Aracoeli non era un’ingenua, non del tutto, almeno. Era solo un’inguaribile ottimista. Non erano poche le volte in cui si era sentita accusare di falsità, per questo, perché era impossibile che qualcuno credesse così tanto nel mondo e, ancora di più, negli altri. Eppure, da che ne avesse memoria, era sempre stato così. E sua madre l’aveva sempre incoraggiata e aiutata a sviluppare questa parte del suo essere, perlopiù in modo inconscio e, solo in tempi recenti, quando era diventata grande, parlandone apertamente. Le ripeteva spesso che il suo era un dono, ma anche una maledizione. Che non avrebbe dovuto perderlo mai, ma che doveva anche stare attenta a non farlo sfruttare alle persone sbagliate. Tuttavia, quest’ultimo era un controsenso, almeno per lei: come potevano esistere persone sbagliate?
«ma alcune persone… scelgono di far del male agli altri.»
Strinse le labbra, pensosa, ma alla fine annuì appena, ancora persona nelle proprie riflessioni. Quello che Kaz diceva era vero, perché tutti sono liberi di scegliere. Però… scegliere di fare del male? Le risultava così inconcepibile da metterle i brividi. Ma non era stato così, solo pochi mesi prima? Certo, da una parte e dall’altra le persone erano scese in guerra perché credevano in qualcosa, ma erano state consapevoli, dovevano esserlo state, che questo avrebbe significato anche fare del male agli altri.
«non sempre per colpa loro»
«Sì. E no. Si è sempre responsabili delle proprie opciones. Anche quando si è costretti», mormorò, istintivamente, stringendo le coperte sotto le dita. Forse era cresciuta in una cultura della colpa, ma non poteva farci nulla. Il senso di colpa le era stato instillato con la vita, e forse la sua vita stessa era nata dal senso di colpa. Quello di suo padre, che aveva lasciato sua madre. Quello di sua madre, che non aveva detto nulla di lei fino a quando non era stato inevitabile. Quello delle loro famiglie, che non avevano voluto sapere nulla né dell’uno né dell’altro, mai.
«ma lo fanno. E non è giustificabile»
« Lo hacen, sì», concordò, in un soffio. «Ma sono, siamo humanos. Sbagliamo. E perdoniamo.» Cercò lo sguardo dell’Oh e, quando lo trovò, lo fissò con intensità, sorridendogli sicura di quello che stava dicendo. «Tutti possono imparare a essere migliori.» Poteva essere una frase fatta, ma Aracoeli ci credeva davvero. Così come credeva, però, alla sofferenza dello special, una sofferenza, e una rabbia, così profonde da non poter essere pronunciate ad alta voce. O forse… che lo stesse facendo per lei? Per non spaventarla? Per non danneggiare il suo, di dolore?
Sgranò gli occhi, sorpresa, e annaspò nel cercare qualcosa da dire. Farfugliò un piccolo: «Grazie», sentendosi immensamente piccola e stupida. «non lo sei per me» «Muchas gracias», tornò a ripetere, ancora più sorpresa e, stavolta, palesemente imbarazzata. Le ci volle qualche istante, però, per realizzare davvero quello che era appena successo. Kaz Oh, il bravissimo e coraggioso e bello battitore e capitano dei tassorosso, le aveva detto che, per lui, lei non era un mostro. Lui. A lei.
Sembrava una scena da telenovelas.
Una di quelle strappalacrime che guardava con sua madre. Quelle che duravano anni, decenni, persino, dove si raccontava la storia di una famiglia tra amore e morte. Quelle che le avevano riempito la testa, e il cuore, di sogni irrealizzabili di felicità.
E che, in tempi recenti, erano in parte state soppiantate dai k-drama.
Kaz Oh era un perfetto protagonista maschile di k-drama (e anche di telenovelas, a parer suo).
Ma lei?
Lei?
Le si riempirono gli occhi di lacrime, un po’ al pensiero di sua madre, un po’ al realizzare ancora una volta cosa lui le aveva appena detto, un po’ perché, appunto, si sentiva inadatta, per non dire indegna, di quell’affermazione.
E poi perché, adesso, non poteva più tornare indietro. Fino a quel momento era stata quasi una cosa a tavolino, frutto del sentito dire e delle immense capacità della sua immaginazione. Ma adesso la realtà stava superando la fantasia, e in meglio.
