[HAPPY BDAY OBLIVION - 9TH] I think I left my consciousness in the 6th dimension

«Ma secondo te?» Fece il verso al fratello con tanto di gesto con la mano (non so spiegarlo ma so che avete capito dai il becco di papera) e vocina stridula «gnegnegne» grande maturità di Lexi a parte, ma perché Francesco doveva essere sempre così… corvonero? Oddio non era che non lo avesse mai visto divertirsi durante un party ma pareva sempre avere un palo su per il cu…«Abbi un po’ di cuore!» ecco «Famme divertì, e magari vivi ‘npo pure tu eh Francè?»
Recuperò l’accendino dalla borsa in cui, viste le dimensioni, probabilmente teneva solo quella; stava per accendersi la tanto agognata sigaretta ma qualche entità divina doveva probabilmente volerle male «ALESSÀ! grazie, troppo gentile, li faccio io due tiri con te, ho finito le sigarette. ao Francè, che è sta faccia?» alzò gli occhi al cielo e sbuffò sonoramente «Vedi te se sto scroccone pure qua me lo devo ritrovare, ma n’pacchetto di sigarette te mai eh Tupà?» Classic Alessandra storpiare ogni nome esistente, comunque, come per ogni incontro passato ad Hogwarts, passò a Tupac una sigaretta intera perché tanto le rubava dal padre mica le pagava lei, era fortunata che quel pover’uomo non tenesse il conto del tabacco fumato durante una giornata, altrimenti le sarebbe toccato fa qualcosa come aprire onlyfans per du’ pacchetti di sigarette e dubitava seriamente che le sue tette le facessero fa soldi facilmente «Famme sapè se ti serve pure n’polmone» Nel caso avesse voluto scroccarle pure quello insomma.
«Famo così, te mi dai ‘na sigaretta sana poi voi smezzatevela come volete» eccallà pure il fratello scroccava, ma fino a cinque minuti prima non era quello che non viveva per paura de respirà?
«T’avviso Francè domani rubi te dalla scorta di papà, non m’interessa.» detto ciò gli lanciò il pacchetto mezzo vuoto, tanto ne aveva uno nuovo di riserva, ma questo il fratello non doveva saperlo per forza.
E poi arrivò Leo, e doveva essere vero il fatto che fosse lui il royal baby della famiglia Linguini (si chiama come il figlio della ferragni, È IL MINIMO) perché le allungò una sigaretta INTERA!!
«Dev’essere un miracolo.» non poteva essere altrimenti in effetti. «Vuoi chiedere a tuo padre se vuole quello lì come figlio?» dopo aver afferrato la sigaretta dal cugino, e mica era scema, indicò Francesco con un cenno del capo mettendosi poi una mano sul fianco «Lo vedi Francè come ci si comporta? Prendi esempio» e niente la parte di non dirlo al fratello le doveva essere sfuggita, o come al solito l’aveva ignorata perché tanto ormai il fratello era abituato a vederla fumare persino sul water mentre si nascondeva da Erisha.
MA BANDO ALLE CIANCE «Ma che è nessuno c’ha sete stasera? Eppure pe na banda de scrocconi come voi dovrebbe essere il paradiso visto che è gratis.» domandò mentre si avvicinava al bancone, tutti sapevano che la sigaretta era d’obbligo dopo un buon cocktail «Fai te amò» beh civettare con il barista era un must persino se i cocktail erano gratis, perché a cosa serviva essere donna se non a bere gratis in discoteca.
In un bicchiere da Martini spiccava un liquido rosa shocking, Lexi non se lo fece dire due volte e prese il primo sorso: improvvisamente il mondo sembrò prendere colore, come se prima fosse stato completamente grigio, era quasi scintillante agli occhi della tassorosso.
«Ma sapete che è popo bono?» prese un altro sorso «Me fa sentì come quando mamma sta in pasticceria tutto il giorno» mise un braccio intorno al collo del fratello tirandolo un po’ troppo verso di se «’Na favola»
Rideva come una cretina e se possibile sembrava ancora più scoordinata nei movimenti «Prendine n’po Tupà» porse il bicchiere al ragazzo offrendogli il suo drink, almeno sarebbero stati in due a salire su un tavolo e a dare spettacolo fra qualche minuto.

«per celebrare la nona edizione del Rito-rno, vi ho portato una sorpresa»
che elíte rey jenkins non fosse il classico animale da festa, si sapeva. lo sapevano tutti quelli che gli gravitavano attorno, conoscenti stretti o meno: non ne faceva certo un segreto.
«hanno fatto un lungo viaggio per arrivare qui. Potremmo quasi dire … mistico»
se si era presentato quella sera, con un completo scuro dal taglio classico e un fottuto papillon a stringergli il colletto della camicia, era solo perché grey lo aveva costretto — ad andare e a vestirsi in quel modo ridicolo. anche se i membri del clown show erano tutti presenti, elíte si sentiva il più pagliaccio di tutti.
«arrivano direttamente da un’altra dimensione. sono coloro che ci hanno salvati»
non lo aveva nemmeno calcolato, l'esemplare di Percival selvaggio che si era affacciato alla balaustra per fare la sua acclamazione di rito, troppo impegnato a seguire con lo sguardo la quantità discutibile di bambini (più o meno cresciuti) troppo vicini agli alcolici — dopotutto, non si sa bene come, il Jenkins era un professore: tenere d'occhio i ragazzini era diventata una terribile deformazione professionale —, fino a quel preciso momento.
«va che sei una merda» solo un sibilo soffiato tra i denti, le iridi grigio azzurre all'improvviso attratte dal movimento confuso alla base delle scale. non ci poteva fottutamemte credere «che figlio di puttana» si riferiva a Percy, ma anche più in generale. erano anni ormai che elíte jenkins ce l'aveva su con il mondo intero, con un milione e più motivi per volerlo spaccare e diatruggere e distruggersi.
«UN APPLAUSO AGLI EROI DEL SOTTOSOPRA!!»
si sentiva come congelato, il guaritore.
un blocco di ghiaccio con miliardi di spilli a pungere la pelle dall'interno, che lo rendeva incapace di muovere anche solo un muscolo; avesse potuto, avrebbe girato sui tacchi e sarebbe scappato via, come il bambino che non era più e non sarebbe potuto più essere. quello stesso bambino cresciuto guardando troppe fotografie, un sorriso flebile stampato sulle labbra mentre fantasticava su genitori mai conosciuti; lo stesso bambino che a cinque anni si era visto abbandonare di nuovo, come fosse ormai una costante.
si sentiva addosso gli sguardi preoccupati di Victoria e Barrow, ma non pensó nemmeno per un istante di voltarsi nella loro direzione, chiedere aiuto: avrebbe potuto, e loro gliel'avrebbero dato senza fare domande. ma era una soddisfazione che Elíte non aveva alcuna intenzione di dargli.
se n'erano andati, giusto? per i cazzi loro, in un'altra dimensione di merda a cercare risposte per domande che non avrebbero comunque dovuto porsi in primis. lo aveva fatto anche lui, a vent'anni, quando la situazione era precipitata fino a toccare il fondo, senza lasciare solo nessun ragazzino — ma non era uno che portava rancore, il jenkins.


«guarda jade, siamo vipsss!!!» era tutto bellissimo (oh mio dio è terribile): non lo aveva mai visto di persona, il sottosopra, e certo non aveva salvato nessuno durante l'infamous battaglia di qualche anno prima, ma non avrebbe certo rifiutato un invito da parte di (Barbie) Frankie Cobain a visitare il luogo mistico dal quale proveniva con tanto di festa in loro onore — quello dei morti, per essere sinceri.
perché di essere crepato male insieme a Jade, Nate e decisamente troppi altri, euge lo sapeva bene. ci aveva pensato fergie a metterlo al corrente durante il tempo passato nella loro realtà, ed era quella merdina di suo fratello che gli mancava più di tutti: avere Jane accanto era diventato per il Jackson di vitale importanza, ma aveva anche imparato a scindere le due persone e a non aspettarsi più che la ragazzina potesse in qualche modo tornare ad essere Ferguson JacksonJackson. però il criminale gli mancava, sempre, forte «o meo deo, eccolo eccolo!!!€!1» se l'aveva riconosciuto al volo nonostante i nove anni passati in quella realtà? ma che domande fate: avrebbe scovato Fergie in mezzo alla folla anche se avesse avuto un pv diverso (.) «FERGALICIOUS!!!» diede uno scossone a Jade con la mancina, saltellando sul posto — un uomo adulto grande e grosso che dimostrava all'incirca l'età del bambino al quale la beech stava tenendo la mano. il quale se la rideva di gusto, povero Uran Elíte Beech-Jackson, assolutamente ignaro di dove fosse finito e perché.
o di quali cose strane stessero per accadergli.
poi Eugene corse.
corse velocissimo come non correva da (anni) tempo, e di solito solo per salvarsi il culo.
quella volta corse incontro a Ferguson Jackson, il quale aveva quasi la sua età e questo sì che era davvero strange forte.

«eli-»
quando gli si era avvicinata Victoria Quinn? prima era dall'altra parte del patio, l'attimo dopo gli stava accanto, spalla contro spalla; non che servisse a qualcosa, comunque «non devi sentirti obbligato» solo allora Elíte piegò la testa, distogliendo lo sguardo dalla chioma bionda di Jaden per posarlo sul volto serio e imperscrutabile della ragazza; se fosse rimasta con lui, quand'era bambino, forse avrebbe imparato a chiamarla zia Vic «ah no? se ci fosse tuo padre non ti sentiresti obbligata?» chiuse per un istante gli occhi, le braccia a ricadere lungoni fianchi. sentiva il cuore martellargli nel petto ad una velocità difficile da sostenere, e non sapeva come farlo smettere «se ci fosse gwen» non la guardò, mentre pronunciava l'unico nome che sapeva di non dover dire ad alta voce; l'unico che sapeva di dover dire se voleva raggiungere lo scopo di ferirla «non ti sentiresti obbligata?» sapeva che se avesse voluto, Victoria avrebbe potuto colpirlo in quel preciso istante, e fargli il culo a strisce.
ma lei non lo fece.
«non sarebbe mio padre. non sarebbe Gwen. ma immagino sia giusto che tu lo veda con i tuoi occhi»
a quello elíte rey non rispose — perché sapeva che aveva ragione lei e non voleva doverlo ammettere ad alta voce. rimase in silenzio e immobile il tempo necessario perché la biondissima Quinn decidesse di farsi da parte, accennando verso di lui un ultimo sorriso prima di tornare a fare da baby sitter a quei disagiati dei suoi amici (tra i quali, per inciso, c'era anche suo zio); poi si mosse. un po'di meccanico, avvertendo i muscoli troppo tesi ad ogni passo, le dita delle mani a muoversi convulse afferrando solo aria: non sapeva dove cazzo mettersele.

