how can i help it, how can i help what you think?

«e comunque il mio è più grosso»
moka, an intellectual, inarcò un sopracciglio: «ne dubito fortemente» cioè, adesso, non esageriamo. avevano entrambi la risposta sotto gli occhi, palese e innegabile: lo special ce l'aveva più grosso, punto.
avrebbe potuto chiederlo a chiunque, chiunque, e il risultato non sarebbe cambiato.
ma charlyse no, gne gne gne, non poteva ammettere le cose come stavano e basta «e invece sì, mokarota. guarda» glielo mise proprio sotto il naso; in effetti aveva ragione lei, le dimensioni erano considerevoli, ma non battevano quelle del suo. istintivamente, il telly allungò il collo e diede un bel morso — gnam. «strONZo» stava per arrivargli un ceffone. lo previde, usando la vista 👁👁👁, ma non lo scansò; era più semplice lasciare che Cherry lk colpisse alla base del coppino, piuttosto che tentare di sottrarsi a quel destino: solo i codardi non affrontavano le conseguenze delle loro azioni.
e moka non era un codardo.
forse, still processing.
«ahia» deadpan, continuò a masticare il boccone strappato al corndog della bionda, praticamente il primo cibo solido a riempirgli lo stomaco da quasi ventiquattro ore. dormici sopra, non sforzarti troppo — l'aveva fatto? strano a dirsi, ma no. o, meglio, aveva dormito (poco) e si era sforzato (troppo), e poi ricominciato da capo: forse in un'altra vita avrebbe anche imparato a prendersi una pausa, moka.
spoiler: non quel giorno.
diede una gomitata a cherry, leggera, prendendone di rimando una molto più forte nel fianco — ok I guess «adesso è sicuramente il mio quello piu grosso» al sorriso che gli si dipinse sulle labbra, la solita unica fossetta nella guancia destra, il telly aggiunse anche il braccio teso; glielo avvolse attorno alle spalle, più per trattenerla che per abbracciarla (ma anche). volendo, cherry avrebbe potuto fargli il culo anche li, di fronte a decine e decine di testimoni: non sarebbe stata la prima volta né l'ultima (a meno di non lasciarci le penne, AH-HA AH-HA) «vuoi?» insomma.
aveva morsicato quello di lei, come minimo doveva offrire qualcosa in cambio — quid pro quo «tieni» le diede il proprio corndog, ancora intero, cedendo quello sbocconcellato alle fauci bavose di Mona.
il cane, non la sorellina della bionda, anche se avevano lo stesso identico modo di ringhiare. almeno la bestia demoniaca (cit.) non era razzista: infatti prese il cibo dalle mani di moka senza azzannarlo, nonostante non fosse un purosangue con tanto di pedigree.
cherry disse qualcosa, l'indice puntato verso una bancarella; l'elettrocineta raddrizzò le spalle, seguì il dito della ragazza con lo sguardo, posando le iridi verde acqua sul soggetto incriminato «no» categorico, mani avanti. scosse la testa, moka, sospingendo l'altra da dietro la schiena così che passasse allo stand successivo «senti Cherrycola, trovami una mommy» così anche Lawrence smetteva di rompergli i coglioni ripetendo che gli rovinava la piazza «possibilmente una tipo desperate housewives, ma senza il gusto per l'omicidio» non aveva visto tutta la serie ma qualcosa di strano in quel quartiere c'era.
all'occhiata della bionda non rispose, preferendo spostare lo sguardo da lei al palco di fronte al quale erano arrivati camminando. voleva solo qualcosa di semplice, qualcosa di facile, una distrazione in mezzo al caos che non tentasse di insinuarsi sotto pelle — alla fine si trattava di una richiesta minima, no? solo perché aveva fatto il passo un po più lungo della gamba, moka, non voleva dire che ci tenesse a rifarlo; ed era quel genere di errore di valutazione che avrebbe tenuto per sé anche se avessero cercato di strapparglielo con le pinze. compartimentalizzare, era la regola d'oro per una discreta sopravvivenza.