Cominciava ad avere davvero una cotta per Kaz Oh.
Così, naturalmente, vederlo appollaiarsi ai piedi del suo letto non poté che scatenarle nel petto una tempesta di emozioni. Che si andarono a sommare a quella mezza confessione sul soprannome con cui la chiamava sua madre. Sua madre… avrebbe voluto raccontarle di lui. Dirle che l’aveva accolta, e accettata, che l’aveva sostenuta e aiutata. Che si era preoccupato per lei. E che, adesso, chiedeva il suo parere su quale soprannome preferisse. «Come Rihanna!», esclamò in coro con Kaz, tutta contenta ed emozionata. «Bello! Ma anche Cece…» Perché scegliere era così difficile?? «Mi piacciono tutti! Grazie per avermelo chiesto… Però è un soprannome, no? Deve essere scelto da te. Cioè, dagli altri!! Deve essere scelto dagli altri.» Rise imbarazzata, abbassando per un istante lo sguardo. «En el sentido…» Tornò ad alzare gli occhi, cercando quelli di lui, ora persi fuori dalla finestra. «Guardandomi, secondo te da cosa ho la faccia? Riri? Cece?» Che poi lei non si sentisse all’altezza di nessuno dei due era un’altra storia.
Ci si sarebbe arrovellata sopra ancora, perché la questione soprannome era molto importante, ma quella del quidditch lo era ancora di più. Amava quello sport. Insieme a Mireia, Dante e Virgil, il quidditch era l’unica cosa che l’aveva tenuta a galla, nei mesi appena passati. Certo, lei e sua zia si erano divorate decine di serie tv e film romantici, ma quando alla fine Mira crollava, addormentandosi raggomitolata sul divano, Aracoeli cercava vecchie partite e vi si immergeva. Sceglieva sempre le più lunghe, quelle che erano durate giorni interi, per non dire settimane, e le guardava tutta la notte, così concentrata sulle azioni da dimenticare volutamente tutto il resto.
«tifo dagli spalti?» Annuì con forza, un sorriso un po’ triste, ma sincero, sulle labbra. «Non sono abbastanza brava e coordinata per fare la cheerleader, ma appunto, so un sacco di cori e… riesco a urlare molto forte!» Rise, stringendosi nelle spalle con colpevolezza. «Ecco, se esistesse una squadra di aulladores forse riuscirei a…»
«oh no. Tu giochi»
«… entrarCOOOSA??»
Nonostante la bocca nascosta dietro le mani, Aracoeli diede prova di quello che aveva appena cercato di dire. Urlare era davvero una delle sue migliori qualità. Aveva una voce potente e ferma, troppo grande e forte per essere contenuta in un corpo tanto piccolo.
Quindi congiunse le mani, ancora davanti alle labbra, e alzati gli occhi al cielo cominciò a ringraziare: «Te doy gracias, Jesús mío, de todo corazón, porque has venido a mi alma. Virgen Santísima, Angel de mi guarda, Angeles y Santos del Cielo, dad por mi gracias a Dios». Salvo poi accorgersi che erano in infermeria. E lei aveva urlato come una pazza.
«Oh caz.»

«ho detto qualcosa di sbagliato?»
Oh baby. Dolce, tenero, baby Kaz.
Che poi di piccolo l’Oh non avesse nulla era un’altra storia, visti i suoi innumerevoli centimetri. Ma era qualcosa nel suo sguardo, nelle sue parole, a farle saltare in mente, ogni volta che lo guardava, quegli aggettivi. Poteva anche essere alto il doppio di lei, e essere all’ultimo anno, e il capitano della squadra di quidditch di tassorosso, e il primo special della scuola (e forse persino della storia!!) ad aver mai volato a cavallo di una scopa, giocandoci, ma Kaz Oh andava protetto da tutto e da tutti. Dal mondo.
E non era solo l’inner Thor di Sara, e Sara stessa, in effetti, a parlare.
Aracoeli lo conosceva solo per sentito dire, ma, istante dopo istante, le sue supposizioni prima e la sua prima impressione dopo non fecero che rafforzarsi.
