give yourself some credit for how far you've come

La parte difficile non era stato crederci; la parte difficile era stato accettarlo.
Per uno così convinto che le reincarnazioni non solo fossero vere, ma anche inevitabili, il discorso di Gwendolyn Markley non aveva fatto una piega. L'aveva ascoltata (confuso, certo, perché quello lo era di default, ma anche) annuendo senza rendersene conto.
Viaggi nel tempo? Ma sì, perché no: Barry Allen insegnava che non erano mai la soluzione al problema perché si creavano sempre più casini di quanti se ne riuscissero davvero a risolvere, ma Arturo poteva crederci. In un mondo popolato da maghi, da special e da chissà quale altri tipi di creature non ancora scoperte, l'idea che si potesse fare avanti e indietro nello spazio e nel tempo, non lo sconvolgeva (o disturbava) poi così tanto. Insomma, erano ben altre le cose che minacciavano di far crollare il terreno sotto i suoi piedi, destabilizzandolo.
Una missione per cercare di salvaguardare il futuro? Beh, poteva accettare anche quello senza troppe storie: era il pane quotidiano per quelli che, come lui, cercavano rifugio in pannelli colorati e storie incredibili, frutto della fantasia di qualcun altro. Ma era, appunto: fantasia. Non c'erano, nella vita reale, eroi e salvatori, gente disposta ad andare così oltre per un bene maggiore. Disposta a sacrificare così tanto. (E di certo, lui non si reputava tale.)
La sua indole pessimista e già pronta a fiutare aria d'inganno gli aveva suggerito, in un primo momento, che fosse tutto uno scherzo e che quel pomeriggio fossero stati riuniti lì per essere bonariamente presi per il culo dall'assistente di Barrow -- non poteva negare di averla proprio sentita nell'anima quella sensazione di scherno e presa in giro, un po' come gli capitava ogni singola volta che qualcuno cercava di complimentarsi con lui o, più in generale, cercava di essere carino e disponibile con l'Hendrickson: lui non ci credeva, nessuno poteva mai essere sincero. Non se lo meritava. Quindi era stato prontissimo a scoppiare a ridere, in attesa della battuta finale, the punchline, quella che avrebbe dato a lui, a Mac, a Posh, persino a Willow il via libera per scherzarci su.
Ma non era arrivata.
Al suo posto erano state tirate fuori lettere, e un proiettore, e un fottuto PowerPoint. E delle foto. Oscar - su puto primo - era apparso dal nulla. Oscar che l'aveva preso da parte e vi giuro: Arturo non era una persona aggressiva ma in quel momento, osservando l'altro ragazzo negli occhi, avrebbe voluto tirargli una testata ben assestata, per qualche stracazzo di motivo. A lui e al nonsense che stava blaterando e al 2043 e ad altri fratelli altri amici altre vite.
Non aveva badato più a chi ci fosse intorno a lui, ad una Beckham pietrificata nello scoprire chi fosse il sangue del suo sangue; non aveva stretto la mano di Mac anche se ne aveva sentito la necessità perché «we're all in this together» e voleva che lo sapesse, il battitore, che Arturo stava pensando quasi sicuramente le stesse cose che frullavano nella sua testa in quel momento.
Ma le attenzioni dello spagnolo erano solo per quel cugino a cui non riuscì a chiedere nulla di utile se non un mezzo strozzato «¡estás de broma...! ¿no?» perché era un fottuto scherzo, quello, giusto?


But the joke's on him -- perché era tutto vero.
Non le aveva volute, quelle foto: le aveva lasciate a Gwen, a Oscar, ad un fottuto passante che si trovava da quelle parti in quel momento. Non gli interessava perché... Un conto era credere che la reincarnazione esistesse e accettarlo e farci compiti per qualche lezione e diamine! Persino leggere il passato di qualcuno su Twitter per fare conversazione. Ma accettare di aver vissuto una vita prima di quella e di aver deliberatamente deciso di... cosa, resettarla? Annullarla del tutto? Mandarla all'aria?
Non aveva senso.
