when you see my face hope it gives you hell

“Can I breathe?
Can I exhale for a minute?
Can we talk it out? I don't get it.
Can I calm down for a moment?
Can I breathe for just one second?
I put too much weight on words and glances
I put too much weight on situations
I put too much on myself,
thinking 'I don't deserve what I've earned'”

Con quelle parole nelle orecchie, era difficile per Arturo concentrarsi su quanto stesse leggendo; non c'era disegno o conversazione tra personaggi che in quel momento potesse prenderlo più del testo di quella canzone passata per caso nella sua playlist, la sua mente aveva smesso di registrare cosa stava accadendo tra le pagine del fumetto ed era concentrata solo su quello che la cantante sussurrava.
Can I breathe?
Sarebbe stato bello, uh, tornare a respirare in maniera regolare, senza temere che il fiato potesse morirgli in gola da un momento all'altro nell'incrociare la persona sbagliata al momento sbagliato passeggiando nei corridoi della scuola; tornare ad essere un essere umano semi funzionale e smetterla di farsi problemi per ogni cosa; tornare ad essere lo studente sorridente ma schivo che era sempre stato e che, in qualche assurdo modo, si era guadagnato l'affetto sincero di fin troppe persone in quegli ultimi due anni. Ne sentiva la mancanza, in tutta onestà: gli mancava quella maschera spensierata che aveva indossato per tanto tempo e che lo aveva sempre fatto apparire una persona da salutare ma alla quale non dare troppo peso; una maschera che l'aveva protetto dalla realtà e dalle persone. Ma soprattutto, da sé stesso.
Una maschera che, purtroppo, gli era stata strappata molto tempo prima di quell'apparente falsa identità con cui aveva convissuto per diciotto anni; Arturo aveva iniziato a cambiare e a scardinare ogni punto fondamentale della propria esistenza molto prima che Gwen lo invitasse all'Aetas insieme a Willow, Mac e tutti gli altri; quell'incontro, al più, aveva solo velocizzato e cementato il cambiamento. Arrivato a quel punto non aveva più certezze di alcun tipo, non sapeva più chi fosse Arturo Maria Hendrickson se non, a quanto pare, la seconda chance di qualcun altro – e, sinceramente, non era certo gli interessasse più di tanto saperlo. Chiunque fosse “Arturo”, la verità era che nessuno l'aveva mai saputo, lui per primo: aveva finto per anni di essere il ragazzino sorridente e solare, quello che fa regali per il gusto di farli, che a lezione disegnava ai margini dei libri perso nelle sue fantasie, che per i corridoi si mostrava estroverso mentre dentro sentiva il disagio e l'ansia che la troppa gente gli metteva. Aveva finto a lungo fino a convincersi di poter diventare davvero quella persona, ma la realtà era ben lontana da essere così... semplice. C'aveva messo un po', e aveva dovuto soffrire sulla propria pelle umiliazioni e sconfitte per arrivarci, ma aveva finalmente sbloccato una parte di sé che, oramai, non poteva più negare: una parte meno brillante, meno espansiva, meno felice. Una parte che in molti – e a buona ragione – avevano iniziato a reputare noiosa, pesante e sfigata; aveva cercato di piacere a tutti per anni, per non sentirsi troppo a disagio, e solo ora si rendeva conto di aver gonfiato le aspettative di tutti quanti per poi rivelarsi ciò che era.
Era ben lontano dal riuscire ad accettarlo -- l'ultima cosa che voleva era guardare negli occhi delle persone che amava e realizzare che ci fosse delusione nel loro sguardo. E per questo aveva scelto di chiudersi in se stesso, di affrontare... tutto quello facendo affidamento solo su di sé, senza coinvolgere nessuno in quel disastro che era la sua vita. Non era stato facile, affatto, allontanare i suoi (pochi) amici e i suoi compagni di squadra, lasciare Costas -- ma era stato giusto. Doveva crederci o altrimenti tutti quei mesi di isolamento (che avevano ben poco a che fare con la malattia diffusasi nel castello ad ottobre) sarebbero stati del tutto vani; doveva convincersi che solo in quel modo, da solo, avrebbe potuto affrontare quella crisi esistenziale che stava vivendo; che lasciare libero Costas fosse stata la cosa giusta, per non portarlo a fondo con sé -- il Capitano non se lo meritava, non quando lo stesso Arturo non era più sicuro di nulla.
