Guardò una. Guardò l'altra. Guardò il suo giovane padawan special. Aggrottò le sopracciglia, le labbra inclinate di bieco in una smorfia.
Spostò gli occhi nocciola sul fantasma al proprio fianco (Ari, non la finta Jane o la Hadaway) con cipiglio quasi offeso, borbottando a voce non molto alta: «mi sto annoiando a morte. ...e forse sono già morta» Incrociò le braccia.
Ogni volta che usciva qualcosa di interessante proposto da uno dei presenti, arrivava lo spaccagioie di turno a rovinare la scena. E i tarocchi maledetti no, e la possessione no, e il ministero comun denominatore no, e il cronocineta no-
«ma chi ha scritto questa sceneggiatura? I dialoghi non funzionano, i personaggi si parlano addosso senza dire niente, invece che indagare sul serio restano ancorati nella stessa inquadratura come se non potessero uscire da New Hovel-... sembra che l'autore non sappia dove vuole andare a parare» *looks into the camera* *Ari si asciuga il sudore fantasmagorico ridendo istericamente* «Forse siamo in un'opera dell'assurdo, tipo Aspettando Godot... uff, speravo qualcosa di più tragicomico. L'idea della possessione mi piaceva» continuava il suo monologo verso il fantasma mentre gli altri parlavano, boh, facevano cose; no non lo so se Nice e Lydia vedessero Ari, this sounds like a lydia and nice problem. Animatamente, Fitz allungò le mani verso Ictus (senza ovviamente toccarlo) muovendo le dita come un burattinaio «Potevamo essere i suoi piccoli Remì, fare reboot urban fantasy di ratatouille.» oh mio dio ma... RATatouille perchè è un topo. Chissà se lo sapevo già, ho avuta una rivelazione. Sono proprio le due. «È una trama geniale per una piece teatrale! Comica, ma anche un po' tragica» cambiò intonazione di voce, rendendola più profonda «Benedictus voleva solo fare del bene a quelle povere anime, dare loro l'occasione di risolvere le loro questioni in sospeso dopo secoli di tormenti, ma non sapeva che questo avrebbe rovinato la sua vita, rubandogli momenti indimenticabili come primi amori, primi baci, primi omicidi-»
«Fitz»
«Shhhh sto creando. -Come sono arrivato qui-... e tutto questo sangue-.... perchè-.... non volevo-»
«Aiutali a trovare una soluzione. Serve anche a te. Non vuoi essere morta.»
Fitz grugnì. Alzò gli occhi al cielo. Li riabbassò tornando ad ascoltare.
Se ne pentì subito.
Attese la fine del discorso di Jane!Nice, per schioccare le dita. «Sei una strega quando non sei Jane, vero?» al silenzio i sentimenti. Sorrise. «La tua giornata tipo è molto triste. Se non è successo nulla di diverso dal solito, non serviva renderci partecipi» però davvero, a che serviva proporre di ricostruire le giornate tipo, per poi dire "non è successo niente di strano", duh. Il fattore comune era avere avuto una giornata noiosa??? «Io un oggetto maledetto l'ho comprato di recente. Un ciondolo, tipo quello della serie tv Streghe» IL POTERE DEL TRIO COINCIDE COL MIO è sara jr che ci salverà arrivando. Spallucce. «Se tu sei fuori dal club però... boh. La mia giornata ieri è stata normale»
Guardò Lydia. «L'idea del cronocineta mi piaceva! Vengo con voi a cercarne uno. La maledizione potrebbe durare ventiquattr'ore, sì, oppure» abbassò il tono di voce. Se avesse avuto una torcia, se la sarebbe messa sotto il viso per illuminarlo in modo creepy. «potremmo avere ventiquattro ore per tornare normali prima che diventi permanente.» era una cosa presente in un sacco di storie e favole !!!
Indicò allegramente di scatto avanti a sè. «AL CRONOCINETA! -- UH E I CALL SHOTGUN PER POSSEDERE IL CORPO DI LINGUIN- cioè DI ICTUS!!!»