Arturo aveva più domande di quante non ne avesse avute quando era giunto al parco convinto fosse lì per una lezione di leadership, ma non aveva nessuno a cui farle. No, bugia: avrebbe avuto così tante persone a cui chiedere, stando alle parole di Oscar, ma... nessuno a cui volesse davvero farle.
Il rientro a scuola era ormai imminente, e come se non bastassero già l'ansia di tornare ad Hogwarts (punto, fine. era già ansiogena quella, come cosa) per l'ultimo anno (si sperava) e per l'ennesima stagione da Capitano perdente ora doveva aggiungerci anche il peso di quella... rivelazione. Non avrebbe voluto sapere, l'aveva detto che ignorare la lettera sarebbe stato forse meglio, eppure... non poteva non chiedere almeno una cosa. Almeno una.
E l'aveva fatto.
Tornanto a casa, aveva preso i suoi genitori e aveva posto una domanda ben specifica. Una che, a giudicare dall'espressione gelida di sua madre, pesava su quella famiglia già da tempo. Non aveva avuto bisogno di una conferma verbale -- anche se l'avrebbe preferita: lo sguardo colpevole di Paule la mascella serrata di Ana Teresa erano stati sufficienti per confutare ogni dubbio.
Se n'era andato da casa affranto e dispiaciuto, non per aver scoperto la verità, non c'era nulla di male ad essere adottati, ma quanto più per il modo in cui, per diciotto anni, gli Hendrickson gli avevano mentito spudoratamente, alimentando in lui ogni pensiero negativo e dando credito a quella vocina che gli suggeriva, ormai nemmeno più velatamente, di non essere abbastanza per nessuno.
Chiunque lo conoscesse anche un minimo, sapeva che bastava molto meno per mandarlo in para e scatenare in Arturo un vortice di pensieri negativi e incertezze e ripensamenti e delusioni e ansia generale e non sono abbastanza -- ed era proprio ciò che era successo in quei pochi giorni dalla rivelazione al rientro a scuola. Se pensava al pomeriggio all'Aetas, sentiva una morsa al petto, l'aria si faceva improvvisamente così fitta che respirare diventava un problema e il cuore prendeva a battere all'impazzata; non aveva mai avuto attacchi di panico, nemmeno durante le partite, ma il pensiero di quello che aveva scoperto e quello che lo aspettava lo portavano ad andarci molto molto molto vicino. E come se non bastasse, pensare al castello, pensare al quidditch, pensare a Mort, pensare a Costas, non gli rendeva le cose più facili: aveva ghostato tutti, aveva smesso di rispondere ai messaggi perché non dire nulla era l'unica cosa che riuscisse a fare. Con il suo vice, poi, era tutto così complicato. Gli ammonimenti di Willow Beckham erano stati chiarissimi, cristallini: “se ne fai parola con qualcuno, ti uccido”, e chi era lui per mettere alla prova la parola della cacciatrice avversaria?! Le avrebbe creduto anche se nello sguardo della ragazza non avesse letto la promessa che l'avrebbe fatto sul serio; d'altronde, l'aveva sempre terrorizzato da morire. Quindi, nonostante i passi avanti che avevano fatto solo qualche settimana prima, Arturo aveva completamente chiuso fuori il battitore: non un messaggio, non una lettera, non una parola.
Non era un bugiardo, Arturo Maria, e non sarebbe mai riuscito a guardare Costas negli occhi e non dirgli nulla. Ma cosa doveva dirgli? Non lo sapeva. Non lo sapeva.
Tornare al castello, dunque, non fu affatto semplice.
Ogni fibra del suo corpo aveva protestato affinché rinunciasse -- perdere l'Espresso, sbagliare il binario, finire chissà dove: tutto era meglio che tornare a scuola e affrontare Costas. Affrontare Amalie. Affrontare Oscar. Affrontare la professoressa Winston. Loro... loro lo sapevano. In quanti, negli ultimi tempi, l'avevano guardato negli occhi e avevano taciuto quella verità? In quanti lo avevano guardato, magari immaginandosi come fosse (come sarebbe?) stato in un'altra vita? E quanti di loro, tirando le somme, avevano deciso che era meglio non saperlo? Che... non ne valeva la pena?