E in quel turbinio di pensieri, e paranoie, e problemi, respirare era diventato sempre più difficile; voleva solo un giorno, uno, in cui potr chiudere gli occhi e riaprirli in un mondo in cui le cose erano più facili. Dove essere Arturo Maria Hendrickson non era così pesante e terribile; dove essere se stesso gli sarebbe persino piaciuto davvero, urca.
can I breathe can I breathe can I breathe can I- «AH!» nello spavento, lanciò il fumetto per l'aria e si strappò via le cuffie dalle orecchie, voltandosi giusto in tempo per vedere quel ghigno malefico allargarsi sulle labbra di Mort Rainey. Si portò una mano sul cuore, Arturo, socchiudendo gli occhi e supplicando silenziosamente il muscolo impazzito di tornare a battere in maniera più regolare. Aveva appena perso dieci anni di vita – beh, poco male, tutto sommato, non aveva perso granché a quanto pareva.
La musica nelle orecchie non gli aveva solo fatto perdere il filo della storia di The Flash, ma anche tutto il discorso che aveva seguito l'arrivo del concasato nella sala comune, e solo ora Turo si rendeva conto di quanto tempo avesse perso a fissare il vuoto e a farsi mille pare mentali (story of his life) inconsapevole dello scorrere del tempo e di ciò che avveniva intorno a lui; i suoi tempi ormai erano ben calcolati, ogni entrata ed uscita dalla sala comune verde-argento e dal dormitorio era programmata a seconda degli orari dei propri compagni, per evitare di incrociarli il più possibile: era già difficile doverlo farlo a lezione, perciò dove poteva, Arturo cercava di mettere quanto più castello possibile tra lui e gli ex compagni di squadra, uno in particolare.
O due, anzi. Uno dei quali era proprio lì, alle sue spalle, e lo guardava con quell'aria da schiaffi che non perdeva mai, nemmeno mentre dormiva (bestie di satana will be bestie di satana). Strinse le labbra nel ricevere la pacca sulla spalla, spostandosi un po' per evitare ulteriore contatto col concasato.
Con il fratello di Willow.
Il fratello di Willow.
Trasalì a quel pensiero e si spostò ancora di più, ora praticamente seduto sul bordo del divano: oh, non si può mai sapere, magari la follia è una cosa genetica e Mort non partiva proprio da base stabilissima, ecco.
Non rispose -- non avrebbe avuto comunque il tempo per farlo, perché il Rainey, da bravo (Pessina) villain TM quale era, sembrava pronto a sciorinare il proprio evil speech e lui era destinato a sorbirselo parola per parola. Ma mica era tenuto ad ascoltare!! E infatti, non lo fece. Mentre Mort parlava e parlava e parlava, Arturo lo fissava incapace di levarsi dalla testa il pensiero che O. EMME. GI. era imparentato con Willow Beckham. Voi non potete capirlo, ma per l'Hendrickson quella era: UNA TRAGEDIA. Cosa aveva fatto di male in quella vita (e nella precedente) per beccarsi un simile scherzo da parte del destino?
Quei pensieri vorticavano nella sua testa, pronti già a farlo partire per una nuova tangente popolata da incubi e terrore -- ma quanto meno lo tenevano lontano da altri pensieri, come tipo il fatto che Willow e Mort fossero i fratelli di Costas. Era tutto... così assurdo. Talmente tanto incredibile che Turo, ancora dopo mesi, alle volte aveva il sospetto che fosse tutto un terribile scherzo.
