[ funeral party ] gone but not forgotten

«Everyone best are mads»

Anjelika non aveva una famiglia armoniosa, a stento ne aveva una, anche se aveva incontrato finalmente i membri che ne facevano parte; in quanto Hamilton, si era ritrovata Gemes come cugino, non parlavano molto, non erano soliti fare cene di famiglia o altro, si vedevano raramente e in fondo le stava bene anche così, aveva ritrovato un cognome ma era tutto lì, anche perché la sua famiglia era solo Damian e quel mostriciattolo di Antares. Aveva fatto però dei progressi con lui, riusciva a prenderlo in braccio senza farsi assalire la voglia di mangiarselo; ogni tanto si leccava le labbra ma il piccoletto aveva smesso di urlarle in faccia, tanto che col tempo avevano preso anche a sorridersi, strano ma vero, la rossa stava iniziando a sentirsi una madre.
Al contrario di lei, Damian aveva molti parenti e anche se non voleva dirlo e non lo dimostrava mai, gli voleva bene ai Withpotatoes, specialmente a Idem Tutti amano Idem , si erano allontanati e ognuno viveva la propria vita ma c'era un legame profondo tra di loro, anche se Anjelika non lo capiva fino in fondo, anche perché non aveva mai ricevuto amore dai parenti, non sapeva neanche cosa volesse dire in realtà. Avevano anche ritrovato Magnus, sinceramente non capiva bene che ruolo ricoprisse negli Icesprite, ma non si faceva mai molte domande al riguardo, se Damian si fidava di lui lo faceva anche lei, in quanto moglie. Si era sempre fidata del giudizio del marito quindi non si preoccupava della sua presenza in casa.
Vestitevi, andiamo dagli Withpotatoes. aveva detto Damian serio come al solito ma nascondeva qualcosa, che fece preoccupare la rossa, non era il consueto uomo autoritario, sembrava turbato, anzi a guardarlo più attentamente stava persino soffrendo; Anjelika non ne era sicura, perchè a dirla tutta non sapeva bene cosa volesse dire perdere qualcuno d'importante, lei non aveva nessuno oltre a lui. In un secondo fu pronta e chiamò un elfo Bada al bambino. non aggiunse altro e affiancò il marito, come sempre, lo avrebbe seguito ovunque. April e Nathan sono morti. Un attentato in Francia. disse d'un fiato, era distrutto anche se faceva in modo che nessuno notasse quella sua debolezza. Che fare in situazioni del genere? Lei non ne aveva idea, magari una pacca sulla spalla? Neah, troppo da amic; un abbraccio? Neah, troppo dolce non era dalla rossa. Qualche parola di conforto? Ovviamente non era capace neanche a consolare, così gli prese la mano e la intrecciò alla sua, era un gesto non troppo intimo, ma la presa era salda, sicura, quello era meglio di mille parole. Quello voleva dire che lei lo avrebbe seguito, sostenuto se fosse servito e mai lo avrebbe lasciato. Il resto lo avrebbe lasciato alle persone normali.

Quella era una giornata infinita e difficile da fare trascorrere, il dolore faceva da padrone in quel posto ma lei non sentiva niente in effetti, quella sofferenza a dirla tutta non le faceva nè caldo nè freddo, era brutto pensarla in quel modo ma per lei era davvero molto arduo capire i sentimenti specialmente quelli legati alla famiglia. Eppure, era lì comunque al fianco del marito, non osava parlare, era lì solo per lui, voleva essere lei la roccia della coppia per la una volta, la persona stabile emotivamente dato che per il compagno non era una giornata facile, anche se da lui non ci aspettava una tale debolezza; ma era umano e stava soffrendo per le perdite.
Abbracciò come lui, la cugina Idem, provata per tutto quello che le era successo. Poi ascoltò le parole della ragazza, forse anche in modo troppo distaccato e distratto, non perché non aveva voglia di deprimersi per via dei racconti di vita vissuta con April o delle cazzate con Nate, ma fu la presenza di Visilov a destare curiosità nella donna, perché tanta attenzione al riguardo? Con quella sua faccia tosta si era presentato a quella celebrazione; le persone lì erano per un lutto importante. L'atmosfera così, cambiò radicalmente e quella che doveva essere una tranquilla onoranza funebre divenne quasi un terreno pronto ad esplodere e risucchiare le persone al suo interno. La donna s'irrigidì sentendo Damian teso, qualcosa assolutamente non andava e iniziò a pensare come fare per attaccare e proteggersi allo stesso tempo; per un qualche secondo gli occhi si fecero anche di colore acido, se solo fosse stato possibile ci avrebbe anche fatto un bel pranzetto con qualcuno dei presenti, anche se forse doveva togliersi dalla testa quella strana idea, non sapeva neanche chi fosse il Ascoltò le parole dell'uomo che dichiarava la sua innocenza, lei in realtà ci poteva anche crederci, dato che condividevano molti pensieri riguardo alla purezza del sangue ( anche se non era più così fiscale da molto tempo, e poi ora aveva pure Antares), e non solo, insomma era stronzo ma non per questo doveva aver davvero fatto quell'attentato ai loro. Anche dopo quella scenata della Withpotatotes? Beh si, perchè nonostante le parole di Idem, dettate da un fantasma, lei continuava a pensare che tutta quella situazione poteva risolversi in maniera diversa, ma il caos scoppiò in un secondo. Quel pugno diede il via alla guerra, ma non una di quelle tra ribelli contro mangiamorte, quella era ben differente, era peggio senza alcun dubbio; quello era un attentato alla propria nazione, al loro ministero. Poteva sopportare qualche morto, in fondo era il rischio del mestiere, ma se l'attacco era diretto al regime, quello era un'altra storia, era decisamente peggio. Le piaceva Vasilov, era un uomo deciso, senza scrupoli e autoritario; sapeva quello che voleva e avrebbe fatto tutto quello che era in suo potere per ottenerlo, solo che no distruggere il loro governo era un'idea completamente sbagliata a parere suo e doveva pagarla. No, quello non poteva accettarlo, se poi mettiamo che aveva ucciso i parenti di Damian, non fu difficile decidere da che parte stare, lei era sempre con il marito, avrebbero lottato insieme sempre contro il mondo se fosse servito.
Impugnò la bacchetta e la puntò verso il preside mentre il marito chiamava a rapporto l'esercito, bene, avrebbero combattuto. Sorrise felice Erano mesi che non vedevamo del sangue, non vedo l'ora disse ora eccitata, le piaceva come si sentiva quando era in guerra, l'adrenalina che pompava, i pensieri che si annientavano per avere l'intera concentrazione sulla battaglia e sugli incantesimi da lanciare. Io sono pronta. disse guardando il vice ministro al suo fianco. Non si sarebbe mai mossa senza il suo consenso, voleva uccidere, ma non fare mozze azzardate o stupide, e poi Visilov era imprevedibile, forse dovevano aspettare i rinforzi prima di agire. Ma ovviamente non erano tutti intelligenti come i due Icesprite, perché vide quell'idiota di Patrick attaccare; certo che era davvero difficile stare dalla parte giusta perché le venne voglia di sbattere la muro il biondo che senza riflettere aveva agito.

how the fuck do i move on from that? | 03.07.17

1 luglio 2017, 02.05

Alle volte gli capitava di fare sogni tanto vividi da sembrare reali, il più delle volte ricordavano un periodo tanto oscuro da essere stato relegato nell'inconscio, ma quello era diverso; perché non si trattava esattamente di un incubo. Ne possedeva i contorni - pesante silenzio ovattato, troppa poca luce, il peso di un macigno sul petto -, ma la sensazione che dava era di quiete. Solo il pavor a guardarsi intorno, avvolto da una coltre di nebbia così fitta da sembrare polvere; e lo era, anche se Eugene Jackson non poteva saperlo. Polvere e cenere, tutto ciò che gli rimaneva. Poi il pianto disperato di un bambino a strappare la cortina di fumo denso e appiccicoso, nel quale il venticinquenne pareva essere rimasto invischiato. «Jade?» Solo un sussurro a fior di labbra, ancora prima di sollevare le palpebre nel buio, improvvisamente sveglio e vigile; la normalità da quando era nato Uran, ma mai Euge aveva portato con sé, riemergendo da un sonno leggero, una simile sensazione di vuoto. Il cuore gli batteva placido nel petto, come se nulla fosse accaduto, eppure le lenzuola madide di sudore raccontavano una storia diversa; una storia terribile, quasi giunta alla fine. «Quando fa così lo strozzerei.» la voce ancora impastata dal dormiveglia tradiva un sentimento profondo, che Heidrun spesso e volentieri si sforzava di celare dietro ad una facciata troppo facile a sgretolarsi, soprattutto quando si trattava di Uran Élite Beech. I capelli scuri della ragazza ciondolarono oltre il bordo dell'amaca sospesa, posto che le sarebbe sempre spettato di diritto, in quella casa come in un angolino riservato nel loro cuore, e solo sollevando lo sguardo nella penombra Euge si accorse finalmente della mancanza di Jade accanto a lui. Apparve sulla soglia, la Beech, i capelli biondi raccolti in una coda morbida e un bambino disperato stretto tra le braccia; non avrebbe potuto pensare ad un termine più adeguato: suo figlio non stava solo piangendo. Il visetto paffuto, rosso e gonfio, era accartocciato in un'espressione di puro dolore, lacrime troppo grandi riempivano gli occhi scuri rotolando copiose sulle guance. Non si poteva ascoltare quel suono, senza provare una fitta allo stomaco. «Ho provato a dargli da mangiare, ma non è fame. Potrebbe avere le coliche..» Dal tono con cui lo disse era chiaro che non ci credeva nemmeno lei.
Portò le gambe nude oltre il bordo del letto, poggiando i piedi sul pavimento con la massima attenzione; non aveva sprecato tempo, la sera prima, a far notare ai suoi ospiti che proprio al di là della camera in origine destinata a Jade ve ne fosse un’altra a loro disposizione, sapendo che comunque i Milkobitch avrebbero preferito un materassino buttato sul pavimento pur di non doversi allontanare da Heidrun Crane. Li capiva, per quanto ancora gli sfuggisse la dinamica della loro relazione famigliare: non che Eugene Jackson fosse una persona portata a fare domande. Prendeva le cose così come venivano, dandole per buone anche quando a chiunque altro suonavano assurde, e in genere questo lo aiutava a vivere sereno. Occhio non vede cuore non duole, beata ignoranza, eccetera eccetera. «Devono essere quelle.. vuoi che lo prendo io?» Jade annuì, mentre l’ex serpe verde le si avvicinava tendendo entrambe le mani, sfiorando con un bacio leggero i capelli biondi, prima di fare lo stesso con la fronte liscia e bollente del figlio; gli veniva come voglia di vomitare. «Ehi, campione.» Un fruscio morbido come seta, al quale il neonato reagì spalancando gli occhi fino a quel momento strizzati in una smorfia di dolore, iridi rese liquide da lacrime salate che non accennavano a diminuire. Non si capiva ancora su quale sfumatura avrebbero virato, allontanandosi infine dal cobalto screziato di grigio caratteristico di quei primi mesi di vita; in cuor suo, osservando il volto di Uran nella penombra come fosse la cosa più bella su cui avesse mai posato lo sguardo, Eugene pregò non cambiassero mai. «Ti va di dire al tuo papà cosa succede?» e spiegargli perché ha la pelle d’oca e i peli ritti nonostante ci siano già venticinque gradi? Il neonato lo fissò per un istante in silenzio, inghiottendo aria a vuoto quasi stesse facendo un enorme sforzo per rispondergli davvero, e fu in quel momento che qualcuno suonò il campanello di casa Reb, facendo rigirare entrambi i fratelli Milkobitch nei loro letti improvvisati; «Todd vai tu, dai. Se sono i testimoni di Geova lanciagli addosso Breuge.» Quello sì che poteva rivelarsi un deterrente di tutto rispetto, soprattutto contro i venditori porta a porta e i sedicenti adoratori del Signore, a loro volta infimi eretici i quali mai avrebbero riconosciuto la grandezza di Morgan nemmeno se se lo fossero trovato davanti; ma poi, cristo santo (in tema!), alle due del mattino dovevano rompere le palle?
Pel di carota si mosse per primo, mentre il pavor poggiava nuovamente le magnifiche terga all’angolo destro del materasso, cullando il figlio primogenito nel tentativo di colmare lo stesso vuoto che per qualche strano motivo sembrava avvertire anche lui; Jeremy e Run non tardarono ad abbandonare la stanza, spinti da qualcosa che forse andava oltre la mera curiosità; Jade si attardò giusto un secondo in più, il volto stanco, ma più rilassato ora che Uran aveva spento la sirena d’allarme con cui certamente mezza New Hovel era stata svegliata di soprassalto, poi raggiunse il resto dell’allegra – ed assonnata – combriccola all’ingresso. Spinti da una forza più grande di loro. Sarebbe potuto rimanere lì, lasciando che il peso impalpabile del bambino gli intorpidisse appena gli avambracci, le orecchie tese ad ascoltare il suo respiro ora fattosi più calmo e profondo; si era riaddormentato, Uran Beech, e avrebbe fatto meglio a chiudere gli occhi anche Eugene, allontanando da sé una realtà pronta a cadergli addosso come un cumulo di macerie, negando una verità che nel più profondo dell’anima già conosceva.
Non era nausea, quella che sentiva, ma un proiettile a scavargli le viscere puntando al cuore.
«Mi dispiace così tanto.» La voce di Idem. Quando li raggiunse, accalcati sulla soglia di casa e pietrificati come statue di marmo, il serpe verde fu tentato di tirare un sospiro di sollievo: era Idem! Doveva aver avuto un’ispirazione notturna, di quelle che ti obbligano a balzare in piedi e metterti ai fornelli finchè sul piano da lavoro non ti rimangono sbaffi di farina e decine di biscotti fragranti, ed era passata a condividerli; puro stile Withpotatoes, al quale Eugene non sarebbe stato in grado di rinunciare, affascinato da quella bontà intrinseca ed incondizionata. Se è vero che la speranza è l’ultima a morire, le lacrime a rigare il volto pallido della brunetta furono sufficienti a darle il colpo di grazia. A darlo a lui. Perché lo sapeva, il Jackson, che la sensazione di vuoto era un cratere; che la nebbia era polvere e la polvere cenere; che rischiava di soffocare stringendo al petto il sangue del suo sangue, un bambino addormentato. «Che succede?» Sabbia nella trachea, la lingua divenuta di feltro, la bocca arida come non bevesse da giorni, da settimane; le iridi cerulee saettarono da Idem a Jade e da questa a Run, la fronte corrugata nell’osservare la mano di lei premuta sulle labbra, la pelle gelida sotto le dita con cui il pavor le sfiorò il braccio.
«Cosa cazzo succede?»

ore 5.10

La voce di Run che gli arrivava alle orecchie ovattata, distorta.
«stronzate.»
Lei che scuoteva la testa, allungava una mano per toccarlo.
«Sono tutte stronzate.»
Non lo erano.

