Fight is the last choice

Dakota Wayne is still fighting

▴ ♙ ▴ 16 ▴ gryffindor ▴ rebel ▴ ♙ ▴

Dakota era un bravo ragazzo, e praticamente amava tutto e tutti. Magari qualcuno non riusciva tanto a soffrirlo (Amery, Lancaster...), ma vedeva del buono in chiunque, sempre. Persino in persone come Icesprite, che erano sommariamente malvagie, o Devereux, il ragazzo che aveva tentato di ucciderlo al quartier generale. Tutti si meritavano una seconda occasione, nessuno doveva morire...
Tuttavia.
Tuttavia c’era, effettivamente, qualcuno che era sicuro che fosse cattivo, e basta. Qualcuno a cui continuava a dare seconde possibilità, a dimostrare affetto, eppure in risposta lo trattava sempre come una pezza da piedi. Qualcuno che ora lo stava guardando da sopra le coperte (le sue coperte, del suo letto) con sguardo cattivo mentre Dakota, in piedi davanti a lui in boxer per la notte, un cuscino a mo’ di scudo, ricambiava l’occhiataccia.
«...prociostronzo», borbottò il ragazzo.
Mr Fitz era il male. Era un procione non cattivo, ma malvagio, e anche violento. Di nuovo, quel piccolo stronzo era entrato nel letto e, oltre ad averlo svegliato di soprassalto con la sua coda pelosa nel naso, aveva tentato di morderlo, e Dakota si era dovuto alzare in tutta fretta, restando mezzo nudo nel freddo delle moltopresto di mattina (sì, Dakota dormiva in mutande; sentiva meglio il calore delle coperte -cit).
Ora si guardavano con sfida reciproca. Dakota assottigliò le palpebre, muovendo il cuscino davanti a sé per la rabbia. «Rifallo, prociostronzo, e ti butto direttamente giù da torre Grifondoro. Non è una minaccia, è un avvertimento».
Il procione emise un verso, uno squittio, che assomigliava molto ad un “Fottiti, Wayne”.
Il procione sapeva comunicare? O Dakota stava davvero impazzendo? Nel dubbio, gli fece il dito medio, e lanciò il cuscino contro il letto (attento a non beccare l’animale), andando poi verso il baule che era stato riempito con i vestiti che si sarebbe portato nel viaggio in America con Megan.
Lui e Mr. Fitz si conoscevano da un paio di giorni, e per quanto il rosso fino a quel momento avesse cercato di essere un bravo amico per lui, quello stupido procione sembrava proprio odiarlo... e quella mattina aveva dato il meglio di sé, mettendogli il sedere in faccia. Per colpa sua, Dak aveva dormito si e no cinque ore... e sappiamo tutti (?) quanti impegni e cose da fare avesse Dakota: non poteva permettersi di dormire ancora meno. Doveva ancora riprendere dalla cena di Natale a casa Spankman.
Infilò dei pantaloni puliti, una maglietta e sopra la felpa che gli aveva regalato Stiles per Natale. Lanciò un’occhiata offesa al procione, che gingillava sul suo letto come il vincitore della medaglia d’oro.
“Bravo, scappa Wayne. Sei solo un debole”
«No, tu sei il debole! Perché non conoscerai cos'è l'amore... o l'amicizia... e mi dispiace per te!»
Dakota fece una risata isterica e, con uno scattò, spalancò la porta e uscì, richiudendola dietro di sé con un tonfo.
Era decisamente partito di testa.

Due ore e tre caffè dopo stava meglio. Era seduto sulla poltrona della sala comune, ma non aveva voluto riprendere sonno; visto che ormai il prociostronzo l’aveva svegliato, aveva deciso di occupare il tempo ricopiando dei vecchi appunti, mentre i compagni di casata più mattinieri gli passavano davanti e, a volte, si fermavano confusi per fare due chiacchiere.
«Wayne, quella non è la maglia per cui ieri quei Corvonero ridevano?»
«Me l’ha regalata Stiles.», diede a mo' di spiegazione.
«Sì ma... ma ha qualcosa che non va». Il ragazzo la guardò con sospetto. «Sicuro che Stiles non ci abbia fatto sopra qualche incantesimo?»
Dakota agitò la mano in aria. «Quando me l’ha vista addosso Stiles ha fatto un’espressione soddisfatta... credo anch'io abbia qualcosa di strano, ma a meno che io non scopra che mi sta uccidendo, e forse neanche in quel caso, la indosserò. Se fa felice lui, va bene.»
Entrambi si voltarono verso la porta sentendo una voce provenire da fuori. Dakota vide un ragazzo in bianchieria intima fuggire rosso in viso, e immaginò che all’entrata non ci fosse un grifondoro: lì dentro succedevano le peggio cose, un tipo in mutande non era così grave da dover fuggire.
Si alzò, avvicinandosi verso il gruppetto di persone, ma l’ospite se n’era già andato. «La Undòmiel aspetta te e Niamh qui fuori»
Dak ringraziò. Dopo che gli aveva salvato la vita, quella donna gli era davvero simpatica, e non potè fare a meno di chiedersi se non li avesse convocati in memoria di quella battaglia che avevano affrontato insieme. O era perché prefetti? Non importava. Se li voleva, sarebbero andati.
Andò a prendere il mantello, e aspettò che la ragazza uscisse dal suo dormitorio appoggiandosi a braccia conserte contro il muro. Quando la vide sorrise, ma l’espressione felice si spense subito.
«Lui che ci fa qui?»
“Paura, Wayne?”
Strinse i pugni. «Ti piacerebbe»
Probabilmente Niamh lo stava guardando come se fosse un matto, o forse lo sapeva anche lei che quel procione era il male. Poco importava. Era cattivo. E Wayne non si sarebbe fatto ingannare. Ti tengo d'occhio.

