If I had it all I'd be dead in a week, if I had my way I'd be king for a day

curioso.
addirittura intrigante.
se il Fato avesse messo meh nella terribile condizione di trovare per primo il moribondo, probabilmente quelle due parole sarebbero state le ultime a passare per la testa del ragazzo. aveva affrontato una guerra, mehan tryhard, eppure era ancora capace di farsi prendere dal panico per cose che si potevano risolvere mantenendo i nervi saldi — non proprio il suo punto forte.
e certo non in quel periodo così delicato.
perché non sapeva cosa cazzo fare, e se questa condizione normalmente non gli aveva mai creato problemi, ora che riguardava i suoi migliori amici il ventunenne ne avvertiva tutto il dannato peso sul petto: nemmeno (inserire numero imprecisato qui) sane sessioni di skin care in compagnia di erin erano riuscite a sciogliere un nodo già così intricato da far pensare che fosse ormai tardi. tardi per riprendere da dove avevano lasciato, ma anche per ricominciare.
lo aveva letto negli occhi chiari di Halley, ritrovandosi quasi ad annegare in un mare di tristezza e rassegnazione che gli aveva tolto momentaneamente il fiato.
lo aveva percepito nel tono di voce asciutto con il quale hunter aveva dichiarato la sua intenzione di andarsene, il più lontano possibile, e la sensazione di venire colpito in faccia da ogni singola parola era stata più che reale. tangibile.
aveva fatto qualcosa per impedirlo? no.
perché era stato anche lui sul campo, dalla parte opposta; e di parole, quando servivano davvero, non ne aveva trovata nemmeno una. per quanto potesse sembrare coraggioso e sfrontato nelle situazioni più rischiose, mehan rimaneva quello che nel cuore in fondo era sempre stato: un codardo.
«thor?» forse, se non avesse riconosciuto la ragazzina china sul corpo, non si sarebbe avvicinato ulteriormente. Gli ultimi avvenimenti avevano insegnato al tryhard una legge non scritta che, con tutta probabilità, avrebbe dovuto imparare molti anni prima: chi pensa per sé campa cent'anni. se la teneva chiusa nel petto, nascosta tra le costole, da dove non potesse affiorare ogni volta che si guardava allo specchio; odiava, seppur incapace di ammetterlo ad alta voce, non riconoscere il cento per cento di se stesso nell'immagine che la superficie riflettente gli restituiva. Qualcosa non andava negli occhi nocciola, la linea delle labbra sottili sempre un po' troppo piatta e tirata — avrebbe volentieri dato tutta la colpa alla guerra, ai milioni (milioni, cristodio) di morti, al suo migliore amico che aveva tentato di uccidersi già una decina di volte senza rendersi conto, mannaggialaputtanahunter, quanto dolore provocasse negli altri invece che a se stesso.
Ma la verità era che, in primis, gli mancava suo fratello.
Tremendamente, come un arto strappato via dal corpo del quale ancora si sente la presenza fantasma: avvertiva il prurito, mehan, ma non c'era niente da grattare.
E non poteva dirglielo, perchè Behan stava bene lì dove stava: lontano dall'orrore, dalle lacrime, dalla morte. al sicuro «hai bisogno di aiu-» la mano destra del ventunenne, istintivamente avvolta attorno alla bacchetta, ricadde lentamente lungo il fianco mentre si sporgeva oltre la schiena china della tassorosso e, alla fine, registrava anche la presenza del moribondo. Un uomo come tanti, portato allo stremo, a malapena in grado di parlare «e' ferito? » chiese direttamente a thor, prima di accucciarsi a mezzo metro dalla ragazza, le dita di nuovo a sfiorare la superficie lignea del catalizzatore: oltre alla lezione sul farsi i cazzi propri, quei tempi oscuri gliene avevano insegnata una seconda, altrettanto fondamentale.
fidarsi è bene, non fidarsi è meglio.
