are my prophetic visions a joke to you?

A Lisi le fiere erano sempre piaciute.
Non le sagre del signor Paolo (anche se, vi dirò: ci sono buone probabilità che alla parigina piacessero anche quelle) ma le rassegne dove si montavano gli stand, e apparivano carrelli del cibo ovunque, e c'erano i giochi per vincere peluches o pesciolini rossi, e si mangiava zucchero filato e si faceva un giro sulla ruota panoramica insieme alla persona dei sogni – con annesso blocco della giostra mentre la coppietta felice era in cima, per godersi la visita , altrimenti dov'era il *stelline* drama *stelline* – e tutte quelle cose che si vedevano nei film. Non aveva mai nascosto di avere l'animo romantico, o di aver divorato un po' troppe rom com (rigorosamente sul divano, in pigiama, con una confezione di gelato alla crema stretta tra le mani) nel corso della vita, e non si vergognava affatto di avere degli standard ben precisi.
In mancanza di quelle, però, si accontentava anche dei lunapark: le giostre c'erano, gli stand dei giochi e del cibo anche, c'erano panchine posizionate sotto gli alberi dove sedersi ed osservare la gente che passeggiava o i bambini che correvano euforici, e tutto sommato si respirava la stessa aria festiva e giocosa che viveva alle fiere. Non male come ripiego, pensò tra sé e sé, nonostante il paragone con il Wicked Park del prima non reggesse affatto: era palese, quasi cristallino, che i maghi (e persino qualche coraggioso babbano) che vi si erano recati quel giorno, fossero lì più per convincere se stessi che nulla fosse cambiato, che per godersi davvero le giostre.
Alcuni genitori conducevano figli vivaci stringendoli per la mano, attenti a non perderli di vista, un sorriso triste nascosto sotto l'espressione più tranquilla che riuscissero a trovare, pur di portare avanti quella farsa il più a lungo possibile. Lo si faceva sempre per i bambini, no? Ma in quel caso anche un po' per loro stessi.
Lisi poteva quasi comprenderli.
Non era affatto la prima volta che si recava al parco divertimenti magico, abituata ormai a fare la spola tra Francia e Scozia & dintorni per tenere d'occhio i suoi fratelli – sì, plurale; Lisi sapeva già, ma era rimasta silenziosamente nell'ombra ad osservare quei due imbecilli di Wyatt e Lance rovinarsi la vita a vicenda; né aveva voluto soffermarsi troppo sul fatto che uno di loro fosse il migliore amico di sua mamma, perché c'erano cose che persino l'animo eternamente sognatore e idealista di Lisi non voleva processare – ma non l'aveva mai visto così… così grigio, e triste.
La guerra aveva spazzato via la gioia anche da quel posto, così come aveva fatto nel resto del mondo, e Lisi non glielo avrebbe mai perdonato.
Sì, sapeva che ci fossero ben altre priorità e che soffermarsi su quisquilie come un parcogiochi era infantile ma per alcune persone quelle cose erano importanti, ridavano un barlume di serenità a chi non aveva più nulla, erano l'oasi felice di molti, lo svago di cui necessitavano quando il peso della vita si faceva insopportabile. E non era solo un discorso egoista, perché Lisi sapeva di non essere da sola in quella categoria: c'erano tanti che, come lei, trovavano piccole gioie in momenti si svago come quelli.
Erano gli eterni bambini. Dei Peter Pan moderni che avevano sostituito la polvere di fata con lo zucchero filato, e la lotta ai pirati con il lancio della pluffa per vincere portachiavi orrendi; tutto era relativo, ma ogni male poteva essere curato varcando la soglia di quel posto, o di altri mille simili sparsi nel mondo.
O, almeno, si poteva mettere in standby la vita anche solo per qualche ora e fingere che i problemi non esistessero e che andasse tutto bene.
Ogni tanto era esattamente ciò che serviva al fisico e alla mente per ricaricarsi, e per poter poi affrontare tutto il resto.