«per quanto riguarda noi, ce la caviamo molto bene.» «uh?» ci mise un attimo a ritrovare il filo del discorso e a capire di cosa stesse parlando, perché davvero: non aveva ascoltato una sola parola. Ma quanto arrivò alle sue orecchie subito dopo fu abbastanza da fargli sfuggire una mezza risata nasale. «Vinto?» lo sguardo era sinceramente confuso e divertito, doveva per forza essere una battuta quella del cercatore, no? «Quella partita è stata rubata. Ho visto direttori di gara meno venduti arbitrare in serie A.» E c'era da dire che, grazie a Twat, Arturo non avesse ricordi precisi di quanto accaduto durante Serperde-Tassorosso: ricordava solo di aver provato vergogna nel vedere la sua (ex) squadra giocare. Aveva... davvero, davvero sperato che Costas cercasse quanto meno di fingere di mantenere un minimo i suoi insegnamenti, ed invece era chiaro che li avesse gettati al vento alla prima occasione: dopotutto, aveva fatto davvero bene a lasciarlo libero, era chiaro che Arturo era solo un peso per il battitore, una costrizione. Erano troppo diversi. «Vinto.» Ripeté ancora una volta, a bassa voce e distogliendo lo sguardo, salvo poi riportarlo sul minore nel sentire il nome del suo ex fidanzato. «Io-» Ma, ancora una volta, Mort non gli diede tempo di ribattere e tornò alla carica con dei commenti sprezzanti su di lui (sai che novità), ma trascinando nel fango anche Heather (male, malissimo.) e una povera Hailey che in tutto quello non centrava nulla.
Serrò i pugni, l'ex Cacciatore, imponendosi di mantenere la calma: Mort poteva insultarlo quanto voleva, non era certamente nuovo a quel tipo di atteggiamenti da parte sua, infondo. Ma c'era un limite a tutto. Un limite alle ingiurie che lo spagnolo poteva sopportare; alle parole offensive che poteva concedere nei confronti di terze parti esterne alla questione; all'argomento “Costas”; allo stress e al malumore e alla rabbia e alle emozioni negative che aveva imbottigliato per giorni, settimane e mesi. Un limite che non si era accorto fosse a tanto così dall'essere oltrepassato – no, anzi, il commento su Costas aveva fatto il proprio (sporco) dovere e aveva toccato un nervo scoperto: come se Turo non stesse fisicamente male ogni volta che incrociava lo sguardo deluso e freddo dell'ex vice! Come se non morisse dentro ogni volta che tornava col pensiero a quel giorno di inizio settembre in cui aveva mollato tutto, in cui aveva mollato Costas, perché c'erano così tante cose più grandi di lui che non poteva dire e tenere un segreto era la cosa più terrificante che potessero chiedergli di fare!! Come se non avesse già i suoi fottutissimi problemi a cui pensare!!! Non gli serviva di certo un fottuto. maleducato. attaccabrighe. infantile. Mort Rainey. a rigirare il coltello nella piaga.
Okay: limite decisamente superato.
«Hey, Rainey.» Era scattato in piedi prima di rendersene conto, seguendo il compagno intento a raccogliere le sue cose. Quando questi si girò, richiamato dalla voce inasprita del maggiore, Arturo alzò un pugno e lo fece impattare contro... boh, il naso, la mascella, l'occhio, qualcosa. Non era nemmeno sicuro di essere lui a comandare le proprie azioni, in quel momento: aveva agito senza pensare. Si sentiva un burattino i cui fili venivano mossi da troppe emozioni negate e accantonate troppo a lungo.
«VAFFANCULO!» e le nocche di Arturo Maria Hendrickson impattarono contro il volto di Mort Rainey.
Poetic (cinema) Oblivion.

Dire che fosse allibito era poco; Arturo era completamente sconvolto dalla propria reazione e osservava la sua mano, arrossata e graffiata laddove aveva impattato contro il viso del Rainey, come se appartenesse a qualcuno altro.
Non riusciva a crederci.
