[miniq05] I'm waiting, my eyes are on the prize

Mis Jacksson era un ragazzo tutto d’un pezzo. Concreto, pragmatico. Razionale, pur cadendo sempre nella sfera dell’istinto. La giusta via di mezzo fra il logico Lenny, il fratello maggiore, e l’idiota combina guai di Theo, il finto mezzano considerando che il loro divario di nascita era di sessanta secondi. Al contrario di entrambi, era affidabile - sempre, e fino in fondo. Leale in quella maniera viscerale che porgeva una mano senza fare domande, per poi valutare se fosse il caso di strattonare e dare una testata, o mollare la presa e proseguire per la propria strada.
Ma Cristo di un Dio signore.
Nel sentirsi sbalzare via, fu rapido a scivolare nella sua forma animale – più veloce, agile - e ricadere con un basso guaito ai piedi dei compagni. Si rialzò traballante, più sorpreso che ferito. Veloce nel guardarsi attorno, puntare gli occhi scuri su Theo per assicurarsi stesse bene, cercando poi nel caos il resto della squadra. Ci mise un secondo più del necessario per capire cosa fosse successo, e solo seguendo le imprecazioni dell’italiano trovò il capro espiatorio nella biondina con il lancia granate. Guardò lei; la bacchetta ancora puntata contro il suo, per giunta nemico giurato.
Iniziò a ringhiare, passi felpati e cauti verso la ragazza. Si appiattì contro il pavimento, la gola a vibrare di un verso furente ed aggressivo. Non era un avviso, quello del Jacksson: era una minaccia a denti bianchi ed affilati, che fece scattare a pochi centimetri dalla sua gamba. Non strinse sulla carne, solo perché erano dalla stessa parte (immaginava; difficile crederlo, in quel momento) e perché errare fosse umano.
Non aveva triplo strike, però: solo una seconda opportunità. Si chiamava Mis, mica Gesù.
Si allontanò, indietreggiando ma senza togliere gli occhi dalla tizia. Passando al fianco dell’italiano – gesticolava troppo per non essere del clan Linguini; non necessariamente affectionate – offrì la zampa perché gli battesse il cinque, privandoci di un doveroso fraintendimento perché a quanto pareva Remo era animale quanto lui, e sapeva volesse solo battere il brofist senza dargli la zampina. Balls.
ED A PROPOSITO DI BALLS!
Fu questione di istante. Un solo secondo. Un battito di ciglia. Prima era lì, al fianco di Remo a contemplare la mossa successiva. Quello dopo «WOFF» C’ERA UNA PALLA! GRANDE! BIANCA! Scattò d’istinto a seguirla, in barba di quanto stesse accadendo nel mondo, permettendo a Kieran di fargli tutti i grattini che voleva. Si era risparmiato una pugnalata? Probabilmente no, ma incolperemo l’adrenalina del fatto che non se ne fosse minimamente accorto. C’ERA UNA PALLA! TONDA! ROTOLAVA rotolava fortissimo, e quando riuscì a raggiungerla, la colpì con il muso facendola volare dalla parte opposta della stanza.
E perché proprio sulla testa di Parisa.

Ingoiò la saliva facendo scattare febbrile il pomo d’Adamo. Scrollò la mano, pregna di sangue a causa della vicinanza con il corpo del mercenario, senza guardarla. Fingendo non ci fosse. Alzò gli occhi al soffitto, momentaneamente sordo a causa del colpo d’arma da fuoco in uno spazio misero.
Le lacrime erano sempre spontanee, come il battito di un mattarello sul ginocchio. Non significava che fosse triste, o Dio non volesse, dispiaciuto. Fuck that bitch: poteva anche non aver rapito lei i suoi amici, ma ne restava complice, e l’Hale non era obiettivo quando nell’equazione entrava qualche parte di cuore. Ma uccidere qualcuno era pur sempre uccidere qualcuno, e onestamente, sperava di non dovercisi abituare mai. Sì che dopo il primo era tutto discesa, ma finché significava qualcosa, poteva dirsi che andasse tutto bene.
Magari ci avrebbe perfino creduto, svegliandosi nella notte al suono di proiettili e strilli.
Si accorse dell’incidente diplomatico solo perché stava guardando gli ostaggi, e come inermi fossero stati sbattuti contro il muro. Corrugò le sopracciglia, arrabbiato ma ancora lucido, azzardando un passo nella loro direzione per – per ? Con la coda dell’occhio, vide qualcuno riuscire a passare il tempo necessario di privarli delle manette. Non tutti - non Reggie? - ma c’era ancora tempo. C’era ancora tempo? IM COMING FOR YOU SIS.