«oooohh, ma guarda come sei diventato bello» erano già due minuti che Eugene teneva Fergie tra le braccia, i piedi del ragazzo a scalciare a mezz'aria; canon gli avesse fatto fare anche una piroetta, livello cinematic masterpiece. quando molló la presa, allontanandosi di un passo dal fratello, il Jackson (maggiore) aprì la giacca e controlló all'interno all'interno — no ok, il portafogli era ancora al suo posto «scusa, forza dell'abitudine» con un sorriso raggiante dipinto sul volto, euge si guardò finalmente intorno per la prima volta: aveva attraversato il portale senza pensare (strano), con jade e uran alle calcagna, pensando solo alle testine di vitello che avrebbe ritrovato dall'altra parte e non alle evidenti implicazioni. cioè, a quelle non stava pensando nemmeno adesso — conseguenze mistiche, rottura della membrana interdimensionale, morte e distruzione, l'apocalisse, l'inizio della quest 9 #cos: era troppo distratto concentrato sulla location «beh dai, bello. ma mai quanto il mio Bidet» lo lasceremo così, ominous e out of context. quando tornò a voltarsi verso il suo bro, non poté fare a meno di abbracciarlo di nuovo, quel piccolo kriminale «allora fergie, baby, cosa mi racconti? come stanno adina e timmy? »
oh, Eugene Jackson era stupido, ma aveva una memoria di ferro: ricordava sempre gli sgagni che interrompevano lui e jade mentre facevano le cosacce «e barrow? dov'è quella testina, l'ha poi scritto il seguito dei Mayali Galattici???» euge big fan, fategli causa. vuoi poi che nel mentre non afferri un bicchiere a caso con dentro dell'invitante (no) liquido color slime — perché non sembra già abbastanza drogato di suo, ci vuole anche il drink alla cannabis.

«io-» si rese conto che stava sudando quando ormai era troppo tardi. poteva solo sperare che lei non se ne accorgesse, e al massimo dare la colpa al clima mite della serata. portò la mano destra alla bocca, elíte, tossendo piano per schiarirsi la voce; avrebbe fatto meglio a portarsi dietro qualcosa da bere, prima di raggiungere Jaden Beech, così forse non gli sarebbe sembrato di avere la gola foderata di carta vetrata. riprovò «volevo solo darle il benvenuto» si trattenne a stento dal fare una smorfia, le iridi verde chiaro rivolte per un istante al pavimento — aveva davvero dato del lei ad una ragazza che avrà avuto si e no la sua età ed era identica a come appariva sua madre nelle fotografie ormai rovinate che si portava sempre appresso? dio, elíte, quanto sei caduto in basso «sono-» e si interruppe di nuovo, il Jenkins, perché incrociare gli occhi di Jade faceva un cazzo di male.
perché erano uguali, lui e lei, e per quanto Idem glielo avesse ripetuto un milione di volte elíte non aveva mai voluto crederci fino in fondo: eppure la realtà era lì, davanti ai suoi occhi. avrebbe potuto dirle la verità, se solo da dietro le gambe della bionda non fosse spuntato il bambino, con la sua zazzera di capelli castano chiaro e gli occhi di un azzurro così intenso da ricordare il cielo terso d'estate — non gli somigliava per niente. e all'improvviso elíte Rey Jenkins capì cosa aveva voluto dirgli Tuoac Hamilto durante uno dei loro colloqui nel piccolo ufficio che Hogwarts gli aveva riservato, quando con sguardo distante e annoiato aveva tentato di spiegargli perché continuasse ad attentare alla vita di Noah Hamilton; «quello si è fottuto la mia vita, prof. cosa c'è da capire?» niente, in effetti. gli bastò uno sguardo per odiare quel bambinetto di merda attaccato a Jaden, stretto stretto ad una mano che non aveva mai tenuto la sua quando era piccolo.
cristo iddio, datti una regolata «Rey Withpotatoes, professore di Corpo a Corpo» allungò la mancina verso Jade in modo molto polite, la voce tornata salda e stabile. non era nemmeno una bugia, e andava bene così: dopotutto, senza idem sarebbe cresciuto da solo sotto un ponte.

«Pronto, casa Kitch- ahem, HellKitchen» si costrinse a pronunciare quella correzione, roteando gli occhi ma concedendo comunque ad un sorriso divertito di piegare leggermente gli angoli della sua bocca all'insù: era da solo, nessuno che potesse vederlo o redarguirlo, ma Cole riusciva a sentire gli sguardi truci dei figli volare in sua direzione a quella “dimenticanza”; era una cosa (scema) buffa, ma tutti ci tenevano, anche lui. Continuò: «sono Co-»
«PRONTO??? ZIO COLE???»
«Non c'è bisogno che urli.»
Cioè, che modi: aveva dovuto comperare occhiali da vista, non Amplifon. Ma guarda tu 'sti giovani.
E poi, mica era colpa sua se le tesserine di Scarabeo erano così piccole e lo costringevano a strizzare gli occhi! E i caratteri della Gazzetta sempre più piccoli: come pretendavano riuscisse a leggere le definizioni dei cruciverba senza un piccolo aiuto?!?
Ma andando avanti.
«AH SÌ SC– sì, scusa CAZZO.»
«... Dex? Tutto bene?»
«Sono caduto, tutto apposto.»
Ah sì, da quando. Era una novità.
«Seeeenti... Tante volte, no, per caso... Passi per Cuba? Così, chiedo...»
Okay che i suoi viaggi erano spesso “spontanei” (per la gioia di Teddy.) e (non) organizzati nel giro di poche ore ─ ma Cuba? Anche avesse potuto, era esagerato persino per lui.
E comunque non poteva.
«Non posso,» ma era un padre e uno zio responsabile, il Mitchell (fu Marshall, dont ask.), perciò dopo una piccola pausa aggiunse: «ma posso chiedere a Teddy di passarti a prendere con la metropolvere.» Perché solo uno ad HellKitchen era già tirato a lucido per la festa e non era il trentatreenne con le ciabatte ai piedi e l'asciugamano indossato a mo' di turbante.
Annuì e sorrise ai saluti concitati di quel disgraziato di suo nipote, poi lo salutò e scese in cucina per informare Teddy che era appena stato offerto come Uber magico per andare a recuperare il criocineta in quel di Cuba.
Vibrava già all'idea della sua reazione.
E infatti: «CUBA???» *secondi necessari per fare la drama queen* «Ok.»
Allargò il sorriso, dandogli una pacca affettuosa sul petto già fasciato dalla camicia e dal completo elegante. «you big softie» Era proprio così, mannaggia. «Va', prima che lo arrestino.» Come lo sapeva? Beh, non sarebbe stata la prima volta. «Ci vediamo alla festa!» ammesso che fosse riuscito a prepararsi in tempo e senza ulteriori imprevisti ─ che poi!! La serata Monopoli era tra due giovedì!

Il bello di avere dei figli praticamente tuoi coetanei era (che non dovevi assumerti troppe responsabilità, erano grandi grossi e perfettamente in grado di badare a loro stessi) (were they....) beh dicevo: il bello era che in occasioni del genere avevi la casa tutta per te per poterti preparare in santa pace senza nessuno ad occupare il bagno per ore e senza nessuno a metterti (ansia) fretta.
E okay. Ad essere del tutto onesti aveva spedito Teddy a Cuba perché di solito era l'Auror a ripetergli in continuazione, guardando l'orologio, che stavano facendo ritardo e a nulla servivano i «distrarmi dicendomi che sono in ritardo non aiuta di certo» di Cole che, con tutta la calma del mondo, continuava a scegliere quale cravatta abbinare e quale gemelli indossare con quel completo. Ora, nel silenzio quasi assordante della casa deserta, mentre stringeva il nodo alla cravatta e prendeva nota un'ultima volta della sua immagine allo specchio, un po' si pentiva di non essere andato con Theodore a recuperare quel disgraziato di Dex; non era abituato alla calma.


«Nooooo» mano sul cuore, occhi e bocca spalancati e aria di chi non ha mai visto tanta riccanza prima d'ora (perché era così, baci.), Wren cercò di assimilare quanti più dettagli possibili tutti in una volta, dalle ampie scalinate («tutto cardio....terribile.») ai soffitti altissimi, dalle statue decorative agli affreschi sulle pareti; dalle colonne di marmo ai soprammobili che dovevano appartenere almeno al secolo precedente. Strinse la mano intorno al braccio del ragazzino al suo fianco per (non perderselo? ah ah no, vi pare.) attirare la sua attenzione. «baltyyyy guarda la!!!» la dove era difficile dirlo, dal momento che il geocineta continuava ad indicare un po' ovunque, tanto per confondere ancora di più il Tassorosso. Ma era giustificato!!!!! Ne aveva viste di feste fike, ma di solito rientravano negli standard di Lapo ed erano meno....come dire.....raffinate. Nulla a che vedere con la scintillante sfarzosità emanata dalla reggia e da( buona parte de)gli invitati.
Wren era chiaramente underdressed, nonostante avese cercato di ascoltare i consigli del Monrique, e con la sua giacca di seconda mano, i capelli scompigliati e le converse ai piedi era chiaramente fuori posto.
Aveva idea di come fossero finiti lì, e tanto meno del perché? Beh: no. Ma d'altronde era un po' ciò che si chiedeva ogni volta, in ogni situazione, quindi chissenefrega no? Una festa era una festa.
Guidò Baltasar verso una delle sale, fingendo di sapere esattamente dove stesse andando, rivolgendo ogni tanto sorrisi cordiali a persone che gli sembrava di conoscere (ma anche a completi sconosciuti perché Wren Trevor Hastings era un ragazzone educato, okay?!), ed infine braccò uno dei camerieri per rubare due flûte di bollicine colorate. «non dirlo a mia mamma» ammonì Balt, allungando verso di lui uno dei bicchieri, «potrebbe arrabbiarsi» perché portava sulla cattiva strada i ragazzini, offrendogli alcolici e spacciando loro la droga? no, certo che no. «avrebbe voluto farlo lei» o, per lo meno, questo era quanto aveva detto al figlio la prima volta che gli aveva offerto una canna: «preferisco tu lo faccia con me, almeno posso controllarti» Wren immaginava che valesse lo stesso per l'alcol. Ma Balty era già un pezzo avanti, quindi non contava davvero.
Il pasticcere fece tintinnare i loro bicchiere uno contro l'altro, prima di scolare il contenuto del suo con un unico, lungo, sorso.
«cerchiamo qualcuno di divertente a cui accollarci???» ✨strategia✨