«No. No, tranquillo», lo rassicurò con un sorriso, scuotendo appena la testa. «Forse, si alguna vez, sono io ad aver detto qualcosa di sbagliato.» Altrimenti come spiegare la sua espressione confusa e preoccupata?
Ed evidentemente doveva essere proprio così, dato che Kaz continuò a osservarla con fare stralunato, prima di far scorrere lo sguardo nella stanza e infine sul soffitto. O forse aveva anche qualcosa di strano in faccia? Cercando di dissimulare l’imbarazzo si tastò il viso, convinta di trovarci orribili cicatrici, sangue o chissà cosa. In effetti finì per strapparsi una smorfia quando premette un po’ troppo sulla fronte, dove trovò quello che doveva essere un bernoccolo grande come una pallina da tennis. Be’, poco male. Forse.
Per fortuna, nel mentre, il capitano era tornato a sorridere… e a guardarla. Sorrise a sua volta, un po’ di rimando, un po’ tanto compiaciuta quanto imbarazzata di avere l’attenzione di lui su di sé. Tuttavia, anche se con gentilezza, Kaz non sembrava molto d’accordo con lei. Aggrottò le sopracciglia, senza fare nulla per nascondere il suo esserci rimasta un po’ male. Aveva sbagliato a giudicarlo una brava persona? No, difficilmente sbagliava in queste cose. Però era strano che non pensasse che tutti fossero liberi di esprimersi e avessero il diritto di sentirsi bene o male che fosse, no?
«non se ha ripercussioni sugli altri»
«Oh.» Che non era il suo cognome. Non solo, almeno. Sgranò appena gli occhi, sorpresa e colpita. «Es cierto… Ma è difficile fare qualcosa che, anche solo involontariamente, non si ripercuota sugli altri, no?», gli fece notare gentilmente, giocherellando con il lenzuolo su cui teneva poggiate le mani.
Era sorpresa, ma non spaventata, dal tono che stava prendendo quella conversazione. Credeva che il capitano dei tassorosso fosse venuto in infermeria per accertarsi che nessuno si fosse fatto male in modo irrimediabile, decisione già di per sé estremamente nobile e ammirabile. Pensava di essere solo una delle tante, cosa che in effetti era ed era sempre stata, quindi non si aspettava che si intrattenesse lì con lei per più di qualche minuto. Ma mettersi a parlare di cosa era giusto o sbagliato? Domandarsi se le persone avessero il diritto di dire e ancora di più fare tutto ciò che volevano?
Davanti al proprio stupore, vide passare sul volto di lui una ricca gamma di emozioni, dalla confusione, alla tensione, alla rabbia, persino!, alla risolutezza. Un po’ si preoccupò, Aracoeli, pensando di nuovo di esserne la causa. Non voleva farsi odiare da nessuno, tantomeno dall’Oh, che sembrava sul serio una brava persona, una persona di cui avrebbe davvero voluto essere amica. Ovviamente, però, cominciò già a figurarsi i peggiori scenari, quando lui le incrociò le braccia davanti.
«non sono liberi di essere arrabbiati con te perché sei una strega.»
Questo non l’aveva previso.
Anzi, non l’aveva proprio neanche pensato.
Dapprima aggrottò la fronte, cercando di collegare tutti i puntini. «Non credo di aver capito…» Tuttavia, proprio mentre parlava, una lampadina le si accese nella mente. Ma era troppo assurdo per essere così… Le sopracciglia le si sollevarono, mentre negli occhi passava un bagliore di consapevolezza. «Non voglio fare la vittima… Anzi, non lo sono proprio!» Sbuffò, con una smorfia. «Sin embargo… Non è che a Castelobruxo fossi molto popolare, eh. Sono pur sempre una sangre sucia, o almeno, circa… Así, in ogni caso, sono sempre stata l’anello più debole della catena alimentare», cercò di spiegarsi, con una mezza risatina amara. «Ma questi primi giorni qui… Todo es diferente. Ed è ancora peggio. È quasi come se fossi un… mostro.» Abbassò lo sguardo, mordendosi inavvertitamente l’interno di una guancia già dolorante. «Ma non sono una vittima.»
Non voleva sentirsi così.
Non doveva sentirsi così.