«signore, è stato aggredito? Riesce a parlare?» per poco, quando l'altro aprì gli occhi, inghiottendo un infinitesimale quantità di ossigeno, mehan non si capottò all'indietro. Se quello era già il momento per piangere, era fucking pronto. Ma l'uomo non era uno zombie carnivoro pronto a mangiargli il cervello (porzione scarsa, amico mio), e dalla gola gli uscì solo un borbottio rantolante e colmo di fatica: abbastanza importante, però, da consumare le sue ultime energie per ripetere quanto già sussurrato a thor, e mettere entrambi al corrente del segreto che, con tutta probabilità, aveva rischiato di portarsi nella tomba.
Anche perchè, un attimo dopo, era morto.
Si, scusa saretta, palla ha deciso così.
«ma mannaggia alla-» portò entrambe le mani a premere contro la bocca, il tryhard, soffocando l'impropero contro i palmi prima di usare i polpastrelli per cercare il battito sotto il mento. non sentiva niente, semicit. «ma cosa è successo? Dobbiamo chiamare qualcuno, portarlo al san mungo.. tu hai capito cos'ha detto?» dopotutto, thor era arrivata sulla scena prima di lui, magari aveva una vaga idea del pasticcio nel quale si erano andati a ficcare.

«È morto» i muscoli del viso cedettero, e mehan poté soltanto abbassare lo sguardo sulla propria mano. anche se già lo sapeva, anche se i polpastrelli non avevano percepito alcun battito, la constatazione dell'inevitabile lo prese comunque in contropiede. non disse nulla, limitando i propri movimenti al ritrarre le dita ora chiuse a pugno: sentiva il gelo della pelle ormai priva di vita arrampicarsi sulla sua, anche se si trattava solo di una sensazione — il corpo dell'uomo era ancora caldo «non possiamo lasciarlo qui» banale, scontato, un filo di voce più roca del solito a graffiare la gola.
avrebbe voluto stare peggio, mehan.
sentirsi morire a sua volta, provare lo shock che era previsto una persona normale provasse di fronte ad un uomo appena morto.
ma aveva visto il sangue. ossa spezzate. espressioni contorte dal dolore e dalla disperazione. aveva guardato persone aggirarsi come zombie con ferite che nessuno avrebbe mai potuto curare, in attesa della fine — una fine solitaria, perché non avevano più nessuno con cui condividerla. parte di quel sangue lo aveva versato lui; quelle ossa, aveva contribuito a spezzarle; il dolore, lo aveva visto riflesso negli occhi di chi gli stava di fronte, nemici per un giorno, senza nemmeno sapere le ragioni.
si era convinto non ce ne fossero, meh.
il che rendeva tutto più semplice e, al contempo, più terrificante.
fece per alzarsi, le dita della mancina ancora strette attorno alla bacchetta. l'intenzione, almeno quella iniziale, era di smaterializzarsi con il corpo fino al San Mungo, pregare non facessero troppe domande. ma gli occhi chiari (e lucidi?) di Thor lo inchiodarono sul posto, a movimento iniziato «Quei numeri…» già, i numeri. non che il tryhard avesse volontariamente finto di non averli sentiti per evitare di doverci pensare, figurarsi. «Sembravano… coordinate? Forse vuole… voleva… che andassimo da qualche parte…?» mehan non era moka, quindi non poteva sospirare e bestemmiare insieme, ma almeno la prima cosa se la concesse.
aria calda soffiata tra i denti fino a svuotare i polmoni, un secondo di troppo prima di incamerare altro ossigeno. sembrava tanto un modo facile per cacciarsi in qualche casino, e probabilmente lo era; alle parole della de13 il venti... non ricordo quanti anni ha chiuse gli occhi, le palpebre improvvisamente pesanti. avrebbe potuto fare un'altra strada, svoltare a quell'angolo precedente invece che continuare dritto, farsi convincere a passare da Madama Piediburro per salutare Erin pur sapendo che avrebbe finito con attirare l'attenzione della ragazza ad ogni occasione buona, e gli altri clienti lo avrebbero un po odiato. per quello non ci era andato — posso passare a trovarla a casa dopo il lavoro, si era detto. prendendo la stessa strada, continuando dritto, ritrovandosi con un cadavere tra le mani.
