cintura nera de come se schiva la vita.

Daveth Gallagher non era il tipo di persona incline a pentirsi delle proprie azioni. Lo riteneva un dispendio di energie completamente inutile, nonché uno stupido spreco del suo prezioso tempo – in quello che avrebbe potuto passare a rimuginare su ciò che aveva fatto, si impegnava a portare a termine un altro obiettivo senza guardarsi indietro nemmeno per un secondo.
Il fatto che anche gli errori fossero millesimati, ed il più delle volte calcolati e presi in considerazione ben prima di pensare di agire, aiutava molto. Non era un incosciente, né tantomeno uno sprovveduto: sapeva di poter sbagliare, di averlo fatto fin troppe volte in tutta la sua vita – perché, purtroppo, altro non era che un banale essere umano che aveva dovuto ricucire tagli fin troppi profondi nella carne, e leccarsi da solo tutte le ferite, imparando da esse giorno dopo giorno dopo giorno –; al contempo, aveva capito come contenere i danni, come prevederli, si era ingegnato per studiare strategie che potessero ridurre al minimo i ripensamenti e a zero le lacrime sul latte versato. I passi falsi potevano essere all’ordine del giorno, complice un fato che sempre l’aveva preso per il culo senza farsi troppi problemi, ma avere bene in mente come rialzarsi in fretta o dove appoggiarsi per non cadere affatto faceva sì che, a fine giornata, tutto quello da fare fosse riflettere soltanto sulle minuzie.
Senza contare che il sicario avesse una morale discutibile, e che raramente gliene fregasse un cazzo delle conseguenze che un sorriso tagliente o una pallottola nel cranio potessero avere, tanto nella propria vita quanto in quella del prossimo. Succedeva sempre qualcosa di spiacevole da qualche parte del globo, eppure questo continuava a girare: che menefreghista infame di un pianeta, uh? Non gli serviva a nulla il groppo alla gola o il dolore allo stomaco che una scelta potenzialmente sbagliata portava a chi, stupidamente, sosteneva di condurre un’esistenza votata alla rettitudine; d’altronde, la consapevolezza che le sue azioni potessero essere giuste e corrette unicamente dal proprio punto di vista non l’aveva mai scalfito. Ad ogni azione corrispondeva una reazione, e al contempo l’indolenza ripagava con una cascata di rimpianti e maledizioni che il pigro poteva rivolgere solo e soltanto a sé stesso.
I rammarichi più grandi che avesse, riguardavano tutte le volte che non aveva potuto fare niente.
Non si pentiva di ogni vita che prendeva sotto lauto pagamento, di tutto il sangue che versava per motivi che non gli interessavano minimamente; non si pentiva del male o della delusione che poteva causare, del fatto di essere una persona riprovevole agli occhi dei più né dell’immagine che dava di sé. Qualcuno avrebbe comunque fatto il lavoro al posto suo, ed avrebbe ferito il prossimo con parole e azioni che sarebbero risultate scomode e dolorose – e lui, l’anima dannata ce l’aveva dal momento in cui aveva messo piede su quella terra ventotto anni addietro: tanto valeva approfittarne, e trarne il meglio possibile dormendo comunque sonni tranquilli e spensierati.
Non si pentiva di non aver partecipato alla guerra, di essere rimasto in disparte a guardare mentre tutto il loro universo si annullava e ricostruiva in un loop apparentemente infinito: ne era estremamente felice. Lo riguardava, lo interessava, perché inevitabilmente faceva cadere pesi diversi sui piatti della bilancia sulla quale Thane basava la propria lealtà – oltre al fatto che fosse un soldato, e per quanto ci provasse la guerra avrebbe sempre abitato nel suo corpo e nella sua mente, dilaniandoli senza alcun riserbo –, ma qualsiasi fosse stato il risultato del conflitto avrebbe trovato il modo di ricavarne un profitto personale. Aveva aspettato, come il proverbiale cinese sulla riva del fiume che attendeva di veder passare il cadavere del proprio nemico, e ne aveva tratto conclusioni e considerazioni. Spunti. Di certo in quel nuovo mondo ci avrebbe sguazzato, lui che con la magia di un tiranno onnipotente ci era addirittura nato: aveva vinto senza nemmeno scomodarsi, e a quel punto aveva solo da che decidere cosa fare con il montepremi accaparrato.
