shaking hands with the dark parts of my thoughts

Se vi state chiedendo come Poor Withpotatoes fosse finito a mettere, metaforicamente parlando, il proprio nome all’interno del calice di quella missione, tranquilli: se lo chiedeva anche lui. Continuamente. Un pensiero che interrompeva la sua giornata nei momenti più disparati – la doccia, il pranzo, una partita a carte – obbligandolo a sollevare il capo ed osservare un punto nel nulla, sopracciglia lievemente corrugate ed il dubbio ad intiepidire la parentesi chiusa delle labbra. Come in quel momento. Era nel mezzo di un brindisi con perfetti sconosciuti, il boccale sollevato trionfante di fronte a sé, e si era nuovamente rotto, braccio alzato ed espressione alienata all’idea che di lì a poco si sarebbe trovato in compagnia di sconosciuti – o peggio, conosciuti - verso una meta di cui nessuno, ancora, sapeva niente, per risolvere il Mistero del Lotus del mese antecedente, e distruggere qualunque tipo di rivolta stesse avendo luogo dall’altra parte del mondo.
Poor. Poor Edmund Withpotatoes.
Poggiò il bicchiere sul bancone, asciugando distratto la condensa con la manica della giacca. Non era mai stato il tipo di persona disposto a mettere in discussione la propria incolumità gratuitamente, senza neanche avere in ballo una scommessa in denaro od una sfida personale, eppure si era arruolato. Aveva trovato assurdo che nessuno della sua famiglia l’avesse fatto, Darden raccattava ogni possibilità per sparire dal cosmo ed Isaac non aveva uno spirito di auto conservazione, e si era visto moralmente costretto a mettersi in fila e dare il proprio nome per partecipare a quell’assurda missione. Aveva atteso fino alla fine, con tanto di esitazione palese sotto gli occhi del cacciatore incaricato di prendere le disponibilità, che qualcuno gli dicesse fosse uno scherzo, o lo convincesse a non farlo.
Ed era stato più o meno in quel momento che aveva capito perché fosse lì. Era da allora, che fingeva di non saperlo. Troppo vanesio ed innamorato di se stesso per poter credere, pur sentendolo pulsare come una gengiva dal dente infetto, che fosse il suo modo infantile e capriccioso di richiedere attenzioni. Poor viveva una vita tranquilla, portava avanti – non senza soffrire – il centro per l’impiego magico con Willa, sopravviveva alla mancanza di neuroni di Swag e King con classe, gestiva il proprio potere con eleganza, e non era una preoccupazione di nessuno, perché i Withpotatoes vantavano quasi più mine vaganti dei Quinn&co. Il fatto che Poor facesse parte di entrambe le famiglie e non spiccasse in nessuna delle due, era un enorme colpo alla sua autostima.
Swag, era andato in guerra. Swag! Mentre lui, coerente alla sua indole pigra e indolente, era rimasto a casa ad aspettare di sentire Idem bussare alla sua porta bisbigliando che qualcuno non avrebbe più fatto ritorno. Si era tessuto addosso le vesti della moglie trofeo slash operaia in fabbrica mentre il marito combatteva al fronte, e per quanto non ci trovasse nulla di sgradevole, quando Dio l’aveva creato non l’aveva fatto per quello. Era destinato a grandi cose, a rimanere impresso.
Si era rotto il cazzo di essere dimenticato, Poor. Emozioni instabili che portavano a scelte disperate e tragiche, e che lo vedevano ad un passo da una missione potenzialmente suicida con zero skills di sopravvivenza per arrivare all’alba successiva. L’unica altra volta in cui si era ritrovato a dover combattere per la sua vita, aveva avuto il potere dell’amore dalla sua parte, ma qualcuno aveva pensato di cercarsi un’anima gemella nuova ogni anno ed aveva finito per sparire nel nulla. Non che Poor serbasse rancore (sì invece) o fosse permaloso (era anche quello). Non era geloso tutto l’anno di Ciruzzo Linguini, ma uno su trecento-quanti-giorni-ha-un-anno-sì – soprattutto perché l’aveva aspettato, e Poor odiava prendere picche più di quanto odiasse l’idea di morire in atroci sofferenze in terra straniera.
