I'll sleep when I'm dead

La notte era scesa sulla Scuola di magia e stregoneria di Hogwarts già da qualche ora e ormai da tempo la maggior parte dei suoi abitanti si erano arresi all’abbraccio di Morfeo.
Sotto strati e piani di pietra riposava poi la casata di Salazar Serpeverde, mago di grande talento e infinita fama e… quello razzista, sì, ma in quest’epoca non c’è niente di male. Torniamo al punto.
Quegli studenti scelti per rappresentare gli ideali di Salazar riposavano nelle profondità del grande lago nero… no, non proprio dentro il lago, non è che avessero le branchie, considerando che la maggior parte di loro tendeva al razzismo l’idea delle branchie probabilmente ne avrebbe uccisi di crepacuore almeno un paio e causato crisi isteriche in molti, molti, di più. No, la sala comune era sotto il lago. Direttamente a contatto con l'acqua, tramite delle finestre, sì, molto umido ma molto romantico. Be, no, una torre non sarebbe stata male, certo, ma uno deve anche sapersi accontentare. E poi l’umidità era pure il meno considerato che l’albero genealogico di una discreta parte dei serpeverde somigliava pericolosamente a una scala a pioli. Davvero, avevano tutti problemi più grandi. Possiamo tornare al punto della narrazione? Ecco, grazie.
Il lavoro del narratore diventa ogni giorno più difficile, giuro.
Come stavo dicendo, in quella notte di inizio primavera molti studenti erano già addormentati da ormai molte ore, pronti il giorno dopo ad affrontare una nuova giornata di intenso studio.
Questo non era però vero per una delle camerate maschili del sesto anno: sotto la porta della stanza filtrava la luce e un buon ascoltatore avrebbe potuto udire chiaramente il suono di alcune voci impegnate in un animato dibattito.
“Fanculo Anhalt, torni tardi, svegli tutti facendo casino e ora vuoi pure tenere la cazzo di luce accesa? Col cazzo!” sibilava una delle voci, il suo proprietario un ossuto sedicenne dall’aria assolutamente furiosa.
“Avevo da fare Rosier, dai, non essere pesante. E poi è una lucina, non rompere tanto il cazzo. Ti verranno le rughe se continui così, sai?” rimbottò una seconda voce, solo un lievissimo e quasi impercettibile accento teutonico a sporcarla.
“Puoi almeno mettermi dei vestiti, nessuno vuole vedere il suo culo, sai?” rispose un terzo ragazzo, la voce più curiosa e divertita che incazzata, sebbene fosse chiaro che stesse dalla parte del primo ragazzo.
“Anche! Dove sei stato poi?” incalzò la prima voce, portando la conversazione a livelli uditivi persino più alti di prima, la voce ancora infantile che saliva per l’ira di un paio di ottave.
La conversazione tra i compagni – un quarto serpeverde, per quanto presente, sembrava essere miracolosamente capace di dormire nonostante il diverbio – proseguì ancora per qualche istante tra inviti a farsi i fatti propri e a farsi fottere. Ah, la grazia delle classi superiori.
Alla fine la porta fu aperta con un piccolo tonfo e un’alta figura seminuda ne uscì, la luce che investiva il corridoio mentre questa abbandonava la stanza con un “Rosier, sei un cagacazzi, vado di là così puoi avere il tuo sonno di bellezza. Ti serve, fidati.” finale.
Pochi istanti dopo un Marcel selvatico apparve nella sala comune di serpeverde, indosso aveva solo dei pantaloncini neri nonostante l’aria ancora fredda e in mano teneva una penna e un pezzo di carta.
Al tedesco occorsero però un paio di secondi per realizzare di non essere da solo nella stanza, la cosa non parve però turbarlo particolarmente tanto che rivolse all’altro ragazzo un cenno della testa e un “Hei” a mo’ di saluto.
“Bei capelli comunque, nuovi?” Aggiunse, rivolgendo al coreano anche un sorrisetto, prima di buttarsi scompostamente a sedere su una delle poltrone della sala, il foglio già posato sulla gamba praticamente nuda, un supporto scrittorio forse non perfetto ma funzionale.