«thor.. sinceramente non penso che sia nostro compito—» aveva riaperto gli occhi, e tentato di dipingere sul volto l'espressione che avrebbe avuto un qualunque adult badger degno di questo nome di fronte ad una ragazzina. era più grande, seppur di pochi anni, e gli toccava questo ingrato compito: a lui, capito? mehan barolo tryhard, che se lasciato unsupervised rapiva i fidanzati degli amici e li teneva in ostaggio per interrogarli. ma dovette bloccarsi, il resto della frase a morire sulla punta della lingua.
perché lo sguardo di Thor era più risoluto del suo.
non che ci volesse molto.
[sospiro doppio]
«ok, ok va bene. almeno cerchiamo di capire dove sia questo fantomatico posto. vorrei evitare di ritrovarmi in Colombia» anche se... mettere su una piantagione di coca.. insomma aveva sicuramente qualcosa su cui riflettere. prese il telefono dalla tasca della giacca, santo sia il 5G e i babbani che l'avevano scoperto (inventato??? non era certo di come funzionassero certe cose, meh. a lui bastava poter entrare su Instagram e guardare i video di tiktok con i cuccioli), pronto a trascrivere le coordinate non appena la rossa gliele avesse dettate «credo anche che dovremmo scrivere due righe da lasciare insieme... al corpo, spiegando cos'è successo» once a lawful neutral— quello, insomma.

non è che a mehan non piacesse l'avventura.
era sempre stato il tipo di ragazzino che, con la giusta spinta sulla schiena, si sarebbe buttato a capofitto in qualunque casino; spesso incurante delle conseguenze, o dei pericoli. ma, appunto, doveva esserci la spinta: non una motivazione in sé, un obiettivo, il raggiungimento di un ideale — era stato il primo a sollevare dubbi e tirarsi indietro, quando amalie shephard era scomparsa insieme a troppi altri, e erin aveva preso sulle sue spalle il peso di qualcosa che andava oltre l'immaginazione di tutti loro.
all'epoca, aveva giustificato se stesso ricordando al mondo di avere solo sedici anni.
una famiglia della quale non voleva rischiare l'incolumità.
erano diventate molto in fretta scuse banali, scontate, il frutto malato della paura. e allora cosa lo aveva convinto, alla fine? hunter. nicky. halley. suo fratello. le lacrime sul volto di erin mentre stringeva convulsamente a sé un altrettanto terrorizzato scott chipmunk. erano loro, la sua spinta — a leap or faith, direbbe qualcuno. senza gli amici, senza la sua famiglia a trascinarlo in un salto nel vuoto ad occhi chiusi, mehan tryhard tentava sempre di rimanere in bilico sul bordo, appeso ad un filo invisibile ma resistente. «È il minimo che possiamo fare, dato che…» rimase in silenzio, attendendo la fine scontata di una frase che Thor non sembrava in grado di pronunciare. non la forzò: avrebbe voluto dirle che non lo avevano ucciso loro, e trovare un uomo morente non implicava essere automaticamente in debito di qualcosa, ma tenne comunque le labbra sigillate. premute così forte una contro l'altra da arrivare a sbiancarle.
non che al resto del viso fosse rimasta alcuna traccia di colore.
prese il telefono tra le mani perché sembrava più facile che guardare negli occhi la ragazza, e con qualche tentennamento dovuto al lieve tremolio impacciato delle dita riuscì finalmente a digitare le coordinate. niente Colombia, per i nostri gemelli del destino «è un posto in Francia che non so pronunciare.» abbasso la toxic masculinity, mehan ammetteva sempre le proprie mancanze. ruotò lo schermo verso Thor, mentre quest'ultima era già impegnata in una telefonata che l'ex Grifondoro si era sin dal principio rifiutato anche solo di elaborare (mica per niente aveva proposto di lasciare un biglietto, eh), così che anche lei potesse leggere lo scioglilingua offerto da magigoogle maps: Chenonceaux. ma un nome normale questi mangialumache no?
