everybody wants to rule the world

Non Sara che ha l’ansia da prestazione per questo post. E forse anche Bertie.
Anzi, sicuramente anche Bertie (cosa? Cosa).
Dovevano solo prendere tempo. Guadagnarlo, per essere più specifici. Avevano già sparso troppo sangue. Certo, era quello dei coglioni, o dei poveretti, punti di vista, che avevano deciso di fidarsi di Abbandon. Dei disperati che si erano visti costretti a farlo, per una ragione o per l’altra. Forse, se non soprattutto, per non rimetterci la pelle, per via di un destino beffardo, con un senso dell’umorismo così poco sottile da risultare più pesante dei monoliti che, adesso, li circondavano.
Ora il sangue degli amici sarebbe rimasto al proprio posto.
Il loro stesso sangue non si sarebbe riversato su quel prato di un verde quasi innaturale.
Ora Sorta gli stava puntando addosso una pistola.
Gli venne quasi da sorridere realizzando che, persino in qualcosa di così superficiale come poteva essere la scelta di un’arma da portarsi in guerra, avevano imboccato la stessa strada. Anzi, per essere più precisi, non erano la stessa, ma due vie parallele, così vicine da sembrare sul punto di combaciare, ma, in realtà, destinate a correre fianco a fianco, senza mai incontrarsi. Per sempre.

Quasi non si accorse della battaglia che aveva cominciato a imperversare, né della spada di Damocle che gli pendeva sulla testa. Letteralmente, in effetti, visto che Reggie aveva deciso di infilzargli una spalla con la kusarigama. «ciao amo.» “hhhhhh.” «ti conosco?» «No.» Balla colossale, naturalmente, pronunciata, oltretutto, con il suo più tipico fare apatico. Perché forse una parte di lui voleva starsene lì, voleva che Reggie lo colpisse, che mettesse fine a quel caos che gli imperversava dentro. Ma sarebbe bastato? Sarebbe bastato quel colpo a creare il nulla? A far diventare lui, il nulla?
Ovviamente no, perché Bertie era già il nulla. Non avrebbe dovuto essere lì. Su quel campo di battaglia. In quel tempo. In quella vita.
Con Sorta.
«sei un codardo» Una risata secca, amara, gli uscì dalle labbra, mezza soffocata dalla maschera. «Per essere una che si sforza di vivere di menzogne, è assurdo che tu riesca a dire così tante verità.» Non riuscì a trattenersi, subito seguito da un’altra amara risata. A che scopo, in fondo? Sorta lo sentiva, lo sapeva. Era stato lui stesso a gettarsi tra le braccia di lei, puntandole contro la bacchetta. Eppure, non riuscì a togliere di mezzo quello schermo. Così come non aggiunse un concetto fondamentale, in quello che le aveva appena detto.
Proprio perché era un codardo, Bertie sapeva che Sorta finiva sempre per non mentire in sua presenza. «Il problema è che selezioni accuratamente quali verità dire. E quali continuare a ignorare.»
Lasciò che Sorta gli riversasse addosso quel fiume di parole, scoprendosi quasi compiaciuto per quella sua insistenza sul volerlo vedere in faccia. Ma aveva ragione, naturalmente: era un codardo e, dopo quello che aveva fatto solo poche ore prima, dopo quello che le aveva detto, non voleva, non riusciva a non nascondersi. «voglio vederti in faccia quando tenterai di uccidermi» «Perché, tu non farai lo stesso?», la rimbeccò con tono tagliente, lasciando che, stavolta, la menzogna avesse la meglio. Perché era una menzogna, no? Lui non avrebbe provato davvero a ucciderla. Lei non avrebbe davvero provato a ucciderlo.
Giusto?
Nel resto del campo di battaglia, però, non tutti la pensavano così. Forse a loro non era arrivato il memo di Lancaster. Di certo Lamovsky, da testa di cazzo quale era, in quanto seguace di Abby, aveva diffuso l’avviso opposto, in effetti. Mutilate. Trucidate. Uccidete.
E ballate, evidentemente.