Riaprì gli occhi al terzo squillo del telefono, le palpebre in precedenza socchiuse per non dover vedere: i volti di chi gli stava accanto, lacrime riflesse nello specchio, troppe fotografie poggiate contro le pareti; per non dover sentire chi balbettava un mi dispiace, o il ronzio provocato dal suo stesso cuore spezzato. Riaprì gli occhi al terzo squillo del telefono e lo prese allungando una mano alla cieca, le iridi velate testardamente rivolte al soffitto, posando lo schermo contro l'orecchio destro. Sapeva chi c'era, dall'altro capo della linea, ma non disse niente. Rimase in ascolto, la testa reclinata da un lato, le labbra sottili strette una contro l'altra fino a sbiancarsi; «Euge?» Silenzio. «Io ho appena.. ho appena sentito. Mi dispiace, davvero tantis--»
«Lo sapevi?»
Non gli aveva mai parlato in quel modo.
Non aveva mai provato rabbia, sentendo la sua voce.
«cosa.. cosa?»
«Tu lo sapevi? Prima che accadesse.»
«Io.. io non-- no. Mi dispiace.»
Non si era mai sentito tanto di merda, sputando addosso al castafratto colpe che il ragazzo non aveva. Eppure la parola scusa sembrava troppo complicata da formulare, pesante come un macigno a premere sulla punta della lingua, capace di solo di sprizzare veleno da ogni poro ed infettare chiunque gli fosse abbastanza vicino da prendersene una dose. Sarebbe voluto essere accomodante, come suo solito, per togliere dalle spalle dell'amico l'ingiustificata sensazione di aver fatto qualcosa di sbagliato, ma ci provò nemmeno: faceva troppo male schiarire la gola per sgretolare la calce che lo soffocava, rendendo la sua voce sottile e fredda, distante e nemica.
«Avrei.. avrei potuto!» Lo interruppe, questa volta calando le palpebre e stringendo tanto forte che queste si riempirono di puntini rossi e blu, sul precipizio di una vertigine incontrollata. «Lo so. Eli, lo so.» Non se lo meritava, Elijah Dallare. Nessuno di loro meritava i suoi silenzi tirati, i toni di voce troppo alti, le parole tutt'altro che gentili, il modo in cui invece di cercare un abbraccio aveva urlato a tutti di sparire. Sentì dei passi trascinarsi oltre la soglia del salotto, nocche a battere contro lo stipite per richiamare la sua attenzione mentre il biondo cercava le parole giuste che non gli spezzassero la voce, al telefono; «Devo andare, è arrivato Al.» precedette l'amico prima che questo potesse aggiungere qualcosa, lo sguardo rivolto al cugino immobile dalla parte opposta della stanza, stesse iridi iniettate di sangue ad osservarsi in silenzio: azzurro o verde non faceva differenza, se riuscivi a bere abbastanza da velare ogni sfumatura. «Ah, Eli..» si spinse con un colpo di reni giù dalla poltrona, sforzando la propria voce così da smorzare il tono, il volto dell'ex grifondoro perfettamente stampato nella mente; non se lo meritava, Elijah Dallaire, di venire punito nel futile tentativo di cancellare un dolore indelebile. «Puoi passare da casa, domani? Ci facciamo una birra.» Lasciò cadere il cellulare sul divano, quando l'amico rispose affermativamente per poi salutarlo, l'attenzione infine rivolta ad Aloisyus; il quale, al pari di Eugene, non sembrava in grado di muovere un passo. Prima che arrivasse la lettera per Hogwarts, prima dei Castafratti e delle mattine passate a fumare di nascosto con Cole, erano stati loro tre: cugini senza nemmeno una goccia di sangue in comune, appartenenti a mondi diversi pur abitando a distanza di una strada, sempre insieme nonostante tutto. Dove andava una, andavano gli altri due - così, specifico al femminile, perché c'è dubbio che fosse Delilah a guidarli; e a toglierli dai guai, nei quali due pirla impenitenti come loro non facevano altro che sguazzare. «Quanto hai bevuto?»
«Un po'. Tu?»
«Non abbastanza.»
L'altro annuì, avvicinandosi a passi pesanti per raggiungere il divano e laaciare finalmente che il corpo si piegasse: stava in piedi da tre ore, il pavor, come tutti loro; attaccato ad un telefono, rapito dalle immagini in rapida successione alla tv, le dita a stringere la testa per comprimere il dolore. Poteva quasi immaginarlo, Eugene, mentre attaccato ad una bottiglia di liquore scadente si chiedeva perché. «Sono stato al Ministero..» Smise di guardare il cugino, mentre questo parlava, tornando ad osservare le proprie mani posate sulle ginocchia nude: sembravano appartenere a qualcun altro, l'abitante di un mondo lontano in una dimensione alternativa. Non stava accadendo davvero, proprip a lui - proprio a loro. «Iceprite è già sul piede di guerra. Ho sentito che vogliono fare un sopralluogo in Francia, oggi.» Alla parola sopralluogo il venticinquenne avvertì nuovamente quella sensazione di vuoto, il bisogno impellente di espellere qualunque cosa avesse mangiato o bevuto nelle ultime ventiquattro ore; ma non si trattava di panico, non questa volta. Sollevó le iridi chiare fino ad incontrare quelle screziate di verde, che lo fissavano con un'intensitá dolcemente familiare; Heidrun Crane vi aggiungeva un sorrisetto sardonico, quando nella mente già progettava qualche piano diabolico. Tale padre tale figlia, giusto? «Credi.. credi davvero che sia morta?» Stava tutto lì, in una singola domanda posta sottovoce. «No.» Stava tutto lì, in una singola bugia detta sottovoce. «Quindi andiamo adesso.» Nom era panico, terrore o tristezza; era rabbia e negazione e furente speranza. «Perché credi che sia venuto fin qui, se no?»

3 luglio, 18.00
Era presente, Eugene Jackson, seduto su una delle tante seggiole poggiate sull'erba umida di rugiada nella piccola radura, ma allo stesso tempo non si trovava davvero lì. «mi chiamo idem, idem Withpotatoes. Sono… sono la sorella di Nathan ed april» Avrebbe voluto ascoltarla, quanto meno spostare lo sguardo sul volto pallido della ragazza e rivolgerle un sorriso di incoraggiamento, ma non poteva. C'erano troppe lacrime dentro quegli occhi improvvisamente scuri, a rotolare sulle guance ormai prive di colore per poi cadere sul vestito estivo; gli sembrava bellissima, Idem, e faceva ancora più male. «rimpiango di non averli abbracciati un’ultima volta. E di non aver detto loro …» Chiuse gli occhi, ritrovandosi circondato da una cortina di fumo; solo che non si trattava di fumo, giusto? C'era anche quello, sospeso nell'aria densa, ma quella che cadeva dal cielo privato della sua alba aveva l'aspetto di polvere. Polvere e cenere, come nel sogno; peccato non potersi svegliare da quell'incubo, da quello strato denso ed impenetrabile di residio bruciati che gli penetrava nei polmoni ad ogni respiro. Non avrebbe più dimenticato l'odore, Eugene Jackson, o il ronzio mescolato con le grida dei sopravvissuti; o il nome impronunciabile del poliziotto francese che era corso loro incontro, intimandogli di non avvicinarsi troppo. Al cratere nella strada, al fuoco, ai resti umani carbonizzati ed irriconoscibili abbandonati vicino al marciapiede. Scalzati decine di metri lontano dal punto dell'esplosione, dilaniati, trasformati in cenere. Era stato quello il momento in cui il pavor non aveva più trovato la forza di negare.
«riesco a vederli sono qui. April... Delilah... ci sono tutti e quattro» La voce rotta dalle lacrime di un ragazzino poco distante lo strappò via dal ricordo agonizzante di quello spettacolo indescribile, costringendo l'ex serpeverde a sollevare finalmente la testa. «sorridono» Nate junior rise di cuore ed Euge si voltó, ruotando il busto per cercare la figura del ribelle un paio di file più indietro. «sembrano fieri di loro, di Donnie e Idem» Sarebbe stato capace di alzarsi in quel preciso momento, con il sottofondo straziante dei ricordi di Idem a fargli da colonna sonora, al solo scopo di chiudergli la bocca con un pugno fino a sentire i denti spezzarsi sotto le nocche, se la mano di Elijah non si fosse posata sulla sua spalla stringendo appena. Capiva sempre, il Dallaire, quando il sangue del Jackson ribolliva sotto la pelle minacciando di accendere una miccia invisibile. E letale. Se ne sarebbe fregato di essere in mezzo a tanta gente, in un'occasione solenne, o che Nathan fosse solo un adolescente con il cuore spezzato. Se ne sarebbe fregato perché Delilah era sua sorella e non l'avrebbe vista mai più. Quand'era diventato un estraneo?
Non disse niente, il castafratto, e andava bene così; Euge tornò a voltarsi verso il palco, dove la figura di Idem si era improvvisamente irrigidita di fronte alla sfrontatezza di Vasilov. Rimase immobile durante l'intero scambio di battute, i battiti del cuore ad accellerare man mano che la foga del momento cresceva di intensità. Per quanto avesse bevuto, quel giorno come durante i tre successivi senza mai intervallare le bottiglie di benza con un sonno ristoratore, non si era mai sentito così lucido; qual era lo scopo di ubriacarsi se poi il cervello continuava a macinare pensieri e dolore? Strinse i pugni, quando il naso di Dragomir cominciò a sanguinare; un profondo resoiro, quando il guanto dell'uomo fu dato alle fiamme da quello che ormai, di fatto, era diventato il suo figlioccio. Che Cj Knowles lo sapesse o meno - che fosse d'accordo o meno - fotteva sega. «Sono stata a Parigi! ho visto i cadaveri, il fuoco, le ceneri... ho visto una città ferita nel profondo. Ma ho anche visto l'opportunità di fare giustizia, tra le dita fredde di uno dei morti» Solo a quel punto il serpeverde si alzó, mostrando ad un Elijah già pronto a fermarlo entrambi i palmi delle mani vuote ed un messo sorriso rassicurante. Non vado a fare una strage diceva quel sorriso un po' storto, lo stesso che rivolse a Jade - sebbene lei non potesse vederlo, impegnata a fare ciò per cui in fondo la amava - e Run, rimasta in disparte; lo avrebbero capito che si trattava di una bugia? Forse. Probabilmente. Non che importasse, a quel punto.
Salí sul palco con due saltelli per niente aggraziati, un paio di occhiali da vista stretti nella mano destra: solo Rea avrebbe potuto pensare di infilarglieli nel taschino della camicia inamidata, con la tacita promessa di romperli in seguito; solo Rea sapeva che nessun abbraccio stentato sarebbe stato di conforto quanto quel gesto per loro familiare. Schioccó un bacio sonoro sulla testa rasata del tessorosso, e arrivato accanto a Pearl le rivolse un cenno con il capo, le labbra a tendersi da orecchio ad orecchio: la smorfia tirata di chi non ci sta più tanto con la testa. Prese il pezzo di stoffa dalle mani di lei, osservandolo per un lungo istante in silenzio, prima di chinare la testa così da sfiorare il microfono tenuto da Pearl con le labbra. «Prova, prova, SÁ SÁ! ok funziona. Mi ero scritto.. mi ero scritto un discorso. Un sacco di cartoncini colorati, tante cazzate inutili. Non voglio farvi perdere tempo, quindi ecco il succo.» abbassó lo sguardo sul brandello di tessuto, lo stemma del Drago a brillare beffardo nonostante la corrosione del fuoco. «Danette era.. è la parte migliore di me. Mi parava il culo e mi ha insegnato a sputare; in tutti i sensi, sapete.. per terra e in faccia alla vita. È la parte migliore di me e adesso senza di lei non sono più niente.» annuí alle proprie parole, il sorriso instabile ad ampliarsi sulle labbra sottili; la stoffa ora stretta convulsamente tra le dita. «Lardina, se mi senti, sappi che sono incazzato nero.. non dovevamo morire nello stesso momento?» Corrugó la fronte, volgendo il capo verso Idem, quasi sperasse di vedere accanto a lei la figura immobile della sorella; ma Eugene Jackson non lo aveva quel potere. Eugene Jackson non vedeva niente. Si infiló gli occhiali dalla montatura tonda, schiarendo la voce fattasi improvvisamente sottile, tremula dentro alla gola piena di sabbia e polvere. «Ti perdoneró prima o poi, ma solo se prometti di prenderti cura di Neil. È uno stronzetto, ma gli voglio bene.» Perplesso piegó il capo in direzione di Pearl, quasi confessandole un segreto sussurrato comunque al microfono. «Non credo di averglielo mai detto.» Concluse, allontanandosi dal gelato, riconsegnando il pezzo di stoffa alle mani di colei che l'aveva trovato. Non che gli servissero davvero delle prove, oltre al pugno assestato poco prima da Idem Withpotatoes: bastava quello, mescolato al bisogno fisico di scaricare la propria sofferenza su qualcuno. E a quel punto meglio Dragomir e i suoi cani da guardia che un volto amico, giusto? «Portate via Tupp? Non deve farsi male..» Poi, le iridi cerulee rivolte verso gli astanti, molti dei quali ormai non tenevano più il sedere incollato alla sedia «Nate, non farti venire un infarto.» Il sorriso si trasformó in una smorfia, mentre la mano destra scivolava rapida alla bacchetta tenuta nella stoffa interna della giacca leggera. «Capo! È il momento!» allargò le braccia, la voce trasformatasi in un grido di guerra per richiamare l'attenzione di Iceprite; rinforzi un paio di cazzi, se mi passate il francasismo. Avevano perso entrambi qualcuno, ed entrambi sapevano a chi dare la colpa. Cos'altro gli serviva? Ruotó su se stesso, puntando la bacchetta contro uno degli uomini di Dragomir, un gruppetto di ammantati bastardi spuntati tutt'intorno alla radura, nemmeno avessero preparato un agguato. «GLACIUS!» finiva lì, il tempo dell'attesa, della diplomazia, delle chiacchiere. Sua sorella era morta ed Eugene Jackson aveva un cratere nel cuore, di quelli che nemmeno l'amore per un figlio può riempire. Che nessun abbraccio fraterno, alcun bacio posato sulle labbra avrebbero potuto sanare. Tagliato brutalmente a metà.

