Avrebbe riso, Eggsy – del modo in cui il Serpeverde aveva trascinato ogni vocale e palesato il suo disgusto, della situazione in generale, di tutto – ma purtroppo era un pelino a disagio. Perché vedete, c’erano tante cose di quella scena in particolare ad avere del surreale, ma. Ma.
Due erano le opzioni.
(1) Dara pensava che Eggsy ci stesse provando con la sua amica, e che avesse deciso di giocare a beer pong per attirarla nella sua trappola ed essere il Machine Gun Kelly della sua Megan Fox. Di conseguenza si stava comportando in quel modo per sorprenderlo in un momento qualsiasi e ucciderlo per gelosia. O qualcosa del genere, non aveva ben capito quanto esattamente fossero psicotici i ben10. Sapeva solo fossero grandi ammiratori dei freaks, e qualcuno gli aveva detto che CJ possedeva una motosega, quindi le premesse non erano delle migliori.
(2) Dara aveva deciso in quel momento, in quel giorno, in cui Eggsy era già stralunato di suo, di provare a farsi rifilare droga gratis. Non ricordava di aver mai venduto nulla ai marmocchi – e se lo aveva fatto, era a sua volta talmente fuori di sé da non riuscire a distinguere le facce dal muro –, ma magari in un futuro lontano sarebbero potuti essere clientela potenziale. E poi Eggsy non sapeva un cazzo (su nessuno, nel dubbio), quindi per quel che gli riguardava i ben10 potevano avere già la scuola nel pugno in qualità di nuovo gruppetto extra poppppulare. Non voleva di certo farsi rovinare la reputazione da qualche gossip malaugurato solo perché si era rifiutato di donargli tavolette come se fossero caramelle nella sala d’attesa di un ufficio medico.
Altre spiegazioni che giustificassero l’improvviso interesse nei suoi confronti, d’altronde, non c’erano. Lui e i suoi amichetti non erano attirati dalle celebrità di Hogwarts come falene? Che se ne faceva, di un lower than low come Eggsy Saintwich. Cosa esattamente poteva ottenere da un disadattato sociale che poteva sperare, al massimo, di finire a lavorare in una topaia per quattro soldi e rimanere un miserabile per tutto il resto della sua vita.
Rischiò uno sguardo in direzione di Dara, allora: stava ammiccando.
Merda. Stava ammiccando a lui?
Batté gli occhi da cerbiatto lentamente, e trattenne lo sguardo su di lui: il genere d’espressione che non traspariva altro se non una certa noia, un disturbo pigro. Che era il genere di tattica opossum che era solito usare con le persone che voleva placare. Quando uno dei tuoi amici più stretti vende ketamina al chilo e cresci in una scena dove la maggior parte dei concerti si svolgono nei garage con la puzza di piscio prevalentemente riempiti di cinquantenni skinhead col vizio dell’alcol facile e tu sei un ragazzino trans che non riesce a guardare la gente della sua stessa età negli occhi, bambini, impari tanti trucchetti per la sopravvivenza. Innanzitutto, ti tappezzi di tatuaggi orribili e illegali che fanno capire alla gente che sei un cretino qualunque come loro e non un fiorellino di campo della generazione dei social justice warriors. Poi impari a roteare le spalle e fingere di essere la persona più disinvolta e tranquilla che abbiano mai visto (e forzi, di concerto in concerto, di pub in pub, di garage in garage, a mantenere lo sguardo alto: non sei lì per creare problemi e non sei lì per farti spaccare le ossa nel mosh pit più deprimente che tu abbia mai visto). A un certo punto, diventi persino credibile.
Sperava, cazzo se ci sperava, di esserlo anche per Sunwoo Darae, perché l’opzione 3 – quella che prevedeva che Dara ci stesse provando con lui, cristo – non era una che era particolarmente interessato a intrattenere.
E Dara stava ammiccando e parlando con lui.
Oh, merda.
«sono della tua stessa generazione.»
Lo disse piano, scandendo qualche parola e biascicandone altre. Disinvolto! Cool! Porca puttana.
Che poi, boh, forse non era vero in effetti. Cioè Eggsy era un gen z, e fin lì: Dara non ne era troppo certo. Quanti anni aveva, tredici? Terribile.
Tirò fuori il pacchetto martoriato di Winston e ne posò una tra le labbra; si prese la briga di accenderla, prima di lasciarla bruciare al lato della bocca, esalando dal naso come un drago.
«tu sei americano, no?»
Oddio, n’altro.
Gli rivolse un sorriso divertito, battendo contro il petto per poi stendere le braccia in fuori, busto piegato in avanti – un semi-inchino. Aveva fatto anni di teatro; sue him.
«cosa mi ha tradito?»
Il twang pesante del sud più profondo? Eh, mi sa. La Gran Bretagna non era riuscita a lavare via il suo animo da redneck; qualcosa che, era certo, Remo poteva capire.
«non fidarti troppo.»
Che lui a quei giochi partecipava solo per ubriacarsi disperatamente.
E via di tiri.

