Did you miss me?

Allacciò l’ultimo bottone della camicia, mentre la sigaretta penzolava pigra dalle labbra serrate, sempre un poco in procinto di cadere. Fece scivolare i piedi dentro le eleganti scarpe nere, che ben si addicevano agli altrettanto seri pantaloni del medesimo colore. Qualcuno avrebbe potuto benissimo insinuare che Liam Callaway stesse per andare ad un funerale, ma nessuno l’avrebbe fatto se solo avesse conosciuto il ragazzo dentro quegli abiti. Nessuno avrebbe osato anche solo proferire parola, se avessero avuto una buona memoria. Rivolse un sorriso sghembo al proprio riflesso, un sorriso che non vedeva da un po’ ad inarcare quelle labbra sottili. I tratti dolci del viso erano spezzati dagli zigomi leggermente, ma non troppo, pronunciati; la pelle, chiara ma non bianca, sembrava il naturale proseguimento del candore della camicia color crema, che cadeva leggera sui fianchi per poi incastrarsi dentro i pantaloni. Gli occhi a mandorla brillavano di una luce pericolosa, del brivido che si prova prima di saltare senza sapere quanto sarebbe durata la caduta. Allisciò il tessuto sul petto, prima di portare le dita affusolate a raddrizzare il farfallino color cremisi, unica nota di colore in quel completo. Lasciò gli abiti che aveva indossato fino a pochi momenti prima abbandonati sullo sgabello all’interno del camerino, senza preoccuparsi di riordinarli o di metterli in un sacchetto per riportarli a casa. Non stava cambiando vita, si stava solamente riappropriando di ciò che aveva perso, recuperando i privilegi che aveva potuto vantare fino a qualche mese prima. Non era mai stato il genere d’uomo che si imbarazza di un titolo, che vi prega in tono amichevole di dargli del tu. Liam si era sempre approfittato di tutto ciò che potesse derivare dal suo cognome, finchè era stato necessario; quando Callaway aveva cominciato a passare di labbra in labbra in un fremito, nel sussurro che di notte fa drizzare i peli dietro al collo, non aveva più avuto bisogno nemmeno di quello. Era un uomo affermato, se così si poteva definire. Polso fermo, cuore d’acciaio, voce di seta e mani coperte di sangue. Non gli era servito nient’altro. Non era mai stato un sacrificio, non era mai stato disgustato dal disprezzo o dalla paura altrui. Non era nemmeno una cosa di cui essere orgogliosi, perché per lui era sempre stato scontato ricevere quel tipo di attenzioni. E, soprattutto, non gli era mai interessato il giudizio degli altri. Che lo ritenessero pure un fastidioso figlio di puttana, se volevano. Non sarebbe stato quello a tenerlo sveglio la notte.
Anzi, nulla teneva sveglio Liam Callaway la notte. Almeno così avrebbe potuto affermare fino a qualche mese prima, quando ogni cosa era certa dei propri confini, sicura della propria concretezza. Ma era bastato un soffio perché questi contorni si facessero più sfocati, perché le forme si fondessero fra loro lasciandolo solo fra le macerie di ciò che aveva creduto di essere. Tre parole avevano mandato in fumo il castello di una vita. Tre parole, due occhi azzurri come il cielo in primavera, il passato che con violenza si riafferma presente ed al contempo promette un futuro diverso, forse migliore. Un pomeriggio in Irlanda, nel luogo che aveva imparato a considerare casa solo dopo aver conosciuto lei, la testarda ragazzina della porta a fianco. Lei, che non solo gli aveva fatto conoscere un mondo che lui nemmeno sembrava vedere, ma che gli aveva mostrato un Liam che non sapeva di essere. Un Liam Callaway che, in fondo, non era realmente perduto, ancora in grado di provare amore, di riporre fiducia in una creature fragile e bellissima. Per favore, Liam. Tre parole, e Maeve Winston era riuscita a diventare il suo incubo. Tre parole, e Liam aveva dovuto ammettere a sé stesso che per lei avrebbe fatto tutto. Tre parole, e Liam aveva capito di essere innamorato di quella giovane donna dall’aria ingenua e maliziosa al tempo stesso, di quel sorriso che sapeva di famiglia. Improvvisamente, o forse l’aveva sempre saputo, si era reso conto che lei era troppo, e che lui non si meritava qualcuno come Maeve nella sua vita, né avrebbe saputo gestirlo. Non era in grado di amare in modo sano, Liam Callaway, perché lui bruciava tutto ciò che voleva solo scaldare. Maeve sarebbe stato un bersaglio troppo facile per i membri della Resistenza, e per tutti i numerosi nemici che aveva collezionato in quei ventitré anni di vita. Tre parole, e Liam aveva dovuto ammettere a sé stesso che per lei avrebbe fatto tutto, perfino rinunciare alla propria felicità. Bastardo ed egoista, ma non per, e con, lei; aveva avuto un briciolo di compassione per l’unico fiore che non aveva ancora contaminato con la propria tossicità, e l’aveva lasciata andare. Le aveva fatto dimenticare tutto, così ch’ella non ricordasse di quel bacio che ancora gli perforava spiacevolmente l’anima, come un punteruolo all’altezza del cuore. Che odio, cazzo! Quello era esattamente il motivo per cui aveva messo da parte tutti i suoi sentimenti, per cui aveva finto di non averne mai avuti. Perché doveva soffrire? Perché dare ad una persona la capacità di fargli quello? Eppure era successo. Neanche avesse avuto dodici anni, per l’amor di Dio.