E Barbie, certo. Hans. Ma Barbie era Barbie, e Hans era Hans, quindi insomma. Forse stavano meglio così.
Umettò le labbra.
Fu più o meno a quel punto che vide la donna con il pugnale, la lama quasi contro il suo petto.
«parliamone» alzò d’istinto la mano con cui impugnava la bacchetta, stringendola forte attorno al polso della donna.
Chissà se la pallonata di Mis, avrebbe fatto sì che si pugnalasse da solo. Troppo loro davvero!

Uh… oh. Era il momento di tornare seri? Un gemito strozzato gli fece drizzare le orecchie, immobile mentre la palla proseguiva la sua corsa per il resto della stanza. Soppesò, per un istante che biasimò alla sua natura canide, di sbattersene il cazzo e continuare a rincorrerla, passando a raccattare grattini da amici e sconosciuti, ma – ma.
Ruotò il muso verso il Legionario, annusando l’aria e riconoscendo l’odore fresco del sangue appena spillato. Spostò gli occhi sulla donna con il pugnale, tornando poi a guardare … come si chiamava? Burger King? Roadhouse? C’entravano dei fast food, o Mis non ne avrebbe avuto neanche l’impronta di un’idea. Si avvicinò, imbarazzata ed umile coda fra le zampe, cercando di puntellare il naso sulla gamba del ragazzo. Non andava d’accordo con le autorità per ottimi motivi, ma i Legionari erano… diversi. Perlomeno, lo erano prima della nuova riforma. La nuova Guardia gli piaceva ogni giorno sempre meno; ad Hold concedeva un quarto di eccezione perché era la sorella di Justin, e Justin non gli dispiaceva troppo (un complimentone).
E quella, ragazzi, era una lezione che non avrebbe appreso mai, perché la sapeva ed ignorava ogni fottuta volta: come gli altri si approfittassero sempre dei momenti vulnerabili per sfracellargli il cazzo, ad esempio. Come le buone azioni venissero sempre ripagate con un calcio nei denti, e manco troppo metaforico in quel caso. Vide la gamba della donna sollevarsi, e fu fluido e spontaneo nel lasciarsi nuovamente alle spalle pelo e zampe, in favore di pelle nuda e pollici opponibili che utilizzò, nel tempo di un battito di ciglia, per afferrare la gamba prima che potesse colpirlo.
Cioè. A parte il prenderla sul personale ed il filosofico, comunque lecito viste le circostanze: quella stronza avrebbe preso a calci un cane? Che bastarda. Lo odiò in maniera così febbrile, che quando tirò la gamba verso il basso per farle perdere l’equilibrio, resistette a malapena alla voglia di affondarle i denti nel polpaccio. Da umano. Un… fuckin adolescente, esatto. Preferì strizzare i molari fra loro, allungando una mano verso Murphy senza neanche guardarla – percepiva la sua presenza, e l’asciugamano perché non prendesse freddo – fasciandosi nel tessuto come il meme di Kermit onde evitare di sbatacchiare le sue grazie all’universo.
Distolse lo sguardo da quanto stesse succedendo ai piani alti: non gli interessava abbastanza per sentire dovesse entrare a far parte della sua banca degli incubi. Non ne valeva la pena. Posò piuttosto levigati e tristi occhi giada sui tizi che non erano più ammanettati, rapido nell’indurire lo sguardo. Diffidente di natura, ma quella era una misura alquanto estrema.
Erano disarmati. Pallidi. Non avevano una faccia promettente, se proprio doveva essere onesto – tranne la ragazza, su di lei avrebbe scommesso i propri galeoni.
«potete prendere i miei sassi» scandì piano, e con un evidente sacrificio, perché odiava condividere. E chi cazzo erano, poi.
Ci pensò attentamente. Uno dei quattro aveva la classica faccia da Pavor, e sì, i Pavor avevano un peculiare marchio di fabbrica.
«uno.»
E sì che c’erano le armi dei morti, ma aveva già puntato al luccichio del pugnale di Sven e voleva evitare di doverli mordere per appropriarsene.

Un gemito sottile, neanche troppo sorpreso, quando l’altra staccò il pugnale dalla carne. Spontaneo a seguire la fitta a diramarsi dalla spalla a tutto il resto del corpo, ma nulla che non avesse già provato, e tanto bastò per scatenare la reazione più Mckenzie Leighton Hale che potesse avere.
