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Daveth Gallagher, dopo essersi preso una cinquina in faccia da 30 PD (bestemmie) che avrebbe ricordato nei secoli a venire: «davvero cortese, da parte tua.»
Un po’ innamorato, Yale Hilton, lo fu davvero. Ciglia a battere languide, l’indice a sollevarsi e premere al centro dell’impronta lasciata dal proprio palmo. Un marchio che lo fece sorridere, vellutato e leggero come le ali di una farfalla. Non poteva negare di essere un po’ territoriale, era pur sempre un lupo almeno una volta al mese. Non nella maniera tossica dei cattivi ragazzi nelle romcom che Netflix si intestardiva a rendere pellicole – ma, fun fact!, l’avevano contattato più di una volta per essere il bello e dannato dei teen drama di copertina – quanto più con timido orgoglio, ed un velo non così sottile di malizia. Gli piaceva lasciare il segno, che ci poteva fare. Un problema dei bellissimi, e di chi sapeva di brillare per un tempo molto limitato.
Non siamo qua per essere tristi e deprimenti (yale: … ah no?) motivo per cui, nel sentire la voce sottile di Alice deridere il suo nuovo amico speciale – nel senso che ogni tanto gli piaceva scegliere una persona a caso nella folla a cui far sorbire la propria ingombrante presenza: un onore, una lusinga – sollevò gli occhi blu sulla donna.
E su Beau.
E sulla donna.
Ma come.
Quando rise, lo fece con la naturalezza di anni ed anni di pratica, permettendo alla luce di colpire solo i lati migliori del proprio volto. Asciugò una lacrima fantasma sotto la palpebra inferiore, scuotendo la mano con il grado di disprezzo con cui nascevano tutti i privilegiati. «beau? beau è una popstar» strinse la mano sulla spalla dell’uomo, mostrando denti bianchi e perfetti alla folletta. «non morirà mai» yale hilton, cinque ore prima dell’arresto per omicidio colposo.
Vide (bbbbb)Bella solo quando fu troppo vicina, e tentò di frapporre la canna della pistola appena estratta fra la Moore e la Roita Swan. In mancanza di valide alternative – lavorava bene sotto pressione, ma non così bene – sparò a bruciapelo, battendo le ciglia al rinculo dell’arma.
Sentì l’aria tremare di cattive vibrazioni. Inspirò, mentre Edward sfrecciava verso di lui con la velocità di Celestebrownindornette. Non vi stupirà sapere che non fosse il primo, né sarebbe stato l’ultimo, a volere un pezzo dell’Hilton per sé come narrava santa britney bitch, quindi. eh. Quindi. Fu con arrendevole lentezza che portò le mani al colletto della camicia, sbottonando i primi due bottoni per mostrare un lembo di pelle specifico. Inutile cercare di evitarlo, e rischiare che gli facesse più male: magari un sorso gli sarebbe bastato per placare la furia omicida, e permettere a qualcun altro di liberarsene.
«qui, per favore» sapeva per esperienza facesse meno male – e soprattutto, sorprendente lo so, non era un punto letale. La vita era proprio fatta di compromessi, eh.

Quel punto salute, Yale lo sentì mancare nel più delicato e vulnerabile che avesse – quello impensabile, perché chi mai guardando l’Hilton avrebbe potuto pensare che ne avesse ancora da perdere?
L’orgoglio.
Lui era lì, invitante, con dita affusolate ancora sulla camicia ed i polpastrelli a sfiorare appena l’incavo del collo come il sogno erotico di qualunque artista dall’animo vittoriano, e Edward neanche gli si avvicinava? L’espressione del mago si fece seria e riflessiva, occhi blu smarriti sul pavimento in marmo e chiazze ormai ambrate sotto di loro. Poteva accettare tante perdite - nome, potere, sangue - ma tracciava una linea sul suo carisma. Fece scivolare l’indice sulla gola, risalendo fino al labbro che sfregò distratto e riflessivo.
Era devastato. Neanche il team jacob - oh, baby; aveva lasciato che un angolo della bocca si sollevasse appena, senza darci troppo peso – era bastato a migliorare il suo umore. Infilò una mano in tasca cercando il peso familiare del telefono, valutando di prendersi una pausa dal clan per scrivere a Shiloh e chiederle se lo trovasse ancora attraente, ma perchè rischiare di distrarre la Abbott (shiloh in background che legge capitoli della sua ff ai nemici) quando poteva chiedere a qualcuno di più divertente? Ruotò il capo, assottigliando indolente lo sguardo verso Dave: non solo era suo dovere morale, in quanto dipendente, trovarsi d’accordo con lui e rassicurarlo, ma sapeva che qualunque risposta gli avrebbe dato, l’avrebbe interpretata a proprio piacimento, aumentando comunque una stima di sé che, per quanto enorme, era sempre vacillante.