«buonasera. buonasera a lei, salve, salve. la trovo bene. si grazie, a casa tutto bene,» per sua fortuna, il sorriso cordiale e lo sguardo attento non sembravano tradire ciò che Cole stava pensando in quel momento: “ma chi straminchia sei, amico, mai visto prima”. Decise comunque di intrattenersi con lo sconosciuto che sembrava, al contrario, conoscerlo molto bene. Forse era qualche collega di Teddy? O qualche amico dei suoi figli? Un misthero; che Cole non aveva voglia di risolvere, e la conversazione era durata anche troppo. «con permesso» si congedò, anche se così facendo condannò se stesso a vagabondare senza meta da una sala all'altra, scambiando ancora convenevoli educati e disinteressati con la stragrande maggioranza degli invitati. Non è che Cole fosse asociale – è che, semplicemente, non era molto bravo a fare chiacchiere leggere con gente in apparenza sconosciuta. Almeno su quello lui e Teddy andavano d'accordissimo. Meant to be.
E a proposito del biondo: lo vide raggiungere Percy BMW e la donna che quest'ultimo teneva sotto braccio, e non aveva bisogno di essere lì per sapere che il Keen fosse entrato già in modalità Auror, pronto a fiutare anche il più piccolo dei problemi prima che sfociasse in qualcosa di irreversibile. In effetti, quella festa aveva un potenziale atomico enorme: troppa gente che non apparteneva a quel mondo, a quella dimensione, ma chi era lui per fare il guastafeste e farlo presente. C'era Teddy per quelle cose. (Un bacino al padre dei suoi figli: you're doing amazing sweetie.)
L'avrebbe lasciato fare ancora un po', poi sarebbe andato in suo soccorso.
Forse.
Così, bicchiere in mano (ma... quando era successo, chi gliel'aveva dato – vabbè.) continuò a girovagare per la stanza, facendo cadere sguardi curiosi sugli ospiti dell'altra dimensione, persone che aveva conosciuto ma che dubitava si ricordassero di lui: era bravo a risultare anonimo ed era indubbiamente un volto facile da dimenticare; non gli piaceva occupare spazio nella vita delle persone, tanto meno nel cuore, perché non si reputava abbastanza bravo a rimanere. Già era difficile non deludere la propria famiglia – figurarsi se poteva sopportare il peso dell'aspettativa di gente che vedeva una volta ogni vent'anni, se tutto andava bene.
Terribile.
Lasciò perdere quei pensieri solo intravedendo un'Ake solitaria nella folla, alla quale decise di avvicinarsi per solidarietà. «com'era l'orata?» perché canon che i kitchen condividano un (1) neurone e pensino alle stesse identiche cose da dire. Sorrise dolcemente alla special, il bicchiere ancora stretto tra le dita: forse avrebbe dovuto bere prima o poi, ma non era certo di volerlo fare – chiamatela deviazione professionale, Cole sapeva bene che non era mai saggio bere intrugli sconosciuti e colorati; alle volte era pericoloso persino bere i miscugli che preparava lui stesso! Quindi insomma. Disturbato sì, ma scemo no.
Non si soffermò sul fatto che fosse sola soletta, ma la capiva: essere sposati era difficile.
(“ma Cole, tu non sei sposato” ah no? avrebbe giurato di sì.)
«Ho visto le ragazze, poco fa. Pare si stessero divertendo.» Perché non aveva visto la loro espressione all'arrivo dell'assassino di Will, ma okay. Alzò lo sguardo sulla donna al suo fianco, in attesa. Dai, Ake, digli anche tu che hai visto i suoi ragazzi così può rilassarsi.
Anche perché, di che parlano i genitori alle feste, se non di figli? Aiuto.

E quando pensi che siano arrivati tutti i Linguini ecco che entra nella sala in tutto il suo splendore la seconda royal baby della famiglia: Victoire Linguini, l’altra figlia di Lapo, per intenderci.
Victoire non sembrava essere italiana, e soprattutto non sembrava essere una Linguini, chiunque l’avesse vista da fuori l’avrebbe trovata bellissima nella sua semplicità in quell’abito bianco e la pelle eburnea, ma si sa l’apparenza inganna ed infatti con lei probabilmente i geni francesi avevano preso il sopravvento trasformandola in una baguettara con la puzza sotto il naso, quel tipo di ragazza che sembra disprezzare pure l’aria che respira «Hanno già cominciato a comportarsi come dei caciottari?» perché a Vic a differenza del fratello proprio non interessava ingraziarsi la famiglia, la domanda era rivolta proprio a quest’ultimo che aveva affiancato e al quale diede un bacio sulla guancia, stampandogli l’alone del rossetto, in segno di saluto «Ho fatto tardissimo, papà non ne voleva sapere di uscire dal bagno senza aver provato il nuovo prodotto da skincare che ha comprato.» schioccò la lingua sul palato facendo un rapido conto nella propria mente «Con questo siamo a 16, chissà se spenderà tutti i suoi soldi per arrivare ad avere la pelle luminosa come quella di Edward Cullen» esposti tutti i problemi mentali del padre che sembrava essere in crisi adolescenziale, LUI CHE AVEVA DUE ADOLESCENTI IN CASA, si guardò intorno beandosi alla vista di quella sciccheria che tanto le piaceva, non pacchiana ed elegante « A Maman piacerebbe questo posto.» appuntò mentalmente di scattare qualche foto con lo smartphone per mandargliele, e si sa dopo le cose belle c’è sempre lo schianto, così passò in rassegna ad uno ad uno tutti i membri della sua disastrata famiglia.
« La fai bere? Guarda che poi tocca a te portarla a casa» guardò con un sorrisetto il più grande dei Byrne-Linguini « Però potrebbe essere divertente lasciala fare» incrociò le braccia al petto osservando Alessandra che tornava dal bancone con un drink dal colore discutibile, al delirio non ci fece mica caso, non era tanto diversa dal solito dopotutto; la vide offrire quel drink a Tupac e si rivolse nuovamente al fratello «Scommetto tre galeoni che tra poco uno dei due vomita» sussurrò di fianco alla spalla di Leone, beh poteva non amare la sua famiglia, ma zia Crez di sicuro le aveva insegnato come, quando e su chi scommettere e di sicuro quella era un’occasione da non perdere.
«Il colore promette bene!! Dai assaggia prima tu così poi facciamo un sorso tutti» si rivolse a Tupac con la sua solita espressione angelica, non avrebbe mai bevuto quella roba ma per vincere la scommessa una piccola bugia poteva starci, in fondo era a fin di bene, no?

Poteva essere lì per il caos, certo. Poteva essere lì per non perdersi la possibilità di vedere il mondo cambiare, per non perdersi punto, per seguire una storia che amava apprendere e criticare direttamente sul campo, ma non erano quelli i motivi che avevano spinto CJ Knowles, incrociate le iridi verdi di un CJ Hamilton seccato e arrogante, ad entrare nella dimensione alternativa.
Erano un paio d’occhi blu che aveva visto solo una volta, anni prima, e che avevano lanciato esche pur essendo il lago ancora privo di pesci. Il Tassorosso aveva incrociato Adelaide Milkobitch per poco tempo, un addio prima ancora di essere un bentornato, e non aveva avuto i mezzi per comprendere la portata, ancora ignaro di cosa il battito frenetico fra le costole significasse. Sapeva, perchè lo sapeva, che in quel mondo aveva deciso di rimanere; che per qualche fottuto motivo, l’Hamilton infame e bastardo che calpestava la Londra dell’AU, se l’era meritato di più - e voleva capire perché; voleva risposte, ma senza realmente fare domande.
Voleva solo vederla, almeno una volta. Non era tipo da soffrire di solitudine, il Knowles, ben contento di tenere compagnia a se stesso e nessun altro, ma c’era qualcosa di… delicato, nel non avere gli stessi fili che i suoi amici sembravano possedere. Si sentiva meno ancorato a terra, con BJ Reynolds in giro per il mondo ed una sorella che aveva scelto di abbandonarlo due volte. Meno reale. Meno permanente. La cercava nell’enorme sala riccamente – un po’ troppo per i suoi gusti – decorata senza farlo realmente, lasciando che gli occhi chiari veleggiassero pigri sulla folla immagazzinando più dettagli di quanto fosse conscio sul momento. Cercava di associare volti a nomi e ricordi; di completare il puzzle cercando di capire chi, quelle persone, gli rimembrassero, trovandolo ironico e divertente e fottutamente assurdo ed impensabile.
«è come giocare ad indovina chi» commentò placido, abbassando il capo verso l’orecchio della Kavinsky e lo Skylinski, dopo aver fatto la ridicola ed esilarante walk of honor di fronte a tutti, prendendosi applausi e foto che non meritava – che non avrebbero, loro, aver anche solo pensato di fare, sapendo cosa il Knowles ed i suoi compagni rappresentassero.
Si vedeva, che non ci fossero stati. Che non capissero.
Riportò poi lo sguardo sull’Hamilton, il cardine della sua attenzione sino a quel momento – e sapeva fosse reciproco. Non sapeva, né voleva sapere, quale fosse la scusa del telepata, ma gli sorrise arcuando ambedue le sopracciglia. Dal primo, fottuto, istante in cui l’aveva visto, aveva sognato il momento in cui gli avrebbe spaccato il culo. :glitter: terapia :glitter: Lo odiava per motivi che comprendeva, ed altri che preferiva rimanessero ignoti. Il fatto che fosse… adulto, lo disturbava ed affascinava in egual maniera, conscio che lui, alla sua età, probabilmente non ci sarebbe arrivato: era una finestra su un futuro possibile ma non assicurato.
E lo odiava anche per quello.
Magari, ed era un grosso ipotetico, non sarebbe stato il primo ad alzare le mani, ma non significava che non potesse divertirsi.