Se darlo in beneficenza, o costruirci un impero.
Considerazioni che aveva messo in un cassetto e chiuso a chiave, e che in quel momento dello spazio-tempo erano lungi dal passargli per il cervello.
Perché, quel momento, era una di quelle rare volte in cui Daveth Thanatos Gallagher si pentiva delle proprie azioni.
Invero, si pentiva proprio di tutto – abbastanza da compensare le brutalità di cui non gli interessava assolutamente nulla.
Si pentiva di aver un debito con uno stupido francese di merda.
Si pentiva di aver pensato fosse una bella idea accogliere una fuggiasca accusata di omicidio, perlopiù affetta dalla licantropia (perché non aveva abbastanza lupi nella propria vita, doveva fare la collezione), e farla passare per propria sorella agli occhi del mondo.
Si pentiva di non averla abbandonata da qualche parte, lontano dagli occhi e lontano dal cuore, e di averci passato fin troppo tempo assieme da – ugh, affezionarsi.
Si pentiva di averle detto che si sarebbe occupato lui di quel deficiente italiano che aveva scoperto chi fosse Pervence, cosa fosse, e andava in giro a minacciarla di spifferare un segreto che lei già faticava a tenere di suo, e che il biondo doveva salvaguardare per amor proprio.
Si pentiva di averlo pedinato e studiato con la dovuta attenzione che un’operazione del genere richiedeva – perché nessuno al mondo, nessuno, avrebbe mai dovuto seguire un simile idiota: ne era quasi andato della sua sanità mentale.
E si pentiva, Dio se si pentiva, di averlo infine rapito; avrebbe potuto direttamente ucciderlo, e di sicuro il mondo intero gliene sarebbe stato infinitamente grato. Altro che Abbadon, avrebbero innalzato lui a nuova divinità universale – certamente, se lo meritava.
Senza pensarci troppo, sollevò la pistola e sparò un proiettile alla gamba del Grifondoro, attento a non colpire alcun punto che potesse risultare di vitale importanza ma che si limitasse a fargli abbastanza male. Parlava un po’ troppo per uno che aveva appena ripreso i sensi dopo una botta in testa, e di suo il Gallagher tollerava ben poco quando gli esseri umani davano fiato ai propri stupidi pensieri. Si sentiva già infinitamente meglio, doveva ammetterlo, e lo dimostrò sorridendogli melenso con la canna della pistola ancora puntata verso il suo corpo inerme.
«hai la lingua decisamente troppo lunga, per i miei gusti.» un dato di fatto che lasciò scivolare piatto dalle labbra. «e non credo tu sia nella posizione di chiedere favori.» per quanto assurdi questi potevano essere, ma aveva deciso di non farsi domande.
«volevo soltanto fare una chiacchierata, in privato.» era vero: le sue intenzioni erano le più pure. I metodi un po’ meno, ma faceva parte del fascino dell’ombrocineta. «su qualcosa che potresti aver visto lo scorso autunno. che ne pensi? poi potrai tranquillamente tornare da tua cugina, non preoccuparti.» magari in un sacco della spazzatura, o magari avrebbe dato a Ginevra Linguini – donna che Dave stimava – il materiale per sbarazzarsi del corpo di Romolo.

Come già detto: Romolo Linguini aveva vissuto giornate migliori.
Mannaggia a—
«zio,» quasi. Soffiato tra i denti, un riflesso incondizionato, la reazione involontaria e necessaria quando vieni fottutamente colpito con un proiettile alla gamba. Per citare anche un grande filosofo moderno: «mortacci tua e de tu madre quella pelata bastarda infame figlio della merda laziale schifoso» senza riprendere fiato, tutto in una botta, in italiano. Versi incoerenti, probabilmente, ma già rovesciarli contro il suo assalitore lo faceva stare meglio — per quanto “meglio” potesse stare, con i jeans ad inzupparsi del sangue che fuoriusciva dalla ferita, e il dolore del colpo a mescolarsi a quello subito, chissà quanto tempo prima, alla testa.
Davvero, Lollo era stato in condizioni migliori di quella.
Ma anche in condizioni peggiori, ricordò a se stesso, scuotendo la testa e scacciando la nebbia densa che ne aveva occupato gran parte dello spazio, impedendogli di vedere con chiarezza chi avesse di fronte.
