Accident at work

gryffindork rebel • 16 • sheet | pensieve| narrato parlato pensato

Diciamoci la verità: Dakota faceva davvero schifo a volo.
Sapeva restare svolazzante a mezz’aria, e non aveva dei riflessi così pietosi, ma la sua coordinazione occhio mano (e gambe braccia busto caviglie qualsiasi parte del corpo, insomma) non era molto buona. Diciamo pessima.
C’era stato un periodo in cui probabilmente stare su un manico di scopa gli piaceva e lo affascinava, quando era bambino e suo padre gli insegnava l’arte (o scienza?) del volo nonostante alla madre avrebbe fatto rizzare i capelli; allora padre e figlio stavano anche ore nel giardinetto dietro casa, protetto con i dovuti incanti per nasconderlo dagli sguardi babbani, ad allenarsi a far alzare il bimbo di pochi centrimetri in volo. “Quando andrai a Hogwarts, sarai il primo della classe”, gli diceva... ma poi il tempo era passato, suo padre era diventato una specie di ameba dopo la tortura subita, e per Dakota il volo aveva perso ogni appetibilità. Non sarebbe stata una bella professoressa a fargliela tornare.
Che poi, spiegare volo in lezioni teoriche, era come spiegare scienze senza esperimenti (Dakota era piuttosto convinto che nelle scuole babbane la scienza fosse sacra, visto che sostituiva la magia, e la onorassero come una divinità facendo solo cose pratiche; sciocco). Infatti al momento era leggermente distratto, propenso più ad ammirare il cielo che ad ascoltare; avrebbe dovuto seguire la lezione: la teoria era la sua unica possibilità di non passare l’anno con dei voti schifosi in volo, ma davvero non ne aveva voglia. Si era alzato presto la mattina per andare a fare una specie di turno in infermeria (diciamo lezioni extra che doveva autoimporsi se voleva che Tristan non lo scacciasse in quanto palla al piede), ed era ancora stanco.
Si svegliò solamente quando due scope imbizzarrite, con dei disgraziati cavalieri, finirono addosso alla professoressa Italie.
Fu talmente improvviso, che Dakota rimase spiazzato qualche secondo, senza sapere bene se ridere o correre in aiuto della donna. I suoi compagni, quelli non direttamente collegati al misfatto, sembravano starsela spassando per la maggior parte, ridendo della professoressa a faccia in giù nel fango che sbraitava e («Voi due, in sala torture!»; Dakota sussultò) mandava gli artefici dello scherzo nei sotterranei. Era per questo che il rosso non cercava mai di fare niente di troppo eclatante, per quanto possibile: la punizione era sempre più terribile del danno commesso.
Si riscosse dal guardare la schiena dei due fuggiaschi (due semplici ragazzi troppo iperattivi, suoi compagni e coetanei che entro poche ore sarebbero stati ricoperti di graffi, lividi, sangue) solo quando Italie chiese aiuto.
Dakota non se lo fece ripetere, ma si sporse per tendere la mano sorridendo timidamente. Nessuno dei suoi compagni avrebbe voluto aiutarla, stare da solo con lei e rischiare chissà quale altra punizione, ma Dakota non se la sentiva di lasciare la patata bollente a qualcun altro, e l’infermeria era il suo regno; poteva aiutarla, anche se era cattiva e insensata nelle punizioni. Se lo meritava come chiuqneu altro.
«Posso accompagnarla io in infermeria; sono assistente del dr. Rosier». Assistente forse era una parola grossa, ma ufficialmente era quello il nome del suo ruolo, e a lui piaceva presentarsi così. Assistente del dr. Rosier. Era come essere la spalla di un supereroe figo, colui che aiuta nella lotta contro i cattivi e che sacrificherebbe la vita per salvare quella del “capo”, morirebbe fra le sue braccia dicendo qualcosa di molto toccante (...forse Dakota aveva preso un prestito un fumetto dal cugino Gerald e si stava facendo una cultura, e allora?)
Allungò un braccio per Italie, dando una leggera occhiata a dove la donna era stata colpita con sguardo critico. A giudicare da come lei si muoveva e posava il peso, e dai lividi, poteva essersi slogata una caviglia, forse con microfrattura.
Dakota la accompagnò per il castello in silenzio, con la paura che dicendo la cosa sbagliata, la professoressa avrebbe potuto arrabbiarsi, e allo stesso tempo impegnato a pensare a cosa fare per aiutarla una volta arrivati. In infermeria salutò i visi conosciuti che erano stati ricoverati, sorridendo a tutti e chiedendo come andasse ignorando gli sguardi curiosi rivolti alla professoressa, e la aiutò a salire su un lettino («Ti chiami Vyne, giusto?» In fondo, perchè ricordarsi il nome di uno studente che segui da anni? «Veramente Wayne, signora»), e accolse solo leggermente seccato il suo “«Va' a chiamare Rosier. Adesso».”
«Prego», sussurrò alzando gli occhi al cielo, ma fece come gli era stato richiesto; non è che gli dispiacesse lasciar fare a lui e vederlo a metà pomeriggio.
Si piantò davanti alla porta dell’ufficio dell’uomo, pronto a bussare, e si fermò solo quando vide il bigliettino. “Torno subito”, scritto chiaramente da Tristan. Dakota mise un secondo il broncio (neanche quella gli era andata bene), e tornò indietro ad avvisare la donna.
«Rosier non è qui adesso, ma posso aiutarla io per il pronto soccorso; a occhio direi che ha solo una slogatura. Mi dia solo un attimo... lei nel mentre, si tolga pure le scarpe»
Andò a frugare nelle ante dei mobili epoi nel magazzino, alla ricerca di due o tre pozioni e erbe che avrebbero potuto aiutare Italie, e passò anche dal freezer per recuperare una borsa del ghiaccio.
Poi poggiò tutto accanto sul comodino accanto al letto. Tirò fuori la bacchetta e la alzò in aria.
«Posso? Controllo solo che non ci siano fratture interne, ci vorranno un paio di secondi». Con l’altra mano prese poi un antidolorifico, e glielo porse. «Per il dolore. La intontirà un po’, quindi scelta lei se prenderlo subito o dopo»