'cause I'm feeling like I'm killing all my time In this waiting line

Sapeva di aver bisogno di aiuto, ma non era stata una realizzazione ragionata e maturata spontaneamente quanto piuttosto una necessità che l’aveva investito improvvisamente, lasciandolo ferito – ma vivo – sull’asfalto a meditare come fosse arrivato a quel punto, ad aspettare che qualcuno lo andasse a raccogliere, senza nemmeno provare ad alzarsi con le proprie forze.
Inconsciamente e molto in fondo sperava che nessuno arrivasse mai a tendergli una mano.
Inconsciamente e molto in fondo sperava che prima o poi passasse un’altra macchina, un truck, un camion pieno di bombole di gas, magari addirittura un treno, a investirlo nuovamente, e questa volta in via definitiva.
Sì, sì, un po’ troppo melodrammatico, ma era un bilancia, ed essere drama queen era parte della sua essenza.
In verità non pensava seriamente alla morte come una soluzione, e nemmeno come un sollievo. Dominic non voleva morire, chiariamoci; tutt’altro, lui voleva tornare a vivere, ma si sentiva mortalmente stanco, e ritrovare la forza per riaprire gli occhi e alzarsi di sua spontanea volontà gli sembrava quasi un’impresa titanica in quel momento.
E se “quel momento” fosse durato un giorno, una settimana, facciamo anche due settimane, non sarebbe stato un problema; ma “quel momento” andava avanti ormai da mesi e mesi, da quando a marzo aveva messo piede per la prima (e unica, sperava) volta sul gelido suolo siberiano. Quello era stato l’inizio, ma aveva provato ad andare avanti, e per quanto gli fosse sembrato difficile, c’erano stati momenti rilassanti dopo quei giorni terribili, c’erano stati momenti felici che lo avevano quasi convinto che le cose si potessero sistemare, che lui si potesse sistemare. Ma poi, puntuale come un orologio svizzero, era arrivato il crollo totale.
Non era nemmeno una metafora – il crollo c’era stato davvero, e lui aveva visto con i propri occhi il terreno aprirsi sotto i piedi di amici e nemici a Stonehenge, e persone sprofondare, persone morire, e quella, incredibilmente, non era nemmeno stata la parte peggiore: tutto quello che era successo prima l’aveva già segnato nel profondo, e tutto quello che era successo dopo aveva solo peggiorato la situazione.
Era tornato stanco e tumefatto dalla Siberia, aveva pianto, ma aveva comunque trovato la forza di combattere, di credere in qualcosa, di lottare per qualcuno. Dopo la guerra, invece, era tornato in una casa vuota una mattina di maggio, si era seduto sul divano e aveva fissato il vuoto per un po’, incapace di dare una forma ai suoi pensieri – gli sembrava, in effetti, che non avesse più pensieri, che la sua testa fosse stata improvvisamente investita da una coltre di nebbia e che non riuscisse più a pensare.
Poi, tutt’un tratto, aveva semplicemente ripreso a fare le cose in modo automatico e senza mai elaborare quello che era successo, senza mai domandarsi come stesse veramente.
«sto bene, devo solo…» e qualche volta era pulire casa, qualche altra cucinare, o comprare le crocchette per Chandler, qualche altra volta scrivere le ultime notizie sul fan club di Elwyn, molte volte era fare qualche straordinario in ospedale – tanto c’era sempre bisogno di qualcuno in più al San Mungo. Il piano del Cavendish per non soccombere, in sostanza, era semplicemente tenere mente e corpo impegnati in tante diverse attività. E quando non aveva niente da fare, quando il tempo libero minacciava di creare una breccia nella sua testa e di fargli rivivere momenti che avrebbe voluto cancellare per sempre, allora creava diversivi, decideva di avere impegni, di fare qualcosa, di uscire e andare in posti affollati; non aveva bisogno necessariamente di compagnia, ma aveva bisogno di stare tra la gente, di essere distratto, di avere le orecchie strabordanti di voci sconosciute e gli occhi vagabondare da un’immagine indifferente a un’altra.
Non ne andava fiero, ma il luogo perfetto per provare quelle sensazioni (niente, in sostanza) era sempre il Lilum; gli sembrava di non aver mai sborsato così tanti soldi nelle tasche di Svetlana come in quel periodo: solito pacchetto premium, whiskey o vino di prima scelta, qualche volta si concedeva una cena, e una volta, cristosantissimo quanto se ne vergognava, aveva addirittura pagato per uno spettacolo privato, ma chiaramente non era resistito nemmeno un minuto nella stanza con la ballerina, le aveva lasciato una generosa mancia ed era scappato a casa, sentendosi misero e sporco. Quell’episodio l’aveva tenuto lontano dal locale solo per un po’, comunque, perché tornava lì almeno una volta a settimana, e la maggior parte delle volte continuava a non riuscire a posare lo sguardo sulle ballerine, ad arrossire quando si sentiva oggetto di una carezza (o anche solo di uno sguardo) di troppo, ma restava lì per molto tempo, ore, spesso fino alla chiusura del locale.
Era quello il punto più profondo del baratro per lui, il momento in cui si accorgeva che una macchina stava per investirlo e decideva di non fare niente in proposito, e lo sapeva, ma non poteva farne a meno, perché era l’unica cosa che gli permettesse di non pensare.
