Adrenalina? Shock post traumatico? Non vi è dato saperlo, vi basti essere consapevoli del fatto che Stan Luna fosse perfettamente funzionale e nel pieno delle proprie capacità motorie e fisiche, tanto da togliere il piede dal freno e tornare ad accelerare. Non un pensiero, non uno solo, nei primi metri consumati con una sconosciuta appena investita al posto del passeggero.
Poi la realtà, lenta ma inesorabile, iniziò a farsi strada nella nebbia del suo scarsamente abitato campo emozionale, costringendolo a deglutire saliva e bile e spostare effettivamente lo sguardo dalla strada per portarlo sulla ragazza. Perfino guardandola, temette fosse uno strano frutto della sua immaginazione. O peggio: un fantasma vero e proprio, che ancora non fosse a conoscenza di essere morto. Era possibile? Sentì gli occhi pungere di lacrime, ma si rifiutò di versarle. Spettro o meno, c’era qualcuno nella sua auto, e Stanley Luna non aveva alcuna intenzione di spiegare ad un’entità, fisica o meno che fosse, i suoi copy mechanism in merito al terrore, o all’improvvisa assenza di epinefrina nel sangue. Provava la strana sensazione di essere asciutto dentro, privato di ogni liquido come una medusa incagliata in un lido. Provò a passare la lingua sulle labbra, ma sentì tutto affilato, e ruvido; carta vetro su parti dure. Tentò anche di schiarirsi la gola, invano. Quando aprì bocca per parlare, ne uscì lo stesso rantolo che accompagnava le mattinate di chi lavorava nelle fattorie - un asino, ed uno che non fosse felice di essere stato svegliato. Ricompose mentalmente quanto detto dalla persona.
«non sono sotto shock»
(era molto sotto shock. Tremava così forte da dover serrare le dita attorno al volante, per impedirsi di prendere il volo come una delle fate con cui giocavano sempre le sue vicine al piano di sotto)
«andiamo???» MA DOVE. DOVE DOVEVANO ANDARE. Un altro verso di gola sgusciò dalla bocca del Luna, qualcosa di sofferente e decisamente poco umano. «oddio ti ho investito scusa ma è sangue quello? sembra sangue. non ho cerotti non ho bende non ho conoscenze posso cercare su internet però» tutto insieme, a flusso di coscienza. Stan seguiva la filosofia di pensiero per cui sentire i ragionamenti ad alta voce, li rendeva sensati e reali. Il primo passo per ideare un piano, era elencarne gli obiettivi, e seguirli fino a giungere ad una soluzione. Mai come in quel momento sentì la mancanza di un quaderno dove prendere appunti. Non era progettato per agire d'impulso, od adattarsi alle situazioni di stress. Non era in grado di reagire - ma stava continuando a guidare senza entrare in full modalità panico, e credeva fosse più di quanto chiunque, viste le sue circostanze, potesse chiedere. «dove devi andare. oltre che in ospedale. dove ti porto. al san fungo??» MA C'ERANO LE INDICAZIONI PER IL SAN FUNGO SU GOOGLE MAPS? «non sembri preoccupata. perchè non sei preoccupata? ti ho investito. messo sotto con la macchina. sprimacciata come un cuscino sotto le gomme» era uno scrittore, conosceva mille modi per dire le cose, ed in quei :sparks: momenti :sparks: in cui il sangue non arrivava al cervello, li diceva tutti. Un moderno poeta. «sei già morta vero? oddio sei già morta» curvò le labbra verso il basso, le nocche bianche per lo sforzo di stringere il volante. Di nuovo, sentì gli occhi riempirsi di lacrime.
E poi: «non era così che avevo immaginato il mio primo omicidio» Per errore, capito? Che modo di merda per andare in prigione.