Non riusciva a non portare i propri pensieri lì, su quella dannata conclusione.
Non c'era una singola cellula del suo corpo che non gli suggerisse delusione e sfiducia in se stesso; non una minima parte di lui che si sforzasse di incoraggiarlo con un poco sentito ce la farai poco credibile, nessuna vocina a ricordargli che c'erano cose ben peggiori al mondo.
Chiuso in se stesso, con la sua auto commiserazione e i suoi pensieri negativi, non riusciva a immaginare come potersi mostrare sicuro di sé, come poter fare il capitano di una squadra che non aveva mai davvero guidato -- non quando un minimo di fiducia in se stesso ce l'aveva avuta, figurarsi adesso che aveva perso ogni stabilità e certezza. Non ce la poteva fare. Esistere ad Hogwarts era già abbastanza complicato; camminare per i corridoi a testa bassa ed evitare gli sguardi altrui, evitare gli agguati della Crane e del Daniels; cercare di mantenere il più possibile le distanze da tutti gli altri. Il solo pensiero di affrontare la squadra a viso aperto e rimettersi in sella ad un manico di scopa gli faceva venire la nausea.
Era pur sempre Arturo, alla fine: inetto, codardo, arrendevole. Non sarebbe mai stato in grado di presentarsi in allenamento e guardarli uno a uno mentre rinunciava alla spilla, non avrebbe saputo cosa dire, cosa fare. Lo sentiva nel panico crescente ogni volta che pensava a quell'oggetto custodito nella scatolina perché non era più degno di indossarlo; lo sentiva ogni volta che lanciava uno sguardo veloce e Costas e lo beccava a fissarlo, confuso e alla ricerca di una fottutissima spiegazione. Lo sentiva ogni volta che abbassava lo sguardo e lo mollava all'ennesimo silenzio.
Per questo la scelta più facile era stata quella di convocare l'allenamento e chiedere al Coach Milkobitch di presenziare: aveva affidato a lui la spilla, con gli occhi lucidi ma la mascella serrata, fingendo di non vedere la delusione oscurare appena i lineamenti di Jeremy -- o forse era solo Arturo che stava proiettando le proprie emozioni sul coach, chi poteva dirlo. Lui, di certo, era deluso da se stesso. E, in piedi accanto all'uomo, aveva osservato in silenzio mentre veniva dato l'annuncio del suo abbandono, e sempre in silenzio aveva subito gli sguardi increduli e delusi e amareggiati e confusi e io-lo-sapevo dei suoi compagni; sguardi che non aveva ricambiato, ma il cui peso aveva gravato ulteriormente sulle sue spalle già provate. Quando Jeremy si era avvicinato a Costas per consegnargli la spilla, Arturo aveva girato i tacchi e se n'era andato.
E il suo silenzio era continuato nei giorni a seguire: i commenti di Mort erano diventati ancora più spietati, se possibile, ed era chiaro che il minore si sentisse benissimo per averlo sempre saputo; Arturo lo lasciava fare -- se lo meritava e Mort aveva, forse per la prima volta in vita sua, ragione. Costas aveva smesso di chiedere spiegazioni, invece, forse quel gesto vigliacco era stata la proverbiale goccia che aveva fatto traboccare il vaso: Arturo non aveva avuto le palle di consegnare al suo vice la spilla di persona. C'erano tante cose che Arturo, col senno di poi, avrebbe voluto fare diversamente, ma non poteva. Doveva accettare le conseguenze della sua codardia e andare avanti -- fingendo che non fossero l'ennesimo colpo al suo già precario equilibrio mentale.
Poteva superare quell'anno, evitando il più possibile i compagni, i conflitti, qualsiasi cosa. Per lo meno fino a che non fosse riuscito a ridare un senso a se stesso.
Ce la poteva fare.
Ce la potev- «...Joey?» la sorpresa di vedere il capitano blubronzo nella sala comune serpeverde, al rientro dalla corsa mattutina, lo sorprese al punto che si ritrovò a parlare ancora prima di rendersene conto. Era sudato, era stanco, era un sacco di cose, ma soprattutto era: confuso.