Quella mattina, come tante altre dopo aver toccato il fondo, al suono della sveglia era scattato sul letto e si era sentito frastornato e scombussolato, e grazie tante visto che aveva dormito solo un paio d’ore [c’ho la faccia di Briatore]. Eppure, non era stato nemmeno quello a far scattare l’allarme, ma era avvenuto comunque un paio di minuti più tardi, quando si era trascinato in bagno, si era guardato allo specchio e aveva – gasp, a child (a tragedy) – notato che la sua barba non era più curata come una volta, non era più morbida, non appariva più lucida, e che i suoi prodotti costosissimi comprati mesi fa fossero ancora inutilizzati sullo scaffale.
Il punto di non ritorno – lì aveva capito di aver bisogno di aiuto.
Ovviamente, sapeva di non poter andare da uno psicomago a parlare del dramma della sua barba lasciata incolta e poco curata; per quanto fosse davvero un dramma, sapeva che non fosse quello il punto. Il punto era – in effetti, c’erano tanti punti.
Non era solo la guerra, e non era solo la Siberia, era qualcosa di più profondo, lasciato lì a marcire da tempo: era la rivelazione del 2043, era la sua relazione con i Cavendish, ed erano Joey e Hans, era Dakota, erano tutte le persone con cui sentiva di aver perso un’occasione, era il suo lavoro, e poi era la paura di perdere le persone che gli stavano vicino, e le persone che aveva perso, le persone che aveva allontanato, era la sua incapacità di pensare di essere abbastanza per Nice, era la sicurezza che non sarebbe mai stato degno della sua – ormai ex – fidanzata. C’erano tante cose che Dominic avrebbe dovuto affrontare, ma ogni volta che i suoi pensieri si posavano su una di quelle, si trovava irrimediabilmente a scuotere la testa e a scacciarli via come fossero mosche fastidiose.
Conosceva le iniziative del Ministero, ma non le aveva mai prese in considerazione. Non è che non si fidasse degli psicomaghi del San Mungo, sapeva fossero professionisti preparati e in gamba, e aveva stima di loro – o perlomeno, della maggior parte di loro – ma decidere spontaneamente di prendere appuntamento era… una cosa.
Non era più in questione se farlo o meno, il problema era quando l’avrebbe fatto.
Benjamin Townsend non voleva sentire ragione: tutti i dipendenti che avevano preso parte alla guerra dovevano iniziare un percorso con gli psicomaghi dell’ospedale; Demetra Derwent era stata più ragionevole e aveva lasciato uno spiraglio di possibilità usando parole come “potete” e “sì, prima o poi”, ma ora il capo dei guaritori sembrava aver fiutato che qualcosa non andasse nell’ex corvonero, e gli stava col fiato sul collo.
«sì-sì, va bene, va bene! Lo faccio!» e poi sapete tutti come continua, no? Lo fece.

Aveva la testa bassa su una rivista a caso trovata sul tavolino della saletta d’attesa; l’aveva rivoltata e risfogliata interamente già un paio di volte, e in nessuna di quelle aveva prestato attenzione a nemmeno una parola di quelle scritte. Poteva essere un magazine di salute mentale o di moto da cross per quanto ne sapesse lui. In effetti, non gliene fregava proprio un cazzo di quella rivista, lui era lì, con le dita della mano destra che picchiettavano sul ginocchio, e aspettava in ansia, ma soprattutto rimpiangeva tutte le sue scelte.
Con un cenno disinteressato del capo salutò distrattamente Stiles, e poi attese ancora, e attese, e attese, finché la receptionist non richiamò la sua attenzione con una frase da brividi: «guardi che il dottore la sta aspettando». Il guaritore sgranò gli occhi, poi impallidì, poi indicò con un dito un po’ incerto la porta davanti a sé «ma… Stilinski?» più che una domanda, con quell’espressione voleva confermare definitivamente che l’universo lo odiasse: niente da fare oh, pure quando sceglieva di fare la cosa giusta alla fine finiva nella merda di troll – che non è una bella merda, per chi se lo stesse chiedendo.
La trattazione con Karen («mi chiamo Vanessa») per cancellare l’appuntamento fu tanto lunga quanto inutile, e alla fine il biondo dovette prendere un profondo respiro ed entrare nella stanza. «allora, senti, lo so che non ti sto simpatico, cioè che mi odi – cioè non lo so perché tu mi odi, ma mi odi» avevano dei trascorsi i due? non nello specifico, probabilmente, ma a quanto pare la simpatia non era mai stata reciproca, per qualche motivo che scavava nel profondo degli anni da studenti passati a Hogwarts: una certa antipatia generalizzata nei confronti dei tassorosso da parte del Cavendish e una specifica antipatia localizzata nei confronti del corvonero da parte dello Stilinski. «non voglio rubarti del tempo, possiamo fare una cosa veloce» that’s what she said «possiamo restare in silenzio, puoi compilare le scartoffie, darle alla Derwent e dire che è tutto in ordine, così siamo tutti contenti, mh?» era già pronto a fare un passo avanti e stringere la mano all’ex tassorosso per concludere l’accordo, ma restò nella sua posizione e fece spallucce, accennando appena un sorriso tirato – ma non troppo cordiale.
Alla fine era convinto che Stiles avrebbe accettato, probabilmente nemmeno lui voleva sentirlo lagnarsi per ore sulla sua vita, nonostante fosse il suo lavoro, e d’altra parte anche lui era un po’ sollevato, ma si stupì nel realizzare che a quella sensazione si accompagnasse anche una certa delusione; aveva sperato davvero che andare da uno psicomago l’avrebbe aiutato, ma eh evidentemente era destinato a dannarsi per delle cazzate per l’eternità, e vabbè c’est la vie.