Gali sapeva che, prima o poi, sarebbe arrivato il momento di tornare a casa. Lo sapeva ma aveva provato a non pensarci, a rimandare il problema fino a che non sarebbe più stato possibile ignorarlo. Fosse stata una cronocineta, probabilmente avrebbe fatto sì che quel giorno non arrivasse mai. Non lo era però.
Era una dannata pirocineta.
Non l'aveva mai pensata a quel modo prima. Aveva sempre detto cose come "so controllare il fuoco" o "ho la pirocinesi", come fosse una malattia e non un dono. Non aveva mai dato ai suoi poteri la possibilità di definire la sua stessa essenza, li aveva sempre rifiutati, aveva sempre cercato ogni modo possibile per dissociarsene.
Sono una pirocineta.
Lo aveva capito solo quando, con le sue fiamme, aveva ucciso un uomo. Quando, dopo averlo fatto, non aveva provato rimorso o senso di colpa o paura o disgusto – soltanto soddisfazione. La sensazione di essere finalmente utile a qualcosa, di avere un senso, uno scopo. Un posto.
Non sapeva se il suo posto fosse realmente lì, tra le fila di quell'esercito e da quel lato del campo di battaglia. Forse sì, forse se ne sarebbe pentita, ma poco importava a quel punto: era lì perché lo aveva scelto, perché voleva essere lì, ed avrebbe lottato con le unghia e con i denti affinché la sua presenza non fosse stata vana.
Però tornare a casa restava pur sempre difficile.
Era facile scappare dall'altro lato del mondo, combattere al fianco di persone sconosciute contro facce altrettanto sconosciute. Fingere di essere un'altra Gali, in un altro tempo, in un altro pianeta. Più difficile era farlo lì, in Inghilterra, a casa. A quel punto le opzioni erano due, vivere o morire, ed entrambe portavano con sé una discreta dose di contro indicazioni.
Vivere significava dover dare delle spiegazioni dopo. Significava assumersi le responsabilità delle proprie scelte. Morire significava non poterlo mai più fare. Non era una decisione semplice e, in fondo, non dipendeva nemmeno completamente da lei. Poteva soltanto fare il suo, come aveva fatto fino a quel momento, come sempre.
«o la va...» spostò lo sguardo sugli altri. Maschere, sì, ma che se anche non ci fossero stato non avrebbero cambiato niente per la Tipton. Nessuno di loro era importante. Nessuno indispensabile. Le uniche persone in grado di fermarla non erano lì, e questo era tutto ciò che contava.
Lanciò un'occhiata verso i suoi compagni. A loro dispiaceva sicuramente più che a lei, e forse la cosa avrebbe dovuto quanto meno turbarla.
Non lo fece.
Non quando una degli altri aveva già deciso di sferrarle un pugno senza farsi alcuno scrupolo. Era una pirocineta, sì, ma era una bambina. Quale scrupolo avrebbe dovuto porsi lei, allora?
«o la spacca» si abbassò con uno scatto, cercando di evitare il gancio della Thunderstorm. Strinse quindi le dita attorno all'impugnatura della mazza «Roxie dammi la forza» mormorò, prima di puntare alle gambe di Wind per uno sgambetto violento. O magari per romperle una gamba. O tutti e due (lo sgambetto e la gamba rotta, non entrambe le gambe) (ma alla fine anche entrambe le gambe perché no). |