Si accese la sigaretta mentre era ancora all’interno del negozio, con la giacca poggiata pigramente sul braccio sinistro piegato. Sentiva gli sguardi su di sé, e nessuno di loro sembrava particolarmente felice di riaverlo intorno. Che gioia tornare dal mondo dei morti e trovare tutto questo affetto. Ovviamente nessuno gli fece notare che all’interno del locale non era possibile fumare, e fu una saggia decisione per tutti loro. Non era esattamente dell’umore di litigare, quel giorno: era tornato sé stesso, doveva festeggiare no? Aveva messo da parte Lewis, rendendosi conto che non sarebbe stato lui il mezzo per avere vendetta. Non sapeva con esattezza se fosse o meno di buon umore. Difficile giudicare, considerando che la ragazza che amava non ricordava il suo sapore, e che il suo migliore amico lo odiava. Aaron Sales era il motivo che, da quella Primavera, lo teneva sveglio la notte. Aveva promesso che non gli avrebbe mai fatto del male, perché la vita ci era già andata troppo pesante con loro due. Di proteggerlo, anche se Aaron era benissimo in grado di farlo da solo. Sì, sembrava un fottuto matrimonio, ma Aaron Sales era l’unica persona sulla faccia della terra per cui si era permesso di essere egoista: si era mostrato come mai aveva fatto con nessun altro, perché i demoni dell’amico rispecchiavano e completavano i propri. Sales e Callaway erano due facce della stessa medaglia, e da che si erano conosciuti erano sempre rimasti insieme: loro due contro il mondo. Fin dal primo giorno a Durmstrang era stato così, ancòra che li teneva armeggiati a riva e ricordava loro che non erano soli.
Poi Liam era morto, e qualcosa si era spezzato.
Una battaglia, l’unica in cui non erano scesi in campo assieme. Un proiettile nel petto, sangue caldo, vento freddo sulla schiena. L’ultimo sorriso, prima della caduta. Prima che Liam Callaway, ufficialmente e per tutti, morisse per mano dei ribelli. Sciocco da parte loro pensarlo, anche se tutti gli elementi erano a favore… ma buon Dio, un poco di fiducia. Un Callaway muore d’alcool, di sesso, di donne, droga o tumore ai polmoni. Un Callaway non muore mai in guerra, quello era il loro territorio di caccia. Affascinanti predatori che ammaliavano la vittima con il sorriso di un mietitore prima che raccogliesse l’anima del dannato.