Non voleva crederci.
Se non fosse stato per il dolore - cazzo se faceva male, ecco perché la violenza non era mai la risposta a nulla, ricordò a se stesso - avrebbe persino potuto credere di esserselo immaginato; convincersi che tutto quello era avvenuto solo nella sua mente e non nella realtà.
E invece era proprio così: non solo aveva scagliato il primo pugno ma, ancora peggio, aveva fatto vincere Mort, reagendo alle sue parole con un gesto meccanico e una rabbia che credeva non gli appartenesse: Arturo non perdeva mai le staffe -- non possedeva abbastanza palle per farlo.
Eppure. Eppure --
Aveva sopportato i comportamenti meschini - e, diciamocelo, alquanto svangapalle - del concasato troppo a lungo, atteggiamenti che avrebbero svilito la pazienza di chiunque, a lungo andare. E Arturo Maria Hendrickson non era un santo; fifone e codardo, certo, ma non un santo. Aveva più difetti di quanto volesse ammettere e, a quanto pareva, doveva aggiungere alla lista anche una ritrovata aggressività nata dal perdere le staffe. Maravilloso.
Si costrinse a staccare gli dalle nocche arrossate e tornò a prestare attenzione al minore, che adesso lo applaudiva con scherno; involontariamente, Arturo serrò la mascella e indurì lo sguardo, per niente divertito da quanto stava succedendo.
In quel momento realizzò qualcosa che a lungo aveva preferito ignorare: disprezzava Mort Rainey. Era un sentimento forte e che gli metteva paura, perché era certo di non averlo mai provato con tanto ardore per nessun altro essere umano.
Arturo odiava i conflitti, e detestava ancora di trovarcisi dentro, e per quanto possibile cercava sempre di evitarli e, se proprio non poteva tirarsene fuori, di contenerli il più possibile; ma quella sera, in sala comune, si rese conto che ciò che provava nei confronti di Mort andava ben oltre il banale disagio; Mort era una parte significativa di tutti i suoi problemi e Arturo non lo sopportava più. Erano finiti da un pezzo i giorni in cui si lasciava calpestare da quel bulletto da strapazzo solo perché aveva troppa paura di tenergli testa. Aveva subito abbastanza.
Alzò il mento, cercando di scrollarsi da dosso la confusione per quel gesto impetuoso, abbracciando invece tutta la rabbia che sentiva crescere nel petto, utilizzandola per farsi forza: incredibilmente, per una volta nella sua patetica vita, non voleva piangere. Non voleva essere lui a stare male ma, se proprio, voleva fare male. Era spaventato dalla sua stessa reazione ma anche troppo incazzato per rendersene davvero contro. Non accusò le parole di Mort -- tutt'al più, si ritrovò a dover trattenere un finto sbadiglio perché santo cielo ma quanto stracazzo parlava quello lì? «Sai com'è,» rispose alle sue spallucce con altre spallucce, imitandolo, «avevo altro a cui pensare. Ad esempio, tenere a bada i bambini dell'asilo.» e lo indicò con una mano, dalla testa ai piedi, «Ma mi rendo conto che la maturità non è per tutti. Di certo, non è per te.» Era inutile parlare con Mort Rainey, perso nel suo ennesimo monologo da patetico villain, ma Arturo non voleva più rimanere in silenzio; no, voleva cavalcare quell'onda di audacia e indisponente sicurezza che l'aveva pervaso, fin tanto che ne avesse avuto anche solo una briciola a disposizione.
Così facendo si stava forse abbassando al livello del Rainey? Sì, possibile, ma non gliene fregava un beneamato cazzo.