Per ringraziarla di non averlo lasciato morire, e usando la scusa del Natale, Dakota aveva regalato alla professoressa un fodero di un pugnale, incantato magicamente: questo poteva infatti contenere qualsiasi arma, anche una spada molto più lunga di lui, ed era ottimo per nasconderlo sotto i vestiti per non far capiti che si era armati. Gliel’aveva fatto trovare impacchettato la mattina di Natale, con un semplice bigliettino in pergamena scarabocchiato: “Buon Natale e felice anno nuovo. Grazie per insegnarci a sopravvivere, anche quando sembra che tutto sia perduto. Dakota Wayne”. Non si erano ancora parlati, quindi non sapeva se lei avesse apprezzato... ma sperava di sì.
Li portò al Lago Nero, e mentre la professoressa parlava, Dakota si metteva un cerotto dove quel prociostronzo l’aveva morso, cercando di ascoltare la voce della donna e non la risatina fastidiosa dell’animale. Come mai Niamh se lo portava sempre in giro? Era un procione, mio Dio, non un cagnolino!
Smise di pensare a Mr Fitz quando Arwen porse loro due spade.
«...cosa?»
Non poteva crederci. Stava regalando loro... delle spade? Nella sua famiglia da generazioni? Fatte dagli elfi?! Erano rarissime! Erano costose! Erano «Troppo», sussurrò. Alzò lo sguardo sulla professoressa, mentre Niamh ringraziava. Non potevano accettare un regalo simile... o si?
Tirò fuori la spada del fodero. Perfetta. Era dannatamente perfetta, talmente tanto che persino un idiota come lui, che non sapeva tenere in mano un coltello da burro, se ne rendeva conto... ed era in coppia con quella di Niamh! Bellissime e incantate. Non lo disse, ma pensava che avere un'arma magica che si abbinava a quella della sua migliore amica fosse la cosa più figa che gli fosse mai successa... per quanto, ovviamente, anche lui avrebbe preferito non dover più combattere (ma era un pensiero utopico, ovvio che avrebbe dovuto ancora combattere).
«Io... grazie. Davvero. Spero che lei non si sia sentita obbligata a farci un regalo, perché queste spade sono...» Sfiorò col dito il piatto freddo della lama. «wow»
La professoressa estrasse una terza spada, molto simile alle loro. Dakota era incantato. Non era mai stato capace di combattere con le armi bianche, ma forse era una buona occasione per imparare. Lezioni private... perché no? Si mise in posizione come gli era stato insegnato in classe. La spada sembrava bilanciata perfettamente, l’elsa forgiata per essere tenuta dalla sua mano. Era sicuro come non mai, e felice. Tanto felice.
«Ma no professoressa non si preoccupi sul serio e poi c’è la neve insomma si rischia di scivolare, sa è pericoloso e… Dakota magari vuoi provare te per primo?»
Dakota si voltò verso Niamh, e bastò uno sguardo.
«Certo, mi farebbe piacere... prima le signore in fondo, no?». Sorrise. “Niamh, che succede?”. C’era qualcosa sotto: non poteva voler accettare una spada simile, e non le lezioni per imparare a usarla. Dakota fendette l’aria con l’arma, e improvvisamente ricordò come loro due fossero diventati amici. Strinse la spada, continuando a guardare la donna allegramente. «Io sono pronto. ..incapace, inetto, e poco coordinato, ma sono pronto per farmi buttare a terra... anche se forse sarebbe meglio allontanarsi un po’ dal Lago, andando più verso il giardino, non crede? Non sarebbe bello farsi un bagno in questo periodo dell’anno».
Lanciò un’occhiata fugace alla ragazza.