Vabbè, everyone act surprised: lui con quel gruppo di gente non c’entrava un cazzo.
Poco importava che il gruppo fosse abbastanza eterogeneo da essere in realtà venti comitive adolescenziali rinchiuse in un cappotto, tanto Eggsy (non lo sapeva) aveva l’invidiabile capacità di non riuscire a mimetizzarsi manco coi muri.
Incrociò le gambe e sistemò una ciocca di capelli dietro l’orecchio, occhi a seguire furtivamente i movimenti dei presenti; gente che, contrariamente a ciò che si penserebbe di un individuo come il Saintwich, non disprezzava in quanto anticonformista ribelle. Non il genere di persone con cui era solito passare il suo tempo libero, certo. Un po’ troppo noiosetti per i suoi standard: le faccette pulite che vivevano la loro vita e prendevano ciò che il mondo gli offriva, perché non avevano mai dovuto combattere davvero per qualcosa. E non lo avrebbe mai ammesso apertamente, Eggsy, ma individui come la Byrne gli provocavano un forte senso di disagio – era in costante attesa di vedere la realizzazione nei suoi occhi, e un dito accusatorio puntato contro il suo petto a marchiarlo ufficialmente come impostore. Di motivazioni valide, dopotutto, ce n’erano a bizzeffe. Erisha avrebbe avuto solo l’imbarazzo della scelta.
Il suo rientro a scuola era somigliato a ogni singolo altro rientro che aveva fatto in passato. Un po’ più sobrio, forse, dell’anno precedente; non aveva smesso di essere umiliante, la differenza d’età tra lui e buona parte degli studenti del suo anno, ma l’espressione sul volto di suo padre – la patetica curvatura della bocca e le rughe marcate sulla fronte mentre lo guardava battere pigro le ciglia e barcollare verso il vagone – lo aveva traumatizzato abbastanza da convincerlo a non voler ripetere quelle sue scelte discutibili (perché inutile dire che lo aveva sognato per buona parte dei mesi seguenti, lo sguardo a metà tra il deluso e il preoccupato del Saintwich senior, fino a che la pausa invernale non era arrivata ed era finalmente riuscito a concedere a entrambi un’immagine di Eggsy più composta, seppur altrettanto infelice).
Il corpo studentesco lo aveva graziosamente ignorato. I docenti, per grazia divina, lo avevano lasciato a farsi i fatti suoi invece di tentare strani discorsi motivazionali che avrebbe in ogni caso dimenticato. Non che ci avessero mai provato, le anime pie di Hogwarts, ma l’assistente di Trasfigurazione – un ragazzo che a sua volta non era mai riuscito a diventare qualcuno nella sua carriera da studente, nonostante i suoi voti alzassero la media di buona parte del castello e possedesse una sorta di bellezza sovrumana che, inspiegabilmente, non gli aveva comprato un ticket automatico di sola andata nel gruppetto popolare – aveva tentato di prendere a cuore la sua causa, e non era finita bene. Senza contare che si portava dietro ancora i fantasmi di Salem: tutte le volte in cui si era dovuto sedere e abbassare lo sguardo e ascoltare, mortificato, un monologo sul suo potenziale sprecato. Lo so che sono un deficiente, avrebbe voluto dirgli, ma non potete accettarmi così come sono?
C’erano pergamene dimenticate sotto al suo letto, in dormitorio; anche questo, nulla di nuovo. Decisamente più nuova la frequenza con cui i suoi occhi cadevano sulla squadra calcio Linguini in cerca di un volto in particolare, ma quello era un problema che aveva scelto con saggezza d’ignorare finché non sarebbe scomparso da solo.
Altrettanto nuova la sua partecipazione a una festa studentesca – il genere di cosa che mai prima di quell’estate avrebbe fatto se non sotto esplicita minaccia di morte. Non che non si stesse pentendo di ogni scelta che lo aveva portato lì in quel momento, sia chiaro: semplicemente non sapeva dove altro andare, con il suo spazio dedito allo spaccio occupato da un po’ di italiani rumorosi.
Roteò l’alcol nel bicchiere, e prese un sorso. Avrebbe potuto farsi i cazzi suoi. No, per dire. Non si era manco portato dietro la sua magica scorta, literally zero scuse. Forse, forse, forse quello era un suo tentativo di fare le sue esperienze. Si era imposto di rendere quello il suo ultimo anno a scuola, promozione o meno. Con tutto il rispetto per i gemellini di Shining che stavano scartando regali, lui non era intenzionato a festeggiare ulteriori compleanni tra quelle mura. Di fronte a un esito negativo avrebbe molto semplicemente rinunciato. Quindi: nel bene o nel male, la scuola per lui finiva quell’anno. Toccava prendere palle al balzo. Dire carpe diem e fare l’adolescente di merda comune.
(86) ‘23, baby.
«a squadre, due contro due?»
«mi aggiungo.» e tirò un braccio in aria, alzandosi a fatica da terra prima di buttare giù un altro sorso di alcol unimpressive e condannarsi a quel momento d’alta socializzazione.