Ridere. Ovviamente, rise. Umido, isterico, eppure leggero, come se la donna gli avesse appena raccontato la barzelletta più divertente del mondo. Sinceramente divertito, nell’eco che era la risata di Corvina al piano di sopra. Sapeva che la ragazza ci avrebbe trovato poco di divertente, nel vederlo in quelle condizioni, ma sapeva anche fosse di parte, e non valesse davvero. Doveva ammettere che fosse piuttosto buffo, venire accoltellati dopo una gentile richiesta di parlarne. Anche molto emblematico, abbastanza da suscitare un altro attacco di ridarella che altro non fece che aumentare la fitta di dolore, ed il sangue ad imporporare la camicia.
Non svenne. Character development, uh?
Accaddero molte cose, mentre Mac valutava di lasciarle affondare una seconda volta la lama. Di stringere la mano su quella di Parisa, le dita a carezzarle le nocche, e spingere lui stesso il pugnale nella pelle, dimostrandole come si facesse. Perchè no? Fanculo, davvero, perchè no? Una piccola vittoria sporca del suo stesso sangue, come se quel mondo già non ne avesse visto abbastanza dell’Hale. C’era da considerare che fra le cose che accaddero, c’era suo fratello ed il suo peculiare senso di giustizia ad atterrare la donna, conficcarle i sai negli occhi con un Mis assolutamente chilling in background perché aveva deciso non fossero fatti suoi, e insultarla. Fu istintivo riprenderla al volo, quando Twat gliela lanciò.
«tutta tua, bro»
Mh. Se davvero, ed era un grande se – 20 pa – gli aveva conficcato i sai negli occhi, c’era ben poco di quel tutto, per Mac. La tenne in piedi di fronte a sé, meravigliato fosse ancora viva - la era? - ed ormai così dissociato da non vomitarle sulle scarpe alla vista del liquido bianco a mescolarsi al sangue sulle sue guance. Poteva solo domandarsi se avrebbe popolato i suoi incubi, o i suoi sogni: quello sì che avrebbe ufficialmente deciso sul tipo di persona che Mckenzie sarebbe diventato. Deglutì, e la rabbia defluì con la stessa velocità del sangue sul tessuto chiaro.
Un sospiro stanco, quello di Mac, mentre usava la mano con la quale non reggeva la donna per togliere nuovamente la sicura all’arma, e puntargliela sotto al mento. Voleva evitare proiettili impazziti, potendone ancora avere la possibilità. Sollevare il braccio, fece scivolare un sibilo sofferente dalle labbra dischiuse, che fu veloce a tramutare in un sorriso triste e di scuse.
«ma perchè non potevamo semplicemente parlarne» mormorò, sinceramente incuriosito ma senza aspettarsi una risposta, prima di premere il grilletto.

il dolore alla spalla fu atroce.
lo era sempre, anche se a bruciare maggiormente era la consapevolezza di non essere stata abbastanza veloce; attenta. cosa avrebbe detto nelia, vedendola distrarsi in combattimento per lanciare asciugamani ad un ragazzino nudo?
ci pensò su un istante, murphy, la mano premuta sulla ferita mentre metteva distanza tra lei e l'arma del nemico, il sangue a spillare attraverso le dita. poi semplicemente decise che non le importava abbastanza — erano i suoi ragazzini, quelli. anche chi tra di loro aveva ormai quasi la sua età (si, Mac, ti sto guardando), forse persino i più grandi (sempre suo padre). era così che il dolore passava in secondo piano, l'odore del sangue veniva mitigato al punto da non sentirsi nemmeno più: era stanca di perdere, murphy.
persone, battaglie, guerre.
preferiva tenere gli occhi su di loro e offrire il fianco al nemico, piuttosto che perderli di vista per salvaguardare se stessa.
il che ovviamente non significava che Domhnill fosse destinato ad uscire di lì con tutte e due le gambe attaccate al busto.
«sai quanto ho pagato questa divisa? maledetto infame» tantissimo, nel dubbio. tutta una tuta strafiga con il tessuto rinforzato che shein assicurava fosse antiproiettile, giacchetta tattica imbottita di pelo d'angora (poliestere certificato 100%) per non prendere freddo e guantini in pelle con le dita fuori come i senzatetto per impugnare meglio la katana — anche se le rimanevano i polpastrelli gelati e non capiva il senso, ma tant'è.
e adesso c'era uno squarcio che nemmeno sin (noto appassionato di cucito e uncinetto) avrebbe potuto riparare. ammesso di riuscire a portarlo in salvo, ovviamente; nel caso magari gli avrebbe comprato prima dei pantaloni.
