Poco ma sicuro (Law non avrebbe più messo piede in Russia) Anjelika Queen lo odiava.
E come biasimarla, infondo.
Al Cremlino le cose non erano andate molto bene, e Lawrence sperava di rifarsi un po' con quell'ultima battaglia.
Salazar, fai che sia l'ultima.
E per quanto potesse averla desiderata e agognata — per quanto avesse saputo, in cuor suo, che sarebbe finita così, mai si sarebbe aspettato di trovare quello.
Amici.
(L'unica persona di cui gli importasse qualcosa era lì al suo fianco; quelli che decidevano volontariamente di schierarsi contro non potevano rimanere tali molto a lungo.)
Colleghi.
(Un termine che presupponeva avesse un lavoro, o una professione generale, o una qualsivoglia affiliazione o gruppo di appartenenza; non ce l'aveva.)
Fratelli.
(Avrebbe dovuto sapere di Wyatt, per poterlo considerare un fratello; e invece quel codardo non gli aveva mai detto nulla.)
Amanti.
(Tanti, troppj per tenerne il conto o per ricordare le loro facce; uno valeva l'altro, Lawrence non si soffermava troppo sui volti e non li lasciava mai stagnare troppo a lungo nei suoi ricordi.)
A conti fatti, non aveva nulla da perdere in quella battaglia — se non la sua maschera da ragazzo per bene. In Russia non aveva avuto molta scelta, in preda ai deliri febbrili dell'antrace, ma lì poteva compiere scelte logiche e rimanere freddo, razionale. Poteva essere il Lawrence che voleva tutti vedessero, e non quello che era realmente.
Per questo motivo, solo per questo motivo, finse di rimanere deluso quando una delle maschere dei sovversivi si sollevò, mostrando il volto di Wyatt Holland. Ovviamente, che gran figlio di puttana (senza salvare la loro madre); doveva immaginarlo.
«senti law, ho le allucinazioni?»
E non cedette neppure al ghigno soddisfatto che sentì nascergli dentro nel riconoscere, dietro un'altra maschera che cadeva, il viso di Moka; approfondì, al contrario, l'espressione smarrita, un cucciolo di labrador confuso e triste. Si trattenne anche dal cercare con lo sguardo Cherry, affondando due lame color cioccolato in quelle chiare dello special — chiaro che fosse dalla parte sbagliata, tipico di Moka Telly. Desiderò per un istante che l'altro fosse in grado di leggere nella sua mente: come puoi farle questo. Ma in effetti, bastava conoscere un po' il Matheson per poter riconoscere quella domanda nell'espressione opportunamente creata per l'occasione.
«no, chers, nessuna allucinazione questa volta.»
Il senso di colpa feriva più di qualsiasi arma, e a giudicare dal viso scavato del Telly, e dalle occhiaie profonde, non se la stava passando granché bene.
(Nemmeno Law, che ancora doveva riprendersi del tutto dai postumi della febbre, e con una gamba ancora parzialmente dolorante per via della pallottola che vi si era confficcata — ma tutto sommato, stava meglio dell'ex grifondoro.)
Al Telly, comunque, e al suo stupidissimo dito medio, rivolse un sorriso triste; quel “ti prendo a sberle, coglione” rimasto taciuto, e per il quale sperò che non fosse presente nessun telepate lì nel cerchio di sassi monumentali: non voleva rovinarsi la reputazione.
Anche per questo, quando vide l'Holland dirigersi verso di lui, Lawrence non si mosse.
Non alzò le mani, se non per aprire i palmi davanti al viso in un gesto di resa ancor prima di iniziare — spara sulla fottuta croce rossa, pezzo di merda. E lo lasciò tirare il pugno, provando a schivarlo solo all'ultimo secondo. Un po' ci sperava che Wyatt lo prendesse: guardatelo tutti! È stato lui a tirare il primo pugno, unprovoked, e senza motivo.
Lawrence era innocente.
Ma non era stupido.
Perciò, con il tifo di Cherry a coprirgli le spalle (si spera.), tentò di afferrare il braccio del giocatore e di portarlo dietro la sua schiena, per tenerlo fermo. «Ed io che credevo avessimo legato, quella sera al parco.» Gli disse, a pochi centimetri dal suo orecchio, aggiungendo poi: «e se non sbaglio, era il mio turno,» un sorriso, quello di Law, che non prometteva nulla di buono: ma solo per attimo, un brevissimo istante, così veloce che Wyatt avrebbe pure potuto credere di averlo immaginato. Poi si ammorbidì, facendosi più sincero. «ma non sono una persona violenta, io» al contrario di quel buzzurro che stava cercando di tenere fermo.
Bugie, bugie!
Ma che ne poteva sapere il minore, no?
«specialmente senza motivo» Pregò quasi che glielo fornisse, un motivo valido per restituire il favore.
Ripensò alle parole di Wyatt, allora, e allargò il sorriso.
«ma hai visto? Alla fine mi sono buttato nella mischia anche io» strattonò appena il braccio dell'altro, facendo forza, «a quanto pare, mi facevi il tipo sbagliato»
«MIRA ALLE PALLE!» non il tifo in cui aveva sperato, ma eh: si accontentava.
E sapete cosa? Law being Law decise di rispondere nell'unico modo che conosceva: «ew, no, non è il mio tipo» aveva la mascella troppo squadrata e un po' troppo astio nei confronti del mondo a scurire occhi che, altrimenti, sarebbero stati impressionanti per quanto simili ai suoi. «niente di personale, fratello» un eco, quello, al loro ultimo incontro — e ad una vita che nessuno dei due ricordava, ma di cui solo Law era all'oscuro.
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