Aveva promesso vendetta. L’avrebbe avuta. Soffiò il fumo in una nuvola che accidentalmente sfiorò come una mano tentatrice le narici del commesso, che pur di non mettersi a tossire visibilmente lasciò che lacrime lucide gli inumidissero gli occhi. Questi gli porse un posacenere, ossia un piattino che prima dovevano aver usato per la cancelleria alla cassa. “Grazie” Lasciò che il divertimento ed il sarcasmo si mischiassero nelle parole che rivolse al ragazzo, la voce graffiata dal troppo tabacco e corrotta dalla dissoluzione che Liam amava chiamare sopravvivenza. Fece scivolare pigramente le dita su una cravatta color zaffiro dall’aspetto freddo quanto l’uomo che Liam stava cercando. Per quanto fosse vanesio, infatti, se Liam si trovava all’interno di quella boutique non era per frivolo shopping. Il fatto che non potesse servirsi di Lewis Fitzgerald per avere la sua vendetta, non significava che dovesse farlo necessariamente da solo. E sì, Aaron Sales era già contato fra le persone che l’avrebbero aiutato ad ottenerla. Liam sapeva che, se voleva dei risultati, aveva bisogno di più amicizie. Così arrivò dalla parte opposta del negozio, dove i sussurri sul suo ritorno ancora non erano arrivati; non dovette ripetere nuovamente la domanda, perché la giovane dietro la bancone gli stava già indicando il camerino all’interno del quale avrebbe trovato Damian Icesprite. Un nodo nostalgico gli strinse dolcemente la gola, mentre pensava che, se fosse stato in compagnia di Sales, avrebbe dovuto trattenere l’amico dall’aprire di violenza le tendine, sapendo che questi per puro divertimento avrebbe voluto cogliere Damian mentre si denudava. Che idiota, iddio. Eppure senza di lui gli sembrava di essere menomato. Bella merda, eh? “Prova questa” Esordì semplicemente lanciando la cravatta nel camerino, per poi sedersi sulle poltroncine scarlatte riservate ai clienti.

Ricordava con chiarezza il momento in cui, sul ciglio del burrone, il ribelle aveva premuto il grilletto. Rivedeva la scena a rallentatore, ed ogni volta si aspettava un finale diverso: lui che, agilmente, schivava la pallottola; il meccanismo che si inceppava; la bacchetta pronta alla mano per difendersi. Sentiva il riverbero dello sparo nelle orecchie, nelle ossa, così in profondità che doveva guardarsi attorno per assicurarsi che non vi fosse un altro uomo armato nelle vicinanze. Non ne aveva avuto paura, quella era la cosa che più l’aveva lasciato interdetto: Liam Callaway non aveva provato paura, ma solo un senso di malessere dovuto a tutti i puntini che, nella sua vita, non era riuscito a collegare. In una vita come la sua, non poteva permettersi il lusso di temere la morte. Quello era un privilegio per gli uomini normali, cosa che Liam non era. Gli uomini normali, detti anche ordinari, aspettavano con il cuore in mano che qualcuno, o qualcosa, mettessero il punto alla loro storia, senza preoccuparsi di scrivere l’epilogo di loro pugno. Non erano artisti, erano personaggi. Sin da quando aveva aperto gli occhi su quel mondo, invece, il destino dell’irlandese era stato chiaro: lui sarebbe stato lo scrittore, lui avrebbe messo il punto al finire di ogni capitolo. Non aveva mai avuto veri obiettivi, grandi aspirazioni: viveva giorno per giorno, ma sempre con un occhio di riguardo per il futuro. Lui, dall’alto, riusciva a vedere il disegno completo. Ed in bilico, ad un passo dall’abisso, Callaway aveva visto una possibilità, laddove gli altri avevano visto un esecuzione. Era sempre un passo avanti, tanto che spesso aveva rischiato di allungarsi un po’ troppo. I rischi, d’altronde, erano parte del divertimento, no? Per lui era sempre stato così, non riusciva a godersi la sua effimera esistenza se non la metteva alla prova ogni giorno. Doveva uscirne trionfante, con il sapore dolce della vittoria sulla punta della lingua. Doveva dimostrare a sé stesso che l’abbandono da parte dei suoi genitori era stato l’errore più grosso della loro vita, perché Liam Callaway valeva ogni fottuto secondo consumato al suo fianco. Nonostante avesse visto il progetto, alla fine, era comunque tornato. Una debolezza, forse. Si era convinto che fosse il momento giusto… non che ci fosse un manuale consultabile sull’argomento.
E, inoltre, Liam Callaway tornava sempre. L’aveva promesso.
