where do we go from here?

Per essere uno che aveva passato tutta la vita sotto i riflettori, Piz aveva un rapporto strano con le proprie emozioni, e più nello specifico il modo in cui era solito trasmetterle: per lui, di base, era concepibile mostrare solo un lato di sé — quello del campione, dell’uomo forte e sicuro di sé, vincente, capace di avere successo in qualsiasi cosa. Non esisteva per nulla al mondo che i mass media o dei perfetti sconosciuti lo beccassero di cattivo umore, o triste. Non esisteva proprio. Quel genere di emozioni era fatto per essere (non) processato in privato, lontano dallo sguardo attento di chi era pronto a farlo a pezzi anche per la minima incertezza, coloro che non vedevano l’ora di insinuarsi in una minuscola crepa e allargare il danno fino a distruggere, per gelosia o per divertimento, un’immagine tirata su con fatica e con i successi raggiunti uno dopo l’altro.
Erano emozioni che si permetteva di provare solo con poche persone, così poche che poteva letteralmente contarle sulle dita di una sola mano: i suoi genitori, Idem, Penn.
Per tutti gli altri non esisteva un Morley Peetzah diverso da quello che aveva sempre fatto vedere, orgoglioso di sé e sicuro, padrone delle proprie emozioni e della propria vita.
Un Piz che sembrava lontano anni luce da quello seduto sulla panchina del San Mungo, nonostante si stesse impegnando molto per mostrare alla dottoressa quell’unica faccia della medaglia che, come fosse una luna messa sulla terra per conquistare medaglie e trofei uno dietro l’altro, mostrava al mondo.
Era una situazione troppo più grande di lui, quella lì, e non riusciva a distaccarsene completamente; non poteva togliersi dalla mente l’immagine di una Bells che, dopo tutti quegli anni e tutti quei sacrifici, tornava costretta in quei limiti che il corpo umano, troppo debole e fallato, spesso imponeva; non poteva non pensare a quanto sangue avesse bagnato il suolo di tutto il mondo, nei due mesi precedenti; non poteva non immedesimarsi in quei genitori che avevano perso un figlio, o in quei figli che avevano perso i genitori. Non poteva pensare a cosa avrebbe fatto se, per un malaugurato allineamento dei pianeti, quel conflitto gli avesse strappato via Joni.
Era tutto semplicemente troppo.
«si può condividere anche un silenzio alla fine»
Non era mai stato bravo a condividere i silenzi, lui. Sempre troppo rumoroso, troppo gonfio, troppo certo; stare in silenzio era qualcosa di sconosciuto per Morley, eppure ora era l’unica cosa che desiderasse davvero. Silenzio, per rimuginare su quanto avvenuto.
E forse era esattamente quello di cui non aveva bisogno.
Non avrebbe risolto nulla piangendosi addosso, e non era affatto il tipo da ricorrere a quel genere di finte soluzioni, Piz; in qualche modo, pure se sembrava impossibile, doveva esserci un modo per affrontare di petto tutta la situazione.
Doveva.
Sospirò, e non si mosse dalla panchina.
Se c’era, quel modo, non aveva il giusto spirito per cercarlo in quel momento.
Ricambiò il sorriso, poco convinto; già, il cortile del San Mungo. Dove centinaia di persone passavano ogni giorno, chi piangendo perché aveva perso ogni cosa, chi invece perché grato di avere ancora qualcosa per cui svegliarsi la mattina. Lui, a conti fatti, non aveva perso nulla: aveva ancora una casa, un figlio, una famiglia.
(Non aveva più Penn — ma lei l’aveva già persa da tempo.)
Perché, dunque, se ne stava lì tutto moggio a piangersi addosso?
Doveva decisamente riprendersi e darsi una smossa: i frignoni non piacevano a nessuno, lo sapeva benissimo.
«cinque minuti mi sembrano un po’ pochi, che ne dice di dieci?»
Solo a quel punto, dopo essersi ripetuto più e più volte nella mente che quell'atteggiamento non era affatto quello del campione, prese un bel respiro e infuse più colore in quel sorriso tirato. «temo che finirebbero per diventare venti, o molti di più.» shcerzò, senza scherzare. Prima si fosse alzato da quella panchina, prima avrebbe potuto dare un senso a tutte le cose lasciate in sospeso quella mattina.
Solo che lo sguardo gli cadde, confuso, sul taccuino poggiato tra loro dalla strega, alla quale rivolse la stessa espressione incerta. «è usato e non è un granché ma… potrebbe scrivere ciò che le passa per la testa qui» oh… oh. Mh. Idem, una volta o due, aveva provato a suggerire una “terapia” simile, ma non era mai servita.
«come… una specie di diario segreto?» il commento gli uscì più sarcastico del dovuto, se ne rese conto troppo tardi: non c’era effettivamente nulla di male a proporlo come modo per esorcizzare un po’ i brutti pensieri, peccato che lui non fosse il tipo per quel genere di cose.
«potrebbe dirmi di farmi i fatti miei, e avrebbe ragione, ma le sto parlando da persona, e non da medico» Non glielo avrebbe detto, non era un cafone, ma annuì comunque, valutando quanto detto, e quanto proposto. «a volte serve a riordinare i pensieri, poi rileggerli una volta risolti li faranno sembrare bazzecole, o solo amari ricordi» «ma dubito aiuteranno con i problemi reali…» alzò lo sguardo terso verso il cielo, tirando le labbra in una linea sottile: c’erano cose che non si risolvevano semplicemente scrivendole su un libro.
Quando tornò a guardare verso la donna, l’espressione era più morbida.
«mi dispiace, non volevo essere insensibile. è che sono abituato ad approcci più diretti, di solito. “un problema che non può essere preso a pugni, non è un problema che mi riguarda…”» recitò quell’ultima frase quasi in maniera atona, parole che aveva ripetuto a se stesso per tutta la vita e che, di punto in bianco, non si applicavano più alla sua quotidianità. «piacere, comunque,» disse infine, allungando la mano in direzione della dottoressa, «morley peetzah.» quel “immagino mi conosca” che di solito accompagnava le sue presentazioni, rimasto taciuto per qualche strano motivo. «grazie per avermi concesso di rimanere sulla sua panchina, dottoressa.»