before you start a war you better know what you're fighting for

02.07 -- ore 02.30 Jade stava appoggiata con le braccia sul legno della culla, e guardava in basso il piccolo mostriciattolo che ivi dormiva, il sonno agitato. Allungò una mano per spostare la copertina, pensando la faccetta triste fosse dovuta al caldo, ma il bambino non la lasciò fare, afferrandole un dito per riflesso involontario. La ragazza non ruscì a non sorridere, posando il mento sulla sbarra e mordendosi il labbro guardando suo figlio dormire, come a volte faceva nonostante la stanchezza.
A volte si chiedeva cosa avesse fatto per meritarselo (a parte sesso non protetto). Uran era finora la cosa più bella della sua vita, un essere minuscolo che eppure aveva la capacità di renderla felice con la sola esistenza, per quanto Jade non fosse in grado di spiegarselo. Mentre era incinta, anzi, mai nella vita aveva pensato di poter essere in grado di amare tanto qualcun altro, neanche Ego che eppure ricordava piccolissima, e questo le stringeva il cuore in una morsa positiva. Sapeva che per Uran avrebbe dato la vita in qualunque momento, e questo la rendeva più forte di quanto non fosse mai stata.
Il bambino prese ad agitarsi di più, la bocca allungata in una smorfia e versetti infelici. Prima che si potesse svegliare, allarmando tutti gli abitanti della casa (essendo stata abituata a vivere con Euge, Run e mille animali, si sentiva più a casa propria con gli ospiti Milkobitch che normalmente senza di loro), Jade prese delicatamente in braccio il bambino e il pupazzetto con cui l'avevano messo a dormire, ma neanche le braccia della mamma lo fecero desistere dallo svegliarsi e iniziare a piangere.
«Shhh shhh... sono qui»
Lo coccolò, cercò di dargli da mangiare, ma Uran era del tutto disinteressato a lei. «Jade?»
«Hai svegliato papà», mormorò continuando a cullarlo. «Era questo il tuo piano fin dall'inizio, vero? Sei proprio un Beech»
Restando sullo stipite della porta si affacciò nell'altra stanza, dove un Eugene assonnato e a letto li fissava con la domanda sulla punta della lingua.
«Ho provato a dargli da mangiare, ma non è fame. Potrebbe avere le coliche...»
Pur avendo sempre voluto diventare guaritrice come Lienne, non si era mai specializzata o informata granchè sulle malattie infantili, quindi la sua conoscenza derivava da internet, solito darti spacciato per i sintomi dell'influenza. Le coliche le sembravano plausibili, eppure c'era qualcosa in Uran di particolare.
«Devono essere quelle.. vuoi che lo prendo io?»
Annuì, socchiudendo gli occhi al bacio di Euge sulla testa, ora che era stata privata di Uran improvvisamente troppo stanca per commentare in alcun modo quel gesto tenere. Facendo attenzione a non pestare i fratelli di Run tornò a letto, acciambellandosi come un gatto senza lenzuolo, sospirando soddisfatta quando Uran smise di piangere. Si sarebbe addormentata in pochissimi secondi... se qualcuno non avesse suonato alla porta.
Aprì gli occhi, lo sguardo sul cuscino di fianco a lei, lasciato vuoto e ancora caldo da Eugene. Guardò oltre, sul comodino, verso l'orologio a led. Non era un buon segno qualcuno alla porta a quell'ora. "Forse sono solo dei ragazzini. chissà se suoneranno anche dai Jeriton e verranno trucidati".
Si alzò stropicciandosi gli occhi, cercando i pantaloncini che si era tolta prima di addormentarsi a causa del caldo, ma prima di lei alla porta arrivò Todd. Jade cercò di nascondere l'occhiataccia, volendo far notare che era compito suo o di Euge aprire la porta di casa (neanche più di Run) perchè probabilmente era per loro, ma non disse nulla vedendo Idem.
«mi dispiace.»
Non era una bella cosa una ragazza che bussa alla tua porta di notte per scusarsi.
Jade si inumidì le labbra, e deglutì.
«mi dispiace così tanto.»
Ego. Lienne. I suoi genitori. Hope. Maeve. Murphy. Skandar. Lienne. Ego.
E la lista era lunga, sebbene il pensiero che potesse essere capitato qualcosa alle sorelle per un attimo la distrusse più di tutti gli altri nomi messi insieme.
«cos’hai fatto?»
Ci mise un attimo, Jaden, per capire che Run non stava parlando con Idem. Stava parlando con chiunque fosse morto, con chiunque Jade, nè nessun'atro sprovvisto di poteri medium, avrebbe visto.
"Fa che non sia Ego. Fa che non sia Lienne".
Non era Ego, e non era Lienne, e Jade si sentì subito in colpa per il moto di sollievo nell'apprenderlo. Le vite di April, Nathan, Neil e Delilah non valevano meno.
Si strinse le braccia al petto, le spalle leggermente sollevate fingendo un freddo che non c'era. Conosceva tutti e quattro. Nathan era sempre eccessivamente gentile al quartier generale dei ribelli, April era sua amica praticamente da sempre, prima a Hogwarts e poi nei laboratori, Neil era stato loro vicino per anni, padre di quel piccolo terremoto. Delilah era sua amica, zia di Uran, sorella di Euge.
Dopo che Idem se n'era andata, non era stato esattamente facile tornare a dormire, tornare a vivere.
Jaden passò la notte a cercare informazioni su quello che era stato un attentato, cercò i nomi delle vittime per scoprire chi conosceva, chi non conosceva ma avrebbe voluto conoscere, chi sarebbe stato vendicato.
La mattina presto, tuttavia, uscì di casa, prima di accoltellare Eugene o peggio scoppiare a piangere.
Poteva capire che stesse soffrendo, voleva capire, ma non era in grado di stargli vicino quando era solo capace a inveire contro chiunque, a insultare qualsiasi cosa facesse o dicesse per provare a rasserenarlo.
Si sedette su una panchina nel parco più vicino a New Hovel, afferrando rapida il cellulare e chiamando Lienne per lamentarsi dell'amico in comune, ma prima che la sorella potesse rispondere riattaccò, guardando avanti a sè. Non era una bambina, non aveva bisogno di Lienne ogni volta che qualcosa non andava. Prese un grosso respiro e tornò indietro.
Entrò in casa spedita, cercando Eugene e trovandolo senza difficoltà davanti alla tele. Gli si mise davanti prendendo fiato, pronta a dire tutto quello che pensava... ma poi richiuse la bocca, e si sedette semplicemente al suo fianco, i piedi sul divano, le ginocchia strette al petto e la testa appoggiata alla spalla di Euge.
«Sono qui, Jackson»
Ed era abbastanza.

03.07 -- ore 17.00 Arci si sistemò la cravatta ancora e ancora, eppure ogni volta qualcosa sembrava non andare. Il nodo sembrava allentato, storto, il pezzo della cravatta tecnicamente nascosto spuntava fuori, o la stessa era stropicciata... dopo quindici minuti di prove, se la tolse con stizza per gettarla a terra, dedicandosi poi a guardare la propria immagine riflessa allo specchio. Non era neanche in grado di mettersi una fottutissima cravatta. La barba era ispida sulle guance, leggera ma non inesistente, curata; i capelli erano stati pettinati all'indietro, più corti ai lati, e nell'insieme Arci stava bene, bellissimo nel completo elegante e nero che aveva indossato per l'occasione... ma sacrebaguette, la camicia non poteva lasciarla così, senza niente.
«GRINCH, SONO ARRIVATI I TUOI AMICI!»
Arci lanciò un'altro sguardo al pezzo di stoffa abbandonato a terra. Lo raccolse rapido, infilandoselo non messo intorno al collo prima di scendere a due a due i gradini e raggiungere l'ingresso.
«Ehi» scoccò un bacio sulla guancia a Bells, notando quanto il lutto (almeno non quello di suo fratello) le donasse.
«Non sei ancora pronto?»
«Meh» tirò fuori dalla tasca le chiavi del pickup, giocherellandoci. «Non ho avuto tempo, oggi ho lavorato» Ignorò volontariamente l'alzata di sopracciglia di Akelei.
«Hai messo il profumo, però»
«Lo sai che è la prima cosa che faccio. Allontana i malocchi. Dai andiamo, ho già salutato Yugin» Prima che qualcuno dei cata potesse notare che si era anche tagliato i capelli rispetto al giorno prima, o si fosse fatto la barba perchè risultasse più fine, fuggì fuori dalla casa, nessun saluto alle bionde che tanto avrebbe ribeccato poco dopo al funerale.
Salì sull'auto per primo, usando lo specchietto per sistemarsi finalmente la cravatta. Ancora non sembrava perfetta, ma poteva andare.
«Tutto bene?»
«Mh»
«Arci»
«Sto bene» Mise in moto, e il rombo zittì la risposta. «Oscar, fai da dj? Il cd dei cartoni è già inserito»
Il rapporto di Archibald con la morte era particolare.
Non la temeva, non particolarmente, e neanche quando si era trovato davvero in punto di morte, nel capanno, aveva avuto paura, quando l'irrefrenabile desiderio di farsi Tiffany prima che fosse troppo tardi.
Anzi, ad Arci la morte piaceva. Non come a Carrie, santo cielo, o almeno non negli ultimi anni, ma perchè era qualcosa di misterioso, difficilmente afferrabile, incomprensibile; finchè non la provi, non puoi sapere com'è o cosa ci sia dopo.
Non aveva mai neanche davvero sofferto la morte di nessuno.
Una volta la sua "nonna adottiva" era morta, e lui aveva dovuto presenziare al funerale fingendosi dispiaciutissimo per far felice la propria madre, ma la verità era che non gli importava. Non gli importava mai. I morti erano morti, e non provava quel dolore classico nelle persone (al massimo nostalgia, rabbia per i magici rapiti a Brecon e uccisi), non inveiva contro il cielo un "perchè a lui!" quando, ovviamente, il perchè era il puro destino.
La morte capitava, era inevitabile, e nessun uomo avrebbe mai potuto fare niente per fermarla.
Dei vivi, tuttavia, ad Arci sì che si interessava.
I morti nell'attentato che avrebbero ricordato quel giorno non erano suoi conoscenti, eppure, nella cerchia delle persone a lui più importanti, si trovava il fratello di una delle vittime, ed Arci era terrorizzato. Delilah e compagnia erano morti, era terribile, certo, ma il mondo sarebbe andato avanti e non era interesse di Arci capire come.
Tuttavia voleva bene a Eugene, e Eugene era il fratello di Delilah. E Eugene non sembrava così acab riguardo alla morte.
Aveva pensato, il giorno prima, di andarlo a trovare, di provare a confortarlo, solo per rendersi conto che non avrebbe saputo come reagire al suo dolore, così come non era stato in grado a Brecon di aiutare o anche solo capire Bells e Jeremy davanti ai corpi inermi dei fratelli. Se Archibald capiva la morte, i sentimenti invece lo confondevano. Cosa avrebbe dovuto dire a Euge? Come avrebbe dovuto comportarsi? L'uomo non sarebbe stato interessato alle preghiere che Arci aveva rivolto al cielo per l'anima di Delilah, nè dei suoi conforti su un al di là migliore di questo mondo.
Alla fine non era andato da lui. A conti fatti, quindi, a quel funerale sarebbe stata la prima volta che lo avrebbe visto dopo la morte della gemella di Euge. Voleva esserse perfetto, e temeva di fare qualche cazzata.
«Arci!»
«Eh?»
«Hai perso la svolta!»
«Bordel»
«Hai-»
«Ho detto che sto bene»
«...Volevo solo sapere se potevo cambiare canzone, non mi piace Ufo Robot.» Oscar lanciò un'occhiata a Bells «Cristo, Leroy, datti una calmata»
Ma Arci non riusciva a darsela una calmata, e non sapeva neanche bene perchè. Doveva solo presenziare a un funerale, dire a Eugene che se aveva bisogno ci sarebbe stato, nel clichè più grande del mondo, e poi andarsene. Facile!
Insomma, era un funerale: che diavolo sarebbe mai potuto accadere?

03.07 -- ore 17.55 Noah si sistemava il colletto con studiata meticolosità, guardando in giro ovunque, tranne sul palco. Vide i visi conosciuti degli altri special dichiarati, qualche conoscente a caso. I vip, o quelli che tali dovevano essere, gli erano del tutto sconosciuti, ma non se ne fece una colpa: in quei mesi non aveva ancora avuto il piacere nè il bisogno di imparare nomi e facce di vari misteriali o presidi di altre scuole, e ancora doveva abituarsi che quel sangue sporco di Leach non fosse più ministro della magia, ma semplicemente storia.
Quando aveva scoperto della morte di Nathan e April, era stato quasi come scoprire di nuovo della morte di William. Eccole lì, altre due vite direttamente collegate a lui che non aveva avuto l'occasione di conoscere, di veder crescere! Doveva essere suo diritto imparare cose su di loro, come gli piaceva il tè, se avessero passioni interessanti, e invece di nuovo li aveva mancati per un attimo. Era riuscito giusto una volta a farsi portare con Levi a casa Withpotatoes per farsi presentare come prozio, un sorriso di cortesia in quella casa così... così, ed ecco che due suoi nipoti non c'erano più.
Era il fatto che fossero fratelli di Idem, a dispiacergli soprattutto, perchè se lo erano dovevano essere almeno in parte buoni come lei. E se lo erano, Idem doveva star soffrendo come un cane.
Quando aveva scoperto da Damian che Idem era salva, e soprattutto che Idem era la sua Idem, aveva insistito per farsi dire dov'era, per poterla andare a trovare.
L'aveva fatto prima nelle vesti di Magnus, dimostrandosi semplicemente interessato a recuperare il tempo perso. Quando era stato sicuro che non sarebbe esploso, e che la ragazza era ancora la sua salvatrice dagli occhioni blu, fu il turno di Noah, degli abbracci nel sapersi vivi a vicenda, del «Mi dispiace» mormorato a mezzavoce nell'orecchio di Idem. «Pensavo...- Speravo-» «Va tutto bene»
Avrebbe voluto approfittare di più della gioia di averla ritrovata, di vederla acciaccata, ma viva, colei che in fin dei conti era riuscita a non farlo impazzire nei laboratori, ma eccolo già lì in agguato, il dramma, la morte.
Ovviamente Noah era andato alla cerimonia come Magnus, portando al braccio Levi, un sorriso triste sul bel volto, sebbene datato, e non solo per salvare le apparenze. Erano la sua famiglia. Anche se non li aveva conosciuti, anche se a nessuno importava di Magnus.
Quando Idem iniziò a parlare gli dispiacque un po' che lei non avrebbe visto tra il pubblico il bell'americano Noah Parrish, e si trattenne dall'andare dietro un albero a "cambiarsi", decidendo di rispettare il piano originario e farlo solo alla fine della cerimonia.
Se mai ci sarebbe stata una fine della cerimonia.

