fosse per ragazzi come lui, che vivevano una vita come la sua.
Da nessuna parte.
Chiuse gli occhi, inspirò. Finse di non essere nuovamente sull'orlo di un ingiustificato attacco di panico, mentre si mordeva a sangue l'interno della guancia. Riapri gli occhi solamente al rumore, un umido sfrigolare che poco aveva a che fare in quella radura. Chinò il capo verso i propri piedi, l'acqua a lambire gli scarponcini chiusi - ed avrebbe dovuto importargliene, avrebbe dovuto esserne perlomeno incuriosito: ed invece continuò a camminare strisciando le scarpe nel fango, lo sguardo a ricercare la ragazza di prima . Aveva bisogno di capire, CJ. Era stanco di non sapere un cazzo di niente, mentre tutti intorno a lui parevano aver compreso qualcosa che ancora gli sfuggiva.
Il livello dell'acqua si alzava, e CJ persistette nell'ignorarlo; avrebbe continuato così, a sguazzare languido in un problema che a suo dire non lo riguardava, se solo tutti non fossero schizzati, come molle ben coordinate, sulle sedie ivi presenti: in quel momento il Knowles si rese conto che sì, poteva non essere un suo problema, ma gli altri? Che Cristo signore stava succedendo.
Si bloccò, gli occhi sul palco ed il cuore a terra. Scisso lo era sempre, una guerra civile del quale non era arte né parte: voleva andare su quel fottuto palchetto di merda a prendersi le risposte che credeva di meritare, ma non.
Ma non.
Non poteva, non quando il panico pareva dilagare come lava dopo un eruzione; non quando altri cadevano a terra spinti da braccia frenetiche alla ricerca di una via di fuga, non quando in quel fottuto sprazzo erboso c'era tutto quel poco che aveva: si ritrovò davanti ad una scelta, CJ Knowles.
Guardó ancora Adelaide, il Tassorosso.
«vaffanculo» sbottò, dando le spalle a Lancaster: perché aveva delle responsabilità, CJ.
E delle promesse da mantenere.
Il brutto di avere degli amici outsider, oltre al loro metaforico passare inosservati, era che non erano fottutamente visibili anche in senso puramente fisico: nanetti che tendevano a non attirare l'attenzione, nati per tenere il capo chino ed i respiri calibrati nel petto. Il Tassorosso sibilò ingiurie fra i denti, mentre nella calca cercava i profili familiari di Sersha, Joey, e quell'idiota di Obi - che sarebbe stato ben visibile, con la sua usuale chioma argento, ma nella forma Cazzone Nerd era uguale a cento altri. Per Sun non ebbe bisogno di cercare a lungo: gli bastò voltarsi per trovarsela al proprio fianco, impettita nel suo seccato broncio - e pur conoscendolo più di quanto non conoscesse sé stesso, CJ non comprese il perché di quell'espressione. Come avrebbe potuto? Fu lei ad indicargli, con un distratto movimento del braccio, la posizione degli altri; il Knowles, dopotutto, aveva occhi solo per uno dei tanti coglioni che era riuscito a rintracciare nella folla - il cuore a pulsare dentro la gabbia toracica, nel rendersi conto di essere troppo lontano: non aveva idea, CJ, del perché qualcuno avesse cominciato a gridare di salire sulle sedie, ma chi era lui per ignorare così sentiti suggerimenti?
Un fottuto CJ Knowles.
Si spostò, seguito dalla sua fedele ombra De Thirteenth, in modo da non avere intralcio davanti a sé, ed allora puntò la bacchetta sul Reynolds: Dio Santo, BJ. Un preciso movimento del polso, dettato più dall'esigenza che dalla reale capacità (inesistente) di CJ - in incantesimo disperato, scagliato con il solo bisogno che riuscisse. Un levicorpus silenzioso, lo sguardo acquamarina incapace di lasciare la presa sul fratello.
E prevedibilmente, del pericolo per sé stesso, se ne rese conto tardi - non importava abbastanza, a CJ, di CJ.