Tornò a guardarsi attorno, rivolgendo un sorriso sghembo a Damian Icesprite. Sembrava provato, bella stella. In effetti non capitava spesso che un uomo dato per morto tornasse a camminare sulla terra dei vivi, anche se, a conti fatti, non era nemmeno raro quanto uno poteva credere. Ovviamente lui l’aveva fatto con più classe: era un Callaway, doveva distinguersi dalla massa. Doveva sempre spiccare, essere il più bravo, il migliore perfino nel non-morire. Era un fardello essere così dannatamente perfetto, ma ehi, qualcuno doveva pur esserlo in quel mondo difettoso. Era perfino riuscito a strappare una risata all’uomo, probabilmente data più dallo stupore che dal reale divertimento della battuta. Non che Liam non fosse simpatico, ma la sua domanda non puntava a quell’effetto: la curiosità sul suo futuro da gelataio era legittima, non una burla. “Dubito tu sia venuto qui per caso, anche se...” Alzò le sopracciglia scettico, senza lasciare però che altro trapelasse dalla sua espressione. Bastava ed avanzava l’occhiata con cui lo seguì mentre usciva dal camerino. Non poteva realmente pensare che fosse una coincidenza. “Magari sì. Ah...questa la tengo comunque. Ottima scelta.” Alzò lo sguardo al cielo, socchiudendo le labbra nell’accenno di un riso divertito. Ovviamente era un ottima scelta, altrimenti non sarebbe stata sua. Aveva buon gusto, un’altra delle numerosi arti in cui si era obbligato ad eccellere nel corso degli anni: se vuoi essere il migliore, devi saper fare, ed essere, tutto; glielo ripeteva sempre il loro insegnante a Durmstrang, quando a suon di frustate li obbligava, a petto nudo nel cortile in pieno inverno, a fare duecento piegamenti. Si era accanito con particolare foga su Callaway.
Poi era morto in uno sfortunato incidente in Norvegia, di cui nessuno riusciva a capire le cause. Davvero assurdo! Ne era rimasto colpito. Era un così brav’uomo, non si meritava una fine del genere. Chi l’avrebbe mai detto. Eh sì. Una grave perdita. Parole vuote ad un funerale altrettanto vuoto, mentre un sorriso sadico brillava dietro gli occhi scuri. Gli incidenti capitavano a tutti, cosa ci volete fare.
Uscirono dal negozio, e Liam si infilò un’altra sigaretta fra le labbra. La accese con un distratto movimento della bacchetta, mentre in silenzio seguiva Damian attraverso Quo Vadis Town. Si godeva le occhiate di sottecchi della gente e di tanto in tanto sorrideva sornione, soffiando il fumo in filamentosi cerchi che si scioglievano dopo poco nell’aria. Riusciva quasi a percepire i pensieri di Icesprite: ma sarà davvero lui? Una domanda del tutto legittima, e davvero comprensibile in un uomo come lui. Dopotutto, se non fosse stato sospettoso, non sarebbe arrivato a ricoprire la carica di Pavor dei segugi. Ci voleva una buona dose di istinto, anche se a guardare l’uomo era difficile credere che potesse avere un istinto primitivo dietro il completo impeccabile. “Allora...come?” Non fu stupito dalla domanda, se l’aspettava. Era lì per quello, dopotutto. Aspirò lentamente il fumo della sigaretta, trattenendolo sul palato più a lungo di quanto non fosse necessario. Quando la lingua cominciò a bruciare, lo soffiò dalle narici, scuotendo il capo. “Come, Damian Icesprite, è una gran bella domanda. Ma sono un Callaway, per l’amor di Dio: se una pallottola fosse bastata a fermarci, ci saremmo estinti anni fa” Socchiuse le palpebre, guardando il suo interlocutore con solo la coda dell’occhio. “Diciamo che sarebbe buona usanza assicurarsi che qualcuno sia morto, prima di darlo per certo. Non è un errore vostro, assolutamente. Voi mi avete fatto un favore, avevo bisogno di prendere un po’ d’aria. C’è chi va in vacanza, chi finge di morire…” Fece spallucce, come se la scelta fosse stata puramente casuale. Schioccò la lingua contro il palato, cambiando mano per il cilindro di tabacco. “Comunque, è stato un grave errore per la Resistenza: se cerchi di uccidere Liam Callaway, il minimo che puoi fare è assicurarti che il suo corpo morto marcisca sotto metri di terra. Perché se non muore…” Il sorriso che incurvò le sue labbra, era una minaccia a fior di pelle. Nessuno poteva osare un attentato alla sua vita, e poi farla franca. Far arrabbiare Liam non era stata una mossa intelligente. “Ma questo è un problema loro. Se vuoi i dettagli tecnici, ti basterà sapere che il mio scolpito corpo pallido non ha mai sfiorato la superficie dell’acqua” Gli diede una bacca sulle spalle, stringendo le palpebre per far in modo che il fumo non gli entrasse negli occhi. Con un cenno del capo indicò un pub lì vicino, che si ergeva in tutta la finta trasandatezza dei locali più chic del nuovo millennio a pochi passi da loro. Valle a capire, le mode. “Entriamo? Mi è mancata la birra. E, amico, hai l’aria di uno che ne ha bisogno tanto quanto me” Altro che acqua, plis Damian.