il resto, come sempre, avvenne molto velocemente — troppo. con la coda dell'occhio, mentre stava ancora imprecando contro l'uomo con il quale ormai aveva un conto (del sarto) in sospeso, vide tal Idris lanciarsi convintissimo contro una del suo gruppo, e non ci pensò due volte prima di concentrarsi sull'uomo richiamando a sé due radici abbastanza robuste da avvolgersi attorno a quel corpo in movimento; contando sul fatto che fossero riuscite a bloccarlo, si sarebbe avvicinata quel tanto da colpire il nemico al ventre, un taglio netto da fianco a fianco.
il tutto mentre un clay confusissimo dalla vita accettava il suo destino e la decisione finale di mis; non gli piaceva l'idea di lasciare kaz ammanettato (a Theo) e in balia dei suoi sequestratori, ma allo stesso tempo qualcosa gli suggeriva fosse più al sicuro dietro le fila nemiche, piuttosto che lì con lui davanti alle canne dei fucili. tipo quello che uno dei tizi stava puntando contro Nina — al contrario del jacksson, clay non aveva bisogno di ascoltare la sua parte animale per accettare tutti i presenti come membri del suo branco. anche perché la parte animale dello special era una capra, che mi dicono dalla regia sia una bestiola sociale ma evidentemente qualcosa nella trasformazione a lezione aveva preso la piega sbagliata «ehi tu attenta!» vabbè scusatelo se non ricordava i nomi di quelli che si erano presentati solo qualche ora prima, ok????
con la ragazza troppo lontana per tentare di trascinarla via, il morales tentò invece di concentrarsi sulla sua figura, richiamando a sé l'energia che da tempo ormai aveva imparato ad assorbire direttamente dall'ambiente circostante; se la sentiva scorrere, invisibile e impalpabile, sulla pelle e al di sotto, un lieve solletico che sembrava quasi esplodere quando raggiungeva il petto. chiuse gli occhi per una frazione di secondo, immaginando il campo di forza fare da scudo alla compagnia, poi li riaprì «ti prego, funziona» altro che Totti: oh Donby, give me strength 🙏
Cory: «amen»
che poteva essere una risposta al «te? stai bene?» del ragazzo che lo aveva liberato e aiutato ad alzarsi, non è da escludere. gli premette entrambe le mani sulle spalle e lo baciò su una guancia, Michael Corleone de noialtri, poi fece lo stesso con Ciruzzo ma afferrando il linguini dietro la nuca «è stato bello, magari rifacciamolo qualche volta» non aveva azzardato il limone duro perché era un signore, leonard (precisazione necessaria), e prima di ficcare la lingua in gola a qualcuno chiedeva sempre il permesso. non necessariamente a parole, che spesso diventavano inutili e fuorvianti.
e detto da uno incapace a stare zitto faceva sorridere (no) ma anche riflettere (nemmeno).
«potete prendere i miei sassi» ma che tenerezza.
chi Cristo era.
«ah, il cagnolone» lo disse con affetto, seguendo il ragionamento senza trovare necessario condividere il resto dei pensieri con il suo interlocutore; e comunque mis non sembrava in vena di chiacchierare. magari in forma animale avrebbero potuto giocare insieme (vi vedo. non va dietro a tutti i ragazzini. mood privilegiato): uno a mordere polpacci passando la rabbia alla gente, l'altro a cagare in testa a chi stava loro sul cazzo «che carino, grazie» girò il sasso nel palmo, chiedendosi distrattamente quando avrebbe potuto usarlo. e la risposta era, per forza di cose, subito: più per istinto che altro, con la droga contenuta nel gas ad annodare i pensieri, Cory fece un mezzo giro su se stesso e pensò fosse una buona idea placcare il signor Niko. così, sulla fiducia.
a testa bassa, I muscoli delle spalle tesi pronti per impattare contro lo sterno del nemico e buttarlo giù; ammesso di riuscirci - dopotutto si sentiva ancora debole e poco presente -, gli sarebbe rimasto cavalcioni, colpendo la tempia destra con la pietra così carinamente donata dal ragazzino «questo è per la divisa da collegiale» cioè se almeno gli avessero messo la gonnellina al posto dei pantaloncini, cristoddio santissimo.
stava ancora lì a fare TUMP TUMP TUMP, quando due mani biricchine lo afferrarono (per i fianchi, cit.), trascinandolo indietro, le dita ancora strette sul sasso da sbiancare le nocche «oddio, è armato. l'ho visto adesso» pikachu.png «o è a cazzo duro o non lo è, bro. le vie di mezzo non portano mai da nessuna parte» batté la mano sulla spalla di Remo, avvertendo tra di loro un'affinità di tipo professionale «e adesso? » eh, e adesso?