[oblinder '24] metti che finisce male? ma non ci pensare.

L’aveva guardata, Sawyer. Un cocktail complicato di curiosità e diffidenza a scurirgli gli occhi mentre posava il palmo contro il suo polso, stavolta con tutta l’intenzione d’interrompere quel contatto. Non perché non fosse gradito; l’aveva baciata per primo, e poteva apprezzare una distrazione quando glie ne veniva così gentilmente offerta una. Il gioco, semplicemente, era divertente fino a un certo punto. Erano ancora nella stanza di un hotel che non aveva mai visto prima, legati da manette che non aveva indossato di sua spontanea volontà, drogati e spogliati dei loro averi. E lui possedeva ancora la stessa mente fredda che non gli aveva mai concesso di approfondire un rapporto oltre il suo limito prestabilito – quello che s’imponeva lui, quando ne aveva la lucidità necessaria per farlo.
Non le disse che non era quello il momento perché avrebbe aperto la conversazione a promesse vuote. Era certo, in ogni caso, che Adaline non ne avesse il bisogno.
Piuttosto lasciò la presa, ristabilendo la distanza necessaria per permettere al suo cervello di elaborare l’area circostante senza l’intrusione del suo profumo; era bella, certo, ma era attratto ancor di più dal desiderio di uscire di lì. Per ripicca, se non altro. La sopravvivenza era un valore aggiunto.
«niente da fare, immagino.» eh, beh. C’era ben poco da ricordare. Poteva quantomeno dire che il tentativo fosse stato apprezzato da entrambi i lati, se le mani che gli avevano sfiorato le ciocche erano un giusto indizio.
E qualunque cosa avrebbe voluto fare a quel punto, d’improvviso, morì sul nascere. Non ebbe il tempo di passare il volto sotto il getto d’acqua fredda, o di aprire gli sportelli in cerca di qualcosa che gli permettesse di formalizzare la sua teoria in qualcosa di meno, cit, filosofico.
Sentì lo scatto. Per niente gentile nello strattonare Adaline contro di sé e trascinare entrambi contro la parete; poteva pensare alle buone maniere in un momento in cui ogni suo nervo non era teso come le corde di un violino. E quando finalmente il suo sguardo trovò la fonte di quel rumore strinse il guanto contro le vie respiratorie, battendo furiosamente le palpebre per spingere via l’appannamento.
Troppo tardi.
E troppo debole, Sawyer, per fare qualcosa che non fosse spingere lo stivale contro quella che forse era una delle figure sfocate; o che forse era solo aria, i sensi troppo annebbiati per reagire con la giusta rapidità.
Uno sguardo alla sua compagna di sventura, però, lo riservò. Difficile capire se la stesse accusando di qualcosa, o se stesse cercando risposte nel suo, di linguaggio del corpo. Pensieri che potevano attendere, perché porca, virgola, lo stavano trascinando via.

E forse «ma che cazzo» avrebbe preferito rimanere nella sua stanza d’albergo, tutto sommato. «ma che cazzo.»
Non si domandò cosa ci facesse lì Hamish. Come lui fosse finito nei suoi casini – perché giunti a quel punto non c’era ombra di dubbio che si trattassero di casini di Hamish, nella quale Sawyer era scivolato di faccia in qualità di complice accidentale –, invece, se lo chiese eccome.
Stavolta il suo stivale la colpì davvero, una caviglia. Una a caso. Abbastanza forte da far male, si spera. «ti faccio pagare netflix per i prossimi ventiquattro mesi.»
Testa di minchia.