Perché lei era viva, a differenza di tanti altri. Lo doveva a sua madre, e persino a suo padre.
Così si buttò in quello che sapeva fare meglio: parlare ancora e ancora. Ma evidentemente continuava a confondere Kaz. O forse era solo un problema linguistico? In effetti spesso non si rendeva conto di mescolare inglese e spagnolo, tanto era abituata a farlo e a usarli in modo interscambiabile – oltre al fatto che, a casa, con sua madre prima e con Mira poi, finivano per parlare con la sua lingua madre, il più delle volte –, ma sospettava che il vero problema non fosse quello.
«perchè hai fatto i provini per la squadra?»
Rise e si strinse nelle spalle. Era una domanda più che legittima. Anche perché gli aveva appena detto di aver paura di volare. Almeno non aveva aggiunto che quella era la sua prima volta sulla scopa, se si escludevano le fallimentari lezioni il primo anno a Castelobruxo. «Perché adoro il quidditch. Lo quiero», spiegò con sincerità, gli occhi luminosi, e lucidi, per quello che stava dicendo. «Ho sempre sognato di giocarci e… ho trovato il coraggio solo adesso. Mi sono detta che dovevo provarci. Dopo… dopo tutto quello che è successo… Il mio temor di volare non aveva senso!! Dovevo provarci e…» Rendendosi conto solo in quel momento di essersi dimenticata di riprendere fiato, si fermò e fece un gran respiro. «Scusa, quando parlo di qualcosa che mi piace me emociono un po’ troppo…» Rise scuotendo la testa per la propria stupidità, poi riprese: «Y nada. Ci ho provato. Per questo sono caduta. Lo sapevo già in partenza di non avere possibilità di entrare in squadra, ma dovevo farlo».
Almeno in questo sperava di rassicurare l’Oh. Non voleva che si preoccupasse di ferire i suoi sentimenti, rifiutandole l’ingresso tra le fila del quidditch tassorosso. Sarebbe stato da locos affidare un ruolo tanto importante a qualcuno che, come lei aveva appena candidamente ammesso, aveva paura di volare. La passione era importante, certo, ma non sempre bastava.
Un altro moto di istintivo affetto tornò a invaderla nel vedere l’elettrocineta emozionarsi per la propria popolarità. Non sembrava costruito. Anzi, non lo era e basta. Era sincero, e vero. Sorrise allegra. «Piacere mio!!» Oddio, le stava chiedendo come voleva essere chiamata?? Lui??? A LEI???? Arrossì di piacere e alzò appena le mani. «Non… non lo so? Non ho mai avuto un vero soprannome?? A parte Cielita…» Si rabbuiò per un istante, un velo di tristezza davanti agli occhi al pensiero della madre. Tuttavia si sforzò di riscuotersi subito, non volendo turbare ancora di più il ragazzo. Che però… «No…?» Altri problemi di traduzione? «Forse, anzi, di sicuro mi confondi con qualcun altro… Ma ci sta!! Non è che io sia molto memorabile… anzi, non credo di esserlo per niente!!», si schernì sorridendo e scuotendo appena il capo.
E invece Kaz aveva ragione. Aveva fatto il tifo per i tassorosso per almeno due anni. Così come, per due anni, era stata al quinto anno. Ma il multiverso è un concetto di cui sappiamo spaventosamente poco e, al tempo, non c’era ancora stato lo zampino del daddy TM Javi.
Aracoeli sapeva di essere una ragazza latina come tante, ma, tendenzialmente, la irritava non poco, giusto per continuare con gli stereotipi, l’essere confusa con un’altra persona solo perché latina. Ma se a farlo era il capitano dei tassorosso, il popolare e coraggioso (e bello) Kaz Oh… «Però grazie!! Se fossi stata qui sicuramente avrei fatto il tifo per voi!!!» Sorrise ancora, genuina. «E lo farò a partire dalla prossima partita, questo è certo. Conosco un sacco di cori!!»

Tutto era nuovo, per lei, tra le mura di Hogwarts, ma Aracoeli aveva fatto i compiti. Il sangue latino scorreva potente nelle sue vene e, in quanto tale, la rendeva una comare perfetta. Uno stereotipo, certo, proprio come dare per scontato che le piacesse la musica e che si infuriasse per un nonnulla, proprio a causa del calore del suo sangue.