Hugo lo rendeva triste. Non la tristezza tipica della compassione, quella che stringeva il cuore e spremeva abbracci, e neanche quella che si insinuava fra le ossa ed i muscoli creando cuscinetti fra sé ed il mondo. No: era una tristezza esistenziale, agrodolce, dal fatalista sapore di è questo che ti hanno fatto diventare?. Puzzava di quello specifico tipo di nostalgia di esserci già passati. Guardare il Cox, era come osservare se stesso dall’altra parte di un ponte sapendo di non potere fare nulla per permettergli di arrivare a destinazione, se non trovare i mezzi e gli strumenti perché lui stesso potesse attraversarlo. Non era lavoro, quello, per Stiles. Era personale, forse ancor di più perché qualcuno nel mondo aveva deciso fossero anime gemelle; catartico, potendo passare il termine senza disumanizzare il ragazzo. Il «E comunque aspettarsi il peggio è semplicemente essere realisti» riso senza divertimento, riassumeva efficacemente l’identità dello sgorbietto rannicchiato nella sedia di fronte alla sua, e Stiles non ebbe nulla da aggiungere. Preferì immergere la bocca nella tazza di caffè, piuttosto che sminuire la questione con una delle frasi fatte da biscotto della fortuna. «Scusa. Per tutto.» E quel suo continuo chiedere perdono come se esistere ed avere un’opinione fosse una colpa, era così tipico della loro generazione, che lo Stilinski sollevò le labbra in un sorriso, ed il bicchiere in un brindisi. «grazie» perché dirgli di non scusarsi, l’avrebbe solo fatto sentire peggio, malgrado pensasse non avesse nulla di cui dispiacersi con lui. Con altri, non aveva modo di saperlo. «Non voglio… sfruttarti. Specie in questo posto, dove ti hanno già sfruttato abbastanza» Si guardò attorno, seguendo il gesto dell’altro con un’espressione divertita. Sfruttarlo? Il mestiere dello psicomago, era delicato, in quanto impossibile separare lavoro e persona. Rimaneva incastrato in ogni sguardo, inciampando suo malgrado nelle risposte ricevute per trovare una strada da percorrere insieme. Deformazione professionale. Era necessario mettere dei limiti per sopravviversi, vero, ma Stiles non credeva quello fosse uno di quei momenti. Aveva scelto quella professione per aiutare gli altri, paladino delle cause perse, e non si rimaneva in ferie dai propri principi. «Cioè, ok, lo sto facendo, quindi poi ti pago!! Per cui ecco. Insomma. Grazie. Però scusami comunque.» Quasi sputò (sara core) il caffè ancora in bocca, e dovette coprirsi la mano con il palmo per non inondare tavolo e interlocutore. Non gli capitava spesso di sentirsi una escort di lusso, ma quando colse le occhiate incuriositi degli avventori vicini, non potè fare a meno di sentirsi un po’ Julia Roberts. Assottigliò le palpebre, portando le dita alla gola per schiarirsi la voce. «non sto lavorando?» specificò allora, ad un tono leggermente superiore alla media, guardando clienti e Hugo. «ti ascolto, cerco di capirti, e di darti consigli» aprì il palmo verso di lui, arcuando le sopracciglia in silente attesa che facesse il collegamento. Nel dubbio, lo offrì egli stesso, scandendo lentamente ogni lettera. «come fanno gli amici??» Un po’ violato all’idea di essere pagato per quel tipo di relazione, ma non devastato al pensiero di avere una specie di sugar daddy platonico. Forse poteva renderlo un qualcosa. Invece di mandargli foto di piedi, gli mandava foto di frasi motivazionali…? Thinking. «Il fatto è che… non lo so? Non so chi mi ha fatto del male. O meglio, so che nessuno me ne hai mai fatto. Sono sempre stato un privilegiato. Famiglia amorevole, mezzi e consensi per fare tutto quello che volevo. Eppure…Eh.» Eh. Lo studiò un paio di secondi, annuendo piano per non farlo sentire sotto esame o, peggio ancora, giudicato. Distolse lo sguardo per posarlo sulle proprie dita, conscio di avere quel tipo di faccia che, tendenzialmente, faceva piangere le persone – triste, vero, che bastasse essere interessati agli altri per suscitare commozione? Ah, la vita, che meravigliosa merda. «avere dei privilegi non vuol dire che non ti sia permesso soffrire» piano, delicato. Poteva soffrire dell’avere troppo, come del non avere nulla. Sentirsi soffocato dall’aspettativa di qualcuno che si amava, faceva male quanto la negligenza. Entrare a far parte di una società sapendo di essere trattati in maniera differente, rendeva diverso ogni rapporto con gli altri, perché creava una gerarchia specifica. «cosa ti ha fatto male?» corresse allora, sinceramente curioso.
