[miniq05] I'm like a ghost, I'm not hard to see through

sapete cosa? avevo già scritto metà post per l'oblinder, ora ve lo beccate.
❤❤❤❤❤❤❤❤❤❤

il fatto che moka non avesse amici si spiegava facilmente proprio grazie a quelle vibrazioni che hamish percepiva sotto la lingua, un retrogusto amarognolo scambiato per ambiguità. non era confondere, l'obiettivo primario dell'elettrocineta, ma tenere a distanza: nonostante i passi avanti, gli sguardi che sembravano chiedere di andare oltre, le provocazioni gettate come esche in un fiume e ritirate con troppa fretta.
non è che non fosse compatibile con il Jones, sebbene caratteri più opposti gli organizzatori di quella farsa non avrebbero potuto accoppiare; non era compatibile con le persone, punto.
bastava guardare in faccia quei pochi ai quali aveva concesso di avvicinarsi un po di più — cherry e law erano fatti della sua stessa pasta, e poco importava quanto fosse levigata la superficie che il matheson cercava di mettere in mostra: sotto sotto rimanevano cani randagi pronti a mordere la mano tesa verso di loro per una carezza, scambiandola per aggressione. a salvare la bionda, principalmente, era l'utilizzo del loro unico neurone. con javi la questione non era poi così diversa; portavamo entrambi qualcosa con sé, tra le costole e sulle spalle, un peso specifico che non richiedeva spiegazioni o giustificazioni.
allo stesso tempo, però, anche il fatto che moka non amasse frequentare i suoi coetanei aveva una spiegazione semplice e razionale «Non ho un pennarello, ma se vuoi dipingermi come una delle tue ragazze francesi, possiamo cercare in giro, o usare qualcosa di appuntito per il sangue» maledetta gen z «guarda, mi accontento anche di una penna» insomma, già non era un fan dei rapporti personali, se lo facevano diventare subito weird tagliandosi a vicenda e usando il proprio sangue per scriversi sulla pelle era davvero tesa.