Eppure, nel suo caso, era tutto vero, e non se ne vergognava affatto. Al contrario, ne andava orgogliosa, perché ognuna di quelle caratteristiche la facevano sentire vicina a sua madre e, anche se non poteva saperlo, in fondo anche a suo padre.
Così, in quei primi giorni al castello, aveva messo a frutto le sue doti naturali e cercato di scoprire il più possibile su tutto e, ancora di più, tutti. In buona parte il suo era puro e semplice gusto per il pettegolezzo, coltivato tanto sul campo quanto per sentito dire, grazie alle infinite telenovelas che avevano costellato la sua infanzia e la sua adolescenza. Quello che più la affascinava erano i rapporti umani e, con loro, le persone stesse. Adorava le persone, sfaccettate e complesse e imperfette com’erano. E adorava le relazioni che si venivano a creare tra loro.
Ma al dilettevole aveva associato anche il cosiddetto utile. Non era una calcolatrice, Aracoeli. Le importava davvero di ciò, e soprattutto di chi, la circondava. Tuttavia, non era stupida. Sapeva benissimo che ricominciare da zero in una nuova scuola, specie poi dopo quell’improvviso ribaltamento scatenato dall’esito della guerra, non sarebbe stato per nulla facile. Di conseguenza, cercare di carpire più informazioni possibili sui suoi compagni e su ogni cosa concerneva la vita a Hogwarts, in particolar modo i non detti, era essenziale per la sua sopravvivenza.
Ecco perché, in cima alla sua lista, aveva tentato di tracciare un primo, abbozzatissimo ritratto di Kaz Oh. I suoi interessi, la sua storia, il suo modo di fare. Quidditch a parte, le era subito apparso chiaro quanto lo special fosse coraggioso, in tutto ciò che faceva e che aveva fatto.
Ancora prima di parlargli per la prima volta, Aracoeli si era ritrovata ad ammirare profondamente Kaz.
Anche se ovviamente non poteva essere lì per lei, fu comunque bello, quindi, vederlo comparire in infermeria. Forse il ragazzo non se ne rendeva conto, ma la sua presenza lì era prima di tutto un simbolo. Un simbolo delle sue buone intenzioni, del suo preoccuparsi davvero per gli altri.
Lo guardò avvicinarsi, preparandosi a salutarlo e a vederlo sfilare davanti a sé per avvicinarsi a quella che doveva essere la sua vera meta. Ma lui rimase fermo, a pochi passi dalla porta, e abbassò lo sguardo. Il sorriso di Aracoeli vacillò per un istante: aveva fatto qualcosa di sbagliato? Detto qualcosa di sbagliato? Cosa doveva fare?
Per fortuna, però, quando incontrò gli occhi di lui, il suo sorriso si era tornato a stabilizzare, anche se ancora non sapeva bene cosa dire. Anzi, non lo sapeva e basta.
«sono arrabbiati»
«¿Enfadados?», ripeté in un mormorio, confusa. Chi? Chi era arrabbiato? Avrebbe voluto chiederglielo, ma Kaz sembrava così turbato… C’era un che di supplichevole, nel suo sguardo, quasi una richiesta implicita. Aracoeli si sforzò di capire, sentendosi terribilmente stupida. A chi si riferiva? L’Oh diceva che avevano sbagliato…
Le faceva strano non dire nulla, lei che, di solito, parlava e parlava e parlava. Parlava persino nel sonno, incapace com’era di tacere! Ma adesso… Sospirò e scosse appena il capo, sforzandosi di minimizzare con quel gesto e un piccolo sorriso, nel tentativo di rassicurare lo special. «Tutti hanno il diritto di sentirsi come vogliono, senza soffocare le proprie emozioni.» Di questo era certa e così le era sempre stato insegnato.
Eppure non era la prima ad aver imparato a nascondere il dolore? La perdita di sua madre, quella di suo padre, addirittura del mondo stesso…
«Sì, sì, estoy bien, va tutto bene!», si affrettò a rispondergli, forse con un po’ troppo fervore, sia per l’emozione di aver scoperto che Kaz era lì (anche) per lei sia per non farlo preoccupare. «Nulla che un po’ di ossofast e di riposo non possano curare!» Gli sorrise ancora di più, vedendolo fare lo stesso, e percepì in lui la stessa sincerità che sentiva nascere dentro di lei.