La prima parte della presentazione, ebbe senso. Poi, dalle labbra del ragazzo scivolò tutto il resto, e Stiles rimase intrappolato come una mosca nella ragnatela delle ansie dell’ex Tassorosso. Mano compresa, ancora stretta in quella di Hugo. «Sinceramente avrei volute continuare a usare lo studio come modo per sfuggire alle responsabilità e al mondo degli adulti, ma ora come ora frequentare un’università babbana sarebbe come attaccarsi sulla schiena un tiro al bersaglio, quindi… quindi sono disoccupato. E terrorizzato. E inutile. E… stanco. Il che non ha senso, dato che passo le mie giornate senza combinare nulla. Però non credo di essermi mai sentito così stanco.» Una pausa. Lo Stilinski abbassò lo sguardo fra le loro dita, sollevandolo poi sul viso dell’altro. «scusa» Lasciò la presa con un sorriso divertito, abbandonandosi poi nuovamente contro lo schienale della sedia.
«te ne intendi di videogiochi?» domandò, perché era importante sia nella discussione, che per avere qualsivoglia relazione con lui. Le basi, cazzo. «in pratica, solitamente, sono strutturati in modo che tu possa passare al livello successivo solo quando hai acquisito abilità o conoscenze in quello precedente. C’è chi prova ad affrontare il boss finale anche senza preparazione, chi raccoglie il materiale per superarlo senza doversi allenare prima, e chi, come te, pensa sempre di non essere pronto, ed allora continua ad addestrarsi.» si strinse nelle spalle, puntellando poi l’indice sul tavolo. «sei bloccato di fronte alla lega pokèmon» Un saggio. Un profeta. Anche lui sulla via per i dieci comandamenti: cazzo in culo non fa figli, eccetera eccetera. «hai solo bisogno di… una spinta.» Lo osservò di sottecchi, inspirando ed ergendosi in tutta la sua moderata statura – aka, fingendo di avere una postura eretta, come un essere umano funzionale. «sei stanco perché non hai un obiettivo reale. Ti lasci trascinare dal flusso come un materassino, aspettando che le cose succedano e basta, ma nessuno vince la lega per te. Quindi. Se vuoi continuare a studiare, ci sono diverse accademie magiche pronte ad accoglierti, a seconda del campo di interesse. Funziona solo se non lo usi come metodo per procrastinare, però: ti serve un indirizzo che ti dia, mh, pozioni in più per affrontare pokemon di livello molto più alto del tuo. altrimenti, ha giusto riaperto da poco un centro per l’impiego. Possono aiutarti a trovare un lavoro che sia adatto alle tue necessità. Cosa ti piacerebbe fare?» Una pausa.
Un’occhiata molto, molto paterna, e non in a daddy way. «morire non vale. Non è divertente come sembra, in ogni caso» finger guns!

Lo sapeva bene, Dominic, che quella reazione era tutto meno che normale o sana, che sarebbero dovuti essere da tutt'altra parte piuttosto che a tracannare alcool sullo sgabello lercio di un pub altrettanto lercio e probabilmente poco raccomandabile.