Quando alzò lo sguardo, quando riuscì a mettere a fuoco l’altro uomo, Lollo digrignò i denti e un verso rauco riverberò in gola, un suono che non aveva nulla a che fare con i versi animali a cui era costretto a concedere terreno e spazio una volta al mese; c’era qualcosa di animalesco, nel verso che offrì all’altro, più pericoloso nella sua umanità. Ad essere incazzato era Romolo, non il lupo.
«e non credo tu sia nella posizione di chiedere favori.»
«È facile parlare quando il nemico è legato e disarmato, eh» ma che razza di stronzo, ma chi era? Cosa voleva da lui? «Liberami, e risolviamo la cosa da uomini. O forse non pensi di esserne in grado, altrimenti non mi avresti colpito alle spalle, messo al tappeto, legato e sparato. Hai paura, eh?» aveva quasi ventiquattro anni, il romano e romanista, ma non aveva ancora imparato quando bisognava tenere la bocca chiusa; dubitava l'avrebbe mai fatto. Fomentare un pazzo con una pistola (carica!) in mano, quando era chiaramente lui nella posizione svantaggiata, non era la più furba delle idee; ma, d’altra parte, Romolo Linguini non era il più furbo degli esseri umani. «Dai, viecce, che cazzo vuoi eh? EH?»
«volevo soltanto fare una chiacchierata, in privato.»
«Ah, ‘na chiacchierata eh, TE PARE ‘NA CAZZO DE CHIACCHIERATA QUESTA» Il concetto di ostaggio e sequestratore non era proprio chiarissimo per lui; o, se lo era, fingeva di ignorarlo perché doveva ancora nascere la persona che intimidiva Romolo Antonio Linguini: aveva sfidato D.A.SPO e diffide in tutta Europa, aveva pernottato nelle stazioni di fermo di mezzo continente, era stato torturato così tante volte da aver sviluppato una sorta di morboso attaccamento alla sala torture di Hogwarts da sentirne quasi la mancanza se non ci finiva almeno una volta alla settimana, aveva frequentato le peggiori personalità di TBM già a otto anni; figuriamoci se gli faceva paura un tizio con una pistola (sempre carica, ricordiamolo).
Lo guardò malissimo, desiderato ardentemente di poterlo prendere a calci fino a farlo rimpiangere di essere nato. «cosa dovrei aver visto lo scorso autunno, dimme ‘n po’?» L’inglese imperfetto di Lollo sporcava ogni parola, ogni accusata sputata contro il suo aguzzino, senza la minima intenzione di controllare i toni o frenarsi dal comportarsi come un coglione. «devi essere un po' più preciso, ho visto un sacco di cose, pure quanto è puttana tua madre.» non Rea, non mi permetterei mai, giuro.
Se fosse stato un po' più sveglio, un po’ meno Lollo, avrebbe forse notato quel “tua cugina” lasciato cadere distrattamente nella conversazione, come a voler sottolineare che l'altro sapesse ben più di quanto fosse lecito, perché Lollo non aveva mai fatto il nome di Ginevra, né detto chi o cosa fosse per lui, quale genere di parentela li accomunasse; l’idea che il biondo potesse averlo seguito, non lo sfiorò nemmeno.
Non per il momento, almeno.
Ma era Lollo, e non era sveglio, e per di più la testa gli rimbombava come un fottuto tamburo (sulle note di ‘Ancora e ancora’ di Bruco, strano forte ma non così tanto in effetti) e ora il dolore alla gamba era tutto ciò au cui riuscisse a concentrarsi, denti stretti e sguardo che prometteva così tante di quelle botte per il tipo che, se fosse riuscito a mettergli le mani addosso, Romolo l'avrebbe conciato così male che nemmeno la sopracitata mamma, di rispettabilissima professione, l'avrebbe riconosciuto.
«Davvero, ma de che cazzo stai a parla, ma chi sei, stamattina te sei svejato un po' troppo Romanzo Criminale?» Non ci stava più capendo nulla, ed era onestamente molto stufo di quella situazione. «Nun me fa venì la, dai, che se te pijo te faccio la plastica facciale, ‘a stronzo.»
Cristo se odiava gli inglesi.
Tanto quanto i francesi, quasi.