«amici! amici. vi sono mancato?» in un'altra vita, forse moka sarebbe potuto essere un bimbo di abby, e non solo per il fascino da psycho daddy.
il braccio che teneva sulle spalle di Cherry scivolò inerme lungo il fianco, le dita della mancina scosse da tremito del quale nemmeno si stava rendendo conto — nei suoi sogni, quelli meno piacevoli, ascoltava le parole di Geneviève e abbassava la pistola; ascoltava la Bulstrode, e prendeva posto al suo fianco. tentato, suo malgrado, da un'idea che come un tarlo aveva la capacità di piantarsi nel cervello e crescere.
«avete concesso a delle formiche di occupare tutto il posto che ci spetta? siamo più evoluti. siamo più forti. costretti a nasconderci come – come - come scherzi della natura?» poteva quasi sentire l'elettricità solleticargli i palmi, risalire lungo le vene dei polsi ed espandersi.
ma fu un attimo.
terribile, invitante, ma sempre racchiuso in un battito di ciglia.
perché anche se non voleva, non in quel fottuto momento, moka pensò a sua madre, al modo in cui gli aveva accarezzato i capelli mentre il dolore lo attanagliava in una morsa soffocante. ai cugini scemi cresciuti all'ombra di una realtà fittizia, che non avevano mai fatto del male a nessuno (tranne a lui, quando lo chiamavano trenta volte per invitarlo al pranzo di natale). certo, Abby aveva ragione: il mondo faceva schifo; le persone facevano schifo.
ma qualcosa si poteva ancora salvare.
moka sicuramente qualcuno da salvare l'aveva.
«ma che cazzo»
istintivamente, allungò una mano che strinse sul polso della ragazza, un passo indietro — che fece solo lui «oh, cherry?» oh.

«dammi un momento»
con cane!mona tra le braccia, moka attese.
in silenzio, i muscoli irrigiditi e le occhiaie scure troppo in risalto; attese come uno che si stende sulle rotaie aspettando di vedere arrivare il fottuto treno — speranza, terrore.
osservò cherry mentre sfilava il vestito dalla gruccia, incapace di spostare le lei si acqua marina dalla ragazza al panico che attorno a loro cominciava a dilagare. gente che urlava. qualcosa che si rompeva. ma quello poteva essere tranquillamente qualcosa nel petto del telly, non il cuore ma un filo invisibile che fino a quel momento moka aveva deciso di ignorare.
dare per scontato, addirittura.
«magari ci troviamo un posto più adatto» più adatto. solo a quel punto, quando si riprese la bestia, lo special riuscì a battere le palpebre, calando di nuovo se stesso nella realtà che li circondava: stava accadendo tutto troppo in fretta. e per quanto moka fosse un ragazzo istintivo, sempre tentato di affrontare le situazioni con la pancia piuttosto che con la testa, nella maggior parte dei casi riusciva ad accendere i neuroni e collegarli tra loro — senza interferenze esterne, funzionavano benissimo.
si fermò con la schiena al muro, la nuca a sbattere violentemente contro i mattoni alle sue spalle «se so cosa dovremmo fare?» nemmeno si era accorto di trovarsi in un vicolo già esplorato, la schiena appoggiata ad una parete che ne conosceva tutte le curve; che cazzo, neanche ricordava di esserci stato «cherry, ma mi stai prendendo per il culo?» domanda lecita, anche se sapeva la risposta, e avrebbe preferito non chiedere. rimanere nel dubbio. facile, semplice. e invece perdio non c'era più niente di facile, più niente di semplice — ma quand'era successo?
si spinse via dal muro, entrambe le mani a racchiudere il volto e premere sulla fronte.