attese pazientemente
vibrando a frequenze altissime
che la de13 chiudesse la comunicazione, prima di stringersi nelle spalle e offrirle una mano aperta «ascolta, Thor. andiamo, chiediamo un po in giro, e torniamo. se sento anche solo odore di pericolo ti trascino indietro, siamo d'accordo? » non aveva idea di quello che avrebbero trovato una volta giunti a destinazione. su quello, le informazioni date da internet non erano di aiuto: gran parte del territorio transalpino portava ancora i segni della guerra, città completamente rase al suolo e piccole comunità di sopravvissuti ai quali fare domande poteva rivelarsi una scelta sbagliata. non il momento o il luogo migliore per farsi tirare in mezzo ad un altro casino, e il tryhard aveva tutta l'intenzione di evitare il peggio fin quando gli fosse stato possibile.
attese un cenno positivo da parte della rossa, prima di annuire a sua volta e stringere le dita intrecciandole a quelle di lei.
chiuse gli occhi, immaginando dietro le palpebre un paesaggio che non aveva mai visto davvero, rughe profonde a scavare nella fronte per l'intensa concentrazione: avrebbe potuto lasciare che si smaterializzasse da sola, la l'ultima cosa che voleva era giungere a destinazione e non trovarsi Thor al fianco.

[stacchetto tattico]
[BONJOUR MOTHERFUCKERS]
[ho dimenticato di dire che controlla i documenti dell'uomo per sapere almeno come si chiama, dai saretta pensaci tu]

«sembra quasi che il. tempo si sia fermato» non era quello, lo scenario che meh si aspettava di trovare. Chenonceaux, con i suoi 363 abitanti censiti e le minuscole casette tipiche della Loira (???), sembrava essere uscita da una favola per bambini: l'orrore e la distruzione, per qualche inspiegabile motivo, l'avevano completamente ignorata passando oltre. non aveva ancora lasciato andare la mano di Thor, e tutto considerato andava anche bene così «è irreale, non trovi?» allungando il collo, il corpo sporto in avanti sulle punte dei piedi, poteva vedere in lontananza quella che doveva essere l'unica vera attrazione del luogo — il fucking castello di chenonceau.
quasi sprezzante, nel modo in cui si era mantenuto inviolato, ogni pietra perfettamente al suo posto.
molte opere più famose non avevano avuto la stessa, sfacciata fortuna.
per quanto ne sapeva mehan, alcune città nessuno si era preso la briga di ricostruirle, lasciando fantasmi di cemento e legno e mattoni circondati da altrettante anime sepolte in cimiteri di fortuna; aveva letto, di sfuggita e senza mai più riaprire l'articolo, che per molti dei corpi sotterrati non era stato possibile nemmeno trovare un nome. nessuno avrebbe saputo che erano li, sotto tombe anonime e due metri di terra. l'idea di aver contribuito a mandarci qualcuno, in quelle fosse a cielo aperto, scavava costantemente tra le costole del ventunenne, graffiando con le unghie per penetrare la barriera che si era costruito intorno al cuore quando dalla decisione di partecipare agli scontri aveva capito di non poter più tornare indietro.
«dobbiamo trovare qualcuno e chiedere—» diede una rapida occhiata attorno a sé, iridi cioccolato ad accarezzare le viuzze completamente deserte, le finestre delle case basse quasi tutte chiuse «ammesso ci siano ancora delle persone» a giudicare dall'ordine e dalla pulizia, si sarebbe detto di si. poi, che avrebbero avuto voglia di parlare con loro, o dove minchia fossero finiti tutti, quelli erano altre paia di maniche.