«immagino che per te che sei tutto sbagliato sia davvero difficile» si lasciò spintonare, stringendo ancora di più i pugni, i viso a diventare una maschera di freddezza e animosità: ciò che faceva più male, nelle parole di Mort, era che fossero tutte vere. Arturo si sentiva sbagliato -- si era sempre sentito sbagliato, fuori posto. E da quell'estate le cose non erano di certo migliorate. Eppure si costrinse a non dare al minore anche quella soddisfazione, quella piccola ma significativa vittoria; voleva mantenere il suo atteggiamento ostile e non piegarsi sotto delle parole meschine, non importava quanto vere. «dimmi, Arturomaria, ma non pensi mai che forse dovresti cambiare prospettiva e vedere le cose da un punto di vista nuovo?» si lasciò sfuggire una risata sarcastica, appena uno sbuffo. «E per "cambiare prospettiva" intendi il tuo punto di vista? Scusa, ma non ci tengo ad abbassarmi a certi livelli.» peccato lo avesse appena fatto, ingaggiando in quella futile zuffa. Dettagli.
Lo lasciò parlare ancora, e ancora, e ancora -- metà delle cose dette dal cercatore riuscirono persino a raggiungerlo e a colpire laddove, Mort lo sapeva, avrebbero fatto più male; ma Arturo non accennò a cedere, o a piegare il capo sotto quel prevedibile fiume di parole. Una cosa era certa: a Mort Rainey piaceva il suono della propria voce.
Tenne lo sguardo fisso sul concasato, e fu solo per quello che lo vide muoversi, alzare il pugno e cercare di impattare contro il suo viso, così come lui aveva fatto poco prima. Fu più veloce però, lo spagnolo, scansandosi appena in tempo per schivare il colpo -- riflessi da cacciatore, beccati questa Rainey. Venne preso solo di striscio, e finì per perdere comunque l'equilibrio, ma utilizzò quell'ulteriore, imprevedibile, sua reazione per destabilizzare l'ex compagno di squadra e, dopo averlo afferrato all'altezza della vita, provò a buttarlo a terra.
Essere incazzato nero era una (spiacevole) novità per l'Hendrickson, così come era una novità per lui reagire in quel modo: eppure lo fece, si lasciò comandare dall'emozione negativa che lo governava pienamente, e reagì tirando un pugno verso lo stomaco del Rainey, quasi alla cieca, senza la precisione o la tecnica che altri, magari, avrebbero dimostrato al posto suo. Per Arturo, in quel momento, contava solo picchiare e colpire, ovunque capitasse, e lasciare sfogo a tutta una serie di emozioni che per mesi (anni!) aveva trattenuto, imbottigliato e soffocato, e che ora, incontrollabili, avevano violentemente preso il sopravvento.

C'era un motivo se Arturo non ricorreva mai alla violenza come soluzione: e no, il motivo non era (solo) il fatto che facesse schifo ad assestare pugni o colpi di qualsiasi natura -- ma perché quel genere di outbursts non risolveva mai nulla. Dopo aver sferrato il destro contro Mort non si sentiva meglio di prima, o soddisfatto; semmai, si sentiva ancora più incazzato. E quella consapevolezza continuava a spaventarlo.
Ad aggiungersi, poi, la frustrazione per non essere riuscito a colpire il concasato come avrebbe sperato (e non: voluto, c'era una diffenza) perché sbilanciato dal pugno ricevuto poco prima: aveva creduto potesse essere uno slancio per il contraccolpo, e invece il Rainey l'aveva evitato con l'agilità che, infondo, gli apparteneva in quanto Cercatore. Così Arturo si era ritrovato a muovere dei passi incerti in avanti, la mancanza di un corpo da colpire a destabilizzarlo ancora di più del colpo malriuscito; agitò il braccio e riuscì solo a fendere l'aria, aggrappandosi alla divisa del minore per non finire a terra. Non stava sicuramente facendo una bella figura di fronte al manipolo di studenti verde-argento che si era riunito intorno a loro, ma ancora: a) era avvezzo a brutte figure, non era la sua stessa vita una figuraccia? quindi sì, insomma: era relativa come cosa; b) se l'era cercata -- si era lasciato accecare dalla rabbia e dall'indignazione e da tutte quelle emozioni che per mesi aveva creduto di controllare, quando in realtà erano loro a controllare lui.