Liam mosse una mano nell’aria, liquidando l’argomento. Non era stato un errore imperdonabile, dopotutto era stato lui stesso a volere che fosse così. Ci sarebbero state altre opzioni, ma lui aveva scelto quella: fingere di essere morto. Non pensava che Damian si sentisse in colpa per l’accaduto, ma data la sua inclinazione al controllo probabilmente si rimproverava quell’apparente fallimento. Ma non doveva, davvero: non erano i suoi ad aver sbagliato, credendolo spacciato. L’unico sbaglio era stato di quel ribelle, che aveva avuto l’ardore di puntare una pistola al suo petto. L’unico, vero, errore, era stato credere di poterlo eliminare così. Premendo un grilletto.
Non avrebbero sbagliato un’altra volta, né Callaway gli avrebbe più dato quell’opportunità.
“Molte persone hanno sofferto per la tua scomparsa, davvero tante. Lo sai vero?” Lo sguardo dell’irlandese scivolava su tutto senza posarsi su niente, apparentemente distaccato. Distante da ciò che Damian stava dicendo, principalmente perché sapeva a cosa si stava riferendo. La maggior parte delle persone, ne era certo, aveva solo finto un dolore. Quasi nessuno aveva realmente sofferto per la sua dipartita, accolta anzi da molti come un sollievo. Forse qualcuno se n’era dispiaciuto, perché nonostante la giovane età Callaway era un elemento valido. Ma la sofferenza, quella sincera? Quella che ti strappa qualcosa dentro, e non permette più a nulla di aggiustarlo? Quella che ti tiene sveglio la notte, e che di giorno ti prega di dormire per spegnere tutto? Quella meritevole di essere definita sofferenza, non era stata provata da quasi nessuno. Quasi. E quel quasi bastava per piegarlo, perché Liam Callaway si affezionava di rado, ma lo faceva con una profondità viscerale. E non voleva sentirlo. Non poteva. Erano la falla nel suo piano, quella debolezza che si era sempre obbligato a non avere. L’esatto motivo per il quale aveva sempre cercato di allontanare tutti: Liam era il genere d’uomo che arrivava sempre all’obiettivo, a qualunque costo. Non poteva permettersi di arrivare al punto di pensare che il costo fosse troppo alto, sarebbe stato solo d’intralcio. E per quello, perché altro non erano che una dimostrazione di debolezza, Liam non voleva sentire quello che Icesprite aveva da dire. Chissà, forse lui pensava di fargli un piacere. Sei mancato, Liam. Siamo felici che tu sia qui. Ma quello che l’irlandese riusciva a sentire, affilato come un rasoio piantato nel cranio, era: sei stato tu, a farlo. Sei stato tu a causare quella sofferenza. Sei stato tu a spezzarli.
E alla fine, aveva finito per far male solo a chi amava, lasciando indifferente il resto del mondo. Era una maledizione, una fottuta maledizione.
Si sedette al tavolo, lanciando un’occhiata disinteressata alle proprie unghie. Si imponeva di non reagire, di non sbattere i pugni sul tavolo. Non doveva importargli, era quello il punto. Non avrebbe dovuto importargli, e invece gli importava eccome. Ma forse, se l’avesse ripetuto tante volte a sé stesso, avrebbe finito per crederci. Controindicazioni. Nulla più. Non ti importa. “La giovane Winston, per esempio... povera anima, ho seriamente pensato che non si sarebbe più ripresa dalla notizia, ma lo ha fatto, o così sembra. Adesso insegna incantesimi ad Hogwarts”
La giovane Winston, per esempio. Maeve Winston.