-- Poco dopo l'entrata in scena di Vasilov, Jaden progettò la propria uscita.
Aveva tenuto la mano sulla gamba di Euge tutta la cerimonia, un gesto che doveva essere di conforto, ma non appena le cose iniziarono a precipitare, si iniziò ad accennare a una guerra, Jaden si alzò, Uran preso dal passeggino e stretto fra le braccia in modo protettivo.
Lanciò uno sguardo a Euge, preso da quello che stava succedendo, sapendo che lui, invece, non se ne sarebbe andato via da lì senza sapere, senza combattere, senza vendicare Delilah.
«Porto via Uran», lo avvisò, ma per quanto volesse andarsene e mettere il bambino in salvo prima che qualsiasi cosa potesse accadere, non era altresì sicuro di voler lasciare Eugene da solo. Avrebbe fatto cazzate, preso dalla smania di agire, e si sarebbe messonei guai, si sarebbe fatto male... o forse no, ma non voleva davvero non essere al fianco suo e di Run e di tutti gli altri, come già a Brecon.
Sfiorò il braccio di Euge, poi lasciando lì il passeggino (in ogni caso l'aveva creato lei con la luce per risparmiare: avrebbe sempre potuto rifarlo) si afrettò prima di tutto ad andare sotto il palco.
«Donnie! Donnie!» Sperò che il ragazzo la sentisse. «Forse è il caso di portare via Tupp. Posso farlo io»
Se doveva mettere in salvo suo figlio, tanto vale prendersi cura anche della sua circa nipotina... ma Donnie non le lasciò prendere Tupp, e questo convinse definitivamente Jade che non poteva semplicemente andarsene.
Indietreggiò fra le sedie in mezzo alla gente, cercando un viso conosciuto... che finalmente trovò. Era sicurissima sarebbe stata a quella cerimonia, solo per dimostrarsi una brava strega inglese.
«Mamma»
Non parlava con lei da almeno un mese, da quando era nato Uran e lei l'aveva chiamata per farle gli auguri per il lieto evento, ma sebbene al telefono Jade e Jodie avessero deciso di vedersi il prima possibile, la donna non aveva ancora mai visto suo nipote.
Ogni tanto Jaden fingeva con se stessa che Jodie avesse impossibilità a muoversi, o vivesse troppo lontana per far visita alla figlia, ma la verità era solamente che più il tempo passava, più il rapporto tra le due si incrinava.
«La mamma ha chiesto di te», le diceva Ego «Che le devo dire?»
«Che sono viva le basterà»
«Jade» "No, un alieno. Almeno mi riconosci, grazie eh" Erano vari i motivi per cui Jade non adorasse particolarmente mamma Beech: il suo lavorare sempre e non essere mai nella vita delle figlie, l'aver abbandonato anni prima le ricerche di Lienne, la sua politica da mangiamorte, il giudizio verso Jade per l'essere andata a vivere a New Howel con due sconosciuti ed essere rimasta incinta ma soprattutto aver perso la magia. «E lui deve essere-»
«Tuo nipote, sì. Puoi portarlo a casa? Io non posso smaterializzarmi da sola»
Jodie aggrottò le sopracciglia. «Non so-»
«Mamma.» Jaden scosse la testa. «Ti sto chiedendo un favore. Un solo favore. Puoi badare a mio figlio un'oretta, finchè la situazione non si calma? Non mi piacerebbe tenerlo qui, se non so che è al sicuro, ma io non... non posso andarmene»
Non capiva davvero cosa Jodie stesse tanto pensando (un'ora sola col proprio nipotino, il sogno di ogni nonna! (?)), ma alla fine la vide annuire e allargare le braccia per recuperare Uran. «Non piange molto, ha mangiato da poco, se devi cambiarlo usa pure la magia, il suo pupazzo preferito è questo-» Lo creò sul momento con la luce, e glielo passò «Sì, è un pokemon, l'ha scelto lui come starter. Se si dispera cantagli le Spise Girls o cerca su internet la musichetta dei videogiochi, lo calmano»
Si allungò a dare un bacio sulla testa del figlio, già fra le braccia della nonna, e poi fissò la madre negli occhi, grata. «Lo vengo a prendere presto... grazie»
Jodie annuì veloce, senza sapere cosa dire, e subito si smaterializzò con un crac.
Jade vide finalmente suo padre, rimasto seduto in disparte e anonimo l'intero tempo. Richard sillabò un «Grazie», e con un piccolo sorriso di smaterializzò anche lui.

-- E lui che si preoccupava della cravatta! (che, per altro, alla fine era stata Pearl a sistemargliela)
Arci si alzò in piedi quando le cose iniziarono a farsi calde, lo sguardo eccitato di chi prevede una battaglia e ne è felice. «Non immischiatevi, andatevene, non fate nulla che non farei io»
No, certo che no. Anche Perchè chi c'era più scatenato e folle e imprevedibile di Pearl?
Appunto. Quindi quella frase era semplicemente un invito ad agire.
«Non ho idea di che cazzo succeda», ammise rivolto ai cata ma guardando in giro i vari sipari di quel teatro, e non sapeva se ridere, felice per l'azione, o gridare a tutti di piantarla perchè era davvero irrispettoso per i morti comportarsi in quel modo. «Dovremmo fare qualcosa?»
Sapeva che a Bells Vasilov non piaceva, perchè secondo lei aveva volontariamente lasciato morire Elijah quella volta a Brecon, non portandolo in salvo, ma Arci invece era sinceramente grato all'uomo di non averlo fatto saltare in aria (non avere una degna sepoltura lo ansiava; e se i greci avevano ragione, e il suo spirito sarebbe rimasto a vagare legato al luogo della morte? Omelette, come minimo da morto voleva essere libero di infestare uno studio fotografico di modelle norvegesi!), quindi non era sicuro di volerselo fare nemico e andare ad attaccarlo. Insomma, non sai mai quando potresti restare di nuovo chiuso in uno spazio angusto e nel nulla provvisto di bomba.
Ascoltò i discorsi al microfono, applaudendo a Pearl come il fanboy number uan che era, ma da dov'era non vedeva con chiarezza se lo stemma fosse effettivamente quello di Dragomir, o solo una copia.
Quando vide Euge partire all'attacco, decise che quello era il segnale che cercava.
Quale modo migliore di stare vicino al tuo mentore e dimostrargli supporto, se non attaccando in modo suicida un preside russo (sì, ache Arci era convintissimo fosse russo; colpa di Pearl)??
Tirò fuori la bacchetta, e stava per attaccare con gioia feroce, felice di avere finalmente da fare qualcosa che sapeva fare quando-
«Non così in fretta, cowboy»

-- Appena le cose erano iniziate a degenerare, e soprattutto dopo che la bambina aveva detto quel "io ti ho visto" e Noah aveva capito che le cose iniziavano a mettersi male, si era alzato dalla propria postazione, sicuro che comunque nessuno avrebbe badato a un vecchio che se ne va, e si era diretto al primo luogo riparato che aveva trovato per tornare Noah, e dirigersi nuovamente al luogo della cerimonia in fretta per poter usare i suoi poteri in tranquillità.
Ovviamente a Noah Vasilov piaceva (ricco, purosangue, potente, cheschifoibabbani, aesthetic), ma non era questo il motivo che l'aveva spinto a mettersi avanti a lui, le mani tese, cercando di fermare l'attacco del giovane spilungone (se vi chiedete perchè lui e non altri: well, perchè non era un fottuto suicida. Meglio iniziare dai ragazzini, e poi pensare ai grandi sicuramente più badass di lui).
No, era stata la logica, e un senso di pacifismo nascosto che non sapeva di avere.
Aveva vissuto tutta la sua vita con la pace; anche gli anni di colui-che-non-deve-essere-nominato pieni di attentati, li aveva sì visti, ma sicuramente non aveva mai temuto per la propria vita.
«Credo che vi stiate tutti affrettando inutilmente»
«Spostati»
«Insomma, è chiaro che qualcosa non quadra»
«Giuro, sceriffo, che se non ti levi-»
Dio, quanto non sopportava gli adolescenti.
La prima idea fu quella di infilarsi nella sua testa, obbligandolo a fermarsi, ma per risparmiare tempo decise direttamente di mostrargli quello che voleva mostrare a tutte quelle persone prima che iniziasse a colare sangue (figo da pinnare eh, ma meh?).
Così, mordendosi 'interno guarda dopo aver studiato i particolari, Noah cambiò il proprio aspetto.
Si allungò, scurendo la pelle altresì diafana, si rese gli occhi neri, il naso più grosso, le labbra più gonfie... una copia perfetta del ragazzo che aveva di fronte.
«Cosa-»
«E' possibile» disse, cercando di copiare anche il suo timbro di voce basso. «Che qualcuno possa voler incastrare Vasillina»
«Vasilov»
«E io che ho detto?»

-- Jaden ascoltò le parole di Euge restando accanto a Tupp e gli altri ragazzini che si erano avvicinati. Non era sicura che qualcuno ascoltasse davvero le parole dette al microfono, ma le piaceva comunque che ci fosse gente che provava a parlare.
Eccoli lì, ribelli, mangiamorte, special e maghi, tutti uniti grazie a quell'attentato. Era un sogno! Insomma, ovviamente la morte di tutta quella gente era terribile, ma il fatto che il sacrificio di molti fosse ora utile per schierare due nazioni contro il regno di terrore di un'altra nonchè maggior potenza mangiamorte, allora forse ne era quasi (ma abbastanza, ovvio) valsa la pena.
Jaden sorrideva leggermente, e smise di farlo solo quando Euge si buttò nella mischia. Insomma, il fatto che approvasse quello che aveva detto o che tirasse un bel pugno a Vasilov, non voleva dire che le andava bene rischiasse così la vita solo per scaricare la rabbia e trasformarla in forza.
Guardò Tupp, sorridendole istintivamente come a tranquillizzarla, e si convinse di essere nel posto giusto, sebbene parte di lei volesse combattere, per una volta, fianco a fianco a Euge... ma prima che potesse fare alcunchè, spalancò la bocca guardando un ragazzo che stava salendo sul palco accompagnato da «Vasilov?» Cercò Euge, trovando nella folla anche il preside di Durmstrang. Erano... due? «Cosa-»
«Miei cari», esordì il Vasilov sul palco «Microfono? Dov'è il microfono? Oih, Baudelaire, stai facendo attenzione che nessuno mi uccida vero?»
«Meh. E non chiamamrmi Baudelaire»
«Chi non vorrebbe essere chiamato come uno dei più grandi poeti degli ultimi secoli! "La passion frénétique de l'art est un chancre qui dévore le reste"...»
«Noah!»
«Ah, giusto. DICEVO!... Ta-dan!» Spalancò le braccia, come se fosse chiaro. Vedendo che nessuno, neanche i quattro gatti che avevano avuto la decenza di guardarlo, sembravano star capendo, si schiarì la voce, ma prima che potesse parlare lo interruppe il ragazzo, che finalmente Jade riconobbe come il piccolo allievo maniaco di euge.
«Credo che prima di attaccare qualcuno, dovremmo assicurarci che non sia stato incastrato, ecco. Soprattutto visto che i motivi ci sarebbero da parte della ribellione, per dividerci... non è un po' tutto troppo... ben orchestrato? Lo stemma, le camice nere in giro, Vasilov stesso sulla scena del crimine! Forse è meglio prima fare ricerche migliori, chiedergli almeno se ha un alibi... Per quanto io sarei per il pestare, eh»
«Pestare è un termine così basso... oh ehi! tu che stai attaccando! Non si fa! Ma mi stavi ascoltando? Si è innocenti fino a prova contraria!»
Jaden aggrottò le sopracciglia.
Beh, insomma, lei tifava Lafayette, mentre Vasilov le stava sulle palle... ma tutto sommato, non conosceva abbastanza la donna per poter dire che lei, o qualche suo alleato, non fosse in grado di uccidere chissà quante persone solo per far partire la guerra definitiva contro i mangiamorte, mettendoli subito in minoranza.
Così come non era sicura che lei stessa non l'avrebbe fatto.
"No. Non è la stessa cosa dei laboratori, questo è omicidio di massa"
Non poteva fare niente da lassù, ma gli pareva comunque che sotto, in platea, ci fosse abbastanza gente contro Vasilov e le sue camice nere. Lei avrebbe lottano solo se queste si fossero avvicinate a loro, a Tupp e agli altri ragazzini sul palco.
Notò appena che il Vasilov sul palco, che ora stava tornando un ragazzo con i capelli biondicci, stava cercando di controllare il corpo di Eugene per impedirgli di lanciare l'incanto.

rea hamilton | william barrow | heidrun crane | erin chipmunks

01.07. Le brutte notizie avevano un modo particolare di influire sulle emozioni umane. Pur essendo la medesima, terribile, novità, ciascuno la plasmava e la modellava a proprio modo, adattandola al contesto socio-culturale in cui l’individuo viveva – o credeva di vivere. Una realtà malleabile e cruenta, ad avvolgersi come fili di nebbia sulla coscienza di tutti in modo differente: talvolta soffocava, talvolta graffiava la pelle. Talvolta accarezzava una materia già assente. Chi si vantava d’essere forte, poteva mostrare le proprie debolezze; chi di natura era più fragile, poteva divenire puro diamante. Chi luccicava diveniva ombra, e chi già ombra era poteva farsi fuoco. E c’era la rabbia, e c’era l’impotenza – quella, un po’ tutti.
E c’era chi le provava tutte, e rimaneva con niente.

C’era Rea Hamilton, svegliata nel cuore della notte dalla vibrazione del proprio telefono; le dita a cercare sonnacchiose l’apparecchio, le palpebre socchiuse nel trovare diversi messaggi non letti.
Il lenzuolo a scivolare di lato, mentre lentamente le parole sullo schermo prendevano un senso. Gli occhi alzati di fronte a sé, su una parete nuda quanto i propri pensieri – e quel senso di vuoto dato dall’incapacità di dare forma alla stretta allo stomaco, che fosse rabbia o pura tristezza. Non era mai stata brava a gestire emozioni che non comprendeva, Rea Hamilton.
Ed i piedi a scivolare nudi sul pavimento, in quell’andatura leggera ma stranamente armoniosa, pur essendo la testa da tutt’altra parte – la porta a socchiudersi, lasciandola scivolare nel corridoio con indosso solamente una vestaglia stretta al petto come un pezzo di vita. Occhi aperti e mente irrazionale, mentre istintiva seguiva il proprio battito verso una stanza accanto, la mano a pendere pigra sopra la maniglia. Fino a poco tempo prima, l’avrebbe chiusa a chiave. Invece, Rea la trovò aperta.
E quello spiraglio, nel quale sfuggì un filo di luce; ed il profilo di suo fratello, ancora addormentato, ad apparire ancor più giovane con parte del volto affondata nel cuscino, i tratti rilassati ed i biondi capelli disordinati. La Hamilton chiuse gli occhi, un sospiro a rimbalzare sulle pareti della camera di Amos.
C’erano Rea Hamilton, al mondo, che nelle tragedie altrui leggevano la surreale dedizione ai propri cari. Che un conto, conosciuto, era sapere che avrebbe potuto perdere suo fratello – ed un altro, la consapevolezza che altri avessero perso i propri.
E c’era chi le provava tutte, e rimaneva solamente con un buco nei polmoni.