Avrebbe dovuto ucciderlo quando ne aveva avuta la possibilità. Chiuse gli occhi, un lieve tic al sopracciglio mentre la sottile, grezza, copia di se stesso bombardava la sua coscienza con cruente immagini che sembravano ricordi, sogni, memorie, e che per non essendo alcuna delle tre, logoravano la sua già scarsa pazienza facendolo digrignare i denti. Cristo santissimo. C’erano centinaia di persone lì dentro, e l’Hamilton sembrava incapace di scollarsi quella zecca, sintonizzato sulle sue frequenze con un’affinità che non possedeva con nessun altro – neanche con RJ, quello nato ventisette anni prima da Roy Harvelle e Gemes, probabilmente perché quel CJ era il più tarocco di tutti quelli in circolazione.
Avrebbe preferito ignorarlo per il resto di quella pagliacciata? Sì. L’avrebbe fatto? Eh. Si parlava pur sempre dell’Hamilton, e l’ultima parola doveva sempre spettare a lui. «ridicolo» lanciò un proiettile mentale dritto al Knowles, preciso come un cazzo di cecchino, e lasciò che le labbra si curvassero in un sorriso appena percettibile quando lo vide sussultare. Solo allora abbassò il capo verso la ragazza aggrappata al suo braccio, sentendo solo marginalmente - sempre e solo marginalmente, che era comunque più di quanto chiunque fosse mai riuscito a scalfire – la propria tensione sciogliersi, ammorbidendo lo sguardo.
Meara Cooper. Per qualche, inspiegabile, motivo, sua moglie e la madre dei suoi figli.
«sarebbe davvero una mossa stupida presentarsi qui» prese uno dei bicchieri offerto dai camerieri, ma dopo averne osservato il contenuto, lo riciclò offrendolo al fratello di Meara, sorridendo piatto e scarsamente empatico. «quindi: non mi stupirebbe.»

«cioè capisci perché non sono proprio fatti l'uno per l'altra?»
«lo so» Richard Mitchell-Keen gonfiò le guance con puro, e sincero, oltraggio, spostando i piatti con le tartine per potersi sedere comodamente sul tavolo. Chiuse la vestaglia (ogni anno sceglieva un pov diverso su come presentarsi al Rito; quell’anno era toccato a “vedova ricca e madre single che veste procace cercando di far arrossire gli amici del figlio e di far colpo sui loro padri in versione casalinga”) con un secco gesto del braccio, schioccando la lingua sul palato e poggiando innervosito il mento sulla mano.
Rich si portava appresso tre grandi traumi.
Il primo trauma erano Teddy e Cole. Quando un adolescente Rich era stato accolto in casa loro, aveva davvero creduto che in cambio volessero favori sessuali – come i suoi fan in webcam – ed invece ancora niente; siamo una famiglia gli avevano detto, più volte negli anni, abbracciandolo. Like what? Assurdo. Riceveva soldi senza fare nulla. Gli voleva benissimo.
Il secondo ed il terzo trauma, riguardavano entrambi Ryder Hamilton, l’importante signore della casa discografica che non aveva assolutamente sedotto per i propri CD o quelli di suo fratello slash coinquilino, ma vi pare, che rozzo.
Ok sì. Ovviamente l’aveva fatto per quello, e perché voleva una relazione proibita!! dirty talk nella notte! Nudes inopportuni!! UN AMATORE ESPERTO!! VOLEVA ESSERE IL PICCOLO SEGRETO DI QUALCUNO! FARE ZOZZERIE IN UFFICIO! E cosa aveva ottenuto? Un lavoro da baby sitter: non lo pagava per fare sesso, e neanche per fare sesso con suo figlio, ma per esserne...l’amico. UGH! INGANNO E SLEALTà! Come se non bastasse, aveva una crush storica per qualcuno che si era smarrito negli anni, era rimasto giovane per sempre, aveva dei figli (piccoli e adolescenti??), una relazione stabile, e SE BISOGNAVA ESSERE PROPRIO ONESTI, era anche bruttino. Non c’era paragone con Rich, giovane bello ed aitante – nonché famoso: tutti conoscevano Poornostar. Era un affare. Una catch. Chiunque avrebbe voluto essere al suo posto! Ma niente, Brodaddy l’aveva recluso al misero, meschino ed infame lavoro di badante ad un criminale in erba.
Affogò il proprio dispiacere in una torta al caramello. Si sarebbe allenato il doppio l’indomani, ma se lo meritava, ok?
«è che mia madre si aspettava tanto da mio padre, era un uomo ambizioso da giovane, avevano dei sogni...»
«uh-uh»
«una volta mio padre mi ha chiesto se avevo i suoi stessi sogni, se i suoi sogni si sarebbero mai realizzati, se i miei l'avrebbero mai fatto»
«tu pensa»
«e io avrei solo voluto dire: pa' io di risposte non ne ho»
«assurdo»
«mai avute e mai ne avrò, ma di domande ne ho quante ne vuoi»
«ma pensa te»
«tipo: vuoi vedere i miei 33?»
Non aveva ascoltato una parola. Figurarsi, pensava l’avesse approcciato perchè volesse un autografo. La domanda però la comprese, ed alzò lo sguardo squadrando finalmente l’individuo con cui aveva condiviso gli spazi fino a quel momento.
Ma chi era.
Prese un bicchierino blu, buttandolo giù come uno shottino. Indicò se stesso, poi arcuò le sopracciglia. «amo? non te lo puoi permettere» aveva la faccia da povero, Rich aveva naso per quelle cose. E vorrei dire che senza bere il veritaserum farlocco non l’avrebbe ammesso ad alta voce, ma duh. Certo che l’avrebbe fatto. Il suo tempo era denaro, e quello sembrava non possederne neanche per comprarsi jeans senza buchi. «PAPINO» gridò poi, senza contesto, giusto per vedere in quanti si sarebbero girati. Un esperimento sociale.

«guarda,» posò una mano sul fianco di Will, passandogli di fianco per potersi mettere dalla parte opposta, ed avere una visuale migliore della sala. Le dita della mano libera le strinse attorno al mento di quel demente, ritardato, ma che cazzo ci faccio con te da tutta una vita di William Barrow II il cui metodo di adattamento aveva previsto assumesse una nuova faccia - non efficacemente quanto avrebbe desiderato, evidentemente - voltandolo verso la zona desiderata, quella da cui un paio di ragazze lo osservavano con studiata intenzione.
«hai dei fan» bisbigliò piano, così che potesse sentirlo solo lui, sorridendo come se quella situazione fosse divertente.
Un po’, la era.
Jameson Black Barrel Hamilton era appena uscito da un turno estremamente noioso, più del solito, al Ministero, ed indossava ancora la divisa da Cacciatore, quando passando da Hogsmeade aveva incontrato CJ. Non CJ il tirocinante di Gemes Hamilton, quello tutto lividi e ghigni beffardi e occhiate che parevano lungimiranti pur senza sapere un cazzo - l’altro. Non era il ragazzo con cui aveva combattuto quasi fianco a fianco, ma l’aveva riconosciuto subito. L’aveva sentito vibrare nelle ossa con quel fastidio con cui solamente in pochi sapevano riverberare, e gli era stato confermato dall’occhiata saccente del trentenne dal cappotto scuro e l’espressione impenetrabile.
Ovviamente, qualcosa non andava. Aveva eretto le adeguate protezioni mentali, si era assicurato di essere sveglio e non allucinato, e l’aveva avvicinato cercando di capire se stesse impazzendo, un’opzione sempre più probabile mano a mano che passava il tempo in quel tugurio del twentysomething, o se qualcosa fosse andato nuovamente a puttane. Nessuna delle due, a quanto pareva; avevano trovato un modo per bucare la realtà ed erano tutti invitati ad una festa.
Così.
Come se fosse stato normale.
Jamie aveva riso, poi aveva capito fosse serio, allora aveva mantenuto il sorriso e aveva educatamente risposto con «ok.» dopodichè aveva scritto a Gugi dove incontrarlo senza offrire alcun contesto. Per quanto ne sapeva, poteva essere una booty call – ed ancora, l’Hamilton, non l’avrebbe escluso.
Quindi.
Avevano oltrepassato il portale pur sapendo quanto alte le probabilità fossero che il mondo sarebbe imploso o che sarebbero stati sbalzati in un’altra epoca – Medioevo vero e proprio, forse; magari dinosauri. - ed il cronocineta aveva sempre mantenuto il sorriso, perché quando la tua vita diventava così senza senso, rimaneva ben altro poco da fare. «non essere rude, saluta.»

Il come Heidrun Ryder Crane, Milkobitch a tempo perso, fosse arrivata all’Aetas, non ci è dato saperlo. Lei certe cose le sentiva, con quella connessione tutta speciale che possedeva per il caos e le feste; se c’erano guai in vista, la Crane era in prima fila e con tanto di striscioni. Non era mai finita in quella dimensione per errore: ci era andata per scelta, alla richiesta d’aiuto di un ragazzino uguale a Barbie ed una sorprendentemente felice Jericho. Combattere guerre non sue, d’altronde, era una specialità della mimetica.
Ne era rimasta impressionata, e non solo perché avesse visto morire il loro Jeremy.
C’era qualcosa di… assurdo, e confortante, nel rendersi conto che in una vita al contrario e tutta diversa, tutto tornasse (tranne Lemon e Ham, ma che ne sapeva la Crane). Che ci fosse Roy, non Run, e che avesse il suo stupido, adorabile Gemes; che fosse amica di Vic, di Murphy. Che i Milkobitch fossero comunque finiti sulla sua strada. Per una, fottuta, volta, anziché sentirsene imprigionata, si era sentita libera - libera di essere; di avere; di permettersi una vita che credeva di non meritare. Ecco perché quando aveva scorto quella breccia, per quanto assurda ed irreale e pericolosa, aveva trascinato con sé chiunque le fosse capitato a tiro: era l’avventura di una vita.
«è un’esperienza che non puoi perderti», aveva detto a Lupe, tirandola per il braccio.
«ti voglio bene», aveva detto a Mac, guardandolo solenne prima di trascinarlo per la spalla.
«e poi, mica vi abbandono!»