Maeve Winston era la cosa peggiore che fosse mai capitata nella vita di Liam Callaway. Era spuntata dal nulla, come una pianta che non ci si ricordava di aver seminato; pigramente si era sempre detto che, il giorno dopo, l’avrebbe estirpata. Vedete, all’inizio lui pensava fosse una cosa passeggera. Un interesse momentaneo, perché nessuno si era mai interessato a lui. Eppure, lei lo faceva. Gli chiedeva come andava a scuola, lo tartassava di domande sui corsi e sugli insegnanti. “Perché hai quel livido? Ti sei fatto male? Vuoi una mano? Cosa fate a Durmstrang? Avete Erbologia? Hai degli amici? Vengono mai a trovarti? Dove sono i tuoi genitori?” Ed ascoltava sempre, sempre la risposta, anche quando lui taceva. Quei “Come stai?”, liquidati sempre con una scrollata di spalle di Callaway. Quei come stai che cadevano nel vuoto, ma dove lei riusciva comunque a sentire una risposta. La sentiva nei suoi gesti, nel suo tono di voce, nel modo in cui accendeva la sigaretta. Lei lo capiva, l’aveva sempre fatto, in un modo più… sensibile, rispetto a Aaron. Lei lo vedeva realmente. L’aveva sempre visto. E quella pianta, anno dopo anno, aveva fatto sbocciare i fiori più belli, i fiori più profumati; e gli aveva donato i frutti più succosi e dolci. Quella pianta aveva cominciato a mancargli, come ossigeno sul fondo del mare. Quel profumo, l’avrebbe voluto sul cuscino. Quella risata, avrebbe voluto imbottigliarla. Perfino la sua voce, irritante ed acuta, lo faceva sorridere. Ma quando se n’era accorto, era già troppo tardi. Quando si era accorto che Maeve era diventata la sua Maeve, era passato solo il tempo di un respiro. Forse era successo subito, forse dopo anni. Forse l’aveva sempre saputo, forse solo troppo tardi. Riusciva ancora a sentire il sapore delle sue labbra, se chiudeva gli occhi. Riusciva ancora a vederla mentre, in piedi, gli domandava se lui l’amasse. Che domanda stupida, iddio. Che domanda sciocca per una ragazza che aveva sempre vantato di essere la più sveglia. “Voglio sentirmelo dire” Perché? Perché avrebbe dovuto amarla? Era irritante, fastidiosa, petulante, invadente, logorroica, saccente. Ed era bellissima.
E sì, per Dio. Certo che la amava. Ma non gliel’aveva detto. Le aveva rubato un bacio, beandosi di quel momento sospeso nel tempo. E poi, le aveva rubato i ricordi.
Per Maeve Winston, Liam Callaway non l’aveva mai baciata. Liam Callaway non l’aveva mai amata. Liam Callaway non. Punto.
Ma lui sapeva la verità, e quello gli bastava.
Era diventata insegnante di incantesimi. Si lasciò sfuggire un sorriso divertito, alle parole dell’uomo, nascondendo tutto il resto in quell’angolo buio che ancora fingeva di poter chiamare cuore. Per lei avrebbe voluto essere il genere di ragazzo che la aspettava sotto casa, che la stringeva forte al petto e la faceva roteare nell’aria ridendo dei suoi gridolini acuti; avrebbe voluto offrirle un fottuto gelato per complimentarsi, per dimostrarle quanto fosse fiero di lei. Iddio, ora capite la gravità della situazione? Un gelato, nemmeno del sano e buon whisky. Ora capite perché era la cosa peggiore che gli fosse mai capitata?