Seduta sulla panchina che condivideva, in quel momento, con una coppia di teneri vecchietti, Lisi osservava il dispiegarsi delle vite altrui cercando di creare, nella sua testa, una storia diversa per ciascuna di loro, una motivazione che li avesse spinto a recarsi al Wicked proprio quel giorno, e in quel preciso momento. Era una delle sue attività preferite, ma di solito la svolgeva appollaiata sulla poltroncina che aveva messo nel balcone del monolocale che aveva comprato a Parigi: lì, con Degas acciambellato sulle gambe e un bicchiere di vino in mano, passava le ore ad osservare le persone scorrere avanti e indietro per le vie parigine, cercando di inventare per tutti una storia e una vita che, con tutta probabilità, non c'entravano assolutamente nulla con quelle che vivevano realmente. A volte si domandava se a quei perfetti estranei non sarebbe piaciuto, piuttosto, fare a scambio e firmare per poter vivere la vita che Lisi aveva immaginato per loro; forse sì, forse no — non a tutti piacevano le storie a lieto fine. Hayden glielo diceva sempre che fosse un'inguaribile romantica e una sognatrice con l'immaginazione troppo fervida. Ma lei si piaceva così, intangibile e utopista. A tratti illusa, certo, ma sempre fiduciosa.
E lo stesso stava facendo quel giorno, al parco. Morgana la Fata solo sapeva quanto tutti loro avessero bisogno dei suoi lieti fine, in quel periodo; delle sue trame romantiche e rocambolesche, spiritose e divertenti, ottimiste e leggere. Sapeva di non poterle davvero sostituire alla realtà, ma era comunque bello sognare di poterci provare.
In quel preciso momento, osservava con attenzione lo stand spartano di un veggente, tal Ivan, – una simpatica scimmia che leggenda narrava avesse rischiato di essere rapita un paio di anni prima – dall'aria stanca e fortemente provata: gli faceva quasi pena, quella mascherina sfruttata per le sue doti precognitive, al punto da spingere la francese ad avvicinarsi al banchetto e chiedere alla donna che lo accompagnava se avessero per caso bisogno di qualcosa.
Ciò che intendeva Lisi: una bottiglia d'acqua, un caffè, magari un dolcino per fare scorpacciata di zuccheri.
Ciò che disse la donna: «oh, magari, sì grazie! stai qui qualche minuto, torniamo subito.» e prima che Lisi potesse ribattere (o anche solo capire cosa fosse appena successo) la donna, vestita come una zingara uscita direttamente dal cartone di Notre Dame, prese in braccio la scimmia e se la diede a gambe levate, lasciando la Selwyn spiazzata e confusa.
Cosa si aspettavano che facesse, di preciso? Offrire letture a completi sconosciuti? Ok si che aveva la Vista (o un accenno di essa, una presunta tale che non aveva mai imparato a sfruttare nella vita, una qualità a quanto pareva ereditata dal papino) ma da lì a definirsi una veggente ce ne passava.
Eppure la gente in attesa era tanta, la fila di persone spazientite per l'interruzione sembrava agitarsi sempre più, e Lisi, da sempre affetta da sindrome del pacificatore, decise di assolvere anche quel compito come se fosse una cosa perfettamente normale.
Rivolse un sorriso radioso ai clienti, afferrò un pezzo di stoffa trovato lì intorno e lo legò a mo' di bandana sui capelli biondi. Poi prese posto laddove fino a pochi minuti prima era seduto Ivan, la scimmia veggente.
«mi scuso per l'interruzione, ma Ivan ha avuto un contrattempo.» sorrise, a proprio agio come se non stesse improvvisando del tutto, «io sono la sua collega, Lady–» uh, okay — era anche, unironically, uno dei suoi film preferiti «Hawke» nome preso in prestito dal cartellone pubblicitario a qualche metro di distanza. «chi è il prossimo? fatevi avanti, non abbiate paura, coraggio.» indicó con una mano la sedia libera di fronte a sé, e nel frattempo escogitando un piano su come convincere gli ignari clienti che fosse davvero in grado di fornire letture (più o meno) accurate sul loro futuro: doveva leggergli la mano? I tarocchi? La mente? Ugh, quell'ultima sarebbe stata un pelino complicata da pullare… ma era certa che, al momento opportuno, si sarebbe illuminata con un'idea geniale.
O così sperava.