Perché sì, poco più in là, Barry stava facendo fare il casquè a una figura mascherata che però, persino da quella distanza, aveva qualcosa che triggerò i sensi di criceto morto di Bertie. Aveva un’aria famigliare, nel modo in cui si muoveva. In cui ballava. Era proprio quest’ultimo particolare quello che più lo colpì. Conosceva solo una persona per cui il cliché del ballo nelle vene non era un modo di dire, ma la pura e semplice verità.
Ma non poteva essere.
«Minnie??», la chiamò, a fior di labbra, gli occhi spalancati dietro la maschera. Bertie aveva vissuto nel suo au, e avrebbe continuato a farlo, perché no, non si era accorto, non aveva voluto accorgersi, della presenza, tra le file dei ribelli, di quel volto così famigliare, eppure non abbastanza. Soprattutto perché, egoisticamente, una parte di lui avrebbe voluto averla davvero accanto. Certo, nel clan dei Cox la sua anima affine era Nice, ma Minerva… era tutto. Era la sua eroina, quella che l’avrebbe protetto sempre e comunque. L’unica con cui essere quello piccolo non era un’onta da nascondere, ma un abbraccio protettivo.
Ma non poteva essere sua sorella, quella sul punto di morire per un casquè andato male. Minerva Sage non sarebbe mai caduta così rovinosamente per terra ballando.
Eppure, quella strana sensazione di familiarità non svanì. Puntò la bacchetta nella sua direzione, Bertie, solo lontanamente consapevole, ancora una volta, di tutto il resto. «Auferte!» Era poco, troppo poco, lo sapeva perfettamente. Ma cos’altro poteva fare? Tra le urla, i rumori, l’odore della paura e del sangue, tutto quello che riusciva a sentire era il battito del proprio cuore e il respiro accelerato di Sorta.
Due rette parallele, destinate a non incontrarsi mai.
E la Lynch, che evidentemente aveva deciso di rompere il cazzo. Non solo aveva cercato di fargli fare la fine di uno spiedino (grazie Cora, grazie Wind, per fortuna che – al solito – erano le vagine a salvargli il culo), ma ora doveva pure intromettersi. Forse sarebbe davvero stato meglio finire impalato. Circa. «sapete cosa mi ricordate. mia madre alle sette del mattino quando ancora il caffè non ha fatto effetto. uguale, giuro.» «Tu invece fai l’effetto del caffè. Con il latte. E magari anche una sigarettina.» Certo, ognuno aveva le proprie tecniche per farla, ma Bertie era abbastanza convinto che quella appena descritta fosse abbastanza universale. O almeno, lo era per lui.
Chi altri poteva mettersi a discutere in mezzo a morte e distruzione, se non Sorta e Bertie? (E Mortino, d’accordo, ma tecnicamente lui non stava discutendo, perché nessuno gli rispondeva, al solito. E poi pensava di star arringando, in effetti. Peccato che, anche qui, nessuno fosse disposto ad ascoltare i suoi deliri di onnipotenza.)
«puoi spostarti se ti diamo fastidio ma questo è mio» Nuovamente, senza che potesse farci nulla, sentì le labbra arricciarsi in un sorrisetto. Nell’assurdità terrificante di tutta quella situazione, invece di pensare alla morte imminente di tutti i presenti, lui per primo, Bertie stava invece finendo per focalizzarsi solo su quei particolari, quasi sul punto di gongolare. E dire che in quel mese non ne aveva prese poi così tante, se si escludono le balestrate in testa di Daisy.
Neanche il freddo metallo della rivoltella contro il mento riuscì a cancellare del tutto il piccolo ghigno. Certo, tremò, ma non si fece indietro. Non voleva accontentarla, e aveva ancora paura, era ancora un codardo. Tuttavia, non c’era altro modo. «Sono…» Si portò una mano tutt’altro che salda al volto e sfiorò la maschera in punta di dita, per poi sfilarsela con un gesto inaspettatamente sicuro. «… tuo?» La fissò per un lungo istante, trattenendo il respiro. «Fallo allora. Sparami.»