E kinda spaventato -- Joey tendeva a fare quell'effetto.

Fu istintivo per Arturo retrocedere di qualche passo nel notare lo sguardo serio di Joey posarsi su di lui. Che fosse successo qualcosa era indubbio - per quale altro motivo avrebbe dovuto spingersi così lontano dalla propria sala comune, altrimenti? E di solito, quella dei Serpeverde diventava campo da quidditch solo negli incubi dello spagnolo, quindi a meno che non si fosse perso qualcosa di recente, Joey non aveva alcuna ragione di essere lì se non: era successo qualcosa. E non c'entrava assolutamente nulla l'indole allarmista di Turo, no no.
«che cazzo ti passa per la testa?»
Oddio. Era una domanda a trabocchetto? Aveva detto o fatto qualcosa che non doveva?? Si era lasciato sfuggire qualche commento di troppo e aveva innescato l'ira funesta della Beckham? Joey era lì per avvisarlo?!?!? (No, col senno di poi avrebbe dovuto arrivarci da solo: in quel caso forse avrebbero mandato Mac... O forse no, la Beckham lo avrebbe atteso dietro ad un angolo appartato e avrebbe fatto sparire il suo corpo così come era successo con Chiaki.)
E invece.
Tu pensa: aveva davvero fatto qualcosa ma non pensava che a Joey potesse fregare qualcosa di quel che Turo decideva di fare con la sua spilla.
Che ingenuo.
«Io... non..» sguardo confuso puntato diritto in quello un po' meno sereno e pacifico dell'altro, una mano portata a scansare un ciuffo scuro appiccicato sulla fronte. «eh?» Non capiva. «A dire la verità: un sacco di cose.» Si domando, distratto, quanto Joey sapesse: Mac e Willow ne avevano parlato con il loro amico e capitano? O si tenevano il segreto facendo affidamento l'uno sull'altra, facendosi forza a vicenda? Doveva essere bello: avere qualcuno vicino che capisse. Sospirò, aggiungendo: «di che parli?» Non riusciva proprio a capire cosa volesse Joey da lui, perché fosse lì, come se Arturo non avesse già un fottìo di cose di cui preoccuparsi!! Lui e Joey non avevano molto in comune, se non i loro silenzi e la loro riservatezza e il modo in cui fossero tacitamente grati l'un l'altro per i momenti di calma in cui di solito cadevano quando si ritrovavano insieme. E il quidditch, immagino... chissà se valeva ancora, ora che Arturo non era più capitano e non aveva più modo di -- «oh.» dopo pochi secondi, capì.
Si lasciò cadere sui gradoni di marmo alle sue spalle. Era ufficialmente: stanco.
Passò entrambe le mani sul volto e poi le premette forte sugli occhi, fino a vedere un caleidoscopio di luci apparire nel buio. «Immagino tu abbia saputo.» Non vedeva come potesse importargli di lui o di quello che decideva di fare, ma d'altra parte avrebbe dovuto immaginarselo: per Joey non c'era cosa più sacra de(i suoi amici e de)lla squadra, e rinunciare alla spilla da Capitano era il più grande degli affronti e dei disonori.
Ai suoi occhi Arturo doveva essere una delusione immane, così grande che meritava persino di essere giudicato e rimproverato di persona. Abbassò ulteriormente le spalle, senza guardare Joey. «Se sei qui per convincermi a tornare sui miei passi, hai sprecato energie e tempo. Se invece sei qui per farmi la predica e dirmi che avrei dovuto-»
- cacciare le palle
- assumermi le mie responsabilità
- evitare di tornare al castello
- consegnare la divisa, insieme alla spilla, perché immeritevole di indossarla
- crescere e maturare
(dai ne aveva sentite di tutti i colori)
«-provarci di più e che sei deluso, beh» fece spallucce, e poi rimase in silenzio.
Go for it, Joey. Non c'è cosa che Arturo non si sia già detto da solo, comunque.