«quello sta parlando di—» liberarci. inghiottì. chiuse la bocca, moka: un obiettivo che si prefissavano in molti (farlo stare zitto.) e che raramente qualcuno otteneva. ma non poteva lasciare che quegli intrusive thoughts gli impedissero di fare almeno un tentativo «come pensi che andrà a finire, cherry? credi che se ne staranno tutti buoni a guardare noi che diventiamo padroni del mondo senza battere ciglio?» nemmeno si rese conto di aver indicato se stesso, durante quel noi.
i più evoluti
i più forti
una scossa elettrica a scavare nella carne, scivolare sotto pelle, insinuarsi nel cuore.
resta concentrato cazzo.
la guardò, iridi verde acqua a cercare le sue più limpide; più fredde. avrebbe voluto essere come cherry, in quel momento: distaccato, capace di vedere oltre. il quadro generale. la guardò perché in effetti non aveva mai fatto altro, moka, e ne conosceva ogni centimetro senza sapere assolutamente nulla di cosa ci fosse sotto quella pelle così chiara e perfetta. forse, se avessero scopato meno e parlato di più, non si sarebbero ritrovati a far collidere due visioni di pensiero nel peggior momento immaginabile.
Cristo santo, ma dov'era William.
dov'era al.
dove cazzo era javi
(in un vicolo poco lontano a piantare ombrelloni, probably)
«non è così che dovrebbe succedere. non con uno psicopatico pronto a diventare il prossimo dittatore di turno» scosse la testa il ventitreenne, passando entrambe le mani nei capelli. non fosse stato per lei, cherry cola, avrebbe già contattato qualcuno; avrebbe seguito una procedura, preciso e rapido e addestrato. cane fedele, moka: sapeva cosa gli suggeriva l'istinto, e cosa la ragione. sapeva quale delle due cose doveva avere la meglio sull'altra.
eppure non voleva rinunciare.
che cazzo di fregatura.
«non posso farlo» concluse, perché di tutte le [safe word] cazzate che avrebbe voluto dirle, la maggior parte preferiva rimanere incastrata sul fondo della gola, una massa informe sempre più voluminosa il cui unico intento era mozzargli il respiro nel petto.
quindi era quello, il prezzo di avere degli amici? scoprire tutto d'un tratto di non conoscerli manco per le palle, e ritrovarsi con un coltello conficcato nelle scapole? non aveva mai voluto pagare quel dazio, moka, preferendo sempre prendere le distanze, mettendo centimetri emotivi tra cuore e cuore quando quelli fisici si riducevano inevitabilmente a zero. aveva sempre funzionato.
aveva sempre vinto lui.
e allora com'è che doveva iniziare a perdere tutto insieme? porca puttana

«non guardarmi così»
aveva ragione, cherry — sapeva esattamente quali parole usare, i tasti da premere, moka. tutti insieme, quando l'occasione lo richiedeva.
non quella.
e se l'aveva fatto, era stato involontario; istintivo.
sostenne lo sguardo della ragazza perché non poteva permettersi altro; ormai le sue stronzate le aveva dette. e rimangiarsele non era un'opzione: dopotutto, credeva alle sue frasi fatte, il telly. così tanto da averle sputate fuori senza prima ragionare sul peso di ciascuna parola, valutandone l'impatto. valutandone le fottute conseguenze.
non gli piaceva essere preso in contropiede, e stava diventando una cazzo di abitudine.
«pensi che mi diverta l’idea di andare lì fuori a sterminare chiunque mi trovi davanti? babbani, maghi, amici» l'aria che moka inghiottì sapeva di cenere e carta vetrata, di zucchero filato e ciliegie; era il sapore del loro punto di non ritorno, e il profumo dello shampoo che aveva lasciato a casa sua.
allora non farlo.
parole a bruciare sulla lingua, che non poteva tirare fuori. e si morse l'interno della guancia, moka, perché pregare Cherry di tornare dalla sua parte non era un'opzione: sarebbe stato sbagliato, ingiusto — non aveva niente da offrirle in cambio. solo la sensazione fantasma di avere un coltello piantato tra le scapole. ma la benshaw era lì; gli stava di fronte, ad un passo, usando la verità come un'arma contundente, spegnendo sul nascere una rabbia dettata principalmente dall'inaspettata consapevolezza di dover affrontare una guerra che sapeva essere già persa in partenza, e doverlo fare senza di lei. contro di lei.
non aveva bisogno di Cherry, per fare quello che doveva fare.
non aveva mai avuto bisogno di nessuno per fare quello che doveva fare ('my child is fine' your child needs a fucking therapy).