«idioti» un grugnito sibilato a denti stretti sopra di lui, una mano ad agguantarlo dal braccio sinistro: non ebbe tempo di comprendere cosa fosse accaduto finché non si sentì mancare la terra sotto i piedi, uno sbuffo sofferente ora al proprio fianco: CJ, in piedi su una delle tante sedie, abbassò ed abbassò lo sguardo fino ad incontrare gli occhi zaffiro di una ragazza. La conosceva, CJ. E mentre la prima scossa cominciava a far crollare i nemici, con il petto premuto sulla giovane ed un braccio avvolto alle spalle di Sun, il Tassorosso sorrise: «pensavo di non piacerti, Lowell» un lampo di denti in direzione di Jericho. La telepata ricambiò piatta la sua occhiata, le labbra morbide tese in un ghigno: «infatti è così» quanto gli piacevano, quando lo trattavano male: tutto la sua mamma. Inutile dire che CJ, con la suddetta creatura malvagia formato tascabile, aveva tentato più di un approccio - e l'andare costantemente in bianco, non era certo stato un deterrente. «a me non sembra» una lama uscita da solo il cielo sapeva dove premuta sul fianco, un sibilo ammirato di Sunday. Quella sedia stava diventando troppo stretta, per tre persone. «jk on you now I'm horny» un sorriso lascivo, quello di CJ.
Che aveva bisogno di distrarsi da sé stesso, il Knowles, con quel cuore che ancora esigeva di salire sul fottuto palco - ed era stupido, ed era insensato: così abbracciava sorridendo l'autodistruzione, lo sguardo d'un folle sul punto di premere il grilletto contro la propria tempia.
Quando apparve il Ministro, CJ soffocò una risata amara nei propri piedi - e la ignorò, il Tasso: non era un esperto di politica, ma non aveva bisogno d'esserlo per sapere quanto fossero tutti nella merda. Parole vuote, per una guerra vuota.

«cj» si era già scrollata gli abiti umidi, i capelli morbide onde scure sulle spalle. Aveva detto ai Milkobitch ed Al che li avrebbe raggiunti a casa, Run, e si era trattenuta a stento dal sollevare un dito medio verso Gemes: Cristo Signore, se fosse morta se ne sarebbe accorto. Non c'era bisogno di peccare di sfiducia in tal modo - muori una volta, e non te lo perdona nessuno. «cj?» non si chiamava così? Si era già assicurata che tutti i suoi bambini, eubeech compresi, fossero al sicuro; avrebbe tranquillamente potuto farsi i cazzi propri, Heidrun Crane, ed invece stava sprecando tempo vicino ad un ragazzino pelato con più cicatrici che pelle. Seguì lo sguardo del presunto CJ verso un punto nella folla, incrociando così gli occhi blu della giovane di poco prima.
Le rivolse un impacciato cenno con il capo, le sopracciglia arcuate, quand'ella la salutò da lontano - e distolse subito lo sguardo, poco incline ad accettare quell'invasivo senso di familiarità. «ehi, cowboy, parlo con te» e quando CJ reclinò il capo verso di lei, Run avrebbe preferito non l'avesse fatto.
C'era qualcosa di contorto, nelle iridi chiare di lui. Qualcosa di caldo e gelido, di disperato e lancinante, nel respiro con cui ingurgitò avido aria. Qualcosa di smarrito, su quel volto giovane e sottile.
Qualcosa con cui Run non voleva avere nulla a che fare. «hai perso questo» gli lanciò l'oggetto che s'era ritrovata a galleggiare vicino alla gamba: un sottile braccialetto di cuoio. «non é mio» una voce ancora distratta, ancora annoiata - un'occhiata resa opaca da un emozione che Heidrun conosceva fin troppo bene. Si scrollò nelle spalle, un passo già rivolto lontano da quello strano Nessuno, che a lei nessuno non era mai parso. «c'è il tuo nome, sopra» «ti ho detto che non è m-» ma non concluse mai la frase, sputata stretta fra i denti, CJ Knowles: gli occhi sul bracciale, i polpastrelli a sfiorarne le lettere grezzamente incise. Lo vide deglutire, Run. Lo vide racimolare altra aria, altra vita, le dita strette convulsamente sul laccio. «dove l'hai trovato?» «per terra» che non ne voleva sapere nulla, di quella rabbia che già tentava di arrampicarsele sulle spalle - non era affar suo. Quindi rispose, perché si trattava pur sempre di una ragazza civile e ben educata, ma subito si ritrasse dallo strano giovanotto allampanato.