Poi certo. Volendo essere sentimentali, non gli dispiaceva l’idea di arrivare su un cavallo bianco a salvare zio Sin e la sua prole, uno con meno neuroni dell’altro in un lento discendere di generazione in generazione, per dimostrare come funzionasse un vero e proprio salvataggio. Gli piaceva, Sinclair Hansen. Gli piacevano perfino Murphy e Kieran, e non solo per dovere di non-sangue di un’altra vita - figurarsi – comunque non abbastanza da convincerlo a partecipare per salvarli.
Ma lo era stato sentirsi invisibile, ci pensate. Che tristezza. Quand’era diventato così patetico? Svuotò il contenuto di bicchiere in un sorso, sbattendo poi il boccale vuoto sul legno. «un altro» mormorò verso il barista, indicando con l’indice il vetro di fronte a sé. «doppio» aggiunse, ripensando ancora a come la sua morte fosse imminente ed imbarazzante.
Si girò dando le spalle al bancone, così da potervisi appoggiare. Reclinò il capo, sospirando con il dramma che le circostanze meritavano. «dicevo: in caso di morte, voglio lasciare la mia eredità ad una persona a caso» Cause it's iconic, and I love to do iconic shit. Alzò l’indice, sorridendo pigro ed affascinante ad Erisha Byrne. Forse erano andati a scuola insieme per un periodo, o forse la conosceva per l’infame storia con Romolo Linguini che aveva catturato l’attenzione di Polgy Girl anni prima – chi poteva dirlo, non Sara che non conosce la matematica. «e sempre in ipotetico caso di mancata sopravvivenza della mia persona, gradirei concludere il prima possibile la lista di cose che ancora non ho avuto il tempo di fare perché la vita è una continua sorpresa» tipo andare a fare rafting, cavalcare un cavallo, salire sulla cima dell’empire state building – boh, sicuro internet aveva una lista delle cento cose da fare prima di morire.
«quindi.»
Cosa.

Erisha invece, al contrario di Poor, aveva priorità ben chiare.
e salvare Giacomino Linguini era una di quelle.
Quando lo aveva saputo, non si ricordava dov’era e cosa stava facendo ma solo un suono ovattato nella sua testa dopo quelle parole, aveva rotto la pianta di gelsomino, lasciandola cadere sul pavimento.
come il suo cuore a pezzi.
ed aveva subito iniziato a cercare, si era quasi consumata, tra i ritagli di giornale e le teorie sussurrate da qualcuno, era caduta più e più volte e le uniche mani a rialzarla erano state quelle di benedictus.
benedictus con cui aveva discusso, sul fatto che sarebbe andata in missione ancora, sul fatto che avrebbe rischiato la vita ancora, sospirò prendendo fra l’indice e il pollice il bicchierino da shot e portandoselo alle labbra, buttandone giù il contenuto e arricciando il naso al sapore forte del superalcolico, in un bar di sabato sera per scordarsi dei litigi e dell’imminente aria di morte che gravava sul proprio collo «anche per me un altro» non doppio, visto che già sentiva in fiamme la gola e le orecchie, occhiata quasi annoiata, dal contesto, verso Poor «ah non guardarmi, la lascerò al mio ragazzo in caso di morte» l’eredità, ovviamente, beh aveva già scritto una lettera chiusa nel mobiletto nella sua cucina, si doveva essere previdenti in quei tempi «la lista dici? » beh anche lei aveva un bel po di cose che voleva fare prima di essere morta e sepolta, del tipo… prendere una passaporta e andare a nuotare fra le balene?? si poteva fare?? «quindi. la finiamo insieme?» avvicinò lo sgabello a quello dell’affascinante e charming Poor «non sei mai andato a cavallo? se vuoi posso insegnarti » era stata o no una nobile in vita passata dopotutto? «bella quella dell’Empire State Building!! secondo te troviamo una passaporta per farlo?»

