Thor non aveva mai riflettuto sulla sua condizione. Anzi, per certi versi non se n’era mai davvero resa conto. Per lei era normale essere una privilegiata. D’altronde, come avrebbe potuto essere altrimenti? Non ci era solo cresciuta, in quelle condizioni. Ci era proprio nata. Fin dal suo primo respiro, nulla era mai stato realmente difficile, per lei. Certo, a parte le lezioni, tanto quelle impartite a Hogwarts quanto quelle di buone maniere a casa, da MamaLama, e i noiosissimi e insensati eventi a cui, fin dalla più tenera età, i suoi l’avevano costretta a partecipare. Eventi dell’alta società, naturalmente, che a un occhio esterno sarebbero apparsi come l’ennesima riprova del suo status di privilegiata, ma che per lei erano solo interminabili torture infarcite di falsità.
Persino gli insegnamenti dei suoi fratelli, in particolar modo Friday, non le avevano del tutto aperto gli occhi. O meglio, razionalmente Thor capiva, perché era stupida, sì, ma non fino a quel punto, ma, indolente com’era, la parte più irrazionale – e dunque preponderante – di sé era rimasta per lo più impermeabile a quella consapevolezza. Anche perché che colpa ne aveva lei, se era nata in una famiglia ricca e purosangue? Se aveva passato ogni istante della sua vita coccolata e protetta, per non dire viziata, come alle volte le faceva notare Sandy, tra tutti gli agi e le comodità? Se il resto del mondo era rimasto qualcosa di lontano, che non la riguardava davvero?
Ma poi aveva cominciato a capire.
I suoi amici che venivano presi di mira. I fischi a Kaz la prima volta che era salito sulla sua scopa modificata, l’istintiva necessità delle furie di non lasciare mai solo lo special, per quella non detta paura che potesse succedergli qualcosa.
E poi tutto era precipitato nel caos e nella distruzione più totali.
La guerra.
Negli occhi sempre più vitrei dell’uomo, Thor vide riflesso il suo privilegio. Se non fosse stata tanto fortunata, su quel marciapiede avrebbe potuto esserci lei. Cosa aveva fatto per meritare la vita che aveva? Assolutamente nulla.
Sentendosi chiamare, in un primo momento pensò fosse solamente la voce della sua coscienza, finalmente risvegliatasi da quel torpore lungo quasi due decenni. Ma di solito non aveva quel suono. Assomigliava di più ai borbottii di Joni, o alle urla di Dylan. Alle volte assumeva la melodia delicata di Sana, o il fare esagitato di Kaz.
«hai bisogno di aiu-»
«Sì, io non…», rispose d’istinto, trovando infine la forza per girare appena il capo e intravedere un viso sì conosciuto, ma che non scorgeva così spesso. «Meh, non so cos’abbia, non… »
«è ferito?»
Sospirò e strinse le labbra, tornando a guardare l’uomo, il cui sguardo era sempre più assente. «Non lo so… Ha cercato di dirmi qualcosa, ma non sono riuscita a capire… Forse…»
Agitata, lasciò che anche il ragazzo provasse a domandare qualcosa all’uomo, senza però ottenere nuovamente risposta. Istante dopo istante, l’agitazione si tramutò nella rabbia che la contraddistingueva. C’era qualcosa di diverso, in realtà, rispetto al solito. Qualcosa che nelle ultime settimane non aveva fatto che acuirsi, facendole provare uno sconforto che, fino a quel momento, non aveva mai conosciuto.
Thor si sentiva impotente.
Sapere di non poter fare niente, di essere inutile, la dilaniava dentro. A cosa serviva essere lì, far parte del mondo, se non era capace di rendersi utile?
La mano stretta intorno al polso dell’uomo, lo sentì ripetere quei numeri. Come avesse fatto a pensare alle coordinate non lo comprese, ma sentiva che doveva trattarsi di quello. Anche se probabilmente non avrebbe risposto, per l’ennesima volta, era pronta a subissarlo di domande.
«Cazzo.»
«ma mannaggia alla-»
«È morto.»
O forse no, visto il suo constatare l’ovvio.
Rimase immobile, continuando a stringere quel pezzo di carne ormai immobile. La sua mente registrò solo di sfuggita le dita di Mehan sfiorare il collo dell’uomo. Non aveva mai visto una persona morta. Non davvero, almeno. Le lezioni a Hogwarts l’avevano posta svariate volte in quella situazione, ma non era mai stato reale. Nemmeno quando era mancata la bisnonna De Thirteenth, non tanti anni prima, l’aveva vista. I suoi genitori non avevano voluto che entrasse a vederla, e lei, stranamente, non si era opposta.
«È morto», ripeté, stavolta con tono più basso, e ancora più laconica di poco prima.
Non era da lei farsi prendere dal panico. E neanche provare qualcosa, al di fuori della furia cieca. Non era da lei sentirsi così totalmente annullata… e sconvolta.
«ma cosa è successo? Dobbiamo chiamare qualcuno, portarlo al san mungo.. tu hai capito cos'ha detto?»
Rendendosi conto di stare ancora toccando quella pelle che, instante dopo istante, diventava sempre più fredda, Thor lasciò andare la presa, stringendosi le cosce con le mani con così tanta forza da farsi quasi male. «Non lo so.» Di nuovo quel senso di impotenza. «Passavo di qui e… l’ho visto. Ho pensato che stesse male, che potesse avere bisogno di aiuto… Ma non ha risposto a nessuna delle mie domande, come delle tue.» Faticava a riconoscere la sua stessa voce. «Quei numeri…» Si voltò verso il Tryhard, faticando a mettere a fuoco i suoi occhi scuri, dato che i propri parevano offuscati da qualcosa. Qualcosa di fin troppo simile alle lacrime. «Sembravano… coordinate? Forse vuole… voleva… che andassimo da qualche parte…?»
Sapeva che era una pessima idea.
Ecco perché non sarebbe riuscita a togliersela dalla testa.