Gli diede le spalle senza farsi troppi problemi, la Crane. Senza porsi domande. «dove cazzo l'hai-» le dita di lui strette al braccio.
Heidrun Ryder Crane era stanca, di quelle accuse. Di quella rabbia, di quel continuo essere usata come fottuto capro espiatorio per l'eruzione che aveva raso al suolo Pompei.
Così fece quel che le veniva meglio - istinto, non ragione.
Si volse di scatto, il sorriso ormai dimentico sulla lingua; si strappò di dosso la mano di lui, e mentre la gamba premeva su quelle di CJ per fargli perdere l'equilibrio, le dita si serrarono attorno al colletto della sua giacca. I piedi ben piantati nel fango, Run resse il peso di entrambi nel trascinare il volto di lui contro al proprio, le fronti a sfiorarsi appena. «senti, ragazzino del cazzo, il tuo atteggiamento ha un po' rotto i coglioni» sussurrò, il tono di voce basso e denso che al buio avrebbe potuto essere miele o sangue. Strinse la presa sul colletto, premendo maggiormente la sua testa contro la propria. «o ti dai una regolata, o ti smonto come una fottuta sdraio dell'ikea. Ti senti uno smarrito cucciolo d'uomo incompreso? Benvenuto nell'adolescenza» Lui non le sorrise. «non sai un cazzo, di me » «perchè tu che cazzo sai degli altri?» corrugò le sopracciglia, ma non le rispose. «allora smettila di comportarti come se fossi l'unico stronzo ad avere dei problemi» ancora quel sibilo basso, le mani fermamente attorcigliate su di lui: sapeva dove premere per far male, Run. Avrebbe potuto piegarlo con il solo dannato alluce. «mi stai prendendo per il culo» ma non l'avrebbe fatto. «run» ignorò il richiamo di Will, occhi bosco a studiare i vicini occhi color giada di CJ - uno strano senso di déja vu, come la prima volta. «run, vacci piano» per tutta risposta, strinse la presa. «mi stai prendendo per il culo?» vaffanculo, era così prevedibile? Un sorriso le curvò malsano la bocca. «CRANE» Ironico che a voltarsi fu lui, mentr'ella rimase in posizione. «sí» ammise, un bacio sulla fronte mentre lo lasciava cadere al suolo.
Quando mai Run aveva fatto la paternale a qualcuno per il proprio comportamento incivile - merlo al corvo, proprio. «siamo a posto, will» rassicurò, volgendo la muta risata sul suo secondo fake cugino preferito. Lui sollevò un sopracciglio, una sigaretta fra i denti: «sai che ho un debole per questi piccoli infami. Non maltrattarmeli» maltrattarli? CJ era chiaramente in stato di shock, aka un pericolo per sé stesso e gli altri: per superare un trauma, v'era bisogno di un altro evento improvviso.
Semplice legge della fisica.
«tu sei pazza.» eppure un angolo delle labbra di lui, era curvato in un incredulo sorriso. «e tu stupido.» si chinò al suo fianco, indicando una sedia poco distante. «non puoi fare il sassy con tutti, mastro lindo, perché non sono tutti simpatici quanto me - vedi quella donna laggiù?» Rea Hamilton, probabilmente sentendo il peso dello sguardo di Run su di sé, si prodigò a sfoderare un laccato e perfetto dito medio, senza neanche sprecarsi a ricambiare l'occhiata. «lei ti avrebbe davvero, davvero, fatto male» una pacca sulla spalla. «fidati di me. perché una ragazza morta dovrebbe mentire?» gli rivolse uno di quei sorrisi sottili ed enigmatici con i quali spesso amava dipingere le proprie labbra, prima di andarsene.