Quel primo ritratto abbozzato di Kaz cominciava ad acquisire qualche tratto più sicuro. Sembrava davvero una brava persona. Ma, dopotutto, Aracoeli ne era convinta già in partenza, sapendo che le sue prime impressioni difficilmente sbagliavano.
«e poi magari ti eri spaventata, e volevi parlarne con qualcuno?»
Eppure l’Oh continuava a stupirla. In positivo.
Deglutì il magone che in un attimo le era salito in gola, ma non riuscì a scacciare gli occhi che, altrettanto velocemente, si erano fatti lucidi nel sentirlo dire così. «Scusa… e grazie…!» Con il sorriso sulle labbra un po’ tremanti, si strofinò gli occhi. «Sono caduta perché… sì, ero spaventata. Sono spaventata. Ma non lo sono perché sono caduta!!», cercò di spiegarsi, ingarbugliandosi però nelle sue stesse parole. «¡Ay! ¡Perdóname! Intendo dire che… mi fa paura volare. Da sempre.» Si fermò un attimo a riprendere fiato e solo allora si rese conto di quanto doveva apparire non solo sconclusionato, ma anche e soprattutto assurdo, il suo discorso. «Giustamente mi dirai: e allora por qué fare i provini per entrare nella squadra?»
Una risata le proruppe dalle labbra, interrompendo i suoi stessi vaneggiamenti.
«mi dispiace che sia capitato»
«Gracias, davvero.» Un’altra conferma. «Vorrei dire di essere così perché ho sbattuto la testa…» Un’altra risata. «Ma mentirei. Sono…»
«io sono kaz»
Un altro sorriso. «… Lo so. Tú eres famoso. Io sono… caotica. Ma forse non intendevi questo… Sono Aracoeli!»

Aracoeli aveva un disperato bisogno di normalità.
Certo, cosa mai era stato normale nella sua vita?
Fino a undici anni, era cresciuta convinta di essere normale, appunto, babbana, per dirla in altri termini, convinta che la normalità fosse scorrazzare per Vega Alta, a Porto Rico, sempre e solo in compagnia di tutta la famiglia che avesse mai avuto e conosciuto, sua madre. Le era andato bene così, anzi, aveva amato che fosse così, che ci fossero solo e soltanto loro due, e il loro piccolo, grande mondo.
Poi era arrivata quella lettera, e dopo un’iniziale titubanza, la sua mamá le aveva confessato la verità, il volto serio dagli occhi asciutti: era una strega, come tutta la loro famiglia. Quella famiglia che aveva rifiutato e allontanato lei, condannandola alla damnatio memoriae, perché era una sporca magonò. E questa era diventata la nuova normalità, una normalità che faceva bruciare una rabbia a cui non sapeva dare un nome dentro di lei, ma pur sempre una normalità.
Persino quando la sua mamita si era ammalata Aracoeli si era sforzata di riportare il tutto a una parvenza di ordinario, per convincere la sua intera, e unica, famiglia, che sarebbe tutto bene, che tutto si sarebbe risolto e sarebbero ritornare a passeggiare mano nella mano sulla spiaggia di Vega Alta. Aveva cercato di crederci fino alla fine, tentando disperatamente di tranquillizzare sua madre, di rasserenarla in quell’inevitabile, ma in fondo normale, passaggio.
L’aveva ripetuto ancora e ancora a sé stessa, che era tutto normale, quando quell’uomo dagli occhi malinconici identici ai suoi l’aveva condotta con sé quasi dall’altra parte del mondo. Aveva cercato di riempire con la propria voce il silenzio di suo padre, per rassicurarlo che quella nuova realtà avrebbe fatto bene a entrambi, che avrebbero trovato il modo, insieme, per farla diventare normale. Che lo era già, perché in fondo erano una famiglia.
Aveva tentato di tenerla insieme, quella normalità nuova di zecca, visto che si era infranta quasi nell’istante stesso in cui era diventata non più solo Aracoeli Miranda, ma Aracoeli Miranda-Iglesias. L’aveva stretta così forte da ferirsi, mentre aveva guardato quel padre ancora sconosciuto uscire dalla porta dell’appartamento che divideva con la sorella Mira, leggendo nei suoi occhi una promessa già frantumata in partenza, quella di tornare.