Ora. Immaginate la sua sorpresa, in una sala da pranzo piena di quelli che sembravano vampiri appena usciti da una MERAVIGLIOSA LEGGI BENE SORTA opera letteraria, nel bel mezzo di un conflitto armato solo da una parte - usavano poco le armi, loro; la sua tazza di tè – quando voltandosi per chiedere colloquiale al Gallagher se lui l’avrebbe morso, lo trovò (giulia’s voice: dave in un angolo come shinji sulla sedia mentre tutti ballano) appiattito contro il muro della sala indossando… un espressione. Non avrebbe saputo dire quale, ma era diversa dalla solita impassibile, ma manco troppo, faccia di Dave TM, e tanto bastò a farlo voltare completamente verso di lui cercando d’istinto segni di ferita.
Certo. Un battito di ciglia dopo, si rese conto che avrebbe dovuto immaginare che nessuna ferita fisica avrebbe mai dato un prodotto simile quando concerneva Daveth Gallagher, e che si trattasse di qualcos’altro. Guardò il proprio palmo valutando di colpirlo ancora, ma sembrava gli fosse piaciuto un po’ troppo perché fosse divertente farlo in quelle condizioni. Senza contare che non avrebbe mai droppato un altro 30, e non voleva rovinare il momento con una pallida imitazione.
Quindi, Yale Hilton being Yale Hilton, scelse la seconda alternativa migliore: in qualunque modo sarebbe andata, avrebbe trovato una sua giustificazione nel mondo. Un numero basso? Lo adorava troppo per metterci sentimento; un numero alto? Lo adorava troppo per non metterci sentimento. Ah, che meravigliosa vita ottimista, quella dell’Hilton. Prese quindi la mano del Gallagher, schiaffeggiando - gentilmente - la propria guancia, perché non era forse quello che Dave aveva sempre voluto fare? Continuamente, perfino.
Meno gentile, forse – ma non del tutto sicuro che fosse così.
Se non riusciva a farlo uscire dal tunnel quello, rimaneva solo un opzione. Valutata, per inciso; chi c’era nelle Letterine, sapeva che il pubblico non fosse un problema di Yale. Lo erano tutta un’altra serie di fattori che non terremo in considerazione in questo momento, non quando l’occasionale lupetto approfittò della vicinanza per premere delicato un bacio sul suo palmo. Potevano anche non essere amici, ma erano comunque qualcosa, e la preoccupazione di Yale era sincera. «sei qui con me?» avrebbe potuto dire noi, ma il mondo di Yale girava attorno a Yale, e Dave rientrava sempre nella sua fascia gravitazionale. Indugiò solo un altro paio di secondi, prima di scivolare verso l’australiana, un sorriso pigro già a pendere sulle labbra. Di cose avrebbe potuto farne mille, l’Hilton – compreso nascere furbo – ma era Yale, ed alla furia di Bella rispose con un inchino, ed offrendo un palmo alla Moore. «mi concede l’onore di questo ballo?» Era stato cresciuto anche per quello, Yale. Passi eleganti e fluidi, la memoria muscolare a guidarne i piedi mentre allontanava Claudia dalla sua nemesi, occhi blu negli occhi incredibilmente verdi della giornalista. Le sorrise, lasciando che le palpebre si abbassassero pigre, le dita a pochi millimetri dalle sue. «sto vivendo il mio bridgerton au» girarono attorno ai compagni, un po’ per confondere i nemici ed un po’ per confondere la squadra – come piaceva a Yale – e l’Hilton ammiccò morbido, perché baby. «bridgerton au?» cambiò direzione, attento a non sfiorarla mai ma lasciando comunque l’impressione l’avesse fatto. Si chinò sulla spalla di Clod, piegando il capo per al suo orecchio. «dolcezza. possiamo fare decisamente di meglio» Ma aveva una questione in sospeso, quindi le diede un buffetto sulla guancia e tornò alla sua nemesi.
Lo sguardo di Yale cercò quello di Edward. Intensamente.
Come si permetteva, a non morderlo. Con lentezza, sbottonò il bottone della manica, arrotolandola fino al gomito. Confidiamo che Dave avesse di nuovo in serbo (stan: NOI AMO) un 38 omicida, perché Yale era lì chiaramente per la bellezza e basta. Portò il polso alla bocca, senza abbassare gli occhi da quelli maniac del Cullen. Sorrise tutti i denti, prima di premerli sulla pelle vulnerabile del polso. «così?» chissà se valevano come preliminari. Si sentiva effettivamente la protagonista naive dei film porno amatoriali di youporn. Non aveva mai fatto strano sesso metafisico con una creatura innaturale e probabilmente contaminata dalla strana magia cingalese.
Adorava le prime volte!