Perché non le era sfuggita la folla riunita nei pressi del superstite Lancaster. Perché-«TI CONOSCO, OH CIELO GRAZIE» un ragazzo le si scagliò contro cingendole la vita. Heidrun si morse il labbro superiore, le sopracciglia inarcate. «stiles,» «mh-mh» «stai strofinando la faccia sulle mie...» «lo sto facendo?» «tette?» il fremello mago si fermò con ancora parte del viso affondata nel suo petto. «lo sto facendo» «levati?» «dai, ho perso tutti - qui. E ho perso karma.» brutti i cuori spezzati, mh. «guarda, là c'è jay - ciao jay, ciao stiles. stiles» «sí vado. Come sono morbid- AHIA, STO ANDANDO»
Dicevamo.
Non le era sfuggita, la situazione sul palco: ed aveva bisogno di sapere Run.
Era per lui, e solamente per lui, che era rimasta in quella dannata radura.
Salì al fianco di Lancaster, e lo superò.
Si schiarì la voce quando si trovò infine al capezzale di un privo di sensi Harrison Palmer, gli occhi a scivolare dal cipiglio corrugato della professoressa Winston, al sorriso lieve di Liam Callaway.
«non vorrei rovinare la sexual tension, ma potreste-» indicò loro di allontanarsi, ambedue troppo vicini all'uomo a terra. «hai sentito, principessa? Dobbiamo andarcene» «dobbiamo? Pensavo di essere stata chiara la prima volta: con te, non vengo da nessuna parte» «pretenzioso da assumere, con me vengono tutti» in un altro momento della sua vita, Run avrebbe amato lo scambio di battute - ne sarebbe stata silenziosa osservatrice, così da poter riferire tutto ad Amos più tardi. Avrebbe perfino applaudito ammirata alla pronta risposta del Callaway, ammiccando languida a Maeve - o forse avrebbe ignorato Maeve offrendosi come volontaria, oppure avrebbe spaccato la ship e ne sarebbe stata il terzo membro, chissà. Comunque, con Harrison Palmer svenuto ai loro piedi, non se la sentiva di rimanere spettatrice dello scambio di battute da fine fascia protetta: lo so, scioccante, perfino Heidrun aveva del pudore.
Da qualche parte.
«affascinante, ma potreste-» «no»
No. No? Oh, dolcezza.
Non esistevano no, per la Crane. Gli sorrise lenta, il capo reclinato; era stata esageratamente paziente in precedenza, ma lui? Lui non poteva permettersi quel tono arrogante e gonfio d'ego - sarà che Run ne aveva già abbastanza di suo, di palloni gonfiati, per tollerare anche un Callaway qualunque.
Un pigro movimento con il braccio.
«hai pronunciato male sì» lo scagliò violenta giù dal palco.
Così, perché le andava.
L'effetto fu un po' rovinato dall'incanto imbottito della bionda, ma immaginava che dalla vita non potesse avere tutto. Sospirò rivolgendole uno sghembo sorriso di scuse. «ecco,» Liam, dal basso, spolverò l'impeccabile camicia bianca. «ora mi tocca ucciderti - perché fate tutti così?» «provaci» rispose in fusa, avanzando nella sua direzione mentre lui si spostava verso di lei - l'idea di poter sfogare un altro po' di quella violenza repressa nelle vene, non le pareva così male.
«va bene» Maeve si frappose fra loro, il palmo a premere contro il petto di Liam. «andiamo» nessuno dei due la guardò più.
Heidrun si lasciò scivolare sul palco, le gambe incrociate. Prese il volto di Palmer fra le mani, «oh, Harry», posandoselo poi in grembo. Perché Kimiko non se l'era portato via? Perché era privo di sensi? Ma soprattutto.
«com'è possibile?» un sussurro, gli occhi sollevati a cercare la piccola folla che si era riunita vicino a William Lancaster. «com'è successo?»
Era morto, Harrison Palmer.
È come me?

«mi dispiace» CJ non sollevò lo sguardo. Lo tenne sulle proprie mani, a tremare serrate sulla mazza ancora sporca di sangue. Non riusciva a togliersi dalla testa quegli occhi, quel viso - quella voce, e quelle dita contro la pelle. Non riusciva a liberarsi della sensazione di essersi perso qualcosa.
Di aver perso, qualcosa.
Che non capiva, CJ, perché il cuore continuasse a battere disperato dietro le costole; non capiva perché la bocca sapesse di sangue, o perché signoriddio respirare fosse così complesso.