C’era William Barrow, una sera come tante al pub magico Tre Denari. L’aria densa di fumo ed altre sostanze meno lecite, di esalazioni alcoliche e rutti di uomini e donne meno eleganti di lui. Will rideva, l’ennesimo pop corn poggiato sul pollice e l’indice a premere sulla superficie color crema, mirando ancora ai capelli spettinati della sorella. Il terzo boccale di birra era evaporato come ghiaccio in estate, colorando le gote del Barrow della rosata tinta poco sobria di un ventenne nel pieno della sua gioventù. Una di quelle sere nelle quali le preoccupazioni risiedevano solamente sulla scelta della bionda - quella frizzante e schiumosa, altrimenti si sapeva che l’ex Corvonero ne avrebbe sempre scelta una soltanto; quelle dove, il mento stretto fra le dita, gli unici pensieri erano riservati alle fantasiose sfide da proporre al sangue del suo sangue, competizioni che finivano sempre per sfociare in cori alticci e braccia di Mitchell Winston a trascinarli dentro casa. La televisione era accesa su programmi che non stava guardando nessuno.
Fin quando, perlomeno, Bud non prese il telecomando alzando il volume: e la tv fu accesa su un programma che guardarono tutti.
Su cenere, e fumo. Su quelle foto in prima fila dei primi morti accertati, sorridenti com’erano fino al giorno prima – quei nomi dei quali William Barrow, la sigaretta a spegnersi davanti alla bocca dischiusa, non aveva alcun bisogno. Quella risata, a crederla uno scherzo. Quell’isteria a premere sulla gola, stringendola in una morsa ferrea. E quella rissa, scatenata per furia ed inadeguatezza, utile solamente al fine di dare uno sfogo al gelo nelle vene del Barrow – a sciogliere il ghiaccio, a renderlo vivo. Quei pugni a qualcuno che non c’entrava nulla, quelli incassati perché faceva sempre comodo sentire nocche a cozzar contro il proprio sterno. Quel legno a rompersi sotto la pressione d’un calcio, quel sangue a bagnare il labbro da un naso rotto ed un taglio sullo zigomo.
Quello stropicciato William Yolo Barrow, ferito e masticato, a cercare aria in ogni calcio. Il dito medio alzato ai Tre Denari, le gambe a fuggire la sorella verso strade di Londra del quale solamente lui conosceva il nome.
C’erano William Barrow, al mondo, che nella sofferenza trovavano il proprio oblio, che le morti altrui le caricavano sulle proprie spalle finchè non si spaccavano, i sensi di colpa intrecciati a rabbia cieca a consumarlo dall’interno come una sigaretta fumata al contrario.
E c’era chi le provava tutte, e rimaneva solamente con unghie ad artigliare la carne.

C’era Heidrun Crane, che ancora intorpidita non era stata in grado di schermarsi dal potere di Idem – che dalla medium, era stata investita in pieno. Le labbra socchiuse, a cercar il respiro che fino a poco prima si trovava incastrato fra i denti; gli occhi spalancati, incapaci di dare un senso alla figura evanescente di fronte a sé, iridi un tempo cerulee piene di lacrime e cose non dette. Un passo indietro all’interno dell’appartamento, due all’esterno a cercare una solidità laddove le dita incontravano il vuoto. Il cuore ad accelerare i battiti, per stringersi poi nuovamente in un silenzio stampa che pesava nello sterno. Le dita a massaggiare il viso abbronzato, attorcigliate ora ai capelli castani – e lo sguardo a cercar quello di Idem, nascosto fra le mani, ed a spostarsi su Ian, e Jeremy. Ed a trovare infine risposta in quelli attenti di Jade, le bionde sopracciglia sollevate e la bocca stretta in una linea dura, ad esigere risposte per quel pianto.
Heidrun non ne aveva, di risposte. Le parole di Idem a sovrapporsi e schiacciarsi fra loro, la consapevolezza a farsi largo fra le costole fino a non lasciare più spazio per altro, mentre i nomi sgusciavano fra singhiozzi e sussurri di scuse - e Neil, e Nathan, ed April. I piedi di Run a trascinarla ora all’interno, mentre Idem stentatamente cercava di spiegare l’accaduto – e le braccia della Crane a stringersi attorno ad Eugene ed Uran, prima ancora di avere la forza di parlare. Il coraggio, di parlare. In silenzio, la testa del neonato a premerle sulla spalla e le labbra a schiacciare sulla curva del collo del Pavor, incapaci di allontanarsi per formulare una frase di senso compiuto. Aveva portato lì i suoi fratelli la sera prima, Run, quando a Londra s’era trovata davanti ai fornelli priva di alcuna voglia di cucinare – così, talvolta capitava. Se fosse rimasta nel proprio appartamento, non avrebbe dovuto essere lei nella posizione di dover dire qualcosa: si cullò di quella egoista consapevolezza, la mora, nel giustificare il proprio silenzio. E gli occhi a inumidirsi, per quelli amici che aveva sempre dato per scontato – che magari non vedeva mai, ma li amava sempre. Per quella mancanza nelle viscere, sapendo che avrebbe potuto essere lei, quella divenuta solo memoria. Che era, stata lei. Ed il sapere, nelle labbra contratte ed i tremuli sospiri delle spalle, che non esisteva cura per quando si perdeva la propria famiglia – inabile, con le sole parole ed i gesti, a dare conforto. Non era in grado di darlo neanche a sé stessa, lei.
Le prime lacrime a pungerle le ciglia.
C’erano Heidrun Crane, al mondo, che bruciavano dell’incapacità di essere umani, con emozioni incastrate sotto le unghie a prender polvere – che si annullavano, di fronte ad una realtà che tanto si sforzava di tranciarle, ed allora smettevano di provare, divenendo tele bianche prive di pittura. E che in quella tela, avevano storie intere – e che i propri colori, li davano ad altri. E che della rabbia, e del dolore, facevano un unico macigno di ferro a troncar la voce.
E c’era chi le provava tutte, e rimaneva solamente con il cuore a battere senza peso.

C’era Erin Chipmunks, lo schermo del computer ad illuminarle parte del volto mentre, sorridendo, leggeva sotto voce le recensioni positive alle proprie storie, gli occhi verdi a cercar l’approvazione nelle iridi scure di Jess. Il capo a sfiorar le righe dei commenti, le dita a tamburellare nervose in attesa di Nate ed il cibo che li avrebbe fatti sopravvivere alla notte – e quella calda gioia a scaldarle il sorriso, perché Keanu si trovava ancora al quartier generale: quando il leader dei ribelli era nei dintorni, Erin sapeva che nulla avrebbe potuto andare per il verso sbagliato. Che l’avrebbe protetta sempre, anche quando non sapeva di farlo. Che avrebbe sistemato ogni cosa. Priva di preoccupazioni, lei. Il disappunto derivato da un feedback negativo, un nickname dal dubbio gusto a suscitare interrogativi – quelli sciocchi che spuntavano solo insieme alle stelle, quelli stupidi che facevano sorridere il giorno dopo – sull’identità del critico. I piedi a scivolar pesanti sul pavimento, le risate soffocate nel palmo mentre tutti e tre cercavano l’ufficio del Larrington – che lui, una risposta, l’avrebbe sempre avuta.
E la voce di Keanu, a ripetere parole che Erin non comprese. Ed il sorriso a morir loro sulle labbra, mentre immobili ascoltavano la conversazione dell’uomo. Il respiro a non far rumore. Ed il freddo, quello che s’insinuava sulla lingua e proseguiva in gola, che corrodeva le cellule e privava della forza di rimaner in piedi – quel tremare delle spalle, e poi delle labbra, e poi degli occhi sempre più lucidi. Le dita ad artigliare Nate e Jess, reclamando con le unghie una menzogna.
E quella domanda, infine, scivolata fuori dalla bocca di Erin quando Keanu li intravide poco fuori dalla soglia, ancora nascosti nell’ombra - è vero? che vero, quando non si desiderava che lo fosse, lo era sempre.
Ed il petto scosso in singhiozzi, e quegli abbracci ch’erano tutto, ma non bastavano mai. Quell’annaspare fra le lacrime, il tenere la testa china per vergogna, perché aveva promesso non l’avrebbe più fatto, ma alla fine piangeva sempre. E ci si disperava, Erin, di quel pianto – con quel pianto. Le si spezzavano i polmoni finchè non riusciva più ad incamerare aria, la bocca spalancata a pretendere ossigeno che non giungeva. Il viso affondato nella maglia di Nate, o in quella di Jess. Le mani aggrappate alla camicia di Keanu, in quel sorreggersi vicendevole che per Erin era sempre stata la Ribellione. In quell’essere una famiglia senza esserne mai stati legittimati – il sentire nelle vene di aver perso un fratello, due, tre, quattro. Che poi neanche lo poteva vantare, la Chipmunks, tutto quell’amore da parte dei caduti. Ma non s’era mai limitata dal ricevere, Erin, per dare: amava senza scontrino, nessuno poteva restituirlo. E quel senso di colpa del non poter far nulla, e di quel piangere che pareva immeritato – e di quella disperazione che sentiva esagerata, ma le scuoteva il cuore ad ogni battito di ciglia.
E di quei genitori che, Erin non poteva saperlo, l’avevano di nuovo lasciata.
C’erano Erin Chipmunks, al mondo, che non si rendevano conto della portata di una perdita, fintanto che quella non diveniva un taglio sanguinante e soffocante all’altezza della gola, la costrizione di deglutire acido per respirare anche solo un poco d’amianto. Che di quel mondo, corrotto e sbagliato, non riuscivano a capacitarsi – ed allora piangevano anche perché, tristemente, a quella vita s’era già abituato, funerali puntuali sul calendario quanto visite dal guaritore di famiglia.
E c’era chi le provava tutte, e rimaneva solamente con altra sabbia sotto le unghie a scavare per un futuro sempre più lontano.

03.07. Giorni che iniziavano amari, sale in bocca e limone sulle ferite. Li sentivi appesantire il cuore al risveglio, quando s’impuntavano a inumidire gli occhi o rendere gli arti inamovibili, costringendoti a rimanere con le lenzuola strette al petto e lo sguardo fin troppo vigile a studiare il soffitto. Nelle vene, giornate così. Si sceglieva l’abito con cura distratta, un modo come un altro per impegnare la mente su qualunque cosa non fosse l’evento imminente della serata – lutti sentiti o meno, a nessuno piacevano i funerali. C’era un’aria diversa, a tali cerimonie. Sembrava più densa, ogni movimento consumato nell’atto di non muoversi affatto, la serietà di labbra serrate e sguardo costipato partecipe del dolore d’altri - o tristemente consapevole del proprio, e di come una data simile segnasse un punto di svolta: non si tornava indietro, dopo un funerale. Non tornavano indietro, dopo un funerale.
I respiri pesanti di un addio a senso unico.

Rea Hamilton girò distrattamente la cannuccia nel proprio frappè, le gambe accavallate sulla scomoda sedia di plastica del locale, e lo sguardo chino sulle proprie mani. Si era limitata, in quei giorni, a rimanere silenziosamente sulle sue, una pacca sulla spalla quando nei corridoi di casa incrociava Gemes od Al, e nulla più – non si era neanche, Rea, avvicinata a New Hovel per cercare Eugene Jackson, né aveva scritto lettere di sentite condoglianze a Damian. Avrebbe preferito evitare anche gli abitanti della propria casa, ad essere sinceri: non era certo rinomata per essere una spalla su cui piangere, la Hamilton. Era uscita presto dalla villa, l’abito nero a solleticarle le ginocchia ad ogni passo ed i lunghi capelli castani raccolti in una coda bassa a scivolare lungo la spalla; quando si era affacciata nella stanza di Amos, un’occhiata a lui ed al bambino dai capelli biondi e gli occhi verdi, l’unica parola che aveva rivolto al fratello era stata: usciamo. Senza un dove, senza un perché.
Sapevano entrambi che non si trattava di un semplice invito, ma di un obbligo. E sapevano entrambi che, dietro quell’unico ordine, v’era il bisogno di evadere, di fare qualcosa.
Fu quello a portarli ad una gelateria, uno di quei luoghi in cui mai avreste immaginato la Hamilton potesse passare il suo tempo libero – troppi ragazzini, troppi sorrisi cordiali, troppe madri a riprendere i figli per macchie su vestiti prima lindi e perfetti. Sorseggiava il suo frappè senza dire una parola, facendo languire lo sguardo, talvolta ed inosservata, su Amos e Cash. Era passato troppo poco, sempre troppo poco, dal novembre del capanno – dall’agosto della sparizione. Ancora faticava ad abituarsi a quel senso di vuoto che la coglieva quando guardava suo fratello, memore di un tempo in cui non l’aveva avuto.
In cui avrebbe potuto non averlo.
Cash, corrucciato, cercava di infilare un cucchiaino pieno di gelato nella bocca di Amos – Amos, le labbra serrate, faceva cenno di no con il capo: è tuo, dai; io l’ho già mangiato. E come prevedibile aveva finito per cedere, lasciando che il bambino lo imboccasse; e come prevedibile Cash finse solamente, infilando all’ultimo il gelato nella propria bocca, un sorriso sdentato e sporco di cioccolato sulle labbra. L’Hamilton minore alzò gli occhi al cielo, eppure ricambiò il sorriso. Quelli un po’ tristi, quelli che si chiedevano come la loro vita fosse giunta a tal punto, e quanto terribile sarebbe stata se non l’avesse fatto. La mano a sporgersi verso la guancia del bambino, le dita a sfiorare appena le gote morbide ed ancora paffute di Cash.
Rea distolse lo sguardo, ora affascinato dalle proprie unghie. Lo strappò come si sarebbe strappato un cerotto, bruciore e sollievo a sopraffarsi fin quando respirare non diveniva un dono.
Spettatrice illecita di una vita che non le sarebbe mai appartenuta. «dobbiamo andare.»

