if this is the long haul, how'd we get here so soon?

il nuovo anno era appena iniziato, e Moka già si chiedeva quando sarebbe finito.
sapeva che il tempo scorreva più rapido di quanto ci si potesse rendere conto, ma questo non lo aiutava affatto — non avere niente da fare era assurdo per lo special, incapace di stare con le mani in mano. si annoiava molto facilmente, incapace di stare fermo per piu di cinque minuti, anche se di quella smania si sarebbe presto pentito: Sanremo, la morte di Michael, San Valentino, il messaggio di Helianta Moonarie.
le sfighe erano tutte dietro l'angolo e Moka ancora non lo sapeva.
«se proprio non sai come occupare la tua giornata, Telly, puoi sempre venire in palestra ad allenarti.» sapeva, ancora prima di sollevare lo sguardo cristallino sul volto di Nelia, che la donna non stava sorridendo; così come sapeva che quello non era in invito, ma un ordine «stai diventando molliccio» excuse me. non voglio dire che lo aveva convinto più con quell'ultima, rude stoccata che con l'autorità che il superiore grado gerarchico le conferiva, ma è proprio così.
lo aveva fregato.
e distrutto, o almeno in quel modo lo special si era sentito ritornando nella sua stanzetta al QG piegato in più parti come una fisarmonica. il fatto che gli facesse male tutto, anche muscoli dei quali non era a conoscenza, aveva reso lo squillo del cellulare (funzionano al quartier generale? chissà) il suo nuovo acerrimo nemico. ne teneva uno sempre con sé (di telefono, non di nemico), nel caso qualche informatore babbano - tipo suo cugino - avesse avuto soffiate da fargli.
o se sua madre insisteva per invitarlo a cena con i parenti, chiamata che Moka interrompeva sistematicamente fingendo problemi di linea con tanto di rumori statici e interferenze.
«pronto?» con lo stesso tono tirato che caratterizzava l'inizio di quasi tutte le telefonate da parte di un call center alle otto di sera appena iniziata la cena, il Telly si predispose a recitare il solito copione: no non mi interessa, grazie ho già l'abbonamento, ma perché mi chiamate sempre a quest'ora, CAZZO CANCELLATE IL MIO NUMERO FINGETE SIA MORTO. ma la voce femminile dall'altro capo dell'apparecchio lo fece soprassedere. un po perché era una bella voce, un po perché sembrava disperata.
e aveva chiaramente sbagliato numero.


«bella giornata, vero?» quando si sedette sulla panchina, Moka lo fece quasi distrattamente, scivolando al fianco di Sharyn senza rivolgere lo sguardo alla ragazza. tra di loro, abbastanza posto perché potesse starci una cartelletta di cartoncino marrone, anonima: niente scritte, niente etichette. dai lati spuntavano i bordi di numerose fotografie tutte rigorosamente in bianco e nero — si era informato, il Telly.
la tv diceva che quello era il modus operandi di un vero investigatore privato, e moka aveva tutta l'intenzione di spacciarsi per tale.
ora, un piccolo inciso: non era sua intenzione prendere la Winston per i fondelli. non si stava divertendo alle sue spalle, e fregarla era l'ultima cosa che passava per la mente dell'elettrocineta.
in parte - una bella parte - era per via della sua famiglia.
quando, dopo la prima telefonata sbagliata, moka aveva cominciato a sondare il terreno, non gli ci era voluto molto per scoprire che Sharyn fosse la cugina di Mitchell Winston, il che per motivi di svariata natura (1. il suo posto nella resistenza, 2. era un daddy pure lui) richiedeva un trattamento speciale e guanti di velluto. e poi, come detto, tra una missione e l'altra il telly si annoiava sempre a morte: quale modo migliore di occupare il tempo e, da non sottovalutare, guadagnare un po di soldi spiando qualcuno? un sogno, forse una favola.
che poi quel qualcuno si fosse rivelato un ex membro della sua stessa organizzazione, per moka non era un problema.
quando Isaac Lovecraft ancora militava tra le file dei ribelli, lo special era solo un adolescente incazzato con il mondo il cui unico pensiero nella vita era vendicare la morte del padre e spaccare qualche testa ministeriale; non ne aveva il cazzo di fare amicizia con chicchessia, e quando il suddetto biondo era sparito non ne aveva sentito la mancanza. ora, mettere zizzania tra lui e la sua ex sembrava (un achievement) davvero cosa da nulla.
con l'indice della mancina, moka abbassò leggermente gli occhiali da sole sulla punta del naso, guardandosi attorno prima di rivolgere le iridi grigio verdi (chissà se esiste un termine per questo colore) sulla figura della bionda «qui c'è tutto quello che le serve sapere» per l'occasione aveva indossato un completo scuro con camicia bianca e tanto di cravatta; vi portò entrambe le mani, sistemando il nodo al centro del colletto: l'ultima volta che qualcosa gli si era stretto tanto attorno alla gola era quasi morto soffocato.
e no, non c'entravano i giochi erotici, ma un tizio che voleva prenderlo prima a bottigliate e poi strangolarlo, tanto per non farsi mancare niente — alla fine moka era l'unico rimasto in piedi per raccontare la storia. «credo che i suoi sospetti fossero fondati» Isaac Lovecraft era invischiato in qualcosa di losco, probabilmente una tresca clandestina, e il tradimento della ragazza era solo una banale scusa per lasciarla prima di venire scoperto con le mani nella marmellata.
questa era la teoria di Sharyn, e moka vi si era attenuto perché in fondo si sentiva già invested.
ma seguendo Isaac nei suoi spostamenti quotidiani, macchina fotografica babbana nascosta sotto la giacca, il telly non aveva scoperto niente, zero, nada — la vita dell'ex ribelle era di una tristezza assoluta. praticamente casa e (captain platinum) chiesa. nessun appuntamento losco in qualche motel, niente limoni nei vicoli; aveva persino aiutato una vecchia ad attraversare la strada, e per quanto moka avesse sperato che ad una certa l'avrebbe buttata a terra per scipparle la borsa, quella era arrivata sana e salva sul marciapiede e lo aveva persino ringraziato con un buffetto sulla guancia. ugh.
«non ho potuto fotografarlo per ragioni di sicurezza, ma si: si è incontrato con una donna. appartato, è il termine più adatto.» una piccola distorsione della realtà, del tutto innocente. quando Isaac era entrato al captain platinum, moka lo aveva seguito; quando un tizio si era messo ad attaccare bottone con lui, moka aveva fatto del suo meglio per ignorarlo e tenere gli occhi sul suo obiettivo. poi il tizio gli aveva offerto da bere. e dopo il terzo bicchiere era diventato difficile distinguere il Lovecraft tra gli altri avventori, nonostante fosse solo tardo pomeriggio e il locale praticamente vuoto. probabile che alla fine Tizio avesse anche lucidato qualche piastrella del bagno, ma di quel tète-a-tète Moka ricordava molto poco. l'unica cosa che sapeva, l'unica cosa che gli era stata chiara una volta rimesso piede fuori dal locale, era l'essersi perso Isaac, e quindi aveva dovuto improvvisare.
a girl's gotta eat.
«se mi permette un'osservazione personale, signorina Winston.. quel tipo non la merita» aggiunse, con un accenno di sorriso a creare una singola fossetta nella guancia sinistra: non era più un adolescente incazzato, Moka Telly Jr., ma faccia di merda quando lo sei lo sei per sempre.