Così non guardò Idem, CJ, pur riconoscendone la voce. Sorrise alle proprie dita, soffocando l'isteria di una risata in quella greve curva delle labbra. Anche a me, avrebbe voluto rispondere.
Non lo fece mai.
«non avrebbe dovuto finire così. Non avrebbero dovuto...» un fiato. Nessuno di loro si mosse. «stai bene?» se stava bene? La tasca dove aveva infilato l'assurdo ed impossibile bracciale bruciava; l'adrenalina, scemando, aveva lasciato solo la pallida forma di ciò che era stato fino a poche ore prima. Si sentiva debole, malfunzionante.
Sbagliato, corrosivo.
«e tu?» un'occhiata di sottecchi alla Withpotatoes, nel sorriso più ironico del mondo. «mi dispiace» CJ si inumidí le labbra.
«avrei voluto conoscerli» indicò le foto dei fratelli di lei. Idem gli sorrise triste. «gli saresti piaciuto» ne dubitava. Ed avrebbe voluto ridere, sporco di cinismo e realtà, ma non lo fece: annuì, un sorriso smorzato nei denti. «già» che neanche ci riusciva, a risponderle con la dovuta concretezza richiesta dalle circostanze - non si rispondeva male, a gente come lei. Anche quando i debiti venivano estinti - l'aveva fatto, vero?
«dovresti andare al San Mungo» sì, avrebbe dovuto. Le sorrise, sopracciglia inarcate, stringendo il bastone chiodato in cerca di perverso conforto.
«ci si becca in giro» la circumnavigò proseguendo nel suo cammino, CJ.
Occhi solo per Lancaster.
«basta stronzate, vecchio» annunciò la sua presenza con un sorriso brillante di sangue, le braccia lungo i fianchi.
Avrebbe voluto essere più arrabbiato, CJ. Più rigido, più formale - ma Dio, era solamente un ragazzo. Non aveva neanche diciassette fottuti anni, e si trovava a dover affrontare discorsi più grandi di lui.
Mondi, più grandi di lui.
Chi poteva prendere sul serio un Nessuno?
Avrebbe potuto fargli qualunque domanda, approfittare di quella parentesi di quiete per prendersi qualsivoglia risposta - per darla a tutti loro. Avrebbe potuto mostrarsi maturo, chiedere del veleno, o di come proteggere la sua patria - ma fu egoista, e fu infantile. Così mascherò il bisogno in un ghigno, la disperazione in un filo di voce privo d'intonazione.
Il suono piatto ed ovattato delle nubi prima d'un tuono.
«chi era?»
Solo quello.
«non mi dica cazzate. Per una volta, basta manfrine a chi fra i presidi ce l'ha più lungo, o fottute risposte da biscotti della fortuna - una sola volta» privo di cattiveria, il turpiloquio di CJ Knowles.
Così giovane, così spezzato.
Così stanco.
«chi era quella ragazza?» lo sapevano, loro due, di chi stesse parlando.
Ed avrebbe potuto apparire il capriccio distratto d'un bambino in faccende fra adulti, non lo metteva in dubbio, ma indovinate a chi non fregava un cazzo?
CJ, signori.
La risposta è sempre e fottutamente CJ.

how the fuck do i move on from that? | 03.07.17

Qualcuno stava piangendo. Altri ancora urlavano, grida di disperazione e rabbia, ansimi di fatica e dolore a mescolarsi con il frinire dei grilli nell’erba umida, la natura a fare da umile spettatrice; non un bello spettacolo, quello in corso ai piedi degli alberi secolari, ma quando mai l’uomo ne aveva proposti di tali? Guerre, scontri, incomprensioni e mere questioni politiche, pronti d ammazzarsi tra loro per un pugno di mosche, incapaci di proteggere ciò che davvero alla fine si rivelava prezioso. Umanità, la chiamavano, ma non ve n’era rimasta traccia tra incantesimi lanciati da mani troppo piccole e sangue a chiazzare il terreno, brillando alle luci delle prime stelle.