“Abitavamo vicino” Si limitò a rispondere, con sincerità. “Probabilmente le dispiaceva non avermi mai mandato a farmi fottere quando ne aveva la possibilità. O forse mi ero dimenticato di registrarle una E sul libretto dei voti” Sbuffò seccato, scrollando il capo per poi incrociare le braccia sul tavolo. “Mentre Sales sembrava avesse ricevuto una martellata in faccia, è stata dura. Ha persino mollato la cattedra di trasfigurazioni” Chiuse gli occhi e si massaggiò le palpebre, per poi lanciare un’occhiataccia in direzione di Damian. Brav’uomo, per carità, ma stava cominciando ad esagerare. “Aaron conosceva i rischi” Concluse allusivo, piantando gli occhi scuri in quelli di Icesprite. Non si stava riferendo alla missione, quello era scontato; ma Aaron, nel momento in cui aveva deciso di essere suo amico, aveva accettato anche quel suo lato meschino. Liam non si era mai nascosto, l’aveva sempre avvertito. Si era sempre, sempre mostrato per ciò che era: un infido bastardo egoista. Aaron Sales sapeva i rischi dell’amare un Callaway. Forse era la volta buona che se ne faceva una ragione: Liam era una malattia. Fine dei giochi. L’aveva vista quella sofferenza, l’aveva vista al funerale, l’aveva vista ogni giorno che aveva incontrato, come Fitz, i suoi occhi. E si odiava, per quello. Si odiava perché Aaron era la sua famiglia, nonostante tutti i suoi difetti. Si odiava perché si era promesso di non alzare mai un dito contro di lui, nemmeno quando a Durmstrang li obbligavano –e quando rifiutavano, torture-, ma alla fine aveva comunque trovato il modo per farlo soffrire. “Non sono un amante della birra” Inspirò sonoramente, alzando gli occhi al cielo. “Se prendi qualcosa di analcolico, mi spezzi il cuore. Sono già morto una volta, vogliamo ripetere?” Si strinse nelle spalle, lanciandogli il listino degli alcolici. “Cosa pensi di fare, adesso?” Si passò un dito sulle labbra, chinandosi sul tavolo nella sua direzione. Si guardò prima a destra e poi a sinistra con fare circospetto, quindi lo invitò ad avvicinarsi. “Sbronzarmi a merda, tornare a casa sui gomiti, e domani svegliarmi con un post sbronza epocale” Sorrise angelicamente, poggiando di nuovo la schiena al sedile della sedia. Aveva capito perfettamente a cosa Damian si stesse riferendo, e sperava che Damian capisse l’antifona: cazzi miei, per ora. “Emily Bulstrode, attualmente, insegna storia della magia e Edith Lagrange Erbologia. Hogwarts non è mai stata così ricca di ministeriali come questi tempi, direi che le cose vanno per il meglio, per quanto mi riguarda. Sono tempi propizi per tornare, comunque” Rise, portandosi le mani a coppa sulla bocca. “Quale maestosa creatura, l’avvoltoio. Non aspetta nemmeno che il cadavere sia freddo prima di fiondarsi sulla sua carne, lo sapevi?” Commentò, apparentemente a caso. Si trattava però di una neanche troppo velata frecciatina alla biondona della censura: that bagasha, neanche il tempo di farlo crepare e gli aveva già soffiato il lavoro. “Sono felice per la Lagrange. Prima della missione abbiamo scambiato due chiacchiere… gran donna. Hogwarts è fortunata ad averla” Commentò, alzando un dito per attirare l’attenzione del cameriere. Quello era decisamente il momento per darsi all’alcool, davvero. Non riusciva ad immaginare situazione più propizia. “E in realtà, più di ogni cosa mi domando dove sei stato in tutto questo tempo” Non era stata posta come una domanda, al che Liam non si sentì in dovere di rispondere. Schioccò invece la lingua, infilandosi una sigaretta – “Signore, non si può fumare” “Perchè?” “Perché la gente qua man…” “No, intendevo perché cazzo dovrebbe interessarmi”- fra le labbra. “Anche io mi domando tante cose” Ad esempio, dove ho sbagliato per farti pensare che io possa rispondere ad un interrogativo del genere: bitch, plis. “Cos’altro avete fatto in mia assenza? Qualche Italie è diventato preside? Ti prego, se la risposta è sì, non replicare. Preferisco il silenzio. Ehi” Disse poi, richiamando il cameriere. “Due whisky, doppi” Si volse nuovamente verso Damian, invitandolo con un cenno della mano ad ordinare. “Tu invece cosa prendi?”