questo non significava che gli piacesse l'idea. che fosse facile mandare giù il groppo che aveva in gola, dissipare quel peso a premere sulla cassa toracica.
che non sapesse, ad un livello nemmeno tanto inconscio, che se quel confronto lo avessero avuto cinque anni prima non le avrebbe nemmeno dato il tempo di spiegarsi. il moka adolescente, tirato fuori da un laboratorio per i capelli, senza uno scopo nella vita se non una vendetta personale che non poteva ottenere, l'avrebbe seguita senza fiatare. si fottessero tutti, nessuno escluso.
non avrebbe pensato a sua madre, pronta ad abbandonarlo nel momento in cui aveva più bisogno di lei.
o ai cugini, inutili e spaventati, che non avevano mosso un dito quando tutto il suo mondo era andato a puttane.
il moka diciassettenne avrebbe fatto spallucce, e offerto una mano a cherry affinché la prendesse e se lo trascinasse dietro, perché non aveva niente da perdere.
sulla carta, nemmeno ora— ma aveva guadagnato un'ideale, un posto nel mondo, un obiettivo. stupido, fottuto Michael e quel suo vizio di non farsi mai i cazzi propri. era ancora convinto, lo special, di non arrivare al giorno successivo, che morire facesse parte della sua vita dal giorno stesso in cui era nato: era così per tutti, bisognava solo accettarlo.
e quella mano, ora, non poteva più offrirgliela.
anche se la tentazione era forte, un prurito a solleticare la pelle.
ascoltò quello che aveva da dire, e la guardò allontanarsi quando ormai i giochi erano fatti. stavano su due sponde opposte dello stesso fiume, cherry cola e mokarota, con troppa acqua nel mezzo perché si potesse semplicemente guadare senza rischiare di andare sotto «hai ragione» su tante cose, spesso, ma in quel preciso contesto poteva concederle solo una piccola vittoria «non capisco un cazzo» finalmente si separò dal muro, la sua piccola confort zone personale, le mani affondate nelle tasche; poteva permettersi un po di verità, il telly, visto come stavano precipitando in fretta le cose «e forse non ho le palle per fare quello che stai per fare tu» quello Cherry lo sapeva, ma a moka faceva bene dirlo ad alta voce.
ammetterlo con se stesso, prima di chiunque altro «ma ad ognuno il suo sporco lavoro, giusto?»
fece un passo in avanti e poi un altro, raccogliendo quel poco spazio che il vicolo aveva loro concesso; provò l'istintivo, sbagliato, bisogno di sfiorarle il braccio, allungare le dita e arrotolarvi attorno una ciocca di capelli. una forza imprescindibile, quella di fare l'ennesima stronzata — evitare il conflitto nell'unico modo che conosceva, da codardo, e che avrebbe finito per rovinare tutto. ammesso che ci fosse ancora qualcosa da rovinare. la sua faccia, di sicuro: se l'avesse baciata, una distrazione sempre efficace, la mazzata sui denti non gliel'avrebbe tolta nessuno.
assolutamente meritata, 10/10.
ma le recenti lezioni di vita — una mistica discesa all'inferno dalla Siberia in poi — lo avevano reso più saggio; non troppo, solo quanto bastava per tenere le mani in tasca e accennare un sorriso mesto di fronte all'immagine speculare che Cherry gli stava rimandando indietro «non dobbiamo farlo per forza, cherrycola. potremmo semplicemente andarcene» distolse le iridi verde acqua da quelle ancora più chiare di lei, cercando con lo sguardo l'origine delle grida sempre più confuse e vicine; sempre più forti. non avevano più tempo, e lo sapevano entrambi «honolulu?» gettonatissima «pensaci, il mare, la spiaggia.. di sicuro un sacco di mommies e daddies con i soldi» moka, ma non avevi detto basta daddies? eh. magari basta solo con uno in particolare. mortacci sua. ma non portava rancore, il telly, era solo scorpione. e non voleva pensarci in quel momento, anche se ci pensava sempre, un buco nello stomaco che era frustrazione e qualcos'altro.
«possiamo fare quello che vogliamo, giusto?»
tentò, un'ultima volta, sapendo fosse impossibile.
bugiardo del cazzo.