Si voltò istintivamente alla sua destra, il pavor, occhi sgranati e a quel punto fin troppo presenti a cercare tra la folla i volti di coloro che mai avrebbe dovuto perdere di vista; com’era arrivato a quel punto? Se fosse stato in grado sin dal principio di contenere il proprio dolore, invece che lasciarlo esplodere incentivato dalla benzina a bruciare nello stomaco, la situazione sarebbe precipitata meno rapidamente? Perché, avanti, non siamo a raccontarci palle: non esisteva uno scenario in cui ingredienti come rabbia, dolore, Dragomir e un pizzico di Lafayette avrebbero potuto mescolarsi senza creare un gran casino, e l’aver lanciato il primo attacco effettivo aveva solo accelerato il processo. Continua a ripetertelo, Jackson. «Stai bene?» Spinse avanti la mano destra, mentre la mancina non abbandonava la presa attorno alla bacchetta, sfiorando con le dita tese una ciocca di fini capelli biondi incollati alla pelle del viso, lì dove un graffio l’aveva aperta in superficie. «Jade?» Non il solito principessa, nessun sorriso sghembo a piegargli le labbra in attesa di una sua sfuriata; doveva essere sicuro, prima, doveva essere certo che fosse- «OHI!» un pugno gli arrivò di prepotenza contro la spalla destra, le nocche a premere nel muscolo con la precisione che solo l’abitudine e l’esperienza in tale campo poteva donare. Jaden stava bene, e tanto bastava a strappargli dalla faccia quella patina di senso di colpa da dopo sbronza e preoccupazione molesta che così poco si adattava ad un Eugene Jackson, adolescente di professione e pavor per hobby.
Ad aumentare quella lieve e del tutto inappropriata - dopotutto si trovava comunque ad un funerale, il sangue grondava dalle ferite dei nemici e dei compagni, le grida si levavano nella notte #wat - sensazione di benessere, una serie di volti impossibili per Eugene da non notare tra colori rimasti in piedi: alcuni incrociarono il suo sguardo, un mezzo sorriso, il pollice a sollevarsi verso il cielo ormai nero, altri no. Gemes sembrava ancota voler morire, Run teneva le iridi fisse su suo padre, forse in cuor suo non del tutto certa che Al ne sarebbe uscito vivo; considerati i precedenti di ciascuno di loro, stare un po' all'occhio non guastava mai. «JACKSON! la sedia sali suLLA SEDIA!» cdv, come volevasi dimostrare. Mamma glielo diceva sempre, stupido è chi lo stupido fa , che se non avesse riportato la testa sulle spalle prima o poi l'avrebbe persa per strada, ma Euge non era mai riuscito a darle retta. Ci aveva provato, cosa credete!, ma senza successo. Tant'è che, mentre osservava i suoi amiki sbracciandosi verao ciascuno di loro dimostrando così di essere vivo e, contemporaneamente, la proproa felicità nel vederli salvi (che sani è una parola grossa), acqua apparsa da non si sa bene dove salí a bagnargli le caviglie e poi i polpacci, inzuppando il fondo dei pantaloni. BUONMORGAN LE SCARPE NUOVE! Si voltò si scatto, le labbra dischiuse in una smorfia di mancata comprensione, la mano destra a cercare una Jaden selvatica senza trovarla: stava già arrampicata su di una sedia ikea, quella malefica, agitando in aria le braccia ad intimargli di fare altrettanto con movimenti ambigui (?) ed insulti gratuiti, il che - bisognava dirlo - lo eccitava anche un pochino. Non si era accorto fino a quel momento di quanto vicini si fossero fatti Lancy e Donnie, ma quando il ragazzino posó le mani sul velo dell'acqua stagnante raccoltasi all'interno della radura, quei due neuroni sopravvissuti si diedero il cinque, innescando un'inevitabile reazione a catena. «OHCRISTOH!» Acqua, elettricità - ora tutto tornava!