ricordava di aver fatto un passo indietro, moka, attirando hamish a sé.
erano usciti dal bagno, tornando in camera.
si era avvicinato al comodino, aperto il primo cassetto: per abitudine, aveva pensato di trovarci una copia tascabile della Bibbia; tra le mani si era ritrovato l'ultimo numero del Boccino d'Argento.
e quella data, 24 febbraio, che gli urlava in faccia quanto fosse stato stupido.
ricordava quel rumore improvviso, innocuo, il movimento istintivo con cui aveva allargato le gambe per prendere posizione e portato la mano destra al fianco — senza trovare nient'altro che la stoffa di una bandiera americana. non ce l'aveva, la sua cazzo di pistola. solo che non era una granata, come aveva istintivamente pensato, a quel familiare tic tic tic sul pavimento . qualcosa di peggio, forse.
evidentemente.
per (moka) alcuni saltare in aria era un'alternativa migliore a perdere il controllo.
ricordava di aver spinto hamish sul letto, premuto il tessuto contro il volto per respirare il meno possibile l'aria tossica. non era servito ad un cazzo, ovviamente. per un istante aveva sentito il cuore battere fino in gola, i polmoni in fiamme, il retrogusto dolciastro del gas a inondare la lingua. l'attimo dopo batteva le palpebre su un mondo in penombra, dai bordi frastagliati, i contorni confusi. le mani che lo avevano palpato, alla fine, non erano quelle del Jones: lo avrebbe di gran lunga preferito.
un ultimo pensiero razionale, tanto per gradire.
i successivi, plasmati da gas stupefacente e spossatezza, erano ben lontani dalla logica.
vide sin e istintivamente alzò la mano ancora legata al polso di Hamish, trascinando quindi il braccio del ragazzo verso l'alto«pà!» hhhh terribile, non si può sentire «pararappappà.» la musica che Dargen d'amico sente ancora in sottofondo. si segnò mentalmente di trovare per l'hEnsen un nomignolo molto virile (perche un uomo che chiama papà un altro uomo può sembrare omosessuale eccetera) , che non includesse le daddy issues di moka nel non detto tra le righe.
suo padre era morto, punto.
suo padre si era fatto ammazzare, punto.
difficile dire dove il telly lasciava che fosse il dato a spingerlo nella direzione opportuna, e dove la ricerca inconscia della figura di riferimento lo portava effettivamente a raccoglierle come le fottute figurine dei calciatori Panini «è uno dei miei custodi legali» sporgendosi, avvicinò le labbra all'orecchio di Ha
mish, come a voler condividere un segreto; è che ci teneva a fornirgli un contesto (che comunque non fornì), considerato fossero ancora legati insieme dal terribile destino di essere anime gemelle «niente di personale, giuro» mostrò i palmi vuoti in segno di resa, e il Signore con la S maiuscola pensò bene di punirlo per aver appena usato le ultime parole famose: qualcosa di molto personale fece irruzione nell'atrio.
qualcuno.
mac twat
milenona nazionale
javi.
fottuta casta siberia, quasi al completo.
McKenzie gli rivolse un cenno con la mano, lui lo imitò; ma, se ne stavano andando? dritti giù per le scale, uno dopo l'altro, hop hop hop. che l'inglesias fosse rimasto, moka lo capì solo con qualche secondo di ritardo, avvertendo gli occhi scuri dell'uomo sulla propria pelle — sulla bandiera: come se avesse scelto lui farsi rapire, iniettare in vena chissà quale schifezza, spogliare e rivestire con il primo straccio trovato agli oggetti smarriti dell'hotel «pensavo fossi scozzese.» sospiri e bestemmie che si sprecavano.si lasciò sfuggire i primi, ma fu stranamente attento a trattenere le seconde; come le domande a formarsi sulla punta della lingua e che nemmeno una dose elevata di sedativo poteva convincerlo a rendere con parole reali, a voce alta. sono molto stanca e non so più cosa sto scrivendo, non leggete «qualunque cosa tu vuoi che io sia, papi» perché avrebbe potuto dirgli qualunque cosa, o scegliere saggiamente di rimanere zitto e invece aveva scelto il caos. in apparenza senza accorgersene, ma chissà «mi hanno rubato i vestiti» sollevò le spalle, sottolineando quello che per lui era un chiaro dato di fatto. nel rialzarsi, finalmente libero, moka fece un passo in avanti.
qualunque fossero le sue intenzioni (e si, erano proprio di limonarsi il daddy), javi non gli permise di metterle in pratica: aveva giusto battuto le palpebre, moka, che il telepate si era già incamminato con il suo fucile in spalla a stordire la gente «ah beh. tu ci capisci qualcosa, hamish?» hamish: 🏃‍♂️ «onesto»
e dato che non ci capiva niente e nessuno sembrava intenzionato a chiarirgli le cose, magari con un breve recap, moka decise che era giunto finalmente il momento™ di intervenire un po a cazzo di cane. non aveva nemmeno con sé la pistola, ma in compenso possedeva due braccia con bicipiti grandi quanto la mia testa, e le usò entrambe per prendere chouko dalle spalle tirandola indietro contro il proprio corpo «tutto ok?» sembrava più confusa e provata di lui, quindi j sembrò giusto chiedere. a risposta (credo) affermativa, anche moka annuí e la lasciò andare.
con ethos che continuava a menare mazzate come una trottola impazzita, le possibilità erano poche; o, al contrario, infinite. solo che il telly preferiva la via più stupida, quella con minor chance di riuscire, e i rischi più elevati. rischi che in qualunque altra occasione avrebbe valutato con attenzione, ma evidentemente non quella volta. sciolti i due nodi che tenevano chiusa la maniera americana, l'elettrocineta avvolse le estremità del rettangolo di stoffa attorno al palmi aperti, tendendola in mezzo come fosse stata una fune. e in effetti per certi versi lo era: un rapido movimento delle braccia, e la fece scivolare davanti alla sua gola, tirando ancora una volta verso di sé per togliergli il respiro. poi, approfittando della posizione un po da save a horse, ride a cowboyx gli diede una ginocchiata nelle reni.
basta stop stop morendo vogliatemi bene