Neanche gli piaceva, il rum. Buttò giù il liquore con una smorfia sofferente, l'aria aspirata acida fra i denti a cercare - fallendo - di rinfrescare la gola, il dito ad indicare una quarta volta il bicchiere appena svuotato. Perché ne ordini altro, allora….? Che domanda sciocca: era il più economico in circolazione, il più ad effetto, e più facile da buttare giù tutto d'un fiato rispetto ai cocktail dai sapori fruttati con cui preferiva viziarsi. Non era lì per divertirsi, Poor Withpotatoes: come i veri uomini, era alla Testa di Porco per compatirsi e dimenticare. L'unico altro posto più deprimente dove bere, dopo la solitudine di casa propria (quello, purtroppo, un lusso che poteva permettersi solo di rado), era il Lilum, e solo perché spendere soldi in alcool quando potevi offrire la mancia ad onesti lavoratori era alquanto di cattivo gusto, e denotava serie incapacità ad apprezzare la vita.
Periodo.
«ah non guardarmi, la lascerò al mio ragazzo in caso di morte» Che tristezza di risposta. Premette il palmo contro lo zigomo, cercando di alleviare la pressione del sangue. Deformò un breve sorriso verso la mora, osservandola con interesse poco scientifico, ma sempre rispettoso. «mi dispiace» che avesse un ragazzo in primis, ma anche perché doveva avere una vita alquanto solitaria se pensava di lasciare tutti i tuoi averi al ragazzo: non aveva una famiglia? Degli amici? Un ente di beneficenza che ne avesse bisogno? A meno che il suo impegno sentimentale non fosse della caritas, certo. Quello sì che avrebbe spiegato tante cose. Alzò il bicchiere ad un brindisi con la Byrne, e con il caso umano con cui condivideva il letto. «se ha bisogno di soldi, posso aiutarlo a trovare un lavoro» Ringraziò il cameriere con un cenno del capo, annusando con evidente rimpianto il refill prima inumidirsene le labbra.
Nope. Aveva ancora un sapore di merda. Come le sue scelte. Troppo loroo 💞
«se torno intero. altrimenti può chiedere a willa» sbuffò una risata asciutta all’idea che la Matthews potesse tenere in vita la Winkedin senza di lui. Era decisamente più probabile che l'avrebbe rasa al suolo per costruire, boh, un campo di lottatori di sumo. Preferiva non pensarci.
Poi accadde qualcosa di imprevedibile.
Poor corrugò le sopracciglia, osservando Erisha (che continua a volermi correggere in Trisha, sarà il tuo nickname) con ammirato stupore. «sai leggere nel pensiero?» Ma non aveva la geocinesi, e per quello aperto un negozio di fiori (ottima mossa di marketing, da fellow imprenditore non poteva che applaudire: un gran risparmio in manutenzione ed acquisti, potendo produrre in proprio)? «o conosci ciruzzo?» Il Linguini faceva quell’effetto, lo diceva uno che aveva avuto la metamorfosi prima di trovarsi improvvisamente sdoppiato e triplicato. Un tipo di magia molto particolare, ma aveva graziato il mondo di più Poor, quindi chi se ne lamentava!
Perplesso, accarezzò il mento con l'indice. «l’ho detto ad alta voce, uh» Forse aveva bevuto più di quanto si fosse aspettato - o forse Sara offre scuse a Giadina perché ha le gambe più morbide del mondo 🌝 Scosse il capo, sbuffando piano e liquidando la questione con un movimento della mano. «non mi è mai capitata occasione di imparare ad andare a cavallo. a te si?» Era in momenti simili che si riconosceva un ragazzo da un Uomo, neanche una battuta sul (cazzo) cavalcare. «ne hai uno tuo?» esisteva ancora gente che possedeva cavalli, o erano solo una leggenda come i Centauri della Valle?
Schioccò la lingua sul palato, valutando l'idea della passaporta ed escludendola a priori. «complesso. dovremmo trovare andata e ritorno» indicò entrambi, mimando l'uso della bacchetta e scrollando pollice ed indice nell’universale sghei nu ghe ne (come non era universale? avrebbe dovuto, poor per il sociale).
«però possiamo accontentarci del big ben? e lo zoo. o il god's spot» Guardò il bicchiere con sfida e rimorsi, prima di svuotare anche quello in una sola golata. Non aveva più timore neanche di Dio, Poor Edmund Withpotatoes. Convinto (ma da cosa) saltò giù dallo sgabello, e con un inchino offrì il palmo alla ex Corvonero.
«a meno che tu non abbia di meglio da fare»