i had hope, normal things

Aveva chiuso gli occhi, Isaac Lovecraft, ed inspirato molto profondamente; quindi contato fino a dieci, venti, sarebbe anche arrivato a cento se ne avesse avuto il tempo materiale, prima di espirare quanto più silenziosamente possibile. Quando riaprì gli occhi, però, voleva ancora spaccare la testa al ragazzo che aveva davanti; cercò di nascondere il sentimento dietro un sorriso tirato, ma non era certo della sua riuscita.
Non che gli interessasse poi più di tanto.
Odiare le persone era un qualcosa che all’ex corvonero era sempre risultata difficile: aveva bisogno di un torto importante anche soltanto per guardare in cagnesco un altro essere umano, di base. Forse era vero che negli ultimi tempi tendesse ad ingigantire un po’ le situazioni e le proprie reazioni in merito, ma non così tanto da detestare qualcuno a prima vista.
Osmond Abney era l’eccezione alla sua regola, evidentemente – che già soltanto per il nome meritava di essere preso a sberle in faccia ripetutamente.
Non aveva problemi con gente di rango più alto del suo, per quanto avesse sempre prediletto essere il capo di sé stesso; aveva problemi con gli spacconi che già avevano avuto una promozione e che si credevano più in gamba di lui. Il segugio che gli aveva appena dato una pacca sul sedere e che gli aveva detto «i grandi hanno finito, raccogliete pure le briciole» rientrava tranquillamente nella categoria. Era uscito da Hogwarts a malapena da un paio di anni, e già si permetteva di fare il gradasso con così tanta facilità.
In quei venti secondi di meditazione profonda, e dato che il Ministero non lo avrebbe ufficialmente approvato, immaginò come sarebbe stato bello trasfigurarlo in un burattino di legno ed usarlo come ornamento in ufficio: immaginava che molti altri colleghi avrebbero apprezzato l’iniziativa. Un’immagine che lo aiutò a mantenere la calma fino a quando non fu uscito dalla casa.
Non disse ad alta voce quanto morisse dalla voglia di picchiarlo, ma la sua collega doveva averlo percepito perché gli posò una mano sulla spalla e la strinse molto forte. C’era anche da ammettere che colpire qualcosa che non fosse un sacco da boxe sarebbe stato molto terapeutico in quel periodo della sua vita: non poteva continuare a bere per non pensare a Sharyn, già aveva ecceduto i limiti del suo fegato più volte.
Certo, non aveva pensato che perlustrare la casa del ribelle alla ricerca di ultimi indizi – letteralmente le briciole lasciate loro dai segugi – avrebbe aiutato in quel senso. «lovecraft, io ho finito. andiamo?» digrignò i denti, già dimentico dell’Abney probabilmente già a chilometri di distanza, le nocche a farsi bianche per la forza con cui stava stringendo la spalliera della poltrona. «lovecraft?» alzò lo sguardo, celere a nascondere la fotografia nella tasca della giacca. «ancora a pensare a come uccidere osmond?» che, in realtà… Sbuffò una risata, massaggiandosi le tempie nel vano tentativo di far rientrare l’emicrania a premere contro le pareti della scatola cranica. «sempre.»

Continuò a rigirarsi la fotografia tra le dita – confuso, intorpidito, arrabbiato. Non riusciva a capire perché una persona di cui non sapeva nulla, un ribelle perlopiù, dovesse avere quella stampa tra decine di altre in un cassetto della scrivania; non riusciva a capire cosa significasse.
Chiamare suo fratello non era stata la prima cosa che aveva fatto una volta finito il proprio turno – si era preso tutto il tempo del mondo per valutare quanto potesse essere utile quell’immagine, o se sarebbe stato meglio buttarla nel fuoco ed ignorare la sua esistenza; era stato male, gettato sul divano come un sacco dell’immondizia e con le mani tra i capelli, che stupidamente cercavano di contenere pressanti martellate e fastidiosi giramenti di testa; aveva camminato, e camminato, e camminato. Di certo, però, era stata l’unica cosa sensata che avrebbe potuto fare.
Chiuse gli occhi, gettando la testa all’indietro e respirando l’aria pulita del boschetto. Non si aspettava di veder arrivare Reese. Lo sperava, e non solo per chiedergli se sapesse dare delucidazioni; tutto sommato, quella era l’ultima delle sue preoccupazioni. Era sparito per mesi interi senza che nessuno sapesse che fine avesse fatto, e quando era tornato – dopo essere finito in un cazzo di laboratorio – lo aveva fatto senza un fiato; aveva dovuto scoprirlo per caso, il Lovecraft, che era sano e salvo. Maledetto infame, ma gli voleva bene così.
La tentazione di piombargli in casa, o di placcarlo al ministero chiudendolo in una stanza per sapere come stesse, era comunque una valida opzione casomai non si fosse presentato.