Rivolse un cenno del capo al ragazzo, e se il Morales nell’ultimo anno aveva iniziato a conoscerlo al Quartier Generale, sapeva bene che fosse davvero tanto da parte sua. Dire che avesse fiducia in Clay sarebbe stato poco veritiero – niente di personale: Twat, semplicemente, non si fidava di nessuno oltre che di sé stesso e pochi altri eletti –, ma sapeva che fosse un ribelle da molto più tempo di lui e che potesse, invece e senza particolari dubbi, fare affidamento nelle sue capacità. Quando vide di non essere stato rampinato come un muro qualunque, ebbe la conferma di aver fatto bene.
Quel “ben fatto” non detto era, comunque, il massimo che avesse il tempo di rivolgergli: già normalmente non era un amante delle chiacchiere, tutto spreco di energie che la gente avrebbe fatto meglio ad usare per attivare qualche sinapsi in più, ma in battaglia ancora di meno. Soprattutto se le motivazioni per essere lì erano tra le più forti che avesse mai provato; soprattutto se aveva qualcosa da dimostrare – a più persone di quante volesse ammettere. Per questo distolse lo sguardo repentinamente, portando le iridi azzurre su altri nemici: su chi poteva raggiungere con il proprio corpo, e su chi con il potere. Questione di pensare alla tattica più sensata nel momento più giusto, che lo portò a focalizzarsi sull’uomo che aveva intenzione di catapultare via Mis – e forse, nel profondo, anche di preferenze: se doveva scegliere, meglio salvare i compagni ribelli prima degli altri –, premendo sul sistema circolatorio del nemico per occludere la magia nelle sue vene e zittirlo quanto bastasse.
Cosa che avrebbe voluto fare anche su qualcun altro, ancor di più quando aveva notato che l’unico buono motivo che avesse per aprire bocca era pronunciare formule magiche, e aveva deciso di farlo pure male.
Che gli incantesimi non fossero il forte di Remo, d’altronde, lo sapevano anche i muri. Dopotutto per il romano la magia a scorrergli nelle vene era sempre stato un mero optional, un soprammobile regalatogli dalla nonna così tanti anni addietro che se ne stava sulle mensole soltanto a prendere polvere: bello, per carità, ma non gli serviva davvero. Voleva continuare a lavorare dietro ai fornelli, e (per quanto volesse bene a sua cugina e ne fosse altrettanto terrorizzato) nel proprio futuro vedeva un ristorante con il suo nome; aveva sempre vissuto ai margini della società, in luoghi dove la magia veniva usata dagli animatori ai compleanni dei bambini, e quella vita gli era sempre andata bene così com’era – nemmeno sapere sin dalla prima infanzia di essere destinato ad impugnare una bacchetta aveva mai cambiato la sua visione d’insieme, tantomeno gli ultimi sviluppi della trama mondiale che aveva portato i due mondi a mescolarsi, sovrapporsi e distruggersi.
«c’ho provato.» forse nemmeno più di tanto, a dire il vero: pronunciare uno Schiantesimo alla romana non doveva essere stata una brillante idea, ma il danno era fatto e, tutto sommato, non era andata nemmeno così male come poteva sembrare.
Ad ogni modo, aveva altri punti di forza. Uno di quelli decise di palesarsi al momento più opportuno, quando il biondo apatico decise di lanciargli con un calcio sulla lombare una persona addosso. «MIAAA!» come se quella fosse una partita di pallavolo e, al contempo, di calcetto nei campetti disastrati del Vigor Breda. Perché quando ce l’ebbe a portata di testa, non poté resistere alla tentazione di caricare il colpo, portando indietro il capo, e di tirargli una capocciata sul setto nasale. Tristemente, non c’era nessuna rete dentro cui potesse spingere quella palla di merda che aveva sul collo.