Non aveva mai neppure sferrato, per primo!, un colpo in vita sua. Non aveva la minima idea di come si facesse a botte -- non gli piacevano nemmeno i videogames che istigavano alla violenza!! Aveva partecipato una sola volta ai Duellanti e se n'era pentito per il resto dell'anno scolastico.
Eppure: Mort gli aveva proprio fatto raggiungere un livello tale di esasperazione e stanchezza, che pure tutta la sua buona volontà era andata a farsi benedire, lasciando spazio ai difetti che, ancora non lo sapeva, si portava dietro dalla vita precedente e ai quali non poteva davvero scappare. Di River aveva imparato pochissimo, in quei mesi, perché era ancora difficile accettarlo come una parte di sé stesso - o di ciò che era stato, insomma - figurarsi se aveva intenzione di farsi pare mentali e stravolgere la sua vita venendo a scoprire tutti i mille e uno modi in cui aveva già fallito in precedenza.
Perciò no: reputava quella collera tutta farina del suo sacco, e si meritava di subirne le conseguenze.
Vide il colpo di Mort partire ma non fece nulla per scansarsi; non aveva una strategia, non aveva un piano, stava andando a braccio e lasciava che fosse l'adrenalina a guidare le sue mosse; forse un po' di dolore gli avrebbe schiarito le idee. Forse la mancanza di reattività, forse l'incredulità (davvero?) per aver fallito così platealmente, forse la consapevolezza che quella patetica rissa stava già per finire e non era neppure iniziata... forse. I motivi potevano essere molti, ma le certezze erano poche: una, tra tutte, fu che Arturo si beccò il colpo -- quanto forte, rimane da vedere.
Se da una parte sperava che il concasato lo colpisse abbastanza forte da metterlo k.o. e dire finalmente basta a quella farsa e rinsavire, magari, dall'altra sperava anche di avere ancora un'occasione, per quanto effimera, di colpirlo e ricambiare almeno in parte tutto quello che lo stesso Rainey gli aveva fatto subire per due anni. Non voleva, non voleva!, perché non sarebbe stato per nulla gratificante incrociare lo sguardo dell'altro nei corridoi e notare il livido nero sul suo viso, laddove il pugno aveva già impattato una volta, ma allo stesso tempo... cazzo, se lo meritava. Arturo non parlava tanto quanto Mort, e soprattutto non sapeva fare male nello stesso modo utilizzando le parole -- e a quanto pareva, non sapeva farlo nemmeno con i gesti; quindi si sentiva svantaggiato e sconfitto in partenza. Continuare a provarci, sebbene lo facesse passare nel torto e lo ridicolizzasse agli occhi altrui, in quel momento era l'unico modo che la sua mente riusciva a concepire come qualcosa di quanto più possibile vicino alla vendetta.
Quindi accusò il colpo, cercando di difendersi solo rannicchiandosi su se stesso e ridurre la superficie libera per l'altro da colpire; poi strinse i denti, e i pugni, e provò a tirare una testata al minore, rialzandosi.
Sempre che siano rimasti ps altrimenti si finge morto in attesa della Queen -- per poi morire davvero.
In tutto ciò sì, ignora lo straparlare di Mort perché, sinceramente: hai rotto il cazzo, tanto non ti da retta nessuno quindi anche sticazzi. Sei rumore bianco in sottofondo, arrivato a quel punto.

Qualcuno, da qualche parte, stava cercando di dirgli qualcosa e quel qualcosa era: arrenditi.
Doveva per forza essere quello il motivo, altrimenti non si riusciva a spiegare, razionalmente, come riuscisse Mort Rainey a fare difese e attacchi così (alti) precisi quando era risaputo che fosse una schiappa fatta e finita nei duelli corpo a corpo.
Beh, quel giorno il cercatore sembrava aver trovato qualcuno che faceva più schifo di lui (quick, everyone, acts surprised).