Aveva mentito.
Ma in quel momento, non le importava. Era tutto insensato, e bellissimo, e per qualche folle e fantastico motivo c’era un Mac (e non aveva visto l’altro!!) anche lì, il che implicava che avessero avuto Bodie. Un Mac GRANDE! Che PARLAVA CON LE PERSONE! ORGANIZZAVA FESTE! APRIVA PORTALI DIMENSIONALI! Aveva proprio preso tutto da mamma, e poco importava che in quel mondo (manco nel suo? quisquilie) non la fosse. C’erano un CJ ADULTO! Con DEI FIGLI – li aveva visti! E C’ERANO QUELLE FANTASTICHE BEVANDE COLORATE E BELLISSIME.
(E non aveva ancora conosciuto IL MEGLIO: due turo! Una nipote! UNA SORELLA CHE NEANCHE SAPEVA DI AVERE NEL CANON!)
L’universo avrebbe potuto aprirsi ed ingoiarli tutti, ed Heidrun se ne sarebbe andata con il sorriso sulle labbra.
Aveva abbandonato la maglietta da un pezzo, arrotolandola sulla fronte come una bandana, e si trovava cvhiaramente al centro di quella che credeva essere la pista da ballo – e che se originariamente non la era, la era appena diventata. Il fatto che anche nell’AU Lady Gaga fosse un must delle feste, la diceva lunga su(lle priorità di Run.) come il destino, talvolta, esistesse.
Neanche immaginava quanto.
«Hello, hello, baby / You called, I can't hear a thing »
«I have got no service / In the club, you see, see»
Scontato e naturale, che avesse trovato una compagna di danze. Non la guardò realmente, ma ne percepì la presenza; lo scuotere degli ingestibili capelli bruni le impediva di cogliere dettagli sulla sua nuova migliore amica - era bionda - a cui si avvicinò saltando, euforica all’idea di mettere in imbarazzo la Roy Harvelle di quell’universo.
«Wha-wha-what did you say? / Oh, you're breaking up on me»
«Sorry, I cannot hear you / I'm kinda busy»
«k-KINDA BUSY»
«K-KiNdA bUsy»
«sorry i cannot hear you»
«I’M KINDA BUSY!»
E fermandosi, pronta a gridare il ritornello con quanto fiato avesse in gola, ebbe – ebbe uno di quei momenti. Quelli che sapevano di già visto, e di già vissuto. Quelli che le facevano sorgere più domande di quanto fosse avvezza farsene, e che pungevano il piccolo lato di lei logico e sensato; quelli che demandavano delle risposte, a cui, puntualmente, la Crane si rifiutava. Un prurito fastidioso al palato, ecco di cosa si trattava. Una sensazione a cui si era abituata, ed a cui non aveva più dato peso - sbagliando: avrebbe sempre dovuto fidarsi del suo istinto; stomaco e cuore sapevano cose che la testa rifiutava di credere. Quando aveva iniziato ad usare la testa?
(come meccanismo di difesa, per proteggersi da un ovvio a cui non sarebbe stata pronta)
Non aveva mai collegato lo sguardo giada di CJ al proprio. Non si era mai interrogata sulla ragazza incontrata anni prima, quasi una vita, che le aveva sorriso un addio pur senza conoscerla. Non si era fatta domande su Amalie e Maeve fino a che non aveva saputo; su Kieran e Murphy; e, senza conoscenze pregresse, avrebbe continuato a non farsene su Turo e i fratelli Daniels. Non avrebbe saputo dire, guardandosi intorno, chi fosse figlio di chi, né avrebbe saputo riferire a Murphy quali delle proprie OTP fossero endgame nell’AU.
Eppure. Qualcosa, nei luminosi occhi chiari della ballerina al proprio fianco, bloccò tutti i processi in corso, costringendola a bocca aperta e cuore sulla lingua. Familiare c’entrava poco, e c’entrava tutto, con il vuoto allo sterno che sentì, quasi gliel’avessero scavato in quel momento e non un’esistenza prima. Era qualcosa di più primordiale. Era qualcosa per cui si svegliava al mattino, ogni tanto; che la teneva sveglia di notte, che soffocava in un bicchierino di whiskey in più; qualcosa a cui si appellava quando cercava, a suo modo, di cambiare il mondo in meglio.
Qualcuno.
”Raccontami qualcosa di te”
Indietreggiò. Indietreggiò. Ed indietreggiò ancora, cercando di placare un battito folle ed insensato. Sapeva tanto di attacco di panico, quella roba lì – quella in cui il fiato non arrivava nei posti giusti, e la testa non stava all’altezza giusta – ma non poteva esserlo, no? No non avrebbe avuto senso, perchè avrebbe dovuto, non.
Non. Scosse la testa cercando di ridere, finendo solo per fare una smorfia buffa e spaventata.
Forse c’era qualcosa nel drink. Anzi, sicuramente c’era qualcosa nel drink, perché toccandosi il ventre scoperto, lo trovò umido di sudore freddo. Una reazione decisamente spropositata ed inappropriata, e non nel senso divertente con cui era solita reagire alle cose.
Quello, era diverso. Sapeva di polvere e di legno marcio e di colpi di fucile e di addio.
Erano passati sei anni. Credeva che dopo tutto quello accaduto nel mezzo, l’avesse superata. La vita di Run era una vita fatta principalmente di errori, e ne era perfettamente consapevole. Non li rimpiangeva; magari si odiava un po’ per quanto fatto, ma non l’avrebbe fatto in altro modo: nel bene o nel male, l’avevano portata ad essere quello che era, dov’era e com’era, e negli anni aveva cercato di rimediare ai danni passati al meglio possibile.
Ma uno.
Uno sbaglio. Un fallimento. Qualcosa a cui non poteva rimediare con un paio di parole dolci, o una torta dalla glassa colorata. Non era colpa sua, ma ne sentiva comunque la responsabilità come lo fosse stato.
Perchè
”Posso restare un po’ con te?”
Perchè
”Papà dice che sono un mostro”
Perchè
”Devo portare un messaggio”
Afferrò il braccio di qualcuno di passaggio (ciao Ford) strizzandolo fra le dita e deglutendo febbrile. La conosci, avrebbe voluto chiedergli, per assicurarsi di non essere pazza. Come si chiama, perché era impossibile e voleva farsi una risata e bersi un goccio (bottiglia) di Tequila. Aveva intravisto Wren, da qualche parte; magari oltre ad un bambino, aveva portato qualcosa da smezzare con cui passare il tempo. «sono più simpatica di roy» umettò le labbra, mollando la presa e cercando di racimolare dignità e senso. Tentò un sorriso, scollandosi i capelli dal collo e le spalle. «dimmi i fun facts del tuo mondo e ti dirò quelli del mio»

Timothy Cohen, ancora accaldata dalle danze scatenate di poco prima, rimase: interdetta. Si guardò attorno, occhi azzurri pieni di confusione e senso di colpa. Aveva – aveva detto qualcosa di sbagliato? Strinse le labbra fra loro, una mano ancora allungata, e mai stretta, verso la finta Roy a cui si era approcciata per ...per? Includerla, forse. Non sapeva esattamente come quello scambio dimensionale fosse successo, ma se le stelle l’avevano permesso, doveva essere giusto; senza contare che, malgrado tutti negli anni le avessero detto di non farlo, Tim si fidava di Percy.
D’altronde, Tim si fidava di tutti.
Indossava le emozioni come un profumo costoso, lasciando la loro impronta ovunque andasse. Si era sempre definita innamorata prima ancora di amare effettivamente qualcuno, perché lo era stata: del sole e della pioggia, delle piante e gli animali, delle persone e gli eventi. Dell’oroscopo, e le stelle, e le galassie sconosciute su cui era certa esistessero altre forme di vita. Della sua famiglia.
Entrambe, le sue famiglie.
Amava suo padre, Robert Hale. Ricordava come le accarezzasse sempre i capelli prima di andare a dormire, e le dicesse fosse la bambina più brava del mondo.
(Non ricordava di come l’avesse guardata, quando aveva scoperto avesse la magia; di come le avesse gridato fosse un mostro, tirandole i capelli fino a strapparli alla radice).
Amava i Cohen che l’avevano adottata quand’era solo una bambina terrorizzata. Amava lo zoo che avevano inaugurato cinque anni prima, ed in cui lavorava a tempo perso, quando non era impegnata a prendere appunti per Elite (prendere appunti: guardare serie tv con arti marziali e non!! segnare le scene di lotta più belle da far vedere in classe!! JACKIE CHAN GURU). Amava il potere che le avevano donato nei Laboratori, e che le permetteva di curare la natura e comprenderla.
Amava i suoi cugini, i Cooper.
(Ed amava Rowan Quinn, ma quello era un altro discorso.)
Da un grande amore derivavano grandi responsabilità, nel suo caso occhi pieni di lacrime e sguardo abbassato verso il pavimento al primo accenno di aver sbagliato qualcosa, o aver deluso qualcuno. Lì puntò lo sguardo in quel momento, lasciando che la canzone finisse e ne iniziasse un’altra. Non avrebbe pianto alla festa di Percy. Non avrebbe pianto alla festa di Percy dove stavano ospitando persone provenienti da una dimensione diversa. NON AVREBBE PIANTO ALLA FESTA DI PERCY DOVE STAVANO OSPITANDO PERSONE PROVENIENTI DA UNA DIMENSIONE DIVERSA ED IN CUI C’ERA DI SICURO GENTE Più TRISTE PERCHè MORTI VARI ECCETERA ECCETERA COME AVEVA POTUTO PERMETTERSI DI ESSERE COSì EGOISTA E SENZA CUORE. Deglutì, stringendo i pugni e drizzando le spalle.
Non cercò Elite per piangere un pochino, sarebbe stato davvero sus (...sì, lo fece, ma - ma, era decisamente impegnato), né andò da Vic, anche se sapeva che gliel’avrebbe permesso perché un po’ le voleva bene, né da Barrow o Meara. Si stampò un sorriso allegro sulle labbra, avvicinandosi invece ai suoi studenti. «la danza non è il mio forte» indicò un punto imprecisato alle proprie spalle, aggiustando i due space bun disfatti dal movimento e giustificando la fuga della ragazza dalla pista da ballo. Corrugò lievemente le sopracciglia verso Hamal, una smorfia amichevole in direzione della ragazzina lanciatissima (letteralmente) sulla folla. «vi state divertendo?»