Avrebbe voluto allungare le mani sopra il tavolino e strizzare le guance chiare di Damian, obbligando le labbra di lui ad incurvarsi in un sorriso che fosse sincero e non solo di circostanza. Non che Callaway fosse mr. simpatia (era tanti mister, ma la simpatia la lasciava a Sales), o che passasse tutto il suo tempo a sorridere come un ebete, ma… Andiamo Icesprite, sono dannatamente divertente, ridi anche tu con me della sfiga Italie, tarlo e tumore di questa società più di quanto non lo siano i ribelli. No eh? No. Beh, certo, Damian non aveva conosciuto il famigerato Skizzo, furetto omicida ricercato in almeno venti stati; non sapeva quale livello di demenza raggiungesse la famiglia, se non per la fama che si era creato Alexander in qualità di membro della Resistenza. Se solo avesse saputo la vera storia della famiglia, avrebbe capito perché tanto temesse che uno di loro prendesse troppo potere. Sarebbe stata la fine del mondo così come lo conoscevano –per gli altri, Liam sarebbe morto prima di assistere allo sfacelo finale. «Se il problema sono gli Italie puoi dormire sonni tranquilli, dopo Alexander non abbiamo avuto altre grane con la famiglia. E Leroy è preside» Il ghigno di Liam si fece più marcato, le palpebre più assottigliate mentre annuiva fra sé. Purtroppo già sapeva che Leroy, usurpatore quanto la bionda del ministero che gli aveva fottuto la cattedra, occupava il posto che prima aveva scaldato lui; cioè, ma vi rendete conto? Comprendeva la necessità di essere sostituito, non potevano lasciare Hogwarts allo sbaraglio… eppure, non riusciva a non esserne infastidito. Si era sacrificato per loro, guidando quella stupida missione in Irlanda dov’era morto, e quei bastardi non avevano atteso neanche qualche settimana di meritato lutto prima di occupare i ruoli che aveva lasciato vacanti. Non ce l’aveva con Icesprite, assolutamente, dopotutto ambasciator non portava pena. Anzi, al Ministero era forse fra quelli che gli andavano più a genio, assieme alla sua fidanzata/anima gemella/qualunque cosa fossero Anjelika&Damian. Non riservò a lui il rancore che celava dietro gli occhi scuri, mentre abbassava lo sguardo sulle proprie mani. «Mh, troppo giovane e bello, non approvo. Potevate almeno scegliere un vecchio bavoso, così da non farmi sostituire nell’immaginario comune in quanto sex symbol» Alzò le mani a palmo aperto verso Icesprite, un sorriso sghembo a sottolineare l’ironia della battuta –ironica ma sentita, era infatti dannatamente serio. Guardò sornione il cameriere, che senza battere ciglio segnava le sue ordinazioni. Alle parole di Damian non potè però che inspirare l’aria risentito: una limonata, davvero? Inarcò le sopracciglia, roteando gli occhi verso il Pavor con un dito ammonitore nella sua direzione. «Perché, esiste un orario per bere il whisky? Cristo, qualcuno avrebbe anche potuto avvertirmi» i’m too old for your shit. Un’occhiata allusiva verso l’uomo che proprio, per quanto ci provasse, non riusciva a comprendere. Come poteva dire di no all’ambrata bevanda degli dèi? Si sentiva quasi offeso personalmente: era appena tornato in vita, il minimo che potesse fare era brindare con lui al miracolo. Un brindisi con la limonata non era concepibile neanche ad una festa per bambini (e lo diceva per esperienza: gli era capitato di dover partecipare a simili baggianate, ed aveva subito rimediato correggendo le bevande di tutti i pargoli. Era stata una festa indimenticabile –per lui, i fanciulli non ne avevano memoria). «Ma tu fai pure, mi assicurerò che tu non vada in giro a quattro zampe in pubblico, non in pieno giorno almeno» Come se avesse avuto bisogno del suo benestare. Gli fece un cenno con il capo in segno di ringraziamento, tornando a poggiare la schiena sulla sedia per poter incrociare le braccia al petto. Il fumo della sigaretta, testardo, continuava a volgere in direzione del suo interlocutore. «Ti da fastidio?» Domandò, più per cortesia che per reale interesse. Diciamo che anche se la risposta fosse stata affermativa, non si sarebbe spostato. Almeno faceva bella figura chiedendo #wat. Quando Icesprite chiese anche le patatine, non potè che trattenersi dal ridere sguaiatamente. No vabbè, ma perché non era mai uscito con lui? Era un personaggio fantastico: Pavor cazzuto di notte, ordinatore di limonata e patatine –virtual per la precisione, e sicuramente era quel genere d’uomo che non accettava le sottomarche- di giorno. Meglio di Superman. «Stavo pensando di tornare al Ministero. Ho già rilevato un locale a Diagon Alley, però non mi pare abbastanza. Ed immagino che voi tutti sentiate la mia mancanza, non posso certo privarvi ancora della mima presenza» Di nuovo un’ironia sincera: certo che sentivano la sua mancanza, era Liam Callaway. «A proposito del locale, sei il benvenuto quando vuoi. Offre la casa, e puoi portare anche la tua dolce consorte. Non dire in giro che faccio favoritismi però, alla Bulstrode ho dovuto fare prezzo pieno» Scherzò, ammiccando languidamente e senza ancora specificare che tipo di attività gestisse. Chissà, magari sarebbe perfino riuscito a fargli credere che Emily fosse stata realmente sua cliente al Lilum: vendetta vera, insegnante di Storia della Magia.
Mlmlml.