Sotto una doccia a togliersi la polvere e il sangue dalla pelle, magari, o all'ospedale per scongiurare la perdita totale del braccio uno e della gamba l'altro, ma sarebbe stata passabile anche la tenda dove avevano passato l'ultimo mese, a dormire finalmente o a cercare di convincersi che tutto quello non fosse mai successo.
A riabbracciare chi volevano bene, a chiedere scusa a chi avevano ferito.
Potevano decidere di andare ovunque.
E prima ancora di avere un posto dove andare, avrebbero potuto — avrebbero dovuto — parlarne: affrontare i loro problemi, combattere i loro fantasmi, metabolizzare quello che avevano visto e quello che avevano fatto. Quello che erano stati costretti a fare, continuava a ripetersi il Cavendish, nascondendo lentamente le iridi chiare e stanche dietro le palpebre, serrando la mascella in un riflesso di tensione, eppure lo sapeva benissimo che non era così, che nessuno l'aveva costretto a impugnare l'arco e andare sul campo di battaglia. Aveva imparato che in guerra gli ordini sono chiari e semplici, ma che a nessuno frega veramente un cazzo se li disobbedisci, a patto che non metta a rischio la vita dei propri compagni di squadra; e allora continuava a ripetersi che se aveva ucciso qualcuno era stato per dovere, ma in realtà sapeva bene che nessuno l'aveva obbligato, così come non era colpa di nessun altro se aveva tradito i suoi amici, o se li aveva guardati inerme battersi tra di loro, se aveva aspettato invano di avere notizie su quelli che non aveva più visto, se ne aveva ricevute poche, o nel peggiore dei casi, nessuna.
Sapeva che era stata una sua scelta e che gli effetti di questa fossero esclusivamente colpa sua; conviverci, d'altra parte, gli risultava più difficile.
E tutto quello come poteva dirlo? Come poteva affrontarlo? Ed era stanco di combattere ancora, e che fossero avversari reali o che fossero i mostri creati da se stesso, ora Dominic desiderava solo arrendersi, e quel sedersi sullo sgabello del bar, con il braccio attacco al petto e il costato ancora dolorante, aveva tutta l'aria di essere il passo avanti finale nel campo nemico.
Quando si era seduto davanti a quel bancone aveva consapevolmente posato a terra l'arco, si era inginocchiato, e aveva alzato le mani in segno di resa. Non gli interessava che avessero vinto, voleva solo smettere di combattere — o di pensare, e forse le due cose avevano tristemente iniziato a coincidere.
Sapeva che non fosse la cosa giusta da fare, ma aveva ormai smesso di fare la cosa giusta da un po', e sebbene non ne andasse fiero, aveva anche compreso che non poteva essere altrimenti e che in quel momento era l'unica cosa possibile.
Quando riaprì lentamente gli occhi tutte quelle consapevolezze lo colpirono con una fitta alla tempia, e poi il dolore gli pervase la schiena, il petto, gli diede l'impressione che le gambe gli stessero per cedere, e sentì ancora più impellente il bisogno di scollegare il cervello e di dimenticarsi di tutto.
«sei sicuro di potertelo permettere?»
Colse al volo l'antifona nelle parole del pirocineta, ma in tutta risposta gli rimandò indietro lo stesso sorrisino complice, per poi tornare a rivolgersi di nuovo al barman con una richiesta ben precisa: «anzi, puoi lasciarci anche l'altra bottiglia, così ci portiamo avanti» il tono non era sbeffeggiante, e di certo non stava provando a vantarsi di qualche dote particolare, ma cercava, con quello sguardo che rivolse al Crane-Winston, di instillargli la magra consolazione che sì, quella sera si sarebbero ubriacati, e sì, qualsiasi fosse stato il limite raggiunto lui avrebbe sicuramente potuto permetterselo.