Barrow Cooper era notoriamente astemio.
(e già con questa frase potremmo considerare il post finito, chiudete l'internet, spegnete tutto)
questo non escludeva che nei momenti clou della vita non si facesse un goccetto, come alle feste di Capodanno con il classico flute di champagne per un brindisi, o prima di entrare in sala parto — ma quello era stato un errore dettato dalla disperazione per il quale aveva già pagato a sufficienza: gli insulti che si era beccato da una molto gravida e molto sofferente Amalie Dallaire, mentre lui ubriaco perso flirtava con l'infermiere di turno, erano stati brutali e onesti, ma giusti.
«aww grazie, troppo gentile» come dicevamo, barrow Cooper era astemio, ma quando Cj Hamilton gli mise tra le mani un bicchiere di dubbia provenienza contenente del liquido rosa fluo, l'agente non accennò nemmeno un tentativo di rifiutò; al contrario, sulle labbra gli si dipinse un caloroso e sincero sorriso. come potesse mettere in galera spacciatori e signori della droga con quella faccia da himbo che si ritrovava rimaneva per tutti un vero mistero «ma solo un sorso, eh, che poi-»
che poi
che poi
«ma ve l'ho già detto che stasera siete più carini del solito???» normalmente avrebbe saputo di rischiare la vita passando un braccio attorno alle spalle dell'Hamilton (cj, non Freddie. Freddie poteva spupazzarlo come e quanto voleva ♡), ma in quel momento l'alcol/pozione magica stava già kicking in e barrow viaggiava su un treno ad alta velocità chiamato amore — della rottura di cazzo che era l'architetto delle mie brame non poteva fregargliene di meno. perché gli voleva bene, a quella faccia di merda, quasi quanto ne voleva a Meara: mise l'altro braccio proprio attorno alla vita della sorella, appoggiando il mento sulla sua spalla sfiorandole poi la guancia con un bacio «uuuHHH, ma quello è-»
Trent.
Rich.
wren.
amos.
«aaaaahhh e quella è-»
run.
soledad.
Vic (la sua, non lapina).
a tutti e tutte barrow arrivò rumorosamente alle spalle, annunciando se stesso con abbracci e strusciamenti e bacetti più o meno casti; nel percepire i vibes non proprio positivi emanati dalla Crane, la paternità del trentacinquenne venne a galla in tutta la sua gloria, e nel farle pat pat sulla testolina si soffermò anche a sfiorarle la fronte con le labbra socchiuse. era quello che faceva sempre con le sue bimbe (la piccola Erin, ma anche Row) quando soffrivano — e barrow soffriva con loro.
poi ripartì, girando su se stesso come una magnifica trottola, il bicchiere portato di nuovo alle labbra tese in un sorrisetto: l'aveva vista. una chioma bionda inconfondibile, quella di Amalie Dallaire, che per anni il Cooper aveva solo potuto sognare di accarezzare; da ragazzo immaginava come sarebbe stato giocare con quelle ciocche dorate, respirare il suo profumo tenendola stretta tra le braccia. ci aveva messo UNA VITA!!!! per conquistare la ragazza dei suoi sogni, ma alla fine (contro ogni scommessa fatta da quelle bestie sataniche dei suoi amiki) era riuscito nel suo intento: portarla ad un livello tale di disperazione da innamorarsi.
non smettete mai di inseguure i vostri sogni, kids.
«baaAAAaaby ritorna da meee e metti via quella pistolaaa» dondolandosi sul posto barrow arrivò alle spalle di Amalie, la fece roteare su se stessa pronto a concederle un casquè; cosa che effettivamente fece, ma all'amalie sbagliata — ma barrow cooper non era jayson, nemmeno da ubriaco, e fu abbastanza reattivo per riconoscere il suo errore prima di compierlo (anche questa volta l'achievement lo facciamo domani) «tu non sei ams» fronte corrugata sotto ciuffi scomposti di capelli biondo cenere, lo sguardo del poliziotto passò molto lentamente dal volto della Shaperd ad una sola spanna dal proprio, a quello della Dallaire che lo fissava dall'alto come si guardano i peggiori errori mai compiuti nella vita.
e questo, bitches, it's called love.
«ciao ams!» le sorrise, ancora con l'altra Amalie tra le braccia, cosa di cui si rese conto solo in seguito come un internet explorer qualunque «scusa, vabbè, questo è un sogno, forse una favola.. sono barrow!» nel caso la bionda non avesse capito «e quelle sono le mie bimbe» indicò row ed erin, mentre la prima gli si buttava addosso e barrow la afferrava al volo svolgendo in modo egregio i suoi compiti di padre «MY BABY» che ve devo dí, è fatto cosi «ma barruly c'è? È ARRIVATO?» non piangere barrow non piangere trattieniti!!!!!! «BA/AAAAA/RRY :')»

«è come giocare ad indovina chi» detto tra noi, barry ne avrebbe fatto volentieri a meno. l'ultima volta che aveva messo piede attraverso un passaggio intradimensionale non era andata proprio benissimo, per usare un eufemismo — basti dire che morire, alla fine di tutto quel casino, non era stata la cosa peggiore «e infatti fa schifo» commentò, altrettanto placido, osservando più che altro il pavimento lastricato davanti ai suoi piedi; l'idea di ritrovarsi in mezzo a quella gente lo faceva sentire a disagio, non tanto per gli applausi e le urla e tutte le altre cazzate.
barrow skylinski non pensava mai al futuro, preferendo vivere la sua vita un quarto di canna alla volta, e li il futuro glielo stavano praticamente tirando in faccia; con una randellata sui denti «chissa cosa cazzo c'hanno da applaudire» una domanda sincera, quella del corvonero. erano passati solo tre anni (solo????) da quando, intrappolati nella realtà alternativa, avevano dovuto affrontare per l'ennesima volta i loro demoni — versioni improbabili di loro stessi, volti amati a sporcarsi di sangue e fango, rumori assordanti e poi troppo silenzio. ma non ricordava nulla, barry, che giustificasse quell'eccitazione generalizzata, quegli sguardi di meraviglia e stupore. forse perché chi li stava accogliendo con tanto calore quel giorno non aveva visto un beneamato cazzo.
sollevando le iridi grigio azzurre lo skylinski incrociò per un istante quelle altrettanto chiare di Victoria Quinn; non sorrideva affatto. «madonna se sei uscito brutto» commentò, quando, fermando il passo accanto a Cj, ne seguì lo sguardo trovando ad attenderlo dall'altra parte della sala una versione invecchiata male dell'amico «pensi di mandarlo o state a farvi gli occhi dolci tutta la sera?» dopo tutto non erano li per quello?
picchiare l'Hamilton, non la cosa degli occhi dolci.
«BA/AAAAA/RRY :')» oh no «ah, cazzo.» sentendo prima di tutto il gomito di sersha che gli si ficcava nel fianco destro, barry ruotó su se stesso.. e affrontò il suo destino: non tanto barrow cooper— anche lui entrato nella fase calante della sua vita con molta poca grazia (barry ma taci poteva andarti molto peggio ti sei mai visto allo specchio???????), quanto, beh, le amalie «ams?» ce n'erano tre, ok? una era sicuramente la sua - nemmeno barry era come jayson Matthews -, una stava per qualche strano motivo abbracciata a koala sulla schiena di barrow e l'altra doveva essere la Dallaire.. con in braccio un neonato? lattante? sgagno???? «che succ.» «BARRY CE L'HAI FATTA SEI VENUTO ANCHE TU!!! MI RICONOSCI???» ಠಿ_ಠ
«no»
«SONO BARROW, BARROW COOPER!»
ma perché urlava
«GUARDA, HO UNA FIGLIA!!!»
barry sbatté le palpebre due volte, rapidamente: i pretend i don't see «bravo, buon per te. ams-»
«Ah, e indovina!!!! MI HANNO PROMOSSO ALL'ANTIDROGA»
finalmente, barry aveva toccato il fondo.
con il dramma negli occhi e nel cuore, si voltò verso sersha e cj, che aveva chiaramente altri problemi ma sticazzi! quella era un'emergenza «torniamo indietro» e sta a vedere che non potevano.