William Barrow, quel giorno, compiva ventiquattro anni. Rise amaro di fronte all’ennesimo bicchiere di whisky, le labbra a bruciare dal troppo tabacco logorato in bocca. Era una reazione stupida la sua, e Will ne era perfettamente consapevole: avrebbe dovuto, dopo anni, essere avvezzo alla morte.
Ma Dio, come si faceva ad abituarcisi. Si sentiva colpe che non aveva, trovando conforto nell’auto celebrarsi capro espiatorio malgrado non avesse mosso un dito – forse, proprio per quello. Continuava a domandarsi, fra una golata arida e l’altra, se avrebbe potuto cambiare le cose – si rispondeva di no, e credeva comunque di sì. Non riusciva ad accettare di essere uno spettatore passivo, guardando la propria vita attorcigliata nei palmi delle mani: doveva, santo Dio, poter fare qualcosa. Aver potuto fare qualcosa. Così continuava a ridere, nel suo completo nero, ignorando le occhiate curiose degli altri avventori – rimase seduto su quello sgabello tutto il giorno, William Barrow, muovendosi solamente per accendere un’altra sigaretta od ordinare un altro giro.
Li conosceva, quei morti. Li conosceva, quei sopravvissuti. Come sempre.
Ed aveva continuato a bere, inveendo su chiunque posasse lo sguardo su di lui troppo a lungo – ed aveva cominciato a gridare, perché arrabbiato. Ed era uscito per perdersi in altre strade di Londra, dove s’era semplicemente lasciato cadere contro un muro, la testa fra le mani. Non si era mosso neanche quando qualcuno s’era fermato al proprio fianco – neanche riconoscendo le scarpe di sua sorella.
«sono solo stanco di queste morti, niv. sono fottutamente stanco.» La voce soffocata nei palmi, le lacrime a bagnare le dita.

Heidrun Crane allungò una gamba davanti a sé, la schiena arcuata in avanti e le dita a sfiorare il piede. Le cuffie già nelle orecchie a camuffare il vuoto battito dentro il petto, la bocca una curva imbronciata di natura che raramente, Roy, portava in maniera spontanea – e che invece, in quei giorni, ben s’addiceva alla sfumatura verde scuro delle iridi. Non ricordava neanche quando avesse dormito l’ultima volta.
Non voleva dormire, Run. Non era disposta a pagare il prezzo dell’essere tornata in vita, in quel momento – che di suo, tentava d’evitarlo il più possibile: non aveva alcuna intenzione di finire negli incubi di qualcun altro. Piegò le braccia di lato, la testa reclinata a sciogliere i muscoli del collo. Aveva passato i giorni precedenti a condividere silenzi con Euge, Al, Donnie e Tupp; talvolta la facevano entrare, talvolta rimaneva ore fuori dalla porta con il capo poggiato al muro, le ginocchia al petto. Ed era sollevata, Run, quando non le permettevano di avvicinarsi - egoista, lo sapeva. C’erano troppe cose non dette a soffocare nel sorriso tirato delle labbra piene, rimorsi ad inacidire il respiro nei polmoni. Non se li meritavano, ed Heidrun non sapeva come liberarsene. Non sapeva come accettarli. Come pensarli. Si massaggiava le palpebre, mordeva l’interno della guancia finché non cominciava a sanguinare; con i denti torturava la tenera carne della bocca, masticando sé stessa fino a perdere la sensibilità.
Non faceva domande, e fingeva di non volere le risposte.
Uscì di casa che faceva ancora troppo caldo, il corpo già debilitato dalla mancanza di sonno a languire sotto la calura estiva – un sorso d’acqua, uno di vodka. Un sorriso a fiorire falso come petali di plastica. La musica nelle orecchie ovattava il suo stesso respiro, s’imponeva sopra i pensieri relegandoli a tenue rumore bianco. Cominciò a correre dopo i primi due metri d’andatura lenta, i piedi a calciare il cemento quasi avesse potuto, fisicamente, spostarlo per proseguire. Non bastava mai. Allora aumentava la velocità, straziando polmoni e gambe finchè il dolore non diveniva costante, ed i muscoli dimenticavano cosa si provasse a stare bene. Serrò le palpebre, spinse più forte – il cuore sulla lingua, il sudore a scivolarle sulla schiena bronzea inumidendo la canottiera azzurra.
Non ebbe bisogno di aprire gli occhi, per sapere dov’era arrivata. Come sei prevedibile, Crane.
Avrebbe voluto fermarsi? Sì. Quel giorno, quello prima. La settimana precedente l’attentato, e quella prima ancora – ma non l’aveva mai fatto, Heidrun.
Ed avrebbe continuato a non farlo.
In ogni caso, Gemes Hamilton le era sempre stato sul cazzo.
Dio solo sapeva quanto avrebbe voluto essere in grado di rispondere alla rabbia con la rabbia, all’odio con l’odio. Non era mai stata particolarmente razionale, e reagire in maniera sbagliata alle circostanze in cui sapeva di essere in errore, era stata da sempre una sua specialità; voleva tornare a due anni prima, quando il suo unico passatempo era pianificarne un creativo omicidio con il sorriso leggero e le sopracciglia arcuate. Così semplice, all’epoca. Rimpiangeva i tempi in cui s’avvicinava per premere una lama sul petto, piuttosto che un esitante palmo aperto.
Non avrebbe mai pensato che sarebbero finiti così - che lei, sarebbe finita così.
Non avrebbe mai creduto che sarebbe divenuto un dolore fisico, la necessità di vedere qualcuno – e la consapevolezza che quel qualcuno, non ne aveva alcun bisogno. Voleva sapere come stava…? Fare silenziosa presenza al suo fianco? Non lo sapeva neanche lei, ed aveva smesso di interrogarsi in proposito.
Aumentò ancora la velocità, l’aria uno sbuffo impercettibile a raschiarle i denti – e proseguì, Run, nell’unico modo e nell’unico mondo che poteva permettersi. «come se fosse un mio problema» ringhiò bassa al nulla, utilizzando quel poco d’ossigeno che le era rimasto, deglutendo acido e saliva.
Perché c’erano persone che si meritavano di più, la condanna di una Crane nelle loro vite – che la volevano, santo Dio, che la volevano.
E perché un suo problema, volente o nolente, sarebbe stato sempre.

Erin Chipmunks quella mattina si era affacciata dolorosamente alla cucina, gli occhi gonfi di sonno e lacrime. Il pugno chiuso su una palpebra, la bocca semi aperta ad aspirare aria prima che i polmoni si torcessero in un altro attacco di singhiozzi. Neanche il profumo dei pancake di Jess era riuscito a far breccia nello stomaco chiuso della ragazza. La spalla poggiata sull’uscio, Erin era rimasta sulla soglia ad osservare Jessalyn e Nathan al centro della stanza, stretti l’una all’altro con le spalle a scuotersi in un pianto silenzioso. La gola le si strinse in una morsa ferrea, gli occhi ancora a bruciare.
Non aveva mai visto Jess piangere. Era così assurdo, così fuori posto l’esile suono che fuoriusciva dalla bocca della ribelle. Non aveva perso il sorriso neanche guardando UP, lei: nel momento in cui Erin aveva cominciato a piangere, la Goodwin si era limitata a prenderle il viso fra le mani, una risata a brillare nei caldi occhi scuri. Sono stati felici a lungo, le aveva detto. E poi adesso ha una casa volante – spoiler alert: anche un cane che parla!. Che spoiler non era mai, perché la Chipmunks costringeva i mini reb a rivedersi il cartone almeno una volta al mese.
Jess aveva sempre le parole giuste, il sorriso giusto – mai forzato, sempre ostentato come un raggio avrebbe potuto vantare d’essere un pezzo di sole.
Rimase immobile, di fronte a quelle lacrime. Sapeva che se fosse entrata, Jess avrebbe tirato su con il naso e si sarebbe asciugata le guance sulla spalla, una battuta sulla propria sbadataggine ed una risata a limarne gli spigoli – ed Erin non voleva smettesse per lei, avrebbe voluto lo facesse con lei. Gli amici della Chipmunks tendevano sempre a proteggerla un po’ troppo, quasi si sentissero in dovere di giustificare la bontà che Erin vedeva negli altri – non comprendevano che erano stati loro, ad insegnarglielo. Che erano loro, la sua bontà. Avrebbe voluto dirle che non doveva prendersi cura di lei, ma sarebbe stata una menzogna - Erin aveva bisogno di una Jess, nella vita. Della sua Jess – semplicemente, non doveva nasconderle le sue lacrime. Anche Jess aveva bisogno di una sua Jess, qualcuno che fungesse da roccia nei momenti di crisi: sfortunatamente, Erin non credeva di essere tagliata per quel ruolo. Non sarebbe mai stata così forte. Così lasciò quel compito a Nathan, mentre retrocedeva silenziosamente nel corridoio.
Giunse nuovamente alla sua camera.
Osservò ancora, con gli stessi occhi stupiti del giorno prima, il vestito nero che avrebbe indossato alla cerimonia.
Al funerale.
Al funerale.
Erin nascose il viso fra le mani, e pianse.

«non sono stati condannati per ciò che facevano, ma per ciò che erano: esseri umani. Ho sentito tante persone parlare oggi, e ve ne sono immensamente grata, ma… dov’è la rabbia? Perché non siete arrabbiati?»
Non erano arrabbiati? William, seduto in ultima fila, soffocò una risata nel pugno, i denti a pizzicare la carne. Gli occhi rossi di pianto ed alcool, disinteressato al proprio sdrucito e stropicciato vestiario, mentre infilava una sigaretta fra le labbra. Rea, in piedi al fianco delle sedie, si limitò a reclinare pigramente il capo; Run, alla destra della Hamilton, intrecciò le dita fra loro e sorrise senza guardare la Withpotatoes. Erin, raggomitolata contro Scott, strinse maggiormente la presa sulla sua mano.
«rimpiango di non averli abbracciati un’ultima volta. E di non aver detto loro … grazie» Barrow Junior chinò il capo, le mani incastrate sulla nuca ed i palmi a premere sul collo. Gli occhi scuri di Rea scivolarono verso il fratello, il cuore ancora a dolere di quel bacio sulla fronte che avrebbe potuto essere il loro addio, mesi prima. La Crane, a quelle parole, sentì il muscolo cardiaco mancarle un battito – lo sguardo basso, la gola a bruciare. Perché ciò che più odiava, che più si odiava, era che lei, quella possibilità, l’aveva avuta: era morta, ed era tornata. Era tornata. Aveva potuto abbracciare la sua famiglia, aveva potuto trovare, la sua famiglia – perché loro no? Perché Delilah, Neil ed i Withpotatoes no? E lo sapeva che era un non detto, ma tutti si stavano facendo la stessa domanda. Si sentiva sporca, Run. Colpevole. La Chipmunks, gli occhi umidi ed il labbro tremante, guardò Scott e Nathan, e Jess e Keanu: lei l’aveva mai detto grazie? Lo sapevano quanto li amasse?
E non importava chi fosse Mangiamorte, chi Ribelle – chi Esperimento, chi Purosangue: guardando le foto dei Caduti, sorrisi boriosi e sguardo ammiccante (vivi, vivi, così terribilmente vivi), non poteva che essere univoca la domanda a rimbalzar loro da un pensiero all’altro.
Perché?
In più d’un senso, più di cento.
L’applauso giunse inaspettato, sbagliato nel silenzio che seguì le parole di Idem. Will sollevò il capo verso Dragomir Vasilov, ma gli occhi del giovane scivolarono immediatamente su Lancaster: che la situazione stava per precipitare, poteva tranquillamente notarlo dalle spalle irrigidite dell’uomo. Quanto lo odiava. Dal discorso di Idem, pareva che tutto fosse stato un caso, che nulla avesse a che vedere con la Resistenza: William Yolo Barrow, che fosse maledetto, non credeva alle fottute coincidenze.
Ed odiava che di mezzo ci fossero andate, come sempre, persone e bambini che non c’entravano un cazzo – non era la loro guerra. Così strinse i denti, avvicinando istintivamente la mano alla bacchetta.
«ho salvato suo fratello, mesi or sono. È poco cortese non invitarmi alla… festa d’addio.» la Hamilton non distolse mai lo sguardo dal preside di Durmstrang, ora in piedi a scivolar mellifluo fra le sedie. C’era qualcosa di poco garbato, nei suoi movimenti – di presuntuoso, in quell’incedere elegante che premeva erba sotto le suole.
«sono molte le cose che non tollero, ed al contrario di voi inglesi, non sento il bisogno di nasconderlo dietro falsa umiltà:» continuò a far sfarfallare le dita, Heidrun Crane, creando oggetti casuali con le manipolazioni che soffocavano quella radura – tutto pur di non lasciar spazio alla telepatia, ai medium. Li tratteneva a sé con codardia, spostando nervosamente le dita fra una vecchia moneta d’argento od un piccolo elastico lucente, qualunque cosa le sue mani volessero creare. Non fu razionale, non era mai razionale, ma nel momento in cui Vasilov cominciò il suo cammino, fra le mani si ritrovò a stringere due lame sottili ed affilate, fresche contro gli avambracci nudi. Rivolse un sorriso storto alla Hamilton, le sopracciglia inarcate. «lo trovo stranamente eccitante» sussurrò, piegando il capo di lato. Rea le lanciò un’annoiata occhiata di sottecchi, prima di tornare a guardare il preside: «ci ha lasciato morire» una pausa. «e ti ha ucciso.» sottolineò, muovendo appena le labbra. Run si scrollò nelle spalle, continuando a seguire con lo sguardo l’incedere dell’uomo. «nessuno è perfetto.»
«nate?» iniziò Erin, mentre l’uomo – lo ricordava, dalla radura- si avvicinava lentamente a loro, elencando tutto ciò che non tollerava. Una morsa fastidiosa le contorse lo stomaco, le mani a premervi come a trattenere un conato. Aleggiava una densa nube di brutte intenzioni, quasi palpabile sotto le dita, che le dava la nausea: non era il giorno adatto, quello, per una tale propaganda. Non avrebbe dovuto esserlo. La Chipmunks cercò lo sguardo di Nate, le dita a premere l’una sull’altra nella naturale ricerca di conforto e supporto. Sporgendosi dalla sedia, vide Amalie – il cuore le si strinse, ed un sospiro di sollievo quando Vasilov le passò vicino senza neanche guardarla.
«stato di sangue?» «sconosciuto»
Avvenne tutto rapidamente, ed al contempo con una lentezza appiccicosa ed insopportabile. William si alzò infine in piedi, la bacchetta lungo il fianco ed un’occhiata in tralice a Lancaster – la voce un sibilo, sputato fra denti e fumo: «fai qualcosa.» Heidrun continuò a fissare la mano di Rea sul proprio polso, valutando con sincera intenzione la possibilità di staccarle un dito per uno: le aveva avvolto il braccio quando Vasilov si era approcciato ad Eleanor e Jeremy, e la Crane aveva già mosso due passi in avanti, la mascella serrata; l’aveva rinforzata quando infine era giunto a CJ, il ragazzino con la mazza della festa Dallaire. Era una fottuta questione di principio, per Run. Nessuno doveva credere di potersi comportare così, e non dover subire alcuna ripercussione: «hamilton.» un ringhio. La mora si limitò a fissarla: era una mera questione di principio, per Rea. Non era il momento adatto per mettersi a fare l’eroe – avrebbe dovuto saperlo, santo cielo, quand’era morta la prima volta. «arma.» le sollecitò ancora, consapevole che non l’aveva udita: qualunque cosa stesse per accadere, preferiva non doversi ritrovare in mezzo al fuoco incrociato con solamente scudi umani sul quale basare la propria difesa – anche perché il numero di persone che poteva sacrificare, diminuiva a vista d’occhio.
«non sai di cosa parli, bambina.» Fu in quel momento che Erin si alzò, il cuore a battere violento contro le costole e gli occhi ormai asciutti. Tupp no. Già si odiava per non aver fatto nulla, né pensato di farlo, quando Vasilov aveva ferito, verbalmente e fisicamente, alcuni ragazzi – ma Tupp? Si ritrovò in piedi prima ancora di rendersene conto, le braccia allungate di fronte a sé quasi avesse potuto spostare la bambina da lì. Rimase in quella posizione anche dopo, la Chipmunks, quando Idem iniziò il Racconto - e gli occhi di nuovo a dolere, i singhiozzi soffocati sulla lingua. Spalancò la bocca in segno di sorpresa, quando Idem lo colpì – e gli altri tre, in piedi ma ben lontani dalla zona rossa, non poterono che sorriderne.
William Lancaster si rivelò, come sempre, inadeguato ed inutile; fu con stizza che lo guardarono, tutti e quattro, allontanarsi dopo il tentativo fallito di riportare uno stato di quiete, d’equilibrio. Rea attorcigliò le dita alla frusta, lo sguardo a cercare inevitabilmente Eugene Jackson. «la francia ha deciso: dragomir vasilov è stato giudicato colpevole.» «cristo.» con un sospiro, lasciò la presa su Run. Barrow iniziò ad avanzare nel corridoio, facendosi spazio fra chi già s’era alzato in piedi: «fuori le bacchette, me ne fotto della Traccia» l’assistente di Strategia cercò gli occhi degli studenti, mentre si apriva uno spiraglio. «proteggete, ma non attaccate. Sono stato chiaro? non fottutamente attaccate.» Li credeva in gamba, ma non così tanto.
Nel dubbio preferiva non doverlo scoprire nel peggiore dei modi – e non voleva che, presi dall’eccitazione, entrassero in una Guerra che ancora, anche se per poco, non era loro.
E allora guerra fu.