Mentre il mondo fuori cadeva su sé stesso, fra quelle quattro mura aveva finto che fosse tutto normale, che quella famiglia non ancora davvero nata ce l’avrebbe fatta, che avrebbero trovato un equilibrio, tutti insieme. Si era appoggiata, anzi, aggrappata a sua zia con una disperazione così feroce da farle bruciare le guance di vergogna, ma non aveva potuto fare altrimenti.
E quando alla fine quei pochi, malconci pezzi che rappresentavano ciò che rimaneva del mondo, e della sua famiglia, erano riemersi dal fumo, anche lei si era spezzata. Non c’era nulla di normale. Non poteva essere la normalità, quella.
Ecco perché, quando le porte dell’Hogwarts Express si erano richiuse alle sue spalle, solo una manciata di giorni prima, quel desiderio si era trasformato in necessità. Aveva bisogno di ritrovare la normalità perduta, o, almeno, di provare a cercarla. E quale miglior posto se non Hogwarts?
Tuttavia, i suoi piani andarono in frantumi nell’attimo stesso in cui mise piede al castello. Già sul treno aveva percepito qualcosa, ma si era trincerata dietro il suo proverbiale buonumore, nonostante tutto. Hogwarts sarebbe stata proprio come gliel’aveva descritta in quei mesi sua zia Mira, e come aveva letto nei libri che le aveva prestato. Simile a Castelobruxo, certo, eppure diversissima. E in effetti Hogwarts era diversa, ma non nel modo che aveva immaginato. Era diversa perché fingeva di essere normale. Lo faceva sforzandosi così tanto da risultare quasi corrosiva.
Nascosta sotto sorrisi di circostanza e belle parole, la guerra era arrivata fin lì, lasciando il suo indelebile segno.
Ma Aracoeli era pur sempre figlia di sua madre, la donna che non aveva mai visto piangere, nemmeno dopo essere stata ripudiata dalla sua famiglia perché priva di magia convenzionale, nemmeno in quel letto di ospedale, a un passo dalla morte. Era forte. Era testarda. Si sarebbe conquistata la normalità. L’avrebbe trovata, nonostante tutto, anche in quel mare di falsità.
E l’avrebbe fatto in sella a una scopa, sebbene la terrorizzasse tanto.
Perché Aracoeli amava il volo, amava il quidditch, ma aveva sempre avuto troppa paura per volare. Si era sempre limitata a guardare gli altri farlo, sostenendoli a gran voce, organizzando cori e quant’altro, convincendo sua madre ad abbonarsi alla televisione sportiva magica per non perdere neanche una partita. Non aveva mai trovato il coraggio di salirci in prima persona, su una scopa.
Eppure adesso l’aveva fatto. Aveva partecipato ai provini per la squadra della sua nuova casa, i tassorosso. Aveva spiccato il volo, sicura di avvicinarsi, così facendo, anche solo di un soffio, alla sua mamacita.
Quando quindi era precipitata, non aveva opposto resistenza, perché era normale. Era normale che cadesse, perché non ne era capace. Ma si sarebbe rialzata e avrebbe riprovato. Ancora e ancora.

Nonostante lo stordimento, percepì comunque il suono. Ci mise qualche secondo a realizzare che si trattava di un battito. Un battito sul legno, per la precisione. Qualcuno stava… bussando. Inumidendosi le labbra, si sforzò di mettere a fuoco, giusto in tempo per intravedere una chioma scura fare capolino dalla porta.
«posso…?»
Sorrise, sincera, e cercò di tirarsi su a sedere, provocandosi una smorfia, e soprattutto una fitta, di dolore. «¡Adelante, adelante!» Era lì per vedere lei? Improbabile, visto quanto poco aveva resistito sulla scopa… E poi l’infermeria era piena di persone infortunate durante i provini per la squadra tassorosso. Però era veramente ammirevole da parte di Kaz Oh, il capitano, venire a trovare chi non ce l’aveva fatta. «Vieni pure! Voglio dire, se vuoi, ecco, claro!»