sisi, la guerra era stata una brutta cosa.
terribile.
quelli che avevano preso posizione, per una parte o per l'altra, ty un po li invidiava; e riconosceva valide ragioni in entrambi gli schieramenti: ciascuno credeva di fare la cosa giusta, a suo modo.
e forse era anche per quello che aveva scelto di non scegliere — quando mai taichi lìmore era stato in grado di prendere la decisione giusta. meglio risolvere il problema alla radice, accettando di buon grado le ammonizioni che fake gli aveva fatto.
non pensarci neanche.
e ty non ci aveva pensato.
rimani qui.
e ty non si era mosso.
tranne che per macinare sotto i piedi il breve tragitto tra casa golden e l'appartamento di Hans, con un preavviso di 72 tra una visita e l'altra; still, non avevano bisogno di parlare, per dirsi le cose.
e, ovviamente, per controllare che Mac stesse tirando avanti.vivo sarebbe stata un'esagerazione, anche in tempi normali; e non c'era più un cazzo di normale, ormai.
«ma mai una gioia, proprio» un sospiro colmo di delusione sfuggì dalle labbra dello special, iridi scure rivolte al cielo terso. faceva un cristo di caldo assurdo, soprattutto per uno che odiava spogliarsi e viveva con la pressione costantemente sotto i piedi, ma ancora resistette alla tentazione di richiamare un po di nuvole e far venire giù il diluvio universale. voleva concedere ad Adalbert almeno il tempo di essere elegantemente in ritardo, prima di colpirlo con un fulmine — prima lezione di sopravvivenza.
chiuse il giornale dopo aver sollevato scettico un sopracciglio di fronte alla pagina sportiva — non ci capiva un cazzo, ty, ma ogni tanto le foto dei calciatori e dei pallavolisti gli regalavano qualche emozione™; non era quello il caso: nessuno, proprio nessuno, voleva vedere le lacrime di Zlatan Ibrahimovic zoomate del 200%. anche se non era a quell'articolo sull'ormai ex calciatore che il lìmore aveva dedicato un commento.
ancora nessuna notizia da Hong Kong.
una città da ricostruire, come molte altre, le cui vittime si contavano a centinaia; forse addirittura migliaia. nel casino generale, e nei cambiamenti radicali che ne erano seguiti, una manciata di morti in più o in meno non aveva fatto differenza. il vero dono di Abby all'umanità: riportare in auge il cinismo come forma basilare di pensiero, senza vergogna. in quel mondo, così nuovo eppure totalmente stravolto, ty poteva rimanere impassibile di fronte a tutta quella distruzione (perché ormai il danno era fatto.) e preoccuparsi per una cosa alla volta.
tipo, che ne so, capire se i suoi erano finalmente crepati negli scontri.
«euu, c'hai una faccia» non salutò nemmeno, quando gli occhi scuri si posarono sulla zazzera bionda del Behemoth. i movimenti limitati al minimo per disperdere meno energie possibili — una scorta già particolarmente limitata. si fece un po di aria con il giornale piegato, stendendo le gambe da fenicottero, la schiena sempre incollata alla panchina. potendo, non si sarebbe mosso di lì, ed era quello il piano principale: tanto intorno a loro, non c'era un cristo di nessuno.
alla gente era finalmente passata la voglia di fare jogging sotto il sole, god bless la guerra.
«allora?» un'unica domanda per racchiuderne molteplici: lasciava a Bertie la scelta — come va? di cosa hai bisogno? perché hai chiamato proprio me? hai sentito che cazzo di caldo?????
neanche si conoscevano così bene, ty e bertuccia.
avevano condiviso un incubo, ricordato solo a tratti (scale e sangue e denti), e per qualche ragione sembrava sufficiente.
strange forte.
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