“Vado a cercare” che nella lingua di Demi si traduceva in: “fuggo nel bagno più vicino e mi chiudo lì per tutta la sera.”
Kenneth non sarebbe stato fiero di lei, ma allo stesso tempo: sti cazzi. Non era proprio nella posizione più giusta per giudicare (e giudicarla) quindi poteva tenersi i suoi commenti e le occhiate sbieche per sé.
Chiuse il getto d'acqua con cui si era rinfrescata la faccia (cons dell'essere on fire ventiquattro su ventiquattro, la sua temperatura era sempre elevata e le guance arrossate come quelle di una bambola di porcellana) e si soffermò ad osservare il proprio riflesso nello specchio elegante e antico. Era un vero disastro: i capelli sfuggivano dall'acconciatura realizzata in fretta e da mani poco esperte (le sue.) (nell'AU non ha avuto sorelle e cugine con cui far pratica) e ciuffi rosa e biondi cadevano ribelli un po' ovunque; il trucco era colato intorno agli occhi e il rossetto sbafato per colpa del tramezzino che aveva divorato non appena arrivata. Demetra Kingsley non era fatta per feste del genere; e feste del genere non prevedevano mai, nella lista degli invitati, le Demi di quel mondo.
O di qualsiasi altro mondo.
In un impeto di ira nei confronti dei mondi, dell'ingiustizia e anche un po' di se stessa, rifilò alla Demetra nello specchio un bel dito medio – poi come se non fosse abbastanza per sfogare la propria rabbia (non lo era), diede un calcio al secchio riversando il contenuto di fazzoletti bagnati sul pavimento lucido. Si concesse anche un urlo con tanto di pugni stretti lungo i fianchi, prima di marciare fuori dal bagno con passo pesante e sguardo più risoluto: ogni tanto doveva lasciare andare la propria frustrazione per poter tornare ad essere un essere umano semi funzionale. Meglio farlo lì, al riparo da sguardi criticanti e bocche pronte a giudicarla, piuttosto che rischiare di sbottare contro qualcuno dei partecipanti.
Quando tornò a girovagare nella folla di invitati imbellettati, si sentiva quasi bene.
Uno dei camerieri le passò davanti e automaticamente la pirocineta alzò una mano per afferrare un bicchiere, finendo invece con l'accarezzare involontariamente le dita di qualcun altro. Le iridi verde bosco della special incontrarono quelle grigio-azzurre di un Percy con qualche anno di meno, che visto il disguido si affrettò ad allungarle uno dei bicchieri che il povero cameriere, spettatore silenzioso di quella scenetta, aveva ancora sul vassoio.
«Oh, grazie!» E dopo aver fatto toccare il suo bicchiere con quello dell'ospite dell'altro mondo (sì, dai, era abbastanza sveglia da esserci arrivata!) mandò giù il primo sorso di Eppi rosso. «Anche tu ti chiami Percy?» chiese al minore, incuriosita. E basta, non conosceva abbastanza il BMW per poter chiedere se avessero altri punti in comune. «Io sono -»
«DEMETRA»
Di poco non le scivolò il flute dalle mani nel sentire quella voce chiamarla dall'altra parte della sala. Spalancò gli occhi rivolgendo al suo compagno di bevute un'espressione impossibile da decifrare, poi lentamente si voltò in direzione di Florence.
«VIENI SUBITO QUI.» Doveva proprio?
Senza perdere di vista l'Auror, si avvicinò con la testa al biondino e sussurrò: «mi aiuti a sparire, miao?» perché non è che avesse molta voglia di farsi fare una tirata di orecchie davanti a tutti. Solo con un secondo di ritardo si rese conto di aver miagolato. Ad alta voce. Cioè, lo faceva spesso quando parlava con la sua micetta ma... era la prima volta che le capitava in pubblico. CARINO!!! «Lei è-» si strinse nelle spalle, riflettendoci, poi optò per un semplice «mia sorella, miao.» Non poteva raccontare tutto tutto al ragazzo, non aveva molto tempo: Florence camminava sorprendentemente veloce pur indossando scarpe che sembravano tutto fuorché comode se paragonate ai Doc Martens che Demi aveva ai piedi (indossati sotto alla gonna di tulle rossa). «Ti prego non mi lasciare, okay? Miao» Magari la presenza dell'ospite di un altro mondo avrebbe dissuaso Flo dal commettere un omicidio: poteva dirlo dal mondo in cui stringeva le labbra e dallo sguardo azzurro incupito come il cielo scozzese in inverno che non l'aveva ancora perdonata per il loro litigio.
E pensare che Demi aveva voluto cercarla per parlare con lei........ ora non era più così sicura di riuscire a farlo.
«Posso tenerti la mano? Miao.» Una richiesta peculiare – così on character per una Demi. Alla fine, però, scosse la testa. «No, anzi. Non vorrei bruciacchiarti involontariamente. Miao» Era già successo in passato con il povero Albie.
Quando la maggiore era ormai a pochi passi, Demi alzò entrambe le mani pronta a chiedere pietàperdonoscusa. «Flo, io -» ma l'altra non la lasciò finire, avvolgendola in un abbraccio inaspettato. Demi spalancò gli occhi, portandoli brevemente su Mac prima di ricambiare l'abbraccio della Cox-Hill. «Parliamo.» «O-okay, ma prima ti presento il mio nuovo amico! Miao» In che senso non erano nuovi amici scusa tanto.
«Lui viene da-» ed indicò verso l'alto, poi ci ripensò e indicò il basso. Poi, confusa, lasciò perdere. «Sì, insomma! È uno di loro.» Ma loro chi? Boh, loro.
E con un paio di ultimi «miao!», mandò giù il resto del drink.



«Sono in ritardo? Ti sono mancato?»
«Sì e no.» Non rispondevano necessariamente in ordine alle domande poste, ma tanto Kenneth non aveva dubbi che Dex non desse molto peso alle risposte, avendo già scelto l'esito della conversazione nella propria testa. Ed infatti continuò imperterrito. «Ah, che domande, certo che ti sono mancato.» Non si scansò quando lo special cercò il contatto fisico e lo lasciò fare, prendendo intanto nota dell'outfit particolare con cui aveva deciso di presentarsi. «Dex, lo sai che non è una festa in pisc- OHI.» Gli mise una mano sulla faccia, cercando di allontanarlo: non era quello il momento di titillare buchi come una Rob qualsiasi. (Sì c'è una Rob in qualsiasi au, e tutte titillano buchi).
Quando aveva letto quel “Cuba, perché?” non ci aveva pensato più di tanto, come se fosse una cosa estremamente normale; e se conoscevi Dexter Chesterton, lo era. Ma non avrebbe mai pensato si sarebbe presentato conciato così alla cerimonia del Rito.
«Aggiornami Kenny, cosa mi sono perso?»
«Così su due piedi,» sorvolò – almeno per il momento – su quel “Kenny”, preferendo studiare il look da spiaggia del criocineta dalla testa ai piedi. «direi i vestiti.» E, puntuale come non lo era mai, Dex pensò bene di liberarsi anche dell'unico strato di stoffa che copriva il fisico allenato e abbronzato.
«Okay, signor Baywatch.» Quello era il suo segnale: doveva intervenire. Si tolse la giacca e la passò sulle spalle dell'altro, «e non mi interessa se hai caldo, non mi faccio cacciare dalla festa per i tuoi atti osceni in luogo pubblico» anche lì: non sarebbe stata la prima volta.
Lo guidò appena fuori il cerchio di gente, lasciando che la distrazione Eugene Jackson rubasse le attenzioni degli altri presenti. «Ma quale menopausa.» Con due dita a stringere il mento del minore, lo costrinse a guardarlo negli occhi, cercando in quelli scuri di Dex prove che avesse fumato qualcosa. O peggio. «Hai di nuovo accettato caramelle da sconosciuti?» Mantenne salda la presa e il contatto visivo ancora per qualche istante, attento, poi abbassò giusto un secondo le palpebre quando capì. «Hai bevuto.» Fergie gliel'aveva detto, no? Che i drink quella sera erano speciali e che “diversi colori avevano diversi effetti”. Lasciò andare il viso di Dex, ma gli lasciò anche la giacca. «Allora forse sì, potresti avere la menopausa.» Insomma, nessuno gli aveva detto quali effetti avessero, quindi poteva essere di tutto. Era solo molto ironico che il criocineta avesse le vampate. E infatti, Kenneth si lasciò sfuggire una risatina prendendo nota dello stato (pietoso, smack) del Chesterton.
«Beh, adesso non fai più le battute sui bollenti spiriti, eh?» Tutto facile quando quello con la temperatura corporea elevata, tra i due, era Kenneth. Piegò il volto leggermente da una parte, sempre ridendo. «O sul bisogno di docce gelate.» Era proprio: uno scemo.
(Ma era il suo scemo.) (Ahilui)
Gli diede qualche secondo per (rispondere) ricomporsi, poi chiese: «è passata? No, chiedo... perché non hai molto altro da togliere.» E insomma: dubitava che il BMW volesse spogliarellisti alla festa (unless).
Troppo vicino per non sentire le parole di Eugene, scambiò un'occhiata confusa con Dex a cui chiese: «Mayali Galattici? Voglio... sapere?» Probabilmente no. Ma incrociò comunque le braccia al petto prestando attenzione al professore dell'altra Hogwarts, troppo curioso (Kenneth as in incuriosito dal tutto, ma anche Euge as in che persona peculiare.)