Avrebbe potuto essere un amico più saggio, offrirgli una spalla su cui piangere o appoggiarsi, curargli la gamba, se proprio voleva limitarsi alle sue mansioni da medico, ma aveva il sentore — e il timore — che anche Jekyll arrivato a quel punto preferisse semplicemente eliminare tutto dalla sua testa.
«alla tua» un po' titubante raccolse il bicchiere ancora in fiamme e lo fece scontrare con quello del maggiore, prima di buttarne giù il liquido in un solo, bollente, sorso.
L'ex corvonero aveva solo una sommaria conoscenza della pirocinesi, ma sapeva perfettamente che per chi aveva quel potere il calore e il fuoco non costituivano un pericolo, tuttavia doveva essersi dimenticato che lui non disponesse di un tale corredo genetico e che il calore lo sentisse; più precisamente, sentì tutto quel liquido ribollire in fondo alla sua gola e nel suo petto, lo costrinse a strizzare gli occhi e a trattenere il fiato, mentre sentiva le fiamme risalire dal suo stomaco alla sua gola, e probabilmente se in quel momento avesse aperto bocca avrebbe dato fuoco al bancone davanti a lui.
E con quanta nonchalance, invece, il suo compagno di bevute aveva mandato giù quelle fiamme, e un po' lo invidiava per quello, ma di certo non fu quella differenza nel digerire il calore che lo fermò dallo svuotarsi il secondo bicchiere in gola.
In effetti, proprio nulla lo fermò, e continuò a mandare giù bicchiere dopo bicchiere, non risparmiando neanche una goccia di quel whiskey, e gli effetti iniziavano quasi a farsi sentire.
Si passò una mano sul viso, premendo i polpastrelli delle dita sulle palpebre, prima di scoppiare a ridere sommessamente per le parole del maggiore. Rude; una reazione del genere a un'offerta tanto carine poteva sembrare proprio così: rude. In verità Dominic aveva davvero apprezzato la proposta di Jekyll, il problema, se proprio era da considerare un problema, era che ormai il suo cervello aveva già iniziato elaborare le informazioni a modo proprio, e per qualche bizzarro motivo l'idea di andare da lui lo divertiva.
Il bizzarro motivo in realtà era costituito da svariati motivi minori non molto bizzarri ma comunque molto tristi, tipo la presenza di Bertie, quella di Chelsey, Hyde, diversi animali domestici tra cui probabilmente il suo gatto, Nice, forse, sebbene non sapesse davvero dove fosse andata la stilista quando aveva lasciato il suo appartamento.
«un posto» ripeté «da te» meditò ancora su quelle parole, allungando di nuovo la mano per raccogliere il bicchiere rinzeppato fino all'orlo del liquido alcolico, e mandò di nuovo giù tutto, trattenendo a stento un colpo di tosse con un'altra risata. Strizzò gli occhi in una smorfia per il sapore del whiskey che ancora gli pizzicava la gola, e solo dopo si voltò nuovamente verso Jekyll, rivolgendogli un sorriso divertito (o forse non davvero) «spero non sia il letto di Bertie, sarebbe...» imbarazzante, ma anche semplicemente strano, o inopportuno — lasciò la frase in sospeso e si drizzò un attimo sullo sgabello, assunse un'espressione vagamente più seria e un tantino preoccupata. «grazie Jek» mormorò alla fine, poi scosse lentamente la testa, allungando la mano sul bancone per afferrare la bottiglia e versare ancora l'alcool nei due bicchieri. «dovrò tornare a casa, prima o poi» strinse il bicchiere nella mano destra e poi la alzò a mezz'aria, richiamando l'attenzione del pirocineta e incitandolo all'ennesimo brindisi «magari non stasera però, mh?» una richiesta come una preghiera, perché il Cavendish avrebbe preferito essere ovunque tranne che a casa sua in quel momento «alla nostra, allora. Di nuovo.»
Quindi di nuovo il whiskey giù per la gola, no?! Tanto erano quelli i loro piani.