Di film l'ex serpeverde ne aveva visti abbastanza per sapere cosa sarebbe successo nell'immediato futuro, se non si fosse dato una smossa per togliere i piedi dall'acqua, e sempre basandosi su uno di questi (sicuro nella top ten personale) decise la strategia per la sua sopravvivenza. Jurassik Park? Rambo? Un qualunque film in cui Steven Segal senza mai cambiare espressione esce incolume dai peggiori casini? No, Dirty Dancing. «Jade, PRENDIMI!» «n--» ma si era già lanciato, mentre un Donnie Armstrong evidentemente stravolto raccoglieva a sé le energie necessarie per scaricare non si sa quanti volt nella piscinetta privata di Lancaster, le braccia aperte come una splendida ballerina di danza classica pronta a farsi afferrare per i fianchi dal proprio aitante compagno. *spoiler*: la Beech non lo prese saldamente all'altezza della vita, non lo sollevó in aria facendoll apparire aggraziato e leggero, il vestito bianco ed impalpabile non fluttuó come la schiuma bianca del mare (?), ma sulla sedia Ikea Eugene ci atterró comunque; senza scossa e con un ginocchio di Jade piantato senza alcuna compassione o pietà nei testicoli, ma comunque salvo. CHI CI AVREBBE SCOMMESSO???

«perché è ancora vivo? perché non l’hanno uccisa?» le mani del pavor, fino a quel momento tenute congiunte sotto il mento, si levarono come uccellini impazziti, atterrando con disperata forza sul cavallo dei pantaloni, le dita a stringere tessuto e oltre. Si trovavano ai piedi di quel palco maledetto da dieci fottuti minuti, Lancaster a troneggiare nel mezzo di un ristretto gruppo di persone come Gesù tra gli apostoli durante l'ultima cena (spoiler2: potrebbe effettivamente essere stato lui), e già partivano le domande stupide. Il ragazzo non poteva sapere, questo riusciva a capirlo anche un Eugene Jackson, ma non cambiava il risultato. «EDDAJE. Possiamo smetterla di dare suggerimenti alla gente?» Sgranó gli occhi, scuotendo con energia la testa come un qualunque anziano testimone di qualche marachella giovanile, sebbene Daveth dimostrasse si e no un paio d'anni meno di lui, e le sue spalle fossero larghe il doppio. Cosa davano da mangiare alle nuove generaziono? Pasta e fertilizzante? Hamburger e anabolizzanti? Oltraggioso. Si appoggiò stancamente con la spalla a quella di Nate, incuriosito suo malgrado dalla domanda proibita, certo che Lancy non avrebbe comunque risposto: gli sarebbe bastato volgere lo sguardo su di loro, quelli legati a lui con un doppio filo di sfiga e perdizione, e le parole sarebbero risultate superflue.
Ascoltó quieto anche le domande degli altri, le iridi chiare a ppsarsi prima sul volto stanco e segnato di Run, poi sui graffi e il sangue rappreso sulla pelle troppo pallida del suo figlioccio; deja-vu, per l'ennesima volta. Alla simpatica festa dei Dallaire prima, sul palco poi, ora in diretta proprio sotto i suoi occhi. Eugene Jackson era considerato dalla maggior parte dei suoi conoscenti un idiota patentato, ma per certe cose rasentava l'acutezza di un vero genio; quali? beh, intrecciare trame mistiche alla Beautiful, per esempio. E, per dio, ormai il Knowles nella sua testa bacata si era trasformato inevitabilmente nel fratello segreto di Heidrun Crane: forse per natale ad Al avrebbe regalato dei preservativi. «Tutto molto bello, davvero. Giusto una cosa, tra le tante, non mi è chiara, Willie.» cercò tentoni il pacchetto di sigarette nascosto nella tasca posteriore dei pantaloni ormai da buttare, estrendone una matassa di cartoncino accartocciata su se stessa, il contenuto ormai andato a farsi benedire «ah, cazzo- giovane, una sigaretta?» chiese, rivolgendosi alla versione maggiorata di Elijah (perché Daveth appariva decisamente più pompato, non perché avesse le tette rifatte), prima di riportare l'attenzione su Lancaster, avvertendo un primo principio di stanchezza. Aveva aperto gli occhi alle due del mattino, due giorni prima, e non li aveva più richiusi da allora. «Stavi tenendo il simpatico trucchetto della scossa elettrica come ultima spiaggia? Usarla prima ed evitare qualche morto no?» non è che per caso sai anche chi ha ucciso mia sorella? Ma quello non lo chiese. Non poteva, capite? Perché per una risposta incompleta ad una domanda di quel genere, ad una balla, avrebbe sbroccato definitivamente, e non sarebbe piaciuto a nessuno.