We could bear witness to the rise and the fall

La vittoria era stata un'esperienza davvero metafisica e lontana.
Se non altro perché era più di là che di qua quando Abbadon aveva fatto finalmente la sua comparsa sul campo di battaglia e aveva messo la parola fine alla Guerra della Primavera Magica.
Certamente, doveva esserci più di qualcuno che riteneva un onore e un privilegio l'aver preso parte ad un simile momento storico; era un sentimento tipico quando si scopriva di essere schierati dalla parte dei vincitori a fine partita.
Styx era... dolorante, innanzitutto. Perché qualunque cosa li avesse trasportati fino a Stonhenge aveva voluto metterci gli interessi, anche se non poteva davvero lamentarsi a fronte di tutti quelli che, probabilmente, prima di fare quel salto erano ancora vivi e dopo non lo erano più stati.
Ma non era la sua mera condizione fisica ad impedirle di sentire quell'esito come un peso sulla coscienza o una vittoria di cui andare fieri, no.
Era più semplice di così.
Styx non aveva mai visto la fine di quella guerra come la meta.
Lei voleva che il mondo cambiasse. Ad ogni costo. Ma quella guerra, la vittoria di Abbadon, le conseguenze di questa, non erano che... un intermezzo.
Qualunque allevatore di falene sa che il processo della metamorfosi non prende il tempo di una giornata.
E proprio come uno dei suoi piccoli tesori che ora riposava per sempre nel confine immutabile e definitivo di una cornice affissa al suo muro, quel Mondo lei lo vedeva ancora chiuso nel suo bozzolo. La guerra non era stato che un inintelligibile cambiamento nascosto e protetto dietro l'impenetrabile coltre di seta.
Il fatto che lei avesse potuto assistere a quel piccolo passo si era reso possibile solo perché lei aveva fatto in modo di trovarsi all'interno del bozzolo, anziché fuori da esso.
Essere una parte infinitesimale di un cambiamento altrettanto infinitesimale non la perturbava né in positivo né in negativo.
Non più di quanto non lo facessero le ferite e le fratture che in quei giorni di ricovero presso il San Mungo si stavano rapidamente rimarginando come se non fossero mai esistite. Uno dei pochi, veri vantaggi di essere stata scaraventata nel Mondo Magico era forse proprio scoprire l'esistenza di simili prodigi, che avrebbero potuto salvare forse più di una vita e in più di un senso anche nella realtà degli esseri non-magici... era davvero una fortuna che i giorni dello Statuto di Segretezza fossero ormai finiti, no?

La mattinata era trascorsa lentamente come al solito, ma dopo essersi fatta portare i suoi effetti personali dal campo aveva perlomeno di che intrattenersi. Era il classico tipo che si dilettava in passatempi silenziosi come la lettura, ma quel pomeriggio teneva in una mano un piccolo sketchbook e cercava di cogliere la prospettiva di una brocca poggiata su di un mobile poco distante. Non era una vera e propria artista, si era semplicemente pagata un corso di disegno un paio d'anni prima per curiosità e ancora ci andava, pur senza attirare l'attenzione del suo istruttore in alcun modo, visto che i suoi lavori più che ricercare una pretesa espressiva si limitavano a volersi avvicinare alla realtà e alla naturalità dei soggetti il più possibile - un concetto superato, nel mondo delle arti visive odierne, ma che lei non poteva che abbracciare.
Fra il cercare di sopportare la sensazione di torpore anestetico dato dalle medicine e il fatto che non fosse propriamente nelle sue corde, non stava davvero tenendo d'occhio l'orologio per l'orario di visite; trovandosi però lì da oramai qualche giorno, dopo essere stata trasportata a seguito delle prime cure ricevute sul campo, non si sarebbe sorpresa neanche troppo di dover sollevare lo sguardo sul viso grazioso della dottoressa Lovell, a un certo punto.