Un Sicarius partì dalla bacchetta di Damian, e Rea iniziò a spintonare per farsi spazio verso il vice ministro, la frusta a strisciare pigra dietro di sé. «no.» piccata e senza giri di parole, senza neanche dover specificare a cosa si riferisse, mentre lanciava una rapida occhiata ad Elijah Dallaire: avrebbe potuto interpretarlo come preferiva, quel no. Un bonus. «jackson.» un’occhiata intensa, appena uno strappo mentre cercava di superarlo per raggiungere l’Icesprite: di nuovo, non aggiunse altro. Non ce n’era mai stato bisogno. Lo sapevano tutti, oramai, che qualunque cosa fosse accaduta, sarebbe stata dalla loro parte.
Così come sapevano, tutti quanti, che in seguito avrebbe trovato il modo per farglielo rimpiangere.
Si volse di scatto nell’udire il grido d’un uomo, le mani di lui a puntare verso il terreno; lo conosceva? Lo conosceva. Così come sapeva qual era il potere di Fox Withpotatoes, prima che la terra sotto i suoi piedi cominciasse a tremare, minacciando di farle perdere l’equilibrio.
Dio. Santo. Quale persona sana di mente poteva pensare che aprire una falla al centro di una radura, con centinaia di persone, potesse essere una buona idea – Fox, evidentemente. La Hamilton inspirò dalle narici, grugnendo un’imprecazione fra i denti: si concentrò sul geocineta, assaporando il potere sulla punta della lingua finchè non riuscì a coglierne un limite – ed allora lo richiuse su sé stesso, rendendolo inutilizzabile ed annullando l’offensiva. Gli rivolse uno sguardo carico di contrarietà e disappunto, le labbra una linea serrata, prima di arrivare infine vicino a Damian ed Anjelika, un’occhiata d’intesa a Nathaniel – ed un avviso, sottile, a non mettersi troppo in mostra: voleva vivere, lei. «hanno ragione» un cenno con il capo al palco, dove due ragazzi sottolineavano l’ovvio: le accuse di jeanine non bastavano, non potevano bastare, per giustificare quella guerra. I presenti all’attentato sapevano ciò che avevano visto – ma Rea lo sapeva bene, che tutto era un illusione. «non abbiamo alcuna prova effettiva che sia stato Vasilov, l’artefice, né che il documento della Lafayette sia ufficiale:» inarcò con arroganza le sopracciglia verso la donna. «dovremmo contattare le ambasciate, i politici, prima di muoverci: loro sono solo presidi» un mezzo sorriso sghembo, la frusta attorcigliata al braccio.

«sapete cosa accomuna il preside di Durmstrang, il preside di Beauxbatons, ed un sangue sconosciuto CJ Knowles? che a nessuno frega un cazzo.» Run provò un sincero moto di amore platonico, per il ragazzino dalla testa rasata ed il sorriso aguzzo – CJ Knowles: condivideva anche il cognome con Beyoncè, andiamo. Aveva amato per molto meno. Ignorò con stizza il devi morire di Fox a Vasilov, cominciando a muoversi prima che la terra potesse anche solo pensare di iniziare a tremare; ignorò, anche se alquanto seccata, l’incanto di Patrick verso il Preside: proseguì e basta, Run.
Non sapeva neanche per dove.
Avrebbe voluto cercare Jeremy, recuperare Al e River, incrociare gli occhi scuri di Murphy e Sin, assicurarsi che Eleanor e Thea stessero bene; avrebbe voluto abbracciare quelle creaturine di Nathan, Jess, Kieran, Erin e Scott – perché sembravano sempre più preziosi, che quel mondo neanche li meritava. Gli unici per i quali non si preoccupava affatto, erano Jade ed Uran: perché si fidava ciecamente, Run, della Beech, e sapeva che non esisteva possibilità che si trovasse in pericolo. Non quando c’era suo figlio, perlomeno. Il che la lasciava con ben tre preoccupazioni, nonché il motivo per il quale poteva vantare di essere ancora lì: Lancaster, Gemes, ed Eugene Jackson.
Se lo sentiva nel cuore, che sarebbero morti quel giorno.
«e come pretende lei di essere reputato innocente quando porta con sè un esercito? quanta credibilità crede di avere con delle armi mentre si lava le mani dal sangue di quelle persone? E pensavo che fosse più astuto così: è davvero una mossa così saggia combattere contro i Francesi in un momento così importante per noi Britannici» quanto amava Helianta Moonarie, Run. Sorrise spontanea, le sopracciglia corrugate mentre cercava di districarsi fra la folla. Giunse vicino a lei e le stampò un rapido bacio sulla fronte, «you go girl», prima di poter tirare un sospiro di sollievo nel ritrovarsi di fronte al palco. Run era portata all’azione, ovviamente - velenosa vendetta allo stato brado, quelle che colpiscono prima ancora di comprendere il soggetto. Sarebbe stato dannatamente da lei lanciarsi nella guerriglia, armi spianate e cuore leggero.
Ma non quel giorno. Non ancora, perlomeno.
Perché c’era la sua famiglia, in quella radura. C’erano ragazzini che, santo Dio, si sfidavano sulle note di High School Musical – e c’erano bambini; e c’era chi bambino non era più, ma guardava tutto con la medesima estasiata meraviglia.
Quando Eugene Jackson la superò saltando sul palco, lo seppe, di essere fottuta. Inspirò dalle narici, rimanendo immobile con le braccia lungo i fianchi. Quello sarebbe stato il momento di scambiare una simbolica occhiata con Gemes, un rapido segno della croce ed una benedizione che non sarebbe mai giunta – ed invece Run non fece nulla, gli occhi incollati sul Pavor.
«Lardina, se mi senti, sappi che sono incazzato nero.. non dovevamo morire nello stesso momento?»
«fottiti, quattrocchi.» non ora, ti prego non ora. Drizzò la schiena, gli occhi offuscati da una patina umida e salata. Non si girò verso Delilah, Run; non fece nulla per fermare Eugene, Run.
Rimase solo lì, centro di una gravità al contrario.
E si ritrovò sul palco, senza sapere come. Perché. E si ritrovò a stringere il viso di Idem fra le mani, gli occhi verdi a cercare le sfumature più chiare nelle iridi azzurre della donna. «april mi ha insegnato a fare i selfie» le sorrise. «nathan mi ha elencato tutte le marche di tutte le merendine» sollevò gli occhi al cielo, sospirando, la voce appena un sussurro – solo per lei. Li aveva conosciuti in un periodo assai particolare, tutti e quattro: April era stata sua vittima, prima di diventare sua amica; Nathan? Compagno di capanno. Neil e Delilah? Dentro celle nel quale Heidrun faceva passare sorrisi e merce di contrabbando. «non se lo meritano. sistemeremo tutto» bisbigliò, posando un bacio sui capelli corvini di lei. Ed allora guardò Donnie, Tupperware. Tupp. Ricordava quando, una vita prima, l’aveva raccolta nei Laboratori, stringendo a sé quegli occhi troppo grandi, per appartenere ad una bambina. Rimembrava di averla lasciata a Delilah e Neil, prima che uscissero dal Laboratorio.
Prima di sapere, Run, che erano parte della famiglia.
Il cuore sulla lingua, le mani strette a pugno. Bruciava di quella rabbia, Run, che annebbiava i pensieri e la mente, spingendo alla cieca nel ricercar quiete nella violenza. Fremeva dalla voglia di colpire qualcuno, di sentire la carne cozzare contro le ossa, e spillare sangue con il quale bagnare l’umida terra della radura.
Invece strinse Donald, Donald Armstrong. «donnie, devi portare via tupp.» la voce a perdersi sulla chioma corvina, le mani di lui ad appoggiarsi decise ma delicate sulle sue braccia.
«no» serio, Donnie. Incredibilmente presente, con quegli occhi distanti ma la voce ferma. Run lanciò un’occhiata a Jade. «bisogna portare via loro: tupp ha tutto il diritto, di essere qui.»
Non condivideva il pensiero, Heidrun – ma non sapeva neanche come dargli torto. Si inumidì le labbra, lo sguardo ad ammorbidirsi.
Quando si volse verso il pubblico, avevano già cominciato ad attaccarsi. Wow - cit.
Senza guardare nessuno, raggiunse il microfono.
«sentite,» stronzetti. Ma si mangiò l’imprecazione fra i denti, ricordandosi che v’erano anche fanciulli ancora innocenti. Nella sua testa v’era un discorso ben strutturato, con tanto di pro e contro l’iniziare una guerra proprio quel giorno, e proprio in quel luogo. Quelli sentiti, quelli che convincevano le masse che malgrado il pane non fosse abbastanza, avrebbero potuto mangiare brioche.
Ma era pur sempre una Heidrun Ryder Crane, Milkobitch a tempo perso.
«avete presente il vecchio detto se li ignorate, smettono? ecco.» Reclinò il capo di lato, indietreggiando fino a trovarsi al fianco di Amalie e Cora. Rivolse loro un pigro sorriso, prima di tornare a guardare di fronte a sé – nessuno, ed un po’ tutti. «sono lieta di presentarvi un nuovissimo gioco – il copyright, grz. Si chiama la suco con una versione headcanon: io vi dico un fatto, e voi mi direte a chi…» appartiene. Apparteneva. Deglutì, sforzandosi di mandar giù la saliva. «spetta.» Si schiarì la voce, umettandosi ancora le labbra. «mi rimandava indietro le cartoline del buongiorno correggendo “la mia grammatica”, ossia le mie licenze poetiche incomprese: chi?»
E sorrise, Run, pur non facendolo mai.

«Dobbiamo capire da dove viene, perché se non è di Vasilov o di uno dei suoi adepti possiamo provare a fermare questo scontro» Avrebbe voluto ascoltarla, Erin. Avrebbe voluto mostrarsi ammirata per quell’atto illecito ma coraggioso, per quell’idea brillante che avrebbe, effettivamente, potuto mettere il punto a quello scontro – ma non riusciva neanche a guardare a Jess, la Chipmunks. Teneva gli occhi verdi sul palco, dove Tupp si trovava circondata da una decina di persone – e sugli incanti che rimbalzavano poco distante, troppo rumorosi a confronto con le taciturne bare a fianco. Teneva il cuore sulla lingua, Erin, le gambe ad esigere di muoversi senza una meta precisa – un obiettivo funzionale.
Si asciugò rapida le guance, ivi poggiando le mani mentre cercava di ricordarsi come respirare senza iperventilare. «la chiaroveggenza…?» una risposta distratta ad una domanda che quella distrazione, non la meritava. Un singhiozzo, il battito folle contro le costole.
E qualcosa che mai, avrebbe pensato di fare. «scusate.» perchè non aveva motive, lei, di allontanarsi da loro, senza di loro - eppure aveva bisogno di fare qualcosa.
Di stupido, di avventato.
«aiutami» si avvicinò ad Alec, la voce acuta rotta da un singhiozzo e gli occhi umidi di lacrime non versate, le dita sottili strette al suo braccio. «non lasciare che facciano così» supplicò in un soffio, sentendosi piccola ed impotente. Non aveva neanche una bacchetta, Erin – non aveva nulla, se non sé stessa.
Inspirò. Deglutì. Serrò le palpebre.
Aveva paura, Erin. Non di quello che s’accingeva a fare, ma di quella guerra: basta, sangue. Basta, feriti. Almeno per un giorno. «basta, per favore.» pregò allora afferrando delicatamente il braccio di Connor per cercare di abbassarlo, la lingua a pungerle fra i denti. «mi dispiace, ma per favore» implorò in un soffio, volgendo lo sguardo su Eugene Jackson. Sapeva che aveva perso sua sorella; sapeva che era arrabbiato, e triste, e disperato.
Erin non lo conosceva, ma aveva conosciuto Delilah. Era stata gentile, con lei – le accarezzava sempre i capelli, dandole teneri buffetti sulla guancia; le chiedeva come stesse il suo pesce, e rideva della risposta entusiasta di Erin; le diceva che le ricordava qualcuno, prima di stamparle un bacio sulla fronte, esigendo la promessa che non l’avrebbe detto a nessuno perché aveva una reputazione da mantenere. Si aggrappò al braccio del Pavor e continuò a stringerlo, asciugandosi una guancia con la mano libera. «basta.»