Anche Arturo era una schiappa nei duelli, ovviamente; in quelli a mani nude, e in quelli magici. Persino in quelli verbali: in qualsiasi tipo di duello Arturo Maria era destinato a fallire perché, semplicemente, non aveva la stoffa. Qualsiasi cosa gli avesse detto il cervello, quale che fosse la ragione di certi atteggiamenti, era solo destinata a cementare ancora di più quella verità, ormai scolpita nella pietra, e forse anche nella memoria di tutti gli studenti riuniti lì intorno che, ne era sicuro, ne avrebbero riso per ore e forse giorni --prima di passare alla prossima divertentissima novità scolastica, almeno un lato positivo nel pessimo attention span adolescenziale c'era.
Nella sua, però, nella memoria di Arturo, avrebbe bruciato per sempre: non la sconfitta in sé – quella era inevitabile – quanto più la delusione, nei confronti di se stesso, di essersi abbassato al livello di Mort. Anche peggio, se consideriamo il fatto che a scagliare il primo pugno fosse stato proprio il maggiore.
Una cosa su cui avrebbe dovuto riflettere a lungo – e che lasciarsi alle spalle gli sarebbe costato fatica e un sacco di lavoro su se stesso.
Peccato, o per fortuna, in quel momento era ancora carico di adrenalina e pensava solo ad assestare quanti più colpi possibili, poco importava se imprecisi e deboli: stava perdendo, ma avrebbe scalciato fino all'ultimo tiro di dadi – quindi questo post, bella, è stata breve ma molto intenso.
«è così che facevi anche con Costy? Poverino, ci credo che ora ha bisogno di sfogarsi tutte le sere da solo»
A denti stretti, si trattenne dall'impulso di sputare in faccia a Mort – kinda letteralmente, certo, ma non solo: avrebbe voluto urlargli la verità, cercare un modo per destabilizzarlo e per crearsi una fenditura attraverso cui poi colpire e fare male. Avrebbe voluto riversargli in faccia tutto quello che sapeva (poco, in effetti, perché non aveva ancora avuto il coraggio di chiedere di più, ma era comunque di più di quanto non sapesse Mort); avrebbe voluto vedere la confusione sul viso del ragazzo informandolo che, hey, carramba, Costas è tuo fratello: ne avrebbe parlato con la stessa naturalezza, se lo avesse saputo? Avrebbe fatto le stesse battute? (Conoscendolo: sì, ma okay)
E invece si limitò a digrignare i denti e stringere i pugni, sussurrando un «non sei capace di lasciare fuori gli altri? devi per forza -» rompere i coglioni, «-dare fiato alla bocca e dire la prima stupida cosa che ti viene in mente?» sorrise amareggiato dal carattere di Mort, era proprio il genere di persona che Arturo non voleva nella sua vita: gli dispiaceva già solo il fatto che fossero vivi nella stessa linea temporale (per la seconda volta.), figurarsi il fatto che condividessero così tante cose, per loro sfortuna.
Poi niente: Mort continuava a parlare (no ma davvero, non gli si incollava mai la lingua al palato? no eh...) e Arturo era troppo inesperto per approfittare di quelle distrazioni, quindi il massimo che poteva fare era cercare di colpire (sempre alla cieca) nei momenti propizi – e attendere di fallire.
«però possono essere calpestate, e stasera tocca proprio a te, merdina»
Sì, infatti: «a la mierda» ma nel senso di «fanculo, Rainey. prima o poi qualcuno ti toglierà quel sorriso dalle labbra.» non sarebbe stato di certo lui, vi pare, ma il karma esisteva e prima o poi Mort avrebbe incontrato qualcuno in grado di fargli passare la voglia di fare il bullo da quattro soldi. «sei davvero un bambino immaturo, devi crescere.» e probabilmente verrà spintonato direttamente nel Lago Nero, ma ci prova a fare da contrappeso e opporsi, stringendo la presa sulle braccia di Mort – magari prova a buttarlo a terra con lui, alle bruttissime.