In linea generale, non era strano sentir bussare alla propria porta. A casa di Stiles e Connor? Sì: nessuno li cercava direttamente al loro appartamento, se non testimoni di Geova e il signore delle caldaie a cui Stiles, da venticinquenne maturo qual era, faceva sempre rispondere il Walsh. Sporse la testa fuori dal bagno, lo spazzolino ancora fra i denti. Gli occhi color miele rimbalzarono da una parte all’altra della stanza cercando qualcuno (chi) che rispondesse al suo posto, e non trovandolo, si obbligò a
… Aprire? Ovviamente no.
A nascondersi, ed ignorare in prima persona.
Ma l’ospite non demorse, persistendo nel battere le nocche contro il legno finchè non scoprì l’esistenza del campanello, ed a quello si aggrappò come se ne andasse della propria vita. Non capiva esattamente per quale motivo un suono così innocente gli causasse un tale ingente afflusso di adrenalina, ma lo Stilinski aveva imparato che c’era ben poco da capire, nell’universo ed i sistemi e quello strano corpo in cui si ritrovava da un quarto di secolo: ogni tanto, andava così. Non avevano uno spioncino (Stiles l’aveva fatto rimuovere per il timore di affacciarsi e trovare boh, una maschera ad osservarlo impassibile da attaccato al vetrino) e per quanto l’idea di infilare un coltello sotto la porta come in Sign per osservare l’intruso lo titillasse, decise contro perchè aveva già abbastanza problemi senza accollarsi una denuncia per tentato omicidio, o la nomea da inquietante serial killer.
Quindi insomma. Era adulto e vaccinato. Ingoiò il dentifricio con una smorfia, leccando i rimasugli agli angoli delle labbra e togliendo l’eccesso con il dorso della mano, e con lo spazzolino ancora stretto nel pugno pronto ad essere usato come arma contundente (già riusciva a vedere i titoli dei giornali locali: ”Bravo ragazzo della porta accanto schiva l’assalto grazie all’Oral B dalle setole dure”), aprì la porta.
«ma cosa» Battè le palpebre, prendendo nota dei dettagli in un misto di paranoia e terrore ed angoscia esistenziale che solo in pochi potevano dire di aver provato - lucky him! « ma cosa» lasciò cadere lo spazzolino a terra, spalancando la porta e lasciando entrare il ragazzo sporco di sangue e polvere ??? !!!! ???? !!!!!! E nell’esatto momento in cui dalla bocca di Stiles uscì un confuso e impanicato « mAC?» l’altro disse «oh, andrew» e si guardarono una manciata di secondi senza battere ciglio. Stiles ebbe la netta impressione di aver sbagliato, da qualche parte.
Cioè. Non aveva ancora fatto niente, e già percepiva la delusione del Corvonero come dita a tamburellare sulla spalla. Il suo era quasi un super potere; gli altri potevano solo sognare di avere quella rapidità nell’infrangere i sogni di gloria di chicchessia. «mac?» Vorrei dire che in quell’istante Stiles comprese, e tutto ebbe senso, ma ovviamente non fu così. Come avrebbe potuto? Erano passati così tanti anni da quello strano crossover - e, insomma, nel mentre era anche morto - che aveva iniziato a dimenticare; i dettagli si erano fatti sfocati, e quello che un tempo aveva avuto senso, aveva smesso. Quand’era tornato in vita, si era detto che Mckenzie e Barbie fossero iquietantemente uguali a Frankie e Percy; che Madelaine e Sam fossero due gocce d’acqua; conoscendo gli altri tre, aveva… cambiato priorità, ecco, dicendosi che si trattasse solo di una somiglianza, e che capitasse di continuo - chi era lui per giudicare, con due gemelli!
Quindi.
«mckenzie?» aveva preso una botta in testa? Amnesia? L’aveva - l’aveva offeso? Fu rapido, ma colse comunque il briciolo di gelo e disappunto negli occhi grigi dell’Hale.
«percy»
«la memoria?» cosa perse.
(sono troppo simpy)
Quando lo guardò come se fosse veramente stupido, ebbe un vago senso di deja vu. Non era da molti riuscire a farlo sentire così demente, ed in così poco tempo (...comunque più della media per chiunque altro, ma non così tanti. E mai Mac) ma l’altro ci riuscì benissimo.
E la sofferenza che fino a quel momento aveva contorto i tratti del giovane, si appianò come non fosse mai esistita.
«percival. buckingham meadows volkswagen. sotto sopra» il calore abbandonò il tono di voce, lasciandolo distaccato e con quello che sapeva tanto di rimpianto, ma Stiles non avrebbe saputo dire per cosa.
« oh» ah ecco, quello spiegava tante cose.
« oh???» No, in effetti non spiegava assolutamente niente.
Aprì la bocca e la richiuse, ancora lasciandolo sanguinante sull’uscio della porta, osservando un punto oltre le sue spalle come se avesse avuto tutte le risposte. Non le aveva, e dopo secondi che parvero anni, Percy si schiarì la voce e sospirò rauco. «posso entrare?» il tono sofferto era tornato, e Stiles si prodigò come il bravo infermiere che non era, perchè in effetti era uno Psicomago e (non. comunque) si vedeva. Quando l’altro disse fossero solo graffi, e che gli sarebbe bastato sciacquarsi il viso, Stiles lo lasciò fare, riflettendo su -
Beh
Sicuramente qualcosa, anche se quando l’altro uscì dal bagno tamponandosi il viso con l’asciugamano, non avrebbe saputo dire cosa. Gli offrì qualcosa da bere e da mangiare; l’altro rifiutò con un tono asciutto che un meno sconvolto Stiles avrebbe compreso fosse scetticismo, ma quello Stiles accettò annuendo distratto.
« sei uguale»
«…»
« a mac, dico. ma uguale»
L’espressione del BMW era indecifrabile; da narratore onnisciente, vi dico che gli girassero i coglioni. «ok»
Si guardarono.
«ma anche a percy»
«oh, mio. sono sconvolto»
« no, nel senso, sono passati tre anni…?»
«non per me»
Chissà. Forse Percy aspettava che fosse Stiles a fare le domande intelligenti. Forse nei nove anni di distanza dallo Stilinski, si era dimenticato con chi avesse a che fare. Stava di fatto che rimasero un’altra manciata di secondi in silenzio, e lo Psicomago potè quasi giurare di vedere un’ombra divertita nell’espressione dell’altro - ma doveva chiaramente essere un’impressione, perchè se si trovava lì, nel loro mondo, non doveva esserci nulla di cui ridere.
« quindi.» E visto che Percival non era rinomato per la sua pazienza, sospirò drammatico ed iniziò a raccontare:
di come per loro fossero passati pochi mesi da quando si erano incontrati;
di come il portale ed i viaggi avessero causato una contrazione di quanti e metà del mondo così come l’avevano conosciuto fosse sparito in uno schiocco di dita;
che avessero bisogno di aiuto e risposte;
che avesse necessità di sapere cosa fosse successo dopo la loro partenza.
Così, Andrew Stilinski raccontò.
L’ultima disperata battaglia a scuola. Il sangue - tutto quel sangue - e la sua morte. Non nascose nulla al ragazzino del sottosopra, descrivendo come si fosse svegliato dopo giorni ore o mesi, come non riuscisse a dormire, come sentisse che la propria autonomia fosse limitata, come i vuoti di memoria si facessero sempre più frequenti; l’ascesa di Seth; la sua scarsa presenza pubblica, tanto che in pochi ricordavano la sua esistenza, ed anche loro tendevano a scordarlo.
La prigione sotterranea.
«ho bisogno di vederla»
L’aveva portato ad Hogwarts, prestandogli una divisa vecchia - e sudando per tutto il tragitto, conscio di aver portato fra le mura del castello un intruso, consolandosi solo conscio del fatto che sembrasse Mac: bastava solo non gli parlassero e non lo guardassero e non lo ascoltassero. - e gli aveva mostrato la targa con i nomi.
Percy li aveva letti tutti, qualcosa - qualcosa - nello sguardo e la linea delle labbra.
Poi: «ora possiamo andare alla festa»
Cosa?

Cosa.
Andrew era certo di non volerlo sapere. Con ogni cellula, fibra del proprio corpo, era sicuro di non voler avere la minima idea di cosa stesse succedendo, perchè la consapevolezza avrebbe implicato che facesse qualcosa in proposito, e lui era stanco di quelle puttanate.
Chiuse gli occhi, massaggiando la radice del naso.
Non partecipava mai volontariamente alle feste del Rito per due motivi: toglievano tempo che avrebbe potuto usare per, scioccante, lavorare; non approvava un così plateale spreco di risorse per qualcosa di stupido come una festa per celebrare martiri e vittime. Chiamatelo pragmatico e poco empatico, ma così stavano le cose. Al contrario di un’alta percentuale dei presenti, Andrew Stilinski c’era stato dall’inizio, ritrovatosi da subito con le mani gonfie di responsabilità per persone che a malapena conosceva. Era stato l’unico a mantenere un buon autocontrollo, ed era stata la sua condanna: la gente si fidava, di lui; l’aveva seguito, disperati di qualcuno che potesse tenere le redini ancora un poco, e Andy l’aveva fatto, perchè nessun altro si era offerto per farlo al suo posto.
Non aveva mai capito le persone ambiziose. Lui, tutto quel potere, avrebbe preferito non averlo. L’unica cosa positiva, era che gli permettesse di fare la differenza su una scala maggiore.
Cambiare più vite.
Evitare che altri combattessero guerre già vinte e perse.
In quanto Andrew Stilinski, la sua presenza era all’incirca obbligata. Così, ogni fottuto anno, si metteva a lucido e sorrideva ai presenti come se avesse partecipato all’organizzazione dell’evento, e quella fosse la cosa giusta da fare. Rivoltante. Non sempre, però, era possibile scegliere quale emozione indossare - non per un bene superiore.
Ma chi cazzo aveva messo il nome di Percival nel calice in lista.
Il fatto che quell’anno toccasse a lui organizzarla, era … qualcosa. Per diverse ragioni. E se c’era qualcuno di cui si fidava meno, ed a cui non avrebbe affidato neanche una pianta grassa, era Percival - c’era da dire che fosse di parte, perchè sapeva per esperienza fosse un piccolo bastardo manipolatore. Con quei languidi “è anche colpa tua se sono così, sai?” che sapevano di verità e menzogna, ed a cui si ritrovava sempre privo di replica.
Insomma. Era innervosito dalla vita.
Figurarsi quando vide loro.
«merde» dopo anni passati in GB, l’accento francese spuntava poco nel parlato, ma sempre nei momenti del bisogno.
Mantenne sangue freddo.
Decise che i problemi andavano risolti in ordine d’importanza e gestione.
Quindi:
«ai minorenni non può essere servito alcun alcolico.» tolse i bicchieri dalle mani degli sgagni, di cui uno era suo …nipote, all’incirca. Aveva un rapporto troppo peculiare con Freddie Hamilton per dare un’etichetta ai suoi figli. «e se vi rivedo con un cocktail in mano, chiamo i vostri genitori e vi faccio uscire scortati dalla sicurezza. sono stato chiaro?» non attese risposte che non voleva. Era un uomo abituato a dare ordini, non ad attendere che venissero compiuti.
Guardò i contenuti dei flute che aveva sequestrato, ed arricciò il naso. Alzò poi gli occhi sulla folla, sospirando greve. «ho bisogno di qualcosa di più forte.»


« MI HAI MENTITO!!!???!! COME HAI POTUTO» Era offeso. Oltraggiato. Indispettito oltre ogni misura. E quell’INFAME DI PERCIVAL NEANCHE LO GUARDAVA, ammirando come scintillassero le unghie sotto la luce dei candelabri. «non so se andrò avanti» a quanto pare andò avanti (cit) perchè sparì nella folla, abbandonando un boccheggiante Stiles ad una FESTA DI PERSONE CHE CONOSCEVA E NON CONOSCEVA E OH MIO DIO ERA IN UN’ALTRA DIMENSIONE MA CHE SIGNIFICAVA. Era stato tratto lì con l’inganno!! IL MONDO NON ERA A PEZZI! ERANO PASSATI NOVE ANNI! per riprendersi, avrebbe dovuto ascoltare Olivia Rodrigo in loop.
Lui davvero. Boh. MA DAI NON ERA MICA GIUSTO.
« ma hai sentito???????? NO VABBè» scrollò le spalle di Amo(s), senza sapere che fosse Amos.
O che fosse del suo mondo.
O che avesse una bambina in braccio, perchè aveva altre priorità, tipo FREAKIN OUT.