William strinse la sigaretta fra i denti, bacchetta già alla mano. Sentiva ancora sulla lingua il sapore d’alcool e nicotina, quando spingendo e strattonando giunse al suo obiettivo – che se ne sbatteva il cazzo, lui, di Vasilov e la Lafayette. Perché aveva un conto aperto da sempre, Will, con lui - da anni in cui gli aveva tolto tutto, da anni in cui l’aveva cancellato.
Odiava Lancaster, Will. E non si fidava un cazzo.
Non faceva mai nulla per nulla, e se si trovava a quel funerale, doveva essere per un fottuto motivo ben preciso. Non aveva bisogno di domandarglielo, per saperlo; in verità, in quel momento, neanche gli importava. Era altro che voleva, che esigeva, da quel vecchio bastardo del preside di Salem.
Lanciò la sigaretta nel falò acceso dal Tassorosso, trovandosi ormai ad un passo dalla guerriglia – che superò senza neanche guardarli, ignorando qualunque incantesimo.
«subdolo figlio di puttana,» inveì, giungendo di fronte a Lancaster. Strinse la mano attorno al colletto della sua camicia, tirando il volto baffuto dell’uomo a sé – la bacchetta ben piantata contro il collo, a pungolare la carne. «renditi utile, equilibrio di sto cazzo. Fai fottutamente qualcosa, o cristo se ti uccido.» sputò come fiele sul viso del suo omonimo.
Sorrise perfino, Will.
Sapevano entrambi, che non si trattava di un bluff. Si raccoglieva quel che si seminava.

Heidrun lanciò un’occhiata di sottecchi a CJ, le sopracciglia corrugate. Si avvicinò di un passo, il capo piegato lateralmente e la mano ad allungarsi verso il volto del ragazzino, ma senza mai raggiungerlo. «la tua…» lasciò la frase in sospeso. CJ Knowles si portò due dita al viso, percorrendo l’incisione di Vasilov.
Quella che non avrebbe più dovuto esserci.
Chiuse il proprio sangue nel pugno, il capo chino. «sì, lo so» Sorrise, il Tassorosso.
Sorrise come chi non avesse un cazzo per cui sorridere.
«sta sanguinando.»
Sorrise, perché non avrebbe dovuto.

it sucks to be me || 03.07.17

Heidrun lanciò un’occhiata di sottecchi a CJ, le sopracciglia corrugate. Si avvicinò di un passo, il capo piegato lateralmente e la mano ad allungarsi verso il volto del ragazzino, ma senza mai raggiungerlo. «la tua…» lasciò la frase in sospeso. CJ Knowles si portò due dita al viso, percorrendo l’incisione di Vasilov.
Quella che non avrebbe più dovuto esserci.
Chiuse il proprio sangue nel pugno, il capo chino. «sì, lo so» Sorrise, il Tassorosso.
Sorrise come chi non avesse un cazzo per cui sorridere.
«sta sanguinando.»
Sorrise, perché non avrebbe dovuto.
Premette la guancia sulla camicia, lasciando che il liquido cremisi bagnasse il tessuto rendendolo secco ad appiccicoso. Rialzò la testa premurandosi di celare ad altri quel misfatto, nascondendo quell’errore in uno sguardo rivolto al pavimento, le dita a tamburellare sulla coscia seguendo il ritmo di un cuore in tumulto. Più il battito aumentava, più un senso d’incompletezza andava a masticare il prefetto dei Tassorosso, le vertigini a rendere sfocato il palco sotto i suoi occhi. Il sangue a scivolare sull’angolo del labbro, dove lo raccolse con un guizzo della lingua. Si allontanò di un instabile passo, la mano a cercare il supporto del leggio sul quale caricare il proprio peso. Corrugò le sopracciglia, la lingua a scivolare ruvida sul palato.
Si schiarì la voce, inspirò dalle narici.
Blackout. Quando riaprì gli occhi si trovava ancora lì, entrambe le braccia sul legno e le gambe a perdere sensibilità, un primo moto di confuso panico a stringergli la gola. Si costrinse a lasciare la presa, premendo sui piedi per sentirsi concreto e presente. Era un malessere fastidioso, diverso da quello cui era abituato – non c’era dolore, in quel disturbo. Si grattò ancora la gola, il pugno a picchiare piano sul plesso. Ignorò le occhiate, mentre sollevava la camicia per premere sulla ferita, lo stomaco pallido e segnato da cicatrici ora scoperto.
Concentrati, CJ.
Ma non poteva, perché aveva una brutta sensazione. Ma non poteva, perché aveva una brutta certezza, memore delle volte in cui un sorriso s’era rivelato solo un altro modo per mostrare i denti prima di affondarli nella carne. Gente come lui si abituava in fretta ad aspettarsi il peggio – nulla di drammatico, puro e semplice pragmatismo. Chi viveva per sopravvivere, si rendeva conto prima, quando lo privavano di quel lusso.
«sa come si diventa bravi uomini d’affari, Babbana?»
La voce di Vasilov lontana, perché così lontana? Si sforzò di sollevare le iridi giada di fronte a sé, il palmo della mano a sfiorare una fronte fredda ed asciutta. Iniziò ad ingurgitare aria avido, incapace di farla circolare fino ai polmoni.
Portò il pugno chiuso di fronte alla bocca, tossì. Umido, salato. La lingua sui denti a sentire il ramato sapore del proprio sangue salire dalla gola, otturare il passaggio. Asciugò la mano sui pantaloni, ignorando le dita sottili che iniziavano a tremare.
«con un piano di riserva.»
Una fitta al petto, un conato a spezzarlo a metà. Si chinò d’istinto, un altro colpo di tosse a scrollargli spalle e polmoni – ed altro sangue a scivolare ora fra le mani, a gocciolare sul palco e sull’erba vicina. A mescolarsi a quello del taglio sulla guancia, rovente sulla pelle. Scosse la testa a coloro che avevano mosso un passo per avvicinarsi, trascinandosi ancor più lontano – come i gatti, CJ Knowles, era nato per morire da solo. Non gli piaceva avere attenzioni su di sé, non così. Non ne aveva alcun fottuto bisogno, e non voleva altri debiti. «no» deglutì, lanciò un’occhiata stoica alle persone sul palco. «sto-»
Cristo santissimo.
«merda.» e le gambe, senza alcun preavviso, cedettero sotto il suo stesso peso.
Il contatto con il pavimento giunse più soffice di quanto non si sarebbe aspettato, il braccio piegato istintivamente sotto la testa per attutire il colpo. Nascose il capo e continuò a tossire, le budella a torcersi e ribellarsi al solo atto della respirazione.
Ma che cazzo. Rise atono a quella situazione, nascondendo sguardo e bocca al suo pubblico.
Ed ecco, signori e signore, come veniva ripagato fare il bravo ragazzo. Avesse almeno cercato di spaccare la testa a Dragomir, avrebbe avuto la sottile soddisfazione di averci provato - ed invece no: sarebbe morto come esempio, il capro espiatorio di una guerra fra nazioni. Un effetto collaterale. Avrebbe voluto odiare gli stronzi che avevano attaccato il preside di Durmstrang, ma Cristo Santissimo, avrebbe fatto la stessa cosa.
E poi non gli importava così tanto, di vivere o morire.
«-una favola.» concluse, girandosi supino con gli occhi rivolti al cielo. «via i bambini, non dev’essere un - gesù» un altro colpo di tosse. Rotolò di lato sputando altro sangue, la testa a martellare cancellando ogni pensiero razionale. «- bello spettacolo.» la voce a strascicare, la bocca a muoversi senza un reale intento del Knowles.
«a meno che jean non smentisca le accuse poste dalla sua nazione, lui morirà.»
E da CJ Knowles è tutto, voce alla regia. Quasi diciassette anni molto intensi, è stato un vero piacere conoscervi – più o meno. «cocaine,» davvero CJ? Corrugò le sopracciglia, un sorriso ramato e divertito a sbeccare le labbra esangui. «e anche bj, in realtà» chissà cosa non andava, nella distorta mente del Tassorosso, per dargli come priorità le sue bestie – il cane, ed il fratello. Non specificò neanche che non stava parlando di droga.
Neanche si rese conto di aver parlato.
«non toccatelo»
Un po’ come gli animali con la rabbia.
Socchiuse un occhio acquamarina su William Lancaster, arcuando il collo all’indietro per cercare di dare maggior passaggio all’aria. Ogni respiro, aveva il suono umido di una bocchetta dell’acqua malfunzionante.
«sta morendo»
Ma grazie di cuore, buon uomo. Rise ancora – o almeno, ci provò – tentando di alzarsi su di un gomito. «esagerato.» ovviamente non ci riuscì. Finse di non averci neanche provato, quasi il suo unico intento fosse stato quello di spostare il braccio.
«colpevole.» Prevedibile clichè.
«schieratevi con me, e vi darò la cura» Inspirò, chiuse gli occhi, espirò. Concentrò tutte le sue forze nell’alzare il braccio destro, il pugno chiuso ed il dito medio a saettare verso il cielo. «fottiti» gracchiò rauco, ma ben udibile.
Tanto stava già morendo, difficile potesse andargli peggio.
«ehi! Ehi! Tu non morirai qui, non oggi, hai capito?» Colse un lampo di capelli biondi, dita a stringersi attorno al suo viso. Barry?
Britney Spears?
Socchiuse le palpebre, lingua ruvida sul palato. «Girino?» Gene Campbell? Fu la cosa più scioccante della giornata – e questo, dovrebbe dirvela lunga sulla (breve) vita di CJ Knowles. «non credevo di-» blackout.
Quando riaprì gli occhi, Gene lo stava scrollando. Quanto tempo era passato? Sbuffò sangue lateralmente, svuotando la bocca. «- piacerti tanto» tentò di sorridere, sopracciglia arcuate.
Bruciava tutto. Bruciava respirare, bruciava il cuore a battere dietro le costole. Bruciavano i pallidi raggi di sole che sgusciavano dalle fronde, bruciavano le dita altrui sulla pelle.
«ah, quasi dimenticavo:» Un brivido.
Una scossa di adrenalina. Giocava strani scherzi l’epinefrina, in quel suo metodico pompare più rapidamente il sangue nelle vene, attivando parti del cervello di cui a malapena si sapeva l’esistenza, finchè non divenivano necessari. C’erano priorità che andavano oltre il tempo, la memoria, il semplice rendersene conto; c’erano legami impossibili da cancellare, persone destinate a conoscere e nodi già intrecciati, a seccar la gola e rendere più fluido il sangue. Corroborante d’animo.
Si mosse prima che il proprio corpo potesse concepire il movimento, mosso da un istinto che mai si dava pace. Premette con i palmi sul pavimento e slittò all’indietro, scivolando sul suo stesso sangue come un bambino che giocasse su uno scivolo ad acqua – e sollevò le gambe, CJ, incrociandole su quelle di Amalie Shapherd. O Mabel Winston che dir si volesse.
E dire che CJ Hamilton non era mai stato il nipote preferito di sua zia.
Rotolò di lato facendo presa con le gambe, trascinandola a terra prima che l’incanto nemico potesse sfiorarla. Senza preavviso, rude - ma efficace. Le lanciò un’occhiata, un sorriso sghembo e lo sguardo già opaco, il petto ad alzarsi ed abbassarsi troppo rapidamente.
Uno sforzo eccessivo, che avrebbe fatto altre mille volte. «ti copro le spalle» biascicò, tentando di portare le dita alla fronte in un saluto militare, ironico e divertito da situazioni che sollevavano, da sempre e sempre, solamente gli angoli della sua bocca.
Chiuse gli occhi. Blackout. Non sapeva quanto tempo fosse passato, quando infine riaprì gli occhi. Una ragazza era chinata al suo fianco, i grandi occhi chiari e preoccupati su di lui. «meh.» l’unica parola che riuscì a pronunciare, privo di voce. Valeva come non ce n’è bisogno, bionda. Non hai di meglio da fare?
Si sentiva così… debole, di pura gelatina. Sentiva di perdere la sensibilità al proprio corpo ad ogni colpo di tosse, ad ogni viscera a stringersi e rattopparsi.
Non vide la bacchetta di Cain Cash cercare di guarire la ferita sulla guancia; anche il taglio parve non rendersene conto, continuando beffardo a sanguinare.
«come ti chiami?» cercò di stringersi nelle spalle, la lingua stretta fra i denti. Aveva importanza? Chiuse gli occhi, CJ.
Una mano stretta al polso.
Un respiro a gonfiare i polmoni.
«aspett-» mugugnò, ora vigile, sollevando le palpebre. «decisamente no.» fu un sussurro disperato, di quelli che non scivolavano dalle labbra di CJ da almeno dieci anni – quando aveva supplicato, guardando la casa in fiamme, che il fuoco la smettesse. Che tutto, smettesse. Un conato lo costrinse ad alzarsi, strappando il braccio alla presa del Guaritore. «grazie,» che era un tipo educato, CJ Knowles.
Strisciò un poco più lontano, cercando di raccogliersi su sé stesso, mentre tossiva altro sangue sulla camicia – il corpo in preda a piccoli tremori, un dolore sordo al petto. «ma no» che lo sentiva, il Tassorosso, che v’era qualcosa di sbagliato. Che migliorava, ed un po’ respirava, e poi diventava di nuovo tutto troppo sfocato, altro sangue a saturare le vene in maniera sbagliata.
Cristo Santissimo.
Raccolse le ginocchia al petto, la fronte poggiata sulle gambe. Un vago cenno con la mano di fronte a sé, debole ed appena percettibile. «e -» non ha senso, cazzo.
È una causa persa. Tossì, i denti affondati nel dorso della mano. «i lieto fine non piacciono a nessuno.» Immaginò di sorriderne, il Knowles, ma forse non lo fece mai.
Che stava una favola, CJ.
Ma non aveva mai detto quale. Tentò di scrollarsi nelle spalle.
Chiudo gli occhi solo un secondo, mh. Me lo sono meritato, stronzetti.